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Ele falava farsi com um leve e ondulante sotaque hindi.
— Salaam alaykum — disse Hassan meio hesitante. Fez um aceno com a cabeça,
mas os seus olhos procuravam o pai às suas costas. Ali chegou mais perto e pôs a
mão no ombro do filho.
Baba percebeu o olhar desconfiado — e desconcertado — de Hassan.
— Chamei até aqui o dr. Kumar, de Nova Delhi. Ele é um cirurgião plástico.
— Sabe o que é isso? — indagou o indiano, o tal dr. Kumar.
Hassan abanou a cabeça. Olhou para mim pedindo socorro, mas dei de ombros.
Tudo o que eu sabia é que procurávamos um cirurgião para tratar de nós quando
tínhamos apendicite. Sabia disso porque, um ano antes, um dos meus colegas de
turma tinha morrido e o professor nos explicou que demoraram muito para leválo
a um cirurgião. Ambos olhamos para Ali, mas, é claro, não adiantou nada. O
seu rosto estava impassível como sempre, embora houvesse um quê de seriedade
nos seus olhos.
— Bem — disse o dr. Kumar —, o meu trabalho é consertar coisas no corpo das
pessoas. Às vezes no rosto delas.
— Ah! — exclamou Hassan. Os seus olhos foram do dr. Kumar para baba e,
depois, para Ali. Levou a mão ao lábio superior. — Ah! — repetiu ele.
— Sei que é um presente meio estranho — disse baba. — E, provavelmente, não
era isso que você estava esperando. Mas este é um presente que vai ficar para
sempre.
— Ah! — disse Hassan novamente. Passou a língua nos lábios. Pigarreou. —
Agha sahib, vai... vai...
— De jeito nenhum — interveio o dr. Kumar sorrindo gentilmente.
— Não vai doer nem um pouquinho. Na verdade, vou lhe dar um remédio e você
nem vai se lembrar de nada.
— Ah! — repetiu Hassan. E retribuiu o sorriso aliviado. Mas nem tanto... — Não
é que estivesse com medo, agha sahib — prosseguiu ele. — Só... Hassan talvez
tivesse acreditado naquela história, mas eu não. Sabia que quando os médicos
dizem que não vai doer você pode ter a certeza de que está em maus lençóis.
Apavorado, lembrei da minha circuncisão no ano anterior. O médico me disse a