Heft 4 / 2008 - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

Inhalt
Impressum
Editorial S. 3 O. Seidner
Lyrik S. 4
Prosa
G.G. Battl, W.Walz,
R. Hengsbach-Parcham,
H. Wolff, H. Wischnat,
R. Weidauer, W. de la Marre,
K. Manke, M. Sassin,
H. Fleiss, S. Green, B. Weiss,
W. Volka, W. Weiss,
G.-M. Lange, W.-J. Schmidt,
A. Zöllner
Blind Date G. Franze, S. 9
Phantasie einer
Regennacht G.G. Battl, S. 10
Magersüchtig A. Zöllner, S. 15
Schwimmen gehen C. Laurenz, S. 16
Stummer Schrei G. Jaeckle, S. 18
Gereift in der Tonne G. Walz, S. 18
Freitag der 13. G. Franze, S. 20
Essay
Verse lesen W. Wischnat, S. 23
Werden Schriftsteller
immer ersetzbarer? R. Hengsbach-Parcham, S. 24
IGdA
Aus dem Vorstand S. 26
Büchertisch S. 28
Service S. 28
Einladung
S. 41 (Umschlag)
Redaktion der IGdA-aktuell
Rainer Hengsbach-Parcham (Leitung)
Gaby G. Blattl, Angelika Zöllner
Anschrift der Redaktion
IGdA-aktuell,
Rainer Hengsbach-Parcham
Stieglakeweg 21, 13591 Berlin
Tel. u. Fax: 030 / 36 72 95 74
E-Mail: hengsbach-parcham@web.de
Druck und Verarbeitung
Druckerei Meyer, Scheinfeld
IGdA-aktuell erscheint viermal pro
Jahr; Bezug für IGdA-Mitglieder:
1 Exemplar pro Ausgabe kostenlos;
Einzelpreis 4,00 €
Alle Rechte an den Beiträgen liegen
bei den Autoren. Nachdruck nur mit
ausdrücklicher Genehmigung der
Redaktion. Namentlich gekennzeichnete
Beiträge geben die Meinung der
Autoren, nicht unbedingt die der
Redaktion wieder.
ISSN 0930-7079
1. Vorsitzender:
Othmar Seidner,
Handelskai 224/5/9/59,
A-1020 Wien
Geschäftsstelle:
Gaby G. Blattl,
Anton Baumgartnerstr. 44/C3/2503
A-1230 Wien
E-Mail: gabyblattl@chello.at
Schatzmeister:
Dr. Volker Wille,
Platanenhof 23,
D-30659 Hannover
Bücherschau und
Leserbriefe S. 35
B. Lorenz, M. Sassin,
R. Hengsbach-Parcham
Bankverbindung:
Postbank Hannover,
Kto.-Nr.: 102088-302, BLZ: 250 100 30
Mit spitzer Feder
betrachtet... S. 39
G. Walz
IGdA-aktuell wird auf chlorfrei
gebleichtem Papier gedruckt.

Editorial
Liebe Mitglieder, liebe Leser,
seit der letzten JHV sind viele Dinge geschehen,
die für Sie nicht immer transparent waren.
Aus verschiedenen Gründen wende ich als der
1. Vorsitzende mich an Sie, ohne dabei das Recht
der Redaktion zu beschneiden. Es ist nun diesmal
wichtig, daß der 1. Vorsitzende die Dinge klärt um
keine Ungereimtheiten entstehen zu lassen.
Zunächst möchte ich mich im Namen des gesamten
Vorstandes bei Jutta Miller-Waldner für
ihre bisherige Tätigkeit in der IGdA bedanken.
Sie hat als Geschäftsstellenleiterin von 2002–2005,
als Chefredakteurin der „IGdA-aktuell“ und als
1. Vorsitzende von 2005–2008 großartige Arbeit
geleistet. Sie hat das Arbeitsaufkommen in den
letzten zwei Jahren nicht mehr bewältigen können,
deshalb wurde erst der Sitz im Vorstand aufgegeben,
danach auch die Arbeit am Blog und an
der Zeitung beendet. Auch funktionierten in den
letzten beiden Jahren so manche Dinge nicht mehr
(Antworten auf Briefe, pünktliches Erscheinen der
„IGdA-aktuell“ u.v. mehr).
So wurde bei der JHV eine Entlastung von Jutta
Miller-Waldner beschlossen und es gibt einen
neuen Vorstand. Wobei wir Jutta nicht ausschlossen,
im Vorstand tätig zu sein, sondern sie selbst
die Wahl nicht annahm. Somit mußten wir auch
eine neue Redaktion küren, die nun arbeitet und
die „IGdA-aktuell“ erstellt. Es sind dies derzeit als
Mitarbeiter:
Rainer Hengsbach-Parcham, Gaby G. Blattl (die
auch die Geschäftsstelle leitet) und Angelika Zöllner;
zum verantwortlichen Redakteur wurde Herr
Rainer Hengsbach-Parcham bestimmt. Ich wünsche
ihm und den beiden anderen viel Erfolg zu
seiner bzw. ihrer Arbeit mit der „IGdA-aktuell“.
Die Zeitung bleibt in ihrer Konzeption erhalten,
es wird allerdings in Zukunft einige Neuerungen
geben. Wir garantieren für die Zukunft pünktliches
Erscheinen. Diese Nummer, die sie nun erhalten,
ist eigentlich die nichterschienene Nummer
4/2008, die 1/2009 erscheint in kurzer Zeit.
Neu ist eine Seite/Kolumne: „Aus dem Vorstand“,
in der über die Arbeit der Vorstandsmitglieder
kurz berichtet werden wird.
Das Gesicht der „IGdA-aktuell“ wird sich
kaum verändern, nach wie vor ist es eine Vereinszeitung
mit Nachrichten, Ausschreibungen, Neuerscheinungen,
Hinweisen und Rezensionen.
Über kritische, aber auch lobende Leserbriefe
würden wir uns sehr freuen. Eine Vereinszeitung
lebt von den Mitgliedern und den Lesern. Es
kann dadurch die Kommunikation zwischen den
Mitgliedern belebt werden.
Sie sehen, daß wir an einem „Miteinander“
sehr interessiert sind. Ideen, Anregungen, Wünsche
werden sicher ernst genommen, geprüft
und, wenn möglich, umgesetzt !
Wir hoffen auf das Potential unserer Mitglieder,
beispielsweise Rezensionen zu verfassen,
Beiträge für den Blog zu liefern, die Homepage
zu betreuen. Wir sind sicher, daß es unter den
Mitgliedern Menschen gibt, die Freude daran haben,
aktiv zu werden, deren Lohn Genugtuung
und Freude über die Fortschritte und das Wiedererstarken
UNSERER „IGdA“ ist !
Jede Zusendung wird beantwortet, denn nur
im gegenseitigen Kontakt kann ein gedeihliches
Vereinsleben ermöglicht werden.
Um ökonomisch arbeiten zu können, bitten
wir Sie, Beiträge nach Möglichkeit auf Datenträgern,
wie Diskette oder CD-Rom zu übermitteln,
zumindest aber maschinengeschrieben oder per
E-mail zuzusenden. Als Anlaufstelle gilt die Geschäftsstelle.
Nun verbleibt mir nur noch ein herzliches
„Glück auf“ an unsere Redaktion !
Herzlichst Ihr
Othmar Seidner – 1. Vors. der IGdA
Das nächste Heft - 1/2009 - wird voraussichtlich
Mitte bis Ende April erscheinen. Da Jutta
Miller-Waldner, die unsere Zeitschrift bisher
betreut hatte, die Unterlagen zur Zeitschrift
und zum IGdA-Archiv noch nicht übergeben
hat, dürfte auch dieses Heft „aus dem Stand“
erstellt werden müssen. Ich bitte deshalb um
Manuskripte.
Und noch etwas: Sollten hier und da doch
noch kleine Fehler gesichtet werden: das vorliegende
Heft war ein „Schnellschuß“, der unter
großem Zeitdruck entstand. (Die Red.)
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 3

Lyrik
Gaby G. Blattl
Dichten
Rainer Hengsbach-Parcham
Gelebt
Begegnung von Schweigen
und Sprache
tiefe innere Stimme
die tiefe Signatur des Seins finden
Wahrnehmen den Klang
unseres Geistes
Mysterium der Stille
Einsamkeit
Eintreten in die zeitliche Dimension
der Ewigkeit
Seele verklärt
und erlöst alles
göttlicher Raum
Erinnerung, du Freundin
der Einsamkeit
Überwinden
die innere Distanz
Erreichen des Göttlichen
Ewiger Ort in uns
Wenn Starre einstmals deinen Körper streckt
und deine Lieben weinend dich umrunden:
Dann hast du Ruhe vor der Welt gefunden,
die niederträchtig nur in Kämpfen steckt.
Die Lücke, die du hinterläßt, scheint klein;
die Sippe kann von dir sich nichts erhoffen.
Sie war ob deines Lebens oft betroffen,
du paßtest nicht in ihre Welt hinein.
Du fragtest oftmals nach dem Sinn des Lebens;
doch eine rechte Antwort fandst du nicht.
Man munkelt, daß dein Dasein fast vergebens.
Doch hattest du stets eine andre Sicht
der Dinge, die durch Worte wachsen, leben;
sie bringen einst den Gleichmut zum Erbeben.
Hannelore Wolff
Abweichende
Georg Walz
GrenzenLos
Stumme Holzpfähle
blicken auf den Hall der Schüsse
die Schreie nach Freiheit ersticken
Füße stoppen im schnellen Lauf
bevor sie freien Boden spüren
das helle Rot der Tränen
fällt auf frisches Grün
seitdem –
suchen wir die Freiheit vergebens
auf den Jahrmärkten
Sie wichen von der Tonart ab
In atonaler Weise,
Erklangen Hymnen, frei von Zwang,
Fermaten färbten ihren Klang.
Sie fügten einen neuen Takt,
Es sangen die Verstummten;
Von Annektieren fremder Federn,
Engel den Hymnus summten.
Despotische Hände ergriffen das Blatt,
Verwiesen auf den Ursprungstakt:
Abweichende Tonlagen sind nicht bedacht –
Es werde unisono gedacht!
Crescendostark und polyphon,
Doch herrsche nur der eine Ton.
Regie führt, der vom Geist besiegt
Und schwachbeseelt Register zieht.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 4

Lyrik
Hermann Wischnat
Frühling
Wentila De la Marre
Achte Dein Sein!
Der Frühling kommt mit jungem Schritt,
und unser Opa schreitet mit.
Die Lauluft zieht ihn gartenwärts,
die Knospe schwillt und auch sein Herz.
Er gräbt und harkt, beschneidet, düngt,
was ihn von Grund auf so verjüngt,
daß er beherzt – die Sonne kitzelt –
mit Nachbarsfrauen scherzt und witzelt.
Der still verehrten Witwe Knaus
schenkt er den ersten Knospenstrauß,
die, überrascht, zart sanft errötet.
Es sprießt und grünt, die Amsel flötet.
Der Lenz bringt Opa neuen Schwung
und weckt in ihm Erinnerung.
Renate Weidauer
Am Rande der Nacht
Windatem Nacht:
Stunden tropfen
Ins Nirgends.
Fern wohnen Träume,
blind am Tag.
Die Irrgärten schlagen
Die Augen auf,
säen blinzelnd Schlaf,
aber die Saat verdorrt
unter Tränentropfen
im Gewölbe gefalteter Hände,
ohne Gebet.
Keimt Warten in den Ecken,
schlangenverschlungene Wurzeln
fesseln den Fortgang
müde gewordenen Denkens.
Zögernd lauert
Fernes Dunkel.
Sich fallen lassen?
Sich hingeben der Nacht
Achte Dein Sein, denn es blüht,
wenn auch im Verborgenen.
Aber es ist lange schon da,
denn es rief Dich in Deinen Träumen
und sang Dir sein Lied.
Achte Dein Sein, denn es ist
Lange schon Teil von so vielem!
Karin Manke
Gedankenschwer
und federleicht
Mach schwere Gedanken leicht.
Lächle dabei,
wenn du sie denkst und sprichst.
Laß der Leichtigkeit
seine Schwere der Bedeutung.
Schwerelos ist die Feder,
wie der Gedanke.
Laß ihn los,
dann fliegt er schwergewichtig
in die Leichtigkeit.
Maria Sassin
Dein leises Lied
Ganz still ganz leis
wie ein Traum so leis
verwehst du vergehst du
so still ganz leis
mit unhörbaren Schritten
auf Katzensamtpfoten
schleichst du
ganz still ganz leis
aus dem Leben
doch nie
aus meinem Herzen.
Deine Spuren singen
leis ganz leis
unser Lied.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 5

Lyrik
Voten für den Frieden –
Friedensblog
Im Internet ist eine neue Autoreninitiative zu
finden, die aus der Friedensbewegung hervorgegangen
ist – unter Anleitung von Slov ant Gali.
Deutsche Künstler, schreibt er, stellen Gedichte
und Prosa zur Wahl, um jedem, der sich an der Abstimmung
beteiligt, eine Stimme gegen deutsche
Kriegsbeteiligungen zu geben. Täglich anklicken =
täglich demonstrieren. Dabei wird jeweils der Titel
„Friedenstext des Monats“ als Publikumspreis vergeben.
Die Demo läuft jeden Tag bis zum 1.9.2009,
dem 70. Jahrestag des Beginns des 2. Weltkriegs.’
Näheres ist zu finden unter:
http://friedensblog.over-blog.de.
Autoren können ihre Texte dort mittlerweile
selbst einstellen. Diejenigen, die kein Internet
besitzen, können Bekannte beauftragen, über
Herrn ant Gali ihren Text einfügen zu lassen:
Emailadresse: friedensblog@slovantgali.de
Die Qualität der Beiträge ist unterschiedlich,
allerdings geht es in erster Linie um das menschliche
Engagement. Die gesamte Zahl der abgegebenen
Stimmen sowie eine große Anzahl von
Texten sollen anschließend der Bundesregierung
zugestellt werden. D.h., jede abgegebene Stimme
zählt.
Eine ganze Reihe von IGdA-Mitgliedern ist
dort mittlerweile beteiligt (auch gut platziert).
Einige ihrer Friedens-Texte möchten wir heute
vorstellen. (Es wäre schön, wenn sich noch weitere
Autor(Inn)en beteiligen, sei es mit eigenen
Texten und/oder mit der täglich möglichen Abstimmung
für ihre Kolleginnen und Kollegen):
Hanna Fleiss
Soldatenfriedhof
Sandy Green
Der letzte Tag
Windgestromte Zeit.
Hoch stand
Der weiße Mond, als sie
Die Mädchen küßten.
Blutwellen.
Sie zählten das Leben
Nach Stunden, nicht Tagen,
Nicht Jahren.
Wehende Kreuze.
Unter Steine Gefallene.
Bebend hängt ein Lied
In den Birken.
Die zitternde Hand der Macht
weist
den im Gleichschritt
schreienden Stiefeln
den Weg in den Untergang
Heimat zerbrochen
im Schlamm blutroter Erde
Vom Himmel
sinken Tränen des Taus
ins Schweigen
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 6

