AMOS VOGEL - The Sticking Place

es sich doch um ein unaussprechlich obszönes
Verbrechen, das da begangen worden
war und, abgesehen von jenen, die sofort im
Feuersturm umkamen, Abertausende weitere
Opfer langsam und qualvoll tötete und einer
noch unbekannten Zahl kommender Generationen
genetischen Schaden zufügte. Nicht
nur Körper und Ziegelwerk, auch die Psyche
hatte Schaden genommen, damit müssen die
Überlebenden, ganz Japan und der Rest der
Welt bis heute leben.
Dann kamen die Handlanger der Täter,
Invasoren mit der Kamera, in die darniederliegende
Stadt und eigneten sie sich zum
zweiten Mal an, als filmende Aasgeier für die
militärische, medizinische, psychologische,
geologische und soziologische Forschung.
Dieser ebenso unerwartete wie ergiebige
Datenschatz – mit der Menschheit als Versuchskaninchen
– warf Unmengen neuer
Erkenntnisse ab, natürlich für künftige
Kriege. Für nichts anderes. Andererseits
kann man den Aasgeiern auch dankbar sein,
dass sie uns ein Dokument des unerhörten
menschlichen Leids und des Bösen hinterlassen
haben, die auf ewig in die Geschichte
eingehen werden. Wie in der griechischen
Sage gelang es den Aasgeiern nicht, unberührt
von dem zu bleiben, was sie sahen, sie
nahmen die radioaktiven Gifte selbst auf.
In ihren moralischen Dimensionen waren
die Aufnahmen beispiellos. Es war, als hätten
die Nazis die Folgen ihrer Vernichtungsaktionen
für die Nachwelt und für Forschungszwecke
gefilmt. Bezeichnenderweise gibt es solche
Aufzeichnungen der Nazis nicht; nur die
Alliierten dokumentierten die Geschehnisse.
Normalerweise sind es die Sieger, die die
Untaten des Feindes filmen; in Hiroshima
und Nagasaki aber filmten wir in gottesgleicher
„Objektivität“ unsere eigenen Untaten,
um sie, ob ihrer drastischen Abscheulichkeit,
gleich wieder in hermetisch verschlossenen
Kammern verschwinden zu lassen.
1951 beschaffte der Filmclub Cinema 16
sich von der Regierung den beklemmenden
Streifen The Atom Strikes: Part 1, Damage to
Structures. Bezeichnend, dass man den zweiten
Teil, Damage to People, nicht freigab.
1959 importierte Cinema 16 aus Japan Fumio
Kameis It Is Good to Live, mit Filmmaterial
des Bombardements und seiner Folgen. 1970
verdichteten Paul Ronder und Eric Barnouw
von der Columbia University einen dreistündigen
japanischen Dokumentarfilm zum bewegenden
15-minütigen Kurzfilm Hiroshima-
Nagasaki. Und 1982 gestaltete die Japan
Society in New York drei Abende zu „Films of
Japan’s Atomic Bomb Experience“: neun
Filme, zumeist Uraufführungen, mit bis dato
gesperrtem Material. Dem Publikum verschlug
es buchstäblich die Sprache, als es sah, was
noch niemals zu sehen gewesen war.
Zunächst aber lernte man die Ironie und
Arroganz einer Großmacht kennen. Vor wenigen
Jahren entdeckte ein japanischer Staatsbürger
zufällig das unter Verschluss gehaltene
Filmmaterial im US-Staatsarchiv und
initiierte die „Ten Foot“-Kampagne. Dafür rief
er seine Landsleute auf, jeweils zehn Fuß
dieses Materials zu kaufen, um daraus einen
Film zu machen. Bisher haben 500.000 Japaner
140 Millionen Yen beigesteuert und
10.000 Fuß Filmmaterial erworben. Den
Opfern – erpicht, vom Moment ihrer tiefsten
Erniedrigung zu erfahren – gestattet man so,
dem Täter ein Souvenir abzukaufen (eine weitere
Verneigung vor der „Weisheit“ des freien
Markts). Zwei dieser Filme (einer von Susumu
Hani, dem Regisseur von Children Who Draw
und She and He) waren im Rahmen der Veranstaltung
der Japan Society zu sehen.
Wie lassen sich Realität, Textur, Tragik dieser
Bilder in Worte fassen? Im vagen Halbdunkel
unterbelichteter Innenaufnahmen
sehen wir Menschen, deren Haut sich in Fetzen
vom Körper löst. Sie leben. Andere liegen
da, ohne Bewusstsein, mit komplett verbranntem
Rücken oder Brust. Ein paar Ärzte
eilen hilflos herum, ungläubig vor Entsetzen.
Die grässlich schwärenden Wunden, die sie
versorgen sollen, tupfen sie mit winzigen
Wattebäuschen sorgsam ab.
Da gibt es eine Hand, deren Finger zu
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