Denis Gustavus - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

Organ der 

Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger 

Autoren e. V. (IGdA) 

ISSN 0930-7079 

33. Jahrgang 2009 

Ausgabe 2/3 

Doppelnummer € 8,-

Inhalt Impressum 

EDITORIAL S. 3 

Gaby G. Blattl 

LYRIK S. 5 

C. Scheel, K. Manke, Regine Lotz-Albach, D. Sedlmayr, T. Schmich, 

I. ter Veer, U.Student, G. von Hippel-Schäfer, G.M. Lange, H. Wischnat, 

D. Werner, H. Thomas, K. Mühlen, H. Fleiss, R. Weidauer 

PROSA S. 11 

Meine schöne Märchenwelt G. Hühn-Keller S. 11 

Verlorene Paradiese I. ter Veer S. 14 

Briefmarken aus aller Welt G. Wenng-Debert S. 14 

Terra austria incognita Renate Weidauer S. 15 

Huldufolk W. Volka S. 18 

Du sagst C. Laurenz S. 20 

Südwind überm Land S. Green S. 20 

Das Gewebe Wilfried A. Faust S. 22 

Es ist ja gar nicht so schlimm K. Alette S. 26 

Bewegung im Licht G. Walz S. 27 

Minuten der Erinnerung I. Benada S. 29 

Das Handy W. Hänscheid S. 32 

Nachtschatten K. Mühlen S. 32 

Die Glockenblume H. Thomas S. 36 

Als ich noch klein war D. Gustavus S. 37 

ESSAY S. 40 

Mise en place W. Ehrismann S. 40 

Ein komisches Gedicht ? H. Wischnat S. 43 

IGdA 

Büchertisch S. 46 

Kleines Feuilleton S. 46 

Neue Mitglieder S. 48 

Bücherschau S. 49 

Service S. 49 

Bericht Berlin-Treffen 2009 S. 56 

Text Angelika Zöllner S. 57 

Texte Gaby G. Blattl S. 58 

Aus dem Vorstand S. 59 

Nachtrag Protokoll 2008 S. 61 

Leserbriefe S. 63 

Bernhard Ka, R. Weidauer, W. Volka 

Einladung und Programm 

Frankenberg S. 65 

Anmeldecoupon S. 68 

Interner Wettbewerb 2009 S. 69 

MIT SPITZER FEDER BETRACHTET 

Georg Walz S. 74 

IGDA aktuell, Heft 2/3 (2009) Seite 2 

Redaktion der IGdA-aktuell: 

Angelika Zöllner (Lyrik u. Service) 

e-mail: angelika.zoellner@gmx.de) 

Rainer Hengsbach-Parcham (Lyrik) 

Gaby G. Blattl (Prosa) 

e-mail: gabyblattl@chello.at 

Renate Weidauer (Prosa) 

r+t.weidauer@freenet.de 

Georg Walz (Mit spitzer Feder …) 

georgwalz@web.de 

Anschrift der Redaktion : 

IGdA-aktuell -Angelika Zöllner 

Imkerweg 11, 42279 Wuppertal 

Tel: 0202/526512 

Layout: Gaby G. Blattl 

Titelbild: A. Wirski-Saini 

Fotos: 

Gaby G.Blattl (S.39) 

A. Wirski-Saini (S.5 und S.10) 

Angelika Zöllner (S.4) 

Druck: Druckerei Meyer, Scheinfeld 

IGdA-aktuell erscheint viermal pro 

Jahr; Bezug für IGdA-Mitglieder: 

Einzelpreis € 4.-zzügl. Porto 

Doppelnummer € 8.- zzgl. Porto 

Abonnement: € 21.-/Jahr 

Alle Rechte an den Beiträgen liegen bei 

den Autoren. Nachdruck nur mit ausdrücklicher 

Genehmigung der Redaktion. 

Namentlich gezeichnete Beiträge 

geben die Meinung der Autoren, nicht 

unbedingt die der Redaktion wieder. 

ISSN 0930-7079 

1. Vorsitzender: 

Othmar Seidner 

A-1020 Wien, Handelskai 224/5/9/59 

e-mail: othmar-seidner@chello.at 

Geschäftsstelle: 


A-1230 Wien 

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e-mail: gabyblattl@chello.at 

Schatzmeister: 

Dr. Volker Wille 

D-30659 Hannover, Platanenhof 23 

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IBAN DE50 2501 0030 0102 0883 02 

BIC PBNKDEFF 

IGdA-Aktuell wird auf chlorfrei 

gebleichtem Papier gedruckt.

Liebe Mitglieder, liebe Leser, 

Berlin ist eine Reise wert … umso mehr, 

wenn Literaten durch literarische Aktivitäten 

angelockt werden. Karin Manke, ein 

aktives Mitglied aus Berlin, das monatliche 

Treffen für IGdA-Mitglieder in Berlin abhält, 

hat mit kundiger Hand die Organisation des 

Frühlingstreffens übernommen. 

Wie im Januar 2009 initiiert, hat sie das richtige 

Maß getroffen, den angereisten Mitgliedern 

ein Berlin zu zeigen, das sicher wenige 

Touristen kennen und literarische Aktivitäten 

zu vermitteln. Sie finden ihren Bericht 

im Blattinneren. 

Es wurde vereinbart, nach diesem ‚Probelauf‘ 

in jedem Jahr ein Treffen in Berlin im 

Frühjahr zu veranstalten. Frau Manke hat 

dazu viele Ideen. 

Die Vorarbeiten zum Jahrestreffen laufen 

seit Monaten. Zur Erinnerung 10.-13.9.2009 

in Frankenberg/Sa. (Anmeldungen bitte im 

Hotel direkt und bei Gabriela Franze und/ 

oder der Geschäftsstelle. Es wäre schön, 

wenn sich diesmal viele Mitglieder zur 

Teilnahme in dieser schönen Umgebung 

entschließen könnten. Gabriela Franze hat 

dazu ein Programm zusammengestellt, das 

Sie zufriedenstellen wird. Auch dazu finden 

Sie Details im Blattinneren. 

Die Redaktion hat sich für eine Doppelnummer 

entschieden, denn in diesem Jahr 

werden erstmals die Gedichte zum Internen 

Bewerb abgedruckt, damit alle Mitglieder, 

auch jene die nicht nach Frankenberg reisen 

können, ihre Stimme bzw. Bewertung abgeben 

können. Dazu reicht ein formloses Schreiben 

per Post oder email an die Geschäftsstelle 

bis 31. August 2009. (Poststempel). 

Bewertungen können beim Treffen noch bis 

11.9. 2009, Mittag, abgegeben werden. Bitte 

beachten Sie diese Termine. 

Hermann Wischnat wird in Frankenberg 

einen seiner geschätzten Workshops halten. 

Dazu bitten wir Sie, ein Gedicht einzusenden, 

das lyrik-handwerklich für Sie 

als EinsenderIn von aktuellem Interesse ist. 

Die EinsenderInnen können den Text (zunächst) 

anonymisiert vorlegen lassen oder 

Editorial 


selbst dazu Thesen und Fragen vortragen. 

Ziel: Austausch der TeilnehmerInnen über 

aktuelle Fragen der Lyrik aus der Sicht der 

‚Macher‘. 

Dazu bitte ich um Texte bis 31. August 2009 

an die Geschäftsstelle.. 

In diesem Jahr wird es wieder ein Weihnachtsheft 

geben. Dazu erwarten wir gerne 

Ihre Beiträge in Lyrik, Prosa, anregende, 

bewegende, evtl. auch humorvolle Texte, 

Essays oder Glossen. Es können auch Erzählungen 

von einem Weihnachtsfest an ungewöhnlichen 

Orten, Weihnachtsbräuchen 

mit sich mischenden Kulturen sein. 

Ihrer Phantasie sind keine Grenzen gesetzt. 

Die Idee der früheren Redakteurin greife ich 

gerne auf und gebe auch der Mundart etwas 

Raum in diesem Weihnachtsheft. Da es problematisch 

ist, ‚fremde‘ Mundart zu lesen, 

bitte ich um Verständnis, dass dafür nur wenige 

Seiten zur Verfügung stehen werden. 

Um neuerliche Einsendung muss ich Sie bitten, 

weil es nicht gelungen ist, Ihre Beiträge 

von Jutta Miller-Waldner zu übernehmen. 

(Der Vorstand ist weiterhin bemüht, hier 

eine Lösung zu finden). 

Die Redaktion wird, wie in der letzten Ausgabe, 

fallweise auch Beiträge von Nicht-Mitgliedern 

drucken, die jeweils gekennzeichnet 

sind. Diese Öffnung ist zur Belebung 

der Zeitung gedacht, kann neue Impulse 

bringen. 

In eigener Sache bitte ich Sie, Manuskripte, 

die zum Abdruck freigegeben sind, auf 

grammatikalische ‚Unzulänglichkeiten‘ 

oder Tippfehler zu prüfen. Eventuelle Rückfragen 

der Redaktion sind nicht möglich. Ich 

bitte Sie, Ihre Beiträge in der ‚neuen‘ Rechtschreibung 

abzufassen bzw. entsprechend 

zu ändern. 

Prosabeiträge sollten 5 Seiten, einzeilig, pro 

Seite 30 Zeilen, max. 60 Zeichen, Schriftgröße 

12, nicht überschreiten.

In der Redaktion hat sich eine Änderung ergeben. 

Rainer Hengsbach-Parcham hat sich 

zurückgezogen, um seinen eigenen Arbeiten 

wieder genügend Raum zu geben. 

Wir danken ihm für den bisherigen Einsatz. 

Die Redaktionsleitung wurde aufgegeben. 

Als Redaktionsadresse firmiert Angelika 

Zöllner, die auch dankenswerterweise den 

Versand erledigt; 

Zuständig für Lyrik: 

Angelika Zöllner, die auch den Serviceteil betreut; 

zuständig für Prosa: 

Renate Weidauer und Gaby G. Blattl 

zuständig für die ‚Spitze Feder‘: 

Georg Walz in bewährter Weise. 

Berlin Köpenick 

Editorial 


Leserbriefe, Wünsche, Beschwerden bitte ich 

Sie an die Geschäftsstelle zu senden. 

Genaue Angaben finden Sie auf Seite 2/ Impressum. 

Die Redaktion hat sich bemüht, Ihnen ein 

vielfältiges Angebot an Lesestoff zu bieten. 

Wenn Sie unzufrieden sind, schreiben Sie 

bitte einen Leserbrief, wenn Sie zufrieden 

sind, gerne auch. Nur im Miteinander, im 

Austausch können wir nicht nur eine gute 

Zeitung machen, nach der auch Nicht-Mitglieder 

gerne greifen, sondern dem Namen 

Interessengemeinschaft gerecht werden. 

Ich wünsche Ihnen einen sonnigen, kreativen 

Sommer, freue mich schon jetzt auf Ihre 

Einsendungen und darauf, viele Mitglieder 

und Interessenten in Frankenberg zu sehen. 

Gaby G. Blattl

Cordula Scheel 

Un t e rw e g s 

Schatten dunkeln 

im Feuermohn 

unbekannt 

die Stufen 

Veränderungen 

im Geröll 

Erinnerung der Füße 

In kühler Luft 

eine schimmernde Spur 

zu den Anhöhen 

weiß die Schlehen 

dunkler die Schatten 

weiß ich noch. 

Karin Manke 

so m m e r t a g 

An einem Tag wie diesem 

trat der Fluss über die Ufer 

vor Übermut. 

Da blühten in Sekundenschnelle 

Sommerblumen 

und Setzlinge wuchsen in den Himmel. 


tummelten sich die Emotionen 

am überschwemmten Ufer 

und erschraken 

über sich 

in ihrer Leidenschaft. 


stürzte sich die Vernunft 

in den reißenden Fluss, 

ihn zu bändigen und zu bezwingen, 

dass alles wieder 

im Normalen fließe. 

„Die Brücke“ 

lyrik 

Regine Lotz-Albach 

si n g e n d l e r n e i c h f l i e g e n... 

Die verblühten 

Rosenreste 

unserer Jahre 

sind aufgereiht 

zwischen deinen Lockrufen 

Veilchenblätter bedecken 

den steinigen Erinnerungspfad - 

Aber mein Traum 

webt Kette und Faden 

eines Gedichtes 

in meine verstrickten Gedanken - 

Nur noch ein kleines Stück 

über die schwankende Brücke 

und ich stehe im Licht 

neben meiner zerbrochenen Zeit- 

Ich glaube fest daran 

singend lerne ich fliegen - 

IGDA aktuell, Heft 2/3 (2009) Seite 5

Dietmar Sedlmayr 

Po r t U g i e s i s c h e la n d s c h a f t m i t to d 

Goldener Teppich, ausgebreitet 

bis an der Horizonte Blau. 

Glanz der Ähren aufgerastert 

und dein Gesicht – Joana ! – mittendrin! 

Deine Schläfen im Verschwimmen, 

deine Stirn im Spiel des Winds. 

Hörtet ihr den Schritt der Schnitter, 

den tausendfachen Fischgesang? – 

Wie sie das Kornfeld jäh umzingelt‘, 

sein bleierner Dämmer niederriss – 

wie sie das blaue Lichtfeld traf! 

Welche Ernte – welches Brot! 

Da baut ihr Herz sich seine Brücke, 

fliehn aus den Augen Licht und Räume – 

unter tausend Schritten fallen 

alle Nächte in die Schale dieses Morgens. 

Über Joanas Stirn und Augen 

wird der Tag zur Mandelblüte 

- - - - - - 

die weht. 

Theo Schmich 

Za h l e s h e i m 

Ich zahl es dir heim 

Droht der Mann 

Der Frau 

Die es schon heimgezahlt hat 

Die Gleichgültigkeit 

Mit Kälte gezahlt 

Mit Schlägen der Mann 

Die Frau dem Kind das zurück 

Das wächst 

Kälte, Gleichgültigkeit 

Ich zahl es dir heim 

Soldat 

Krieg 

Zahl es heim 

Tod, Vernichtung 

Kälte Gleichgültigkeit 

Ich zahl es heim. 

lyrik 

Irmentraud ter Veer 

1945 

Glühender Sonnenball sinkt 

Kinderstadt schwindet dahin 

Räder rollen - 

ins uferlose Unbekannte 

Über Bodenloses gehen 

viel Grün überall 

eine Stimme verkündet 

Ende 

Heimatlose auf Wiesen 

erblasste gefallene Sterne 

Räder murmeln von fern 

verstummte Seelen 

hängen wie Dunst über uns. 

aus ‚Verhüllte Orte‘, Möllmann Verlag. 

Ursula Student 

Un e r s c h r o c k e n 

Zwischen Dunkelheit von 

Schwarznächten 

Weißer und grellbunter Welt 

Trubel auf Straßen 

An abgelegenen Waldstücken 

Gelbgrünen Wiesenflächen vorüber 

Trotten meine einsamen Tage. 

Zeitweilig klagloses Verharren 

Meiner dehnbaren Stunden 

Die stockgestützt weitertraben 

Auf festem Grund 

Kopferhoben – liedfreudig 

Unbekanntem entgegen. 


Ursula Student 

aU f U n d d av o n 

Mit eiligen Füßen rennt 

Der Tag dem Abend entgegen 

Frühmorgens steht der Nachfolger 

Ohne Anklopfen da 

Hastig Stunde um Stunde 

Im Vorwärtslauf 

Nicht mal für Sekunden 

Zu stoppen 

Ich irritiert 

Schon wieder 

Getrieben im Blick 

Auf die Uhr 

Den erstaunten Ärger 

Wo blieb ich mit meinen 

Gedanken – dem Wollen 

Auf der Strecke des kurzbemessenen Lebens 

Atemlos stets hinterher. 

Gabriele von Hippel-Schäfer 

re n t n e r Pa r a d i e s 

Da gehen die Alten 

Blumenversonnen 

Über die Wiesen der Welt 

Noch Ungestorbene 

Wachsen sie heimlich 

Zur Grube 

Manche wenden sich um, 

gedenken zitternd der Enkel. 

Manche wenden sich aufwärts, 

schimmernd von Seligkeiten. 

lyrik 

Gabriele von Hippel-Schäfer 

ho f f n U n g 

Aus Eismeer 

zwischen verkrusteten Schollen 

aufschnellt ein Silberfisch 

unlöschlicher Hoffnung 

unsterbliches Leben! 

Gabriele Maria Lange 

an d i c h 

Auf meinen Wegspuren 

Glasperlen glänzen 

Ein durchsichtiges Spiel 

Unter dünner Schicht 

Eingefangen 

Gesponnene Sonnenfäden 

Hier und in allen Augenblicken 

Wie ein Ruf 

Dringt zerbrechlicher Klang 

Wenn der Fuß tastet auf Wegspuren 

Geboren eine junge Melodie 

Das Kind 

Aus den Sonnenfäden 

Aller Augenblicke. 


Hermann Wischnat 

nü c h t e r n e s Zi e l 

einer Lyrikübung 

Zur Klärung der Gedankentrübung 

hilft oftmals eine Lyrikübung. 

Gereimt und metrisch oder frei 

- im Grunde einerlei -. 

Hauptsache die, ein trübes Denken 

lässt sich in klare Bahnen lenken. 

Dittmar Werner 

er i n n e r U n g, g e s P i e g e lt 

Alles was Platz hat 

in einem Spiegel 

ist aufgewachsen 

zwischen Entfernungen 

mit mehr als einer Geschichte 

über Drinnen und Draußen 

Alles was geschieht 

in einem Spiegel 

wird zurückgeworfen 

in Netzhaut-Räume 

aufgefangen 

bevor man versteht 

was Erfahrungen zu sagen haben 

die sich noch erinnern lassen 

am Zeitstrahl 

im eignen Gesicht 

lyrik 

Helga Thomas 

vo r s i c h t 

Vorsicht, 

tritt achtsam 

auf den Weg 

in die ungewisse Zukunft, 

tritt nicht in die Spuren 

der andern 

vor dir, 

sie sind deinen Füßen 

nicht angemessen, 

du könntest stolpern, 

straucheln, 

die Schale deiner geöffneten Hände 

könnte den Tropfen verschütten, 

den letzten, der blieb. 

Klaus Mühlen 

we t t e r l a U n e 

Im Regen Blätter wippen, 

Tropfen rollen hinab, 

versickern in trockne Böden, 

lechzender Bäume und Büsche. 


Von grauweißen Wolken erschreckt 

Knospen eingerollt im tiefen Schweigen, 

das Gras zittert im Winde 

und Blumendüfte entfliehen. 

Ein Specht klopft bereits wieder, 

Hummel und Falter schwirren, 

die Luft bemalt, in sich versunken 

mit bunten Farben eines Regenbogens. 

Daraus schöpft die Erde 

Im Geben leuchtendes Blühen, 

lächelnd stimmt der Himmel zu 

mit himmlisch blauem Kuss.

Cordula Scheel 

vo n d e r le i c h t i g k e i t 

Ungehört ist sie 

einfach ausgeblieben 

still geworden dieser Tag 

die Worte ungesprochen 

der Ort nicht unerwartet 

Schmerz an fremder 

Freundlichkeit entlang 

Im Gegenlicht 

Schattenspiele an der Wand 

sie ballt die Faust 

reckt hohe Fingerohren 

eine mümmelnde Hasenschnauze 

dreht die Hand zum Schlag 

ein Krokodil schnappt zu 

Der Schlaf bilderleer 

Fantasien flüchtig im 

namenlosen Raum 

die Ruhe der offenen Tür 

keine Luftschlösser 

und beinahe leicht 

die unerfahrene Freiheit 

lyrik 

Hanna Fleiss 

al s sie... 


Als sie deinem Mann endlich 

Arbeit gaben nach sieben schrecklichen Jahren, 

Zog kleines Glück ein in die Arme-Leute-Stube. 

Da gab’s wieder ‘nen Happen im Magen, 

Sonntags auch Kuchen mit Sahne, 

Mal rausfahren an den Wannsee, 

Damenwahl beim Ball verkehrt, 

Das Nadelstrichkostüm, die Bluse 

Mit Rüschen. 

Durch die Arbeiterstraßen marschierten 

Proleten in braunen Uniformen. 

Dir taten sie nichts zuleide, du warst keine 

Wie die Goldstein von nebenan. 

Du warst ja eine von ihnen, von 

Deutscher Rasse, von deutschem Blut. 

Im Radio bellte der Führer. 

Du fragtest dich nichts, 

Deine Welt war wieder in Ordnung. 

Der Alte, immer noch 

Mit seiner Drückebergerstelle bei AEG, 

Musste nicht an die Front. 

Es hätte so schön sein können. 

Wäre da nur nicht 

Der Krieg, der verfluchte, gewesen. 

Und als sie dir den Brief schickten, 

Der Sohn gefallen an der Ostfront, 

Weintest du nicht, du warst 

Eine stolze Mutter in Schwarz. 

Manchmal nur fragte die Enkelin 

Nach dem Vater, das ging vorüber. 

Sein Stahlhelmbild mit dem Hakenkreuz 

Stand auf dem Vertiko. Der Held 

Der Familie. 

Und während der Alte schlief, 

Wühltest du dich aus dem Bett, 

Fielst auf die Knie, rangst die Hände. 

Der Junge, mein Gott. Womit 

Hattest du das verdient.

Renate Weidauer 

aU f d e n sc h l a c h t f e l d e r n d e s Zw e i t e n we lt k r i e g s 

Die namenlosen Toten waren nur noch Zahlen, 

die starren Körper nur statistisch noch erfasst. 

So schützte der Verstand sich vor dem Grauen, 

Entmenschlichung durch Masse abstrahiert. 

Als ich mir zwischen Toten Wege bahnte, 

geschah es plötzlich, neben meinem Fuß, 

dass das erloschne Antlitz eines Toten 

mir zugewandt, mit den erstarrten Augen. 

Die Verkrustung brach 

und ich sah das Gesicht, 

den einen Menschen, dessen Tod mich traf, 

so dass Entsetzen vor dem Sterben mich befiel. 

Ich selber war der Tote, diesen Augenblick, 

der Tod nicht mehr nur anonyme Zahl. 

Aus diesen Augen sprach das Leiden aller, 

Sinnlosigkeit des Sterbens traf auf mein Gefühl. 

Nicht Volk, nicht Vaterland, nicht Ehre 

glorifizierten diesen Tod, 

die Berge dieser Toten, 

deren eignes Leid verdeckt von namenloser Masse. 

Dieser eine Augenblick: 

Er führte mich zum grauenvollen Abgrund, 

wo jeder Schutz versagt, 

wo Menschen schreien 

in der Todesqual. 

Die Zahlen schreien nicht, 

nicht die Statistik. 

Sie nehmen nur dem Tod die Menschlichkeit. 

lyrik 

- aus dem Zyklus „Bäume“ 


Gaby Hühn-Keller 

me i n e s c h ö n e mä r c h e n w e lt 

Im Herbst des Jahres 2007 besichtigte ich 

eine alte Burg. Sie erhob sich, fest verankert 

und verschmolzen mit einem natürlichen 

Felsgebilde, am Rande einer kleinen Stadt. In 

einem Dreiviertelkreis fasste ein Fluss Stadt 

und Burg am Fuße der Felsen ein. Die Stadt 

lag in Tschechien, früher hätte man Böhmen 

gesagt. 

Drache! Ja, Drache! Ich sehe ihn noch genau 

vor mir. Flügelspannweite etwa drei Meter, 

den langen Hals und schmalen Kopf, der in 

einen Schnabel endete, nach oben gereckt. Die 

schräg im Kopf liegenden Schlitzaugen waren 

von innen erleuchtet. Er befand sich in einer 

Art Schacht oder Brunnen in halber Höhe innerhalb 

der Burggemäuer und wollte offensichtlich 

heraus. Eine Tafel am Rand dieses 

Verlieses erzählte eine kleine Geschichte über 

ihn und nannte seinen Namen. „Sárkány“ 

hieß er. Im Tschechischen schrieb man es ein 

bisschen anders, als ich dies hier tue – aber ich 

habe sofort erfasst, wer das war. Wie durch 

ein Zauberwort fiel ich beim Lesen dieses 

Namens um 60 Jahre zurück in meine frühe 

Kindheit. Sárkány! Ihn kenne ich schon lange. 

Im Ungarischen ist dies das Wort für Drache. 

Von ihm hatte mir mein Vater, als wir noch 

in Ungarn lebten, viel erzählt. Er hatte ihn in 

den Karpaten angesiedelt. Dort hätte er bei 

den Bauern Schaden angerichtet. Er konnte 

mit den Krallen ein Schaf aus der Herde heraus 

fangen, es im Fluge wegschleppen, um 

es dann in seiner Höhle zu fressen. Es gäbe 

aber auch mutige Männer, die versuchten, so 

einen riesigen Drachen zu töten. Doch dieser 

Versuch ginge nicht immer gut aus. Ein Drache 

könne nämlich Feuer spucken und sich 

so seine Gegner vom Leib halten. Hier, in 

dieser Burg, rief Sárkány bei mir schlagartig 

viele andere Gestalten auf den Plan: Hexen, 

Prinzessinnen, Prinzen, Zauberer, Riesen, 

Zwerge, Elfen. Hatte sich doch meine Mutter 

in den Kopf gesetzt, kaum, dass ich in der 

ersten Klasse das Alphabet gelernt hatte, mir 

prosa 


auch das ungarische Alphabet beizubringen. 

Wir waren aus Ungarn ausgesiedelt worden 

und lebten jetzt in Bayern. Sie ließ sich von 

einer ihrer Cousinen aus Budapest ein Märchenbuch 

schicken. Und nun musste ich lesen 

und nochmals lesen. Jeden Tag eine gute 

halbe Stunde laut vorlesen, Sonntag eingeschlossen. 

Um meine Muttersprache nicht 

zu verlernen, wurde betont. Zuerst schmeckte 

mir das gar nicht. Als aber auch eine Geschichte 

von einem Drachen vorkam, begannen 

mir die Märchen zu gefallen. 

Im Laufe eines Jahres erschloss sich mir die 

Welt von Sárkány & Co. Ich gelangte sogar 

zu der Überzeugung, dass es in Ungarn um 

einiges besser gewesen sein musste als jetzt 

in Bayern, ein paar Jahre nach dem Zweiten 

Weltkrieg. Denn, wie ich lesen konnte, flogen 

in Ungarn so viele Rebhühner herum, dass 

sie ein Kater, der schöne rote Stiefel trug, sogar 

im Auftrage seines Herrn an einen Grafen 

verschenken konnte. Hier hatte ich noch nirgends 

Rebhühner gesehen, einen Kater mit 

Stiefeln auch nicht. Nicht einmal ich besaß 

Stiefel. Ich hatte mir im Winter Frostbeulen 

zugezogen, weil ich keine warmen Schuhe 

hatte. Und die setzten mir ziemlich zu, vor 

allem in der Schule, wo man sich konzentrieren 

musste und still zu sitzen hatte. Oder das 

Mädchen, das Piroska hieß und einem bösen 

Wolf begegnet war, was trug es für leckeren 

Kuchen und sogar eine Flasche Wein im Korb 

zur kranken Großmutter. An dieser Stelle 

unterbrach mich mein Vater beim Vorlesen 

und sagte: „Ich würde gerne wieder einmal 

richtig Wein trinken. Ich bin es von Jugend 

an gewohnt. Meine Eltern hatten selbst einen 

Weinberg. Der Wein fehlt mir sehr.“ Und 

Mutter fügte hinzu: „Ich wollte, ich könnte 

jetzt diesen oder jenen Kuchen backen, nach 

einem guten alten Rezept Dazu bräuchte ich 

allerdings Walnüsse oder auch mal Edelkastanien, 

aber die gibt es hier nicht.“ Manchmal, 

wenn von einem Königreich die Rede 

war, fing mein Vater an, von einer Doppelmonarchie 

zu schwärmen, in der ein Kaiser 

Franz Josef regiert hatte, dessen Abbild auf 

seinem Schullesebuch vorne drauf gewesen

sei. Dieser Kaiser hätte einen ganz großen 

Vielvölkerstaat allein durch seine Persönlichkeit 

zusammengehalten. Es habe auch vor 

ihm schon Herrscher auf dem Thron dieser 

Monarchie gegeben, Ferdinand hießen sogar 

mehrere, aber so weit wolle er nicht ausholen. 

Dieser Franz Josef war eben der letzte große 

Kaiser im alten Europa. Mein Vater konnte 

so spannend schildern, dass ich davon überzeugt 

war, dies sei eins der Märchen, das man 

vergessen hatte, in mein Buch aufzunehmen. 

Ich war froh über die mündliche Ergänzung. 

Er erzählte mir dies selbstverständlich in Ungarisch 

und so durfte ich die Dauer seiner 

Schilderungen von meiner Vorlesestunde abziehen. 

Ich fragte ihn oft genug nach diesem 

Kaiser. Ich glaubte, mein Vater sei persönlich 

mit ihm bekannt gewesen, und meine Mutter 

kannte alle Rezepte der wohlschmeckenden 

Kuchen und Torten, die man im Reich dieses 

Kaisers zubereitet und gegessen hatte. Denn, 

den Kaiserschmarrn kannte sie ja auch. Den 

machte sie manchmal. Dazu gab es alle Zutaten, 

auch in Bayern. Und der schmeckte 

sehr gut. Die Märchen-Lesezeit zog sich noch 

ein, zwei Jahre hin. Dann drängte mich meine 

Mutter nicht mehr. Sie begründete dies 

damit, dass die Russen jetzt einen „Eisernen 

Vorhang“ bauen, der direkt an unserem früheren 

Wohnort vorbei führt. Der Ostblock 

wird dadurch so fest verschlossen, dass sie 

nicht mehr daran glauben kann, dass wir 

jemals in unsere Heimat zurückkehren. Ich 

solle mich erkundigen, ob es in der Schule 

Bücher zu Ausleihen gäbe. Deutsch sei für 

mich ab sofort wichtiger. 

Mich beschäftigte ihre Aussage. Wie hatte 

man sich so einen eisernen Vorhang vorzustellen? 

Ich kannte nur Vorhänge aus Stoff. Und 

so einen Ostblock! War der groß? Wie konnte 

man den mit einem Vorhang verschließen? 

Brauchte man dafür nicht eher Schlösser? Es 

schien sich um ein Märchen zu handeln, in 

dem alles und alle eingeschlossen wurden, 

das aber seltsamerweise ausgerechnet m i r 

eine neue Freiheit brachte. Ich musste nicht 

mehr täglich lesen. Ich fragte meine Mutter: 

„Haben die Russen einen so mächtigen 

prosa 


Zauberer, dass er riesige eiserne Vorhänge 

Hokuspokus um einen Ostblock zaubern 

kann?“ „Wie bitte? Was sagst du denn da? 

Du hältst das doch nicht etwa für eins deiner 

Märchen. Das ist die Wahrheit. Nichts als die 

bittere Wahrheit. Und wir und Millionen anderer 

Menschen haben das Nachsehen.“ Sie 

erklärte mir den Sachverhalt. 

In der Schulbibliothek entdeckte ich eine 

Fülle von Mädchen- und Jugendbüchern, 

sowie literarische Stoffe, die ich allesamt verschlang, 

obwohl sie noch in einer altmodischen 

Schrift gedruckt waren, die wir nicht 

mehr lernten. Als ich in die siebte Klasse 

ging, bekamen wir eine neue Handarbeitslehrerin. 

Wir hatten eine Schürze genäht 

und waren nun mehrere Wochen damit beschäftigt, 

diese mit einem selbst entworfenen 

Muster, ausgeführt in Kreuzstichen, zu 

verzieren. Da auch jüngere Mädchen an der 

Handarbeit teilnahmen, um Topflappen zu 

häkeln, brachte die Lehrerin eines Tages ein 

dickes Buch mit, aus dem wir abwechselnd 

vorlesen sollten, während wir still arbeiteten. 

Sie drückte es mir in die Hand. Ich sollte den 

Anfang machen. Auf dem Buchdeckel stand: 

Deutscher Hausschatz – Grimms Märchen. 

Ich schlug auf: „Rotkäppchen“ – und begann 

vorzulesen. Handelte es sich da nicht um 

„meine“ Piroska, die ja auch ein rotes Käppchen 

getragen hatte? Nach der Stunde bat ich 

darum, das Buch mit nach Hause nehmen zu 

dürfen. Und tatsächlich, als ich die Titel der 

Märchen verglich, stimmten viele überein. 

Diese Märchen kamen also aus Deutschland! 

Ich erkannte, dass ich dem großen Irrtum 

unterlegen war, all die wunderbaren Begebenheiten, 

die in den Geschichten vorkamen, 

nach Ungarn zu verlagern. War Deutschland 

das wahre Wunderland? Ich dachte viel darüber 

nach. Sicher doch. Mein Vater hatte 

schon länger nichts mehr vom Kaiser Franz 

Josef erzählt. Er hatte keine Zeit mehr, denn 

er hatte eine feste Arbeit gefunden. Es gehe 

weiter, Deutschland sei im Aufbau, sagte er. 

Auch meine Mutter konnte jetzt ihre Backkünste 

vorführen. Es gab alle Zutaten zu 

ihren guten alten Rezepten, sogar auf dem

Dorf. Alle hatten offensichtlich diese neue 

Zeit der Wunder erkannt, nur ich nicht. Ich 

beschloss, ohne mich mit jemandem zu beraten, 

für mich eine neue, eine märchenlose 

Zeit zu beginnen. Ich wollte mich von Märchen 

nicht mehr in die Irre führen lassen. 

Ganz bewusst nahm ich diesen Einschnitt 

vor, nachdem diese bestickte Schürze fertig 

war. Und Schürzen besticken würde ich 

auch nicht mehr! 

Es war mir ganz gut gelungen, das kann 

ich jetzt fast schon sagen, den Wechselfällen 

meines inzwischen ziemlich fortgeschrittenen 

Lebens sowohl realistisch wie umsichtig 

entgegenzutreten. 

Aber nun das hier: Ein sprühender Funke 

aus Sárkánys Auge spült mir alle Märchen, 

die auf meinem Seelenhintergrund 

geschlummert hatten, an die Oberfläche Ich 

lese jetzt seine Geschichte durch: Sárkány 

ist ein lieber Drache. Er hilft den arbeitsamen 

Hausfrauen beim Anzünden des Herdfeuers. 

Während sie sich viel und geduldig 

bücken und mühen müssen beim täglichen 

Feuermachen, besucht er sie manchmal aus 

purer Freundschaft. Er öffnet einmal das 

Maul, spuckt Feuer in die Späne unter dem 

Holz – und schon brennt es. Die Frauen lieben 

ihn dafür. 

So weit so gut. Erfasst mich eben heute 

Nostalgie. Das muss man auch mal zulassen. 

Aber Schritt um Schritt verdichtet sich dieses 

Gefühl, reißt mich mit wie ein Wasserstrudel 

in einem Fluss. Ich schaue mir Burg und 

Städtchen von unten an. Dort gibt es eine 

kleine Freilichtbühne. Was wurde im Sommer 

gespielt? Das Plakat hängt noch: „Rusalka“. 

Welche Figuren kommen in dieser 

Oper vor? Ein Prinz, eine Fürstin, eine Wassernixe 

in der Hauptrolle, ein Wassermann, 

eine Hexe, drei Nymphen. Ich gehe in ein 

kleines Café. In der Theke sehe ich eine frisch 

aufgeschnittene Torte: „Heute Walnusstorte 

mit Honig, noch nach alte Rezept von Großmutter“, 

sagt die Verkäuferin in böhmischdeutschem 

Singsang. Sie bedient auch und 

bringt ein Stück an meinen Tisch. Jetzt sehe 

prosa 


ich ihre blütenweiße Schürze auch unten. Sie 

ist handbestickt mit mehreren Reihen von 

schmückenden Mustern im Kreuzstich. Mir 

bleibt fast der Atem weg. Hier wird noch 

selbst gebacken und selbst gestickt?! Während 

des Essens betrachte ich alte, vergilbte 

Schwarzweißfotos an der Wand. Sie zeigen 

die örtliche Feuerwehr, einen Gesangsverein, 

Soldaten, die sich nochmals fotografieren 

lassen, ehe sie in den Ersten Weltkrieg 

ziehen. Dazwischen hängt ein Kupferstich: 

Kaiser Franz Josef prächtig ausstaffiert, hoch 

zu Ross, wie er eine Parade abnimmt. Als ich 

wieder hinaustrete, entdecke ich auf der gegenüberliegenden 

Seite ein Hotel. Schwarz 

prangt der habsburgische Doppeladler auf 

einem Schild, auf jedem seiner Köpfe eine 

Krone, in der Mitte darüber eine dritte, eine 

größere. In der einen Kralle trägt er Schwert 

und Zepter, in der anderen den Reichsapfel. 

Ein Schriftzug in Tschechisch und Deutsch 

umrundet den Adler. Hotel Kaiser Ferdinand. 