Lyrik
Brigitta Weiss
Vier Ecken
Willi Volka
Eiszeit
Die Tagwelt meines Kindes hat vier Ecken,
in denen kann es sich gekonnt verstecken,
in denen müllt es sich behaglich ein.
Hier kann es spielen, schmollen, heimlich naschen,
Schätze vergraben aus den Hosentaschen,
und manchmal schläft es dort im Sitzen ein.
Und wenn dann kleine Freunde es besuchen,
gibt es in einer Ecke Saft und Kuchen,
in die drei anderen verreist man dann.
Sie sind jetzt Meer, Gebirge oder Wüsten,
wohin sie brummend mit dem Flugzeug düsten,
und wo man sie nicht mehr erreichen kann.
Vier Ecken braucht das Kind, sich wohlzufühlen,
vier Ecken, um sich mollig einzuwühlen,
benutzt sie bald als Höhle, bald als Nest.
Ich wünsche ihm für zukünftige Zeiten,
daß man ihm stets die vier Geborgenheiten
In seinen eigenen vier Ecken lässt.
(Preisträgerin der Friedenslesung 2007)
Drei Zeiten
bestimmen Leben:
vor
während und
nach dem Krieg
eine vierte
mit September-Elfnulleins
gekommen ist –
Auf der Lebensreise
legt ewiges Schlachten
sich als Pendolino
auf die Gleise
sucht
Maschinengewalt
in Kurven zu halten –
In die vierte Jahreszeit
gesät
Hass
Krieg
eh und je,
harte Blütenzeit,
rot gefärbt
zum kalten Winterweiß
wie wissen
wie viel Wasser unter
wie leben
auf berstendem Eis?
Waltraud Weiss
Zum Gedicht ‚die Zeit vergeht’
Das stimmt nicht
Lehm und Geröll des Flusses veränderten
Die Lage des Meeres
Ruinen aus dem Krieg verändern
Unsere Städte
Mauern des Hasses verändern
Den Menschen
Nur Frieden verändert
Positiv.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 7

Lyrik
Gabriele-Maria Lange
Lebensbilder
Angelika Zöllner
frieden
Der Wind fegt über die alte Zeit
wirft Lebensbilder
in neue Farben
sortiert Schicksal
in neue Ordnung
doch die Erde blutet
unter unserem Schritt
wir müssen dem Ruf folgen
der den Tod überwindet
das Heilwort finden
für die Wunde
aus gestern
für die Wunde
aus heute
in dem Blick
gerichtet
genug geklagt
noch fühl ich leben
der sommer streut sein mildes licht
und weht mir farbenträume zu
lass mich noch diese tage schmecken
und honig sammeln
dir und mir
im herbst bestell ich mir das land
und scheuch die totenvögel weg
ich setze hoffnung korn für korn
und suche mir die atemsaat
noch hängt die sonne
ich will singen
ehe der himmel fällt.
(Friedenstext des Monats November 2008)
auf das Kreuz
auf die Rose
in Kreuzmitte.
Wolf-Jakob Schmidt
Menschenunwert
Wer es in Kriegszeiten gewohnt ist
daß Menschenleben
ohne mit der Wimper zu zucken
macht- und geldpolitischen Zielen
untergeordnet werden
dessen Wimper
zuckt auch
in Friedenszeiten nicht.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 8

prosa
Gabriela Franze
Blind Date
Tunnelblick geradeaus. Seit Stunden frißt
mein Kühler den Asphalt. Kilometer für
Kilometer. Und wofür?
„Single-ER/48/1,75/sucht unternehmungslustige,
optimistische SIE/späteres Zusammenleben
nicht ausgeschlossen.“ Außerdem stand da noch
etwas von Abitur, von Reiselust, von süddeutschem
Raum und von Gitarre spielen. Ein Inserat
unter vielen. Keine Ahnung, wieso ich ausgerechnet
auf dieses geantwortet habe.
Ich bin seit Jahren allein. Zwangsweise. Scheidung
nach den magischen zwanzig Ehejahren.
Aber ich komme zurecht. Das Singledasein hat seine
Vorzüge: Man kommt und geht, wann man will;
man tut und läßt, was man will; die Wohnung ist
seltsamerweise immer aufgeräumt; keiner fragt ...
Keiner fragt.
Ein lockeres Verhältnis, das könnte ideal sein.
Man trifft sich von Zeit zu Zeit, zeigt sein Sonntagsgesicht,
hat Spaß. Je größer die Entfernung,
desto lockerer, desto sonntäglicher. Vielleicht hat
mich das am Inserat angesprochen: Der süddeutsche
Raum. Meilenweit von mir und meinem Alltag
entfernt. Keine Verpflichtungen.
„Ist das eigentlich ein ‚Blind Date‘?“ frage ich
mich. Immer dieses neudeutsche Zeug. Möglich
wär‘s schon. Ein Treffen mit einem Unbekannten.
Wieso er sich ausgerechnet mit mir treffen will?
Ich hatte ihm am Telefon gesagt, daß ich in Dresden
lebe.
Während der Fahrt kreisen meine Gedanken
immer wieder um dasselbe Thema. Den roten
Schal, unser Erkennungszeichen, trage ich um
den Hals. Ich versuche mir auszumalen, wie das
Treffen ablaufen könnte. Gott sei Dank konnte
ich ihn zu einem roten Schal überreden statt der
üblichen roten Rose. Draußen herrscht klirrender
Frost. Der Winter hat in diesem Jahr zeitig Einzug
gehalten. Wie der Typ wohl aussehen mag?
Hoffentlich bekomme ich rechtzeitig einen Parkplatz.
In München würde ich heute sicher nicht
die Einzige sein, die einen ergattern will.
Oh je, meine Abfahrt! Beinahe hätte ich sie
verpaßt. Kurz entschlossen quere ich halsbrecherisch
die drei Fahrspuren, ignoriere die Bremsgeräusche
hinter mir und steuere in Richtung
„Flughafen“. Erleichtert atme ich auf. Das wäre
gerade noch einmal gut gegangen! Ein Omen?
Habe ich eben ein Klopfen gehört? Es schien
aus Richtung Motorhaube zu kommen. Seltsam.
Sicher habe ich mich getäuscht. Ich werde nervöser
und nervöser. Wenn ich an das bevorstehende
Treffen denke, krampft sich mein Magen zusammen
und mein Herz klopft bis zum Hals. Meine
Sorge ist berechtigt: Ich bin nicht gerade der
Small-Talk-Weltmeister. Worüber sollen wir bloß
sprechen? Ich möchte nicht gleich alles über mich
verraten, über den Fahrtverlauf nach München
gab es nichts Besonderes zu berichten und wie
das Wetter ist, sieht er schließlich selbst.
Wieder eine Kreuzung. Die Ampel auf Rot.
Wieder dieses Klopfen. Merkwürdig ... Grün.
Die meisten fahren jetzt an. Ich nicht. Nicht, daß
ich nicht anfahren wollte. Ich gebe mein Bestes.
Wirklich! Der Gang ist drin, der Tank ist voll, der
Fuß drückt auf das Gaspedal, die Handbremse
ist gelöst, der Sicherheitsgurt sichert, der Scheinwerfer
wirft den Schein, aber nichts tut sich. Das
Klopfen allerdings – das Klopfen hat immerhin
inzwischen aufgehört. Doch selbst ein technischer
Embryo wie ich würde das nur dann als gutes
Zeichen werten, wenn nicht gleichzeitig mit dem
Klopfen auch das Motorengeräusch verklungen
wäre. Das erneute Drehen des Zündschlüssels
bringt gar nichts. Dieses Auto war wild entschlossen,
nur dann noch ein Geräusch von sich
zu geben, wenn ich ein brennendes Zündholz in
den Tank werfen würde.
Ich besitze nur ein Feuerzeug. Mein Handy
liegt zu Hause auf dem Küchentisch. Meine telepathischen
Fähigkeiten versagen. Weit und breit
keine Telefonzelle.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 9

Prosa
Um mich her nur drohende Fäuste und rollende
Augenpaare. Ich bin der Hemmschuh der
Menschheit, der Fluch der Eiligen, ein gehetztes
Wild, ein Kaninchen in der Falle – ich bin eine
Frau. Das einsetzende allgemeine Hupkonzert
kostet mich meine letzten nervlichen Reserven.
Ich weiß jetzt, wie ein Amokläufer sich fühlen
muß, kurz bevor er zuschlägt.
Lieber klinke ich mich erst einmal aus: Fahrersitz,
bequeme Körperhaltung eingenommen,
Blick in weite Fernen, Feuerzeug, Zigarette, Abschalten,
Beruhigen ...
„Ist Ihr Auto kaputt?“ unterbricht eine Männerstimme
meine Zwangsmeditation.
„Nein, ich bleibe immer wieder gerne mal Zur
Rushhour an einer grünen Ampel stehen, um
eine zu rauchen.“
„Machen Sie Witze?“
„Bingo!“
„Sie können hier nicht stehen bleiben!“
Jetzt reicht es mir. Wütend schleudere ich ihm
ein „Was Sie nicht sagen!“ hin und sehe ihn zum
ersten Mal an.
Wie auf Befehl brechen wir beide in schallendes
Gelächter aus.
Er hilft mir, das Auto an die Seite zu bugsieren.
Die Kolonne der Wartenden setzt sich langsam
wieder in Gang. Die Ampel pulst die Blechlawine
weiter.
„Soll ich für Sie einen Abschleppdienst rufen?“
„Ja, bitte, ich habe mein Handy nicht dabei.“
Er wählt eine Nummer, gibt die Daten durch.
Langsam entspanne ich mich.
„Der Abschleppwagen ist in zwanzig Minuten
hier.“
Unsere Blicke kreuzen sich um eine Millisekunde
zu lang.
Ach ja ... Mein „Blind Date“ ...
Gleichgültig, dafür war es jetzt eh zu spät ...
Gaby G. Blattl
Phantasie einer Regennacht
Ein Märchen für Erwachsene
Ich konnte nicht schlafen. Es war mir nicht
möglich Schlaf zu finden, weil ich das Gefühl
hatte, ganz alleine auf der Welt zu sein. Die
Wände meines Zimmers hatten begonnen eine
kalte, ja, tödliche Einsamkeit auszustrahlen. Es
war nicht die klare, weiche Weite des Alleinseins
und nicht die tiefe Trauer der Verlassenheit, es
war eine uferlose, starre Einsamkeit ohne Trost
und ohne Grenze in der alles unterzugehen
schien und seine Farben, seinen Glanz verlor.
Seit Stunden regnete es. Das eintönige Geriesel
lähmte jede Widerstandskraft. Es war unmöglich,
sich gegen das Unfaßbare und Ungeheuerliche,
das mit mir in diesem Zimmer eingeschlossen
war, zu wehren. Es war unmöglich, es zu
ertragen.
Ich stand daher wieder auf, um mich anzuziehen.
In mir war ein seltsames Gefühl der Gespaltenheit,
als läge ein Teil von mir noch immer im
Bett und sähe mir verwundert und hoffnungslos
zu bei meinem Bemühen dem zu entfliehen, wovon
die Welt erfüllt war.
Ich kann mich nicht erinnern, eine Türe geöffnet
zu haben – oder geschlossen?! Plötzlich
stand ich auf der Straße und sah in eine
trübe, regnerische Nacht. Der Nebel kroch
aus den kleinen Gassen und verschleierte das
spärliche Licht der Laternen, das in matten Regenbogenfarben
durch ihn hindurch schimmerte.
Ich merkte, daß ich nicht naß wurde; ich fror
auch nicht, denn ich war eingehüllt in einen langen
Mantel mit Kapuze. Dabei konnte ich mich
nicht erinnern, je einen solchen Mantel besessen
zu haben.
Mein Blick fiel in der matten Beleuchtung auf
meine Hände, die den Mantel zusammenhielten.
Sie schienen mir irgendwie verändert; nicht
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 10

prosa
fremd, aber doch anders. Ich versuchte mich an
Einzelheiten des vergangenen Tages zu erinnern.
Es gelang mir kaum. Das Wenige, das mir einfiel,
konnte ich in seinen Ursachen und Zusammenhängen
nicht erklären.
Plötzlich überfiel mich eine unerklärliche
Angst, von jemandem gesehen zu werden – wie
damals als Kind, wenn ich Dinge erlebte oder tat,
die ich vor den Erwachsenen verbergen wollte,
die nur mir gehörten. Und dann fiel mein Blick auf
ein verschwimmendes Bild in einer Regenpfütze,
die das Licht einer Straßenlaterne widerspiegelte.
Da sah ich, daß ich wieder ein kleines Mädchen
geworden war. Ich war weder bestürzt, noch erstaunt.
Ich hatte – wenn auch sehr unklar – die
Empfindung, daß mein wirkliches Alter für das,
was jetzt kommen sollte, keine Rolle spielte.
Mein tatsächliches Alter gehörte zu den Dingen,
von denen ich in dieser Regennacht geflohen
war.
Der farbige Strahlenkranz, der die Laterne umgab,
zu der ich aufsah, hatte etwas Anheimelndes
und Tröstliches an sich. Mit seinem Schillern und
Glänzen, seinem ständig wechselnden Farbenspiel
schien er alleine in dieser toten Nacht zu
leben.
Plötzlich löste sich ein einzelner Lichtstrahl
aus diesem Kranz los, gewann eine eigene, neue
Form; ein eigenes Leben, glitt herab zur Erde
und stand nun körperhaft vor mir – unendlich
zart war dieses Geschöpf, in einen hauchdünnen
Mantel gehüllt, durch den sein leuchtender Leib
schimmerte. In seinem hellen Haar lagen wie eine
Diamantenkrone hell glänzende Regentropfen.
„Wohin gehst du“, fragte der Lichtstrahl.
„Ich weiß es nicht“, sagte ich.
„Man sollte doch immer wissen, wohin man
geht, wenn man um diese Zeit noch unterwegs
ist“, meinte der Lichtstrahl. Er sprach tadelnd,
sah mich dabei aber freundlich und etwas neugierig
an.
„Ich glaube, ich habe das nie gewußt“, entgegnete
ich, „auch damals nicht, als ich noch ein erwachsener
Mensch war“.
„Hat dich nie jemand geführt ?“ Er fragte erstaunt.
„Ich hatte meist das Gefühl, daß etwas in mir
ist, das mich führt“, erklärte ich ihm, „aber heute
habe ich dieses Gefühl verloren. Vielleicht sollte
ich es suchen gehen ?“
„Wir könnten doch miteinander gehen“, sagte er
und ergriff meinen langen Mantel an einem Zipfel.
Von dieser Berührung ging eine wunderbare
Wärme aus. Eine Wärme, wie sie nur Kinder fühlen
oder Liebende, die meinen, den einzigen Kameraden
gefunden zu haben, der die Spiele des
Lebens spielt,
Einen Augenblick lang tauchte vor meinem inneren
Auge mein einsames Zimmer auf, verblaßte
wieder und versank.
„Wenn du willst, können wir auch fahren“, sagte
mein kleiner Begleiter.
Ich blickte mich um. In den Straßen war es vollkommen
still. Es war weder ein Geräusch, noch
ein Schritt oder ein Atemzug zu hören. Selbst die
Regentropfen fielen lautlos.
„Es fährt doch nichts mehr“, sagte ich leise.
„Es würde mir aber auch nicht einfallen, mit so
etwas Gewöhnlichem wie einer Strassenbahn oder
einem Autobus zu fahren“, meinte er.
Ich schwieg, konnte mir aber vorstellen, was
mein Begleiter meinen konnte.
Wir bogen in eine schmale Gasse ein. Sie war
nicht beleuchtet, nur das zarte Licht meines kleinen
Begleiters brach durch die Finsternis. Eine
kleine, graue Nebelwolke wälzte sich uns entgegen.
Je näher sie kam, desto genauer sah ich die
Umrisse einer kleinen Gondel. Sie war grau, weich
gepolstert und ich sah, daß man zu zweit darin sitzen
konnte.
Wir stiegen ein und ich versank in den weichen
Sitzen wie in Daunenpolstern, während mein kleiner
Begleiter ebenfalls Platz nahm.
„Sollten wir noch jemand mitnehmen?“. Er
fragte mich leise.
„Ich will nur mit dir zusammen sein“, erwiderte
ich heftig, heftiger als ich es wollte.
„Es gibt niemand, den ich dabei haben möchte.“
Der Lichtstrahl lächelte. Nie hatte ich etwas
Schöneres gesehen, als sein von Licht und Lächeln
erfülltes Gesicht.
„Es sind die Menschen doch eigenartige Geschöpfe“,
sagte er.
„Sie bringen es zustande, mich ein halbes Leben
nicht zu sehen. Aber wenn sie mich einmal
entdeckt haben, wollen sie mich für sich alleine
haben.“
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 11

