Die Presse Schaufenster

Randerscheinung
von Florian Asamer
Wenn ich heute, da ich das hier
schreibe (es ist Montag), wüsste,
was Sie heute, wenn Sie das hier lesen
(es ist Freitag), wissen, dann würde
man uns morgen (Dienstag) unsere
Zeitung weltweit aus den Händen reißen.
Sie kennen also den neuen Papst
wahrscheinlich schon, ich vertreibe
mir bis dahin mit alten Geschichten
die Zeit. 1978 ist das erste Jahr, an das
ich mich als damals Siebenjähriger
bewusst (nämlich mit Jahreszahl) erinnern
kann. Nicht nur wegen Córdoba
(ich weiß natürlich noch, wo ich Hans
Krankls Siegestor gegen Deutschland
gesehen habe), sondern vor allem
auch wegen des Dreipäpstejahres. Ja,
1978 hat es drei Päpste gegeben. Paul
VI., seinen Kurzzeitnachfolger Johannes
Paul I. und im Herbst wurde jener
Papst gewählt, der für mich so ein
Papst ist wie Krankl ein Stürmer:
Johannes Paul II. Im Sommer 1978
jedenfalls hat mir mein erstes Konklave
einen Vorwand geboten, um in
den Sommerferien bei einem Freund,
dessen Eltern außer Haus waren, vor
dem Fernseher zu sitzen. Immer wieder
wurde Alfons Dalma, dessen Brille
heute nur die Allerhippsten tragen, ins
TV-Studio zugeschaltet. Zwischen den
Liveeinstiegen spielte der ORF „In den
Schuhen des Fischers“ mit Anthony
Quinn als Papst. Ich weiß noch sehr
gut, wie die Bilder der Papstwahl im
Film mit jenen echten des Jahres 1978
verschwammen, alles war sehr
geheimnisvoll. Und vor allem verboten.
Untertags fernzusehen, vor allem
wenn es draußen schön war, gehörte
zum Verpöntesten überhaupt. An den
überraschenden Tod des neuen Papstes
im Herbst und die Wahl seines polnischen
Nachfolgers habe ich dagegen
keine Erinnerung mehr. Als Johannes
Paul II. dann starb, war ich übrigens
schon Mitte 30. Und wenn ich das hier
gelesen habe, ist Freitag. Endlich weiß
ich so viel wie Sie. s
S c h l u S S
„Furcht ist der
Pfad zur dunklen
Seite. Furcht führt
zu Wut, Wut führt
zu hass, hass
führt zu unsäglichem
leid.“
Die Jedi-Gleichung von Master Yoda
ergibt auch auf der Erde Sinn.
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Die Ich-Pleite
von Annemarie
Für uns Säufer ist Silvester ja nichts
anderes als die „Lange Nacht der
Amateure“. Das sage nicht ich, sondern
Harry Rowohlt. Aber ich gebe
ihm vollkommen recht! Nichts ist
schlimmer, als sein Revier gegen Amateure
verteidigen zu müssen. Da verbringt
man 365 Tage im Jahr in verrauchten,
stinkenden Lokalen, damit
man seinen Lebensblues vergisst oder
weil’s eh schon wurst ist, und zu Silvester
verstellen einem die torkelnden
Amateure den Gehsteig, dessen
ganze Breite man braucht! Mir geht’s
genauso, wenn ich am „Langen Sonntag
der Amateure“ laufen gehe. Die
ganze Woche laufe ich mit einer
Handvoll nordic-walkender Frührentner
tapfer gegen den Verfall an, nur
am Sonntag muss ich meine Laufstrecke
mit Scharen von Hobbyjoggern
teilen, die gar nicht wissen, wie es ist,
wenn man JEDEN Morgen den inneren
Schweinehund überwindet! Noch
schlimmer ist nur die „Lange Jahreszeit
der Amateurradler“. Kaum sind
die Straßen trocken und die Temperaturen
im zweistelligen Bereich, bevölkern
sie in Massen die Fahrradwege
und tun so, als wären sie IMMER
SCHON da gewesen. Frech drängen
sie sich an der roten Ampel vor – ohne
den geringsten Respekt gegenüber
Menschen, die schon zu Zeiten auf
dem Rad gesessen sind, als man noch
einen Schneepflug brauchte, um sich
bis zu ihm durchzukämpfen! Wo sie
noch warm eingepackt von einem
zentralbeheizten Ort zum nächsten
gefahren sind! Wahrscheinlich mit
dem eigenen Auto! Einem der riesigen
Benzinschlucker vermutlich, die verantwortlich
sind für das Abschmelzen
der Polkappen und das Aussterben
des Sumatra-Tigers!! Und wer behauptet,
dass ich mich über die Fahrradamateure
nur aufrege, weil sie
ununterbrochen links und rechts an
mir vorbeiflitzen, lügt! s
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Illustration: Nina Ober