Nun fühle ich mich wie völlig in einer 

anderen Welt. Als ob meine längst verstorbenen 

Eltern plötzlich neben mir stünden und 

mir schelmisch schmunzelnd zuriefen: „Na, 

siehst du, haben wir das nicht immer so gesagt?“ 

Ich erkenne, dass ich hier eintauchen 

darf in eine mir vertraute, längst vergangene 

Zeit. Völlig unerwartet lässt sie sich hier 

auf eine real-irreale Weise von mir nochmals 

nacherleben. Ich genieße dieses Gefühl. Es 

macht mich rundherum glücklich. 

(veröffentlicht in „napoleon ist an allem schuld“, Wolfgang 

hager Verlag 2008, alle rechte bei der autorin)


ve r l o r e n e Pa r a d i e s e 

Noch einen Sonnentag! Warten wir. Dann 

werden sie rot sein, wie die glühendrote 

Kugel des Sonnenaufgangs. Und dann, vom 

Tag erwärmt, werden sie duften wie südliche 

Kräuter. Pomodoro, Apfel aus Gold, aus rotem 

Gold – schön ist dieser Name. Aber noch 

glücklicher gewählt – ist: Paradeiser.* 

„Paradeiser“, riefen die Marktfrauen früher, 

„vom Paradies!“- Unser Paradies wuchs dort 

draußen in drei Furchen des Rübenfelds, uns 

von der Bäuerin zum Bepflanzen überlassen. 

Die Stauden bogen sich von der Fülle der Paradeiser 

und verhießen uns einen Genuss, der 

die Schwelle zum Überschwang und Glücksgefühl 

schon überflutete, zumal wir Kinder 

schon etliche Stadtkriegsjahre lang ein solch 

freudiges Mahl entbehrt hatten. Zwischen 

die Stauden hatten wir grünen Salat und Petersilie 

gesät und auch die gediehen zur Zufriedenheit. 

Aber es war nicht nur die Vorfreude auf 

den Gaumengenuss. Wir hatten die Pflanzen 

wachsen sehen. Wir hatten Gießkannen vom 

Brunnen zum Feld geschleppt und zugesehen, 

wie das Wasser einsickerte und dunkel 

färbte die hellbraune Erde. Es erfrischte uns 

selbst, wenn wir ihr zu trinken gaben. 

Als die Stauden schon hoch und kräftig geworden 

waren, fast so hoch wie wir Kinder, 

begannen sie zu blühen mit kleinen gelben 

Sternchen. Und wir redeten mit ihnen, weil 

die Großmutter gesagt hatte, sie würden 

dann schönere Früchte bekommen. 

So erschienen dann die Früchte, ganz klein 

und grün und hart zuerst. Wir begossen sie 

jeden Tag, sie vermehrten sich reichlich, wurden 

größer und schwerer. Die Mutter stützte 

die Stauden mit Stöcken. Das Wasser half, die 

Sonne half, die Erde half. Und jetzt war es so 

weit. De Paradeiser aus dem Paradies sollten 

morgen in unsere Körbe geerntet werden. 

prosa 


Es ist ein Sommersonnentag gewesen. Und 

eine warme Nacht. Und nun ein milder Morgen, 

in den wir hineinsprangen, zu unseren 

Paradeisern hin. Am Rain des Feld 

wegs dufteten die Minzen und der wilde 

Thymian. Wird gut sein zu den Pomodori. 

Von weitem müssten wir sie doch schon 

leuchten sehen. Aber wir sahen nichts, auch 

nicht, als wir näher kamen. Nur die grünen 

Stauden mit den etwas rauen Blättern, die 

unordentlich herunter hingen. Standen da, 

sprachlos, erstarrt. Bis die Stimme der Mutter 

uns aufweckte: „Das Gesindel, die Diebsbande, 

die hergelaufene …“ Die Worte ertranken 

ihr in Tränen. 

Da war uns das Paradies entschwunden. 

Hinausgeworfen waren wir. Die Großmutter 

presste die Lippen zusammen. Dann löste 

sich ihr Gesicht und sie murmelte: „Sind 

halt auch arme Hascherln, von so weit her 

geflüchtet …“ 

*Paradeiser: österreichisch; Paradeisapfel, Tomate 

Gabriele Wenng-Debert 

Br i e f m a r k e n a U s a l l e r we lt 

Er hat es heute wieder versucht. 

Die Sonne scheint wie zum ersten Mal 

und die Katze läuft, die Nase in die Luft 

gereckt, Unbekanntes witternd die Grenzen 

ihres Halbkreises aus. Er hat sie vor Jahren 

auf dem verwilderten Grundstück nebenan 

in einem Verschlag eingesperrt vorgefunden. 

Durch ihr klägliches Maunzen ist er auf sie 

aufmerksam geworden und hat sie mitgenommen. 

Sie war verwirrt und konnte sich 

in der Umgebung nicht mehr zurechtfinden. 

Die Tage in den engen Holzwänden hatten 

ihr den Orientierungssinn genommen. Darum 

leint er sie bei schönem Wetter am Treppenaufgang 

zur Haustür an. Von dort aus 

kommt sie bis zum Zaun, wobei die Leine 

sie davon abhält, drüber zu springen und

sich zu verlaufen. Im Garten jedoch hat sie 

jede Möglichkeit. Sie kann sich die wärmsten 

Plätzchen auf dem Holzstoß neben der Garage 

aussuchen. Sie kann auf Vögel lauern, hat 

sich daran gewöhnt, dass diese Flügel haben 

und Zäune für sie kein Hindernis darstellen. 

Sie hat gelernt, trotz Leine auf den großen 

Apfelbaum zu klettern und, wenn sie es 

geschickt anstellt und einer von ihnen nicht 

aufpasst, gelingt es ihr sogar, einen Vogel zu 

fangen. 

Heute fühlt er sich leicht und beschwingt 

und darum zieht er den Mantel an, steckt den 

Geldbeutel ein, überprüft, ob die Streifenkarte, 

die im Seitenfach steckt, noch Gültigkeit 

hat und macht sich auf den Weg. 

Es ist 10 Uhr vormittag, die Berufspendler 

sind also längst in der Stadt an ihren Arbeitsplätzen, 

die Hausfrauen auch schon an den 

Wühltischen der Kaufhäuser. Nur vereinzelte 

Personen warten auf dem Bahnsteig. Er 

steckt die Streifenkarte in den Stempelautomaten. 

Ein leichter Wind weht. Die letzten 

verschrumpelten Blätter vom Herbst lassen 

sich von ihm auf die Schienen wehen zu zerdrückten 

Zigarettenstummeln, zerknüllten 

Papierschnipseln und Pappbechern. Der Reinigungswagen 

ist noch nicht durchgefahren. 

Es riecht nach Eisenstaub und Frühling. Er 

schaut auf die elektronische Anzeige. Zehn 

Minuten noch. Oder fünf. Je nachdem, in 

welche Richtung er fahren will. Was vollkommen 

egal ist. Fünf Minuten scheinen ihm 

überhastet. Ein Überraschungsmanöver, sozusagen. 

Er ist ein bisschen gespannt, glaubt 

aber nicht daran. Zehn Minuten scheinen 

ihm eher wahrscheinlich. 

Er geht den Bahnsteig auf und ab, zehn 

Schritte hin, zehn Schritte her, wie es die Berufstätigen 

machen, als könnten sie dadurch 

schon ein Stück ihrem Ziel entgegengehen. 

Er will es sich nicht vorstellen, aber die Bilder 

kommen automatisch: wie er in der 

Bahn sitzt, auf dem kühlen, abgeschabten 

dunkelblauen Kunststoffpolster – vielleicht 

sind die in den neuen Zügen gar nicht mehr 

prosa 


blau und aus Kunststoff - wie er durch das 

im Gegenlicht trübe Fenster die Häuser hinter 

einem Schleier vorbeihuschen sieht, wie 

er sich immer weiter von zu Hause entfernt, 

wie er dann den Mann gegenüber betrachtet, 

im Detail, angefangen von den auf die 

Zeitung gehefteten Augen bis zu den blank 

polierten Schuhen, in denen die Bedenkenlosigkeit 

für den heutigen Weg steckt, egal wo 

er ihn hinführen mag. Wie er schließlich auf 

die Mantelknöpfe des Mannes starren wird, 

als wolle er sie auswendig lernen… An dieser 

Stelle bricht er ab und wendet sich wieder 

dem Bahnsteig zu, beschleunigt das Tempo, 

entfernt sich also vom Zug, der kommen soll 

und meint, was spräche dagegen, über den 

Bahnsteig hinaus zu gehen, einfach immer 

weiter? 

Der Gegenzug fährt ein. Verspätete Schüler 

tröpfeln aus ihm heraus, rennen die Treppen 

hinab. Der Zug ist fast leer, und er denkt, dass 

es viel mutiger wäre, den Zug in die Stadt zu 

nehmen. Er ist sich nicht ganz sicher, ob er 

sich etwas vormacht. Der Zugführer lehnt 

sich aus seinem Fenster, schaut den Zug entlang, 

blickt ihn, wie es ihm scheint, vorwurfsvoll 

an, wendet sich dann nach innen, und 

setzt die Waggons langsam und dann immer 

schneller in Fahrt: ein automatischer, selbstverständlicher 

Rhythmus, über den sich niemand 

Gedanken macht. 

Er setzt sich auf die Bank im Windschatten 

der Trennwände, liest auf einer dort liegenden 

Zeitung die Überschriften. So kann es 

gehen. Er konzentriert sich auf die Ereignisse, 

den französischen Staatspräsidenten, der mit 

seiner angetrauten Vorführpuppe die Reihen 

irgendwelcher herausgeputzter Soldaten abschreitet 

in irgendeinem Land der Welt, einer 

Kolonie vielleicht, und er sagt sich vor, dass 

das absolut lächerlich sei, hält sich aber an 

den Furchen des Politikergesichtes fest, an 

der Körperhaltung der Begleiterin, den Kostümfalten, 

den Ballerinas, deren einer von 

dem im Schwung nach hinten weg gestreckten 

Fuß zu rutschen droht. Er starrt auf diesen 

Fuß, auf die Schrift darunter, dabei kann

man das Geräusch des einfahrenden Zuges 

glatt überhören, wenn nicht der Luftzug die 

Zeitungsseite hoch plustern würde. Mechanisch 

erhebt er sich, stellt sich zu den anderen 

Fahrgästen an den Rand des Bahnsteigs. 

Der Zug hält, die Türen vor ihm schieben 

sich auseinander. Und so bleiben sie stehen 

für die Zeit eines unendlichen Jetzt, der Zug 

mit seinem großen Maul und er. So stehen sie 

Minuten, Stunden, die Erde dreht sich einmal 

um sich selbst, Länder werden erleuchtet, der 

Eiffelturm, die Freiheitsstatue, das Licht fällt 

in die Abgründe des Grand Canyon, wandert 

weiter zur Küste Kaliforniens, lässt diese zurück, 

die daraufhin wie selbstverständlich in 

den dunklen Mantel schlüpft, fährt über die 

Wellen des Pazifiks, strandet irgendwo in 

China, setzt über Felsen, schlägt Schneisen, 

lässt die Wüste erglühen und erlisch dort, 

von woher es gekommen ist. Der Zug schließt 

sein Maul und setzt sich in Bewegung, zuerst 

mühsam - denn die ersten Schritte benötigen 

immer die meiste Kraft - schubst sich selbst 

voran und bringt die Fahrgäste die ersten Kilometer 

weit auf ihrem Weg in die Welt, ohne 

dass sie etwas anderes dazu tun müssen, als 

eben einzusteigen, zwei Schritte, vielleicht 

drei reichen aus. 

Er sieht dem Zug nach, wie er sich von ihm 

entfernt und ihn stehen lässt und meint, im 

Singen der Gleise das Stimmengewirr der 

Personen zu hören oder auch ihre Gedanken, 

die schon ans Ziel oder zum nächsten Zug 

vorauseilen. Auf dem großen Werbeplakat, 

das jetzt wieder zu sehen ist, nachdem der 

Zug es nicht mehr verdeckt, badet eine junge, 

schwarzhaarige Frau in einer azurblauen 

Bucht, „Erleben Sie die Türkei“ steht in 

schwungvollen Lettern darunter. Der Bahnsteig 

ist leer bis auf einen Raben, der an einer 

auf dem Boden liegenden Brottüte zerrt 

und mit einem Stück Semmel im Schnabel 

zufrieden das Weite sucht. Er schaut auf die 

elektronische Anzeige: der Gegenzug soll in 

fünfzehn Minuten eintreffen. 

Als er mittag nach Hause kommt, liegt die 

Katze auf der Bank neben dem Schuppen 

prosa 


und wärmt sich in der Sonne den Pelz. Eine 

Amsel keckert im Apfelbaum, aber sie hebt 

nur kurz und scheinbar unbeteiligt den Kopf 

und legt ihn dann wieder auf die Pfoten. Er 

geht ins Haus und zieht den Mantel aus, legt 

den Geldbeutel auf das Tischchen im Flur, 

will schon weitergehen, hält aber kurz inne, 

nimmt die Streifenkarte heraus und betrachtet 

die Stempel: fünf mal zehn Uhr fünfzehn 

und keine Fahrt zurück. Die Karte ist voll. Er 

wirft sie in den Abfalleimer. 

Dann geht er ins Wohnzimmer, holt ein dickes, 

rotes Album aus dem Regal und setzt 

sich damit an den Tisch. Seit seiner Kindheit 

sammelt er Briefmarken, ein Album reiht 

sich ans andere, alle säuberlich beschriftet, 

die Marken darin übersichtlich sortiert nach 

Ländern, nach Erscheinungsjahren, nach 

Sätzen. Es gibt kein Land, das er nicht kennt, 

sämtliche früheren Bezeichnungen, die sich 

mit der politischen Lage gewandelt haben, 

sind ihm geläufig. Cirenaica ist eine italienische 

Kolonie in Libyen gewesen, S. Tomé hat 

unter portugiesischer Herrschaft gestanden, 

der mittlere Kongo hat zu Frankreich gehört, 

Rhodesien und Nyassaland tragen das Bild 

der englischen Königin. Er weiß, wie die 

Hauptstadt von Burkina Faso heißt und wo 

Kalinoaru liegt. Wenn ich groß bin, hat er gedacht, 

werde ich diese Länder sehen. Jetzt ist 

er groß, aber das alleine genügt wohl nicht. 

Die Sehnsucht danach, die muss groß genug 

sein. Wenn nicht heute, dann morgen. 

Morgen wird er es wieder versuchen. 

Gabriele Wengg-Debert ist eine bekannte 

Autorin interessanter Prosa und hat uns diese 

Kurzprosa zur Verfügung gestellt.


te r r a a U s t r i a i n c o g n i ta 

Die Sonne brannte unbarmherzig vom 

wolkenlosen Himmel, oben am Hang 

streckte ein Eisenholzbaum seinen ausgebleichten 

Stamm in die Höhe, gelbe Grasbüschel 

überwucherten den Weg, den verbranntes 

Buschwerk säumte. Etwas hing dort oben 

am dicksten Ast. Er kniff die Augen gegen 

die blendende Sonne zusammen, aber aus 

der Ferne erkannte er es nicht. 

Seine staubigen Schuhe sandten die Schritte 

in den harten Boden. Er ging rhythmisch, 

automatisch und fragte sich, als der dunkle 

Gegenstand in sein Blickfeld kam, ob er 

wirklich wissen wollte, was da hing und 

sich in der bewegungslosen Luft nur leicht 

drehte. Der Baum und dieses Etwas bildeten 

eine Einheit, so wie er sich mit diesem dürren, 

menschenfeindlichen Land eins glaubte, 

obwohl immer der Tatsache bewusst, dass 

er der Fremdkörper war. Das Land brauchte 

ihn nicht, nahm nicht einmal Notiz von 

ihm, der auf diesem Land, in diesem Land, 

lebte. Er aber brauchte das Land: die braune, 

verbrannte, staubige Erde, auf der er lief, auf 

der er schlief, eingehüllt in seinen Schlafsack, 

hautnah mit ihr und dennoch nicht eins. Die 

dürren Bäume und spärlichen Büsche, unter 

denen er nach Wasser grub und deren trockene 

Äste das Feuer nährten, auf dem er sich 

seinen Tee kochte und das Dörrfleisch, hatten 

etwas Feindseliges an sich. Hin und wieder 

schenkte diese Natur ihm Früchte, selten genug, 

eine kostbare Gabe. 

Schleichend war ihm die Erkenntnis gekommen, 

dass dieses Land ihn verneinte, ausschloss, 

sich ihm nie öffnen würde, wie eine 

widerspenstige Geliebte, dass diesem Land 

gegenüber all seine Anstrengungen, sein 

verzweifeltes Bemühen um ein Miteinander, 

vergeblich waren. Es gab nur Herrschaft, Dominanz 

der Natur über den Menschen, denn 

der einzelne Mensch konnte das Land nicht 

beherrschen, sich ihm zwar nähern, aber er 

musste sich ihm beugen. Partnerschaft, ein 

gegenseitiges Geben und Nehmen – unmög- 

prosa 


lich, dazu war das Land zu groß, zu eigenständig, 

zu hart, zu unmenschlich. Es duldete 

kaum Spuren der Menschen, hin und wieder 

Weidezäune, eine Buschpiste, dünne Ader auf 

staubtrockener Haut. Er wollte es hinter sich 

lassen, ein für alle Mal, es aufgeben und von 

sich stoßen, so, wie das Land ihn abgestoßen 

hatte – und doch, er kam nicht frei davon. 

Auf den Weg hatte er sich gemacht, ohne um 

das Ziel zu wissen, aus einer dumpfen Verzweiflung 

völligen Ausgestoßenseins heraus, 

aufgegeben. Er war einfach losgegangen durch 

den dürren, trockenen Busch. 

Jetzt aber wollte er doch wissen, was dort 

im Baum hing, auf ihn wartete, sich ihm anbot. 

Er näherte sich dem Hügel, einem heiligen Ort 

der Eingeborenen, wie er wusste, getrieben 

von dem Gedanken, erkunden zu müssen, was 

dort im Eisenholzbaum hing. Er fühlte sich auf 

seltsame Weise angezogen. 

Mühsam, in der Hitze keuchend, Schweiß lief 

ihm übers Gesicht, ohne, dass er sich die Mühe 

machte, ihn abzuwischen, stapfte er durch den 

Staub. Mit jedem Schritt in die Höhe weitete 

sich sein Blickfeld. Am höchsten Punkt, von 

dem aus er den Eisenholzbaum mit seinem 

Rätsel aus einem ganz anderen Blickwinkel 

sehen konnte, erblickte er unten , in der Ebene, 

unvermutet eine Art Schafsschuppen, auf 

jeden Fall ein einsames Gebäude in der Ferne, 

Menschenspur. Sein Blick sog sich daran fest. 

Eine dunkle Linie führte darauf zu, auf der anderen 

Seite ebenfalls - nicht erkennbar, woher, 

wohin, aus dem Nichts auftauchend und auf 

der anderen Seite im Nichts verschwindend. 

Als er jetzt, sich dem Baum nähernd, der ihn 

mit seltsamer Kraft herbei zu ziehen schien, 

seinen Blick nach oben richtete, konnte er noch 

immer keine Einzelheiten erkennen. Ohne 

Grund beschleunigte er seine Schritte, stand 

dann direkt unter dem seltsamen Etwas: kein 

Toter, wie er wohl insgeheim befürchtet hatte, 

eine Art Schilfmatte, eingeflochten Wurzeln 

und Knochen und gefärbte Zweige in bizarren 

Formen. Ein Wegweiser der Eingeborenen! 

Das erkannte er. Er aber konnte ihn nicht lesen! 

Wieder fühlte er sich zurück gestoßen. 

Ob der Hinweis sich auf das Gebäude unten 

bezog? Vielleicht eine Warnung bedeutete?

Er blickte in die tiefer gelegene Landschaft. 

Ein dunkler Strich bewegte sich von rechts 

auf der sichtbaren Linie auf das Gebäude zu. 

Ein schriller Pfiff zerschnitt die hitzeflirrende 

Luft. Er erkannte eine Rauchfahne und stellte 

überrascht fest, dass es sich um einen Zug 

handelte. Also war das Gebäude ein Bahn 

hof, einsam in der Steppe gelegen, aber ein 

menschlicher Punkt, etwas, das er auf sich 

beziehen konnte: ein Zug, der ihn aus diesem 

verbrannten, verdammten, gleichzeitig 

gehassten und geliebten Land würde heraus 

führen können. Das, was er sich im Geheimen 

doch gewünscht hatte! Wirklich gewünscht? 

Wollte er es tatsächlich? Aufgeben? Fliehen? 

Jetzt, als er die Möglichkeit dazu sah, war 

er sich nicht mehr so sicher, seine Entscheidung 

doch noch nicht endgültig gefallen. Er 

könnte sie aufschieben, warten, jetzt, wo er 

wusste, wie er dem allen den Rücken kehren 

konnte – wenn er es wirklich wollte. 

Sein Blick haftete auf dem Gebäude. Ein 

harter Pfeifton lief durch die Luft, der Zug 

setzte sich wieder in Bewegung, er verließ 

den Bahnhof. Nur kurz war sein Halt gewesen. 

Wer hatte dort gewartet? 

Oder war jemand ausgestiegen, von hier 

oben nicht erkennbar, vom Staub schon wieder 

verschluckt? Er schüttelte den Sack mit 

seiner spärlichen Habe auf dem Rücken zurecht, 

während er nachdenklich mit dem 

Blick seiner gegen die Helle zusammen gekniffenen 

Augen dem davon ziehenden 

Strich folgte; dann drehte er sich entschlossen 

um, schritt aus - und lächelte. 

Willi Volka 

hU l d U f o l k 

Vier Pils für die Herren vom Stammtisch“, 

sagte die Kellnerin und setzte die 

schaumgekrönten Gläser ab. „Die Runde geht 

auf mich“, erklärte Peter und wandte sich an 

Rolf. “Also, du willst wirklich dabei gewesen 

sein, bei diesem Sternschnuppentennis?” 

Rolf hob sein Glas, nahm einen tiefen Schluck. 

Ein schmaler Schaumkranz blieb über der 

Oberlippe haften. 

prosa 


“Danke”, sagt er, “würde ich es sonst erzählen 

können?” 

“Und das soll in Island geschehen sein?” 

“Ja, in einer Junisommernacht. Warst du schon 

mal in Island?” 

“Ne”, antwortete Peter, sah Rolf ungläubig an 

und fragte: “Und da ist wirklich ein Ball, so 

groß wie die Sonne am Himmel, lautlos von 

einem Ende zum anderen geflogen?” 

“Ja, sagte ich doch schon. Hinter einem weißen 

Gletscher tauchte gleich einem Löffel ein 

Schläger auf, der den Ball wieder zurück katapultierte. 

Am anderen Ende der Flugbahn 

geschah dasselbe. Manchmal platzte der Ball 

und Funken stiebten über den Himmel”, fuhr 

Rolf unbeirrt fort. 

“War schon immer ein Spinner, der Rolf”, entfuhr 

es Bruno. 

„Und kippt zu viele Pils”, ergänzte Walter. 

Quer über den Tisch zog ein schmaler bläulicher 

Rauchstrich aus Peters Zigarillo. 

“Lasst ihn, hört sich doch interessant an”, sagte 

Peter und zog genüsslich am Zigarillo. 

“Haben das noch andere gesehen?” wollte 

Walter wissen. 

“Ja natürlich, der isländische Rundfunk berichtete 

live darüber.“ 

“Spinner im Quadrat”, murmelte Bruno und 

musterte Rolf verächtlich. “Die Pilse schäumen 

ihm im Kopf”, murmelte Walter. 

“Wieso gerade in Island?” bohrte Peter weiter. 

„Island hat lange Winter. Für diese Art des 

Tennis braucht es keine Halle mehr. Da gibt es 

kein schweißtreibendes über den Sand hetzen, 

keine Muskel- und Sehnenschmerzen mehr.“ 

Rolf trank einen Schluck Bier und fuhr fort: 

“Es geht wie beim Flipperspiel. Im richtigen 

Augenblick den Knopf gedrückt und schon 

saust der Ball zurück. Bei guten Wetterbedingungen 

geht das mit mobiler Konsole auch im 

Freien.“ 

“Das wird also in Island erprobt?” fragte Peter 

weiter. 

“Ja, im Land der Sagas glaubt man an Lichterscheinungen 

und an Elfen, Trolle, Riesen und 

Huldren.“ 

„Was bitte? Ja, doch, natürlich. Auch an Marsmännchen, 

an UFOs und an das Ungeheuer

von Loch Ness, nicht wahr?” brach es aus 

Bruno heraus. 

„Auch an Normen und Lichtgespenster“, 

sagte Walter. 

„Auf die Lebensräume der Elfen und des 

Huldufolks achten die Isländer besonders“, 

beteuerte Rolf. 

„Huldufolk!?“ wiederholte Peter kopfschüttelnd. 

„Ja, die Huldren, unsichtbare menschenähnliche 

Wesen, die als Huldufolk in Felsen 

wohnen, wie die Elfen.“ 

„Als einmal über einen von ihnen bewohnten 

Hügel eine neue Straße gebaut werden sollte, 

träumte nachts dem Baggerführer, dass 

die Zähne der Baggerschaufel brachen. Beim 

Weiterarbeiten ging auch noch die Schaufel 

entzwei. Als eine neue eingesetzt worden 

war und er den Bagger besteigen wollte, flogen 

Steine, die ihn verletzten.“ 

“Jetzt rufe ich den Klapsmühlendoktor”, sagte 

Bruno. 

„Hier ist mein Handy“, stichelte Walter. 

„Und als am nächsten Tag die Baggerzähne 

tatsächlich brachen, stieg der Mann sofort aus 

dem Führerhaus und verweigerte die Arbeit. 

Als ein anderer weiter baggerte, wurde der 

von einem Stein an der Schulter getroffen, 

so dass er den Bagger nicht mehr bedienen 

konnte“, fuhr Rolf fort. 

„Ist doch alles Fantasterei“, warf Peter ein. 

“Ich hatte eine Elfenbeauftragte kennen gelernt 

und konnte sie befragen”, sagte Rolf 

kurz und blickte locker in die Runde und heftete 

dabei seinen Blick auf Peter, den Straßenbauingenieur. 

„Sie schenkte mir eine Karte 

der unsichtbaren Populationen.“ 

“Fräulein, eine Runde für alle”, rief Rolf triumphierend. 

Peter erhob sich. 

Rolf blickte Peter nach, verfolgte dessen Weg, 

der in Richtung Toilette führte. 

“Wenn Peter Straßen und Brücken baut, 

macht er sie real, aber du?” bemerkte Walter. 

“Ach, was wissen Ingenieure von der ‚Hidden 

World’, von schwerelosen und unsichtbar 

bewohnten Räumen? Die neue Straße 

wurde übrigens damals dann seitlich versetzt 

gebaut. Wir schwimmen zwischen die- 

prosa 


sen Welten, wie Fische im Wasser”, murmelte 

Rolf. 

Peter, der zurück kam, schnappte die letzten 

Sätze auf und sagte: “Und du bist ihr Laich, 

was?” 

“Nein, ihr Kaviar”, prustete Bruno. 

Rolf sah verärgert in die Runde. Peter hielt seinem 

Blick stand und fragte gelassen: „Zu was 

führen denn deine Hirnwelten?” Während er 

dies sprach zog Rauch aus seinem Mund. “Du 

lebst doch gar nicht real in Island. Und das mit 

dem Distanztennis, vergiss es. Von wegen einen 

Ball zwischen Reykjavik und Tunis oder 

gar Kapstadt hin und her fliegen zu lassen”, 

redete Peter weiter. 

„Von Afrika war nie die Rede“, sagte Rolf trotzig 

und starrte vor sich auf den Tisch und murmelte 

leise: “Ich war in Island und war dort bei 

einer Elfenbeauftragten Assistent. Sie arbeitet 

seit Jahren an einer ‚Hidden World Map’.” 

„‚Hidden World Map’?“ fragte Walter erstaunt 

zurück. 

In diesem Augenblick erschien die Kellnerin, 

brachtet die von Rolf bestellte Runde, stellte jedem 

ein schaumgekröntes Glas auf den Tisch. 

“Auf wessen Rechnung geht das?” fragte sie. 

“Auf meine!” rief Peter rasch. 

Rolf sah Peter fragend an. 

“Also morgen kommst du zu mir. Hier meine 

Adresse.” 

Rolf blickte ihn verblüfft an. 

“Das mit der Elfenkarte interessiert mich“, und 

er schlug Rolf auf die Schulter. „Kumpels, ich 

ziehe jetzt”, sagte er und drückte den Zigarillo 

im Ascher aus, klopfte auf den Tisch und setzte 

nach: “Also abgemacht, Rolf, du kommst und 

bringst die Karte mit?” 

“Na, wenn da nicht die Huldren mit Steinen 

schmeißen werden”, unkte Bruno. 

“Ja, morgen um neun“, sagte Rolf kurz und lächelte. 

“Tschüss, bis dann”, verabschiedete sich Peter. 

“Der ist immer für eine Überraschung gut”, 

meinte Bruno. 

„Steht doch fest im wirklichen Leben“, ergänzte 

Walter. 

In: Der diskrete Charme rätselhafter Poesie, S.81-84, 

Hrsg.: Elmar Ferber, Ferber-Verlag Köln, 2006

Conchita Laurenz 

Du sagst, dass ich aufhören soll zu weinen. 

So kannst Du Dich nicht von mir trennen und 

willst mich wieder in den Arm nehmen. 

Ich will das nicht. 

Auch, wenn ich heule, vielleicht weil es so 

überraschend kam, 

vielleicht aber auch, weil damit ein weiterer 

Lebensabschnitt vorüber geht, heißt das 

nicht, dass ich eine Trennung nicht akzeptieren 

kann. 

Du sagst, dass es vielleicht doch ein Fehler 

war, Dich von mir trennen zu wollen. 

Blickst gönnerhaft zu mir herunter. 

Ich kann nicht ohne Dich leben, denkst Du. 

Ich bin unfähig etwas zu sagen. 

Du meinst, dass ich Dein Verhalten doch bitte 

verstehen soll. 

Schon viel zu lange sind wir zusammen. 

Da ist nichts Neues und Aufregendes mehr. 

Wir sollten weiterziehen, Du und ich. 

Siehst Du denn nicht, dass ich meinen Rucksack 

schon am schnüren bin? 

Du sagst, dass wir ja eigentlich an unser Kind 

denken müssen. 

Innerhalb von 10 Minuten möchtest Du doch 

wieder mit mir zusammen bleiben. 

Nur zu welchem Preis? 

Wäre es für mich so schlimm allein erziehend 

zu sein? 

Während Du redest, gehe ich mein zukünftiges 

Leben im Kopf durch. 

Und auch wenn ich jetzt noch weine, ich 

schaffe das! 

Du meinst, dass wir zumindest zusammen 

bleiben sollten, bis unsere Kleine etwas älter 

ist. 

Ich frage Dich, ob Du da auch schon ein bestimmtes 

Datum im Kopf hast? 

Und wie Du Dir unser gemeinsames Leben 

vorstellst? 

Schließlich habe auch ich gewisse Vorstellungen, 

Wünsche, Hoffnungen und Träume. 

Doch eigentlich höre ich Dir schon gar nicht 

mehr zu. 

prosa 


Noch während Du so dies und das sagst, packe 

ich die Taschentücher weg. 

Ich mache die Tür hinter Dir zu. 

Und wünsche Dir viel Glück auf Deinem 

neuen Weg. 

Sandy Green 

sü d w i n d ü B e r m la n d 

Wie lange schon stand ich vor dem Bild 

und fragte mich immerzu, wie jemand 

nur auf die Idee kommen konnte Wind zu 

malen? 

Südwind. 

Wieso ausgerechnet Südwind? Was hatte 

Südwind mit dem Thema „Heimat“ zu tun, 

dem diese Ausstellung gewidmet war? 

Abgeerntete dunkle Felder und verdorrte 

Wiesen durchzog ein schmaler Weg, der sich 

am Horizont ins Nichts verlor. Über allem 

spannte sich ein düsterer Himmel, alles beherrschend. 

Vom Wind zerrissene Wolken 

trieben in Fetzen dahin, hell vorm schweren 

Grau. Das trockene Gras schaukelte hin und 

her, erst sacht, raschelte leise. Dann schüttelte 

es sich mit lautem Rauschen. Der Südwind 

umwehte mich warm, strich mir über 

die Wangen, wühlte in meinem Haar. Er 

flüsterte, hauchte meinen Namen. Ich ging 

los und hörte, wie der Kies des Weges unter 

meinen Sohlen knirschte. So beständig ich 

vorwärts schritt, schien ich dennoch nicht 

von der Stelle zu kommen. Die Felder und 

Wiesen sahen immer gleich aus und der Horizont 

blieb fern. Unerreichbar. Doch stehen 

bleiben konnte ich nicht – weiter und weiter 

trieb mich das Rufen des Windes. Immer 

vertrauter wurde seine Stimme. Auch die 

Landschaft kam mir langsam mehr und mehr 

bekannt vor. Unmerklich tauchten einzelne 

Bilder aus den Tiefen meiner Erinnerung 

hervor, schwebten an die Oberfläche meines 

Bewusstseins und lösten sich unerkannt auf. 

Ich versuchte, sie zu greifen, festzuhalten, 

doch sie entzogen sich der Bemühung meines 

Verstandes. Noch während ich versuchte, 

meine Erinnerungen zu fassen, tauchte

am Horizont ein dunkler Punkt auf. Meine 

Schritte brachten mich näher und der Punkt 

wurde größer, nahm langsam die Gestalt 

eines Menschen an. Je näher ich kam, desto 

deutlicher konnte ich die Gestalt erkennen. 

Es war ein Junge, vielleicht zehn Jahre alt, 

der im trockenen Gras kauerte. Reglos hockte 

er da, hatte mir den Rücken zugewandt 

und ich vermutete, dass er mich nicht gehört 

hatte. Seltsame Kleidung trug er. Die knielangen 

Hosen aus grauem kratzigem Stoff, 

die Hosenträger, das weiße kurzärmelige 

Hemd erinnerten mich an ein Foto aus meiner 

Kindheit. Auch die geschorenen Haare 

kamen mir sonderbar vertraut vor. Ich 

blieb stehen und betrachtete den Jungen. Da 

wandte er plötzlich den Kopf und ich blickte 

in mein Bubengesicht. Doch es war nicht 

das fröhliche Gesicht mit dem verschmitzten 

Lächeln, das ich von dem Foto kannte. 

Aus den blauen Augen, die durch mich hindurch 

zu sehen schienen, schaute mir tiefe 

Furcht entgegen. Der Junge wandte sich ab 

und kroch durch das hohe Gras. Der Wind 

peitschte die trockenen Halme und schwere 

Wolken verdunkelten den Himmel. Langsam 

folgte ich dem Burschen zu einem kleinen 

Mädchen, das zitternd am Boden lag. 

Der Junge schaute erst in alle Richtungen 

und nahm dann das Kind in die Arme. Das 

Rauschen des Windes wurde immer heftiger, 

vermischte sich mit einem lauten Dröhnen. 

Ich sah zum Himmel auf und entdeckte 

die Flugzeuge. Tief rasten sie über die Felder 

heran. Der Lärm ihrer Propeller wurde 

unerträglich. Ein Rattern, gleichmäßig und 

schnell, übertönte die Motorengeräusche. 

Als ich mich umschaute, sah ich unzählige 

Menschen, die versuchten, vor den Flugzeugen 

zu fliehen. Doch es gab nichts, wo sie 

sich hätten verstecken können, kein Busch, 

kein Baum, kein Haus. Wehrlos waren sie 

den Maschinengewehrsalven ausgeliefert. 

Schreie gellten, Körper wurden zu Boden 

geschleudert, zusammengekrümmt blieben 

sie liegen. Blut tränkte die ausgetrocknete 

Erde. 

Das kleine Mädchen weinte. 

prosa 


Es gab keine Worte, die Trost gespendet 

hätten. 

Der Junge umschlang seine Schwester, versuchte, 

sie zu schützen. Doch das Mädchen 

strampelte und schlug um sich. Er konnte 

sie nicht halten. Sie riss sich los und rannte 

durch das hohe Gras davon. Seine Hand 

griff nach ihr, doch fasste nur ihr Haarband, 

das sich löste. Noch bevor er aufspringen 

konnte, sah er, wie sie herumgewirbelt 

wurde. Die Geschosse durchschlugen ihren 

zarten Körper. Dann fiel sie. Das hellgelbe 

Kleid saugte sich voll Rot. Auf allen Vieren 

kroch er zu ihr, hockte sich neben sie. Mit 

bebenden Fingern streichelte er ihr weiches 

Haar, bis die Flugzeuge abdrehten und eine 

unwirkliche Stille zurückließen. 