Prosa
„Wohin fahren wir“, fragte ich.
Ich hatte bemerkt, daß wir uns fast unmerklich
vom Erdboden abgehoben hatten und uns sanft,
aber rasch weiterbewegten.
„In eine Grottenbahn. Sie hat nicht viele Bilder,
aber ich möchte sie dir doch gerne zeigen. Mach
deine Augen zu und denke nach, ob du nicht
doch jemand mitnehmen willst. Ob du nicht jemanden
weißt, der das mit dir erleben sollte.“ Ich
schloß meine Augen und fühlte, wie meine Lider
schwer wurden. Ohne Anstrengung konnte ich
sie nicht mehr öffnen. Alle Sehnsucht nach dem
liebsten Menschen, den ich auf der Welt hatte,
war gewichen. Ich war erfüllt von etwas Unbeschreiblichen,
das nur ich – nur jetzt – nur so –
erleben konnte.
Vor mir lag das erste Bild:
Zum Greifen nahe lag ein mit alten, schweren
Möbeln eingerichtetes, schwach beleuchtetes Arbeitszimmer.
An einem Schreibtisch saß ein alter
Mann und schrieb. Sein gütiges Gesicht schien
mir seltsam vertraut und erweckte eine Flut von
Erinnerungen in mir, die jedoch keine feste Form
annehmen konnten.
„Du kannst aussteigen“, sagte der Lichtstrahl.
Ich saß still und sah den alten Mann nur an. Der
hatte mich jetzt erst bemerkt und sah mich an.
Seine Augen schienen von einer warmen, heiteren
Freude erfüllt.
„Du hast mir gerade gefehlt“, sagte er.
„Wahrscheinlich denkst du jetzt, daß ich mit
meiner Arbeit aufhören werde, um mich mit dir
zu unterhalten. Mit dir, einem kleinen Mädchen!
„Laß mich nur bei dir sein“, sagte ich. Ich will
auch ganz still sitzen.“ „Nun“, brummte der alte
Mann.
Da merkte ich, daß alles, was ich ihm erzählen
wollte, mir plötzlich unwichtig und dumm vorkam.
Es erschien mir klein, und ich hatte doch
etwas recht Bedeutungsvolles erzählen wollen.
Etwas, wofür er mich loben konnte und das
ihn beeindruckte. Aber nur dieser Augenblick
mit dem alten Mann schien bedeutungsvoll
zu sein; diese Minute hier, in diesem Zimmer
mit dem fremd-vertrauten Menschen. Ich genoss
die ruhige, liebevolle Sicherheit seiner Gegenwart.
„Du kannst mir schon etwas erzählen“, sagte
er versöhnlich und fuhr fort, sich mit den eng beschriebenen
Blättern auf seinem Schreibtisch zu
beschäftigen. Trotzdem hatte ich nicht den Eindruck,
daß er arbeitete.
„Ich will nicht immer ein braves Kind sein“,
sagte ich trotzig. „Ich möchte nicht immer so sein,
wie es die anderen von mir erwarten und wie sie
mich haben wollen. Ich möchte auch einmal so
richtig böse sein und ungehorsam, gedankenlos,
verspielt, ungeschickt. Ich möchte wissen, ob
man mich dann auch noch lieb hat.“
In dem alten Gesicht erschien ein breites Lächeln.
„Es ist genug, wenn ein Mensch da war,
der dich geliebt hat. Das verläßt dich nie wieder!“
„Kannst du nicht mit mir kommen“, fragte
ich zaghaft.
Er schüttelte den Kopf und sah mir nach, als
die Gondel sich wieder in Bewegung setzte. Ich
hatte das Gefühl, als trüge man mich aus der
nun erst gefundenen Geborgenheit hinaus in
ein Meer der Unsicherheit und Gefahr.
„Wir sind beim zweiten Bild“, sagte mein kleiner
Freund in diesem Moment. Die Gondel hielt.
Vor mir lag ein hell erleuchteter Raum, ganz anders
als der erste. An den Wänden hingen Bilder.
Jedes Einrichtungsstück schien mit großer Sorgfalt
ausgewählt zu sein und auf dem Tisch, auf
einer Kommode und einem Bücherregal standen
zarte Vasen mit Blumen. Es war das Zimmer eines
Künstlers. Vor dem Klavier saß ein Mann und
sang ein Lied, das er selbst begleitete. Es war eine
sehr einfache, aber schöne Melodie.
Haltung und Bewegung des Mannes waren das
gesenkte, ausdrucksvolle Gesicht eigentlich vermuten
ließ. Die Lieder, die er jetzt spielte, waren
abwechselnd heiter und dann wieder voll sanfter
Wehmut. Wieder flüsterte mein kleiner Begleiter:
„Du kannst aussteigen“.
Wieder hatte ich das Gefühl, jede Bewegung
dieses Mannes zu kennen, der Ton seiner Stimme
schien mir vertraut. Und doch war er mir fremd.
Mein Herz klopfte zum Zerspringen, als ich ihm
langsam und etwas unsicher entgegenging. Er
hatte sein Lied beendet und sah mich an und lächelte.
„Ich dachte schon, du kommst heute gar nicht
zur Stunde“, sagte er ein wenig vorwurfsvoll.
„Ich wußte gar nicht, daß ich zur Klavierstunde
kommen sollte“, entgegnete ich.
Er schob mir einen Hocker an das Klavier, nahm
mir meinen Mantel ab und strich mir mit großer
Zärtlichkeit das Haar aus der Stirne.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 12

prosa
„Hast du denn schon vergessen“, fragte er,
„wir wollten doch zusammen musizieren, wenn
die Welt garstig zu dir ist und du sie nicht mehr
magst.“ Es klang etwas vorwurfsvoll, aber doch
gütig und liebevoll.
„Ich kann aber doch gar nicht am Klavier spielen“,
entgegnete ich, und mit einem kurzen Blick
auf die Geige im offenen Kasten fügte ich hinzu
„ich kann doch auch nicht Geige spielen!“
Er lächelte noch immer und es war ein so strahlendes
Lächeln, daß die ganze Welt um mich versank.
„Natürlich kannst du es – wenn wir nur wollen
und wenn wir beisammen sind“.
Staunend sah ich ihn an.
„Versuche es nur“, ermunterte er mich.
„Lege deine Hände auf die meinen und du wirst
sehen, es geht. Es ist, wie wenn man schreiben
lernt.“ Er beugte sich zu meinem Ohr und sagte
ganz leise, aber eindringlich:
„Haben wir nicht immer gesucht, was es nicht
gibt ? Haben wir uns nicht immer danach gesehnt ?“
Nichts schien mir mehr unmöglich, nichts
unerreichbar. Seine Hände lagen warm auf den
meinen und wir spielten eine wundersame Melodie.
Sie war zart und sehr bewegt und eine
große Innigkeit lag in ihr. Es war das Lied des
Windes in den Blättern eines Birkenwaldes an
einem Aprilmorgen. Als wir geendet hatten,
fragte ich ihn, was es denn gewesen wäre, was
wir spielten.
„Es war das Lied der Begegnung“, sagte er.
„Wollen wir weiter spielen ?“
Die zweite Melodie war stürmischer als die
erste; lauter, fordernder, leidenschaftlicher, ungeduldiger,
dann wieder tief und klar, ruhig und
leidenschaftlich. Es war das Spiel zweier Wellen,
die einander begegnen, verfolgen, ineinander
fließen, einander fliehen, suchen, gegeneinander
schlagen und wieder verebben.
„Was haben wir jetzt gespielt“, fragte ich verwirrt.
„Es war das Lied vom gemeinsamen Erleben!“
Er lächelte wieder. „Die Musik ist eine Freundin.
Sie verrät uns nie. Worte können uns verraten.“
„Was spielen wir jetzt“, wollte ich wissen. Er
sah mich ernst an und sagte: „Das letzte Stück“.
Die Melodie war von unsagbarer Weichheit
und Traurigkeit, durch die manchmal der Trost
eines tiefen Friedens klang. Es war, als fiele das
sanfte Licht des Mondes auf einen stillen Dorffriedhof,
dessen Gräber der Sommer mit frischen
Gartenblumen geschmückt hatte. Trotzdem
spürte ich, wie sich meine Finger verkrampften
und ich nicht mehr weiterspielen wollte und
konnte. Ich schrie auf: „Was ist das, was wir jetzt
spielen ?“
„Es ist das Lied vom Vergehen, vom Abschied,
von der Verlassenheit und der Seligkeit der Stille
und von ...“
Da begann ich wild zu schluchzen und schrie.
„Ich kann nicht mehr !“
„Vielleicht kann man das wirklich nicht“, sagte
er und nach einer kurzen Pause sah er in mein tränennasses
Gesicht und fügte hinzu „Aber es wäre
das Schönste!“
Er versuchte mich zu beruhigen. In mir war eine
schmerzhafte Sehnsucht. Ich vergaß alles; wer ich
war, woher ich kam, daß ich plötzlich wieder ein
kleines Mädchen war, das sich auf die Zehenspitzen
stellen mußte, um den Mann am Klavier zu
umarmen. Ich tat es, drückte mein Gesicht an seine
Schulter und sagte:
„Komm doch mit mir! Komm doch bitte mit
mir mit!“ Er machte sich sanft frei und sagte: „Das
kann ich nicht. Aber unsere Lieder kann ich dir
mitgeben.“
Er führte mich zur Gondel, wir fuhren weiter.
Mein kleiner Begleiter fragte mich, woran ich
dachte.
„Ich denke an das Lächeln der beiden. Noch niemals
habe ich ein solches Lächeln gesehen!“
„Es ist das Lächeln derer, die nicht mehr sind. Es
ist kein eigentliches Lächeln. Es ist der Glanz ihres
einmaligen, unwiederbringlichen Seins; das Licht
dessen, was einmal in ihrem Herzen brannte; das,
was unvergänglich ist.“ Darüber wollte ich nachdenken,
war aber zu verwirrt und zu müde dazu.
Nur fühlen wollte ich in diesem Moment.
Wir kamen zum dritten Bild.
Wieder stand ich vor einem erleuchteten Zimmer.
In der Mitte stand ein kleines Bett, das meinen
Blick fesselte. Es lag ein Kind darin, das erst
wenige Monate alt war. Es sah uns mit großen, hellen
Augen entgegen und spielte ernst mit seinem
Daumen, als wäre er das Schönste und Wichtigste
auf der Welt.
„Ist das das Christkind“, frage ich.
„Eigentlich nicht“, antwortete mein kleiner
Freund. „Komm, wir wollen zu ihm gehen“.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 13

Prosa
Diesmal stiegen wir beide aus. Das Kind sah uns
freundlich an und schien sehr aufmerksam. Ich
glaubte, noch niemals etwas so sehr geliebt zu haben,
wie dieses Kind.
„Wie gefällt es dir“, fragte mein Begleiter.
„Es ist das schönste Kind, das ich je gesehen
habe“, antwortete ich.
„Das glaubt man in solchen Fällen immer!“ Er
sagte es ruhig und bestimmt.
„In welchen Fällen“, fragte ich.
Antwort bekam ich keine. Mein kleiner Begleiter
hatte nun einen Ausdruck im Gesicht, den ich nicht
zu deuten vermochte. „Sieh doch, es lächelt; Noch
nie habe ich ein solches Lächeln gesehen.“
„Es ist das Lächeln der Ungeborenen. Es ist kein
eigentliches Lächeln, sondern es ist deine eigene
Sehnsucht, deine Hoffnung, dein Wunsch, deine
Liebe – von aller Sehnsucht befreit – in ein anderes
Leben einströmen zu lassen.“
„Laß mich bitte dieses Kind mitnehmen.“ Ich
stieß diese Worte fast flehend heraus. „Wenn ich es
nicht mitnehmen kann, dann laß mich doch gleich
hierbleiben.“ Trotzig wickelte ich mich in meinen
Mantel und machte Anstalten, nicht weitergehen
zu wollen.
Der Lichtstrahl nahm wieder einen Zipfel meines
Mantels und sagte sanft, aber eindringlich, wie
zu einem ungebärdigen Kind: „Komm, du kannst
es nicht mitnehmen. Es gehört dir nzicht. Es gehört
niemandem.“
Er führte mich aus dem Zimmer, brachte mich zur
Gondel und das Bild mit dem Kind versank. Wir fuhren
weiter. Ich sprach nicht mit ihm. Ich war böse.
Nach einer Weile sagte er: „Wir sind jetzt beim
vierten Bild. Es ist das letzte.“
Er stieg aus und fragte mich, ob ich nicht auch
aussteigen wollte, um zu sehen, was es hier gibt.
Es war kein Wohnraum, sondern ein großer Lagerraum,
angefüllt mit Spielwaren. Ich war noch
immer böse und unglücklich, weil ich doch nicht
behalten durfte, was er mir zeigte. „Du irrst, alles
was hier ist, darfst du mitnehmen.“
Es waren unzählige kleine Dinge, die wir betrachteten.
Winzige Landschaften von wunderbarer
Schönheit; Bäume, Blumen, Tiere und Bilder
von Menschen. Vieles hatte ich noch nie gesehen
und doch schien es mir seltsam vertraut. Es schien
auch etwas von dem darin zu sein, was ich heute
erlebt hatte. Etwas von dem Blick des alten Mannes
am Schreibtisch, von den Liedern des Mannes am
Klavier, von dem Lächeln des Kindes.
„Sie gehören dir“, sagte der Lichtstrahl. „Sie
haben immer dir gehört. Es sind deine Gedanken
und Träume.“
„Ich kann sie ja doch nicht mitnehmen“, sagte
ich trotzig.
„Doch, das ist ja gerade das Wunderbare. Alles
davon kann – wenn du willst – so klein sein, daß
du es kaum bemerkst. Es kann aber auch – wenn
du willst – so groß sein, wie die ganze Welt. Du
brauchst nur zu wollen. Komm, wir packen alles in
eine kleine Schachtel.“
Ich wollte! Und wie ich wollte. Die vielen kleinen
Dinge schrumpften zusammen wie Perlen und
ich trug sie nach Hause.
Ich weiß nicht, wie ich wieder in mein Zimmer
kam. Plötzlich war ich wieder in meinem Bett,
müde mit halb geschlossenen Augen. Wie durch
einen Schleier sah ich meinen kleinen Gefährten.
„Ich möchte, daß du nie wieder von mir weggehst“,
sagte ich leise.
„Ich bin immer da! Man muß sich nur Mühe
geben, mich zu sehen. Ich bin überall dort, wo es
nicht vollkommen finster ist.“ Ich meinte zu sehen,
wie seine kleine Gestalt in einer breiteren Lichtquelle
zerfloß.
Nun öffnete ich die Augen ganz und merkte, daß
ich tatsächlich in meinem Bett lag und die Lampe
auf meinen Nachttisch brannte. In meiner Hand
hielt ich ein Buch, über dem ich eingeschlafen war.
Es war ein Buch, das ich liebte. Es lag warm in
meiner Hand, wie die Hand eines Freundes,
und der Schein der Lampe hatte etwas von dem
zauberhaften Lächeln auf der Fahrt durch die
Regennacht.
Und ich wußte, daß irgendwo in diesem Zimmer
eine alte, verschlossene Spielzeugschachtel stand.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 14

