Schüler schreiben zu Brigitte Reimann - des Friedrich-Bödecker ...

Kindsein in Sachsen-Anhalt 2012
Roland-Gymnasium, Burg
Schüler schreiben zu Brigitte Reimann
angeregt durch ihr Leben, Werk und Wirken
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Brigitte Reimann
aus „Franziska Linkerhand“
1.
Ach Ben, Ben, wo bist du vor einem Jahr gewesen, wo vor drei
Jahren? Welche Straße bist du gegangen, in welchen Flüssen hast
du gebadet, mit welchen Frauen geschlafen? Wiederholst du nur
eine geübte Geste, wenn du mein Ohr küsst oder die Armbeuge?
Ich bin verrückt vor Eifersucht … Die Gegenwart macht mir nicht
angst … aber deine Erinnerungen, gegen die ich mich nicht wehren
kann, die Bilder in deinem Kopf, die ich nicht sehen kann,
ein Schmerz, den ich nicht geteilt habe ... Ich möchte mein Leben
verdreifachen, um nachzuholen, die lange lange Zeit, als es dich
nicht gab.
Mein Schreck, als du sagtest, du hast vor zwölf Jahren einmal in
unserer Stadt, im Wartesaal gesessen… und ich hundert Meter
davon, in der Schule – und hätte ich nicht auf dem Bahnsteig
stehen, hätte ich dir nicht damals schon, kostbare zwölf Jahre
früher, begegnen können? Ach, du hättest mich übersehen, ich
war in der neunten Klasse und wahnsinnig hässlich, nur Haare
und Knochen, ich war unschuldig und zum ersten Mal verliebt …
nicht in dich. Und sieben oder acht Jahre später, wieder auf der
Durchreise, bist du über den Altmarkt spaziert, mit deiner Frau –
im Juli, nicht wahr, wir hatten Semesterferien –, und du warst nur
eins von den bunten Figürchen, die ich unter dem Gerüst, fünf
Stockwerke tiefer, herumwimmeln sah …
Wo warst du, als ich zum Examen gerufen wurde und vor Angst
beinah starb? Warum hast du nicht meine Hand gehalten, damals
im Korridor der Uni? Warum hast nicht du an meinem Bett gesessen,
wenn ich krank war? Warum hast nicht du mit mir getanzt,
abends in der Mensa – eine niedrige Baracke, heiß, verraucht,
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Rock ‚n‘ Roll vom Tonband und die Stimme von Elvis dem Hüftenschaukler
– und aus einer Bierflasche mit mir getrunken? Irgendein
anderer, ich weiß nicht mehr sein Gesicht… Es ist ungerecht,
Ben, so lange ohne dich, ohne deinen Mund, und ohne
deine kleine harte Hand, die du mir beim Gehen in den Nacken
legst… Allein in den hundert Nächten, am Fenster zum Park, der
über einem Massengrab blühte, und die anderen in alle Winde
verstreut: meine Eltern über die Grenze, die Große Alte Dame tot,
Wilhelm in Dubna, irgendwo hinter Moskau, und dieser Mann
in einer Kneipe, vielleicht bei einem Mädchen, was weiß ich…
Und wo warst du, damals im Mai – Kirschbäume, die Landstraße
unter der Sonne – am letzten Kriegstag, als die Russen kamen?…
Gegen Morgen fielen Schüsse im Nachbargarten. Wilhelm fand
die Toten, auf dem Rasen ausgelegt, zwei Kinder, die puppenhafte
Frau und den Oberingenieur. Pettinger war ein netter, dicklicher
junger Mann gewesen, der Uniformen verabscheute und wie eine
Uniform seine Kickerbocker, blassgestreiftes Hemd und Schmetterlingskrawatte
trug und jeden Morgen mit strammen Waden
zum Walzwerk radelte – es lag außerhalb der Stadt, unter Kiefern
und Tarnnetzen, Tochterbetrieb eines rheinischen Stahlkonzerns
–, und Wilhelm hätte geschworen, dass dieser angenehmen Nachbar,
der zärtliche Vater seiner zwitschernden Vogelfamilie, nicht
einmal wusste, wie man eine Pistole hält.
Über die Stirn des kleinen Mädchens wimmelten schwarze Ameisen,
die Kirschbäume blühten wie toll, und die Luft war von dem
tiefen, aufgeregten Summen der Bienen erfüllt. (Letzte Woche
hatte eine Luftmine den Bunker am Bahnhof zusammengedrückt;
sie arbeiteten in Gummihandschuhen und dumpf betrunken, und
hinter dem ersten Durchbruch stürzte ihnen ein Katarakt von Leichen
entgegen, und Wilhelm wurde übel, bloß vom Schnaps, sagte
er.) Er drehte die Frau herum, die mit auseinandergeworfenen
Armen über dem Säugling lag.
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Seine Schwester wand sich wie ein Iltis durch die Zaunlatten.
