AMOS VOGEL - The Sticking Place

einer einzigen Masse „verschmolzen“ sind.
Ein Gesicht, in Nahaufnahme, ohne Mund
oder Lippen. Taumelnde Menschen auf dem
Weg zurück in die Stadt, von Radioaktivität
wissen sie nichts. Tausende verkohlte Leichen,
die im Fluss schwimmen, zu dem sie
sich retten wollten – mit brennenden Haaren,
Kleidern und Körpern, auf der Flucht vor
dem Inferno. Die Schatten von Menschen
und Pflanzen, in Stein gebrannt – sie selbst
sind für immer verschwunden. In den Trümmern
einer großen Schule lernten Lehrer und
Schüler gemeinsam die allerletzte Lektion.
Da sind die Tränen, 35 Jahre später, als
sich ein ansonsten gefasstes Opfer plötzlich
an das traumatische Erlebnis erinnert – und
damit jedes rassistische Stereotyp von asiatischer
Unergründlichkeit Lügen straft.
Wir sehen, wie Maden aus verbrannter
Haut und Organen entfernt werden. Zwei
Stunden nach dem Angriff aufgenommene
Fotografien zeigen Hunderte benommene,
verstümmelte, blutende menschliche Wesen,
sitzend, liegend, stehend, schreiend oder
ziellos umherwandernd – Visionen einer
Hölle auf Erden. Nur Wochen später versuchen
redliche Wissenschaftler akribisch,
Stadtpläne zu rekonstruieren, es gelingt
ihnen nicht, Straßen zu finden oder festzustellen,
wer wo gewohnt hat. Sie bitten Passanten,
ihnen zu helfen, auch nur eine Ecke
einer ausgelöschten Straße auszumachen,
probieren mithilfe der Kartografie, inmitten
des Unfassbaren den Boden unter den Füßen
wiederzuerlangen. Wir sehen Berge von Knochen,
die nach drei Monaten noch nicht weggebracht
wurden.
Wir sehen Schalen mit nicht aufgegessenem
Reis, Kinderleichen, denen die Eingeweide
herausquellen, Menschen mit gespaltenem
Schädel. Schmerzmittel gab es erst
viele Tage später. Wir sehen ein Mädchen,
das viele Jahre danach in ihrem Spitalsbett
lächelnd von der Zunahme der Leukämiekrebszellen
in ihrem Körper erzählt. Ein alter
Mann erinnert sich an ein Baby, das an der
Brust seiner toten Mutter nuckelte. Dann
Alfred Hitchcock und Amos Vogel im Central Needle Trades
Auditorium, 1956
bricht er in Tränen aus. Ein anderer spricht
vom „Morgen, an dem die Orkanstürme die
Stadt schwarz werden ließen wie die Nacht“.
Langsam fährt die Kamera eine endlose
Reihe identer Gläser mit grotesk missgebildeten
Föten ab. Als die Bombe explodierte,
waren sie noch im Mutterleib.
Nach der Detonation gab es kein Geschrei,
nur Stille. Einen Moment lang hatte jeder
seine eigene Sonne, sein eigenes Universum,
das ihn zur Gänze ausfüllte. Wir sehen Opfer,
die unaufhörlich, unkontrollierbar zittern. Wir
hören von fortwährenden Albträumen, von
der Schuld der Überlebenden. Man meidet
sie. Schickt ihnen hasserfüllte Briefe. In den
USA erhalten Überlebende – zum großen Teil
amerikanische Staatsbürger – keine Krankenversicherung,
Ärzte weigern sich, sie in
Behandlung zu nehmen, die Regierung weist
jede rechtliche Verantwortung von sich,
hätte aber gerne, dass sie sich an medizinischen
Studien zur Erforschung der Strahlenkrankheit
beteiligen. Einmal im Jahr, am 6.
August, sind sie wieder in den Schlagzeilen
und werden von begierigen jungen Journalisten
belagert.
Die Anwesenheit von Filmemachern und
Überlebenden trägt zu der surrealen Atmosphäre
im Japan House noch bei. Ein leichenblasser,
aus Tokio eingeflogener Überleben-
Archiv Egon Humer
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