Hände packten ihn, zerrten ihn weg von 

ihr, seiner Schwester, seinem Leben, allem, 

was ihm noch geblieben war. Sie schleiften 

ihn über die Wiese davon. Kleiner wurden 

sie und kleiner, bis sie hinter dem Horizont 

verschwanden. Der Wind verstummte. Gelähmt 

stand ich da und starrte auf das leblose 

Mädchen. Da traf mich der erste Regentropfen. 

Warm fiel der Regen auf meine Reglosigkeit 

herab, durchdrang meine Kleidung, 

meine Haut, meine Seele. Sanft umhüllte er 

mich, rann über mein Gesicht, tropfte auf 

die staubige Erde. 

„Geht es Ihnen nicht gut?“ 

Ich schrak herum und blickte in das Gesicht 

einer jungen Frau. Sie trug die Uniform des 

Museumspersonals. 

„Doch, es ist alles in Ordnung“, stammelte 

ich, fuhr mit dem Handrücken über mein 

Gesicht und fühlte die Nässe. Unwillkürlich 

griff ich in meine Jackentasche, zog ein Tuch 

heraus und wischte mir die Tränen von den 

Wangen. Als ich das Tuch zurückstecken 

wollte, fiel mein Blick darauf und ich hielt 

mitten in der Bewegung inne. 

Es war das Haarband meiner Schwester.

Wilfried a. Faust 

Das Gewebe 

Die Welt ist in geheimen Knoten verbunden 

anastasius Kircher (1631) 

Immer, wenn wir uns die Mühe machen, 

genau hinzuschauen, wie die Dinge und 

Ereignisse in unserem persönlichen Leben 

mit dem Leben unserer Mitmenschen und 

ihren Geschehnissen zusammenhängen, 

miteinander verknüpft sind und wie Fäden 

in einem großen Gewebe ein Gesamtmuster 

ergeben, sind wir überrascht. ‚Steckt dahinter 

ein Plan oder eine bestimmte Absicht‘, so 

fragen wir uns. 

Es ist uns natürlich schier unmöglich, auf 

diese Weise unsere Welt mit allen ihren Vernetzungen 

zu erfassen, aber dennoch kann 

es gelingen, einen größeren Ausschnitt zu 

betrachten, um eine Ahnung zu bekommen, 

wie die Fäden verlaufen und wie das Muster 

entsteht. 

Begeben wir uns einmal als unbeteiligter 

Betrachter auf eine Ebene, die es uns ermöglicht, 

rein zufällig einige Personen in ihrem 

Lebensraum aufzuspüren und ihr Beziehungsgeflecht 

zu entdecken: 

Wir blicken in eine Wohnung, die in einer 

engen Gasse einer Kleinstadt liegt, und sehen 

Katrin, eine allein erziehende junge Frau. Sie 

hat ihrem siebenjährigen Töchterchen Sabrina 

gerade eine Gutenachtgeschichte vorgelesen, 

obwohl die Kleine erstaunlicherweise 

recht gut lesen kann aber noch immer darauf 

besteht, dass sie durch die beruhigende 

Stimme der Mutter in den Schlummer findet. 

Katrin erfüllt ihr die Bitte natürlich gern, da 

sie es liebt, ihrem Kind beim Einschlafen zuzuschauen, 

wenn der unerschütterliche Friede 

in das Kinderherz einzieht und die entspannten 

Gesichtszüge davon künden, dass 

die Pforte zur Traumwelt weit offen steht. 

Ein bisschen beneidet sie Sabrina um den 

leichten Zugang zum erholsamen Schlaf. Sie 

prosa 


selbst tut sich zurzeit recht schwer damit und 

hängt zu lange dem erlebten Tagesgeschehen 

nach. Die planenden Gedanken in ihr 

wollen gar nicht schweigen, und so sitzt sie 

oft abends noch spät in dem weichen Sessel, 

wenn der Fernseher läuft, dessen Bilder und 

Töne sie kaum bewusst wahrnimmt. Dann 

fragt sie sich zum wievielten Male, warum 

ihre Ehe so schnell zerbrochen ist. 

Heute scheint wieder so ein Abend gekommen 

zu sein, der die bevorstehende 

Nachtruhe gefährden will. Die Gedanken 

geben keine Ruhe, und so bleibt sie in ihrem 

bequemen Sessel sitzen und nimmt ab und 

an einen Schluck Rotwein zu sich, der sie beruhigen 

und müde machen soll. 

Auf dem niedrigen Tischchen in der gegenüber 

liegenden Zimmerecke brennt eine kleine 

Kerze in einem geschnitzten Holzleuchter 

herunter, neben dem eine angefangene 

Strickarbeit liegt, aus der ein langer Faden 

hängt und zum Wollknäuel führt, welches 

unten auf dem Fußboden liegt. Neben dem 

Knäuel liegt Katrins hübsche, grauweiß getigerte 

Katze und döst scheinbar vor sich hin. 

Doch ihre Ohren spielen in verschiedene 

Richtungen und verraten ihre Wachsamkeit. 

Katrin hat das Zimmerfenster offen gelassen, 

so dass ein leichter Luftzug, der durch 

das ebenfalls geöffnete Küchenfenster entsteht, 

den Raum durchweht. Die Wanduhr 

zeigt eine Stunde nach Mitternacht an. Katrin 

ist eingenickt. Die Zugluft beginnt, stärker 

zu werden; sie bewegt die Tür und lässt sie 

ins Schloss fallen. Der locker sitzende Schlüssel 

rutscht aus seinem Loch und fällt klirrend 

auf den unbedeckten Parkettfußboden. 

Katrin schläft nun so fest, dass sie dieses Geräusch 

nicht hört. Wahrscheinlich hat der 

Rotwein sein bestes dafür getan. 

Vom Klirren des Schlüssels erschreckt, läuft 

das schon seit längerem mitbewohnende 

Mäuschen, das sich unvorsichtig aus seinem 

Loch hinter der großen Bücherwand hervor

gewagt hat, quer durch das Zimmer. Darauf 

hat die Katze nun schon seit geraumer Zeit 

gewartet und macht einen Satz in Richtung 

der Beute, streift das Wollknäuel, das nun 

seinerseits in Bewegung gerät, aber dabei den 

Faden zur Strickarbeit auf dem Tisch strammzieht 

und den daneben stehenden Leuchter 

aus leichtem Holz etwas bewegt, wobei die 

nicht ganz festsitzende brennende Kerze aus 

der Halterung kippt. Die Kerze rollt von dem 

niedrigen Tisch - immer noch brennend - und 

fällt auf den kleinen Wollteppich davor. Die 

Flamme beginnt, diesen zu versengen, bis ein 

leichter Brand entsteht, der sich langsam ausbreitet 

und die Zimmergardine erfasst, kleine 

Rauchschwaden entwickeln sich, ziehen 

hoch und dringen durch die angelehnte Tür, 

die ins Kinderzimmer führt. 

Sabrina hat einen bösen Traum gehabt und 

ist aufgewacht. Sie bemerkt den Brandgeruch 

und steigt aus ihrem Bettchen, um ins Wohnzimmer 

zur Mutter zu gehen. Sie will wissen, 

was los ist und ruft, noch in ihrem Zimmer: 

„Mami, was riecht hier so?“ 

Katrin erwacht jetzt und erlebt einige 

Schrecksekunden, bis ihre Wahrnehmung 

einsetzt. 

Noch etwas schlaftrunken tappt Sabrina zu 

ihrer Zimmertür, durch deren Spalt der Feuerschein 

dringt, und stößt sie vollends auf. 

Als sie ihre Mutter erblickt, die mit schreckgeweiteten 

Augen regungslos dasteht, rennt 

sie auf Katrin zu, die nun alles voll erfasst. 

Sie zieht die Wolldecke von der Couch und 

schlägt auf das Feuer ein. Es wird unerträglich 

heiß im Raum. Katrin springt zum 

geöffneten Fenster, schließt es hastig, reißt 

dann ihre Tochter in den Arm und rennt mit 

ihr aus dem Zimmer, die Tür hinter sich zuschlagend. 

Die Katze huscht verängstigt mit 

hinaus. 

Jetzt befinden sich Mutter und Tochter im 

Flur, wo das Telefon steht. Katrin wählt mit 

zitterndem Zeigefinger die Notrufnummer 

prosa 


und schildert der sich meldenden Stimme 

in hastigen Sätzen die Situation. Im Haus 

hört man Rufe. Dann klopft es an Katrins 

Eingangstür, die sie auch sofort öffnet. Draußen 

steht der Hausmeister: „Frau Brandtner, 

sind Sie verletzt? Haben Sie schon die Feuerwehr 

alarmiert?“ keucht er, denn er ist die 

fünf Treppen heraufgerannt. 

„Ja natürlich, den Notruf habe ich verständigt.“ 

„Wann? „ 

„Gerade eben.“ 

„Aber ich habe von der Straße her den Feuerschein 

in ihrem Fenster schon vor ein paar 

Minuten beobachtet.“ 

„Ich war im Sessel eingeschlafen.“ 

Katrin beginnt zu schluchzen und Sabrina 

klammert sich ängstlich an ihre Mutter. 

Es kommen auch ein paar Nachbarn mit 

besorgten Gesichtern die Treppe herauf, und 

in der Ferne hört man das Horn der Feuerwehr. 

Nun beginnen wir zu fragen, wer oder 

was der Auslöser dieses Notfalls gewesen 

sei: Der Luftzug, der die Tür bewegt hatte? 

Der Schlüssel, der das entscheidende Geräusch 

für die Maus verursachte? 

Die Katze, die durch den Wollfaden die Kerze 

umfallen ließ? Die Kerze, dessen Flamme 

den Teppich in Brand setzte? 

Mit solcher Spitzfindigkeit kommen wir 

aber nicht weiter, denn es geht darum herauszufinden, 

welche Personen und Gegenstände 

zueinander gefunden haben, um miteinander 

ein Geschehen in Gang zu setzen. 

Aus welchen Bereichen kommen sie, und 

in welche Verflechtung haben sie sich begeben? 

Da ist zum Beispiel das Wollknäuel und 

die halbfertige Strickarbeit. Die verwendete 

Wolle stammt von einem Merino-Schaf, das 

in Australien auf einer kleinen Farm unter 

50 Artgenossen lebt und dort der erklärte 

Liebling der siebenjährigen Farmerstochter 

Sally ist. Das Tier war der Familie aus einer 

fremden Herde zugelaufen, die durch einen

Buschbrand zersprengt worden war. Sally 

hatte ihren Liebling mit einem hellgrünen 

Farbfleck gekennzeichnet. Die gleiche Farbe 

hat übrigens auch die Wolle, die Katrin gerade 

verarbeitet und von ihrer Freundin Viktoria 

geschenkt bekommen hat. Übrigens, im 

australischen Bundesstaat Victoria lebt Sally 

mit ihrer Familie. 

Katrins Freundin hat vor zwei Monaten 

ihren Arbeitsplatz in dem Unternehmen verloren, 

das sich unter anderem auch mit dem 

Import von australischer Wolle befasst hatte 

und in den Konkurs gehen musste. 

Viktoria ist vor einem Monat verreist, und 

hat Katrin zum Abschied eine reich verzierte 

Kerze gegeben, die nun den kleinen afghanischen 

Vorleger in Brand gesteckt hat. Dieser 

Teppich spielt noch eine besondere Rolle für 

die kleine Sabrina, wie wir sehen werden. 

Vorerst müssen wir noch den Rotwein, von 

dem Katrin während des Abends getrunken 

hat, unter die Lupe nehmen. Er wurde vor 

vier Jahren in der im Nachbarort gelegenen 

Weinkellerei „Verikas“ auf die Flasche gezogen, 

in jener Kellerei, in deren tiefen und weit 

verzweigten Gewölben eine Mäuse jagende 

Katze haust, die eine Schwester von Katrins 

Schmusetier ist. 

Der dortige Kellermeister Wery wiederum ist 

im vergangenen Jahr in Israel gewesen und 

hat von seiner Reise einen Kerzenständer aus 

altem Olivenholz mitgebracht. 

Dieses Mitbringsel wollte daheim niemand 

haben, weshalb er den Leuchter kurzerhand 

seiner Schwägerin, nämlich Katrins Freundin 

Viktoria, als Geburtstagsgeschenk übergab, 

die ihrerseits keine Verwendung dafür fand 

und diesen ungeliebten Gegenstand letzthin 

Katrin mitbrachte, die ihn auch annahm. 

So fand der kleine Gast aus Israel doch noch 

eine Heimstatt, in der er aber nur leicht angekohlt 

worden ist, denn Olivenholz ist widerstandsfähig. 

Nachdem der Zimmerbrand gelöscht werden 

kann, landet er nun zusammen mit der 

Rotweinflasche in der Mülltonne auf dem 

prosa 


Abfallberg am Rande der Stadt, wo der Obdachlose 

Hannes Petri das versengte Stück 

findet und die noch gut erkennbare Schnitzarbeit 

bewundert. Als gelernter Schreiner 

kennt er sich in Holzarten aus und sieht, dass 

es sich um altes Olivenholz handeln muss. 

Und wo stehen die ältesten Olivenbäume? 

Natürlich in Israel, am See Genezareth, wo 

der Apostel Petrus Fischer war. Dich nehme 

ich mit, du stammst sicher aus jener Ecke, 

wo die Menschenfischer um Jesus ihre Netze 

ausgeworfen hatten. Und zu meinem Namen 

passt du auch sehr gut, denkt der alte Petri, 

denn wenn du wirklich so alt bist, hast du 

den Apostel Petrus sicherlich gesehen. 

Damit wickelt er den Gegenstand in sein 

Taschentuch und steckt ihn in die Hosentasche. 

Langsam wird das Geflecht, um das es hier 

geht, erkennbar. Doch noch fehlt der Strang, 

der nach Afghanistan führen soll. Der Vorleger, 

der die Kerzenflamme aufnahm, übt eine 

starke Anziehungskraft auf uns als Beobachter 

aus. 

Wir sehen in ein kleines Dorf, unweit von 

Kabul. In der Hütte von Ali Tsengutan hockt 

sein Kind, ein Mädchen, vor einem hölzernen 

Knüpfrahmen und ist vor Übermüdung über 

seiner Arbeit eingeschlafen. Dieses Mädchen 

hat vor ungefähr drei Jahren den kleinen 

Teppich geknüpft, der in Katrins Wohnstube 

gelegen hat und über einen geldgierigen 

Händler nach Europa gelangte. Verschiedene 

Personen und Unternehmen haben an 

diesem Produkt ihr Geld verdient; nur die 

kleine Assaya hat daran keinen Anteil gehabt. 

Selbst ihr Vater ist nur ein bescheidener 

Nutznießer der Arbeiten seiner Tochter, die 

er notgedrungen zwingen muss, ihren Anteil 

zum Familieneinkommen beizutragen. 

Nun schläft die Kleine ermattet, hat die 

schmerzenden Finger vergessen. Der Vater 

trägt sie vorsichtig auf ihre bescheidene Bettstatt. 

Im Traum reist sie in das ferne Land, 

das man Europa nennt und wo ihre kleinen 

Arbeiten fremde Räume zieren, so wie der

Vater es ihr erklärt hat. 

Gibt es eine Verbindung zwischen der kleinen 

Knüpferin und Sabrina? 

In Afghanistan ist es nun morgens vier 

Uhr und in Deutschland gerade Mitternacht. 

Beide Kinder schlafen tief. Assayas Erschöpfung 

von der schweren Arbeit am Rahmen 

lässt das Mädchen in dieser Morgenstunde 

noch nicht merken, dass ihre Eltern schon 

aufgestanden sind, und so darf der kleine, 

geschwächte Körper noch ein, zwei Stunden 

ruhen. 

Sabrina träumt gerade, sie ginge durch 

einen dichten Wald und entdeckt einen kleinen 

See, der sie magisch anzieht. Sie kniet an 

seinem Ufer nieder und erschaut zunächst 

ihr Spiegelbild auf der Wasseroberfläche. 

Plötzlich erscheint daneben ein zweites Gesicht: 

Ein Mädchenkopf ist es, umrahmt von 

schwarzen Locken und große, dunkle, mandelförmige 

Augen strahlen Sabrina an, die 

sich erschrocken umdreht. Da steht Assaya 

vor ihr und lächelt sie an. 

Obwohl doch keines von den beiden 

Kindern die Sprache des anderen verstehen 

könnte, ermöglicht die Traumebene aber das 

Zwiegespräch: 

Assaya beginnt: 

„Ich weiß, dass du einen Teppich hast, den 

ich gemacht habe. Gefällt er dir?“ 

„Oh, es tut mir so leid, er ist verbrannt. Wir 

hatten einen Unfall zuhause. Es brach Feuer 

aus und dabei blieb nur Asche von dem Teppich 

übrig. Bist du sehr traurig deswegen?“ 

„Ach nein, du kannst ja nichts dafür. Ich 

knüpfe dir einen viel schöneren, wenn du 

willst. Meine Mami hat mir ein neues Muster 

gezeigt und das will ich morgen probieren. 

Wenn die Arbeit fertig ist, sage ich dir 

Bescheid; wir treffen uns am besten hier wieder, 

an diesem See.“ 

„Fein, ich freue mich schon jetzt darauf.“ 

„Du musst meinen Namen aber wissen. Ich 

heiße Assaya, und du?“ 

„Ich bin Sabrina.“ 

prosa 

„Bis bald, Sabrina.“ 

„Oh ja, bis bald, Assaya.“ 


Beide Mädchen haben tatsächlich gemeinsam 

diesen Traum. 

Einige Monate später - Katrin ist mit ihrer 

Tochter in eine andere Wohnung gezogen 

- sieht Sabrina, als sie von der Schule nach 

Hause kommt, vor dem kleinen Tisch, auf 

dem der Fernseher steht, einen neuen, quadratischen 

Teppich liegen, der ein bezauberndes 

Muster in den Farben zeigt, die Sabrina 

besonders gern hat. 

„Mami, woher hast du den neuen Teppich?“ 

„Ach, ich war heute Morgen auf dem Wochenmarkt, 

wo ein ausländischer Händler, 

der ganz seltsam gekleidet war, ihn mir anbot, 

wirklich zu einem Spottpreis. Da konnte 

ich nicht widerstehen und habe ihn mitgenommen. 

Er soll wieder aus Afghanistan 

sein, wie unser alter, der ja leider verbrannt 

ist. Dieser ist doch fast noch schöner, oder?“ 

„Tausendmal schöner!“ ruft Sabrina begeistert. 

Von ihrem Traum erzählt sie ihrer Mutter 

nichts, doch nun weiß sie, dass Assaya 

diesen Weg gewählt hat, um ihr den neuen 

Vorleger zu bringen. 

Am nächsten Tag sehen Mutter und Tochter 

in einer aktuellen Sendung im Fernsehen 

einen Bericht über Afghanistan. Bei einem 

Kameraschwenk erfasst die Linse eine Menschengruppe 

in einem Dorf, und ein Kindergesicht 

leuchtet auf. 

„Das ist ja Assaya!“ ruft Sabrina aufgeregt, 

denn sie hat ihre kleine Traumfreundin erkannt. 

Katrin versteht diese Reaktion nicht 

und sieht ihr Töchterchen fragend an. Da 

beginnt Sabrina denn doch, ihrer Mutter den 

Traum zu erzählen. Katrin hört verwundert 

aber aufmerksam zu. 

„Weißt du, Mami, ist es nicht merkwürdig, 

wie viele Sachen immer zusammenpassen? 

Ich glaube, wenn wir richtig nachsehen, hängen 

noch viel mehr Dinge zusammen, so wie

ein Teppich mit vielen, vielen Knoten. Meinst 

du nicht auch?“ 

Ihre Kinderseele hat mehr erfasst, als ihre 

Mutter ahnt und wir hoffen für Sabrina, dass 

sie nie in ihrem Leben vergessen möge, ihre 

Wahrnehmungen auf diese Weise zu schärfen 

und zu entwickeln. 

Karin Alette 

es ist ja g a r n i c h t so s c h l i m m 

Lange, blank schimmernde Gänge, nummerierte 

Türen rechts und links. Es riecht 

nach Krankenhaus. Weiß gekleidete Schwestern 

und Ärzte gehen an mir vorbei, jeder auf 

eine Weise anonym. Ich suche nach einem 

Zimmer auf der linken Seite. Dabei kommt 

mir in den Sinn, dass ich Vater in meinem 

Leben bisher nur ein einziges Mal als Patient 

in einem Krankenhaus erlebt habe. Damals 

hatte er Gicht, sein Zeh schmerzte immer 

mehr und er musste stationär aufgenommen 

werden. Ein- oder zweimal hatte ich ihn dort 

besucht, dann konnte er wieder nach Hause. 

Eine harmlose Sache – und jetzt? 

Beklommenheit und Unsicherheit vermischen 

meine Gefühle. Ich wusste nicht allzu 

viel, er hätte Schwierigkeiten beim Essen und 

Trinken. Eine Gesichtshälfte hing herunter – 

und er hätte sie nicht mehr unter Kontrolle. 

Ich stelle mir vor, wenn ich die Kontrolle über 

mein Gesicht verlöre, mein Gesicht würde 

nicht auf mich hören, so als würde eine Seite 

nicht mehr zu mir gehören. Das Kinn hinge 

herunter und meine Gesichtsmuskeln könnten 

es nicht mehr anheben. Ich könnte nicht 

sprechen, nicht schlucken. Ich denke an hilflos 

ausgeliefert sein – an Gesicht verlieren – 

an stummes Leiden. 

Meine Augen streifen ein Bild auf dem Flur. 

Eine ruhige weite Landschaft und am Horizont 

Sonnenuntergang. Der Fotograf hat ein 

Stück dieser Schönheit einfangen können, 

denke ich, Schönheit, Glanz, überflutetes 

prosa 


Licht, feurige Energie – vor dem Untergang. 

Trost liegt in der Betrachtung. Die Natur 

ist wunderschön – auch noch wenn sie sich 

verabschiedet. Es ist, als schiene etwas von 

der anderen Welt herüber, in der die Sonne 

gerade eintaucht, etwas das uns noch verborgen 

bleibt, ein erhabener Glanz, so dass 

andächtiges Staunen in mir zurückbleibt. 

Ich gehe weiter – endlich, die letzte Türe 

auf dem Gang, dahinter liegt Vater! Wieder 

Zögern, Beklommenheit und Unsicherheit, 

da gebe ich mir einen Ruck, klopfe lauter als 

beabsichtigt an, so als ob ich mir mit diesem 

Klopfen selbst Mut mache, öffne die Türe 

und trete ein. 

Ein freundliches Krankenzimmer, drei 

Betten, ein großes Fenster, viel Licht und im 

mittleren Bett sehe ich Vater sitzen. Ich beruhige 

mich – es ist ja gar nicht so schlimm. 

Unsere Fantasie macht doch immer alles 

schlimmer, bauscht auf, macht Angst. Doch 

wenn man den Mut hat genau hinzuschauen, 

dann tröstet sie uns. 

Ich begrüße ihn, er hängt am Tropf und 

einen Schlauch hat man ihm durch die Nase 

gezogen. Ich bedaure ihn und ich bewundere 

ihn gleichzeitig. Mir wollte ein Arzt auch 

einmal einen Schlauch durch die Nase befördern. 

Trotz Zureden, vielen ernsthaften 

Versuchen, ich konnte es nicht, alles in mir 

wehrte sich gegen diesen dicken Schlauch. 

Ich konnte ihn einfach nicht schlucken. Und 

Vater, der sonst nicht einmal eine kleine Tablette 

schlucken konnte, er hat es fertiggebracht, 

diesen Schlauch anzunehmen. Hat er 

damit sein Schicksal angenommen? Ich sage 

ihm, dass ich weiß, was es für ihn bedeutet 

haben muss, diesen Schlauch zu schlucken, 

frage, wie er das fertiggebracht hätte. In seiner 

Bescheidenheit sagte er nur: „Nun ja, das 

war auch nicht einfach“. Vater ist ganz wach, 

er sitzt aufrecht in seinem Bett, er nimmt alles 

um sich herum auf, ich bin froh, denke „Es 

ist ja nicht so schlimm“. Ich freue mich, sage

ihm: „bestimmt kannst du bald wieder nach 

Hause“ darauf eine lange, fast vorwurfsvolle 

aber auch zweifelhafte Antwort: „Hoffentlich!?“ 

Irgendwie bin ich jetzt verwirrt über 

seine Antwort, habe sie nicht erwartet. Was 

denkt er, was geht in ihm vor? Sicher, er ist 

fast achtzig Jahre, aber bis jetzt topfit geblieben, 

er erschien mir immer jünger als er war. 

Ich unterbreche meine Gedanken, sehe seine 

Augen, was ist da anders geworden, überlege 

ich, sie erscheinen mir irgendwie nebelhaft 

und grau, es kommt mir vor, als sähe 

Vater in eine Weite, die ich nicht sehen kann. 

Ist er jetzt hier im Krankenzimmer oder ist 

ein Teil von ihm woanders, weit fort? 

Ich hätte ihn fragen sollen, schon als er 

„hoffentlich“ sagte, hätte ich ihn fragen sollen. 

Doch ich war irgendwie sprachlos und 

unvorbereitet. Außerdem, ich dachte, ich 

habe ja noch viel Zeit, bald geht es ihm besser, 

bald kann er wieder nach Hause. Morgen 

werde ich zuerst einmal mit dem Arzt 

sprechen, heute ist Sonntag, da ist niemand 

da, doch morgen sofort in der Frühe fahre 

ich in die Klinik, nehme ich mir vor. 

Es kommen mehr Besucher, es wird unruhiger 

im Krankenzimmer, er wird es auch. Ich 

merke, es ist ihm zu viel. Ein Pfleger kommt 

herein, er will sein Bett machen. 

Wir warten draußen. Wir warten lange, zu 

lange! 

Als wir wieder hineingehen, ist alles anders. 

Er ist verwirrt, wir sagen ihm, wir gehen 

nach Hause, wir kämen morgen wieder. 

Er nickt nur, dann nach einer Pause, als wir 

uns verabschieden wollen, sagt er: „Und ich 

bleibe hier.“ Seine letzten Worte, es waren 

seine letzten Worte, hätte ich das gewusst. 

Ich habe das unbestimmte Gefühl, er wusste 

es irgendwie – er war uns allen weit vorausgegangen 

– er konnte weiter sehen mit seinen 

inneren Augen. 

Er hat es uns allen gesagt – ich bleibe hier 

doch schonend und verschlüsselt hat er es 

gesagt – er wollte uns nicht beunruhigen. 

So wie er lebte, ruhig und bescheiden, ist er 

prosa 


am nächsten Morgen für immer eingeschlafen. 

Ohne Aufsehen, nicht einmal seine Bettnachbarn 

haben etwas gemerkt. 

Er wollte uns keine schlaflosen Nächte bereiten, 

er wollte so einfach davongehen. Wir 

wissen nur, er ist ruhig und ohne Kampf eingeschlafen. 

Mit seinem Tod ließ er uns zwar 

Schmerz und Schock aber nicht zuletzt auch 

Trost zurück. Sein Abschied war leicht für 

uns, als ginge er nur kurz fort, als wüsste er, 

es ist nur ein vorübergehender Abschied. 

Georg Walz 

Be w e g U n g im li c h t 

Lyrische Erzählung 

Laut drängt das metallene Kreischen in 

seine morgendlichen Gedanken. Räder, 

eingefangen und geführt in parallelen eisernen 

Schienen. Eisenräder, die in jeder Kurve 

versuchen auszubrechen. Bereit, die eng begrenzende 

Leitlinie zu verlassen und eigene 

Wege zu gehen. 

Verschlafen hebt er den Blick. Blickt dem vorauseilenden 

Geräusch entgegen. 

Er liebt es zu sehen. Die großen Fensterscheiben 

und die oberirdische Fahrt erlauben 

an der Umwelt teilzuhaben. Gestatten ihm 

seine Umgebung zu erleben. Ein Teil davon 

zu sein. Die Fassaden der Häuser fliegen in 

gebührendem Abstand vorbei. Fenster, Türen, 

Auslagen von Geschäften schieben sich 

von vorne in sein Blickfeld, gleiten seitlich 

entlang und ehe er sie exakt erfassen kann 

und sich ihrer Bedeutung bewusst wird, verlassen 

sie erneut seinen Blickwinkel. Nur, 

wenn sein Kopf im Einzelfall mitschwingt, 

bleiben ihm Bruchteile von Sekunden, um 

detaillierter zu erkennen, was an seinem 

Leben vorüberzieht. Vereinzelt dazwischen 

große Plakattafeln, die ihre einzige Aufgabe, 

die Menschen zu verführen, sehr ernst nehmen. 

Groß, mächtig ausladend sind die lächelnden 

Gesichter in der bunten Einheit der 

Werbevielfalt nicht zu übersehen.

Obwohl er sie noch nicht sehen kann, weiß 

er, dass sie nun kommt. Seine Linie 16. Pünktlich, 

wie immer. Selbst zu dieser frühen Stunde. 

Er kann sich auf ihre Pünktlichkeit verlassen. 

Seit vielen Jahren begleitet sie ihn auf 

seinem Weg zur Arbeit. Jeden Morgen durch 

alle Jahreszeiten hindurch. 

Nebenan führen gepflasterte Trampelpfade 

entlang. Sie ertragen geduldig die Hast und 

Eile der Menschen, deren Schritte keine Spuren 

im harten Stein hinterlassen. Menschen 

ohne Ruhe. Nur die unsichtbare Hand an 

den Kreuzungen der Wege, die bei Rot aus 

ihrem Versteck kommt, stoppt den Vorwärtsdrang 

einen Farbklecks lange. Ausgeatmete 

Unruhe kann verordnete Zwangspause 

nicht akzeptieren. Sie überträgt sich auf den 

Pulsschlag der Wartenden. Lässt diesen höher 

schlagen. Verführt einige zum Ausbruch. 

Ihr Ego erlaubt es nicht, zwangsgeführt unterbrochen 

zu werden. Sie möchten kostbare 

Zeit nicht nutzlos mit Warten vergeuden. 

Warten auf ein Grün, das ihnen Fortführung 

der Hast signalisiert. Das schwingende Pendel 

der Uhr beherrscht ihren Tagesrhythmus. 

Sie ignorieren den verordneten Halt, sofern 

es der querlaufende Strom der nach Abgas 

stinkenden Blechlawine erlaubt und sie eine 

scheinbare Lücke zu erspähen glauben. Wie 

gehetztes Wild springen sie in die Lichtung 

vor die Flinten der Jäger. Als hätten sie nicht 

verstanden, dass sie riskieren, ihren Atem für 

immer vor eines der drängelnden Fahrzeuge 

zu werfen. 

Gelb – Grün. Die Hast geht weiter. 

Fauchend biegt sie in seine Straße ein. Wie 

schon oft im Halbdunkel beschleicht ihn das 

Gefühl, dass zwischen den Häuserschluchten 

ein fauchender Drache mit glühenden 

Augen auf ihn zuläuft. Gebändigt von einem 

Drachenführer mit Erfahrung im Haar, der 

dafür sorgt, dass das Ungetüm aus Metall 

und Glas, keinen Schaden anrichten kann. 

Die Bremsen der eisernen Räder bringen 

die Gedanken zum Stillstand. Zentimetergenau 

kommt sie an der dafür vorgesehenen 

prosa 


Stelle zum Stehen. Es bleibt Zeit nachzudenken 

und den Blick auf dem scheinbaren Stillstand 

der Umgebung ruhen zu lassen. Das 

Erkennen wird um ein Vielfaches leichter. 

Die spiegelnden Schaufenster der Geschäfte 

legen ihre Masken ab. Gesichter, die sich dahinter 

verborgen haben, werden in der Ruhe 

erkennbar, 

- Zeit, tiefe Furchen zu betrachten, die das 

Leben in die Gesichter der älteren Herren 

gezogen hat, die ihre Hunde an der langen 

Leine Gassi führen und mit ihnen die Hoffnung 

zu teilen, noch einmal das Leben in 

vollen Zügen genießen zu dürfen, 

- Muße, die vielen Tage zu zählen, die er in 

harten Holzstühlen verbracht hat. Sein Arsch 

hat deshalb keine Schwielen bekommen. Die 

Härte hat dafür gesorgt, dass er nie länger 

als nötig sitzenblieb, sich immer wieder erhob 

und seinen Weg weiterging. Sein Ziel 

nie aus den Augen verlor. 

Er musste sich nie in der Dunkelheit der 

Wege verstecken. Die Gesichter der Fahrgäste, 

die ihn begleiten, haben die gewohnte 

angenehme Farbe. Nicht die Blässe, die vom 

Neonlicht in den unterirdischen Schächten 

auf die Haut aufgetragen wird. 

An der Haltestelle steht sie ganz still. So, 

als müsse sie Luft holen. Nur bei einem Halt 

gibt sie die Türen frei und lässt die Menschen 

ein- und aussteigen. 

Gestärkt fährt sie mit einem harten Ruck 

wieder an und setzt brausend, schnaubend 

und schnarrend ihre Fahrt fort. Das bläuliche 

Licht, das der Stromabnehmer aus dem 

Schwarz des Himmels reißt, fällt zwischen 

die Schritte dahin hastender Gestalten und 

erhellt für Momente dunkle Gesichter. 

Der scheinbaren Unordnung, die Chaos 

nahelegt, liegt sinnvolles Handeln zu 

Grunde. Die endlose Schlange der eilenden 

Beine wird von den Abgängen der U-Bahn 

verschluckt. Sie verschwinden in der Dunkelheit 

der Fahrt, um an anderer Stelle der 

Stadt erneut an die Oberfläche gespuckt zu 

werden.

Unverständnis ruht in der Farbe seiner Augen. 

Er kann sie nicht verstehen. Die Dunkelfahrer. 

Die Gäste der Schächte der Nacht. 

Die nicht sehen wollen. Die sich nicht die 

Zeit nehmen am oberirdischen Geschehen 

teilzuhaben und die Fahrt zu erleben. Deren 

einziges Bestreben es ist, schnellstens von 

der Geburt zum Ziel zu gelangen. 

In der Enge der Sitze und der nicht vor- 

handenen Beinfreiheit ruht eine Atmosphäre 

akzeptierter Nähe. Kommen sich Füße zu 

nahe, so bleibt den Kontrahenten nur, sich in 

der Drehung mit dem vorhandenen Platz zu 

arrangieren und weitest mögliche Freiheit 

zu suchen. 

Er liebt das Spiel der Beschleunigung. Den 

hellen, lauter werdenden Pfeifton, der nur 

im Stillstand in die Ruhe übergeht. 

Sie lässt vieles hinter sich. Menschen in Einzelkabinen 

umgeben von Blech und Glas. 

Privatsphäre wird suggeriert. Rundum ungeschützt 

vor den Blicken all derer, die ebenso 

wie sie selbst Zeit im Stau vertrödeln. Versonnen 

lauscht er dem Klang des ledernen 

Balges, der die Waggonteile zu beiden Seiten 

verbindet und das immerwährende Lied der 

Kurven spielt. 

Hin und wieder verläuft die Fahrt in Bereichen, 

die Nähe ausschließt. Hier läuft der 

Vorwärtsdrang zur Höchstform auf. Die Geschwindigkeit 

nutzt die freie Strecke. 

Bereits nach kurzer Zeit fährt sie in das Leben 

zurück und nimmt von Neuem Einfluss. 

Der schrille Glockenton weist Unvorsichtige 

in die Schranken und sorgt wie eine 

unsichtbare Feuerlanze dafür, dass die unterschiedlichen 

Charaktere, im Bauche des 

stromfressenden Ungetüms, ungehindert 

den vorgegeben Weg fortsetzen können. So 

manches Mal beschleicht ihn das Gefühl, 

dass der Dompteur die Glocke, nicht um zu 

warnen einsetzt, sondern seine persönliche 

Wichtigkeit hervorhebt. 

Die Tram begleitet sein Leben. Es hat es 

ohne sie versucht. Vor Jahren. Als die neue 

Linie unter Tage fertiggestellt war, trug auch 

prosa 


er sein Gefühl viele Treppenstufen hinab. 

Nach wenigen Fahrten stellte er sich, wie 

gewohnt, an seine Haltestelle über Tage. Als 

die Linie seines Lebens sich näherte, schrillte 

der helle Ton der Glocke ungewöhnlich lange. 

Der Fahrzeugführer hob die Hand und 

grüßte mit lachendem Gesicht. Dies hatte er 

noch nie getan. 

Ingrid Benada 

mi n U t e n d e r er i n n e r U n g 

Eine Liebesgeschichte 

Liebe Waltraud, 

das Leben besteht aus Zufällen und ein solcher 

Zufall geschah heute Abend. Als ich 

nach einer Schallplatte suchte, um mich zu 

entspannen, fiel mir das „Konzert für Klavier 

und Orchester Nr. 4 in G-Dur” von 

Beethoven in die Hände und wieder grübelte 

ich darüber nach, ob Fred mir diese Platte 

vor achtundzwanzig Jahren nach Suhl geschickt 

hat oder nicht. 