„Hau ab!“ schrie Willem, er packte sie an Armen und Beinen
und warf sie über den Gartenzaun, und sie vierfüßig durchs Gras
und beschimpfte ihn, aus sicherer Entfernung, mit ihrer schrillen
Kleinmädchenstimme.
Mittags dröhnte wieder die Artillerie, und Frau Linkerhand,
in einem nonnenhaften Kleid aus handgewebtem Leinen, den
Haarknoten tief im Nacken, irrte durch das Haus und betete laut.
Sie atmete ergeben den armen Leutegeruch in der Diele. Ein Kind
wimmerte, hinter der offenen Küchentür stritten die Flüchtlingsfrauen
um einen Kochtopf, und das Treppenhaus hallte wider von
Gezänk und schlesischen Schimpfworten.
Im Blauen Zimmer stand Wilhelm am Fenster, er blickte durch
die Spalten der Jalousie, deren Lichtbänder sein Gesicht, den
blauen Teppich, die honiggelben Möbel tigerten: Seine struppige
braune Schwester knetete im Sandkasten ein wunderliches Märchenschloss
mit Zinnen, Türmen und hochbogigen Fenstern, sie
hockte auf den Fersen, manchmal heulte eine Granate über den
Himmel, naher Sensenpfiff, ihr Oberkörper knickte nach vorn,
und Willem lachte über das listige Tierchen, das sich tot stellte,
bis der schmetternde Schlag, irgendwo in den Ruinen der Innenstadt,
signalisierte, dass die Gefahr vorüber war. Das Spiel
wiederholte sich, Verneigung unter dem jaulenden Bogen, Auftauchen,
immer mit der Miene ernsten Eifers; Stehaufmännchen,
dachte Wilhelm, die Kleine ist richtig; schließlich verdross ihn ihr
unerschrockenes Gesicht: sie war unwissend wie ein Märzhase,
der den rauschenden Schatten überm Feld nicht Bussard nennt.
Er schrie hinter der Jalousie: „Du kommst sofort ins Haus!“
Franziska pflanzte einen Wald aus Schachtelhalmen… die
schönsten kleinen Fichtenbäume, Ben, aber das weißt du wohl
nicht mehr, wahrscheinlich hast du nie in einem Garten gespielt,
überhaupt, Berlin und Hinterhof – aber dafür weißt du natürlich
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alles über Schachtelhalms große Zeiten im Tertiär oder Jura und
über die Umweltbedingungen für Saurier, und das ist sicher auch
sehr nützlich… sie pflanzte einen Wald unter den Burgmauern
und wedelte beschwichtigend mit den nassen schmutzigen Pfoten.
Wilhelms brüderliche, auf schnelle Ohrfeigen gegründete
Autorität wankte; seit er eines Nachts aus der Stadt zurückgekommen
war, mit versenktem Haar, wimpernlos, im zerfetzten
braunen Hemd ohne Hakenkreuz, war er laut, lästig und zerstreut
wie alle Erwachsenen, die Franziska bald wegschickten und für
einen halben Tag vergaßen, bald unter Geschrei nach hier suchten,
sie an sich rissen und abküssten.
Reimann Spaziergang durch Burg
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Mirjam Mittendorf
Ich bin auf der Suche – auf der Suche nach jemanden, der immer
da ist, mich versteht und mich niemals loslässt.
Wenn du da wärst, wenn ich am Verzweifeln bin und keinen Ausweg
weiß, in dem harten und so beschwerlichem, niemals enden
wollenden Alltag. In der Schule, ja wo bist du? Ich suche dich.
Wartest du schon, um mich zu trösten und aufzufangen, wenn mir
der Boden unter der Last zusammenbricht? Ganz gleich, ob ich
mich über eine Zensur aufrege oder mit zittriger Stimme einen
Vortrag halte. Ich hätte dich so gern bei mir, hoffe, dass du mich
hältst, mir einen aufmunternden Blick zuwirfst. Ich sitze hier, suche
deine Hand. Ich habe Angst ohne sie. Wirst du mich jemals
finden – oder ich dich?
Ich brauche dich, komm her! Zusammen sind wir stark, du gibst
mir Selbstbewusstsein, ein Gefühl, das ich bis dahin nicht kannte.
Unter den Blicken meiner Mitschüler fühle ich mich klein, hilflos.
Sie sind anders als ich – auch als Du? Ich glaube es, denn du
bist die starke Seite an mir – gleich und doch anders.
Du kennst meine Gefühle, ohne dass ich sie zugebe, weißt, wenn
es mir so schlecht geht, dass ich keine Hoffnung mehr habe. Allein
wenn du kommst, ist sie zurück. Du bist ein Teil von mir, ich
wünsche dich heraus.