prosa
Angelika Zöllner
Magersüchtig
Die Sicht aus meinem Fenster ist verengt.
Balkongitter unterbrechen die Eindrücke,
Stimmengewirre, Wortfetzen und
Autogeräusche, die aufbrausen, dröhnen, Sirenengeheul,
das sich entfernt.
Der Tropf steht neben mir, drohend und verläßlich
mit mir verbunden. Pling, pling. Gleichmäßig
fallen die Tropfen. Muß ich aushalten, bis die
Flasche zu Ende geht, eine neue befestigt wird –
ein Kreislauf. Pling, Pling höre ich die Flüssigkeit
klopfen nein, – hören kann ich sie nicht, sagt die
Schwester – fühle ich sie trotzdem unter meiner
dünnen Haut den Takt schlagen.
„Aushalten“, sagt der Doktor. Warum soll ich
weitermachen? Die Zähne zeigen? Gleichgültigkeit
breitet sich aus, eine wattige Decke. So angenehm,
dieses Fallenlassen in Unbestimmbares,
Weiches.
Damit ist es zu Ende. Das möchte ich nicht mehr,
etwas erwarten von mir, weil andere Forderungen
an mich stellen. Vielmehr dahinträumen will
ich, mich gleiten lassen – diese unbeschreibliche
Leichte, wenn Nahrung wegfällt, Flügel strecken
und Atem holen, wenn die Zeit sich dehnt – weit
hinaus über Enge und fremde Wünsche hinausfliegen
aus Tag und Nacht.
Einhalten soll ich. Eingehalten habe ich genug,
auf Gewissenskissen gelegen und mir den Kopf
durchgezirkelt, wie ich es den Eltern recht machen
kann und wodurch. Schuldgefühle vor mir
hergetragen, wenn ich Maßstäbe nicht auseinanderhalten
konnte, ihnen Genüge tun in meiner Suche,
sie zu verstehen. Ich sank in wiederholende
Tagfehler. Immer vergaß ich trotz allem, etwas zu
erledigen, redete den Erwachsenen hinein, weil
ich nicht aufsparen konnte und warten, mischte
mich in das Hin‐ und Herwerfen der Wörter und
Gesprächsbälle – das Pingpongspiel der Erwachsenen,
in dem Kinder nicht mithalten können und
durchweg im Wege stehen. Morgen für Morgen
trug ich mich schwerer aus dem Bett, so mühsam
das Aufwachen aus verklebten Lidern und das
Angehen von Bergen vor mir, die, kaum abgetragen,
aufs Neue über den Kopf wachsen.
Der Doktor sitzt an meinem Bett, weiß und
streng. Ich soll essen. „Nein, Herr Doktor“, mit
mir ist nicht mehr zu rech nen. Ich habe zu lange
gehorcht. Ich schweige, lasse seinen Wortschwall
wie einen Fluß über mich gleiten. Ich werde nichts
mehr erwidern. Diesen Erwachsenen verweigere
ich mich fortan. Ich kenne mich selbst nicht. Wie
hätte ich mich kennen lernen sollen? Ich hab nicht
auf mich gehört. Ich bin nur euch nachgezogen,
hab mich an eure Füße geheftet. Leben? Das ist
mir so gleich geworden. Das hab ich genug gehört.
Leben können die anderen. Ich bin eine Tote
unter ihnen, eine Mumie unter den wandelnden
Leibern. Ich bin lebendig begraben. Zwieback
steht auf meinem Teller, ein Brot. Ich habe keine
Gelüste. Selbst wenn ich aufstehen könnte, wenn
mich dieser Tropf nicht wie ein Gefängniswärter
vereinnahmen würde – ich wollte nichts in mich
hineinnehmen. Hineinstopfen würden sie es am
liebsten. Aber ich bin genug abgefüllt. Ich kündige
den Gehorsam.
„Wenn Sie etwas Besonderes wünschen ...“ Sie
würden mir jederzeit etwas bringen. Wenn ich nur
wüßte, was ihnen daran liegt, mich zu erhalten.
Viele Tage liege ich hier, eine Woche oder länger.
Die Zeit schiebt sich vor mir her. Ich bin allein
gewesen, so wunderbar allein. Niemand haben sie
zu mir gelassen. Nicht die Eltern, nicht die neugierigen
Gesichter anderer Menschen. Ich hatte herrliche
Stille und wohnte in mir allein. Der Doktor
schweigt jetzt, sagt kein Wort mehr, wenn er bei
mir am Bett sitzt. Aber zweimal am Tag kommt er,
prüft den Tropf und heftet seine schweren Blicke
auf mich. Ich bin froh, wenn er geht.
Heute haben sie mir eine Frau ins Zimmer gestellt.
Eine Alte, die brabbelt. Sie redet fortwährend
Wörter in sich hinein. Sie purzeln über die
Bettdecke, erreichen mich nicht. Einen Schlaganfall
hat sie gehabt, soviel hab ich verstanden. Nun
laufen die Schwestern aus und ein, setzen ihre
Füße und Freundlichkeiten übereinander. Mit der
Alten kann man noch sprechen, mit mir nicht, Sie
antwortet. Sie wird munterer. Sie ist schon zwei
Stunden da. Die Worte sind dumpf, die Laute
gestoßen. Sie richtet sich auf, drängt sich zu mir
hinüber. Mädchen, versteh ich. Mädchen. Sie will
etwas, das ich nicht verstehe. Sie ist unartikuliert.
Ich spüre, wie ihre Not mir den Rücken hinab-
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 15

Prosa
läuft. Sie ist in Gefahr. Niemand versteht sie.
Da. Ich sehe etwas. Ihr Fläschchen. Sie sucht ihr
Fläschchen. Ein Asthmaspray. Es liegt auf dem
Nachttisch. Ich schiebe mich hinüber. Es geht
nicht. Ich komme nicht heran, ich kann nichts
erreichen. Ich schaue den Tropf an. Vielleicht ist
er mein Freund, er ernährt mich und schweigt.
Er fordert nichts, denn er ist nicht von Fleisch
und Blut. Ich werde aufstehen, werde sehen, ob
er mir soviel Kraft verleiht, daß ich zu der Alten
herüber rücken kann. Ich richte mich auf, schiebe
die Decke zurück. Ich habe noch Kraft in den
Fingern. Ich setze den Fuß herunter. Erst einen.
Dann langsam den zweiten. Bravo, ich stehe, etwas
leicht und nicht viel zu gebrauchen. Aber zu
der Alten hinübergehen, das werd ich schaffen.
Das werd ich erreichen, weil ich es will. Ich werde
ihr das Fläschchen geben.
Ich leg mich zurück. So, sie hat ihr Spray. Sie
hat es vor sich liegen und kann mit der Nase
schnuppern. Sie riecht wie ein Tier. Sie hat zögernde
Finger. Sie ist schlechter dran als ich. Sie
kann sich nicht wehren. Plötzlich merke ich es.
Ich kann mich wehren. Ich muß mich nicht unterwerfen.
Ich kann aufstehen und zu der Alten
gehen. Ich fange an zu sprechen, ich singe ihr
etwas vor. Sie freut sich. Ich kann es deutlich
erkennen. Ein Lächeln überzieht ihre Züge. Ich
singe immer lauter. Es fällt mir vieles ein. Die
Alte stößt ein paar Töne hervor. Ich glaube, sie
will mitsingen. Sie hat ein feines Gesicht. Weiße
Haare umrahmen die welkzarte Haut. Sie hat
eine schmale Nase und feingliedrige Hände. Sie
muß eine stolze Dame gewesen sein. Sie hat keinen
Besuch. Bis jetzt kommt keiner, sie zu betrachten.
Die Schwestern verstehen sie nicht. Es
gibt nicht mehr viele, die sie verstehen.
Ich setze mich aufrecht. Ich habe mit Singen
aufgehört. Die Alte lächelt und grunzt. Manchmal
verstehe ich einen Laut. Die Schwestern sind
hereingekommen und haben ihr das Fläschchen
weggenommen. Ich habe es ihr wiedergebracht.
Sie hat Angst. Sie weiß, daß sie allein nicht an das
Fläschchen herankommt. Sie hat Asthma. Sie hat
mit der Luft zu ringen und mit dem Tod. Warum
nehmen sie ihr die Flasche fort? Ich lege sie wieder
hin, verstecke sie, wenn ich Geräusche vernehme
vor der Tür.
Am anderen Morgen ist ihre Sprache klarer. Ich
beuge mich vor, um sie zu verstehen. Ja, es geht
besser, ein ganz klein wenig geht es bergauf. Sie
wird in einen Stuhl gesetzt. Ich fahre sie zum Fenster.
Es gelingt mir, den Tropf neben mir herzuschieben
und gleichzeitig ihren Stuhl zu rücken.
Ja, sie nickt und könnte meine Großmutter sein.
Sie sieht die Vögel. Sie sieht wieder die Blumen.
Auch ich spüre ihre Farben, habe ihr Leuchten vergessen.
Ich höre das Vogellied für die Alte. Wenn
der Tropf nicht wäre, dieser widerwärtige ... dieser
– ich könnte auf den Balkon. Plötzlich erscheint er
mir fremd. Ein neuer Sklave. Ein neuer Gehorsam.
Eine neue Fessel. Die Klinik. Ich will bei der Alten
sein. Aber nicht in der Klinik. Ich werde aufstehen
und fortgehen. Irgendwohin. Es wird noch mehr
alte Menschen geben, die ausgestoßen sind, eingesperrt
sind in Lähmungen und Schmerzen. Es gibt
viel mehr andere, als ich ahnte. Sie müssen Untersuchungen
aushalten, Sonden schlucken, über
Schläuche ernährt werden. Niemand nimmt ihnen
etwas ab. Ich will aufstehen und hingehen. Hinaus
aus dieser Anstalt und fort von dem Tropf.
Die Alte spielt mit dem Fläschchen. Sie schaut
zu mir hinüber und weiß, ich verstehe sie. Langsam,
ganz langsam fange ich an zu essen.
Conchita Laurenz
Schwimmen gehen
Kleine Füße tappen durch das Wasser.
Kleine Füße, die sich auf unseren Tag
gefreut haben. „Schwimmen gehen“,
Papa hat gesagt, daß er das gerne mit uns machen
möchte. Wir machen so selten etwas miteinander.
Dorothea ist Feuer und Flamme, rennt in ihr
Zimmer und kommt mit ihrem Winnie-Puuh-
Zweiteiler zu uns zurück.
Es kann dann also losgehen. Aufregung
macht sich breit. Meine kleine Tochter möchte
jetzt endlich „richtig schwimmen lernen“, nicht
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 16

prosa
nur immer in der Badewanne schwimmähnliche
Bewegungen machen.
Flugs die kleinen Barbie-Schwimmflügel aufgeblasen
und rein in den Bikini, die Fluten rufen
nach uns.
Kleine Füße tappen durch das Wasser. Sie bewegen
sich zielstrebig in Richtung Babybecken
mit Babyrutsche und Babywasserstand.
Dorotheas Vater und ich schauen uns sprachlos
an. Vom einen zum anderen und dann wieder
zurück zu unserer kleinen Prinzessin.
Irgendetwas müssen wir falsch verstanden
haben.
Ich erlaube mir den dezenten Hinweis darauf,
daß das Nichtschwimmerbecken, also das Becken
für alle Kinder, die noch nicht schwimmen
können, es aber gerne lernen möchten, ein paar
Meter weiter vorne ist.
Dorothea schaufelt ungerührt weiter Wasser in
einen Eimer, den sie sich von irgendwo her organisiert
hat.
Wo ist ihr Vorhaben geblieben, nun endlich
„richtig schwimmen lernen“ zu wollen? Der
Grund, wieso wir heute überhaupt „schwimmen
gehen“?
Erneut versuche ich, sie in das Becken nebenan
zu bewegen, ohne Chance. Sie stemmt die kleinen
Händchen in die Hüften und schaut mich
vorwurfsvoll an, „Mama, das traue ich mich aber
nicht, da hab ich Angst.“ Fragend schaut sie ihren
Vater an. Ob sie dort wohl Unterstützung zu erwarten
hat?
Doch auch Papa schaut sehnsüchtig auf die anderen
Becken. Nicht, daß es ihm peinlich wäre, daß
seine Vierjährige sich mit wahrer Begeisterung im
Babybecken aufhält, während ihre Altersgenossen
nebenan kreischen und juchzen.
Aber auch die freudenreichsten Töne können
Dorothea noch nicht dazu bewegen, sich in diese
Richtung zu wagen.
In einem unbeobachteten Moment dreht sie sich
um und tappst wieder ins Babybecken.
Da ihr Vater eine Zigarette rauchen möchte und
sich in der Nähe des Becken aufhält, darf er auch
Dorothea aufpassen, während ich mich in die nassen
Fluten des Schwimmerbereichs werfe.
Doch was ist das??
Die braunen Locken kenne ich doch! Die gehören
ganz eindeutig zu meiner Kleinen. Und die
befindet sich nicht etwa wie vermutet im Babybecken,
sondern wandert im Schwimmbad umher.
Und lacht. Breitet die Arme aus und läuft.
Mir bleibt das Herz stehen.
Schnell schwimme ich zum Rand und versuche
aus dem Becken zu klettern. Panisch!
Doch Moment. Dorothea läuft in Richtung des
Nichtschwimmerbeckens, in welchem ihr Vater
bereits auf sie wartet, ebenfalls mit ausgebreiteten
Armen.
Wie hat er das nur geschafft? Gerade eben sagte
Dorothea doch noch, daß sie Angst hat. Und normalerweise
läßt sie sich von dieser Angst so schnell
nicht abbringen, von niemandem.
Noch immer läuft mein kleiner Wirbelwind. Die
kleinen Stufen herunter, da wo das Wasser immer
tiefer wird. Die Barbie-Schwimmflügel wippen.
Jetzt kippt sie sich nach vorne, ins Wasser und ihrem
Vater in die Arme.
Schnell ziehen sie ihre Kreise, Dorothea läßt sich
hinterher ziehen, immer noch lachend. Auch ich
muß mittlerweile grinsen, die Panik ist verflogen.
Kein Unterschied besteht mehr zu den anderen
Kindern, die im Wasser toben und glücklich erscheinen.
Wie hat er das nur gemacht? Ich zweifle an meinen
Qualitäten als Mutter, die es nicht geschafft hat,
ihre Tochter zum schwimmen zu überreden und
sich lieber in ihr eigenes Badevergnügen geflüchtet
hat. Jetzt ist er der erste, der sie zum Schwimmen
gebracht hat.
Ich schaffe es jedoch, diesen Gedanken für die
restliche Zeit unseres Schwimmbadbesuches zu
verdrängen und den Tag einfach nur zu genießen.
Genau wie Dorothea.
Später im Auto überkommt mich jedoch erneut
die Neugierde einer Mutter.
Und wieder stemmt Dorothea ihre kleinen
Hände in die Hüften…..„Da war so ein Baby und
die hat gesagt…..zu ihrer Mama…die hat gesagt,
daß sie noch nie so ein großes Baby gesehen hat.“
„Mama, ich bin kein Baby. ICH KANN
SCHWIMMEN“.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 17