Es spricht so viel dafür, aber sie könnte auch 

von jemand anderem sein. Nur von wem? 

Sie kam mit der Post in der Vorweihnachtszeit 

ohne Absender, gut geschützt in acht 

anderen Plattenhüllen. Auf dem Schutzumschlag 

steht in Druckschrift. „Eine frohe 

und glückliche Vorweihnachtszeit!” Nichts 

weiter und keine Unterschrift. Freds Schrift 

könnte in Druckschrift so ausgesehen haben. 

Könnte! Ich kenne nur seine Schreibschrift. 

Die Sendung war in Leipzig aufgegeben 

worden. Ich habe damals niemanden 

aus Leipzig gekannt. Er aber war beruflich 

häufig in den Großstädten des Landes unterwegs. 

Das spricht für ihn, auch die sorgfältige 

Verpackung. 

Und er liebte Beethoven, am meisten seine 

Egmont-Ouvertüre. Aber die hatte ich damals 

noch vor meiner Hochzeit mit meinem 

ersten Mann von ihm mit Absender 

erhalten. 

Kennst du dieses G-Dur-Konzert – das 

vierte? Es ist so unsagbar lyrisch, aber auch

elegisch und dramatisch. Und beim Hören 

fühlt man, dass nichts schwieriger ist, als 

Glück zu gestalten. Wir konnten es nicht. 

Beethoven hat in diesem Konzert alles Glück 

in Frage gestellt, ja er klagt über dessen Verlust. 

Aber klingt es am Schluss des Konzertes 

nicht doch wie Erfüllung? Ihm und mir war 

es nicht vergönnt. 

Liebe Waltraud, du wirst nicht ahnen, welchen 

Sturm damals Fred mit seiner Gabe entfacht 

hat. Mein erster Mann war grenzenlos 

eifersüchtig. Es dauerte einige Tage, bis er mit 

diesem Ereignis leben konnte. Ich musste die 

Platte retten, denn er wollte sie vernichten. 

Das Anonyme war es, das ihn zu den wildesten 

und unsinnigsten Spekulationen anregte. 

Hätte Fred seinen Absender angegeben, 

hätte ich meinem Manne erklären können, 

dass ich ihn vor unserer Zeit gekannt habe. 

So aber glaubte er, die Platte wäre von einem 

gegenwärtigen Verehrer. Seitdem schaute er 

alle Männer misstrauisch an, die in meine 

Nähe kamen. 

Drei Jahre später, wir waren schon in Berlin, 

habe ich nochmals seine krankhafte Eifersucht 

erlebt. Sein Cousin hatte mir zum 

Geburtstag dreißig langstielige rote Rosen 

geschenkt. Von ihm war das sicher unüberlegt. 

Als mein Mann nach Hause kam, fragte 

er als erstes, von wem die Rosen seien, ging 

dann in die Küche, holte Mückenspray und 

besprühte sie damit. Nach wenigen Sekunden 

ließen sie die Köpfe hängen. Ich war 

traurig über seine Eifersucht und wegen der 

schönen Rosen. Aber da er diesmal den Absender 

kannte, war er leichter zu beruhigen. 

Fred liebte auch herben Rotwein. Ich habe 

jahrelang keinen anderen getrunken, eigentlich 

auch noch während meiner ersten Ehe. 

Und er mochte den Regen. Wie sehr hatte 

es an dem Tage in Erfurt geregnet, an dem 

wir uns das erste Mal sahen. Im Wartehäuschen 

einer Straßenbahnhaltestelle hatten wir 

durchnässt Unterschlupf gesucht. Wir sahen 

uns lachend an. Es war Liebe auf den ersten 

Blick. Wir sind dann den ganzen Tag zusammengeblieben 

und die nächsten Tage auch. 

Seine Lieblingslektüre waren die Erzählungen 

von Paul Heyse. Während unserer gan- 

prosa 


zen Beziehung hat er mir immer die Bücher 

geschickt, die ihm gerade besonders gefielen. 

Ich habe noch alle. In einem der Bücher 

(„Menschen im Frühling”, Nordische Liebesgeschichten) 

habe ich von ihm kürzlich 

einen handgeschriebenen Zettel gefunden 

mit den Abfahrtszeiten von Heiligenstadt 

nach Chemnitz und zurück. Er hatte mehrere 

Möglichkeiten herausgesucht. Diesen Zettel 

habe ich sicher als Lesezeichen benutzt, 

und so ist er meiner Vernichtungswut entgangen. 

Ich habe seit damals nicht mehr in 

dieses Buch hineingeschaut. 

Es hat, wie alle anderen von ihm, vier Umzüge 

überstanden. Seine Schallplatten und 

Bücher habe ich behalten, aber die Briefe 

und Fotos noch in Heiligenstadt vernichtet. 

Vorher habe ich sie noch einmal betrachtet, 

gelesen und dann in die Flammen geworfen 

und zugesehen, wie sie sich aufbäumten 

und verbrannten. Blatt für Blatt fraß das 

Feuer, nur Asche blieb auf dem Rost und in 

mir zurück. Es hat mehrere Stunden gedauert, 

denn er hatte viele und lange Briefe geschrieben, 

sechs bis sechzehn Seiten, alle mit 

kleiner Schrift. Heute tut es mir leid, dass ich 

sie nicht mehr habe. Aber ich wollte damals 

mit ihm und mit einem Abschnitt meines 

Lebens abschließen. Ich habe es so oder ähnlich 

mehrmals im Leben getan. Aber nie ist 

es mir so schwer gefallen und niemals war 

ich so unglücklich und verzweifelt, niemals 

hatte ich so geliebt. 

Ein paar Tage später kam der letzte Brief von 

ihm. Er wollte sich mit mir in Erfurt treffen. 

Alles klang wie ein Neuanfang oder eine 

Fortsetzung. Da habe ich ihm noch einmal 

geschrieben. Es war kein Liebesbrief, kein 

Abschiedsbrief, nur noch ein Verlangen nach 

Ruhe und Alltäglichkeit. Ich hatte Angst vor 

dem ständigen Wechselbad der Gefühle, 

hatte keine Kraft mehr. Nur noch Traurigkeit 

und Resignation waren in mir. 

Liebe Waltraud, über diese Liebe und die 

Hintergründe des Endes, die du ja kennst, 

wollte ich eine Erzählung schreiben, habe 

sie auch angefangen, aber bald wieder damit 

aufgehört, weil die Geschichte so ungewöhnlich 

ist. Alle würden denken, dass ich eine

kitschige Phantasie hätte. Aber manches im 

Leben kann man sich gar nicht ausdenken. 

Du weißt, dass er sich gern über Kunst unterhielt. 

Einmal hat er mir eine lange Abhandlung 

darüber geschrieben, warum er 

den Freiheitschor aus „Fidelio” von Beethoven 

dem aus „Nabucco” von Verdi vorziehen 

würde. Es war ein vernichtendes Urteil 

über Verdi, das ich übertrieben fand. Aber so 

war er oft. Für ihn gab es nur schwarz oder 

weiß, alles oder nichts. Bloß das Leben ist anders 

und ich war es auch. Es gibt immer viele 

Zwischentöne, viele Grautöne. Er hat sie 

nicht sehen wollen. Dieses Absolute hat unsere 

Beziehung nicht ertragen. Ich glaube, er 

hat selbst unter seinen Ansprüchen am meisten 

gelitten, ohne sie ändern zu können. 

Er war im Zeichen der Jungfrau geboren, ich 

im Krebs. Jungfrauen hassen auch nichts so 

sehr als das Gefühl, dass von ihnen Besitz ergriffen 

wird. Krebse haben oft Probleme, sich 

so zu verhalten, dass der andere sich nicht 

eingeengt fühlt. Überlässt man die Jungfrau 

sich dann selbst, las ich kürzlich, kehrt sie 

zurück. Und so war es auch bei uns. Aber ich 

wollte nicht mehr. 

Wenn der Krebs sagt „ich fühle,” spricht die 

Jungfrau „ich analysiere”. Und Fred analysierte. 

Er suchte stets Vollkommenheit und 

Klarheit, die seine Analysen nicht zeigen 

konnten, denn nichts im Leben ist wirklich 

vollkommen. Ist es nicht gerade das Unvollkommene, 

das uns anzieht, auch in der 

Liebe? Seine Intelligenz und sein Aussehen 

haben mich zu ihm hingezogen. Aber geliebt 

habe ich seine kleinen Schwächen und Fehler. 

Liebe Waltraud, wie oft war ich schon ungehalten 

darüber, dass ich im Sternzeichen des 

Krebses geboren bin. Ich habe immer Probleme 

gehabt, den Augenblick wirklich zu genießen. 

Intuition und Vorahnung machen einen 

Teil meines Lebens aus. So habe ich stets 

im Voraus gewusst, wie das Ende einer Beziehung 

sein wird, auch in dieser Liebe. Das 

war und ist belastend. Das Ende schon am 

Anfang zu wissen, mindert die Freude am 

Augenblick. Man müsste das ändern, aber es 

geht nicht, weil man nicht aus seiner Haut 

prosa 


heraus kann. Um wie viel besser ist es, wenn 

man dem Jetzt und der Illusion leben kann. 

Hoffentlich hast du nicht solche Probleme. 

Aber vielleicht ist das alles Unsinn mit den 

Sternenzeichen. Zufall. Mein jetziger Mann 

ist Widder. Widder und Krebs sollen nicht zusammenpassen. 

Aber nie hatte ich das Gefühl, 

dass diese Verbindung nicht funktionieren 

könnte. Natürlich haben Krebs und Widder 

andere Ziele und Motivationen. Auch sind 

seine Hörner genau so widerstandsfähig wie 

meine Krebsschalen. Aber ich habe ihm die 

Führung überlassen und ziehe mich gegebenenfalls 

in meinen Panzer zurück. So geht es. 

Einmal wollte Fred unbedingt wissen, wie 

man Herzensbildung so kurz wie möglich definieren 

könnte. Ich habe lange überlegt und 

dann fielen mir die Verszeilen von Theodor 

Fontane ein: 

„O lerne denken mit dem Herzen 

Und lerne fühlen mit dem Geist.” 

Er war begeistert. Ich weiß nicht mehr, wozu 

er es wissen wollte. 

Auch erinnere ich mich, dass wir uns in Halle 

getroffen haben. Wir hatten kein Geld für Hotelzimmer 

und haben am Ufer der Saale die 

Nacht verbracht. 

Mein Leben lang habe ich versucht, die Schattenseiten 

dieser Liebe zu vergessen und immer 

nur an die Schönheit und das Gute gedacht, 

das mir heute noch wie ein fernes und 

unerreichbares Ideal erscheint. Es ist nie zu 

erreichen. Doch ich habe eine Ahnung davon, 

und das ist etwas Kostbares. 

Erinnerst du dich an die Rilke-Worte: 

„Du machst mich allein. Dich einzig kann ich 

vertauschen. 

Eine Weile bist du’s, dann wieder ist es das 

Rauschen, 

oder ist es ein Duft ohne Rest. 

Ach, in den Armen habe ich sie alle verloren, 

du nur, du wirst immer geboren: 

weil ich niemals dich anhielt, halt ich dich 

fest.” 

Hoffentlich habe ich dich nicht zu sehr mit 

meinen Erinnerungen gelangweilt. 

Über die Gegenwart erzähle ich dir das nächste 

Mal. 

Mit herzlichen Grüßen Gudrun

Willy Hänscheid 

da s ha n d y 

Christine schenkte mir zu meinem Geburtstag 

ein Handy. 

„Immer mobil und jeder Zeit zu erreichen“, 

sagte sie und lächelte. 

Ich hatte allerdings eher den Verdacht, dass 

sie mich auf dieser Art wesentlich besser 

kontrollieren wollte. 

Zwei Wochen später verließ ich nach einem 

recht arbeitsreichen Tag sehr spät mein Büro 

und erwischte noch gerade die S-Bahn. Die 

Wagen waren wieder einmal mehr als gut 

besetzt. Nach wenigen Minuten ertönte ein 

Signal aus der Innenseite meiner Jacke. Ich 

fischte mein Handy umständlich aus der Tasche 

und meldete mich: 

„Hallo?“ 

„Wo bist du?“ 

„In der S-Bahn.“ 

„Ich habe auf dich gewartet.“ 

Es war Christine. Ihre Stimme klang sehr gereizt. 

„Christine“, sagte ich und schaute mich vorsichtig 

um, „ich bin in der Bahn. Die Wagen 

sind alle so besetzt, dass viele stehen müssen.“ 

„Das interessiert mich überhaupt nicht“, 

sagte Christine. 

„Ich...“ 

Mein Nebenmann grinste breit. Die anderen 

schauten mich interessiert an. 

„Ich kann nicht reden“, flüsterte ich. 

„Sprich lauter!“ verlangte Christine. 

Mein Nebenmann nickte, als ob er Christine 

auch verstanden hätte. 

„Warum bist du eigentlich nicht gekommen? 

Musstest du wieder bei ihr bleiben?“ 

„Bei wem?“ 

„Bei deiner Frau natürlich“, sagte Christine 

böse. 

„Bei meiner Frau?“ 

„Ich kenne dich“, fuhr Christine fort. „Du 

hast ihr wieder nichts gesagt.“ 

„Meine Frau...“ 

Ich hielt plötzlich inne und schaute erschrocken 

in die Runde. Spätestens zu diesem 

prosa 


Zeitpunkt ahnten die meisten Fahrgäste im 

Wagen, dass ich neben meiner Frau auch 

noch eine Geliebte hatte. 

„Christine, es tut mir leid, aber...“ 

„Kaufe Blumen“, flüsterte mein Nachbar. 

„Wem?“ 

„Der Christine natürlich“, sagte mein Nachbar. 

Einige umstehende Männer nickten zustimmend. 

„Unerhört!“ sagte eine Frau von ihrem Sitzplatz 

aus. 

„Ruhe!“ zischte mein Nachbar. 

„Christine“, sagte ich, „die Bahn ist brechend 

voll. Ich kann nicht reden.“ 

„Das ist mir egal“, sagte Christine. 

„Warum nicht?“ fragte mein Nachbar. „Sag 

ihr doch, dass du Blumen kaufen wirst. 

Und...“ 

„Und dann verbringst du einen schönen 

Abend mit der Christine“, sagte jemand aus 

der vorderen Ecke. 

„Viel besser noch eine schöne Nacht“, schlug 

einer hinter mir vor. 

Ich drehte mich zu ihm um, und er grinste 

mich unverschämt an. 

„Männer sind Schweine“, sagte die Frau. 

„Du bist nicht gefragt“, sagte ihr Ehemann. 

„Und außerdem geht es dich überhaupt 

nichts an.“ 

Die Frau saß auf dem Schoß ihres Mannes 

und schwieg nun beleidigt. 

„Was ist los?“ fragte Christine. 

„Ich werde dich später anrufen“, schlug ich 

vor. 

„Was soll das?“ erwiderte Christine. „Du redest 

doch mit mir. Also können wir das auch 

sofort klären.“ 

„Aber...“ 

„Nichts aber!“ sagte mein Nachbar. „Sage 

ihr, dass du Blumen kaufen wirst!“ 

„Christine?“ begann ich wieder und nahm 

das Handy vom Ohr. 

„Was ist?“ fragte mein Nachbar und stieß 

mich an. 

„Vielleicht braucht ihn aber heute seine 

Frau“, gab einer aus der letzten Reihe zu bedenken.

„Stimmt das?“ wollte mein Nachbar wissen. 

Ich nickte schuldbewusst. 

„Alle Männer sind Schweine“, sagte die Frau. 

Diesmal schwieg ihr Mann betreten. 

„Sage der Christine, dass du gleich mit Blumen 

erscheinen wirst“, forderte mein Nachbar. 

„Und deine Frau rufen wir an und sagen ihr, 

dass du leider länger arbeiten musst“, meinte 

ein weiterer Mann hinter mir und lachte 

anzüglich. 

Ich nahm das Handy wieder ans Ohr. 

„Christine, bist du noch da?“ 

„Ich warte auf eine Erklärung“, sagte Christine. 

„Was machst du eigentlich?“ 

„Ich werde dich besuchen“, murmelte ich. 

„Wann?“ 

„Jetzt gleich.“ 

„Vergiss die Blumen nicht!“ sagte mein Nachbar. 

„Mit wem redest du andauernd?“ fragte 

Christine. 

„Mit keinem. Aber die Bahn ist voll.“ 

„Und was soll das?“ antwortete Christine 

ungehalten. 

„Denk bloß an die Blumen!“ sagte mein 

Nachbar. 

„Christine, ich werde Blumen kaufen und sofort 

bei dir erscheinen. Dann können wir in 

aller Ruhe darüber reden.“ 

„Die Blumen gehören in den Müll“, sagte die 

Frau entrüstet. 

„Ich will keine Blumen“, sagte Christine. „Ich 

will, dass du endlich mit deiner Frau über 

unser Verhältnis redest.“ 

„Was ist?“ fragte mein Nachbar. 

„Sie will keine Blumen“, sagte ich. 

„Das meint die nicht so“, zweifelte einer hinter 

mir. 

„Wenn du nicht mit deiner Frau redest“, sagte 

Christine, „dann werde ich das machen.“ 

„Nein!“ schrie ich entsetzt. „Mach das bitte 

nicht!“ 

„Was soll sie nicht machen?“ wollte mein 

Nachbar wissen. 

„Mit meiner Frau reden“, sagte ich kleinlaut. 

„Diese Weiber!“ warf jemand verächtlich aus 

der hinteren Reihe ein. 

„Geschieht ihm ganz recht“, triumphierte 

prosa 


die Frau auf dem Schoß ihres Mannes. „Alle 

Männer...“ 

„Ja, ja. Männer sind Ferkel“, unterbrach sie 

ihr Mann. „Wir wissen es nun alle. Du hast 

es oft genug gesagt.“ 

„Du musst natürlich sofort zu ihr“, sagte 

mein Nachbar. 

Ich nickte ergeben. 

„Sage ihr, dass du kommen wirst!“ 

„Und seine Frau?“ warf einer aus der letzten 

Reihe ein. 

„Ach ja!“ sagte mein Nachbar. „Was machen 

wir mit seiner Frau?“ 

„Ruf sie an“, schlug einer hinter mir vor. 

Ich schüttelte den Kopf. 

„Christine, bist du noch in der Leitung?“ 

Endlich ihre Stimme: 

„Was ist eigentlich los?“ 

„Ich sagte doch, dass ich in einem vollbesetzten 

Zug stehe und...“ 

„Du willst mir sagen, dass alle im Zug unser 

Gespräch hören können?“ 

„Ich weiß es wirklich nicht.“ 

„Spinnst du!?“ sagte Christine und warf den 

Hörer auf die Gabel. 

Ich nahm das Handy wieder vom Ohr. 

„Was ist nun schon wieder los?“ wollte mein 

Nachbar wissen. 

„Eingehängt“, sagte ich. 

„Na endlich“, sagte die Frau. 

„Dumm gelaufen“, kommentierte der Mann 

in der letzten Reihe. 

„Wer wird denn gleich aufgeben“, brummte 

mein Nachbar. 

Ich schwieg. 

„Ruf deine Frau an und sage ihr, dass du 

später kommen wirst!“ 

„Ich weiß nicht...“ 

„Wie heißt deine Frau?“ 

„Eva.“ 

„Also gut, rufen wir deine Eva an.“ 

„Siehst du? Männer sind Schweine“, wiederholte 

die Frau wieder. „Schweine und ausgekochte 

Schufte.“ 

Endlich hielt der Zug. 

„Was ist?“ sagte mein Nachbar und tippte 

auf mein Handy. 

„Ich muss aussteigen“, sagte ich erleichtert 

und drängte zur Tür.

„Ruf die Eva an und kaufe Blumen für die 

Christine! Das zieht immer“, riet mir mein 

Nachbar zum Abschied. 

Ich nickte beiläufig, trat auf den Bahnsteig und 

schaute lange mit gemischten Gefühlen der abfahrenden 

S-Bahn nach. 

Wieder dieses verdammte und eindringliche 

Signal. Ich fischte mein Handy aus der Hosentasche. 

„Hallo?“ sagte ich. 

Es war Eva. 

„Wo bleibst du?“ fragte sie verärgert. 

Ich schaute mich verstohlen um. Einige Reisende, 

die auf dem Bahnsteig standen, horchten 

neugierig auf und sahen mich erwartungsvoll 

an. 

„Ich bin gerade auf dem Bahnsteig“, sagte ich. 

„Und wieder sehr spät“, stellte Eva fest. 

„Ich musste länger arbeiten.“ 

„Wer es glaubt.“ 

„Was soll das heißen?“ 

„Vielleicht bis du ja gar nicht auf dem Bahnsteig.“ 

„Aber Eva!“ 

„Vielleicht hast du eine Geliebte.“ 

„Ich habe keine Geliebte.“ 

Ein junger Mann in Arbeitskleidung trat näher. 

„Kann ich helfen?“ fragte er. „Nein!“ sagte ich 

genervt. „Lass mir meine Ruhe!“ 

„Das könnte dir gefallen“, sagte Eva böse. 

„Eva, bitte...“ 

„Du musst Blumen kaufen!“ schlug der junge 

Mann vor. 

„Wem?“ 

„Na, der Eva natürlich.“ 

Ich drehte mich um. 

„Kauf ihr rote Rosen!“ 

„Was?“ 

„Das wirkt immer.“ 

Ich wandte mich ab. 

„Eva? Bist du noch da?“ 

„Und ob.“ 

„Ich rufe dich zurück.“ 

„Schade“, meinte der junge Mann enttäuscht. 

Ich verließ den Bahnsteig. Eine ältere Frau saß 

auf ihrem Koffer und blickte mich strafend an. 

„Pfui!“ sagte sie leise. 

Endlich in der Bahnhofshalle. Wieder dieses 

prosa 


scheußliche Signal. 

„Oh nein!“ stöhnte ich. 

Es war Christine. 

„Du erbärmlicher Schuft!“ 

„Christine...“ 

„Wo treibst du dich noch herum?“ wollte sie 

wissen. 

„Im Bahnhof.“ 

Ich blickte verstohlen die umstehenden Reisenden 

an. Alle schienen wieder einmal die 

Ohren aufzustellen. 

„Das glaube ich nicht“, meinte Christine ärgerlich. 

Ich verließ die Halle. 

„Christine?“ sagte ich auf dem Vorplatz. 

„Christine, bist du noch da?“ 

Keine Antwort. Sie hatte offensichtlich wieder 

aufgelegt. 

Ich ließ das Handy in meine Aktentasche 

gleiten und ging zur Bushaltestelle hinüber. 

Nach kurzer Zeit war da wieder dieses 

widerliche Zirpen. Der Bus tauchte auf. Ich 

nahm das Handy aus der Tasche, warf es in 

den Abfallkorb und bestieg den Bus. Durch 

das Fenster sah ich, wie jemand das Handy 

aus dem Abfall fischte. 

Der Bus fuhr los. Es war mir scheißegal. 

Ich habe Blumen gekauft und bin nach Hause 

gegangen. Eva hat mir wieder einmal alles 

verziehen. 

Gestern fuhr ich mit der S-Bahn in die Stadt. 

Der Zug war brechend voll. Neben mir stand 

ein Typ, der mir bekannt vorkam. Er hatte ein 

Handy in der Tasche. Es zirpte geräuschvoll 

und unangenehm. 

„Hallo?“ sagte er. 

Im Wagen schauten alle interessiert hoch. 

„Nein, Christine!“ sagte er. 

Ich spitzte die Ohren. Eine seltsame Ahnung 

tauchte auf. 

„Das stimmt nicht“, sagte er. „Ich war nicht 

bei der Inge.“ 

Er lauschte mit gerunzelter Stirn. 

„Wirklich nicht“, beteuerte er. 

„Wer ist Christine?“ fragte mein Nebenmann, 

offensichtlich ein Bekannter von ihm. 

Er verdeckte das Handy mit der Hand. 

„Meine neue Freundin. 

„Du hast eine neue Freundin?“

Er nickte begeistert: 

„Eine verrückte Geschichte.“ 

„Wieso?“ 

„Ich habe dieses Handy gefunden, als Christine 

gerade darauf anrief.“ 

„Wo?“ 

„An der Bushaltestelle vor dem Bahnhof.“ 

„Unglaublich.“ 

„Ist aber so.“ 

„Und wer ist Inge?“ 

„Meine Verlobte.“ 

„Männer sind Verbrecher“, flüsterte eine 

junge Frau ihrer Freundin zu. 

Ich stieß den Mann mit dem Handy an. 

„Du musst Blumen kaufen!“ schlug ich vor. 

„Wem?“ 

„Der Christine natürlich.“ 

„Richtig“, sagte der Bekannte. 

„Christine, hörst du mich?“ 

Er lauschte einige Zeit und verzog das Gesicht. 

„Ich komme“, sagte er. 

„Denk an die Blumen!“ sagte ich. 

„Sehr gut“, sagte der Bekannte. „Und die 

Inge rufen wir an und sagen ihr, dass du 

heute Überstunden machen musst.“ 

„Männer sind Schweine“, stellte die junge 

Frau bekümmert fest. 

„Vergiss die Blumen nicht!“ sagte ich. 

Der Zug hielt. Ich stieg aus. Auf dem Bahnsteig 

schaute ich noch einmal in den Wagen. 

Der Mann nahm gerade das Handy vom 

Ohr und sah seinen Bekannten unsicher und 

fragend an. 

Ich hätte schwören können, dass es der Typ 

war, der damals mein Handy aus dem Abfallkorb 

gefischt hatte. 

Ich ging in den Bahnhof und grinste schadenfroh. 

Geschah ihm ganz recht, diesem 

hirnlosen Vollidioten! 

prosa 

Klaus Mühlen 

na c h t s c h at t e n 


Er drehte sich um. 

„Pitsch – Patsch“. 

Ununterbrochen. Und dazu, Regen, Wasser 

in Unmengen fielen herab, es regnete und 

regnete. Er schaute auf die Uhr, als ob sie 

mit dem Regen etwas zu tun hätte. Nur eines 

war ihm in diesem Moment klar: Die Uhr, 

wasserdicht, hatte in diesem Moment nichts 

gemeinsam mit seinen Schuhen. In diesen 

suchte sich das Wasser von vorne nach hinten 

unaufhaltsam einen Weg. Gummistiefel 

wären besser gewesen. Auch seine Kleider 

wurden vom Regen nicht verschont. Einen 

Schirm! Aber erst einmal einen haben. Und 

außerdem war ihm so ein Ding viel zu umständlich: 

Mit sich herum tragen, dann darauf 

achten, ja nicht liegen lassen. Viele hatte 

er schon liegen lassen. 

Und wieder dieses Pitsch – Patsch. Als ob jemand 

nur in den überall vorhandenen Pfützen, 

ausgerechnet darin, springen würde. Im 

Licht der Straßenlaternen spiegelten sie sich 

wie silbernes Lackpapier. 

Immer nur für kurz schimmerte das Mondlicht 

zwischen den dunklen Wolken des 

Nachthimmels hervor. Sicherlich hatte auch 

er dieses Pitsch – Patsch gehört, und verkroch 

sich darauf hin hinter einer vorbeiziehenden 

Wolke. Dann wieder dieses Pitsch – Patsch. 

Unheimlich. 

Dann hatte es sich der Mond doch überlegt. 

Und er schob die schwarze Wolke wieder zur 

Seite. 

„Pitsch – Patsch“. Es erschreckte ihn immer 

mehr. 

Und im Licht des Mondes stand nun ein großer 

Schatten von der Straße reichend an der 

Hauswand hinauf. Größer als ein Pferd es 

sein konnte. Der Schatten blieb stehen, zitterte 

und wackelte nicht. Wie an die Wand gemalt, 

unbeweglich verankert. 

Verschwunden war auf einmal dieses Pitsch 

– Patsch. Eiskalt wurde ihm vom Hals bis zu 

den Füßen. So ein Kribbeln. Dabei bemerk

te er schon gar nicht mehr, dass es vielleicht 

auch nur die durchnässten Kleider sein 

konnten, die ihn frösteln ließen. 

Er machte einen Schritt rückwärts. Stolperte 

und setzte sich, ausgerechnet in einer der 

großen Pfützen. Als hätte der Schatten an 

der Hauswand darauf gewartet. Er bewegte 

sich, kroch lautlos heran. Direkt auf ihn 

zu, umklammerte ihn, deckte ihn zu. Ihm 

wurde noch kälter. Mitten in dem Schatten 

lag er nun. Wenn nur nicht die Füße so 

schwer wären, dachte er und schloss die 

Augen. Nur nicht hinsehen wollte er. Dann 

spürte er Wärme, ein Hauch davon, der sein 

Gesicht schon fast streichelte. Ein Atem, 

der schnell ein- und ausgeatmet wurde. 

Als mutig galt unser Mann nicht. In diesem 

Zustand erst recht nicht. 

Der Kopf brummte, der Magen knurrte, fast 

übel war ihm. Und jetzt die Augen öffnen? 

Nein, dachte er. Noch nicht, erst überlegen, 

langsam denken. Erst einmal abwarten, was 

noch kommt. 

Und dann wieder dieses Pitsch – Patsch. 

Um ihn herum. Neugier war es dann doch 

schon. Er öffnete erst das linke Auge und 

langsam das rechte. 

Zwei im Laternenlicht leuchtende Augen 

blickten ihn an. Eine Nase beschnupperte 

ihn. Und dann spürte er wieder diese Wärme, 

aber anders als vorher. Zutraulich! Oder 

war es Mitleid mit ihm? Auch er war nass 

bis auf die Haut. Und wenn er nicht gewusst 

hätte, dass er nicht lachen kann, hatte 

er doch das Gefühl, auch er lache. Er über 

ihn und der Vierbeiner über ihn. Zwei in 

der Nacht im Regen und pitsch patsch nass. 

Lange gingen sie danach nebeneinander 

her. Der Hund, als gehöre er zu ihm. Der 

Regen hörte nicht auf, es regnete und regnete 

unvermindert weiter. 

Er aber fühlte sich nicht mehr alleine in dieser 

Nacht. Pitsch – Patsch begleitete ihn. 

prosa 

Helga Thomas 

die gl o c k e n B l U m e 

o d e r m e i n e r s t e s ge B e t 


Als meine Großmutter fragte – es war eigentlich 

nur der Form nach eine Frage 

– „Na, du betest sicher nicht?“, spürte ich all 

die ablehnenden Gefühle in ihrer Stimme, 

die sie gegen meine Mutter hatte. Ich drückte 

mich ganz fest ins Bett und sagte mutig 

zu ihrem Gesicht, das über mir war, jeden 

Moment bereit, sich hrabzusenken und mir 

den unvermeidlichen Gutenachtkuss zu geben: 

„Natürlich bete ich“. Auch wenn sie es 

sich nicht anmerken ließ, sie war überrascht. 

Aber nun wollte sie mit mir beten und wollte 

wissen, welches denn mein Gebet sei. 

In meinem angstvollen Erschrecken kam 

mir aber eine Erinnerung zu Hilfe. Damals 

vor Jahren, als ich noch klein gewesen war 

und mit anderen Kindern im Krankenhaus 

weit weg von zu Hause gelegen hatte, hatten 

mich, d. h. uns, die beiden großen Mädchen 

nach unseren Gebeten gefragt. Sie hatten 

schon die Abende zuvor, wenn die Krankenschwester 

gute Nacht gesagt, das Licht 

gelöscht und die Notrufklingel über das Bett 

der Großen aufgehängt hatte, den Tag beendet 

mit: „Jetzt beten wir“. Ich hatte bis dahin 

nicht gewusst, was beten ist, aber ich hatte 

Bilder von schönen Frauen gesehen, die 

ihre Hände aneinander legten und ein Dach 

formten (wie bei dem hässlichen Fingerspiel 

„Petze, Petze ging in‘ Laden …“), das tat ich 

dann auch und ließ die Erinnerungsbilder 

des Tages an mir vorbeiziehen. Aber dazu 

brauchte es die Handhaltung nicht und ich 

wurde wieder wach. Beten musste noch etwas 

anderes sein. Die schönen Frauen lächelten, 

als ob sie jemand zuhörten und schauten 

dabei auf ihre Hände. Ich verfolgte nun den 

Tagesablauf vom Ende her, im Rhythmus 

des sanften Schaukelns, und lauschte, ob der 

Engel neben meinem Bett mir etwas zuflüsterte. 

Das war so anstrengend, dass ich müde 

wurde und einschlief, bevor ich beim Mor

gen angelangt war. Reihum, in der Reihenfolge 

der Betten, sagten wir unsere Gebete auf. 

Die Kleinste, noch im Gitterbettchen, die bald 

ein Engelchen sein würde, sagte ihres lustig, 

noch ganz in kindlicher Sprache: 

Ich bin klein, mein Herz ist rein, 

soll niemand drin wohnen 

als Mama und Papa allein. 

Das Gebet gefiel mir nicht, ich konnte mir 

nicht mein Herz als Puppenstube vorstellen 

und warum Mama und Papa allein, warum 

nicht die Großmütter und Großväter? Das 

Mädchen, das wohl so alt war wie ich und 

rechts neben meinem Bett lag, sagte etwas von 

wachenden Engeln und zum Schluss sprach 

es von seinem Vater, der in der Fremde beschützt 

werden sollte und dessen Heimkehr 

es erwünschte. 

Dann war ich an der Reihe. Was sollte ich sagen? 

Ich wusste nicht, dass zum Beten nicht 

nur Bilder gehören, sondern auch Worte! Ich 

hatte an diesem Tag beim Spaziergang (ich 

durfte zum ersten Mal auch raus in den Wald 

und die Berge) Glockenblumen gesehen und 

sie hatten eine Flut von wunderbaren Gefühlen 

in mir ausgelöst. Sie sahen aus wie die betenden 

Frauen, ganz still lauschten sie auf ihren Glockenklang: 

Die Glockenblumen läuten 

und das Gebet beginnt. 

Die Mädchen fanden es wunderschön, aber 

wollten wissen, wie es weitergeht. Ich meinte, 

das wisse ich nicht, es doch immer anders, 

je nachdem wie der Tag gewesen sei. Was beteten 

die beiden Großen? Das gleiche Gebet: 

Breit aus die Flügel beide … 

Es gefiel mir und ich verstand, dass sie sich 

zuflüsterten, ihr Gebet sei das Schönste. 

Das erlebte ich alles auf einen Blick, als dasGesicht 

meiner Großmutter wartend über mir 

schwebte. „Breit aus der Flügel beide“. Sie 

freute sich, aber wartete und sagte dann weiter, 

als ob sie mir vorsage: „und nimm Dein 

Küchlein ein“… So ging es Zeile für Zeile. 

Ich hörte später, nachdem sie mich lieb geküsst 

hatte, wie sie meinte: „War das Kind 

aufgeregt, es hatte vor Aufregung alles vergessen“. 

Ich schlief schlecht diese Nacht nach meinem 

prosa 


neuen Gebet, denn ich versuchte, es nicht 

mehr zu vergessen, denn morgen könnte ich 

doch nicht schon wieder aufgeregt sein. 

aus „Geschichten (m)einer Kindheit“ 

Denis Gustavus 

Als ich noch klein war 

Als ich noch klein war, da war mein 

Berlin auch noch sehr klein und die 

großen Menschen schimpften oft, weil in 

den Geschäften so wenig Auswahl in den 

Regalen rum lag und das Meiste ja sowieso 

nie da war. Es gab auch nicht so viele unterschiedliche 

Kaufhallen mit so bunten Reklamelichtern 

und lauter Werbeplakaten überall. 

Aber wenn meine Tante und mein Onkel 

mit ihrem lustig knatternden, orang’en VW- 

Käfer kamen, dann hatten sie immer ganz 

viel abenteuerliches Obst, merkwürdigen 

Käse und lauter bunte Kaugummis dabei. 

Kugelrunde bubblegums, die aussahen wie 

Spielmurmeln, ganz platte, mit Leiterstufen 

dran und auch rechteckige und alle in 

ganz vielen Geschmäckern. Und dann gab 

es auch immer jede Menge Schokolade in 

ganz anderen Farben als nur in Braun. Und 

Ahoibrausepulver. Das war komisch, weil 

das tanzte immer auf der Zunge herum und 

knallte so laut im Mund, dass ich mich jedes 

Mal erschrocken habe. 

Tante Moni und Onkel Hansi waren aber 

nicht die Einzigen mit so was, der Weihnachtsmann 

hatte auch ganz viel solche 

tollen Leckereien. 

Als ich noch klein war, da gab es Zeitabstände, 

die bis Weihnachten Äonen vergehen lassen 

wollten und noch viel länger waren da 

immer noch die duftenden Tannennadeln 

zu finden, die sich zwischen den quietschenden 

und knarrenden Dielen versteckt hatten. 

Einmal hab ich im Kinderzimmer mein bunt

emaltes Indianerzelt aufgebaut und dazu 

Papas Nägel in die Dielen geschlagen. Dabei 

sind die Nadeln dann in die Luft gehüpft. 