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Anne Merten
Ben
Ich habe Ben schon gefunden. Letzten Sommer traf ich ihn in
Hannover. Schon auf den ersten Blick verstanden wir uns. Aus einem
kurzen Fünf-Minuten- Gespräch wurden dann fünfundzwanzig
Minuten. Adressen wurden ausgetauscht. Briefe und Karten
folgten. Doch jetzt?
Er ist in seiner Heimat und ich muss hier mit dem Alltag kämpfen.
Benjamin. Jeden Tag stelle ich mir vor, wie es wäre, wenn er
neben mir stehen würde. Alles miterleben könnte. Am meisten
würde ich mich freuen, wenn er mich zum Abschlussball begleiten
könnte. Ob er wohl lächeln würde, wenn er mich sieht? Mich
vielleicht auch in den Arm nehmen? Es würde ein schöner Abend
werden. Wir würden uns zusammensetzen über unsere Interessen
diskutieren. Er würde von der Magie sprechen, die jeder hat. Ich
würde zustimmen, lächeln und dann fragen, was er an Magie besitzt.
An diesem Abend würde ich über mich selbst hinauswachsen,
doch dazu müsste Ben da sein. Er müsste die Entfernung
überwinden und zu mir kommen, aber ich weiß, dass er das nicht
kann. Die Strecke zwischen ihm und mir ist einfach zu groß. Deswegen
wird mir nichts anderes übrig bleiben, als an ihn zu denken,
dann ihm zu schreiben, wie es war, dass er gefehlt hat, um
den Abend perfekt zu machen und ihm einige Fotos schicken.
Dann, wenn wir uns wiedersehen, werden wir uns in die Arme
fallen, über die Welt und uns erzählen und einfach glücklich sein.
Wir werden am Strand der Nordsee entlangspazieren, Hand in
Hand und uns den Sonnenuntergang ansehen. Das liegt noch in
weiter Ferne und ich fürchte, dass die Zeit für mich zu langsam
vergehen wird. Denn, wir werden uns wiedersehen, egal wann
und wo, aber wir werden uns wiedersehen.
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Johanna Lehmann, 9/2
Ach Ben...Ben, wo bist du?
Sag es mir, sag mir wo du dich aufhältst. Gib mir einen Hinweis,
einen kleinen Hinweis und ich werde dich, das kannst du mir
glauben, finden. Wenn ich doch nur wüsste, wie du aussiehst...
Groß und muskulös? Oder etwa klein und dicklich? Ach, es würde
ja doch keine Rolle spielen. Könnte ich nur erraten, an welchen
Orten du verweilst...Vielleicht im Stadtpark, wo wir, mang
den blattreichen, schattenbietenden Bäumen, auf einer Decke liegen,
und du, neben mir. Oder bist du doch am großen, ruhigen
See unserer sonst so lauten Stadt? Am See. Nur wir beide. Stille.
Liebe. Wie gut stelle ich es mir vor, wie wunderbar, wenn du in
all den Situationen da wärst, in denen ich verzweifle und mir mit
ruhiger, sanfter Stimme Mut zureden könntest. Etwa, wenn ich
nach einem Streit deine Schulter und deine Geduld brauche oder
wenn mir gar so schlecht zumute ist, dass ich vor lauter Selbstmitleid
selbst nicht mehr weiß, wohin mit mir... Wie schön wäre
es, mit dir zu reden, nur mit dir. Über dich. Über mich. Über uns.
Eine ganze Welt möchte ich mit dir, und nur mit dir, teilen. Empfindest
du nicht auch diese schmerzende Sehnsucht, diese unbeschreibliche
Liebe, die uns verbindet? Sag mir, wo du bist und
ich werde kommen und dir diese Frage stellen. Meine Antwort
kennst du ja...
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Gina Göring
Oh Ben wo bist du nur?
Es ist ein eigenartiges Gefühl, aber meine Gedanken kreisen ständig
um dich. Sei es in der Schule oder zu Hause. Ich wünschte
du wärst hier, könntest mir helfen und genauso handeln wie ich.
Manchmal ist es schwer Entscheidungen zu treffen, alle erwarten
etwas von dir und du darfst niemanden mit deinen Worten verletzen.
Ich versuche immer den richtigen Weg zu finden, mich in die
Lage des anderen hineinzuversetzen und nie etwas Falsches zu
sagen. Du wärest mir wirklich eine große Stütze, wenn du mir in
solchen Momenten beistehen könntest.
Natürlich habe ich gute Freunde und eine Familie, die mich immer
unterstüzt, dennoch fühle ich mich manchmal ganz klein in
der Welt. Kennst du das Gefühl? Manchmal bist du selbst der
Pfosten, der dir den Weg versperrt. In einigen Situationen würde
ich gerne wissen, wie du denkst und wie deine Sicht auf die
Dinge ist. Das Leben kann toll und aufregend sein, aber auch gemein.
Deshalb hoffe ich, dass du mich verstehst und mir auch in
Zukunft weiterhelfen wirst.