Prosa
Gesina Jaeckle
Stummer Schrei
Endlose Gänge. Sie bewegte sich langsam.
Vorbei an vielen Türen. Verspürte den unbezwingbaren
Wunsch eine zu öffnen.
Der Raum war leer. Sie durchschritt ihn bis zur
nächsten Tür. Sie ließ sich nicht öffnen. Sie taumelte
zurück auf den Gang. Drückte auf eine andere
Klinke. Betrat den nächsten Raum. Ebenfalls
leer. Schien größer zu sein als der letzte. Keine
Fenster. Nur ein schmaler Durchlaß in der Wand.
Sie zwängte sich hindurch. Landete in einem neuen
Raum. Genauso kalt und leer. Noch größer als
der vorherige.
Zwanghaft ging sie weiter. Wie von Geisterhand
schob sich einen andere Tür auf. Sie durchquerte
den nächsten Raum. Leer. Noch größer.
Sie lief weiter. Eine Tür nach der anderen sprang
auf. Schnell, immer schneller. Sie hatte große
Mühe, das Tempo zu halten. Alle Räume waren
kahl und frostig. Ihre Größe nahm von Mal zu
Mal zu. Atemlos blieb sie im letzten stehen. Ein
riesiger Saal, von dessen Wänden ein stummer
Schrei widerhallte.
Angst, unvorstellbare Angst nahm sie gefangen.
Ein Engel erschien aus der oberen Ecke der
linken Wand. Er besaß nur einen Flügel. Einen
kleinen, gebrochenen Flügel. Nachtschwarz. Sein
Antlitz war häßlich. Sein Gewand mit Blutspuren
bedeckt. Eingetrockneten Blutspuren. Kleinen
und großen. Der Engel blickte sie an. Vorwurfsvoll
und traurig.
Ihr Herz stolperte und drohte zu versagen.
Der Engel streckte einen Arm nach ihr aus. Sie
wich in Panik zurück. Der Arm wurde lang und
länger. Berührte fast ihre Schulter.
Sie begann zu schreien. Und je länger sie schrie,
desto mehr wandelte sich das Antlitz des Engels.
Seine Züge wurden gelöst und schön, überirdisch
schön.
Der Flügel begann zu wachsen und bekam einen
goldenen Glanz. Der Engel verneigte sich vor
ihr. Verschwand unerwartet von einer Sekunde
zur anderen. Der Saal schrumpfte zusammen, bis
nur ein winziger Spalt übrig blieb.
Und nirgends eine Tür zum Entrinnen.
Die Beerdigung fand in aller Stille statt.
Georg Walz
Gereift in der Tonne
Erzählung
Er dreht die Gedanken zur Seite und blinzelt
verschlafen in das Licht der Sonne.
Die Wärme in seiner hölzernen Behausung
hat merklich zugenommen. Die Strahlen
der Morgensonne stechen in den freiliegenden
nackten Oberkörper, der nicht vom Schatten der
Rundung geschützt ist. Leicht modriger Geruch,
drängt aus der Tiefe nach vorne und kündet von
der Reife der Füße, die dringend nach einem erfrischenden
Bad in kühlem Wasser verlangen.
Noch ehe er die Augen vollends öffnen kann,
um die Nähe des neuen Tages zu schauen, hört
er das schlurfende Geräusch von Schritten, die
sich schnell nähern und das Durcheinander aufgeregter
junger Stimmen.
„Da, gleich da hinten muß er liegen. Ich habe
ihn gesehen. Er schläft in einem großen Faß.“
Die Geräusche verstummen. Kleine Körper
drängen sich zwischen die wärmenden Strahlen
der Sonne und dem Auftreffen auf seine Haut.
Schatten fällt auf sein Gesicht. Die halb geöffneten
Lider lassen ihn schemenhaft neugierige Gesichter
erkennen, die sich über ihn beugen.
„Er ist tot?“, stellt eine kindliche Stimme fest.
„Nein, ich glaube nicht, daß er tot ist. Er hat die
Augen ein bißchen geöffnet und schaut uns an.“,
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 18

prosa
antwortet eine Mädchenstimme. „Tote schauen
einen nicht an.“
„Und er atmet“, weiß eine dritte zu berichten.
„Was er hier wohl macht?“
Die Neugierde bezwingt endgültig die Vorsicht.
Ein kleiner Finger stupst zart, aber bestimmt
an seine dicke Knollennase. „Was machst du da?“
Er schlägt die Augenlider ganz auf. „Ich denke!“
„Du hast nicht gedacht. Wenn man schläft,
kann man nicht denken. Träumen kann man,
wenn man schläft!“, erwidert altklug die Mädchenstimme.
„Gedanken und Träume sind Geschwister“,
antwortet er. Dann hebt er den Kopf in die Stütze
seiner Hände, die auf den Ellbogen im Gras
ruhen. „Geschwister können vieles gemeinsam
tun, wenn sie dies möchten.“
„An was hast du gedacht?“, will der kleine
blonde Wuschelkopf mit der Farbe des Himmels
in den Augen wissen.
„Ich habe darüber nachgedacht, ob ich die
Augen für den neuen Tag öffnen soll.“
„Darüber kann man nicht nachdenken. Denn
Augen öffnen sich von alleine, sobald man ausgeschlafen
hat.“, platzt es aus dem Mund des
rothaarigen Mädchens, das sich bisher im Hintergrund
gehalten und noch nicht gesprochen
hatte.
„Nur bei Kindern öffnen sich die Augen von
selbst, wenn sie ausgeschlafen sind. Erwachsene
können darüber nachdenken und bestimmen,
ob sie die Augen für den neuen Tag öffnen
möchten.“
„Ich – ich will nicht jeden Tag nachdenken
müssen, ob sich meine Augen aufmachen sollen“,
entrüstet sich Berti, der Kleinste von allen.
Er betrachtet das große Holzfaß und die nähere
Umgebung. „Warum wohnst du in einem Faß?“
Noch ehe der Mann in der Tonne antworten
kann, erklärt Susi mit ihrer altklugen Mädchenstimme:
„Mein Opa hat mir von einem alten
Griechen erzählt. Der wohnte in einem Faß. Der
hat den lieben langen Tag nichts gearbeitet, sondern
nur gedacht. Und alle mußten ihm aus der
Sonne gehen, sonst wurde er furchtbar böse.“
Die Rasselbande erschrickt. Sie erkennen,
daß sie dem Mann die Sonnenstrahlen stehlen.
Schnell schieben sie ihre schmalen Schatten zur
Seite.
„Ich kenne den alten Griechen, aber der wohnt
bei uns im Haus und nicht in einem Faß im Garten.“,
weiß Toni der Wuschelkopf zu berichten.
Der Mann rutscht ein wenig mehr aus seiner
Behausung nach außen, sieht Toni an und erklärt:
„Der Opa des Mädchens erzählte von alten Griechen,
die vor langer Zeit gelebt haben. Der Mann
in der Tonne im alten Griechenland hieß Diogenes
und war ein Philosoph.“
„Bist du auch Philosoph von Beruf?“ will
Moni wissen.
„Wovon lebt denn ein Philosoph, wenn er
nichts arbeitet? Wer kocht dir Essen?“, der immer
hungrige Ludwig, der bis jetzt an seinem
Butterbrot gekaut hat, macht sich echte Sorgen.
„Machst du den ganzen Tag nichts anderes als
schlafen und denken?“ Susi kann es nicht glauben.
„Wo kommst du überhaupt her? “
„Halt. Nicht so viele Fragen auf einmal“,
bringt er erstmal Ordnung in das Fragenchaos.
„Immer schön der Reihe nach. Eine Frage nach
der anderen.“ Er nutzt eine kurze Pause und atmet
tief ein und aus. „Natürlich bin ich ein Philosoph.
Dies ist zwar kein Beruf, von dem man
leben kann, aber Philosophieren macht sehr viel
Spaß. Und zum Leben brauche ich nur ganz wenig.
Freundliche und nette Menschen geben mir
immer wieder eine Kleinigkeit zu essen.“
Ludwig schaut auf das Brot in seiner linken
Hand. „Hast du großen Hunger?“, erkundigt
er sich. Ludwig wartet die Antwort nicht ab.
Er reißt sein Brot in zwei Hälften und hält dem
Mann im Faß eine Hälfte hin. „Schenk ich dir.“
Der nimmt das Brot, beißt ein Stück ab und
sagt genüßlich kauend: „Danke. Das ist sehr
nett von dir.“ Dann fährt er fröhlich fort. „Wißt
ihr, Kinder, ich reise in meinem Faß durch die
Welt. Ich sehe mir die Leute an und spreche mit
ihnen. Betrachte die Schönheiten der Erde. Und
sehe leider auch immer wieder viel Dummheit
und Ignoranz. Dabei habe ich viel Zeit, um über
Wichtiges und Unwichtiges nachzudenken.
Und den Menschen meine Gedanken und Erkenntnisse
mitzuteilen.“
Toni schüttelt ungläubig seinen Wuschelkopf.
„Wie kannst du mit diesem Faß verreisen? Das
Faß hat keine Räder. Du hast kein Auto. Noch
nicht einmal ein Fahrrad mit einem Hänger.
Und bestimmt auch kein Geld für eine Fahrkarte,
um mit dem Bus oder dem Zug zu fahren.“
„Du kannst mit deinem Faß nicht verreisen.“,
stellt verärgert Susi fest.
Moni ist empört. „Du willst uns nur veräppeln.“
„Nein – Ehrenwort. Was ich erzähle, ist die
Wahrheit. Ich komme mit diesem Faß aus dem
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 19

Prosa
fernen Utopia und bin auf dem Weg nach Nirgendwo.
Heute bin ich bei euch und morgen
– wer weiß, wohin mein Faß mich rollt.“ Seine
Stimme wird leiser.
„Abends, wenn ich in meinem Faß einschlafe,
dann fängt es an zu rollen und bringt mich an
einen neuen Platz. Ich weiß vorher nie, wohin
meine Reise mich führt. Einzig die Tonne bestimmt
das Ziel.“
Die Rasselbande hat ihm aufmerksam zugehört
und steht staunend mit halboffenen Mündern
da. Sie sind verunsichert.
Dann nimmt er ihnen den Wind vollends aus
den Segeln. „Ich mache euch einen Vorschlag.
Ich nehme euch mit auf meine Reise. Ihr dürft in
meiner Tonne heute Abend mitrollen.“
Begeisterung und Neugierde haben die Zweifel
endgültig besiegt. Moni, Susi, Toni und Berti
strahlen. Mit ihren Gedanken sind sie bereits
nach fremden Ländern und großen Abenteuern
unterwegs.
Nur Ludwig schaut traurig. „Ich kann nicht
mitkommen. Ich muß abends zu Hause sein.
Und meine Eltern lassen mich bestimmt nicht
über Nacht weg. Außerdem, ich habe alle meine
Brote aufgegessen. Und keine Schokolade
dabei. Was sollen wir denn essen?“ Vorwurfsvoll
schaut er auf den Mann im Faß. „Du hast
ja nichts dabei!“ Der Moment stülpt auch den
anderen die Realität wieder über.
„Stimmt, wir können nicht einfach mit dir
mitkommen. Wir müssen zuerst unsere Eltern
fragen, ob wir mit dürfen.“, stellen übereinstimmend
Toni und Berti fest.
„Und ihr müßt was zu Essen von zu Hause
mitnehmen.“, ergänzt der immer hungrige
Ludwig.
„Ach was. Laßt uns einfach einsteigen und
losrollen“, beschließen die Mädchen.
„Nein, nein. Ihr müßt euern Eltern Bescheid
sagen und sie um Erlaubnis bitten. Ich kann
nicht sagen, wann die Tonne hier wieder vorbeirollen
wird, so daß ihr nach Hause gehen
könnt. Es kann eine sehr lange Reise werden.
Vielleicht sogar für immer?“
So plötzlich, wie sich der Vogel der Begeisterung
erwartungsvoll auf den Ast gesetzt hatte,
so schnell breitet er nun seine Flügel aus und
fliegt davon. Nun ist dieses Abenteuer für die
Kinder zu groß geworden.
Sie verabschieden sich von dem Mann im Faß
und versprechen morgen wiederzukommen. Er
bleibt den Rest des Tages ihr Geheimnis und
Gesprächsthema. Auch in dieser Nacht haftet
der Spuk des rollenden Fasses an ihren Träumen.
Nach dem Frühstück macht sich die Gruppe
der Kinder auf, um nach dem Mann im Faß zu
schauen. Mit schnellen Schritten geht die Erwartung
auf kurzen Füßen zielstrebig zu dem
Ort, an dem gestern der Philosoph ruhte.
Der Platz ist leer. Das Faß und der Mann sind
verschwunden.
Berti deutet auf eine Schleifspur im Sand. „Er
ist mit seinem Faß nach Nirgendwo weitergerollt.“
Gabriela Franze
Freitag, der 13.
Ich liebe Regen. Regenwetter birgt in sich eine
ganz eigene Stimmung: angenehme Kühle,
beruhigende Geräusche, weichgezeichnete
Konturen, Wahnsinnsluft, Tropfen auf der Haut.
Bin ich deswegen abartig? Möglicherweise.
Möglicherweise aber auch nicht. Regen macht
nämlich auch mich melancholisch. Für jemanden
mit meiner Mentalität an sich nichts Ungewöhnliches.
Ungarn haben, entgegen der gängigen,
zum Gähnen ausgeleierten Touristenklischees,
nicht Paprika im Südpol. Wer die alten Zigeunerweisen
kennt, der ahnt: Ungarn sind eine
Mischung aus Melancholie und Leidenschaft,
Kraft und Hingabe, Leben bis zur Neige, stilles
Wasser und Strudel. Die Palette reicht von himmelhoch
jauchzend bis Selbstmord. Je nachdem.
Das Leben kann voller überraschender Wendun-
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 20

prosa
gen sein. Da sind Flexibilität und Kompetenz im
jeweiligen emotionalen Ausdruck gefordert. Es
gibt Tage, die gibt es gar nicht und auch solche,
die zu schön sind, um wahr zu sein.
Einer von beiden beginnt an diesem verheißungsvollen
Morgen. Wohlausgeschlafen erwache
ich, springe fröhlich aus meinem Bett, knicke
auf der Stelle um und stoße mit meinem Kopf
gegen das Marmorfensterbrett. Kopf und Knöchel
schwellen sofort bis zur Unkenntlichkeit an
und ich weiß in diesem Augenblick: Diesen Tag
kannst du in den Skat drücken!
Ich spiele nicht Skat. Mein Hirn verweigert sich
diesem Spiel. Aber alle spielen gerne mit mir,
weil sie dann mit ein Vermögen verloren, auf das
Rockefeller und Onassis in brüderlicher Eintracht
neidisch gewesen wären. Am Ende eines solchen
Abends scheint mir Selbstmord immer eine überdenkenswerte
Alternative zu sein. Nur die Gewißheit,
viele liebe Menschen reich gemacht zu
haben, hält mich davon ab.
Mit Bowling ergeht es mir übrigens ganz ähnlich.
Meine Kugel rollt, und das schaffen sonst
nur ganz ausgebuffte Profis, nach Absolvieren
mehrerer spiralförmiger Kreisbahnen zielgerade
in die Rille und steuert haarscharf an diesen
putzigen Püppchen vorbei. Der Wirt liebt mich.
Dank meiner Bowling-Kultur hält seine Bahn
trotz steigender Einnahmen ewig. Selbstmord?
Nah dran! Sehr nah!! Gefährlich nah!!!
Zurück zum Tag X.
Mit geschwollenem Knöchel und hämmerndem
Schädel begebe ich mich nach Einwurf einer
Schmerztablette in Richtung Arbeitsstelle. Kurz
vor dem Ziel muß ich umkehren. Vollsperrung
der Bundesstraße wegen eines Unfalls. Unverdrossen
pirsche ich mich auf Um- und Schleichwegen
von hinten an das Objekt meiner Begierde.
Zeitverlust eine Stunde. Dabei hatte ich gleich
morgens einen schwierigen Termin! Gott sei
Dank ergattere ich gerade noch einen Parkplatz.
Es besteht noch Hoffnung für den Tag.
Humpelnd betrete ich das Gebäude, das der
Freistaat von einem westdeutschen Großmogul
für horrende Summen angemietet hat. Ich
spüre bereits beim bloßen Gedanken daran, wie
das Messer in meiner Tasche aufklappt (Original
schweizerisches Qualitätsfabrikat; mit Schere,
Nagelfeile UND Flaschenöffner).
Ausnahmsweise benutze ich den Fahrstuhl,
will in die zweite Etage, drücke den zweiten
Knopf, komme an und steige aus. Nachdem ich
ein Weilchen herumgeirrt bin (ich arbeite dort
noch nicht allzu lange), bemerke ich, daß ich
erst in der ersten Etage bin. Verdammt, in welcher
Richtung befindet sich jetzt der Fahrstuhl?
Schließlich finde ich ihn, fahre eine Etage höher
und erblicke dort aufatmend den Ort meines
Wirkens. Der Termin wartet bereits vor der Tür.
Der Waldschrat hat die Körpermaße zwei mal
zwei Meter. Mit süffisantem Unterton in der
Stimme begrüßt er mich: „Pünktlichkeit ist die
Höflichkeit der Könige!“
Ich hänge meine Mundwinkel hinter den Ohren
ein, lächle tapfer und gebe ihm die Hand. Sie
verschwindet bis ans Schultergelenk in seiner
Pranke. Der Tag ist hin. Glücklicherweise verspüre
ich jetzt jedoch endlich tief in meinem Innern
einen gerechten Zorn gegen die Ungerechtigkeit
der Welt aufsteigen. Gute Verhandlungsbasis!
Nachdem er sich auf meinen beiden Besucherstühlen
niedergelassen hat, die beide verzweifelt
ihre Beinchen in den Teppichboden stemmen,
meint er herablassend in meine Richtung: „Na,
Mädel, da werden wir jetzt mal Tacheles reden.“
Ich denke, ich höre nicht recht! Wie spricht
der denn mit mir?! Nach zwanzig Jahren Dienst
bin ich aber „Rampensau“ genug um zu wissen:
Solche wie den da verspeise ich zum Frühstück,
ganz locker, ungewürzt und roh. Im Stück! Mein
Entschluß steht fest: Heute gebe ich den Giftzwerg.
Irgendwie ist mir danach.
Ich koche ihm also einen meiner legendären
Kaffees, die nur mittels Stemmeisen aus der Tasse
zu bekommen sind und serviere ihn sowohl
mit einem abgrundtiefen Lächeln als auch ohne
Rattengift. Noch glaubt er, er hätte mich im Sack.
Das Schmalz der Selbstzufriedenheit troff ihm
aus beiden Ohren. Während ich meinen Kaffee
genieße, lausche ich, echtes Interesse imitierend,
seinem weitschweifigen, nichtssagenden Gefasel.
Ich lächle immer noch. Als ich beginne, mir Notizen
zu machen, verliert er den letzten Rest Respekt
vor mir, lockert seinen Kulturstrick, rutscht
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 21