Papa auch. 

Als ich noch klein war, ächzte und spuckte 

der Wasserhahn immer erst braunes Wasser 

aus, bevor sich ein klarer Wasserstrom bildete. 

Und wenn Papa wieder zulange geduscht 

hatte, gab es für Stunden kein warmes Wasser 

und der Boiler rumpelte dann andauernd 

ganz laut. Ich fand das unheimlich. Aber dafür 

hatten wir eine eigene Toilette und brauchten 

nicht extra auf die halbe Treppe oder auf den 

Hof zu laufen. Mama war trotzdem oft ganz 

verzweifelt im Winter, denn es gab zu wenig 

Kohlen und nur der Ofen im Wohnzimmer 

wärmte wirklich gut. Einmal, als meine Eltern 

meinen Bruder und mich ausgehschick 

angezogen hatten, da ging sich Mama noch 

im Bad schminken. Sie war dann immer so in 

Eile, also dachte ich mir mit meinem Bruder 

aus, wie wir ihr helfen konnten. Wir haben 

uns gegenseitig reichhaltig mit Florena eingecremt 

und dann das Rußpuder aus dem 

Ofen geholt. Das war ein Spaß, überall waren 

unsere Fußtapsen zu sehen, aber wir nicht, 

wegen der riesigen Aschewolke im Zimmer. 

Mein Onkel Berni hat als erstes laut losgebrüllt 

vor Lachen. Mama und Papa brauchten 

erst eine Stotterpause, aber am Ende hatten 

wir alle Bauchweh vom Gejauchze. 

Als ich noch klein war, da waren die Fenster 

auf der einen Seite in unserem Haus zugemauert 

und eine große, graue Mauer ging 

mitten durch unser Haus über die Elsenstraße 

in das nächste Wohnhaus hinein. Aber 

auf die andere Mauerseite, da durfte man 

nicht hin. Außer wenn man Oma und Opa 

war. Vom Dachboden aus konnte ich dahin 

gucken, jedoch machte mir das immer so ein 

komisches beklemmendes Gefühl im Bauch 

und irgendwie wurde ich traurig davon. Da 

liefen Menschen rum, die genauso aussahen 

wie alle anderen auch, gar nicht weit, doch 

ich konnte ihnen nie Guten Tag sagen oder 

mit den Kindern spielen. Dabei hatten wir 

prosa 


doch blinde kleine Kätzchen auf dem Hof, 

die hätte ich ihnen so gerne gezeigt. 

Als ich noch klein war, habe ich gerne auf dem 

Hof gespielt und mit meinem Bruder zusammen 

mit dicken Stöcken in dunkle Schlammpfützen 

geschlagen. Einmal haben mir große 

Kinder vom Hof das Blaulicht von meinem 

geliebten Feuerwehrauto abgebrochen. Weinend 

bin ich zu meinem Bruder hineingelaufen 

und hab ihm mein kaputtes Lieblingsauto 

hingehalten. Da ist er dann rausgeeilt und 

noch bevor mein Papa eingreifen konnte, hatte 

er alle Jungs auf dem Hof verkloppt, weil 

er wusste ja nicht, wer es gewesen ist und da 

hat er eben alle verkloppt. 

Als ich noch klein war, konnte ich immer auf 

der Straße Fußball spielen, weil Autos gab 

es ja nicht viele und bei uns war ja sowieso 

überall Sackgasse. Wenn dann aber doch mal 

ein Auto vorbei kam, dann hielt das einfach 

an. Und dann bin ich also kurz zur Seite gegangen 

und da konnte ich dann immer noch 

ganz lange die süße Luft vom Auspuff riechen. 

Papa hatte mal einen kugelrunden, schwarzen 

Wolga ausgeliehen bekommen, mit blauer 

Scheibe über dem Tacho. Da glitzerte die 

Sonne drin. In den Wolga konnte ich aber 

nicht alleine einsteigen, weil die Stufe einfach 

viel zu hoch war. Aber die übergroße 

Sitzbank war superweich, ganz rutschig und 

roch nach Lakritze. Meine Füße baumelten 

da immer an der Sitzkante und ich konnte 

die Häuserdächer, die Baumspitzen und die 

Wolken am Himmel sehen. 

Als ich noch klein war, hatten die Briefkästen 

nur einen Schlitz und wenn die Straßenbahn 

um die Ecke kam, dann kreischte die jedes 

Mal ganz schrecklich laut. Die Bänke darin 

waren aus lackiertem Holz und die Fahrkarte 

konnte ich ohne zu bezahlen, einfach so vom 

Rollenautomat abziehen, aber ich hab mich 

nicht getraut. An der Tür zu stehen, mochte 

ich nicht besonders, denn die ging manchmal 

während der Fahrt einfach auf, und das war 

mir dann nicht so ganz geheuer.

Als ich noch klein war, hatte ich andauernd 

Angst, groß zu werden, denn mein Papa 

hatte mir erzählt, die großen Menschen 

sterben irgendwann. Meist wenn sie Oma 

und Opa sind und Oma starb ja dann auch 

irgendwann. Da hab ich dann beschlossen, 

einfach nicht mehr zu wachsen und viel 

gewachsen bin ich ja dann auch wirklich 

nicht. 

Als ich noch klein war, mochte ich die großen 

Menschen nicht besonders, weil manche 

waren sehr zornig und haben mich am Ohr 

gezogen oder mit mir geschimpft, wenn 

ich wieder zu laut war. Und die grimmigen 

Polizisten in unserer Gegend konnten sich 

einfach nicht merken, dass wir da wohnten 

und stellten Mama und Papa immer wieder 

die gleichen Fragen. Die waren auch so eine 

Art Eltern, weil die wollten auch immer 

wissen, wo wir hin wollen und warum und 

ob Mama und Papa auch alle Papiere dabei 

hatten und so. Ich hab ihnen dann auch 

Papiere bemalt, die wollten die aber nicht, 

obwohl meine viel schöner waren. Polizist 

wollte ich nicht werden. Erst ja, aber die 

waren ja immer so unfreundlich. 

Als ich noch klein war, war oft Stromausfall 

und dann haben Mama und Papa manchmal 

gekichert und ich musste ins Bett. 

Als ich noch klein war, hatten wir zu 

Hause einen Schwarzweißfernseher mit 

dunkelbraunem Holz drum herum und da 

hab ich dann immer Trickfilme geguckt. Am 

liebsten Grisu, der kleine Drachen, der doch 

so gerne Feuerwehrmann werden wollte, 

obwohl er so anders war als alle anderen 

und sein Papa ihm immer sagte, dass das 

nicht geht, weil er ist doch ein Drachen und 

da muss er Feuer spucken und deshalb kann 

er doch kein Feuerwehrdrachen werden. 

Grisu wurde trotzdem Feuerwehrmann und 

hatte sich an diesem Tag riesig gefreut. Er 

bekam einen Helm und eine Uniform und 

er musste versprechen, von nun an allen 

Menschen und Tieren immer noch mehr zu 

helfen. Und da wollte ich dann doch groß 

werden. 

Ich wollte Feuerwehrmann werden. 

Berlin, Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche 

prosa 


Walter Ehrismann 

mise e n Pl a c e 

oder Mayas Bankett und die Ehre des Kellners 

er Fürst war zu welterfahren, um an 

D einem Ort im Landesinnern sizilianischen 

Gästen mit einem Essen aufzuwarten, 

das mit einer potage begann, und er verstieß 

umso leichter gegen die Regeln der haute cuisine, 

als diese Sitte auch ihm nicht zusagte. 

Doch die Kunde dieses barbarischen ausländischen 

Brauchs, eine fade Brühe als ersten 

Gang aufzutragen, war allzu hartnäckig bis 

zu Donnafugatas Prominenz vorgedrungen, 

so dass zu Beginn dieser feierlichen Essen 

sich in jedem seiner Gäste ein Rest Bangigkeit 

regte. Als nun drei Diener in Grün, Gold 

und gepuderter Perücke hereinkamen, jeder 

eine riesige Silberplatte mit einer ragenden 

Makkaroni-Timbale tragend, enthielten sich 

nur vier von zwanzig Personen entzückter 

Überraschungsbekundungen: der Fürst und 

die Fürstin, weil sie Bescheid wussten, Angelica 

aus Geziertheit und Concetta aus Mangel 

an Appetit.» 

Der Gattopardo, Giuseppe Tomasi di Lampedusa 

Dieser kurze Textausschnitt spiegelt die 

festgefügte Ordnung einer längst vergangenen 

Zeit - das Fürstenpaar als Gastgeber, die 

Familienangehörigen, die Gästeschar und die 

Diener. Auch das Küchenpersonal ist durch 

die Beschreibung der aufgetragenen Speisen 

anwesend, unsichtbar und stumm. Jeder ist 

da, wo ihn das Leben hingestellt hat. Das Ergreifendste 

daran ist die Unbedingtheit, mit 

der alles seinen klar geregelten Lauf nimmt 

und seine Richtigkeit hat. Die Dinge sind an 

ihrem Platz, die Menschen verstehen sich als 

Teil des großen Welttheaters, wo die Rollen 

von Anfang an verteilt sind und von niemandem 

in Frage gestellt werden. Nur ganz leise 

klopft der Fürst, dank seines abgeklärten 

Wissens um die Brüchigkeit alles Gefügten, 

an die verborgenen Tapetentüren. 

Zwischen Küche und Tischgesellschaft 

nimmt der Diener, oder eben der Kellner, 

essay 


die Rolle des «go between» ein - er ist die 

Person des Abends, von der vieles abhängt: 

Seine Art, gleichzeitig anwesend zu sein und 

doch in den Augen der Gäste unwichtig zu 

erscheinen - auch das Wesen des in seinem 

Kern rituellen Vorgangs - beides veredelt 

den Genuss des Essens und Trinkens. Durch 

striktes Einhalten einer durch Tradition vorgegebenen 

Zeremonie hebt der Diener den 

Gast in den Rang des Fürsten: «Der Gast ist 

König!» Das Hereintragen und Vorzeigen 

der pièce de résistance gehört bereits zur kultischen 

Handlung und ist heute wieder in 

Mode. Nicht umsonst spricht man von «Esstempeln». 

Auch kein amuse bouche, kein 

entrée, das nicht von der beschwörenden 

Stimme des Kellners begleitet wird, der uns 

ins Geheimnis dieses plat einweiht und uns 

zu wissenden Komplizen macht, indem er 

uns scheinbar teilnehmen lässt an der création 

der Köstlichkeiten. Voilà le ragoût du Roi 

- Kellner, Diener sein! Ohne Gold-Livree und 

Perücke, aber in schwarzer Hose und weißer 

Jacke, vor dem Krieg noch im Cutaway, dem 

weißen Hemd mit gestärktem Kragen und 

der Fliege. So spielt der Kellner, versteckt, auf 

jene Zeit an, da der Fürst zu Tische lud. Lange 

Zeit war es deshalb in guten «Häusern» 

verpönt, dem Gast eine Bedienerin zuzumuten, 

denn das hatte immer den Beigeschmack 

des établissement, des demi-monde. Wenn 

ich aber, als Gast, nebenbei erwähnen kann: 

Wissen Sie, das ist mein Kellner, erhöht es 

meine Reputation und die Begleitung staunt, 

wenn ich beim Eintreten mit meinem Namen 

angesprochen werde. Es ist eine der Schönheiten 

dieses Berufs, so wie der Diener die 

Erhabenheit des Gastgebers verkörpert, des 

Fürstenhauses, des Fünfsternehotels, wenn 

der Kellner in seinem traditionellen habit 

dem Anwesenden, dem Eingeladenen, das 

Gefühl gibt, am dîner als an etwas Majestätischem 

teilzunehmen, was ungeübte Gäste in 

große Ängste stürzen kann und Befürchtungen 

auslöst, nicht richtig gekleidet zu sein, 

sich unangebracht zu benehmen oder gar das 

falsche Besteck zu ergreifen. 

Sein Kellner sein! Die Launen des Gastes 

glätten, als verschwiegener Mitwisser kleiner

Nöte den Abend mitzugestalten, als Katalysator 

der Freude zu wirken und den Gast 

darauf in die Nacht hinaus zu verabschieden, 

wohl versehen nicht gerade mit den 

heiligen Sterbesakramenten, dafür mit den 

Tröstungen eines gelungenen Essens, das 

in Magen und Geist jene Wärme ausbreitet, 

die Eros für jeden Empfänglichen bereit hält. 

Später im Office mit den andern der Brigade 

den Verlauf des Gastmahls kommentieren, 

einen Schluck nehmen, wenn Mitternacht 

längst vorbei ist. Abrechnen, das heißt, den 

tronc, das Trinkgeld teilen. Den nächsten Tag 

besprechen: morgen, wie immer zuerst die 

Mise en Place. 

Für das petit déjeuner sind andere zuständig, 

Frauen eben. Es ist unter unserer Würde. 

Wir sind ausgebildet, Hotelfachschule, in 

der Welt herum gekommen. Kennen Sie das 

Kulm? Nein? Das Savoy auch nicht und das 

Dorchester? Im Dorchester spielen Tommy 

Dorsey und Nat Gonella live, im Savoy Benny 

Goodman. Das allerdings war vor dem 

Krieg. Und Teddy Stauffer im Kulm - hier 

Kellner sein - Jahrzehnte vorbei! Was darauf 

folgte, war der lange Weg des Abstiegs eines 

Berufsstandes, «McDonaldisierung», durch 

Infrarot aufgewärmte Speisen, Steamer in der 

Küche, eine ganz andere Gastrophilosophie. 

Bei uns hat es mit Pragers Möven begonnen: 

Austern, Krevettencocktails, Champagnercüpli 

zu jeder Tageszeit und für jedermann. 

Diese zu kurz bemessenen Mahlzeiten! Auf 

den Tischchen waren anfangs vier Brötchen 

und die Ketchupflasche bereitgestellt, als Beigabe 

zum Lunch gedacht. Dann kamen ungeplant 

nachmittags die Alten und taten sich 

gütlich daran, stundenlang vor einer Tasse 

Kaffee oder Minztee sitzend. Und dieses Gerede 

an den schmalen Tischen! Den Gehstock 

auf den Boden gelegt, den Mantel über der 

Stuhllehne. Soll ich Ihnen beim Aufstehen 

helfen? Diese Rechnung konnte für niemanden 

mehr aufgehen, es war eine Entfremdung 

zwischen Gastgeber und ungeliebten, neuen 

Gästen. Dann wurde konsequenterweise das 

Trinkgeld abgeschafft und damit die Kultur 

des Dienens. Von jetzt an waren wir Lohnarbeiter 

und unser Beruf ein Job. 

essay 


Bereits mein Vater arbeitete im Service. 

Er begann seine Lehre zu einer Zeit, als der 

Beruf des Kellners noch Garantie war, die 

Welt zu sehen. Er mochte keine Jahresstelle. 

Mit Nachmittagstee, Stammtisch und Bierfröhlichkeit 

am Abend hatte er nichts zu 

schaffen. Das Gebaren der jungen Gäste, die 

heute die auf «cooles Design« getrimmten 

Gaststätten füllen, war ihm fremd. Er blieb 

eine Saison lang an einem Ort, dann ging er 

wieder. Überallhin. Sich immer wieder neu 

einfügend in das Ewiggleiche. Nach der Familiengründung 

wurde es allerdings schwieriger, 

sein Berufsethos zu halten. Enttäuscht 

brachte er die kupferne Flambierpfanne, die 

ihm gehörte, nach Hause. Sie wurde nicht 

mehr benötigt und endete im Keller. Einmal 

hatte er sie nochmals hervor genommen, für 

Crêpes Suzette zum Hochzeitstag, worauf 

der Küchenvorhang beim Flambieren Feuer 

fing. Früher, da hatte er sogar ein eigenes 

Gästebuch geführt. Alle großen Stationen 

seines Arbeitslebens waren darin verzeichnet. 

Es war die Welt! Und immer wieder Unterschriften, 

Widmungen berühmter Gäste: 

Könige, Filmstars, Minister, Bundesräte, der 

General. Die täglichen Begebenheiten seiner 

jungen Familie aber erfuhr er bald nur 

noch aus zweiter Hand. Am Morgen war der 

Nachwuchs in der Schule, nachmittags, während 

seiner Zimmerstunde, ebenfalls, und in 

der Nacht, wenn er heimkam, schlief alles. Es 

konnte drei Wochen dauern, bis ich meinen 

Vater kurz erblickte. Für mehr als ein paar 

Worte und Blicke reichte es dann nicht. 

Für ihn schien das Leben leicht. Was er 

verdiente, wussten wir nicht, vielleicht nicht 

einmal er selbst. Er lebte damals vom Tronc, 

das heißt, die Trinkgelder wurden nach einem 

vertraglich festgelegten Schlüssel an die 

Servicebrigade verteilt. Das war eine Rangordnung 

wie bei der Armee: Commis, Commis 

de Rang, Chef de Rang, Chef de Service, 

Chef de Restaurant, Maître d‘Hôtel - ich habe 

später als Quereinsteiger angefangen, mir 

eine Schürze umgebunden, den Chasseur 

gemacht mit der Voiture, den Gästen offeriert, 

was der Feinschmeckerwagen zu bieten 

hatte. An den Nachmittagen Sandwiches,

Pâtisserie und Tortenstücke, Papierservietten 

und Besteck in den Schublädchen, oben die 

Süßigkeiten unter der Cloche. Die voiture, 

das war mittags und abends. Friedrich Dürrenmatt 

erwähnt diesen kulinarischen Höhepunkt 

der Kronenhalle in einem seiner Kriminalromane. 

Zum ersten Mal sah ich Maya Riklis «Bankett» 

1999 in Zofingen, im Obergeschoss des 

alten Schützenhauses. Ein klassizistischer 

Fest- und Ballraum, spiegelndes Parkett. Der 

Raum beherbergte das verlassene Gelage, als 

Kunstereignis dargestellt. An zwei langen Tischen, 

unter drei erhabenen Kronleuchtern 

hatten, an weißem Linnen, imaginär, sechzig 

Leute gesessen, in angeregte Gespräche vertieft. 

Was sie dachten, sagten, gesagt hätten 

oder hätten sagen mögen, war in kleine und 

große Flaschen und Karaffen aus hellem reinem 

Glas eingraviert. Die Position der verschwundenen 

Gäste markierten Weingläser 

mit ihren Namen. Die damastenen Mundtücher, 

achtlos hingeworfen, betonten die 

Trostlosigkeit eines verlassenen Festes, wie 

es Luchino Visconti in seinen Filmwerken oft 

darstellte, u.a. in «Der Tod in Venedig». 

Man fühlte sich beim Betrachten aber eher 

an den alten Schwarz-Weiß-Film «Das letzte 

Ufer» erinnert: Nach einem vernichtenden 

Atomschlag gegen die USA erhält ein davongekommener 

U-Boot-Kapitän, von Gregory 

Peck gespielt, den finalen Auftrag, von 

Australien aus an die Küste Kaliforniens auszulaufen, 

wo geheimnisvolle Laute Überlebender 

registriert wurden, von irgendeinem 

Lauschprogramm aufgezeichnet. Freiwillige 

gehen in Schutzanzügen an Land, suchen 

und finden den Zeugen der untergegangenen 

Gesellschaft, einen Fensterflügel, sinnlos 

im Winde hin- und her schlagend und über 

einen intakten Morse-Apparat den fernen 

Lauschern suggerierend, es sei noch Leben 

vorhanden. Die Suchenden sind mit der Leere 

konfrontiert, die das Leben hinterlässt, 

wenn es abhanden gekommen ist. So nimmt 

der Kapitän wieder Kurs aufs offene Meer. Er 

und seine Mannschaft, desillusioniert, lassen 

auf hoher See das Boot bei geöffneten Schot- 

essay 


ten versinken. 

Beim Eintritt in den Saal ist die mise en 

place, die Tischordnung, noch erkenntlich, 

obwohl das Galadiner eigentlich vorbei ist 

und die Menschen gegangen sind. Deren Gedankenfragmente 

und Pseudodialoge schweben 

noch im Raum, über den Bankett-tischen. 

Die gebrauchten Servietten liegen achtlos, 

von der Künstlerin aber bewusst arrangiert, 

an den Plätzen. Essspuren, Lippenstiftreste 

und Speichelflecken sind durch silberne 

Kreuzstiche eingefasst und so verewigt worden. 

Die Einladungskarte zum Bankett wies 

ein Zitat aus «Der Gattopardo» Giuseppe Tomasi 

di Lampedusas auf, wobei der Text in 

der Schwebe ließ, ob mit der Einladung die 

Teilnahme an einem herrschaftlichen Bankett 

oder nur an der Zurschaustellung dieses 

Banketts gedacht war. Und die Besucher, die 

meisten von ihnen wohl wissend, dass sie als 

Mayas Freunde und Bekannte mit Serviette 

und eingeritzten Gesprächsfetzen dargestellt 

worden waren, strömten neugierig in den 

Saal, suchten, von Geisterhand getrieben, «ihren» 

Platz auf und erkannten, plötzlich doch 

überrascht, den eingravierten Namen im 

Glas und die Spuren auf den Mundtüchern, 

die sie vor Monaten hinterlassen hatten und 

die die Künstlerin in der Zwischenzeit durch 

ihre Bearbeitung veredelt hatte. Man schaute, 

wer neben einem gesessen hätte - man wollte 

ja wissen, mit wem man den imaginären 

Abend verbracht hätte, von der Künstlerin 

zu dieser Nachbarschaft genötigt. «Mit diesen 

zynischen Kommentaren kann ich gar 

nichts anfangen! Manchmal als Theoretiker, 

manchmal als Künstler..... Ja, auch Lyrik! 

Wieso unsichtbar?» Ich habe mich ebenfalls 

gefunden. 

«Tancredi bemühte sich, Galanterie und 

Gaumenfreude miteinander zu verbinden, 

und versuchte, entrückt, in der Würze der 

wohlschmeckenden Gabelvoll Makkaroni 

den Duft von Angelicas Küssen zu erahnen, 

doch er stellte enttäuscht fest, dass das Experiment 

unzulänglich war, und ließ es sein, 

behielt sich aber diese Träume für den Nachtisch 

vor; Don Fabrizio, obschon hingerissen

vom Anblick der ihm gegenüber sitzenden 

Angelica, stellte als einziger am Tisch fest, 

dass die demi-glace zu üppig war und nahm 

sich vor, morgen den Koch darauf hinzuweisen; 

die anderen aßen, gedankenverloren, 

und wussten nicht, dass das Essen ihnen so 

köstlich schmeckte, weil sich eine sinnliche 

Aura ins Haus eingeschlichen hatte.» 

Eros und Thanatos auch hier.... Ich bin hingerissen. 

Wie von einem Traum eingefangen. 

Gleichzeitig tauchen verborgen gebliebene 

Bilder auf. Bilder aus meiner Jugend. Da 

fehlt noch jemand! Genau: der Kellner. Ohne 

ihn, den Diener, lebt keine Gesellschaft. Auf 

dem blankpolierten Parkett ergäbe sich das 

Spurenbild all seiner Schritte und Pirouetten, 

Arbeitswege und Warteräume, wenn er auf 

den Tisch zu trat, die Karte reichte, die Bestellung 

aufnahm, eine Bewegung, fest und 

für sich allein. Die Kraft, alles genau zu tun. 

Die Zerlegung der Speisen auf dem guéridon, 

dem Anrichtetisch. Sein Ernst und sein 

Schweigen machten daraus etwas Würdevolles. 

Er schritt schneller, hüpfte und schwebte 

fast, seine Drehungen hatten etwas rhythmisch 

Anmutiges, er wandte sich um, nahm 

aus dem Unsichtbaren ein Ding, stellte es an 

seinen richtigen Platz, rückte hier an einem 

Besteck, gab Feuer, reichte den Wein, tischte 

auf, tischte ab ohne die Bewegung zu unterbrechen, 

als ob sie sich verselbständigt hätte, 

er schob den Stuhl zur Seite, half dem Gast 

sich zu erheben, brachte Hut und Mantel. Er 

blickte auf den Tisch, sah das gebrauchte Geschirr, 

das verschobene Besteck, das umgestürzte 

Glas, die beschmutzte Serviette. Das 

liegen gelassene Leben. Nicht dass er sich 

jetzt hingesetzt hätte, sich auszuruhen! Das 

Bankett war vorüber. Er war nicht geladen 

gewesen. Stattdessen würde er sich ans Abräumen 

machen, den Tisch wieder vorbereiten. 

Doch niemals hätte sich mein Vater, der 

Kellner, die Frage gestellt, ob er lebe um zu 

arbeiten, oder ob er arbeite um zu leben. Solche 

Sinnfragen standen ihm ferne, waren in 

seinen Augen philosophische Spitzfindigkeiten. 

Er nahm das Leben hin. «Jeder an seinem 

Ort!» pflegte er zu sagen. Mise en Place. 

essay 


Mit diesem Beitrag konnte Walter Ehrismann den 2. Preis (257 

Einsendungen europaweit) im Wettbewerb des Literaturhauses 

Basel zum Thema ‚Arbeiten wir, um zu leben - oder leben wir, um 

zu arbeiten‘ erreichen. Wir gratulieren! 

Hermann Wischnat 

ein k o m i s c h e s ge d i c h t? 

Was ist das Komische am komischen Gedicht? 

Ist es etwa das Humorvolle, das 

Satirische? Aber Vorsicht, wir sind im Begriff, 

der Frage mit weiteren Fragen zu begegnen. 

Komik ist, Lexiken folgend, der Wortbedeutung 

nach vom griechischen Komos, Festzug, 

abgeleitet. Sie hat heute die Bedeutungsbreite 

von erheiternd, kauzig über unbeholfen, 

lächerlich bis sonderbar, befremdend. Sie erzielt 

diese Wirkung durch Abweichung vom 

Normalen, vom Gewohnten. Komik kann 

gewollt erzeugt werden, sich aber auch ungewollt 

ergeben. 

Das Gewohnte läuft in Regeln ab. Das Ungewohnte 

überrascht und irritiert die Regelerwartungen. 

Der Komikrezipient erwartet 

solche Überraschungen und Erwartungstäuschungen, 

um seinen Spaß oder seine Freude 

daran zu haben. Und der Komiker ist der 

Darsteller der Überraschungen und Erwartungstäuschungen. 

In welchem Verhältnis zueinander stehen 

nun Komik und Gedicht? Zur Veranschaulichung 

wage ich einen praktischen Versuch: 

modern learning 

oder Die Sprache als Schule 

Unsere Schule 

ist eine coole, 

die, wie du weißt, 

stetig Anglizismen machen tut. 

Da ist sie gut. 

Das bringt uns Wellness 

mit größter Schnellness 

in unsre Schule. 

Solch eine Kuhle! 10

Signalisiert wird modernes Lernen in einer 

Schule. Bei genauerem Hinsehen ist als Schule 

die Sprache gemeint, die zur gespielten 

allgemeinen Zufriedenheit sehr zügig und 

nüchtern Anglizismen zeugt und vermittelt. 

Formal zeigt sich der Text als zweistrophiges 

Gedicht in Paarreimen, die Verse regelmäßig 

in daktylischem Auftakt (-vv-). Allerdings 

ist zwischen die beiden Strophen ein Einzelvers 

geschaltet, choriambisch (-vv-): „Da ist 

sie gut“. Und diese auffällige Zeile reimt sich 

mit dem vierten Vers („stetig Anglizismen 

machen tut“), der aus der Reimerwartung 

(auf „weißt“) herausfällt und als einziger 

metrisch als fünfhebiger Trochäus gefasst ist. 

Der dritte Vers, der Wissen signalisiert, steht 

unvermutet reimlos (und orientierungslos?) 

da. Und die beiden formalen Ausnahmeverse 

reimen sich unversehens auf „tut“ und 

„gut“. 

Zum Schluss schert der letzte Vers als einziger 

aus der Linksbündigkeit in Richtung 

Rechtsbündigkeit aus. Warum? - Er schließt 

als Lautgestalt den Rahmen zu den beiden 

Eingangsversen und vermittelt als Schlussaussage 

Nüchternheit und Souveränität, wie 

man das heutzutage von dem Anglizismus 

„cool“ erwartet. Jedoch über das Auge wahrgenommen, 

lenkt der Vers die Vorstellung in 

eine andere Richtung („Kuhle“). Oder nur 

ein Rechtschreibfehler? Das Schweben und 

die Mehrdeutigkeit zeigen sich überdies darin, 

dass die letzte Strophe alternativ auch in 

Jamben (v - v - v) gelesen werden kann. 

Wenn der Text ein komisches Gedicht sein 

will, stellen sich auf diesen Anspruch bezogene 

Fragen: 

Bringen Inhalt und Form Abweichungen 

vom Gewohnten? Ist die Spannung für heutiges 

Komikverständnis stark genug? Überraschen 

Gedankenlauf und Ergebnis hinreichend? 

Lacht beim Anglizismenthema heute 

überhaupt noch jemand? Weist das Komische 

hier in Richtung des Humors, der sich 

als ein heiteres Verstehen der Unvollkommenheiten 

unseres Lebens zeigt? Oder eher 

in Richtung Satire, die kritisch und verfremdend 

an ein Zeitthema herangeht, um es ge- 

essay 


zielt zum Besseren zu ändern? Oder weist 

hier die Komik gar in Richtung Groteske, die 

den aktualisierten Gegenstand als ausweglos 

verfahren und verloren ansieht? 

Je nach „Komiksozialisation“ 1 und Gedichtverständnis 

der Leserinnen und Leser dürfen 

unterschiedliche Reaktionen auf diesen Text 

und unterschiedliche Antworten auf diese 

Fragen erwartet werden. 

Wie breit die Komik als Humor und Satire 

heute verstanden wird, belegt beispielsweise 

Friedhelm Hamann an Beiträgen zum 

Wilhelm-Busch-Preis. Sie sind „grotesk, abgründig, 

makaber, anstößig, bissig und dann 

wieder ulkig, brav, bestätigend, sympathisch, 

leichtsinnig, verspielt. ... Was einem als hintergründiger 

Humor erscheint, hält der andere 

für eine Banalität.“ 2 

Nicht zu übergehen sind als allgemeine Aussagen 

Robert Gernhardts zehn Thesen zum 

komischen Gedicht. 3 Einige Stichworte seien 

genannt: 

Das komische Gedicht „zielt auf das Lachen 

ab“, erschöpft sich aber nicht darin. Es 

„braucht die Regel“ und „bedarf der Inspiration“. 

Es ist einerseits „zeitverfallen“, andererseits 

„haltbar“ und „ist der Königsweg 

zum Lachen“. 

Wenden wir uns einem zweiten Text zu. 

Zukunft 2 

Ein junger Hund ist leichter zu händeln 

als ein Kind. 

Er wächst schneller heran und gehorcht 

besser. 

Er muss zudem nicht aufs Gymnasium. 

Allerdings gibt es bis jetzt immer noch 

kein Welpengeld. 

Auch sollte man dem Tier zuliebe 

(Tierliebe) 

die Hundesteuer regelmäßig zahlen. 

Die Frage - Hund oder Kind - will also 

überlegt sein. 

Aber unter dem Strich kommt man 

mit einem xxnd - doch, doch - 

besser zurecht. 10

Die Aktualität des Themas kann niemand bestreiten 

(oder doch?).Ist es zeitgemäß gestaltet? 

Überzeugen formal die drei je fünfzeiligen 

freiversigen Strophen? Der Leserhythmus 

wird von Zeilenbrüchen bestimmt, sofern 

der Leser sich auf sie einlässt. Inhaltlich wird 

zunächst bei der Frage „Hund oder Kind“ 

der Hund favorisiert. Fallen die Argumente 

aus dem Erwartungsrahmen? Nur scheinbar? 

Birgt die Entscheidung „xxnd - doch, 

doch -“ ein für Komik hinreichendes Überraschungsmoment? 

Ist der Text insgesamt 

verständlich? 4 Was soll in diesem Gedichttitel 

die „2“? Ist der Textinhalt überhaupt zum 

Lachen? 

Wirken der Ton, die Atmosphäre zu hart oder 

zu weich? Allgemein erwartet man heutzutage 

angeblich eine raue Gangart. Der Humor 

sollte „grotesk sein oder böse - am besten beides“, 

und das gerade bei der jungen Generation, 

bzw. für die junge Generation. 5 . (Strasser 

... ) Oder sollte Komik auch - oder gerade 

besonders - Freiraum für Freude schaffen, 

die über den spaßigen Augenblick hinausweist? 

6 

Ein drittes und letztes Beispiel: 

Abfälle 

Elläf ba 

Elläf ba 

Elläf ba 

ba! ba! ba! 

Elläf ba10 

Das Gedicht besteht aus einem Wort, mit 

dem lautlich durch die Umkehrung der Leserichtung, 

durch die Verselbständigung der 

Silbe „ab/ba“ und durch die Setzung dreier 

Rufzeichen gespielt wird. Ein Kindergedicht 

(?) und im übrigen methodisch nicht neu. 

Aber ergibt „Un-Sinniges“ hier nicht doch 

„Gegen-Sinniges“? 7 Stellen Sie sich vor, irgendwo 

(Familie, Büro?) heißt es bei Unaufgeräumtheiten 

augenzwinkernd: „Elläf ba“. 

Und es wird ohne Aufhebens(?) gehandelt. 

essay 


Bei aller Vielfalt des Erscheinungsbilds der 

Komik fußt sie im Grunde auf wenigen - 

freilich geschickt zu variierenden - Grundelementen, 

als da z. B. sind: „Das Spiel mit 

dem Tabuierten und dem Unbewussten, die 

überraschende Zusammenführung kontrastierender 

Ebenen, die Nichterfüllung einer 

zuvor gezielt aufgebauten Lesererwartung, 

die planvolle Einrichtung erzählerischer Lücken 

...“. 8 Zu beachten ist der thematisch unterschiedlich 

schnelle Wechsel von Komikmoden 

im Verbund mit Gewohnheiten und 

Erfahrungen. Denn nur aus gleichem Verstehen 

heraus können Menschen über das 

Gleiche lachen. - Das ist aber gleichmachend 

nicht einforderbar, glücklicherweise. Also: 

„Das Komische schlechthin gibt es gar nicht. 

Was der eine komisch findet, kommt dem 

anderen vielleicht gar nicht komisch vor ...“ 9 

Ja, wenn das so ist, sollte jeder von uns nun 

aber gerade mit eigenen Gedichten Komik 

probieren. Viel Erfolg und Freude! 

------- 

1) Gernhardt, Robert / Zehrer, Klaus Cäsar (Hg.): „Hell 

und schnell. 555 komische Gedichte aus 5 Jahrhunderten“, 

621 S., S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 4/2005 

(Erstaufl. 2004), hier: Zehrer, Klaus Cäsar, S.505 

2) Hamann, Friedhelm in Anthologie: Wilhelm-Busch- 

Preis für satirische und humoristische Versdichtung 2003, 

Geleitwort, S.3 (ISBN 3-00-011856-x) 

3) Gernhardt, Robert: Vgl. Anm. 1, S.11-14 und Frankfurter 

Allgemeine Zeitung: „Zur Heiterkeit bereit. Zehn 

Thesen zum komischen Gedicht“, Ausgabe v. 12.02.2004 

4) Wiesler, Andre: „Komisches Schreiben“, in „Federwelt, 

Zeitschrift für Autorinnen und Autoren“, Nr. 50, Febr./ 

März 2005, S.21-25 - Wiesler bringt sieben Beispiele des 

Komischen unter den Vorzeichen „Komik muss verstanden 

werden“ und „Komik ist unerwartet“. 

5) Strasser, Hermann, Graf, Achim: „Schmidteinander ins 

21. Jahrhundert. Auf dem Weg in die Spaß- und Spottgesellschaft?“ 

in: Beil. B 12/2000 zur Wochenztg. „Das 

Parlament“ S.11, Spalte 2 

6) Stecher, Reinhold: Das Geschenk der Weihnacht. Freiburg 

1991, S.53 - Stecher geht pointiert auf den Unterschied 

zwischen Spaß und Freude ein. 

7) Berdel, Dieter: „Scherzdichtung, Nonsenspoesie & Co. 

Kleine Auswahl humorvoller Lyrik“. In: „Lachen gefährdet 

die Gesundheit. Humoriges für Lesende und Schreibende“, 

Edition Doppelpunkt, Wien 2000, S.68 (Vgl. 

Anm. 9!) 

8) Zehrer, Klaus: Vgl. Anm. 1, hier S.506 

9) Topka, Rosina: „Wer lachen kann, hat mehr vom Leben

und der Literatur“. In: Lachen gefährdet die Gesundheit. 

Humoriges für Lesende und Schreibende, S.7-60, Edition 

Doppelpunkt, Wien 2000, S.20. (Vgl. Anm. 7!) 