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Claudia Zens
Ich bin auf der Suche - auf der Suche nach dem einen. Dem, der
mit mir lacht, mit mir weint, meine Macken versteht, mit mir
fühlt.
Doch dieses Suchen - ist dies nicht der eigentliche Sinn des Lebens?
Der Weg ist das Ziel, so ein altes Sprichwort. Kann man
jenes nicht auch auf diese Tatsachen beziehen? Die Suche ist das
Ziel.
Ich suche nach Verständnis. Nach dem Sinn des Lebens. Worin
liegt er? Warum existieren wir? Ich denke, dass es in der Suche
zu finden ist.
Das ganze Leben besteht daraus. Ständig suche ich nach dem
richtigen, auch wenn ich es manchmal vergesse, wenn ich durch
andere Dinge abgelenkt bin. Doch ganz verliere ich den Faden
nie.
Schließlich kann ich den Sinn meiner Existenz nicht vergessen.
Denn das wäre wahrlich schlecht.
Erst, wenn ich mich direkt darauf konzentriere, fällt mir auf, dass
ich darauf ausgerichtet bin, zu suchen.
Doch alles suchen ist hoffnungslos, wenn ich nichts finde. Denn
darin liegt die eigentliche Schwierigkeit.
Denn wenn ich gefunden habe, dann ist diese Suche vorerst beendet.
Erst, wenn ich genug habe, wenn ich der Dinge müde
geworden bin, such ich nach einem neuen Ziel.
Und beginne erneut zu suchen.
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Estelle Dominé
Manchmal wünsche ich mir jemanden, jemanden der mich unterstützt
und ehrlich seine Meinung sagt. Wenn ich vor einer schweren
Entscheidung stehe, gibt er mir einen Rat. Oft tröstet er mich
und hört mir zu. Nie ist er überheblich, egoistisch oder gekünstelt.
Oft bringt er mich zum Lachen, aber auch zum Nachdenken.
Trotz allem streiten wir uns hin und wieder, denn nicht immer bin
ich ehrlich zu mir selbst – er schon. Doch beleidigt ist er niemals,
er ist jederzeit offen für meine Sichtweise. Er kennt mich genau,
alle meine Ecken und Kanten. Egal was passiert, er ist immer da.
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Brigitte Reimann
Aus „Geschwister“
1.
Als ich zur Tür ging, drehte sich alles in mir.
Er sagte: „Das vergesse ich dir nicht.“ Es stand gerade und ohne
Bewegung mitten im Zimmer, er sagte mit einer kalten, trockenen
Stimme: „Das werde ich dir nicht verzeihen.“
Ich fand die Klinke, und draußen im Korridor hielt ich mich eine
Weile an der Klinke fest, während ich auf seine Stimme wartete,
auf einen Fluch oder darauf, dass er seinen Schuh gegen die Türe
warf.
Früher hatte er mit den Schuhen nach mir geworfen, wenn wir
uns zankten, oder sogar mit einer Vase, und einmal, als ich ihn auf
dem Balkon aussperrte, schlug er mit der Faust in die Glasscheibe.
Damals, weit zurück, war er sehr jähzornig, und manchmal
fürchtete ich mich vor ihm; jetzt wäre mir sein Jähzorn aber lieber
gewesen als diese kalte, trocken Ruhe.
Ein paar Minuten lang blieb ich im Korridor stehen. Durch das
offene Fenster sah ich die feuchten Äste des Nussbaums vom
Haus und die krausen Blattspitzen. Im Sommer wölben sich die
Zweige dunkelgrün und schwer über die Treppe, und die Blätter
ticken ans Fenster, wenn der Wind geht. Heute ist der Dienstag
nach Ostern; die Forsythien sind schon verblüht. Morgen wäre
Ulli abgereist.
Es blieb still im Zimmer, und schließlich ging ich auf Zehenspitzen
zur Küche, auf dem roten Kokosläufer – solange ich zurückdenken
kann, liegt ein roter Kokosläufer im Korridor, alle vier
oder fünf Jahre ein neuer, nur in den Jahren nach dem Krieg war
er schäbig und grau und abgetreten. An den Wänden hängen auch
immer noch dieselben Drucke, Liebermann und Leibl; die Landschaften
van Goghs, die ich meinen Eltern geschenkt habe, liegen
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in einer Schreibtischschublade unter den alten Schulzeugnissen
und den säuberlich abgeheftet Briefen und Postkarten, die wir
während unserer Studienzeit schrieben.
In der Küche setzte ich mich auf das Schuhschränken, und als
sich eine Zigarette anzündete, sah ich, wie meine Hände zitterten.