Prosa
auf meinen beiden bereits um Hilfe ächzenden
Stühlen in die Körperhaltung „halb acht“ und
fühlt sich als Sieger. Meine Notizen enthalten
jedoch nicht die Bedingungen, die er mir bereits
diktiert, sondern die Widersprüche, in die er sich
in seinem selbstgefälligen Leichtsinn emsig verstrickt.
Das ist regelmäßig der Moment, in denen
mein Lächeln erstirbt. Jetzt lehne ICH mich entspannt
zurück, sage ihm auf den Kopf zu, was
ich von dem halte, was er mir aufzutischen versucht
hat und erkläre mit aller mir zur Verfügung
stehenden Vehemenz, daß seine Darstellung des
Sachverhaltes durch die Präsenz eklatanter Widersprüche
das akute Indiz eines vorsätzlichen
Betruges impliziere und er gerade nicht nur keinen
höheren Geldbetrag herausgehandelt habe
sondern ich auch noch sämtliche bereits ausbezahlten
Gelder von ihm zurückzufordern gedächte.
Einschließlich Zinsen. Fünf Prozent über
dem Basissatz. Über den gesamten Zeitraum.
Tschakkaaaa!! Jetzt ist mein Lächeln echt. Der
Koloß ist blaß. Übrigens sitzt er nun wieder senkrecht,
genau wie sein Schlips. Na bitte, in zwanzig
Minuten 1,5 Millionen für den Freistaat herausgeschunden!
Wenn das keine Leistung für einen
Vormittag ist! Die Miete der kommenden Monate
für das Bürogebäude habe ich ganz allein erwirtschaftet!
Innerlich tanze ich Bi-Ba-Butzemann
und geh im Kreis herum, dideldum. Der Koloß
sitzt mittlerweile wieder. Nicht auf Bürostühlen
sondern für fünf Jahre. Mein Riecher war richtig...
Nachdem nun Schädel und Knöchel gemeinsam
hämmern, schickt mich mein Chef nach
Hause. Zu Hause gedachte ich mir etwas Gutes
zu tun. Sekt macht dick, Beluga ist zu teuer. Die
Lösung: „Vollbad“! In Emangelung eines ansprechenden
Badeelixiers schnell noch einen Abstecher
in eine namhafte Drogerie gemacht. Die
Duftnoten der angebotenen Marken „Rheumafeind“,
„Venentrost“ und „Bandscheibenvorfall“
sagen mir nicht direkt zu. Ersatzweise erwerbe
ich zwei Duschgels. Beide für Männer gedacht,
aber in Wahrheit für mich gemacht. Marke
„Spax“ (der Duft, der Frauen perforiert).
Zunächst fällt mein Blick auf diese leuchtend
hellgrüne Flasche. Ich liebe Grün. Schnell eine
Nase voll probiert. Hmmmm, Lemongrass. Name:
„Anti Hangover“. Perfekt! Laut Beschreibung
sollte man nach einer durchzechten Nacht davon
im Handumdrehen wieder flott sein. Na bitte. Die
hatten bei der Kreation dieses Spitzenproduktes
der Körperhygiene genau mich vor Augen.
Daneben steht noch ein dunkelgrünes, ähnlich
ansprechendes, aber weitaus sinnlicher duftendes
Duschgel mit dem Namen „Thai-Massage“.
Das weckt mein besonderes Interesse. In meinem
Kopf spielen sich nach einer Geruchsprobe
wahnwitzige Fantasien nie geahnter exotischer
Sexualpraktiken ab. Ich muß mich am Regal festhalten,
so schwindlig wird mir. Dieses Duschgel
mußte mit, so viel war klar. Leider lese ich erst
zu Hause die Beschreibung. Hinten auf der Flasche
steht, daß die Entspannungswirkung erst
dann ekstatischer Natur sei, wenn man jemand
anderen mit dem Auftragen des Gelfilms betrauen
würde. Das ließ sich in meinem Fall nicht so
schnell bewerkstelligen.
Als Frau ist man ja immer für viel mehr Dinge
zuständig als ein Mann. Aus diesem Grunde
sollte Frau frühzeitig lernen zu delegieren. So
unter anderem oder insbesondere die pikanten
Dinge des Lebens. Aber heute bin ich nicht in
der Stimmung, erst noch meinen Dauerlustknaben
(DLK) herzubeordern. Ich brauche Entspannung
schnell, pur, unmittelbar und gnadenlos.
Die wichtigsten Hilfsmittel besitze ich ja jetzt ...
Mein innerer, nach Verwöhnen und Wohltat lechzender
Schweinehund rief mir zu: „Selbst ist die
Frau!“
Das Wasser ist heiß. Die Thai-Massage duftet
zum Wahnsinnigwerden. Draussen regnet es so
schön, die Kerzen wirken vor dieser Kulisse viel
besser! Pfeif drauf, ich mache doch eine Flasche
Sekt auf. Ein Kilo nach oben vertrage ich noch.
Eine Flasche vom Besten: „Brut“. Eiskalt. Perlend.
Jetzt noch meine Eric-Clapton-CD … Meine
Sinne feiern Orgien. In meinem Kopf dreht sich
alles (der Sekt …, nicht der Stoß).
Raten Sie doch mal, wonach mir jetzt so ist: Leidenschaft
oder Selbstmord?! Bin ich jetzt abartig?
Möglicherweise. Soll ich Ihnen etwas beichten?
Es ist mir scheißegal! Was immer Sie jetzt auch
von mir denken mögen:
Es ist auf jeden Fall ein fantastischer Tag!
PROST!
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 22

Essay
Hermann Wischnat
Freie Verse lesen?
Wie lesen Sie Gedichte, die in freien Versen geschrieben
sind? Gemeint ist insbesondere auch
das laute Lesen, also das Umsetzen des freiversigen
Sprachgebildes in eine Lautgestalt.
In der Lesepraxis wird dem Hörer, der den
Text visuell verfolgen kann, in der Regel schnell
deutlich, welche Funktion der Leser der Zeile,
bzw. dem Vers zumißt. Anscheinend ist es entscheidend,
ob im Lesevorgang das Zeilenende
– verflüssigend oder (meist) stauend – als Zäsur
berücksichtigt wird oder nicht. Wenn nicht, geht
das Lesen in die vertraute syntaktisch gesteuerte
Lautgestalt über, selbst wenn optische Signale
eher dagegen sprechen. Das ist lesetechnisch bei
„verschrobenen“ Freiversen oft gar nicht einfach.
Ist demnach das Untergliedern eines Textes
in freie Verse nur ein „äußeres, rein formales
Merkmal“ (M. Andreotti) – also nur visuell zu
orten –, und läuft das Lesen – ungeachtet der
Untergliederungsvarianten – in der Satzmelodie
eines Prosatextes ab, sobald das Auge die
Verse sortiert und geordnet hat? Oder ergibt die
graphische Gestaltung doch ein – oder gar das
– „Ohrbild“ (Arno Holz) des Textes, das lesend
„abzubilden“ ist?
Vielleicht läßt sich die Frage an einem zunächst
in Prosa abgedruckten Text veranschaulichen,
den ich viermal in freie Zeilen umstelle, in freie
Verse breche: „Früh legten sie ihm ein Korsett an
und sagten, das sei sein Rückgrat.“
1.
Früh
legten sie ihm
ein Korsett an und sagten, das sei sein Rückgrat.
2.
Früh legten sie ihm
Ein Korsett an und sagten,
Das
Sei sein Rückgrat.
4.
früh
legten
sie
ihm
ein
korsett
an
und
sagten
das
sei
sein
rückgrat
3.
Früh legten sie ihm ein
Korsett
an und sagten, das sei sein
Rückgrat.
Im Wechselverhältnis zwischen Inhalt und
Form wird in diesen Beispielen durch die Änderung
der Form der Inhalt je anders akzentuiert.
1. In der ersten Fassung fallen die Worte „Früh“,
„ihm“ und „Rückgrat“ auf. Wird „ihm“ also
hier „früh“ das „Rückgrat“ gebrochen? Sind
Zeilenbruch und Rückgratbruch als Assoziation
vielleicht sogar übertrieben?
2. In der zweiten Fassung läuft die Textgestaltung
demonstrativ auf „Das“ zu. Die Großbuchstaben
am Zeilenanfang betonen die
Versfunktion der Zeilen. Die Verse beanspruchen
demnach bei aller syntaktischen Vernetzung
eine besondere Sinnfunktion. Angemerkt
sei der heute häufige Einwand,
Großbuchstaben am Zeilenanfang seien nur
noch eine funktionslose Traditionalisme.
3. Die dritte Fassung ist zentriert gestaltet. Sie
signalisiert die „Mittelachse“ (Arno Holz), die
zentral die Sinnworte – „sie“ / „Korsett“ / „sagten,
das“ / „Rückgrat“ – trifft oder sammelt.
4. Die vierte Fassung: – Macht sie ernst mit der
Absicht, das einzelne Wort vom Satzzwang
und vom (metrischen) Verszwang zugleich zu
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 23

essay
befreien? Oder handelt es sich um eine modische
Marotte, die lediglich für den „Augenblick“
die Ungeübtheit des Auges, von oben
nach unten zu lesen, nutzt? Bemerkbar in der
Eintönigkeit des Untereinanderschreibens
sind der Fettdruck („Korsett“), der verkleinerte
Schriftgrad („Rückgrat“), die durchgehende
Kleinschreibung und die fehlende
Interpunktion.
In allen Fassungen fallen die Zeilensprünge
besonders auf, Zeilensprünge als Dissonanz, als
Unpassung, als Spannung zwischen syntaktischer
Einheit und Vers. Die syntaktische Einheit weist
über das Versende hinaus und „springt“. Die Bezeichnung
„Zeilensprung“ wird nicht einheitlich
verwendet. Gleichwertig finden sich die Benennungen
„Zeilenbruch“, „Verssprung“, „Enjambement“.
Sicherlich kann der Vorgang von Fall zu
Fall und von Person zu Person unterschiedlich als
„Bruch“, als „Sprung“ oder als „Hinüberschreiten“
gemeint sein und empfunden werden.
Die Zeilensprünge im Verbund mit den weiteren
hier angewandten Signalen (Lücke im Versfluß,
Großschreibung am Versanfang, Kursivschrift,
Fettdruck, Wechsel der Schriftgröße, Mittelachse,
Kleinschreibung, Interpunktion) spielen mit der
Möglichkeit unterschiedlicher inhaltlicher Akzentsetzungen.
Das so inszenierte Spannungsverhältnis
zwischen Vers- und Sinngliederung eröffnet
stilistische Möglichkeiten. Und zu einer besonderen
Herausforderung wird dabei die Lautgestalt
des Lesens, wird der Leserhythmus mit seiner akzentuierenden
und sinngestaltenden Kraft.
Zusammenfassend zu unserem Veranschaulichungsbeispiel:
Die vier freiversigen Varianten
ein und desselben Textes (ohne Wortumstellung)
setzen sich von der Prosasatzmelodie ab und unterscheiden
sich darüber hinaus untereinander
derart, daß sie je eigene Lautgestalten herausfordern.
Demnach ergibt die graphische Textgestalt
freier Verse doch eine Art „Ohrbild“. Und mit
dem Probieren verschiedener Lautgestalten und
somit verschiedener inhaltlicher Akzentsetzungen
klopfe ich den Text zugleich auf die Frage ab:
Ist er für mich hinreichend „sinnintensiv“ (Elke
Austermühl)?
Wie die Lautgestalten allerdings letztlich klingen
sollten, ist nicht zu systematisieren. Darüber
entscheidet ... ja, unsere Eingangsfrage lautete:
Wie lesen Sie Gedichte, die in freien Versen geschrieben
sind?
Vielleicht spielen Sie diese Frage mit eigenen
– bereits fertigen oder in der Entstehung begriffenen
– Texten durch? – Das könnte spannend
werden.
Übrigens in seinem „Produktiven Umgang mit
Lyrik“ sagt Günter Waldmann zum freien Vers:
„Der freie Vers ist anerkanntermaßen mit seinen
zahlreichen lautlichen, visuellen und sprachlichen
Funktionen eine sprachgerechte, nicht
künstlich beengte literarische Form, die nachhaltiges
und aussagestarkes lyrisches Sprechen in
vielerlei Gestalten erlaubt ...“ (Schneider Verlag
Hohengehren, 8/2003, S. 20).
Rainer Hengsbach-Parcham
Werden Schriftsteller immer ersetzbarer?
Dichter und Schriftsteller waren stets kreative
Künstler, sowohl zu Zeiten Goethes und Schillers
wie zu Zeiten Brechts und Benns. Und auch
noch ein Günter Kunert oder Günter Grass haben
Kreatives hinterlassen. Es ist heute kaum
mehr vorstellbar, daß schöpferische Menschen
die längste Zeit in der Geschichte ihre Werke
mit der Feder zu Paper brachten und beim Verlag
ablieferten. Erst spät gab es für Schriftsteller
Hilfsmittel, und die Schreibmaschine Nietzsches
mutet heute höchst vorsintflutlich an, auch wenn
sie für den Autor seinerzeit ein großer Fortschritt
war.
Wie aber sieht es heute aus? Heute: das heißt
bei den Schriftstellern und Dichtern, die derzeit
– sagen wir 30 Jahre alt sind oder jünger; bei den
Jahrgängen, die bereits in der Schulzeit mit dem
PC und seinen Segnungen vertraut gemacht
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 24

