Revista Curinga Edição 17

Texto: Moises Mota
Foto: João Vitor Marcondes
Diagramação: Rodrigo Almeida
Ecos do passado
Um feixe de luz surge no breu do espaço. Não vejo quem
está do outro lado, mas posso sentir a dor que me espera.
Amarrado pelos punhos, sou arrastado pelo chão como um
saco. Sujo e machucado, sangro pelas mãos. Penso em gritar,
pedir ajuda, mas seria uma glória para meus algozes ouvir
o grito daquele que implora por um fio de vida. Desisto da
insana tentativa de escapar do então desconhecido.
Jogam-me no canto de uma sala. Recebo, aos montes, socos
e pontapés; perco um dente. Mas não fará falta, não há
motivos para sorrir. Pelos cabelos, sou levado a um tambor
com água e creolina. Por lá fico torcendo para que meu corpo
não resista, que a libertação venha de outra maneira. Eles
gritam, mas não os escuto mais. O ambiente se torna instável,
tomo um soco na barriga, perco a respiração. Caio no chão.
Em uma cadeira de ferro, levo um tapa, sinto gosto de
sangue. Fios são amarrados em meus pés, nas mãos, dentro
do nariz, nos ouvidos e na boca. De um aparelho qualquer,
partem cargas elétricas. Recebo um choque que atravessa meu
corpo. Minha carne enrijece, mordo a língua de dor, grito,
urro. Outra carga, mais forte, mais dor, mais grito. Desmaio.
Éter é jogado no meu ânus, sinto dor descomunal, grito
e peço a morte, eles riem de mim. Mais éter é colocado e sinto
minha garganta apertar. Minha língua fica inchada. Pauladas
na cabeça, chutes nas costas. Tenho as unhas arrancadas.
Dor. Em um instante, sinto que os golpes não são agressivos
como antes, os choques são mais fracos, a dor vai sumindo,
acho que eu também estou sumindo. A escuridão volta, e, com
ela, o silêncio. Já não sou eu, já não existo aqui.
Identidade
Relato construído a partir de depoimentos de torturados
políticos no período ditatorial de 1964 no Brasil.
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