Ich glaube, ich hatte nicht erwartet, dass Ulli so reagieren
würde, und ich fragte mich, ob ich überhaupt etwas erwartet oder
vorausberechnet hatte, als ich heute morgen zu Joachim hinüberlief,
nur über die Straße, über den gepflasterten Hof und die enge,
düstere, mit Messingleisten beschlagene Treppe hinauf. Er wohnt
schräg gegenüber, in einem hässlichen Mietshaus, das ein kleiner
Geschäftsmann hier am Stadtrand gebaut hat.
Ich fragte mich nun sogar, warum ich zu Joachim hinübergelaufen
war, und während ich auf dem niedrigen Schuhschrank saß
und rauchte und misstrauisch meine Hände beobachtete, versuchte
ich mir darüber klarzuwerden, was ich für Ulli empfand, jetzt,
ein Viertel nach acht Uhr, in der Küche voll Morgensonne...
Die ganze Zeit sah ich sein Gesicht mit dem kräftigen Kinn und
mit dicken, schwarzen, flachen Brauenbögen und den hellbraunen
Augen, die mit dunkleren Pünktchen wie Rostflecke gesprenkelt
sind. Ich bin vierundzwanzig, ein Jahr jünger als er, und durch all
die Jahre war mir sein Gesicht nah und vertraut – nur im letzten
Jahr, seit den Sommerferien, wenn ich mich recht erinnere, fand
ich zuweilen einen Ausdruck von Härte, der mir fremd und quälend
unverständlich blieb.
Wenn ich meinen Freundinnen von ihm erzählte – ach, und sie
belächelten meinen zärtlichen Überschwang, ich weiß –, dann
sagte ich: Er ist schön, der schönste Junge, den ich kenne. Er ist
klug, viel klüger als ich. Er hat sein Abitur mit Auszeichnung
gemacht. Er ist der Beste in seiner Seminargruppe. Die Mädchen
laufen ihm nach. Er ist stark, ein gewandter Sportler. Er liest viel.
Er geht oft ins Konzert. Wir lieben uns. Sie lachten: Zeig uns mal
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dein Wunder von einem Bruder.
Ulli studierte zu der Zeit in Rostock, an der Ostseeküste, und ich
besuchte die Kunsthochschule in Dresden, und dazwischen lagen
500 km Eisenbahnstrecke. Im letzten Jahr prahlte ich nicht mehr
so laut mit ihm, ich sagte aber immer noch: Wir lieben uns.
Ich drückte die Zigarette aus. Auf einmal dachte ich, vielleicht
liebe ich in Ulli nur etwas Vergangenes, halb Vergessenes, Kindheit,
die mir die Erinnerung als ein Idyll vorgaukelt, und obgleich
ich das Gaukelspiel durchschaue, blicke ich mit einer Art sentimentalen
Vergnügens auf den zuckenden Filmstreifen der Änderungen,
auf diese Folge kolorierter Genrebildchen:
Blühende Kirschbäume im Garten, der Sandkasten, die roten und
gelben blechernen Förmchen; eine mit Efeu bewachsene Mauer,
an ihrem Fuß zwischen breitblättrigen, violett blühenden Klettenpflanzen
sammeln wir Schneckenhäuser im feuchten schwarzen
Mulm; die Laube im Garten eines Spielkameraden, dessen
Namen ich vergessen habe, wir hocken im Heu, spröder Duft,
wir rauchen getrocknetes Weinlaub in kurzen indianischen Tonpfeifen;
der Balkon, Julihitze, ein blau-weiß gestreifter Sonnenschirm,
die grünen Blumenkästen überwuchert von Petunien, es
ist Mittag, wir warten auf unseren Vater, der mit dem Fahrrad aus
seinem Verlag herüberkommt, wir kennen sein Klingelzeichen,
wir winken und schreien; eine Zimmerstrecke in der Nachbarschaft,
wo zusammen geschlagene Loren auf Schienen um den
Holzplatz fahren, und es duftet nach frischem Holz, wir spielen
Trapper und Indianer und werfen mit Tomahawks; ein Winterabend,
meine Mutter, rundlich und schwarzhaarige, sitzt im
Korbsessel vor ihrem Nähtischchen und liest Andersens Märchen
vor, hinter dem Fenster fällt die Dämmerung es schneit...
Und immer war Ulli dabei. Später konnten wir Andersens Märchen
selbst lesen, gemeinsam, auf einer Fußbank dicht aneinanderge-
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ückt, und wir sahen die kleine Seejungfrau mit ihrem im Wasser
treibenden langen Haar und rosigen Muscheln um den Hals und
die chinesische Nachtigall und den Kaiser mit unendlich langen
Fingernägeln und einem dünnen gelben Schnurrbart, der ihm bis
auf die Brust hängt. Und noch viel später lasen wir Jimmei Higgins
und weinten, und wir lasen Gladkows Zement und das Siebte
Kreuz und die Räuber und Stendhals Rot und Schwarz - immer
gemeinsam, immer von den gleichen Gedanken, den gleichen
Gefühlen bewegt. Und ganz zuletzt, es war im Jahr 1956, stritten
wir erbittert über die Sonnenfinsternis von Koestler, und danach
schien es mir zuweilen, als sei Ulli nicht wieder aus dem Schatten
der Sonnenfinsternis herausgetreten, während ich längst zu Gleb
Tschumalow zurückgekehrt war zu Dascha und Tschibis.