Essay
wurden – und die jedem etwas älteren von uns,
und sei er nur 40 oder 50, elektronisch etwas
vormachen? Können sie, die sich ihre Arbeit –
das Schreiben also – ohne PC nicht mehr vorstellen
können und ihre Texte gleich „eingeben“
– können sie noch wirklich kreativ, schöpferisch
im Sinne des Wortes sein? Oder verhindert das
neue, elektronische Zeitalter des Computers
subtil und indirekt das Schöpferische?
Für alles gibt es da Programme: Für Wort-
Trennungen, Rechtschreibung (je nach dem
„alte“ oder „neue“); es gibt leicht aufzurufende
Lexika, die dem Schreibenden seine Arbeit
erleichtern sollen (so kann er, um Doppelnennungen
zu vermeiden, ein Synonymie-Lexikon
befragen). Da werden zum Beispiel Sätze, Absätze,
ja ganze Abschnitte zertrennt und wieder zusammengefügt,
es wird eingefügt, und alles geht
per Mausklick schnell und sauber. Kurzum, der
moderne Schriftsteller kann sich in mancherlei
Hinsicht auf seinen elektronischen Helfer verlassen.
Doch nicht selten leidet der Text darunter,
und man kann mitunter bei einem schlechten
(etwa bei dem eines Kollegen, für den „Zeit
Geld ist“) erkennen, wo zwei Absätze oder Sätze
unstimmig aneinander gefügt wurden, wo eine
Kürzung den Zusammenhang oder zumindest
den Fluß des Textes stört usw. Ich selbst kenne
solche Texte.
Birgt also nicht grade die Technisierung und
Mechanisierung des Schreibens die Gefahr, vieles
von dem, was einst – und noch unlängst – zum
Geschäft des Schriftstellers gehörte, zu delegieren,
das heißt aus der Hand zu geben, nicht mehr zu
kontrollieren und irgendwann gar zu verlernen?
Je mehr wir uns auf unsere elektronischen Helfer
verlassen, umso mehr geben wir das Ruder des
Schreibens aus der Hand. Verleitet die Arbeit mit
dem Computer uns letztlich, Fauxpas wie die oben
genannten zu übersehen. In der Wissenschaft, wo
es um inhaltliche Mitteilung geht, mag das noch
hingenommen werden können, in der Literatur ist
es nicht nur ein Fauxpas, sondern verheerend und
eine Unmöglichkeit!
Nicht, daß es nicht auch unter den Jungen
kreative Menschen und Autoren gäbe – keine Frage.
Aber laufen wir nicht alle grundsätzlich Gefahr,
im Rahmen jener gesellschaftlichen Veränderung
„entkreativiert“ zu werden und damit durch
eine wissenschaftlich gemeinten „Versachlichung“
aller Phänomene unsere Kreativität und Originalität
selbst zu untergraben? – allmählich, in einem
langsamen, schleichenden, kaum merklichen Prozeß?
Dichtung lebt vom Umgang mit Sprache als
Mittel der Darstellung und Verdeutlichung der
Phänomene. Inwieweit kann da Elektronik hilfreich
sein?
In der Lyrik kann zum Beispiel die Entmythologisierung
oder besser: Entzauberung von Kunst
gut beobachtet werden. Gemeint ist die durch
Naturwissenschaften und Technik eingeleitete
Versachlichung des Lebens: Es gibt nichts Wunderbares
mehr, man versucht die Welt nüchtern
zu sehen. Gemeint ist damit zugleich die „Entphilosophisierung“
des Lebens: grundsätzliche Fragen,
für die alle Naturwissenschaft – wenigstens
bis heute – keine Erklärungen oder plausiblen
Deutungen parat hat, werden wissenschaftlich
versachlicht, gar nicht gestellt oder belächelnd gemieden.
Dabei können auch unumstrittene Phänomene
unter verschiedenen Aspekten betrachtet
werden. Dieser Trend einer vermeintlichen Versachlichung
aller Dinge des Lebens ist Fakt und
seit geraumer Zeit beobachtbar.
Eine solche „Entphilosophisierung“ von
Grundfragen und -anliegen des Menschen geht
aber einher mit der Entindividualisierung der Beteiligten.
Denn Individualität – starke Individualität
– wird in der Massengesellschaft zunehmend
verdrängt und seltener, da sie einem reibungslosen
Massenbetrieb stets im Wege steht; das liegt
in der Natur der Sache. Gefragt sind zunehmend
Menschen, die ohne Ecken und Kanten funktionieren
– so wie es ihnen die technischen Entwicklungen
und Errungenschaften suggerieren. Und
die Massengesellschaft wird zunehmend zum
Modell des Zusammenlebens der Menschen werden
(solange diese sich nicht selbst umgebracht
oder doch stark dezimiert haben), notgedrungen
bedingt durch das stets übersehene, aber zunehmend
virulente Problem der Überbevölkerung
der Erde, das Rationaionalisierung und Rationalität
fordert – und nicht Individualität oder tiefere
Philosophie.
Dichter sind – und waren schon immer – sensible
Indikatoren für bevorstehende gesellschaftliche
Veränderungen, Befindlichkeiten und Gefahren.
Als solche aber sind sie zugleich Teil der in Aufbruch
oder Wandel befindlichen Gesellschaft. Für
die Lyrik bedeutet das konkret, daß sie auch deren
Aus-der-Form-laufen sowie ihr Streben nach
„Verwissenschaftlichung“ bzw. Versachlichung
mitmacht. Dies aber bedeutet einen Abbau des
Künstlerischen, den zunehmenden Verzicht auf
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 25

IGdA
das Kreativ-Künstlerische, auf das geistig Schöpferische.
Nun wird man einwenden, daß auch in
den Naturwissenschaften – und die sind heute
das Maß aller Dinge – schöpferische Menschen
tätig sind. Das stimmt; aber es ist doch eine andere
Qualität des Schöpferischen: Es ist ein Unterschied,
ob man eine neue wissenschaftliche
Theorie kreiert oder ein Kunstwerk.
Die Folge dieser nicht zu leugnenden Entwicklung
ist die fortschreitende Verflahung und zunehmende
Anspruchslosigkeit des Kunstwerks
wie des Künstlers. Die Pop-Art eines Andy Warhol
beispielsweise oder der Anspruch eines guten
Fotografen, Künstler zu sein, dürften zumindest
umstritten sein: In beiden Fällen ist das wichtige
Element der Abstraktion und das der Stilisierung,
der Metapher usw. stark reduziert oder gar ausgeblendet.
Und ein mittelmäßiger Aphorismus,
der – entsprechend gesetzt und umgebrochen –
als Gedicht verkauft wird, hebt nicht gerade Anspruch
und Niveau der Lyrik. Entsprechend darf
sich heute bereits jeder unwidersprochen Dichter
nennen, der schlichte Verse macht; Begründung:
in unseren sich auflösenden Gesellschaften ist
derjenige Künstler, der sich so nennt – und entsprechend
verkaufen kann. Und die Nachwelt?
Sie wird wohl bei der aufgezeigten Entwicklung
in der Beurteilung noch milder sein.–
Aus dem Vorstand
Allem voran steht der Dank an Jutta Miller-
Waldner, die viele Jahre die Geschicke der IGdA
entscheidend gestaltet bzw. mitgestaltet hatte.
Überlastet schon seit längerer Zeit, kam vor dem
Treffen in Geiselwind der Zusammenbruch. In der
Folge der Austritt aus dem Vorstand, Aufgabe der
Arbeiten am Blog und schließlich auch der redaktionellen
Arbeiten.
Es war nicht leicht, Othmar Seidner dazu zu
bringen, den 1. Vorsitz zu übernehmen. Er stimmte
mit der Einschränkung zu, diesen Vorsitz interimsweise
einzunehmen.
Horst Dinter, der nicht anwesend war, übernahm
in einem Telefonat den 2. Vorsitz, allerdings
im Hinblick auf sein Alter nur befristet. Gabriela
Franze sollte ihm nachfolgen.
Gabriela Franze ist die Organisatorin des Jahrestreffens
2009 in Frankenberg/SA.
Für das Amt der Geschäftsstelle war Gaby G.
Blattl angetreten. Volker Wille bleibt Schatzmeister,
Waltraud Weiß Schriftführerin. Angelika
Zöllner, RainerHengsbach-Parcham, Georg
Walz, Gabriela Franze fungieren als Beisitzer. Beisitzer
zu sein, bedeutet Mitarbeit. So hat Angelika
Zöllner den Serviceteil in Homepage und Zeitung
übernommen und gehört mit Beisitzern dem Redaktionsteam
an; Rainer Hengsbach-Parcham hat
inzwischen die Redaktion übernommen.
Der gesamte Vorstand ist einig im Bemühen, die
IGdA sowohl nach innen und außen zu stärken. Es
wird Aktivitäten geben, zunächst gibt es in Berlin
Treffen, in Wien sind drei literarisch-musikalische
Abende im März, Mai und Oktober 2009 geplant.
Ein Almanach pro Jahr ist ebenso in Planung.
Wir planen für Ende Mai (28.–31.5.2009) ein
Frühjahrstreffen in Berlin und wollen damit eine
Tradition wieder aufleben lassen. Unser Berliner
Mitglied Karin Manke übernimmt die Organisation.
Wer interessiert ist, möge sich bei der Geschäftsstelle
melden:
Gaby G. Blattl, Geschäftsstelle
41. Jahrestreffen in Geiselwind
25. – 28. September 2008
Sehr kurzfristig vor Beginn des Treffens kam
die Hiobsbotschaft – Jutta Miller-Waldner ist erkrankt.
Obwohl sie alles vorbereitet, den Festabend
zeitgerecht in ‚Wiener Hände’ gegeben
hatte, stand dieses 41. Treffen durch weitere
Absagen, Erkrankungen, einen Unfall am Wege
dorthin vorerst unter keinem guten Stern. Aber:
Herausforderungen wurden angenommen,
scheinbare Probleme gelöst.
In Geiselwind war für unsere Ankunft, unser
Bleiben während der Tagungstage alles bestens
organisiert. Hans Meyer hatte sich sehr viel
Mühe gegeben, den Aufenthalt angenehm und
schön, interessant und mit ‚Highlights’ versehen,
zu gestalten.
Vom Anreisetag an …
Nach einer sehr herzlichen Begrüßung fuhren
wir in das Zentrum von Geiselwind und konnten
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 26

IGdA
dort bei einer sachkundigen Führung Wissenswertes
über diese Region in Franken erfahren.
Die Freude des Ortskundigen verdoppelte unsere
Freude.
Der Bürgermeister, Ernst Nickel, hatte zu schilderte
Historisches ebenso, wie das tägliche Leben
eines Bürgermeisters. Bei gutem Frankenwein war
es eine äußerst interessante Stunde, die wir hier
verbringen durften.
Ein köstliches Abendessen und fröhliches Beisammensein
ließen diesen erfreulichen Tag ausklingen.
Lesungen – Sitzung – Natur – Besichtigung –
Schullesungen – Jahreshauptversammlung
Am Vormittag waren die von Hans Meyer organisierten
Schullesungen am Programm und die
Vorstandsitzung. Hier wurden die Wahlergebnisse
bekannt gegeben, der Vorstand formiert.
Dem labilen Gesundheitszustand der 1. Vorsitzenden,
Jutta Miller-Waldner, die auch die
Zeitung vorbildlich gestaltet, wurde insoferne
Rechnung getragen, daß sie aus dem Vorstand
zurücktritt. Damit ist sie keiner Doppelbelastung
ausgesetzt. Nach kurzer Diskussion wurde zugestimmt.
Es ist gelungen, als 2. Vorsitzenden (nicht
als Kandidat zur Verfügung gestandenen) Horst
Dinter zu gewinnen; allerdings im Hinblick auf
sein Alter nur, um Gabriela Franze als nächste 2.
Vorsitzende einzuführen. Othmar Seidner wurde
zum 1. Vorsitzenden, Gaby G. Blattl übernahm
die Geschäftsstelle.
Schriftführung übernahm Waltraud Weiß, die
Finanzen bleiben bei Volker Wille.
Als Beisitzer stehen derzeit Gabriela Franze,
Rainer Hengsbach-Parcham, Georg Walz, Angelika
Zöllner zur Verfügung.
Hans Meyer führte uns in die Natur, zur
1000-jährigen Kaisereiche. Hier las er uns fränkische
Gedichte vor. Den Abschluß seiner Lesung
bildete ein heiterer Text von Hilde Peyr-Höwarth.
Hans Meyer führte uns durch die sanft-hügelige
Landschaft zum Kloster Schwarzenberg. Hier
wurden wir sehr freundlich aufgenommen. Es
fand eine kurze Besichtigung statt, nach erbaulichem,
nachdenklichen Aufenthalt ging es in die
Druckerei Meyer.Was ist die schönste Farbe für
den Schreibenden? Druckerschwärze!
Wir erhielten eine äußerst interessante Führung
durch den Betrieb. Mit viel Liebe zu diesem Metier
erfuhren wir über Druck in den letzten Jahrzehnten,
die enormen Veränderungen in technischen
und allgemeinen Belangen. Hans Meyer ist auch
Buchbinder und konnte auch hier Wissenswertes
sagen und zeigen.
Die Jahreshauptversammlung wurde abgegehalten,
die Tagungspunkte besprochen. (Der entsprechende
Bericht folgt im nächsten Heft).
Gabriela Franze hat sich bereit erklärt, das
nächste Treffen im September 2009 zu organisieren,
das in der Zeit 10.–13. September in Frankenberg/SA
stattfinden wird.
Nach einem ausgezeichneten Nachtmahl erzählte
uns Toni Strohofer, Inhaber des Tagungshotels
und zugehörigen Freizeitparks von seiner
jahrzehntelangen Arbeit. Den Abschluß bildete
ein Besuch in der ersten und einzigen Autobahnkirche
Europas, die von ihm gebaut und von seiner
Tochter ausgestaltet wurde.
So ereignisreich der Tag gewesen war, so ruhig
klang er aus.
Highlight – wie nicht anders zu erwarten, das
Werkstattgespräch unter der sachkundigen Leitung
von Hermann Wischnat. Ein literarischer
Genuß, Anregungen, Impulse, einfach großartig.
Dann kam der Festabend. Im (leider) kleinen
Rahmen kamen Autoren und Autorinnen zu
Wort. Jeder Beitrag ein Genuß. Zur Überreichung
der Rudolf-Descher-Feder hatte Helmfried Knoll
die Laudatio für Luitgard Kasper-Merbach verfasst,
die aus ihrem Werk vorgetragen hat. Bedauerlicherweise
konnte der Träger des Nachwuchspreises,
Benjamin Bläsi, nicht anreisen. Sein
Beitrag wurde von Othmar Seidner stimmungsvoll
vorgetragen. Abgerundet wurde ‚das Wort’
vom Beitrag der jungen Band ‚V.I.M.’ (very important
music).
Den Abend hat Gaby G. Blattl geleitet, Hans
Meyer sprach das Schlußwort. Es war eine berührende
lyrische Stunde (mit wenigen Prosabeiträgen),
eine würdige Preisverleihung, ein geglückter,
beglückender Festabend.
Der interne Wettbewerb wurde nach dem bekannten
Procedere abgewickelt, die Sieger festgestellt.
(siehe Beitrag ‚Interner Wettbewerb‘). Zu
unserer Freude nahm der Bürgermeister, Ernst
Nickel, an der Siegerehrung teil. Danach ein Zusammensein
zwischen Mitgliedern und Vorstand,
in dem Anregungen und Ideen besprochen wurden.
In freundlichem Ton dann die Verabschiedung
in Vorfreude auf ein Wiedersehen in Frankenberg
2009.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 27

IGdA
Büchertisch
Peter Dreyling‚ ‚zyklus, lyrik am baum’, Gedichte, Verlag Hans Meyer, Scheinfeld 2009, 75 S.,
ISBN 3890143059.
Othmar Seidner‚ Widersprüche II’, edition Musagetes, Wien 2009, 92 S.,
ISBN 978-3-9502626-0-5
Angelika Zöllner, ‚der Widerschein des Todes – reverberation of light’ – Lyrik in deutsch und englisch,
(eigene) Fotos, Kohlhase Verlag, 2008, 100 S.,
ISBN 978-3-905798012.
Rainer Hengsbach-Parcham, ‚Flußgeschiebe II, Gesammelte Gedichte‘, Beggerow Buchverlag,
Berlin 2008, 311 S., ISBN 978-3-936103-18-2.
Service
Interner Wettbewerb
September 2008
1. Platz
Renate Weidauer
Sommertraum
Traumgesättigt der Sand
warme Nähe:
nur meine Haut und ein Tuch
zwischen ihm und mir.
Wind und Wellen schmecken nach Weite.
Auf der Leinwand geschlossener Augen
laufen die Bilder
angeschwemmt von weither,
begleitet vom Geruch
nach Salz und Tang.
Sand rieselt
zwischen Zehen und Fingern hinab.
Leise schwingt die Windharfe
in meinen Haaren,
lockt Traumbilder hinter die Lider.
1. Platz
Gesina M. Jaeckle
Zärtlichkeitsstunden
eines schwülen Sommers
die Hitze klebte
am dünnen Kleid
das Meer verführte
zum Mondenscheinschwimmen
du hast gesungen
ich hab‘ gelacht
das Ziel unsrer Sehnsucht
die einsamen Klippen
der Regen rauschte
die ganze Nacht
das Jahr zog weiter
die Wege verzweigten
hast mir gesagt
was ich erhofft
ich habe gedacht
es reicht für ein Leben
Erinnerung täuschte
die Süße verdarb
du schwandest in Wolken
ein kaltes Erwachen
wohin der Sommer –
hab‘ ich geträumt
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 28