10) Wischnat, Hermann: „modern learning“; „Zukunft 2“; 

„Abfälle“ 

BÜCHERTISCH 

Theo Schmich, ‚lyrische ruhrgebietsbilder‘ 

Gedichte und 7 Holzschnitte von Carmen 

Weber, Universitätsverlag DI.N. Brockmeyer, 

Bochum, 2008; ISBN 978-3-8196-0709-7, 

kart. 88 S., € 9,90 

Thomas Rackwitz, ‚in halle schläft der hund 

beim pinkeln ein‘, Gedichte FIXPOETRY Lesehefte 

Nr. 4, 2009, Verlag im Proberaum 3, 

Klingenberg, ISBN 978-3-94 1296-03-9; 

€ 6,90 

KLEINES FEUILLETON 

Claudio Magris erhält den Friedenspreis 

des deutschen Buchhandels 

Anlässlich der Buchmesse 2009 in Frankfurt 

wird der Friedenspreis des deutschen Buchhandels 

an den Italiener Claudio Magris verliehen. 

In der Begründung des Stiftungsrates 

heißt es, er hat sich „wie kaum ein anderer 

mit dem Problem des Zusammenlebens und 

Zusammenwirkens verschiedener Kulturen 

beschäftigt. In zahlreichen Werken erzählt er 

von der Vielfalt der Systeme und Sprachen 

Mitteleuropas, von Eigentümlichkeiten und 

Gegensätzen.“ 

Claudio Magris wurde 1939 in Triest geboren, 

studierte Germanistik und Philosophie 

und arbeitet als Schriftsteller, Literaturwissenschaftler, 

Essayist und Kolumnist. Er 

wuchs in einem Grenzgebiet auf. So verwundert 

nicht sein späteres Sich Einsetzen für 

die Blickwinkel und Problemverflechtungen 

unterschiedlicher Kulturen. Bekannt wurde 

er mit dem Werk ‚Danubio’. Es handelt von 

IGda 


einer literarischen Reise entlang der Donau, 

in deren Vordergrund die multikulturelle 

Vergangenheit dieses geschichtsträchtigen 

Umfeldes steht. Seine dort entworfene Vision 

eines von Stacheldraht und Mauer ungeteilten 

Mitteleuropas wurde schon wenige 

Jahre nach der Veröffentlichung Realität. 

Die Reaktionen auf die angekündigte Verleihung 

waren unterschiedlich. Während die 

‚Zeit’ schreibt, er ist ein ‚würdiger Preisträger’, 

äußert sich die FAZ etwas verhaltener. 

Magris selbst bleibt bescheiden. In seinem 

ersten Interview mit Holger Heimann (Börsenblatt) 

sagt er: ‚..vor allem gibt es eine große 

Dankbarkeit, und so ist es möglich, einen 

solchen Preis guten Gewissens anzunehmen 

– mit der Überzeugung, dass man ihn eigentlich 

mit vielen anderen teilen sollte’. 

Urheberrecht und Google 

Dass wir ein starkes Urheberrecht brauchen, 

haben die Erfahrungen mit den Internetmöglichkeiten 

gelehrt. Bereits seit dem 30. 8. 2006 

werden von Google digitalisierte Bücher ins 

Netz gestellt und können von jedermann 

eingesehen bzw. ausgedruckt werden. Zunächst 

handelte es sich nur um Bücher, deren 

Urheberrecht abgelaufen ist – das älteste 

Buch stammte von 1560. Mittlerweile geht es 

jedoch um eine ganz erhebliche Anzahl von 

Büchern, deren Urheberrecht noch besteht. 

Die Autoren erfuhren die Digitalisierung 

eher zufällig und wurden nicht verständigt. 

Die Zeit schreibt im April 2009 dazu: ‚Google 

digitalisiert das Wissen der Welt. Wer dagegen 

protestiert, gilt als Spielverderber.’ 

Ministerin Zypries äußerte sich aufgebracht 

dazu im Mai in Berlin: ‚Der Schutz des geistigen 

Eigentums ist gerade für Deutschland 

so wichtig, weil kluge Ideen, Kreativität und 

Innovationen unsere wichtigste Ressource 

sind.’ 

Auch wenn der Einspruchstermin, seine 

Bücher von Google digitalisieren zu lassen, 

vom Mai d. J. einstweilen auf den 4. September 

2009 verlegt wurde, ist nach wie vor 

erforderlich, dass AutorInnen Widerspruch

einlegen, andernfalls sind sie von einem Prozessvergleich 

mit Google betroffen, falls er 

im Oktober vom Bundesrichter in New York 

für wirksam erklärt wird. Demnach sollen 

Autoren, deren Bücher bereits digitalisiert 

wurden, mit etwa 60 Dollar pro Werk entschädigt 

werden. 

Die Mitgliederversammlung der VG Wort 

hat am 23. Mai 2009 beschlossen, ‚dass die 

VG Wort bestimmte Rechte aus dem Google- 

Settlement für Autoren und Verlage gemeinsam 

wahrnimmt. Der Beschluss ... sieht vor, 

dass die VG Wort die Vergütungsansprüche 

für die bis zum 5. Mai 2009 von Google digitalisierten 

Werke einzieht, gleichzeitig aber 

die in Deutschland erschienenen Werke aus 

dem Digitalisierungsprogramm von Google 

zurückzieht. Dies wiederum wurde mit der 

Möglichkeit verbunden, dass die VG Wort in 

Zukunft digitale Nutzungen von vergriffenen 

Werken – im Unterschied zu lieferbaren 

Werken lizenzieren kann, wenn die Rechteinhaber 

damit einverstanden sind.’ 

Aktuelles dazu kann jeweils auf der Homepage 

von VG Wort nachgesehen werden. 

Autoren und Autorinnen werden gebeten, 

auf die aktuellen Nachrichten zum Urheberrecht 

betr. Google zu achten. 

Richard von Weizsäcker als ‚Förderer 

des Buches” geehrt 

In Anerkennung und Würdigung seiner herausragenden 

Verdienste für das Buch ehrte 

der Börsenverein des Deutschen Buchhandels 

Bundespräsident a. D. Dr. Richard von 

Weizsäcker durch die Verleihung der Auszeichnung 

‚Dem Förderer des Buches’. 

Aus der Urkunde: ‚In außergewöhnlicher 

Weise hat Richard von Weizsäcker die Entwicklung 

des Buches, des Börsenvereins, 

seiner Verleger und Buchhändler über Jahrzehnte 

hinweg begleitet. Den Friedenspreis 

des Deutschen Buchhandels hat er öffentlich 

gestärkt, in dem er als Laudator Octavio Paz 

und Friedrich Schorlemmer geehrt hat. Als 

Bundespräsident hat er die Schirmherrschaft 

für den Vorlesewettbewerb übernommen, 

IGda 


der es Kindern möglich macht, durch Lesen 

einen leichteren Zugang zur Bildung zu finden. 

Wer sich wie er für das Buch einsetzt 

– ein Gut, das auf elementare Bedürfnisse 

des Menschen antwortet und das unter den 

Medien der gewaltloseste Vermittler ist und 

bleibt, dem ist der Wert des Wortes und des 

geistigen Eigentums wichtig.’ 

Frankfurter Buchmesse 

Die traditionsreiche Buchmesse soll um weitere 

13 Jahre bis 2022 in Frankfurt stattfinden. 

Ihre Geschichte reicht bis ins 15. Jahrhundert 

zurück. 1949 lebte die neuzeitliche Tradition 

der Buchmesse in Frankfurt wieder auf, 

1951 zog sie aus dem Römer und der Paulskirche 

auf das Messegelände. Mit mehr als 

7.000 Ausstellern aus 100 Ländern und über 

299.000 internationalen Besuchern ist die 

Frankfurter Buchmesse die größte Buch- 

und Medienmesse der Welt. Ungezählte 

Veranstaltungen, Lesungen, Präsentationen 

etc. finden jährlich hier statt. In diesem Jahr 

ist die Buchmesse vom 14. bis 18. Oktober 

geöffnet. Ehrengast ist China. 

Hörbuchmarkt 

Anlässlich der ersten Jahrestagung der AK 

Hörbuchverlage am 17. Juni d. J. erfuhren 

wir von Argon-Geschäftsführer Henning 

Stumpp, dass der Hörbuchmarkt noch lange 

nicht satt ist. 

Mit dem passenden ‚Angebotsmix’ könne 

sich die Anzahl der Hörbuch-Nutzer bis 2015 

von 4 auf sicherlich 10 Millionen erhöhen. 

Der Hörbuchmarkt ist bis 2007 in einem rasanten 

Tempo angestiegen. Es werden immer 

mehr Audiobooks gekauft; der Umsatz 

ist laut dem Marktforschungsunternehmen 

GfK von 72 Millionen Euro im Jahr 2001 auf 

167,8 Millionen Euro im Jahr 2007 gestiegen.

GLOBArt Award 2009 

*Ernesto Cardenal wird mit dem „GLOBArt 

Award 2009“ ausgezeichnet.* 

Der nicaraguanische Priester-Dichter 

Ernesto Cardenal (84) wurde mit dem „GLO- 

BArt Award 2009 in Wien ausgezeichnet. Er 

erhielt diese Ehrung für sein engagiertes politisches 

Eintreten als ‚Befreiungstheologe’. 

Bis heute setzt er sich für die Armen und Unterdrückten 

in Nicaragua ein. Er gilt als einer 

der bedeutendsten Schriftsteller Lateinamerikas. 

Ernesto Cardenal wurde am 20. Januar 1925 

in Granada, Nicaragua, geboren und war unter 

der sandinistischen Regierung zwischen 

1979 und 1987 Kulturminister. 

Sein politisches Engagement brachte ihn immer 

wieder in Konflikt mit der Amtskirche. 

1980 erhielt er den Friedenspreis des deutschen 

Buchhandels - 1985 wurde er hingegen 

vom Vatikan wegen seiner politischen 

Tätigkeit von seinem Amt als katholischer 

Priester suspendiert. Er bemühte sich nie um 

eine Rückgängigmachung dieser kirchlichen 

Sanktionen. Sein dichterisches Werk war 

schon öfter für den Nobelpreis im Gespräch. 

GLOBArt zeichnet seit 1997 Persönlichkeiten 

für ihr zivilgesellschaftliches Engagement 

mit dem GLOBArt Award aus. 

Zu den Preisträgern zählen Yehudi Menuhin, 

Bischof Erwin Kräutler, Vaclav Havel und 

zuletzt 2007 Riccardo Muti. 

NEUE MITGLIEDER 

Irmentraud ter Veer, Den-Haag 

Theo Schmich, Essen 

Denis Gustavus, Berlin 


Aus einem Bündel 

fällt das Gewicht 

sie werden leichter 

die Kleider 

AZ 

IGda 

Umrisse 

verlieren sich 

Raum gewinne ich 

Raum 

bis ich nur mehr 

Gebärde 

bin 

theo Schmich 

Das Rad 


An einem Punkt 

der Ewigkeit, wir, geflochten 

auf das Rad 

der Zeit, 

durch die wir rasen und mit ihr durch 

Zukunft, Gegenwart, Vergangenheit – 

Rad der Zeit. 

Das Ziel? 

Durch Nebel, Sternendunst, 

in Universums Ferne. 

Irgendwo, Irgendwas. 

Oder nichts. 

Für nichts dies Rasen unter Sternenhimmeln, 

vorbei an Sonnen, Monden, Welten, 

geflochten auf das Rad? 

Kein Lohn, der winkt für die Tortur, 

nichts als Vergessen, 

kein Überleben, 

irgendwie? 

Gewiss ist eines: 

Wir sind 

Ein Teil der Ewigkeit – 

Wenn auch geflochten auf das Rad. 

(aus ‚Rasende, ruhende Zeit‘, Anthologie, 

Etaina-Verlag, 2008 

Denis Gustavus 

ist im prosa-Teil vertreten.

BÜCHERSCHAU 

Eckhard Erxleben: sommergeflüster am 

herbstrand, Wiesenburg Verlag 2009, € 12.- 

Eckhard Erxleben legt mit seinem neuen Lyrikband 

eine weitere Nuance seines Schaffens 

vor. Leichtgefühlte Romantik, spielerische 

Sinnlichkeit, Naturnähe, auch bisweilen 

zärtliche Schwermut sind in fast allen dieser 

Gedichte zu spüren. 

Die Kapitelüberschriften der fünf Buchabschnitte 

nennen sich ‚sommergeflüster’, ‚lust 

ist jetzt’, ‚du möchtest doch auch’, am herbstrand’ 

und ‚traubenblaue schwermut’. 

Der Stil der Texte hingegen erscheint ein wenig 

unterschiedlich. 

Da geht es einerseits um mögliche, stets anrührende 

Doppelbödigkeit - ‚reife rispen’ 

z.B., ‚familienmuseum’ oder ein ‚wissendes 

lied’; poetisch verführen auch Zeilen wie 

‚die maserung speichert vergangene wetter’ 

oder ‚nadelnd hab’ ich abgeworfen, was 

mich stört’. 

Anderes hingegen kommt klar und fast prosaisch 

daher, etwa ‚heiße haut, darauf klebt 

gras’ oder ‚bis auch der berg in flammen 

stand’. 

So berühren manche Zeilen scheinbar etwas 

alltagseinfach – sie lassen sich durch die spielerische 

Stimmung trotzdem meist gut lesen. 

Bilder wie ‚liebeszittern’ oder ‚knospenbrüste’ 

scheinen jedoch ein wenig altgebraucht, 

ebenso etwas sonderlich die Zeile:‚kraftvoll 

ihre hüften spürt...’. 

Doch unversehens kann Erxleben nach kleinen 

Merkwürdigkeiten in dichte, poetische 

Bilder wechseln. Zauber verraten magisch 

anmutendere Zeilen wie ‚in baumfarben 

schimmern die federn unter den flügeln’ 

oder ‚wie ein fell aus märchen wächst moos 

über uns’. 

Es erfreut der gelegentliche Blick zum Märchenhaften, 

‚neulich im waldhaus’ z.B. . 

Der Liebende übernachtet bei einer Hexe. 

Sie bückt sich, sammelt Kraut, ‚doch dann 

sah sie mich durch ihre beine, spuckte das 

kraut aus und ...strich ganz langsam zu mir 

IGda 


kommend ihre sieben röcke glatt’. Oder: ‚der 

schatten des schwarzen vogels schon, und 

keiner weiß, ob erlösung wartet.’ 

Insgesamt ein hübsches Gedichtbändchen, 

liebevoll dem Buchtitel gemäss gestaltet in 

Naturgrünes und Gelb – innen ergänzt mit 

impressionistisch-zarten Graphiken von 

Maxi Springsguth. 

SERVICE 

WETTBEWERBE 

1 Lyrikpreis Meran 

AZ 

Der Kreis Südtiroler Autorinnen und Autoren 

und die Kurverwaltung Meran schreiben 

zum zehnten Mal den ‚Lyrikpreis 

Meran’ aus. Preise: Lyrikpreis Meran: 8.000 

Euro, Südtiroler Landesregierung. Preis der 

Stiftung Sparkasse: 3.500 Euro. Medienpreis: 

2.500 Euro - RAI-Sender, Bozen. Teilnahmeberechtigt 

sind alle deutschsprachigen AutorInnen, 

die einen eigenständigen Lyrik- 

oder Prosaband (kein Sachbuch, Drehbuch, 

keine Veröffentlichung im Web) in einem 

Verlag (kein Selbst- oder Eigenverlag!) veröffentlicht 

haben. Das Sekretariat nimmt die 

Beiträge - 10 unveröffentlichte Gedichte in 

fünffacher Ausführung - entgegen. Die Gedichte 

gelten als veröffentlicht, wenn sie in 

Buchform oder in einem anderen Printmedium 

abgedruckt sind. Die eingereichten Texte 

müssen anonym bzw. mit Kennwort versehen 

sein. Name und Adresse, ergänzt um 

eine Vita, sollen separat in einem Umschlag 

mitgeschickt werden. Einsendungen sind 

nur per Post (nicht per Email) zu senden an: 

Kurverwaltung Meran/Lyrikpreis Meran, 

Freiheitsstraße 35, I-39012 Meran. 

Eine Vorjury wählt neun AutorInnen aus. 

Diese werden nach Meran eingeladen. Dort 

werden die drei PreisträgerInnen ermittelt. 

Allen Eingeladenen werden die Fahrtkosten

vergütet und ein freier Aufenthalt von drei 

Tagen mit Halbpension in Meran gewährt. 

Die Lesungen werden für den Hörfunk RAI 

Sender Bozen aufgezeichnet. Für die Ausstrahlung 

wird ein Honorar ausbezahlt. Die 

Preisverteilung erfolgt am 8. 5. 2010. 

Jury: Hans-Jürgen Balmes, S. Fischer-Verlag, 

Christoph Buchwald, Ulla Hahn, Ilma Rakusa 

und Wolfgang Wiesmüller. Die Texte der 

eingeladenen AutorInnen werden in einer 

Broschüre veröffentlicht. Die Rechte bleiben 

erhalten. 

Info: Tel.: 0039-0473-272000 , Mail: info@meraninfo.eu 

oder per Webseite - http://www. 

kuenstlerbund.org/de/lyrikpreis bzw. auch 

Tel.: 0039-0471-977037 . 

Einsendeschluss: 20.10.2009 

2 Dresdner Lyrikpreis 2010 

Der Dresdner Lyrikpreis wird 2010 zum 7. 

Mal verliehen und ist mit 5.000 Euro dotiert. 

Bewerber aus dem deutschsprachigen Raum 

und der Tschechischen Republik können von 

Verlagen, Literaturzeitschriften, Autorenverbänden 

und literarischen Vereinigungen vorgeschlagen 

werden. Eigenbewerbungen sind 

erwünscht. Eingereicht werden sollen mindestens 

6, höchstens 10 Gedichte eines Autors 

in fünffacher Ausfertigung. Auf den Texten 

soll anstelle des eigenen Namens ein Kennwort 

erscheinen. Persönliche Daten und Vita 

sind in einem verschlossenen Umschlag beizulegen, 

der ebenfalls das Kennwort enthält. 

Eine tschechische und eine deutsche Vorjury 

nominieren jeweils bis zu 5 Kandidaten, die 

zur Endausscheidung eingeladen werden. 

Vor Hauptjury und Publikum präsentieren 

die AutorInnen einen ca. zehnminütigen 

Ausschnitt der Wettbewerbsbeiträge. 

Sämtliche eingesandten Texte aller nominierten 

Bewerber werden im Vorfeld von 

Übersetzern in die jeweils andere Sprache 

übertragen und der Hauptjury zur Verfügung 

gestellt. Bewerber müssen grundsätzlich 

bereit sein, am Tag der Preisverleihung 

in Dresden zu lesen. Manuskripte sind auf 

IGda 


dem Postweg – nicht per Email! - einzureichen 

an das: 

Dresdner Literaturbüro, Antonstraße 1, 01097 

Dresden. Ab 01.02.10 werden die Kennworte 

der Nominierten auf der Homepage vom 

Dresdner Literaturbüro veröffentlicht. Infos: 

T./F: 0351-804 50 87 oder http://www.dresdner-literaturbuero.de. 

Einsendeschluss: 30. September 2009. 

3 Agatha-Christie-Krimipreis 2010 

Deutschlands beste Krimiautoren werden 

gesucht für den Agatha-Christie-Krimipreis 

2010. Er wird vergeben vom S. Fischer Taschenbuch 

Verlag, der Buchhandlung Hugendubel, 

FOCUS Online und dem Krimifestival 

München: Eine hochkarätige Jury sucht 

die beste Krimigeschichte zum Thema: ‚Wo 

das Verbrechen zu Hause ist’. 

‚Ob in der vertrauten Nachbarschaft oder der 

exotischen Ferne, im eleganten Landhaus, 

bei treuen Freunden oder auf gefährlichen 

Reisen - Ihre Story sollte maximal 10 Manuskriptseiten 

(je 30 Zeilen à 60 Anschläge) 

umfassen und darf noch nicht veröffentlicht 

sein.’ Zwei Exemplare des fertigen Manuskripts 

sind einzusenden. Auf dem Text darf 

nur der Titel der Story, nicht der Autorenname 

stehen. Eine Kurzbiographie mit Namen, 

Anschrift, Email-Adresse und ggf. Publikationsliste 

ist beizulegen, auf der der Titel 

der Kurzgeschichte nochmals vermerkt sein 

muss. Die drei besten Geschichten erhalten 

wertvolle Preise und werden beim Krimifestival 

München im März 2010 ausgezeichnet. 

Zudem erscheinen die 25 besten Storys im 

März 2010 in einer Anthologie im Fischer Taschenbuch 

Verlag! 

Einsendungen an: S. Fischer Verlage, „Agatha-Christie-Krimipreis 

2010“, 

Hedderichstr. 114, 60596 Frankfurt. 

Infos: 0049-69/60620 und http://www.fischerverlage.de/page/Agatha-Christie-Krimipreis. 

Einsendeschluss ist der 31. August 2009

4 Literaturförderpreis der Landeshauptstadt 

Mainz 

Herzlich eingeladen zur Teilnahme am Literaturförderpreis 

der Landeshauptstadt 

Mainz sind junge AutorInnen, die nicht älter 

als 34 Jahre sind, einen deutlichen Bezug zur 

Stadt Mainz haben, bisher nur wenige Veröffentlichungen 

vorweisen können und deren 

Texte eine sprachliche und/oder inhaltliche 

Innovation darstellen. Die einzureichenden 

Arbeiten – 30 Zeilen á 60 Anschläge - sind an 

keine bestimmte literarische Gattung, auch 

an kein Thema gebunden. 

Eine Vorjury wählt drei KandidatInnen aus. 

Während der öffentlichen Lesung am 26. 

November 2009 im Ratssaal des Mainzer 

Ratshauses tragen diese ihre Arbeiten der 

Hauptjury vor. Diese besteht aus einem/er 

Literaturkritiker/in, einem/er Vertreter/in der 

Vorjury, dem Kulturdezernenten der Stadt 

Mainz und dem anwesenden Publikum. Bei 

Stimmengleichheit gibt das Mehrheitsvotum 

des Publikums den Ausschlag. Der Förderpreis 

ist mit 2.600 € dotiert. 

Die Texte in dreifacher Ausfertigung sollen 

unter einem Kennwort eingesandt werden. 

Die persönlichen Daten sind in einem gesonderten 

Umschlag (Zettel mit Name, Adresse, 

Kurzbiographie und den ersten drei Worten 

der einzelnen Texte) beizufügen. 

Manuskripte an: Literaturbüro Mainz für 

Rheinland-Pfalz, Neutorstraße 1, 55116 

Mainz. Infos: Tel. 06131-22 02, Mail info@literaturbuero-rlp.de 

oder 

http://www.literaturbuero-rlp.de/ . 

Einsendeschluss: 4. September 2009 

5 DeLiA Literaturpreis 2010 

Der Verein zur Förderung deutscher Liebesromanliteratur 

e. V. schreibt den mit 1000 

Euro dotierten Literaturpreis für das Jahr 

2010 aus. 

Teilnahmeberechtigt sind: deutschsprachige 

Liebesromane (Original- und Erstausgaben) 

ohne Subgenre-Beschränkung, erstveröffent- 

IGda 


licht im Jahr 2009, keine Neuauflagen und 

Wiederauflagen, keine Übersetzungen aus 

anderen Sprachen, keine Veröffentlichungen 

mit Kostenbeteiligung des Autors und/oder 

Book on Demand, keine E-Books oder Hörbücher. 

Manuskripte und Exposés werden 

nicht angenommen. Daneben gibt es weitere 

Ausschlussgründe in Bezug auf Format, Beziehbarkeit 

und Inhalte. 

Autoren, Autorinnen und Verlage, die sich 

beteiligen möchten, nehmen bitte vorher zur 

Erläuterung der genauen Vorgehensweise 

Kontakt mit der Juryvorsitzenden auf: Brigitta 

D’Orazio. Mail: brkanitz@tin.it. 

Infos über die Geschäftsstelle: Delia, Rebecca 

Michéle, Fasanenweg 33 , 73230 Kirchheim/ 

Teck , Tel.: 0049-7021/ 73 69 64 oder unter: 

http://www.delia-online.de. 

Einsendeschluss : 31.12.2009 

6 Traurige Hurras und freche Verse/ 

Ruhrgebietstexte für das Jahr 2010 

Das Literaturbüro Ruhr e. V. und die Westdeutsche 

Allgemeine Zeitung schreiben einen 

Wettbewerb aus:‚Traurige Hurras und 

freche Verse’ – ein Wettbewerb zu Gedichten 

aus dem Ruhrgebiet. Es handelt sich um ein 

Projekt des Literaturbüros, gefördert vom 

Ministerpräsidenten von Nordrhein-Westfalen 

und der Kunststiftung NRW in Kooperation 

mit der Westdeutschen Allgemeinen 

Zeitung. 

Zwei bedeutsame Impulse gingen einst von 

der Ruhr aus, die (Wieder-)Entdeckung der 

Arbeitswelt als Thema literarischen Schreibens 

und die Förderung der so genannten 

Regional-Kriminalliteratur (local crimes). Mit 

dem Ruhrgebiet verbindet man heute mehr 

Schriftsteller denn je. Max von der Grün, Nicolas 

Born, Jürgen Lodemann, Fritz Eckenga, 

Inge Meyer-Dietrich und eine erhebliche Reihe 

weiterer angesehener Autoren stammen 

aus dieser Gegend und sind über Deutschland 

hinaus bekannt geworden. Hinzu kommen 

häufiger Theaterautoren, auch aus der 

Sparte des Kabarett. In der Lyrik gibt es be-

kannte Namen wie Ernst Meister, Ralf Thenior 

oder Liselotte Rauner, auch junge Poetry- 

Slammer. 

Um im Jahre 2010 Neuentdeckungen der Lyrik 

in der Metropole Ruhr vorzustellen, ist 

dieser Wettbewerb ausgeschrieben. Einen 

Preis wird es im Rahmen des Wettbewerbes 

„Traurige Hurras“ nicht geben. Jeder Teilnehmer 

stimmt jedoch einer möglichen Veröffentlichung 

eines oder zweier seiner Gedichte in 

einer Anthologie zu. Im Gegenzug erhält er 

vier Belegexemplare. Die Anthologie soll um 

die kommende Jahreswende als Lektüre für 

52 Wochen des Jahres 2010 im Rahmen einer 

Abschlusslesung vorgestellt werden. 

Die Westdeutsche Allgemeine Zeitung 

(WAZ) möchte 2010 regelmäßig Gedichte aus 

der Anthologie abdrucken. Im Buch werden 

nicht nur die besten Wettbewerbstexte abgedruckt, 

sondern auch ausgewählte Gedichte 

namhafter Autoren, zu welchen Schriftstellerkollegen 

eine Interpretation schreiben 

werden. 

Teilnahme: Max. drei (!) Gedichte in deutscher 

Sprache ohne Absendernennung. Im 

gesonderten Umschlag müssen Angaben zu 

Namen, Adresse und Geburtsdatum beigefügt 

werden. Manuskripte an: Literaturbüro 

Ruhr e. V., Friedrich-Ebert-Str. 8, 45964 Gladbeck. 

Infos: Tel. 02043-992 644, Mail: info@literaturbuero-ruhr.de, 

Webseite: http://www. 

literaturbuero-ruhr.de. 

Einsendungen (nur per Post, keine Mail!) 

bis 11.9.2009. 

7 Putlitzer Preis 2010 

Das Thema des diesjährigen Wettbewerbs lautet: 

„Essen“. Die eingesandten Texte deutschsprachiger 

Autoren, unveröffentlicht bis zum 

Tag der Preisverleihung am 5. 6. 2010, können 

mit max. 1.000 Wörtern (incl. Überschrift) 

eingesandt werden. (Im Internet eingestellte 

Texte gelten als veröffentlicht). Gedichte, 

Theaterstücke, Songtexte usw. werden nicht 

akzeptiert. Es werden ausschließlich Kurzgeschichten 

bewertet. Es gelten die üblichen 

IGda 


Standards für die Formatierung: (30 Zeilen à 

60 Zeichen pro Seite). Statt des Namens sind 

die vier Ausfertigungen mit Codewort zu 

versehen. Ein Blatt mit Adresse und Kurzvita 

des Autors ist in einem verschlossenen Umschlag, 

auf dem das Codewort wiederholt 

wird, beizulegen. Die Jury bilden Autoren, 

Verlagslektoren oder Literaturagenten sowie 

Vertreter des 42erAutoren e. V. 

Die Preisvergabe erfolgt am 5. Juni 2010 in 

Putlitz/Brandenburg. Der Sieger erhält den 

„Putlitzer Preis 2010“ und ein Preisgeld von 

150 Euro. Der zweite Preisträger erhält ein 

Preisgeld von 100 Euro, der dritte 75 Euro. 

Weitere Plätze von vier bis sechs sind dotiert 

mit je 50 Euro. Die Gewinner der ersten drei 

Plätze erhalten außerdem freie Übernachtung 

für zwei Personen in Putlitz. Die Siegertexte 

der Plätze 1 bis 3 werden voraussichtlich im 

„Autorenkalender 2011“ des 42erAutoren e. 

V. veröffentlicht. Die Autoren erklären sich 

mit einer vereinsinternen Lektorierung ihres 

Textes einverstanden. (Halten wir bei einem 

Wettbewerb für sehr fraglich, A.Z.). 

Manuskripte in 4-facher Ausfertigung 

an: 42erAutoren e. V., z. Hd. Karen 

Lark, Kirchhofallee 80, 24114 Kiel. Infos: 

vorstand@42erAutoren.de und http://www. 

putlitzerpreis.de/. Eine Telefonnummer ist 

im Impressum nicht angegeben. 

Einsendeschluss: 15.10. 2009. 

8 Erich Kästnergesellschaft e. V. 

Die Erich Kästner Gesellschaft e. V. vergibt 

jährlich den „Erich Kästner Förderpreis“ 

für Kinder und Jugendliche. 2008 gewann 

die Erich-Kästner-Grundschule Gera den 1. 

Preis. 

Für 2009 werden wieder Einzel- und Gemeinschaftsarbeiten 

gesucht – d.h. auch Projekte 

einer ganzen Schule, die sich ‚mit der 

Persönlichkeit, dem Werk, den literarischen, 

gesellschaftlichen und pädagogischen Intentionen 

und der Nachwirkung von Erich Kästner 

auseinandersetzen‘. 

Genre: Lyrik, Prosa, Dramatik, mediale Ar-

eiten (z. B. Reportage, Foto, Film, Vertonung), 

Sprach-Bild-Texte (z. B. Comic, Collage), 

Sachtexte (z. B. Erörterung), Facharbeiten. 

Denkbar ist auch für Erich-Kästner-Schulen 

eine Dokumentation / Darstellung der ständigen 

Präsentation ihres Namensgebers im 

Schulalltag und/oder zu besonderen Anlässen. 

Entscheidend ist der Bezug zur Person, zu 

Werk und Ideen Erich Kästners. 

Für Nachfragen stehen zur Verfügung: 

Matthias Nicolai, Im Haselbusch 7, 53343 

Wachtberg, Tel. 0228-3240463, Mail: matthias.nicolai@t-online.de 

und Horst Wiechers, 

Nordstrasse 13, 48149 Münster, Tel. 0251- 

1627115, Mail: horst.wiechers@gmx.de. 

Die Preissumme beträgt 500,- € (auch Staffelung 

möglich). Beiträge sind einzureichen 

beim 1.Vorsitzenden der Erich Kästner Gesellschaft: 

Prof. Dr. Bernhard Meier, Universität 

Leipzig, Institut für Germanistik, Beethovenstraße 

15, 04107 Leipzig. Infos: www. 

erichkaestnergesellschaft.de . 

Einsendeschluss: 31.10.2009. 

9 Literareon – 

Kurzgeschichtenwettbewerb 

Der Herbert Utz Verlag veranstaltet im Rahmen 

der Reihe Literareon einen Kurzgeschichten-Wettbewerb 

mit dem Motto ‚Rückenwind’. 

Die Teilnahme steht allen offen. 

Pro Autorin/Autor darf nur ein Beitrag eingereicht 

werden. Er soll 1.500 Wörter (ca. 3 

Seiten) nicht überschreiten und muss unveröffentlicht 

sein. Der Titel kann das Motto 

enthalten, darf aber auf keinen Fall nur ‚Rückenwind’ 

lauten (Unterscheidbarkeit der 

Beiträge). 

Der Text ist, ohne Namensnennung, einzureichen, 

wie folgt: a) als ausgedrucktes Exemplar 

auf DIN-A4 Papier und b) die entsprechende 

Datei auf zwei PC-Disketten 

oder CD-ROM (zwei, da diese oft durch den 

Postversand beschädigt werden). Dem Text 

voranzustellen sind der Titel und die Angabe 

IGda 


der Wortanzahl. Er darf keine Text- und Formatzeichnungen 

enthalten (wie z.B. kursiv, 

fett, unterstrichen). 

Eine Teilnahmeschutzgebühr ist in Form von 

Briefmarken oder Internationalen Postantwortscheinen 

beizulegen: Akzeptiert werden 

deutsche Briefmarken (5 Marken à 55 Cent), 

österreichische Briefmarken (5 Marken à 55 

Cent) und Schweizerische Briefmarken ( 5 

Marken à 85 Rappen). Aus dem übrigen Ausland 

werden zwei Internationale Antwortscheine 

erbeten. 

Dem Text ist ein Anschreiben beizufügen mit 

der Adresse des Verfassers/der Verfasserin, 

der Titel des Beitrags, eine Kurzvita von 3-5 

Zeilen und das Geburtsdatum. 

Die Preise für den Literareon-Kurzgeschichten-Wettbewerb 

2009/2010 sind: 

1. Preis: 500 Euro, 2. Preis: Buchpaket im 

Wert von 150 Euro, 3. Preis: Buchpaket im 

Wert von 100 Euro, 4.-10. Preis: Buchpakete 

im Wert von je 50 Euro. 

Die besten Kurzgeschichten werden in der 

Anthologienreihe /kladde.auf/die.reihe veröffentlicht. 

Die Teilnehmer verpflichten sich, 

ihre eingesandten Werke bis zum Tag der 

Preisverleihung in keiner Form zu veröffentlichen. 

Einsendungen an Literareon, Herbert Utz 

Verlag GmbH, Adalbertstraße 57, 80799 München. 

Infos: Tel. 089-30779693, Mail: info@literareon.de 

und http://www.literareon.de. 

Einsendeschluss: 30.11.2009. 

10 Erostepost – 

Geschichtswettbewerb 

1989 wurde der Name „erostepost“ in seine 

Bestandteile zerlegt. Jährlich gab es einen Literaturpreis 

zu den Themen eros, rost, step, 

epos, post, euro, stop und pest. Nach einer 

mehrjährigen Pause wird der erostepost-Literaturpreis 

erneut ins Leben gerufen. Seit 

2002 werden jedoch keine Themen, sondern 

Genres ausgeschrieben. Nach 

e – wie emil und die detektive, Kriminalge 

schichten (erostepost Nr. 28)

– wie raumschiff enterprise, science-fictionstories 

(erostepost Nr. 30) 

o – wie ode an die freude, Lyrik (erostepost 

Nr. 33) 

s – wie sindbad und die seefahrer, Märchen 

(erostepost Nr. 35) 

t – wie tanz der vampire, Horrorgeschichten 

(erostepost Nr. 37) und 

e – wie emmanuelle, erotische Geschichten 

(erostepost Nr. 39) folgt nun 

p – wie pippi langstrumpf, Geschichten für 

Kinder. 

Es werden literarisch anspruchsvolle Texte 

gesucht, welche Kindern ‘Mut machen, stark 

zu sein und mit Optimismus durchs Leben 

zu gehen’. 

Beiträge - Prosa und Lyrik - für Kinder von 

etwa 6 bis 12 Jahren sollen eingereicht werden, 

die jedoch Erwachsene ebenfalls ansprechen. 

Der Gesamtumfang der Beiträge sollte 

20.000 Zeichen nicht überschreiten. Mindestens 

sollten sie für ein Bilderbuch reichen; für 

einen illustrierten Kindergedichtband sollen 

sie etwa 10.000 Zeichen umfassen. 

Das Preisgeld beträgt 1.500 Euro. Einreichungen 

sind erbeten in dreifacher Ausfertigung 

und anonym/mit Kennwort (persönliche Daten 

im geschlossenen Kuvert mit gleichem 

Kennwort) an: erostepost im Literaturhaus, 

Strubergase 23, A-5020 Salzburg 

Infos: Tel. 0043 662-439 589, Mail: erostepost@literaturhaus-salzburg.at 

oder http:// 

www.erostepost.at/. 

Einsendeschluss: 31.12. 2009. 