Vom Krieg weiß ich nichts mehr außer dem dumpfen Brummen
der Bomberpulks und weißen Scheinwerferbahnen vor dem
Nachthimmel. Wir schliefen oft im Keller, Ulli und ich auf einer
Pritsche, und morgens sammelten wir die Silberpapierstreifen,
die von den Amerikanern abgeworfen wurden. Manchmal war
der Himmel rot. Zu den Kindergeburtstagen gab es nicht mehr
Erdbeeren und Schlagsahne und nicht einmal die ulkigen schokoladebraunen
Puddingfische.
Der Kunstverlag, in dem mein Vater arbeitete, wurde als kriegsunwichtiger
Betrieb geschlossen. Irgendwann brachten wir Vater
zum Bahnhof, meine Mutter weinte. Einmal kam eine Jüdin zu
uns, um sich zu verabschieden. Sie trug einen gelben Stern auf
dem Mantel und hatte krauses Haar, ganz grau, obgleich sie so
jung war wie unsere Mutter. Sie sagte, sie sollte nun auch verschickt
werden, und sie stand unten an der Treppe und weinte.
Meine Mutter ist die Tochter eines Schuhfabrikanten, sie verkehrte
in den Häusern der reichen jüdischen Familien in unserer Stadt,
auch während der Nazizeit auch als die Fabriken dieser Familien
arisiert wurden und als es eine Schande war, in die Wohnung ei-
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nes Juden zu gehen. Meine Mutter war ganz unpolitisch. Auch
mein Vater war unpolitisch, er ging aber nicht mehr zu den jüdischen
Bekannten; er verachtete die Nazis und nannte Hitler einen
Emporkömmling, jedoch war er ein vorsichtiger Mann und hatte
Familie… Das alles habe ich erst lange nach dem Krieg erfahren
oder aus Bruchstücken von Gesprächen zusammengesetzt. Wir
waren ja noch klein; nur der älteste, Konrad, trug mittwochs und
sonnabends das braune Hemd der Hitlerjugend; er ging dann zum
Dienst.
Am 12. Dezember besucht uns Ulrich Reimann im Gymnasium. Wir freuen
uns darauf, das nehme ich jedenfalls an.
Um etwas mehr über Brigitte Reimann, ihre Familie und ihre Kindheit zu
wissen, vielleicht auch nur zu ahnen, habe ich den Anfang ihres Romans
„Geschwister“ ausgewählt. Es wäre schön, ihr lest die paar Seiten. Dann
finden sich Fragen besser. Denn nur der kann fragen, der auch etwas weiß.
Eben nicht alles, zum Glück. Ich bin neugierig auf den Nachmittag und
auch ein wenig aufgeregt, Herrn Reimann und seiner Frau zu begegnen.
Ich glaube, sie halten viel von neugierigen jungen Leuten. Vielleicht auch
von alten Leuten, das werden wir sehen.
Macht euch ein paar Stichpunkte, damit ihr nicht vergesst, was besprochen
wurde. Roland Stauf, der die Fotos dieser Seiten gemacht hat, wird mit seiner
Kamera dabei sein. Einige Mitglieder der Burger Autorenrunde werden
auch kommen. Wie sich schon beim Spaziergang zeigte, sind sie ebenso
gespannt wie wir alle.
Wem jetzt schon Fragen einfallen, der kann sie mir gern schicken. Beim
Nachdenken, entwickeln sich bestimmt noch neue Aspekte.
Ihr seid klug, das haben wir gemerkt. Auch Texte nehme ich gern an.
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Ullrich Reimann im Burger Roland-Gymnasium am 12.12.12
Ullrich Reimann, der Bruder der in Burg geborenen
Schriftstellerin Brigitte Reimann, besuchte Schüler des
Burger Roland-Gymnasiums.
Es gab viele Neuigkeiten bei einem spannenden Nachmittag.
Von Roland Stauf
Am Burger Roland-Gymnasium läuft derzeit ein Projekt des
Friedrich-Bödecker Kreises Sachsen-Anhalt. Gegenstand ist das
Leben und Werk der 1933 in Burg geborenen Schriftstellerin
Brigitte Reimann. Es knüpft an den Schreibaufruf des Bödecker-
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Kreises zum Brigitte-Reimann-Jahr 2013. Die Schriftstellerin
Dorothea Iser, Vorsitzende der Vereinigung, die das Lesen von
Kindern und Jugendlichen fördert und in Sachsen-Anhalt auch
für die Förderung von kreativ schreibenden Jugendlichen zuständig
ist, begleitet die am Projekt teilnehmenden Schülern,
unterstützt deren Arbeiten zusammen mit anderen Mitgliedern
des Burger Autorenkreises. Dabei geht es nicht um die Verklärung
der 1973 verstorbenen, engagierten Frau, die an das Neue
glaubte, sondern um die Auseinandersetzung mit ihrer Art zu
denken und zu leben. Was gilt in Brigitte Reimanns Werk noch
nach dem Ende der DDR, was wird weiter Bestand haben?