11 GD Bildung und Kultur - 

Programm für lebenslanges Lernen 

Von unserem Mitglied Karin Manke, hautberuflich 

im Heimatmuseum Treptow/Tagebuch- 

und Erinnerungsarchiv erhalten wir 

folgende 

SCHREIB – AUFRUFE 2009 

In Vorbereitung auf das Jahr 2010 – dem 

20. Jahr der Deutschen Einheit – werden im 

engen Zusammenwirken der Einrichtun- 

IGda 


gen des Tagebuch- und Erinnerungsarchivs 

beim Heimatmuseum Berlin/Treptow und 

des sozial.label e. V. folgende Schreibaufrufe 

ausgerufen. Diese sind Bestandteil des gemeinsamen 

Europa-Projektes EUROPEAN 

MEMORIES. 

1. 

Wie sehen sie aus, die sozialen Veränderungen, 

die alle Generationen betroffen haben – 

und dies nicht nur in Deutschland sondern 

länderübergreifend in ganz Europa? 

Erzählen und berichten Sie von einem (oder 

mehreren) entscheidenden Ereignissen Ihres 

Lebens, aus den vergangenen 20 Jahren. 

Eine neue Generation ist herangewachsen, 

die nie ein geteiltes Deutschland erlebt hat, 

die nicht mehr im „Osten“ bzw. im „Westen“ 

aufgewachsen ist. 

Wir wünschen uns doch ganz besonders die 

Meinung der jungen Generation. Ist Ost und 

West für sie überhaupt noch ein Thema? 

Aber es geht auch um Fragen wie: Sind wir 

„ein Volk“ geworden? Was hat sich beruflich, 

privat in Ihrem Leben verändert? Erinnern 

Sie sich noch an Ihren ersten „West“ bzw. 

„Ost“-Begriff, den Sie hinzulernten? Haben 

sich Umgangsformen verändert? Findet ein 

Miteinander statt, nicht nur im ganz persönlichen 

Leben – in Freundschaften und Partnerschaftsbeziehungen 

– sondern auf allen 

gesellschaftlichen Ebenen? Wie unterschiedlich 

entwickelte sich das neue Deutschland 

in den jeweiligen Bundesländern? Und von 

welchen Erfahrungen haben Berliner zu berichten, 

die sich im „Schmelztiegel“ von Ost 

und West befinden? 

Welche Schwerpunkte im Rahmen des Europa-Projektes 

sind für den Schreibaufruf: 

2. 

Hinterfragen und Beleuchten kultureller Traditionen 

und Sitten in Europa, im Vergleich 

zum Heimatland. 

3. 

Worin zeigt und stellt sich uns ein Europa

dar, das nicht nur im Kopf sondern auch im 

Herzen präsent ist? 

Alle eingereichten Beiträge gehen in den 

Bestand des Tagebuch - und Erinnerungsarchivs 

über und stehen später Nutzern für 

Forschungszwecke zur Verfügung. 

Das Tagebuch - und Erinnerungsarchiv wird 

aus dem Fundus der Textzusendungen eine 

eigene Publikation erstellen. Die Auswahl 

dafür trifft ein Beratungsgremium . 

Durch eine zentrale Jury werden zwei Beiträge 

ausgewählt und finden Eingang in eine 

europäische Publikation. 

Alle Texte finden sich auf der Internetseite 

wieder. 

Die 1. Etappe endete am 20. Juni 2009, die 2. 

Etappe endet am 30. Oktober 2009. 

4. 

TAGEBUCH - Alltägliche Erfahrungen bewahren 

Das Schreiben geht weiter! 2007 hat es begonnen 

– zum 7.7.07 haben sich über 40 Autoren 

reflektierend diesem Tag besonders gewidmet. 

Mit großem Erfolg wurde auch dem 

8.8.08 seine besondere Aufmerksamkeit geschenkt. 

Nun liegt der 9.9.2009 vor uns – nicht nur als 

eine magische Zahl, sondern als Anlass wieder 

das ganz persönliche Tagesgeschehen 

festzuhalten und das Leben, rückwirkend, 

zu betrachten. 

Uns interessiert der Alltag der Menschen. 

Womit sind sie beschäftigt? Welche Probleme 

und Krisen haben Sie bewältigt? Worin besteht 

Ihre geistige Nahrung? Was macht Sie 

besonders glücklich? Welche Erfahrungen 

und Erkenntnisse möchten Sie gern anderen 

Menschen weiter vermitteln? 

Diese Tagebuch-Form soll bis 12.12.2012 weiter 

geführt werden. Damit schaffen wir im 

Tagebuch – und Erinnerungsarchiv ein authentisches 

Dokument über einen längeren 

Zeitraum hinweg. 

Einsendeschluss: 23. Oktober 2009 

IGda 


Bitte alle Textzusendungen mit jeweils einem 

Papierausdruck und einer digitalen Speicherung! 

Für weitere Fragen zu den Schreibaufrufen 

und zum Europa-Projekt steht Ihnen 

Karin Manke Tel. (030) 5346673 oder (030) 

902975653 gerne zur Verfügung. 

Für Einsendungen, die aus dem Bundesland 

Sachsen und Sachsen-Anhalt kommen, 

können Sie auch Frau Ines Branstner 

(0351/4692552) kontaktieren. 

Postanschrift für alle Einsendungen: 

Bezirksamt Treptow/Köpenick/Heimatmuseum 

Treptow 

Tagebuch und Erinnerungsarchiv 

PSF 910240, 12414 Berlin 

ta_er_ar@yahoo.de 

Stipendien 

1 Stuttgarter Schriftstellerhaus 

Der Verein Stuttgarter Schriftstellerhaus e. V. 

vergibt auch für das Jahr 2010 dreimonatige 

Wohn- und Arbeitsstipendien. Bewerben 

kann sich jeder deutschsprachige Schriftsteller/Schriftstellerin 

oder Übersetzer/Übersetzerin. 

Das Schriftstellerhaus vergibt in der 

Regel ein Stipendium für einen oder eine 

Übersetzer(in), ein Stipendium für eine(n) 

Kinder- und Jugendbuchautor(in) sowie zwei 

weitere Stipendien (Lyrik, Prosa, Drama). 

Das Stipendium ist mit einer Präsenzpflicht 

im Stuttgarter Schriftstellerhaus verbunden. 

Nach Abschluss des Stipendiums ist ein 

kleiner schriftlicher Arbeitsbericht in frei gewählter 

Form zu schreiben. Autoren, die kein 

Stipendium erhalten, haben die Möglichkeit, 

mit dem mit 1000 Euro dotierten Förderpreis 

des Vereins Stuttgarter Schriftstellerhaus ausgezeichnet 

zu werden. Einzureichen sind in 

fünffacher Ausführung eine Biographie, eine 

Bibliographie sowie eine kurze Werkprobe. 

Keine Büchersendungen! Eine Rücksendung 

der Unterlagen ist nicht möglich. Außerdem 

sind nach Möglichkeit zwei Persönlichkeiten

aus dem literarischen Leben zu nennen, die 

für Werk und Person einstehen. 

Bewerbungsstelle: Stuttgarter Schriftstellerhaus 

e. V., Kanalstraße 4, D-70182 Stuttgart. 

Infos: Tel. 0049-(0)711-233554, Mail astrid. 

braun@stuttgarter-schriftstellerhaus.de oder: 

http://www.stuttgarter-schriftstellerhaus.de/ 

. 

Einsendeschluss: 15. August 2009. 

2 Literaturstipendium Inselschreiber 

Sylt/Johannesburg 

Dichten und Arbeiten an der Waterkant . Die 

Stiftung kunst:raum sylt quelle schreibt das 

‚Sylt-Quelle Literaturstipendium Inselschreiber’ 

für deutschsprachige AutorInnen aus. Es 

bietet zehn Wochen Aufenthalt auf der Insel 

Sylt und in Johannesburg/ Südafrika. 6 bis 8 

Wochen verbringt der Stipendiat auf der Insel 

Sylt, mindestens 2 Wochen in Südafrikas 

Boomtown Johannesburg. Neben kostenfreiem 

Wohnen in einem 2-Zimmer-Appartment 

auf dem reizvollen Gelände der Sylt-Quelle 

in Rantum/Sylt und in einem modernen Studio 

in Johannesburg umfasst das Stipendium 

eine einmalige Zahlung von 5.000 Euro sowie 

die einmaligen Reisekosten von Deutschland 

nach Südafrika. Während des Stipendiums 

besteht Präsenzpflicht. Zwei Lesungen, eine 

im Literaturhaus Hamburg und eine in Johannesburg, 

gehören ebenfalls zu den Pflichten. 

Bewerben können sich deutschsprachige 

Autoren/innen unabhängig von Alter, Wohnsitz 

oder Staatsangehörigkeit. Der Bewerbung 

hinzuzufügen sind ein Lebenslauf und 

ein noch unveröffentlichter Essay oder eine 

noch unveröffentlichte Erzählung von ca. 4 

DIN A4 Seiten Länge. 

Thema des Essays/der Erzählung 2010: Der 

Weg hinaus. 

Über die Vergabe des Sylt-Quelle Literaturstipendiums 

entscheidet eine unabhängige 

Jury in einem zweistufigen Auswahlverfahren. 

Einsendungen nur per Email an folgende 

Adresse: 

Stiftung kunst:raum sylt quelle, Stichwort: 

Inselschreiber, Hafenstraße 1, D-25980 Ran- 

IGda 


tum/Sylt, Mail: bewerbung@inselschreiber. 

de. Infos: Tel: 0049-4651-92031 oder. http:// 

www.kr-sq.de/de/inselschreiber/index.php 

Bewerbungsschluss 15. Oktober 2009. 

Pfingsttreffen im Mai 2009 in Berlin 

AZ 

Im Ortsteil Johannisthal des Stadtbezirkes 

Berlin-Treptow kamen vom 28.-31. Mai der 

Vorstand, Mitglieder und Freunde der IGdA 

zusammen, um sich über Lyrik, Prosa, über 

Europa-Projekte und die Zukunft der Interessengemeinschaft 

auszutauschen. 

Es war ein erster Versuch, Mitglieder und 

evtl. zukünftige Mitglieder miteinander in 

Verbindung zu bringen, um dem Ziel und 

Anspruch: „Verjüngung der IGdA“ gerecht 

zu werden. 

Gastgeber war das Tagebuch- und Erinnerungsarchiv 

beim Heimatmuseum Treptow, 

vertreten durch die Leiterin der Einrichtung. 

Räume für Gespräche, Lesungen sowie gastronomische 

Betreuung standen den Teilnehmern 

und Gästen zur Verfügung. Die 

Nachmittage und Abende gehörten touristischen 

Erkundungen im altehrwürdigen Köpenick 

und Treptow. 

Rainer Hengsbach-Parcham referierte über 

Lyrik. Die Frage stand im Raum, ob sich der 

Dichter für den Reim oder freie Rhythmen 

entscheidet und wann kann man dann von 

einem Gedicht sprechen, wann von lyrischer 

Prosa? An Hand von Beispielen, die Mitglieder 

und Gäste selbst vortrugen, wurde dies 

durch Worte des Redners bestätigt bzw. auch 

in Frage gestellt. Eine lebendige Diskussion 

entstand, in der klar und deutlich zum Ausdruck 

kam: Inhalt und Form bilden auch im 

Gedicht eine Einheit, verwoben mit einem 

meist starken Gefühl, einer Botschaft und das 

alles in möglichst originellen Metaphern verpackt. 

Purer Naturalismus, pure Wiedergabe 

von Erscheinungen sollten wohl besser in der 

Prosa zum Ausdruck gebracht werden. Und,

darin waren sich alle einig, ein Gedicht muss 

schwingen und fließen, Worte gleich einer 

Melodie zum Klingen bringen. 

Vier Berliner Autorinnen und Autoren stellten 

sich dann, an einem Nachmittag, mit ihren 

Texten vor. 

Claudia Altmann las Kurzprosa und Lyrik. 

Renate Loewenbergs Prosa-Geschichten, die 

sich sozialen Alltagsproblemen zuwandten, 

bewegten tief, aber ließen auch herzlich und 

befreiend alle Gäste zum Lachen bringen. 

Fanni Fam beeindruckte durch ihre ehrliche 

Reflektion auf ein Stück durchlittenes Leben. 

Besonders begeistert aber hat der junge 

Dennis Gustavus, der es verstand, mit seinen 

Episodengeschichten ein Stück DDR-Alltag 

auf ganz individuelle Weise wieder lebendig 

erden zu lassen. 

Die Leiterin des Tagebuch- und Erinnerungsarchives 

führte die von weit her angereisten 

Gäste durch die Dauerausstellung des Heimatmuseums 

Treptow und vermochte so einen 

Einblick in Treptower und Berliner Geschichte 

zu vermitteln. 

Vielleicht wird es wieder ein Pfingsttreffen 

im kommenden Jahr geben. Heimatmuseum, 

Tagebucharchiv und die Berliner Autorinnen 

und Autoren (die nicht der IGdA angehören) 

stehen auch dann wieder gerne als Gastgeber 

zur Verfügung. 

Auch die zu Beginn des Jahres begonnenen 

Regionaltreffen der IGdA-Mitglieder werden 

ab September 2009 weiterhin angeboten und 

hoffentlich von den Teilnehmern genutzt. 

Karin Manke 

2 Texte zum Workshop von Frau Manke 

Am stimmungsvollen Frühjahrstreffen der 

IGdA in Berlin – 28. – 31.5. 2009 - führte Karin 

Manke mit uns einen sehr anregenden Workshop 

durch. Wir hatten die Aufgabe, eine 

Jahreszahl zu ziehen und in ca. 30 Minuten 

eine Lebenssituation dazu zu erinnern. Hier 

zwei Beispieltexte dazu: 

IGda 

1980 


Nach acht Jahren Schweigepause wagte ich 

mich wieder daran, das Schreiben von einem 

Gedicht auszuprobieren. Die Gedanken 

dazu sperrte ich in meinen Kopf. Ich erzählte 

niemand etwas davon, lief auf meinen 

Schuhsohlen unsicher in den größeren Buchhandlungen 

umher, starrte die Seiten sog. 

‚moderner Lyrik’ an und wusste, ich würde 

dem Trend, abgebrochene Zeilen zu üben, 

mich anpassen müssen. 

Allzu gut erinnerte ich mich daran, warum 

ich vor diesen acht Pausenjahren in eine 

schriftstellerische Stille verfiel. Ich hatte eine 

umfangreichere Herzensblüte mit abendlicher 

Gefühlsseligkeit und überfrachteten 

Altreimen an die ’Horen’, eine der wichtigsten 

zeitgenössischen Literaturzeitungen geschickt. 

Die Antwort der Redaktion hatte meine künftigen 

Produktionen einstweilen in ein finsteres 

Aus geschoben. 

‚Schön, sehr schön’, hatten sie klar geantwortet. 

Aber – es wäre ‚vor hundert Jahren so 

schön’ gewesen. Nicht heutzutage. Und - sie 

hatten Recht. 

Zuhause suchte ich mir ein besonderes Papier 

aus einer hinteren Schublade heraus 

und dachte eine Ansammlung von Grübelminuten 

nach, an welchem Objekt ich diese 

modisch abgebrochenen Zeilen üben oder 

versuchen sollte. 

Mein Großvater zog mir durch den Sinn. Er 

hatte sich erst vor vier Wochen aus dem Leben 

verabschiedet. Ich hatte ihn mehr als geliebt, 

bewundert und – ich hatte noch nicht 

sehr viel Erfahrung mit dem Tod von Menschen 

gehabt. 

Ich schrieb und schrieb, es strömte ein sich 

von selbst dehnendes Wortmeer aus meiner 

Erinnerung - wie er es fertig gebracht hatte, 

in dem gesamten 1000-jährigen Reich standzuhalten 

und kein Mitglied der NSDAP zu 

werden. Dabei war dies für den geschäftsführenden 

Direktor einer Kleinfabrik gar 

nicht so einfach gewesen. 

‚Ich werde es mir überlegen,’ hatte er refrainmäßig 

den sich wiederholenden Politanfra-

gen geantwortet – und blieb bis zum Schluss: 

Nichtmitglied. 

Ich sandte meinen Worterguss kurzerhand 

an eine dieser Literaturzeitungen, eine Zeilengeschwulst, 

zu der ich schon lang‘ nicht 

mehr stehen würde. 

Der Großvater jedoch muss einen Eindruck 

hinterlassen haben, auch wenn ich mein Gedicht 

bald vergessen hatte. 

Ein Jahr später zog ich die Nachricht aus meinem 

klappernden Briefkasten. Mein erstes 

Gedicht würde abgedruckt. 

Ich fand mich in der Zeitung neben Hans Jürgen 

Heise und Karl Krolow wieder, die ich 

damals noch gar nicht kannte. 

2001 

Angelika Zöllner 

Kulturelle, vor allem aber literarische Vereinigungen 

geraten in Gefahr, sich kaum weiter 

zu entwickeln. Es ist ja gut, wie es ist, alle sind 

zufrieden … Sind sie das? Sind sie es, weil 

sie es nicht anders kennen, weil sie vielleicht 

Angst vor Veränderungen, vor Neuerungen 

haben? In einer jener Vereinigungen, in der 

man rechnerisch feststellen konnte, wann 

wer Gewinner des jährlich ausgeschriebenen 

Preises werden würde, war ich seit einigen 

Jahren Mitglied. Zufrieden, aber doch nicht 

ganz. Irgendetwas sollte anders werden, sollte 

Entwicklung zulassen. 

Es war 2001. In diesem Jahr startete der Versuch, 

junge Autoren aus Europa zu finden, 

die sich der Lyrik verschrieben hatten, wie 

viele andere und ich. 

Warum? Aus Interesse, Neugier und anderen 

Gründen, auch deshalb, um junge Menschen 

zu finden, die Mitglieder werden sollten und 

das möglichst für eine lange Zeit. 

Eigentlich – so fängt man keinen Satz an, aber 

ich brauche dieses Wort – hatte ich wenig 

Hoffnung, von jungen Menschen Beiträge 

zu einem Schreibwettbewerb zu bekommen. 

Der ausgeschriebene Preis war nicht hoch, 

mein Name gänzlich unbekannt. Es sollte ein 

Versuch sein. 

IGda 


Unerwartet erhielt ich nach kurzer Zeit viele, 

nein, zahlreiche Zusendungen per Post – Sie 

wissen, das ist das, was der Briefträger bringt 

– und mein virtuelles Postfach quoll über. In 

diesem Jahr kamen fast 600 Gedichte, darunter 

waren viele, erstaunlich gute. Die Einsender 

lebten in Deutschland, der Schweiz, 

Österreich, der Türkei, Italien, Spanien, Bulgarien 

und in Russland. Darunter waren 

eine Tscherkessin, in der Türkei geboren, in 

Deutschland lebend, Autoren mit Migrantenhintergrund, 

usw. Sogar aus den USA 

kamen Gedichte. Der Wettbewerb existiert 

noch. Im letzten Jahr waren 960 Gedichte zu 

bewerten. 

Das Jahr 2001 hatte sehr viele Kontakte gebracht, 

einige davon halten bis heute. Aus 

den beigefügten Briefen und Mails konnte 

ich einiges über Leben, Sorgen und Freuden 

und Schicksale der jungen Menschen erfahren. 

Das war eine für mich sehr wertvolle Erfahrung. 

Es ist gelungen, einen Schweizer Lehrer, 

der eine Verpflichtung an die Lomonossow- 

Universität in Moskau hatte, jedoch kaum 

Russisch sprechen noch schreiben konnte, 

mit einer Jungautorin aus Moskau, die hervorragende 

Deutschkenntnisse besitzt, zusammen 

zu bringen. Beide sind heute noch 

in Kontakt. Aus dem Aufenthalt des Schweizer 

Lehrers ist ein Gedichtband über Moskau 

entstanden. 

2001 war auch der Beginn für zahlreiche andere 

Aktivitäten für junge Menschen, mit 

jungen Menschen, ein europäischer Gedanke, 

wie es sich erst mit den Jahren zeigte. 

Gaby G. Blattl

AUS DEM VORSTAND 

IGdA-Mitgliedsbeitrag 

Auf ein Wort! Sagt sich so schön. Es werden 

schon ein paar Absätze sein müssen. 

Ich hoffe, alle Mitglieder erhalten Ihr Gehalt, 

Ihre Rente, Ihre Pension oder Ihre Bezüge regelmäßig 

und fristgerecht. Dann gehören Sie 

zu dem Anteil, der auf diese Regelmäßigkeit 

baut. Sie sind damit in die Lage versetzt, jedenfalls 

für den monatlich überschaubaren 

Zeitrahmen, über Ihre finanzielle Verfügungsmasse 

disponieren zu können. Je enger 

die Spielräume, desto mehr sind sie auf regelmäßige 

Zahlungseingänge angewiesen. 

Auch ein Verein muss mit seiner Verfügungsmasse 

rechnen, allerdings auf ein Kalenderjahr 

bezogen. Er muss mit den eintreffenden 

Mitteln auskommen, denn er kann sein Konto 

nicht überziehen. Schulden machen, wie 

beim Staatshaushalt, entfällt. Denn wer gibt 

ihm Bürgschaften? 

Nun fallen die Ausgaben nicht alle im ersten 

Monat eines Kalenderjahres an, sondern 

verteilen sich übers Jahr, wie etwa die die 

Kosten für die Zeitschrift „aktuell“ oder sie 

fallen zu einem späteren Zeitpunkt an, wie 

etwa im Rahmen der Jahrestagung Descher- 

Feder u.a.. Deshalb müssen zum Jahresbeginn 

nicht alle Mitgliedsbeiträge vorliegen, 

aber doch die Mehrzahl. 

Als Schatzmeister arbeite ich ehrenamtlich 

und möchte den Arbeitsaufwand verständlicherweise 

möglichst gering halten. Sie wissen 

ja, Zeit ist kostbar. Ein guter Handwerker 

lässt sich entsprechend bezahlen, von Bankvorständen 

ganz zu schweigen. Auch würde 

ich gerne meine Zeit für das Feilen an einem 

Gedicht nutzen oder mit den Enkelkindern 

verbringen. Besonders dankbar bin ich daher 

all jenen Mitgliedern, die sich am Lasteneinzugsverfahren 

beteiligen. Sie ersparen mir 

eine Menge Arbeit. Denn wenn es erst einmal 

eingerichtet ist, dann läuft es automatisch, so 

lange keine Kontoänderung oder Beitragsänderung 

kommt. In gleicher Weise danke 

ich all jenen Mitgliedern, die selbst überwei- 

IGda 


sen und dies unaufgefordert im ersten Jahresquartal 

tun. Glücklicherweise trifft dies 

für rund 80% der Mitglieds-beiträge beider 

Gruppen zu. 

Wer seine Zahlungen selbst verantwortlich 

leistet, den möchte ich herzlich bitten, dies 

stets im ersten Quartal eines Jahres zu tun. 

Wer es nicht getan, bitte möglichst umgehend, 

bevor ich leider Mahnungen verschicken 

muss. Dabei bemühe ich mich, dies 

möglichst per Mail zu machen, um Kosten 

für den Verein zu sparen. Und bitte, bei 

Überweisungen auch eindeutigen Namen 

und Zweck angeben. So lassen sich beim Zuordnen 

einer Beitragszahlung zeitaufwändige 

Nachforschungen vermeiden. 

Für rund 20% der Mitglieder bin ich im Zugzwang, 

die Mitgliedsbeiträge zu erbitten. 

Dies verteilt sich auf verschiedene Gruppen: 

Es bleiben noch genug Zeitaufwendungen 

für bestimmte Fälle übrig: 

1. Bei begrüßenswerten neuen Mitgliedschaften. 

Da das Lastschriftverfahren bei der 

Postbank etwa umständlich ist und erst im 

nächsten Jahr wirksam wird, bitte ich Neumitglieder 

ihren Mitgliedsbeitrag für das 

laufende Jahr plus 5 € Veraltungsgebühr direkt 

zu überweisen (nach dem 30. Juni eines 

Jahres wird nur die Hälfte fällig), auch wenn 

sie eine Einzugsberechtigung ausgestellt haben. 

2. Bei Mitgliedschaft in Nicht-EU-Ländern 

(z.B. Schweiz, USA). Hier müssen gegebenenfalls 

Sonderlösungen gefunden werden, 

da die Bankgebühren erheblich sind. 

Manche Banken kassieren ihren Anteil einfach 

ab und so kommt nicht der volle Mitgliedsbeitrag 

auf dem IGdA-Konto an und 

dem Schatzmeister fällt die leidige Aufgabe 

zu, Nachforderungen zu stellen. In EU-Ländern 

ist die Überweisung seit Einführung 

von IBAN und BIC seit einiger Zeit ohne Gebühren 

und reibungslos möglich. 

3. Mitglieder deren Kontonummer aus 

irgendeinem Grund nicht stimmen. Hier gibt 

es Bedarf für Klärung. 

4. Bei reduziertem Mitgliedsbeitrag. 

Grundsätzlich ist der volle Mitgliedsbeitrag 

von 50 € zu entrichten. Ausgenommen wer-

den Mitglieder in besonderer persönlicher 

und finanzieller Situation. Hierzu ist unaufgefordert 

jährlich ein Nachweis zu erbringen. 

In all zu vielen Fällen fehlt er. Ersparen sie es 

mir, nachzuhaken. 

5. Abgetauchte Mitglieder bzw. schwer 

erkrankte bzw. verstorbene Mitglieder. 

Es gibt einige Fälle, wo weder ein Mitgliedsbeitrag 

geleistet, noch auf eine Anfrage geantwortet 

wird. Solange nicht satzungsgemäß 

gekündigt wurde, besteht Beitragspflicht. 

Eine Kündigung muss mit einer Frist von 

drei Monaten zum Jahresende schriftlich bei 

der Geschäftsstelle vorliegen, andernfalls ist 

der Beitrag für ein weiteres Jahr fällig. Sollte 

wiederholt kein Mitgliedsbeitrag geleistet 

werden, beschließt der Vorstand den Ausschluss, 

nachdem das Mitglied mehrmals gemahnt 

worden ist. 

Trifft ein Mitglied ein schwerer Schicksalsschlag, 

der eine Mitgliedschaft für die 

Zukunft ausschließt, sollte dies, soweit es 

jemand bekannt wird, dem Vorstand mitgeteilt 

werden, um unsinnige Mahnungen zu 

vermeiden. 

Bitte haben Sie auch Verständnis, wenn es 

vorkommt, dass ich Sie anschreibe und um 

Mithilfe bei der Klärung ihrer Zahlung(en) 

bitte. Unstimmigkeiten können leider nur mit 

Ihrer Mithilfe ausgeräumt werden. Ich bitte 

Sie, mir nachzusehen, dass ich mich nicht jeden 

Tag und jede Woche, um die Mitgliedsbeiträge 

kümmere. So kann es vorkommen, 

dass nach einiger Zeit ich neu in die Listen 

einsteige und mir dabei schon mal ein Fehler 

unterlaufen kann. Dies ist keine Absicht. 

Aber die Unklarheiten liegen nicht nur auf 

meiner Seite. Bisher haben sich die Unklarheiten 

aufklären lassen. 

Mein ganz besonderer Dank gilt den Mitgliedern, 

die pünktlich zahlen. Glücklicherweise 

ist das die Mehrzahl. Hervorheben 

möchte ich, dass einige Mitglieder über den 

Mitgliedsbeitrag hinaus, der IGdA Spenden 

zukommen lassen. Dafür ist die IGdA sehr 

dankbar. Leider reichen die Einsparungen 

bei der Zeitschrift und der Verzicht auf eine 

Vorstandsitzung nicht aus, den Engpass bei 

IGda 


den Finanzen zu beseitigen. Spenden sind 

herzlich willkommen. Dinge, wie ein Almanach 

oder Messestand auf der Buchmesse 

sind bei der jetzigen Finanzlage nicht möglich. 

Eine pünktliche Beitragszahlung würde 

wenigstens das Zeitschriftprojekt, die Homepage 

und die Preisvergaben in diesem Jahr 

sichern. Und dies sollte auf jeden Fall im 

Interesse des Vereins als Minimum möglich 

sein. 

Volker Wille 

Schatzmeister 

MITGLIEDER BERICHTEN 

Vergangenen Juni stellte Walter Ehrismann 

(CH) zum zweiten Male in der Galerie am 

Platz in Eglisau (CH) aus. Die Galerie existiert 

seit über 40 Jahren und ist mitten im 

mittelalterlichen Städtchen am Oberrhein gelegen, 

umgeben von Weinbergen. 

„Am Weg zur Farbe“ titelte die Ausstellung, 

und das aus nahe liegenden Gründen, denn 

Ehrismann war mit einem Textbeitrag 2007 

zum Thema „Farben“ im Podium vertreten, 

einer Kunstanthologie, die in Wien heraus 

gegeben wird. Und es waren die Farben, 

die die Besucher begeisterten: die neuesten 

Werkgruppen, große Leinwände, von Gelb 

zu Rosa, zu Weiß, Hellblau und Hellgrün 

pulsierend, von der Fotografie herkommend, 

mit Oeltempera übermalte Ink Jets, Bilder, 

die in ihrer subtilen Farbigkeit weit über alles 

hinaus gehen, was der Künstler bis her 

zu seinem Thema gemacht hat: Ein Fest der 

Farben!

IGdA in Wien 

Der erste Abend in diesem Jahr, Donnerstag, 

26. März 2009, 19 Uhr in Goldschmied’s 

Galerie Heinrich, Wien, war als literarischer 

Abend gedacht, Das neue Buch von Othmar 

Seidner, Widersprüche II, sollte präsentiert, 

einige Auszüge aus dem Schaffen der Mitglieder 

vorgetragen werden. Dazu war eine 

kurze Präsentation der IGdA geplant. Manche 

Abende entwickeln Eigendynamik, so 

auch hier. Nach einer kurzen Lesung der 

Gedichte von Othmar Seidner, einer ebenso 

kurzen Vorstellung der IGdA, wurde eine 

Fragestunde eingeleitet. Das Publikum interessierte 

sich in erster Linie für die Zeitung 

‚IGdA-aktuell‘, für die Aktivitäten der IGdA, 

Möglichkeiten, fragte nach Beitrittsmöglichkeiten. 

Othmar Seidner und ich gaben Auskunft, 

sprachen von den beiden Treffen in 

diesem Jahr, die auch von Gästen besucht 

werden könnten. 

Es war nicht nur für das Publikum interessant, 

Neues zu erfahren, auch für uns war es 

eine neue Erfahrung, Rede und Antwort zu 

stehen. 

Der zweite Abend fand Donnerstag, 7. Mai 

2009, um 19 Uhr statt. Anna Maria Sauseng 

konnte nach langer Zeit wieder nach Wien 

kommen, um hier aus ihrem Werk vorzutragen; 

dazu stand Helmfried Knoll auf dem 

Programm. Eines unserer neuen Mitglieder, 

Irmentraud ter Veer, war in Wien. So konnte 

ich sie einladen, in einer kurzen Lesung 

n diesem Abend teilzunehmen. Musikalisch 

untermalt wurde von Prof. Alfred Hertel, 

Oboe, Maria Szepesi, Sopran und dem Wiener 

Komponisten Norbert Herzog, der einige 

Gedichte von Anna Maria Sauseng vertont 

hatte. Othmar Seidner trug mit Anna Maria 

Sauseng aus deren Werk vor, Helmfried 

Knoll erzählte in seinem Beitrag über die österreichische 

Bundeshymne. 

Sowohl die Beiträge der beiden Autoren als 

auch die Zwischenmusik, vor allem sieben 

Lieder nach Texten der Autorin, gesungen 

von Maria Szepesi – eine österreichische Ur- 

IGda 


aufführung – wurde von einem begeisterten 

Publikum sehr gut aufgenommen. 

Der nächste Abend findet am 29. Oktober 

2009 statt. 

Jahreshauptversammlung 2008 

(Nachtrag) 


Wie bereites im Editorial erwähnt, wurde 

versäumt, das Protokoll der Jahreshaupt- 

versammlung 2008 in Geiselwind abzudrucken. 

Ich hoffe, Sie können das Versäumnis 

verzeihen. 

Interessengemeinschaft deutschsprachiger 

Autoren e. V. - VR 1829 

Protokoll der Jahreshauptversammlung vom 

26. September 2008 im Hotel Strohofer, 

Geiselwind 

Die Versammlung beginnt um 16 Uhr. Die zu 

diesem Zeitpunkt anwesenden elf Mitglieder 

wählen Herrn Dr. Volker Wille zum Versammlungsleiter. 

Herr Dr. Wille erklärt, dass 

die Mitgliederversammlung nicht beschlussfähig 

ist. Auf seinen Vorschlag entscheiden 

die anwesenden Mitglieder, die Versammlung 

um eine halbe Stunde zu vertagen. 

TOP 1 

Um 16.35 Uhr begrüßt der Versammlungsleiter 

Herr Dr. Volker Wille die elf anwesenden 

Mitglieder und erklärt, dass sich folgende 

Damen und Herren entschuldigt haben: 

Jutta Miller-Waldner wegen Krankheit, 

Rainer Hengsbach-Pacham wegen Krankheit, 

Prof. Dr. Horst Dinter hat abgesagt, 

Georg Walz aus familiären Gründen, 

Waltraud Weiß hat abgesagt, ebenso 

Peter Dreyling wegen beruflicher Verpflichtungen. 

Dann stellt der Versammlungsleiter fest, dass

sich die angereiste Frau Gesina M. Jaeckle in 

ihrem Hotelzimmer befindet, weil sie sich 

unwohl fühlt. Frau Jaeckle kommt nach 17 

Uhr und trägt sich als 12. Mitglied in die Anwesenheitsliste 

ein. 

TOP 2 

Der Versammlungsleiter vergewissert sich, 

dass die anwesenden Mitglieder satzungsgemäße 

Einladungen erhielten. Das Protokoll 

der Jahreshauptversammlung 2007, zu dem 

es keine Einwände gibt, wird einstimmig angenommen. 

TOP 3 

Der Versammlungsleiter erklärt, dass der Bericht 

der 1. Vorsitzenden wegen der Erkrankung 

von Frau Jutta Miller-Waldner entfällt. 

TOP 4 

Der Bericht der Geschäftsführerin entfällt, 

weil diese Position erst von Frau Gaby G. 

Blattl übernommen wurde. 

TOP 5 

Herr Dr. Volker Wille gibt als Schatzmeister 

seine Berichte für 2006 und 2007 ab. 

TOP 6 

Der Bericht der Kassenprüfer entfällt, weil 

der Rechnungsprüfer Herr Peter Dreyling 

wegen beruflicher Verpflichtungen entschuldigt 

ist. Die Rechnungsprüferin Frau Gesina 

M. Jaeckle erklärt später auf eine Frage des 

Versammlungsleiters, dass sie nur zusammen 

mit Herrn Peter Dreyling einen Bericht 

abgeben kann. 

TOP 7 und TOP 8 

Nach längerer Diskussion über die Entlastung 

des Vorstands für 2006 und 2007 wird 

folgendes einstimmig - bei Enthaltung der 

Betroffenen - beschlossen: Der Vorstand wird 

vorbehaltlich der ausstehenden Kassenprü- 

IGda 

fungsberichte entlastet. 


TOP 9 

Die Wahlleiterin Frau Gaby Hühn-Keller erklärt, 

dass 96 Wahlzettel aus den Wahlbriefen 

mit Poststempel bis einschl. 31.08.2008 

gezählt wurden. Fünf dieser Wahlzettel waren 

ungültig. Von den gültigen 91 Wahlzetteln 

entfielen folgende Stimmen auf die neun 

Kandidaten: 

Gaby G. Blattl 41 

Gabriela Franze 41 

Rainer Hengsbach-Parcham 50 

Jutta Miller-Waldner 69 

Othmar Seidner 49 

Georg Walz 45 

Waltraud Weiß 59 

Dr. Volker Wille 58 

Angelika Zöllner 53 

TOP 10 

Von den unter TOP 9 genannten Kandidaten 

sind nach Stimmenzahl und Satzung folgende 

sieben Personen gewählte Vorstandsmitglieder: 

RainerHengsbach-Parcham 

Jutta Miller-Waldner 

Othmar Seidner 

Georg Walz 

Waltraud Weiß 

Dr. Volker Wille 

Angelika Zöllner 

In der Vorstandssitzung vor der Jahreshauptversammlung 

wurden von den gewählten 

Vorstandsmitgliedern folgende Mitglieder 

als Kooptationsmitglieder in den Vorstand 

hinzugewählt: 


Gabriela Franze 

Prof. Dr. Horst Dinter (befristet) 

Die Vorstandschaft hat in der vorher stattgefundenen 

Vorstandssitzung satzungsgemäß 

per Abstimmung folgende Funktionen vergeben: 

1. Vorsitzender Othmar Seidner, 

Handelskai 224/5/9/59, A-1020 Wien

2. Vorsitzender Prof. Dr. Horst Dinter 

(befristet), Am Bahnhof 5, 

D-74670 Forchtenberg 

Schatzmeister Dr. Volker Wille, 

Platanenhof 23, D-30659 Hannover 

Schriftführerin Waltraud Weiß, 

Ingendorfer Weg 71, D-50829 Köln 30 

Geschäftsführerin Gaby G. Blattl, 

Anton-Baumgartner-Str.44/ C3/ 2503 

A-1230 Wien 

Beisitzer: 

• Rainer Hengsbach-Parcham, 

Stieglakeweg 21, D-13591 Berlin 

• Jutta Miller-Waldner, Müllerstr. 22 e, 

D-12207 Berlin 

• Angelika Zöllner, 

Imkerweg 11, D-42279 Wuppertal 

• Georg Walz, 

Wacholderstr. 2, D-82515 Wolfratshausen 

• Gabriela Franze, 

Rosenweg 8, D-09669 Frankenberg/Sa 

Die anwesenden Vorstandsmitglieder sind 

bereit, ihre Aufgaben zu übernehmen, von 

den übrigen wird die Zustimmung schriftlich 

eingeholt und dem Protokoll der Vorstandssitzung 

beigefügt. 