Fragen, deren Antworten erarbeitet werden wollen. Ein Stück
des Weges konnten die Schülerinnen am Mittwoch zurücklegen,
denn ihnen war es gelungen, den jüngeren Bruder der Schriftstellerin,
Ullrich Reimann, zu einer Gesprächsrunde in die Bibliothek
des Gymnasiums einzuladen. Und wie sich herausstellte,
waren beide Brüder erst kürzlich eine Woche in ihrer alten Heimat
Burg, um die Schauplätze ihrer Jugend zu besuchen. Aber
Ullrich Reimann war selbst Schüler des heutigen Gymnasiums.
Und so nahm er kein Blatt vor den Mund, als er sein Unverständnis
dafür äußerte, dass der Bildungseinrichtung der Name
„Geschwister Scholl“ genommen wurde. Unverständnis auch,
wie am Gymnasium - schließlich war sie dort Schülerin – in
der Vergangenheit mit dem literarischen Erbe seiner Schwester
umgegangen wurde und wie die Schule der Brigitte-Reimann-
Gesellschaft begegnete, die vor ein paar Jahren die Reimann-
Orte in Burg besuchte und im Gymnasium abgewiesen worden
war. Inzwischen habe er wieder Hoffnung, da sich offenbar
doch Interesse am Werk seiner Schwester definieren lässt. Tatsächlich
waren neben den Schülerinnen auch zahlreiche Burger
erschienen, die zum Teil Zeitgenosssen der Reimann sind und
vom Stattfinden der Gesprächsrunde aus der Zeitung erfahren
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hatten. So wurde es ein interessanter Nachmittag. Ullrich Reimann
plauderte über das Verhältnis zu seiner Schwester, über
das Zusammenleben der Familie Reimann in ihrem Haus in der
Neuendorfer Straße, er erzählte vom Kampf seiner Schwester
gegen den Krebs und um ihr Ringen um gute Texte. Sie hat an
die eigene Arbeit hohe Anforderungen gestellt. Auf die Frage,
ob seine Schwester Vorbilder gehabt habe, erfuhren die Anwesenden
von der Leidenschaft zu lesen. Ganz besonders habe sie
Ernest Hemingway verehrt und seine Art zu schreiben. Und die
Russen wie Dostojewski…
Wohl auch angeregt von ihrem Vater, der redaktionell für den
später von den Nazis enteigneten Hopfer-Verlag in Burg tätig
war, begann sie schon in Kinderjahren ein Märchen und kleine
Stücke zu schreiben, die dann an der Schule auch aufgeführt
wurden. Brigitte Reimann muss erlebt haben, dass in Burg
regelmäßig Theateraufführungen stattfanden. Auch so etwas
könnte sie inspiriert haben, dass sie Weihnachten 1947, also als
14-Jährige, beschloss: Ich werde Schriftstellerin. Otte Bernhard
Wendler, Schriftsteller, von den Nazis verboten, führte sie in
die Gruppe der Jungen Autoren ein. Er gilt als ihr Förderer und
väterlicher Freund. Dorothea Iser erinnerte daran, dass diese
Kultur der gemeinsamen kritischen Texterarbeitung von den
russischen Schriftstellern übernommen worden ist. Die Reimann
habe das in Hoyerswerda weitergeführt sie habe weitergegeben,
was sie in Burg bekommen habe, als sie dort schreibende Arbeiter
begleitete. „Und wir sehen uns mit unseren Schreibrunden
und mit unserem Autorenkreis in dieser Traditionslinie“, sagte
sie.
Aus dem Burger Publikum gab es heftige Kritik. Nach Bürgermeistern,
die kein Mensch kenne, würden hier Plätze benannt,
aber am Geburtshaus der Reimann könne nicht einmal eine Erinnerungstafel
angebracht werden, denn es sei in einem erbärm-
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lichen Zustand. So etwas sei eine Schande für die Stadt Burg.
Das gab Dorothea Iser Gelegenheit, über die Vorbereitungen
zum bevorstehenden Brigitte-Reimann-Jahr zu sprechen. Sie
erklärte, dass das
Brigitte-Reimann-Jahr eine Initiative des Burger Kulturstammtisches
ist - eine lose Vereinigung von Kulturschaffenden, Kulturträgern,
Veranstaltern und anderen interessierten Bürgern, die
zum Ziel hat, die vorhandenen kulturellen Potentiale aufeinander
abzustimmen und zu vereinigen und gegenüber der Verwaltung
kulturelle Ansprüche zu formulieren und durchsetzen zu
helfen.