TOP 11 

Eine Neuwahl der Kassenprüfer erfolgt 

nicht, da Herr Dreyling nicht anwesend ist. 

Frau Jaeckle erklärt, dass sie das Amt abgeben 

will. Eine Wahl der Kassenprüfer soll im 

Rahmen der nächsten Mitgliederversammlung 

erfolgen, die dann das Jahr 2008 überprüfen 

wird. Die Überprüfung für 2006 und 

2007 soll jedoch bis Jahresende gemeinsam 

mit Herrn Dreyling durchgeführt werden. 

TOP 12 

Die Rudolf-Descher-Feder 2008 erhält Frau 

Luitgard Kasper-Merbach am 27.09.2008. 

IGda 

TOP 13 


Die Jahreshauptversammlung 2009 soll im 

September 2009 in Frankenberg/Sachsen 

stattfinden. (Genauer Termin wird noch festgelegt.) 

TOP 14 

Verschiedenes 

Unter dem Tagesordnungspunkt 14 wurden 

keine Beschlüsse gefasst. 

Gegen 18.10 Uhr erklärt der Versammlungsleiter 

die Jahreshauptversammlung 2008 für 

beendet. 

Schonungen, den 14. Oktober 2008 

(Konrad Wirner) 

Protokollführer 

LESERBRIEFE 

Hallo wertes Team, 

ich wollte euch nur mal ein Dankeschön senden, 

für die viele Arbeit, die Ihr Euch mit eurer 

Homepage macht. 

Sie enthält eine Fülle von Informationen und 

Links, wie man sie selten auf einer Webseite 

findet. Vielen Dank dafür. 

Mit freundlichem Gruß Bernhard Ka 

Auch ein L e s e r b r i e f 

Einwand gegen KHS-Text in 1/09 

S. 22 ff 

Sublimationsprophylaxe: Welch ein Wortgeschwalle! 

Warum will KHS eine sprachliche Verfeinerung 

der Lyrik vermeiden, ihr vorbeugen? 

Ist es nicht gerade Aufgabe der Lyrik, oder 

soll nur noch in Umgangs- und Gossensprache 

geschrieben werden? Ist das dann Zwischenmenschlichkeit 

(„interaktive Lyrik“ –

wieder typische Sprechblasenrhetorik!). 

Der Textschreiber Karl-Heinz Schreiber ist 

immer bereit, in arrogant-überheblicher Art 

die Texte anderer abzuqualifizieren. Was aber 

bieten seine eigenen Texte? Nun also schafft 

er es, ein als „Essay“ verkleidetes Elaborat – 

er selbst pflegt ja möglichst oft, Fremdwörter 

zu verwenden – in die ‚aktuell 1/09 zu bringen. 

Sollte dies der an sich lobenswerte Versuch 

sein zu zeigen, dass er auch anderes kann, 

als nur andere Autoren zur Schnecke zu machen? 

Oder was will dieser Text? Ich lese lieber 

Gehaltvolles, wie bisher meistens, in der 

ZS. 

Dieser Artikel aber ist eine aufgeblähte 

Sprachblase, weitgehend ohne Inhalt oder 

Sinn. Das wird jedoch durch den ausufernden, 

arroganten Gebrauch von Fremdwörtern 

verschleiert Er vermeidet es, allgemein 

verständlich zu schreiben So wird wohl in 

KHS’s Diktion das gute deutsche Wort „denken“ 

zum „autogen interaktiven mentalen 

Prozess“. Erträglich ist so etwas nur als Persiflage. 

Wagen es Leser zu obigem Text zu sagen: 

„Das ist doch bloß unverständliches Blabla,“ 

so wird KHS diese sofort als geistig minderbemittelt 

abqualifizieren. Das ist seine Art! Es 

gehört schon eine gewisse Portion Mut dazu, 

diesen Text offen abzulehnen. 

Was sagt der Text? Nichts von allgemeiner 

Bedeutung! 

Was will er? Sich selbst darstellen. 

Fragt man sich nach der Lektüre, was wurde 

eigentlich festgestellt, was meint der Schreiber? 

Unklares Gerede, Phrasen ohne Inhalt, 

aufgeblasenes Fremdwörtergeschreibe – also 

Nichts! „Getretner Quark, wird breit, nicht 

stark.“ ist der Kommentar, der sich aufdrängt,; 

denn wer, außer dem Verfasser, hat 

denn etwas von diesem Text? Er ist unnötig 

und einfach ärgerlich! Schade um den verschenkten 

Platz in der ZS. 

Nun, höchstens als Abschreckung oder als 

Anregung für Leserbriefe dürfte er eine Daseinsberechtigung 

haben. 

Also: wer traut sich noch? 


IGda 


Zeitgut Autoren/Innen – Welche Erfahrungen 

haben Sie mit dem ZEITGUT-Verlag 

gemacht? 

Kennen Sie den Aufruf: „Erinnerungen gesucht?“ 

Wenn ja, dann kennen Sie vielleicht 

auch die Reihe „ZEITGUT“ aus dem Verlag 

gleichen Namens (ehemals JKL Publikationen 

GmbH, Berlin)? Herausgeber ist Jürgen 

Kleindienst. (Vgl. www.zeitgut.com). Dabei 

handelt es sich um Publikationen, die Spuren 

der Vergangenheit sichern. Sie basieren 

auf Zeitzeugenberichte. Das Projekt hielt ich 

für beteiligungswert und auch interessant. 

Nur, und da liegt für mich ein großes Fragezeichen: 

Der Weg und Umgang mit mir als 

Autor ist zumindest ungehörig. Immerhin 

bin ich drei Werken vertreten ( in „Lebertran 

und Chewing Gum“ Bd. 14, 2000, „Halbstark 

und tüchtig“, Bd. 17 2002 und „Unvergessene 

Schulzeit 1945-1962“, 2005, TB Bd.2) 

Es begann vor etwa zwei Jahrzehnten mit 

Aufrufen zu Zeitzeugenberichten für bestimmte 

Themen und Zeitabschnitte. Ich beteiligte 

mich daran. Einige Beiträge wurden 

wie vereinbart gedruckt. Die Basis hierfür ist 

ein Vertrag, der auf Druckkostenzuschuss 

hinaus läuft. Da aber eine bescheidene Beteiligung 

am Verkauf vertraglich angeboten 

wurde, schien mir dieser Weg einigermaßen 

akzeptabel. Schließlich mussten die eingereichten 

Beiträge geprüft und wenn eine Veröffentlichung 

in Aussicht gestellt war, auch 

lektoriert werden. Der Druckkostenzuschuss 

pro Seite war umgehend vom Autor zu zahlen. 

Als Gegenleistung wurde eine bescheidene 

Ausschüttung nach Veröffentlichung 

von den verkauften Bänden entsprechend 

der belegten Seiten vertraglich garantiert. 

Meine Verträge wurden auf der oben genannten 

Basis abgeschlossen, die dann verändert 

wurden. Die Ausschüttung wurde 

von 10 % auf 8 % (im Jahr 2000) reduziert. 

Heute erhalten Autoren keine Ausschüttung 

mehr, dafür drei Belegexemplare und das 

Recht Bücher mit 35% Preisnachlass zu erwerben. 

Für diese Änderung mag es Gründe 

gegeben haben.

Für ein unangemessenes „Geschäftsgebaren“ 

halte ich es jedoch, Beiträge vertraglich 

zur Veröffentlichung anzunehmen und sie 

nach rund einem Jahrzehnt nicht zu publizieren, 

geschweige mitzuteilen, dass sich das 

Konzept möglicherweise erweitert oder verändert 

hat und eine Einlösung der Verträge 

offensichtlich nicht mehr opportun ist. Eine 

Steigerung erfährt dieses Verhalten, dass ich 

auf mein Schreiben vom März dieses Jahres 

keine Antwort erhalten habe, geschweige 

denn, die erbetene Rückzahlung meiner geleisteten 

Seitenzahlungen erfolgt ist. Selbst 

die Ausschüttung für die veröffentlichten 

Beiträge ist nur unvollständig erfolgt. 

Da ich nicht weiß, ob es sich bei mir um einen 

Einzelfall handelt, oder ob diese Art sich 

zinsloses Kapital zu besorgen, oft erfolgt ist 

- es handelt sich vermutlich auch um ältere 

Menschen, die aus der Erinnerung schöpfen - 

wende ich mich an die Öffentlichkeit und bitte 

darum, dass sich weitere Autoren/Innen, 

die ähnliches Erfahrungen mit dem ZEIT- 

GUT-Verlag machen, sich melden. Sollte sich 

herausstellen, dass hier ein „systematisches“ 

Vorgehen vorliegt, wäre dies ein Grund 

rechtliche Schritte zu prüfen. Sofern Sie auch 

betroffen sind und eine Rückzahlung ihrer 

im Rahmen von ZEITGUT-Autorenverträgen 

geleisteten Zahlungen erwägen, nehmen Sie 

bitte mit mir Kontakt auf über Internet: 

ADL.wille@t-online.de bzw. Telefon oder 

Postadresse. 

Mit bestem Dank 

Willi Volka 

IGda 


Einladung 

zur Jahreshauptversammlung 

Sehr geehrtes Mitglied, 

hiermit lade ist Sie herzlich zur diesjährigen 

Jahreshauptversammlung ein. 

Sie findet am Freitag, dem 11. September 

2009 um 16 h im AKZENT-Landhotel Frankenberg, 

Dammplatz 3, 09669 Frankenberg, 

Tel. 037206/773, www.landhotel-frankenberg.de 

statt. 

Tagesordnung 

1. Begrüssung durch den 1. Vorsitzenden 

2. Feststellung der satzungsgemäßen Einla- 

dung und Beschlussfähigkeit 

3. Bericht des 1. Vorsitzenden 

4. Bericht der Geschäftsführerin 

5. Bericht des Schatzmeisters 

6. Bericht der Kassenprüfer 

7. Aussprache über die Berichte 

8. Entlastung des Vorstands für 2008 

9. Änderung im Vorstand: nach Rück- und 

Austritt von Prof. Horst Dinter wird Gabriela 

Franze als 2. Vorsitzende vorgeschlagen 

10. Wahl der Kassenprüfer 

11. Verleihung der Rudolf-Descher-Feder 

12. Tagungsort der Jahreshauptversammlung 

2010 

13. Herausgabe des Archives von Jutta Miller-Waldner 

14. Verschiedenes 

Ich würde mich freuen, wenn ich Sie möglichst 

zahlreich in Frankenberg begrüßen 

könnte. 

Herzliche Grüße 

Gez. Othmar Seidner, 

1. Vorsitzender der IGdA

Anfahrt nach Frankenberg 

IGda 

Mit dem Auto: BAB A4 Abfahrt Frankenberg – Richtung Zentrum (B169) 

mit dem Zug: 

bis Chemnitz Hauptbahnhof 

Ab Chemnitz-Hauptbahnhof weiter mit dem Zug: Chemnitz-Hauptbahnhof Niederwiesa 

Frankenberg-Bhf. 

mit dem Bus: Chemnitz-Hauptbahnhof Ausgang „Busbahnhof“ – ca. 6 Gehminuten bis Busbahnhof 

Abfahrt in der Regel stündlich um xx:17 Uhr und xx:30 Uhr ab Steig 6 

Taxi: Chemnitz-Hauptbahnhof Hauptausgang 

Taxikosten bis Landhotel Frankenberg ca. 20 Euro 

Ab Frankenberg-Bhf. bis Landhotel 

Fußweg ca. 20 min.: Winklerstraße – Überquerung der Schloßstraße – geradeaus weiter 

(Dammgasse) – nach links auf „Am Damm“ bis Dammplatz (HOTEL) 

oder 

Fahrdienst michalowski (037206/4243) Taxikosten von Frankenberg-Bhf. bis Landhotel ca. 5 

Euro 


Jahreshauptversammlung 2009 

Unterbringung und Veranstaltungen im AKZENT-Landhotel Frankenberg, Dammplatz 3, 

09669 Frankenberg (Tel. 037206-773); Zimmerpreis f. EZ/P/N 40,00 EUR incl. Frühstück; Mittagessen 

individuell; Abendessen wird gegen Zuzahlung vom Landhotel angeboten. Bei hoher 

Teilnehmerzahl ermäßigt sich der Zimmerpreis auf 38,00 EUR. Der Tagungsraum „Striegistal“ 

steht permanent zur Verfügung. 

Programm: 

Donnerstag, 10.09.2009 

bis 17:00 Uhr Einchecken im Hotel 

17:00 Uhr Begrüssung der Teilnehmer durch den 1. Vorsitzenden der IGdA, 

Othmar Seidner im Tagungsraum Striegistal 

18:00 Uhr Empfang im Ratssaal der Stadt Frankenberg mit Informationen über die Stadt 

20:00 Uhr Abendessen und gemütliches Beisammensein mit Lesungen aus eigenen 

Werken im Tagungsraum Striegistal 

Freitag, 11.09.2009 

09:30 Uhr Lesungen in Schulen 

10:45 Uhr Lyrik-Workshop unter Leitung von Hermann Wischnat 

12:00 Uhr Mittagessen 

13.30 Uhr Vorstandssitzung 

15:00 Uhr Jahreshauptversammlung im Tagungsraum Striegistal unter der Leitung des 

1. Vorsitzenden, Othmar Seidner 

18:00 Uhr öffentliche Lesung/en (je nach Anmeldungen – siehe Anmeldecoupon) 

Samstag, 12.09.2009 

IGda 

09:00 Uhr Prosa-Workshop unter Leitung von Karin Manke. Thema: Spannungsaufbau 

10:30 Uhr Ausflug nach Dresden (Unkostenbeitrag € 15,- zzgl. Mittagessen 

ca. € 15,- /3 Gänge) 

auf der Busfahrt erzählt Gabriella Hühn-Keller Unterhaltsames 

und Wissenswertes über zum Dresdner Autor Erich Kästner, 

12:00 Uhr Mittagessen im schwimmenden Elbrestaurant „Theaterkahn“ mit Gelegenheit 

zur Lesung aus eigenen Werken der Teilnehmer; anschließend Besichtigung 

der Dresdner Innenstadt (Zwingerhof, Hofkirche, Stadtschloss, Fürstenzug 

und Besichtigung der Frauenkirche); 

Heimfahrt gegen 16:00 Uhr/Ankunft im Hotel gg. 17:00 Uhr 

19:00 Uhr Abendessen im Hotel 

20:00 Uhr öffentlicher Festakt der IGdA zur Verleihung der Descher-Feder, 

des Nachwuchspreises und der Bekanntgabe der Sieger des internen 

Lyrikwettbewerbs sowie Lesungen der Preisträger; 

Umrahmung durch festliche Musik (Großer Saal des Hotels) 


� 

Sonntag, 13.09.2009 

IGda 

Nach dem Frühstück zum Ausklang gemeinsames Beisammensein im Tagungsraum Striegistal, 

evtl. Nachbereitung des Jahrestreffens 2009 anschließend individuelle Abreise der Teilnehmer 

Ausrichter des Treffens: Gabriela Franze 

(Änderungen vorbehalten, Gäste sind herzlich willkommen) 

Texte für den Workshop von Hermann Wischnat bis zum 31. August 2009 an die Geschäftsstelle, 

Gaby G. Blattl, A-1230 Wien, Anton-Baumgartner-Str. 44/C3/2503, email: gabyblattl@ 

chello.at 

Bitte Anmeldecoupon ausschneiden und bis spätestens 24. August 2009 

an Gabriela Franze, Aachener Str. 71, 50674 Köln, Tel. 0221-30249204 senden: 

Ich nehme am Treffen in Frankenberg mit _________ Person/en teil. 

Ich nehme teil an: 

� einer Lesung in der Grundschule Astrid Lindgren am 11.9., 9.30 

� einer Lesung im Gymnasium Martin Luther am 11.9., 9.30 

� einer öffentlichen 18-Uhr-Lesung am 11.9. 

� der Lesung zum öffentlichen Festakt der IGdA am 12.9., 20 Uhr 

Ich benötige vom Frankenberger Bahnhof bis zum Hotel den Fahrdienst Michalowski (ca 5 Euro) 

Datum Name,Vorname Unterschrift 


GEDICHTE ZUM 

INTERNEN BEWERB: 

Neu in diesem Jahr: alle Mitglieder können 

abstimmen und so das Siegergedicht auswählen. 

Bitte vergeben Sie Punkte auf einer Skala von 

1 – 5. Das bedeutet: 5 ist die höchste Bewertung. 

Jede Bewertung ist wichtig! 

Stimmen sind bis 31.8.2009 an die Geschäftsstelle 

zu senden. 

1. Waldsterben 

Einst suchten die Menschen 

das saftige Grün 

in den Wipfel der Bäume 

und lauschten dem Lied 

der singenden Äste. 

Sie legten ihre Sehnsucht 

in diese heilige Stille 

und atmeten Hoffnung 

im Raunen des Waldes. 

Plötzlich verstummte 

das launische Säuseln, 

ein vernichtender Schatten 

lief über das Land, 

und hinterließ 

braun versengte Wipfel, 

brandenthäutete Äste, 

schmerzvoll röchelndes Holz 

ganz irr, im Todeskampf. 

Verdeckt nun all Orte 

unzähliger Träume, 

unter dem schweren Mantel 

vulkanischen Ruß. 

Schutzloser Wald 

alsbald verwandelt 

zu hartem Gestein. 

Fossilien Staub 

atmet nun folgend der Mensch. 

IGda 

2. Steinerner Wald. 

Du stummer Zeuge, 

redest nur 

kraft unsrer Fantasie. 

Gigantenwald, 

der noch fossil 

uns lehren will, 

was einst geschah. 

Verstand fasst nicht 

Millionenzeit, 

als du dich bautest. 

Kein Saurieraug’ 

hat dich erblickt, 

warst schon gegangen, 

als Fleischkolosse 

den Boden stampften. 

Äonenfern, du Kalamit, 

dein Steinkleid reicht. 

Unendlich weit 

Verhallt dein Klang. 

So lauschen wir 

mit unsren Augen 

in deine Welt, 

die still verschwand 

ins Unbekannte. 


* 

3. Steinerner Wald 

Wie still du bist, 

du Zeuge einer Zeit, 

die mit gewaltiger Kraft 

das Antlitz des Planeten formte. 

Als du dann, Stamm um Stamm, 

auf Flächen zwischen den Vulkanen 

dein Reich ausdehntest 

und jeder Kontinent dich trug, 

als Feuerstürme um dich tobten 

da trotztest du den wilden Elementen 

dennoch dein Leben ab.

Doch zehrten heiße Perioden 

beharrlich deine Borke aus. 

In Risse, die du dulden musstest, 

sank Sediment um Sediment 

in Räume, die du hohl gelassen, 

nicht ahnend, dass dereinst 

fossile Formen künden würden, 

von deinem Sein. 

So stehen wir vor deinem Erbe, 

das, nun zu festem Stein geworden, 

in Ehrfurcht uns erstaunen lässt. 

Hab Dank, Gigant, für deine Kunde. 

* 

4. Säulen aus Stein 

Denkmäler die Säulen, 

ragen herüber aus der Vergangenheit, 

Stein gewordene Bäume, 

wiegten sich einst im Wind. 

In Jahrmillionen 

nicht Asche geworden, 

doch lange in Asche geborgen, 

aus der Neugierde sie 

nicht wiedererweckte, 

nicht auferstehen ließ – 

ans Licht geholt 

hat Neugierde sie, 

Kunstwerk der Natur 

ohne Zweige, 

ohne Blätter, 

ohne Tanz von Schmetterlingen, 

ragt majestätisch, schnörkellos 

der Säulenwald 

wächst nicht mehr, 

braucht nicht mehr zu wachsen, 

hat für seinen Ruhm genug getan, 

Denkmal seiner selbst, 

steht scheinbar stumm; 

doch wer reglos lauscht 

hört ein fernes Rauschen 

äonenweit. 

IGda 


Nichts stört der Vergangenheit Erinnern, 

das um die Säulen, Stämme webt – 

selbst der Neugier Blicke nicht, 

die bis ins Mark der Säulen dringen – 

bis ins Mark sind sie aus Stein. 

* 

5. Versteinerte Bäume 

Bäume – 

Zu Stein erstarrt, 

in kristallinene Härte 

unter dem Druck 

von Jahrmillionen 

eingepresst in 

Tiefe und Dunkelheit 

dieser Erde. 

Keiner hat jemals 

eure Kronen betrachtet, 

eure Schatten gesucht, 

eurem Rauschen gelauscht, 

und doch war 

Leben um euch, 

fraglos diente ihr ihm. 

Auch, wenn niemand 

seinen Namen je 

in einen eurer Stämme schnitt, 

Namenlose ihr, 

ohne Widerhall, 

ohne Vogelruf, 

doch der Sonne entgegen, 

immer, 

damals 

wie heute. 

* 

6. Versteinerte Bäume 

Sind gewachsen die Bäume einst hoch, 

zum Himmel gereckt, 

lebendiges Holz, 

grün-leuchtende Blätter, 

Behausung für Insekten,

Vogelnester, 

Orte von Licht und Schatten, 

hingegeben dem Regen, 

dem Wind. 

Doch die Wälder wurden 

in großen Flächen gerodet, 

Stein auf Stein geschichtet, 

Beton. 

Statt der Stämme wachsen jetzt 

Wände, zu Häusern geschlossen, 

bewohnter Turm neben Turm, 

empor gegen den Himmel, 

Wohnungen für Menschen 

statt für Getier. 

Ausgeschlossen 

der fruchtende Regen, 

die erhellenden Strahlen der Sonne, 

der Gesang des Windes 

und Waldgeruch. 

Balkons atmen die Luft 

über der Steinwüste. 

Abgeschattet das Sonnenlicht. 

Beton, Ziegel und Steine 

wachsen nicht mehr aus sich selbst. 

Doch wie krabbelndes Getier 

leben wir 

im versteinerten Wald, 

selbst immer härter werdend. 

Einige von uns 

sind auch schon versteinert. 

* 

7. Ihr steinernen Bäume 

kein Abschied war euer 

ihr Zeugen ersten Lebens 

kein Echo fing euch auf als 

die Sonne eure Schatten 

einsammelte ihr erstarrtet im 

Feuer weit vor der Zeit 

in der Finsternis wurdet ihr Stein 

Vor euch kommen sie nicht weit 

IGda 


unsere Worte nicht und 

nicht unsere Bäume 

davongekommen im Aschenregen 

oder gepflanzt nach dem großen Krieg. 

Sie sprechen uns Mut zu im Sturm 

zittern wir um ihre Kronen 

Gewiss - kein Anfang ist euer 

ohne Jahreszahl eure Zeit 

unsere Vögel aber 

werden singen für euch 

* 

8. Bäume groß wie Riesen 

Bäume 

groß wie Riesen 

alt 

sehr alt 

ruhen 

ersteinert 

im Boden 

noch als Wald 

Bäume 


alt 

sehr alt 

versteinert 

gräbt man sie jetzt aus 

Sollten sie mahnen 

die noch lebenden Bäume 

der Welt zu bewahren?! 

Bäume 


alt 

sehr alt 

zu hundert 

zu tausend 

nicht versteinert 

misst man sie nur noch als Klafter 

fort 

der Wald.

9. An den Versteinerten Wald von 

Chemnitz 

Aus dem verborgenen 

Schoß der Zeiten 

trittst du heute ans Licht, 

zeigst versteinert 

deine Größe und Schönheit. 

Du versetzt uns in Staunen 

ob der Millionen von Jahren, 

uns, die für unser Leben 

nur in Dekaden rechnen können. 

Doch, wir haben dich entdeckt! 

Erkannten deine Stein gewordene 

chemische Formel. 

Es gilt umzudenken, was unsere 

eigene Wichtigkeit betrifft, 

besonders unsere Gier 

nach den Ressourcen der Erde. 

Wir sollten begreifen, 

wir könnten leicht letztes Glied 

einer langen Kette von Erdzeiten sein. 

* 

10. Dicht der Wald 

Frieden- und Erbauung spendend 

Blätter rauschen im Wind 

Wind lässt Blätter rauschen 

in ewigem Wechselspiel 

ein Wachsen und Werden 

uralter Pflanzen 

regenwaldähnliches Paradies 

plötzlich – die Zäsur 

ein Toben bricht aus 

Explosion 

Magmakammern entleert 

Glut und Asche überall 

Ergußstein 

drängt an die Oberfläche 

Alles tot 

der Wald – verlassen, tot 

Holz wird zu Stein 

Pflanzen auch 

IGda 

alles vergeht, versinkt 

bis nach und nach 

geheimnisbergend 

noch immer 

Spuren freigelegt 

von Menschenhand 

und Menschengeist 

Ahnung geben von dem 

was einmal war. 


* 

11. Der alte Schachtelhalm 

Ich, ein Schachtelhalm, riesig, stehe hier 

zweihundertneunzig Millionen Jahre. 

Inzwischen bin ich allerdings versteint. 

Woher ich das weiß? – Nun, täglich laufen 

Kreaturen hier vorbei; Menschen nennen die sich. 

Öfter zeigen sie mit dem Finger auf mich und 

reden miteinander anscheinend über mich. 

So allmählich kriege ich einiges mit. 

Ehrlich, ehe die mich freilegten, aus Vulkanasche, 

wusste ich über mich nichts. 

Das war eine Umstellung. Mein lieber Mann! 

Neuerdings höre ich, wir 

– ein paar Schachtelhalmkollegen und ich – sollen 

zum Kulturdenkmal erklärt werden. 

Was das wohl wieder ist? Störend, 

wirklich störend die Unruhe in den letzten Jahren! 

Ansonsten wirken diese Rumwimmler 

– also wie die sich fortbewegen?! – 

richtig putzig. 

*

12. Und und und … 

Entzweigen Stämmen 

Äste viel 

stürzen Blätter ungezählt 

bäumen in Jahreszeiten 

Ringe 

und … 

gefällt zum Holzscheid 

Wärmeglut zu verstrahlen 

oder zu Brettern 

einer Schranktür 

oder am Stück 

geschnitzt zur Stehfigur 

ein Kreuz am Grab 

hartholzige Vergänglichkeit 

und … 

Zeitzeugen 

steingesägter 

geschliffener Ewigkeiten 

wo Mitwelt 

Paläozoikum 

Vergangenheit konserviert 

in Gegenwart 

glatt geringt 

zum Scheibengral 

die Wände bunt verzieren 

* 

13. Stammbuch 

Selten 

ein Stamm so vergreist 

aufschlägt Zeit 

im konservierten Stein. 

Mitten in Vergänglichkeit 

wird getragen 

in den Museumsraum 

aufgebäumte Vergessenheit. 

Steinstämmigen Baum 

der Vergänglichkeit 

entwunden 

sein Stammbuch. 

* 

IGda 

14. angst 

im versteinerten wald 

die bäume tot und hart 

so glänzend rein und 

zeitlos kalt erstarrt 

ich suche dich 

wir schweigen zwischen 

so viel ewigkeit wächst 

angst um unsre seelen 

dann deine hand 

in meiner warm und 

so verletzlich zart 

entsteinert mir das herz 

dass es vergänglich 

bleibt und lieben kann 


* 

„Steinerner Wald“

IGda 

MIT SPITZER FEDER BETRACHTET ... 

Das zweite Bein 

Bereits beim Entfernen des schützenden Packpapiers 

ist auf den ersten Blick zu erkennen, 

dass ich ein künstlerisch gestaltetes Kleinod 

in meinen Händen halte. Der besondere Reiz 

und das Flair, die von diesem ausgehen, sind 

sichtbar und spürbar. Limitiert und handgemacht 

im Verlag Proberaum 3, hat sie sich 

längst zu einer Literatur- und Kunstgenusszeitschrift 

mit Liebhaberstatus entwickelt. 

Als Hauptanliegen der Lyrik der Gegenwart 

gewidmet, bietet sie eine Publikationsbühne 

für Poesie, würdevoll umrahmt von Gegenwartskunst. 

Die Kleinauflage macht es möglich, 

dass jedes Exemplar durchnumeriert ist 

und Originalgrafiken enthält. 

Handgemalte, signierte Unikatumschläge 

halten den literarischen Inhalt der Ausgabe, 

der die Leser in Form einer Lose- und Faltblattsammlung 

und einiger Kleinbroschüren 

überrascht, in einer Einheit zusammen. Eine 

Strohschnur, verknotet an den Enden und zu 

einer Schleife gebunden, gibt zusätzlichen 

Halt und Sicherheit. 

Daumen und Zeigefinger ziehen erwartungsvoll 

die Schleife auf. Der Umschlag öffnet sich 

und gibt seinen Inhalt preis. Erstaunt, fast ein 

wenig ehrfürchtig schweift mein Blick über 

die einzelnen Exponate, die mir beinahe entgegen 

gefallen wären und dadurch ein heilloses 

Durcheinander und Chaos verursacht 

hätten. Nur die schnelle Reaktion bewahrt 

mich vor dem Sortiervorgang. 

Hellgelb, durchsichtig, zart fast zerbrechlich 

wirkt das Blatt auf dem das Inhaltsverzeichnis 

in tiefschwarzen Lettern abgedruckt wurde. 

Nun offenbart sich ein Nachteil dieser Präsentation. 

Aufgefächert fällt es mir schwer 

mich zu entscheiden, womit ich meine literarische 

Exkursion beginnen soll. Ich entscheide 

mich zunächst alles optisch auf mich wirken 

zu lassen, ehe ich mich den Inhalten im 

Detail widme. Kunstgenuss vor dem Genuss 

der Worte. 


Zunächst fällt mir auf, dass ich nicht eine Literaturzeitschrift 

erhalten habe, sondern derer 

viele. Die einzelnen Booklets lassen diesen 

Schluss zu. 

HErbert Laschet Toussaint lebt in Berlin und 

schreibt und publiziert seit mehr als dreißig 

Jahren graue Literatur. Sein A6-Booklett liegt 

oben auf. Nun, Gedichte sind immer Geschmacksache. 

Ich kann nur rein subjektiv 

feststellen, dass mich der Inhalt nicht überzeugt 

hat. Hingegen sprechen mich Julietta 

Fix gefühlvolle Texte sehr an. Hier spüre 

ich eine innere Sehnsucht, mit der sie an ihre 

Leser herangeht. Deutlich ist im Spiegel ihrer 

Lyriken ein fröhlicher, aber auch trauriger 

Alltag erkennbar. Danach verlasse ich 

den Grauzyklus und wende mich dem grünen 

Cover zu, das eine Stadt im Linolschnitt 

zeigt. Hans Ehrenbaum, im ersten Weltkrieg 

gefallen, gehörte zu den frühen Dichtern des 

Expressionismus. Sein Zyklus „Die Stadt“ 

ist vermutlich um das Jahr 1912 entstanden 

und hat auch heute, fast hundert Jahre später, 

seine Wirkung nicht verloren. Die Texte 

von Sabine Imhof deuten, mit einer enormen 

Detailverliebtheit und teilweise kitschig 

überladen, Gedanken an. Vermutlich gerade 

deshalb werde ich in ihren Bann gezogen, 

ohne dass ich mich dagegen wehren kann. 

Mit einer schonungslosen Offenheit nehmen 

Einzelheiten keinerlei Rücksicht auf das lyrische 

Ich und auf die Befindlichkeiten des 

Umfeldes. 

Tom Bresemannn gewährt mit seinen Gedichten 

interessante Einblicke in eine lyrische 

Welt, die nahe an die Metaphysische 

Ebene gerückt wird und gerade deshalb mittig 

im Leben steht. Martina Hefter gewann 

2008 den Meraner Lyrikpreis. Sie zielt mit 

ihren Gedichten auf menschliche Züge, die 

sich in der Assimilation von technischen Belangen 

wieder finden. Oder sind es lediglich 

die unverkennbar widerhallenden Laute der 

Technik, die sich in den Menschen abstoßen. 

Ein wenig enttäuscht bin ich von Antoine 

Emaz stummer Erinnerung. Dies lag möglicherweise 

an der eindeutig negativen Stim-

mung, die mich beim Lesen seiner Gedichte 

überkam. Mag jedoch sein, dass dies von 

ihm so gewollt ist. Sehr gut gefallen hat mir 

Frank Milautzckis lyrisches Ich, das mit seiner 

Trompete goldene Feen auf Blütenteppichen 

zaubert und diese tanzen lässt. Ebenso 

seine Originalgrafiken, darunter viele Linoldrucke, 

die sich mit den Inhalten wirkungsvoll 

ergänzen. Bleibt zu hoffen, dass diese 

den Weg in einen wirkungsvollen Rahmen 

an einen würdigen Platz mit vielen Betrachtern 

finden. Angenehm erotisierend beginnt 

Almut Aue seinen Streifzug. Stellt dann klar 

und pulsierend das Leben an das Ende, um 

in tänzelnden Worten den Leser an die Hand 

zu nehmen und diesem die Welt aus seiner 

Sicht zu erklären. Fast am Ende angekommen 

machen vier Rezensionen von Stefan 

Heuer Lust darauf mehr über die vorgestellten 

Bücher zu erfahren. 

Laut Statement des Herausgebers ist die Literaturzeitschrift 

eher eine persönliche Gabe 

an Freunde oder ein knapp bemessenes literarisches 

und künstlerisches Gut für einen 

offenen Freundeskreis zum Sammeln, als ein 

öffentlicher Rummelplatz für Literatur. Es ist 

daher nicht weiter verwunderlich, dass Autoren 

vom Herausgeber zur Mitwirkung an 

der jeweiligen Ausgabe eingeladen werden. 

Dies hat den Vorteil, dass eine Überflutung 

des Herausgebers mit mehr oder minder guten 

Texten nicht eintreten kann, jedoch entgeht 

ihm dabei sicherlich auch die eine oder 

andere literarische Neuentdeckung, da der 

Wirkungskreis durch diese Vorgehensweise 

sehr begrenzt erscheint. 

Ich persönlich begrüße es sehr, dass es in unserer 

allzu kurzlebigen Zeit noch Enthusiasten 

gibt, die ihr Wirken und Können in den 

Kreis von Literatur und Kunst stellen und es 

sich nicht nehmen lassen, von Zeit zu Zeit etwas 

sehr wertvolles zu schaffen und dieses 

mit anderen Interessierten zu teilen. Vor allem 

derjenige, der das Besondere lebt, der in der 

Kunst das Exquisite liebt, der in der Literatur 

das Außergewöhnliche und Anspruchsvolle 

sucht, wird bei der Literaturzeitschrift „Das 

zweite Bein“ fündig. 

IGda 


Kontaktadresse: 

Das zweite Bein 

website: siehe unter - www.smallpress.de/ 

produktgruppe/mid/3/ 

Redaktion: Verlag im Proberaum 3 

Trennfurterstr. 14, D - 63911 Klingenberg 

Hrsg: Frank Milautzcki 

E-Mail: wuestenschiff@t-online.de 

Preis: 25 Euro 

Gründung: 1995 

erscheint: sporadisch 

Auflage: 30 nummerierte und handgemachte 

Exemplare 

Format und Seitenzahl: Ausgabe in der 

Art einer Loseblatt- und Faltblattsammlung, 

ca. 100 S.; veröffentlicht: Literatur 

und Grafik für Anspruchsvolle 

Hinweise für Autoren: Autoren werden 

vom Hrsg. persönlich zur Mitwirkung 

eingeladen 

Georg Walz

Interessengemeinschaft 

deutschsprachiger Autoren e.V. 

Das Forum für Ihre Texte 

www.igda.net www.igda.net/blog/* 

TREFFEN 

mit Autorenlesungen und 

LITERATURPREISEN 

rudolf-Descher-Feder und 

nachwuchspreis der IGda 

WERKSTATTGESPRäCHEN 

VERöFFENTLICHUNGEN 

in IGda-aktuell und IGda-almanach 

PRäSENTATION 

unserer mitglieder im Internet 

1967 gegründet 

Informationsmaterial erhalten Sie bei der Geschäftsstelle 

der Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren (IGdA) e.V. 


Anton Baumgartner Str. 44/C3/2503 A-1230 Wien 

� +43 (1) 967 10 24 

info@igda.net oder gabyblattl@chello.at

Denis Gustavus - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

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