Im Auftrage des Kulturstammtisches hat der Friedrich-Bödecker-Kreis
die Trägerschaft des Brigitte-Reimann-Jahres
übernommen. Er hat die nötigen Förderanträge gestellt, und
sie, Dorothea Iser, sei sicher, dass die Förderung zwar wahrscheinlich
nicht in der beantragten Höhe aber immerhin mit
ziemlicher Gewissheit bestätigt werden. So wird es eine Reihe
von Lesungen geben, Höhepunkt wird ein hochkarätiges wissenschaftliches
Kolloquium sein, das im Burg-Theater stattfinden
wird. Das Kabarett „Cat Stairs“ plant eine Reimann-Vorstellung,
auch die große evangelische Kirchengemeinde wird sich mit
der Reimann befassen. Es wird den Kunstpreis der Stadt Burg
geben, der den Namen der Reimann tragen wird, eine Reimann-
Promenade soll es geben, die Brigitte-Reimann-Filme werden
gezeigt, der Schreibaufruf wird in eine öffentliche Lesung münden,
die in einer Anthologie des Reimann-Jahres enden wird.
Bei all dem sei der Kulturstammtisch nicht allen. Inzwischen
gibt es eine recht enge Verbindung zum Kunstverein in Hoyerswerda.
Gemeinsame Vorhaben werden besprochen. Man wird
sich gegenseitig besuchen, die Gedanken austauschen, einander
anregen. Auch der Draht zur Reimann-Gesellschaft nach Neubrandenburg
ist gezogen. Und es wird weitere einzelne Aktivitä-
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ten geben. Gastronomen seien im Boot, der Bürgermeister auch
Solch eine Breite habe man noch nie erreicht, freute sich die
Iser. Und auch die anwesenden Burger zeigten sich angetan von
den Vorhaben, die einen Meilenstein auf dem Weg zur Landesgartenschau
2018 darstellen sollen.
Am Ende hatten die Schülerinnen rote Wangen. Und Dorothea
Iser freute sich über die Resonanz, die die Veranstaltung in Burg
hatte. Und es sei schön gewesen, „den kleinen Bruder zu erleben:
unkompliziert und souverän“.
Roland Stauf
Freier Journalist
Die Fotos von dieser Veranstaltung sind von Rolf Winkler
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Liebe Reimann-Freunde,
der Nachmittag mit unserem Gast Ullrich Reimann liegt nun
schon wieder ein paar Tage zurück. Inzwischen ist viel geschehen.
Aber die Eindrücke vom 12.12. bleiben stark. Am Ende der
Woche werde ich euch eine weitere Textstelle schicken. Vorher
möchte ich von euch ein paar Notizen oder einen Text bekommen.
Wie war der Nachmittag für euch? Ich finde, der Ullrich
sieht seiner Schwester ähnlich. Wie sie, nimmt er kein Blatt vor
den Mund. Wie ist das mit euch? Auch unangenehme Dinge
müssen ausgesprochen werden. Welche Erfahrungen habt ihr
damit?
Ich freue mich auf eure Antworten und warte neugierig darauf.
Dann lesen wir und besprechen (beschreiben) wie wir darüber
denken. Vielleicht gibt es Tipps.
In so einem kleinen Kreis kann man das gut machen. Was ihr
schreibt, setze ich mit in diese Seiten.
Also los! Das schaffen wir!
Es grüßt herzlich
Dorothea Iser
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Claudia Zens, 13 Jahre
Kind der Liebe
Kalt, nass und blendend hell
Gefallen über Nacht, ganz schnell
Ungehört; geräuschlos leise
Hat er ausgefüllt die Schneise
Zwischen den Welten.
Bizarr, grazil und wunderschön
Oft gesehn und doch so fremd
Der Wolken und des Winters Sohn
Wie ein frisch gewasch’nes Hemd
Das Kind der Liebe.
Kalt, grotesk und grausam, schon
In blendend’ Schönheit eingehüllt
Getarnt als all der Mühen Lohn
Ist doch der Kälte best’ Gestalt
Der weiße Mantel.
Schrecklich schön und fürchterlich
Skrupellos in seinem Tun
Für nichts und nichts im Angesicht
Im Stillen warten, der tückisch’ Ruh’,
liegt er auf der Lauer.
Erst, wenn der weiße Schleier fällt,
Wenn gezeigt, grausam der Welt,
Wenn das Ende ist so nah
So mancher der Stille Tücke sah
Wo wartet, der Dunkle.
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Winter: schwarz und Zauberland zugleich
Herberge des Endes Herrn
Niemand ihm zu entfliehen erreicht.
Und dunkel wacht der helle Stern
Und er lächelt traurig.
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