IGdA
1. Platz
Gesina M. Jaeckle
Vor dem Bogen
hinter den Hügeln
liegt mein Traum
von der Sommerzeit
Blüten in Fülle
singende Stille
Sonnenschwärme
verschwenderisch
Trauer verschleiert
Schmerzen erloschen
alles scheint leicht
bis zur Mitternacht
dann wirst du kommen
mich mitzunehmen
ohne das Fragen
wie lange noch
unüberhörbar
weckt mich die Turmuhr
Kälte im Zimmer
Winterzeit jetzt
dröhnendes Hämmern
efällt den Körper
drohender Tag
hebt seine Faust
hadern mit Schmerzen
immer aufs Neue
bis zur Erschöpfung
ich kann nicht mehr
schließe die Augen
die Flucht muß gelingen
ich will zurück
in meinen Traum
2. Platz
Renate Weidauer
Sommerfreude
Heuduft
über den Wiesen
Klatschmohn befeuert
der Feldrain
leuchtendes Lachen
steigt empor
lerchen-frei
bunte Luftballons
sonnenwärts
in den blauen Himmel –
nur Sehnsuchtsschnüre
zwischen Erde und Wolken.
3. Platz
Angelika Zöllner
Mohnblüten
das duftige der mohnblüten
unberührbar wie feuerröte
eines erhitzten
hochsommertags
feldbunte tage –
nur ackerwurzeln halten
die blätterzärtlichkeit
und blumenwiesenrot
pflückst du das mohngeschenk
verflieht die pracht im
vasenwasser – leicht
wie augenblicks-gedanken
durchsichtigkeit wie flügelglas
und nicht zu fassen
für worte, pinselsprache oder
dich und mich.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 29

IGdA
Wir gratulieren
Hanna Fleiss
hat soeben den 1. Preis im Wettbewerb des Literaturpodiums ‚Zeilen und Zeiten‘ gewonnen. Unter
den ca. 3000 Einsendungen befinden sich in der Auswahlliste der 69 besten Texte noch weitere
AutorInnen der IGdA.
Maria Sassin
Wurde mit dem Preis für soziales Engagement augezeichnet. Es ist dies die Ehrengabe der Gemeinde
Rommerskirchen.
http://www.igda.net/blog/?p=3498
Angelika Zöllner
Gewann zweimal den ‚Friedenstext des Monats‘, sowohl im November als auch im Dezember 2008,
mit den Gedichten ‚frieden‘ und ‚ausländer‘. http://friedensblog.over
Blog.de/pages/Die_Friedenstexte_des_
Monats-680790.html
Wettbewerbe
1 Krefelder Kurzkrimi-Preis
Gesucht werden Kurzkrimis vom Tatort Niederrhein,
die in einem Dorf, an einer Mühle,
in einem Museum, einer Parkanlage oder einem
historischen Gebäude etc. spielen.
Umfang 8 bis 12 Normseiten, 30 Zeilen à 60
Anschläge /1800 Zeichen, Zeilenabstand 1,5. Zusendungen
mit Adresse, Mailadresse und Telefon
werden als Papierausdruck und als Datei im .doc
oder .rtf Format auf CD einem Kurzkrimiband
im Leporello-Verlag veröffentlicht. Alle Gewinner
erhalten Buchpakete im Wert ab 50 €. Die ersten
drei Preisträger erhalten zusätzlich Büchergutscheine
im Wert von 500 €, 300 € und 200 €.
Preisverleihung im Rahmen der Krefelder Krimitage
am Freitag 30. Oktober 2009.
Einsendungen erbeten an: Buch Habel, Stichwort
„Krimi-Preis“, Hochstraße 68 – 80, 47798
Krefeld. Die Jury besteht aus je zwei Redakteuren
der Westdeutschen Zeitung und je zwei Mitarbeitern
von Buch Habel und des Leporello-Verlages.
Näheres unter: leporellobuch@aol.com oder
www.leporello-verlag.de/krimipreis.html
Einsendeschluß: 31. März 2009
2 Rowohlt sucht den historischen Roman
Rowohlt schreibt einen Romanwettbewerb
aus. Eingereicht werden können bisher unveröffentlichte
deutschsprachige Romane von
mindestens 200 Seiten Umfang. Die Handlung
muß vor 1900 angesiedelt sein. Eine Jury unter
Leitung der Bestseller-Autorin Astrid Fritz
wird den besten Roman ermitteln. Erster Preis
ist ein Buchvertrag mit dem Rowohlt Taschenbuch
Verlag. Weitere neun Einsendungen werden
mit Prämien (Buchpaketen) ausgezeichnet.
Bewerber können dem Verlag über diese Seite:
(www.hierschreibenwir.de/next/rowohlt) einen
Handlungsabriss/ Exposé von bis zu zwei Seiten
und ein Probekapitel von maximal 50 Normseiten
(1800 Zeichen pro Seite) zukommen lassen.
Einsendungen per Post unter: Rowohlt Verlag
GmbH, betr. Wettbewerb ‚historischer Roman’,
Hamburger Straße 17, 21465 Reinbek,
Tel.: 040-72 72-0.
Infos: www.hierschreibenwir.de/next/rowohlt
Einsendeschluß: 31. März 2009 (verlängert!)
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 30

IGdA
3 Gong und der Piper Verlag suchen
Deutschlands besten Krimiautor.
Nachfolger werden gesucht von Klüpfel &
Kobr, I. Noll und A. M. Schenkel. Wo ist Deutschland
am kriminellsten? Wie mörderisch sind
das schicke Hamburg oder der beschauliche
Schwarzwald? Düstere Fantasie und sprachlich
neue Impulse im Genre werden gesucht. Die Krimilandschaft
in Deutschland hat viele Gesichter.
Im Rahmen verschiedener Aktionen rund um
den 60. Geburtstag der Zeitschrift hat die Gong-
Redaktion diesen Wettbewerb ins Leben gerufen,
unterstützt von den Schwesterzeitschriften
BILD+FUNK und SUPERTV. Dem Gewinner des
Wettbewerbs winkt ein Buchvertrag mit dem Piper
Verlag und ein Garantiehonorar von 10 000
Euro. Teilnahme: Bewerben kann sich jede(r),
der/ die bisher noch keinen Kriminalroman
veröffentlicht hat (sonstige Publikationen möglich).
Der Roman muß zumindest teilweise in
Deutschland spielen. Regionale Stoffe sind erwünscht.
Interessenten sollten ein Exposé, einen
Lebenslauf und das fertige Manuskript (30 Zeilen
à 60 Anschläge pro Seite mit anderthalbfachem
Zeilenabstand) einreichen an: Gong Verlag, Redaktion
Kino & Kultur, Stichwort „Gong-Krimi“,
Münchener Straße 101/09, 85737 Ismaning.
Infos: www.gong.de/krimi-autor.php
Einsendeschluß: 31. März 2009
zwei Gedicht-Vertonungen, die auch im Podcast
„gesendet“ werden. Berliner Literaturkritik: Drei
Jahres-Abos der Druckausgabe und ein Buchpaket;
Hoerothek: Zehn Gedicht-Vertonungen (die
Audio-Dateien können bei Jokers heruntergeladen
werden). Außerdem zehn Hörbuchpakete;
Uschtrin: Fünf Jahres-Abonnements der „Federwelt
– Zeitschrift für Autorinnen und Autoren“.
Infos: www.jokers.de/startseite/indextml?p=poem.
lyrik
Einsendeschluß: 31.3.2009
5 Kurzgeschichtenwettbewerb: Ferien und andere
Katastrophen
Unveröffentlichte Kurzgeschichten von 8-12
Normseiten werden zum oben genannten Thema
gesucht. Jeder veröffentlichte Autor erhält ein
Exemplar der Anthologie. Dotierungen: 1. Preis:
150,- Euro, 2. Preis: 50,- Euro und ein Buch aus
dem Verlags-Programm (freie Auswahl). 3. Preis:
ein Buch aus dem Verlags-Programm (freie Auswahl).
Manuskripte an: Greifenstein Verlag, Schreibwettbewerb,
Postfach 1371, 37253 Eschwege.
Näheres unter:
www.greifenstein-verlag.de bzw.
kontakt@greifenstein-verlag.com.
Einsendeschluß 31.3.2009 (verlängert!)
4 Joker-Wettbewerb 2009
Der diesjährige JOKER-Wettbewerb findet im Internet
wieder vom 1. bis 31. März 2009 statt und
gehört zu den großen deutschsprachigen Poesiewettbewerben.
Klassische Lyrikthemen wie Liebe,
Sehnsucht, Hoffnung, Leidenschaft, Trauer, Melancholie,
Humor sind erwünscht. Dotierungen: 1.
Preis: 2000 €, 2. Preis, 1.500 €, 3. Preis 1000 €, Sonderpreis
Humor 100 € und Jokers Waren-Gutscheine
für weitere Sieger. Zusätzliche Texte werden in
einer Anthologie veröffentlicht. Die Autor(inn)en
erhalten ein kostenloses Beleg-Exemplar. Sonderpreise:
Autorenhaus, 10 Freiexemplare des Buches
„Emotionen. Gefühle literarisch wirkungsvoll
einsetzen“ von Lyrik-Preis-Jurorin Susann Konrad;
Bod.de: eine komplette Buchveröffentlichung
mit 20 Freiexemplaren. Das Gedicht: Zwei
analysierende Gutachten der Redaktion DAS GE-
DICHT für jeweils 10 Gedichte. Literaturcafé,
6 Corona Kurzgeschichtenwettbewerb –
Verschiedene
Zum Kurzgeschichten-Wettbewerb des Corona
Magazins werden Autoren eingeladen, ihre Geschichten
zu den einzelnen Themenrunden zu
senden. Mehrfachteilnahmen, auch innerhalb einer
Runde, sind möglich. Ein Anspruch auf Veröffentlichung
besteht nicht. Drei Sieger-Beiträge
zu jeder Themenrunde werden im Corona Magazin
veröffentlicht. Bei Veröffentlichung erfolgt
keine Vergütung.
Einsendeschluß für die nächsten Runden:
• Thema ‚Metamorphose’ (Einsendeschluß
1. April 2009)
• Thema ‚Hinter dem Spiegel’ (Einsendeschluß
1. Juni 2009)
• Thema ‚Labyrinth’ (Einsendeschluß 1. Oktober
2009)
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 31

IGdA
• Thema ‚Exil’ (Einsendeschluß 1. Dezember 2009)
Wer Interesse hat, sich mit einer Kurzgeschichte
(Science-Fiction, Fantasy, Horror,
Phantastik) zu beteiligen, die einen Umfang
von 20.000 Zeichen nicht überschreitet, schickt
seine Story rechtzeitig per E-Mail an die Kurzgeschichten-Redaktion
unter kurzgeschichte@
corona-magazine.de.
Infos: www.corona-magazine.de/Storywettbewerb
oder: Mike Hillenbrand, Leuthenstraße 19,
45472 Mülheim an der Ruhr, Tel: 0208 / 78 27 90 29.
7 Santa-Claus-Preis
Initiator des Literaturwettbewerbes ist die
“Dulzinea-Zeitschrift für Lyrik und Bild”, Thema:
moderne/jetztzeitliche Weihnachtslyrik.
Der Wettbewerb zum Thema Weihnachten soll
in Zukunft in periodischen Abständen stattfinden.
Die Teilnahme ist für alle Autoren offen. Die
anspruchsvollsten Texte werden in einer Anthologie
zum Santa Claus Preis veröffentlicht. Die
Anthologie soll im September 2009 erscheinen.
Die veröffentlichten Autoren erhalten ein kostenfreies
Belegexemplar der Publikation.
Preise: Santa-Claus-Preis, dotiert mit 6.000
Euro und Sonderpreis, ‚It was the Night before
Christmas’, dotiert mit einer Weihnachtsmünze
(1 Unze Gold). Die Teilnahme ist für alle
deutschsprechenden Autoren offen, keine Altersbeschränkung,
keine Einschränkung hinsichtlich
des Wohnlandes oder der Nationalität.
WICHTIG: Bitte die vollständigen Teilnahmebedingungen
und die weiteren Informationen zum
Wettbewerb auf der Wettbewerbsseite zum Santa-
Claus-Preis beachten: www.weihnachten.cx. Wettbewerbsbeiträge
können als Emailanhang (Word-
Datei / redaktion@dulzinea.de) oder auf dem
Postweg (Dulzinea – Zeitschrift für Lyrik und
Bild, Stichwort: Santa Claus Preis, Postfach 1927,
36009 Fulda) eingereicht werden. Die Ausschreibungsergebnisse
werden auf der Wettbewerbsseite
aufbereitet.
Kontakt: Dulzinea – Zeitschrift für Lyrik und
Bild, Camo & Pfeiffer OHG, Franzensbader Straße
9, 36039 Fulda, Telefon: 0661 / 60 26 12
Infos: www.weihnachten.cx/teilnahme.php
Einsendeschluß: 31. März 2009
8 Lyrikwettbewerb ‚Neues von Kuttel’
Begleitend zum Theaterprogramm „Kuttel
Daddeldu“ mit Texten von Ringelnatz veranstaltet
das Freie Theater Surenfeld diesen
Wettbewerb. Kuttel Daddeldu ist Ringelnatz’
berühmte Kunstfigur und der absolute Star vieler
Gedichte. Sein ungezügeltes Leben mit viel
Alkohol, Bordellbesuchen, ebenso vielen Kindern
und furchtbar lauten Gesängen begeistert
Leser und Kabarettbesucher seit den Zwanziger
Jahren. Mit Humor berichtet Kuttel von den oft
abstrusen Abenteuern seines Seemannslebens,
die er nur dank seiner großen Freude am Leben
bestehen und überleben konnte. Ringelnatz
starb 1934, Kuttel Daddeldu aber lebt weiter.
Mit diesem Wettbewerb möchte das Theater Surenfeld
dazu aufrufen, Kuttels Geschichte ‚humorvoll,
aber mit sinnigem Blick hinter die soziale
Fassade der Ringelnatz-Gedichte’, fortzuschreiben.
Gesucht werden lyrische Antworten auf Fragen
wie: Was passiert Kuttel heute? Wie geht es Marie,
seiner festen Braut? Auf welchen Schiffen hat
Kuttel zuletzt angeheuert? Wer oder was ist sein
bester Freund / schlimmster Feind? usw. Jede(r)
deutschsprachige Autor(in) kann sich beteiligen,
Schüler bis 19 Jahre starten in einer eigenen
Kategorie. Drei Gedichte in Reimform, unveröffentlicht,
können ausschließlich per E-Mail
eingesandt werden. Die Endauswahl findet
statt bei einer öffentlichen Lesung. Veröffentlichung
ausgewählter Gedichte im Internet sowie
als E-Book / Audio-Book sind vorgesehen. Eine
Veröffentlichung als Taschenbuch ist möglich.
Ferner entscheidet das Theater Surenfeld, ob die
Texte zu einer eigenständigen Lesung zusammengefasst
werden können, die dann ein festes
und dauerhaftes Theaterangebot wird. Die Sieger
in den Kategorien Schüler/Erwachsene erwartet
Preisgeld in noch unbekannter Höhe. Es
wird ein Startgeld von 10,- € (Jugendliche 0,- €)
zur Deckung der Kosten und zur Herausgabe
der Publikationen erhoben. Eventuell mögliche
Überschüsse werden an eine gemeinnützige
Organisation weitergeleitet.
Einsendungen möglichst nur per Mail an surenfeld@live.de.
Infos: www.kuttel.org/lyrikwettbewerbe.htm.
Einsendeschluß: 31. März 2009 nur per Mail
(Postadresse zwecks Rückfragen: Michael Felske,
Vorderreihe 49, 23570 Lübeck).
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 32

IGdA
9 Erika-Mitterer-Lyrikpreis 2009
Zum Motto: ‚Wer empfindet, der weiß´‚ (Erika
Mitterer) lädt der VKSÖ – VERBAND KATH.
SCHRIFTSTELLER ÖSTERREICHS alle deutschsprachigen
Autor(inn)en mit lyrischen oder Prosabeiträgen
ein.
‚Lyrik soll als ureigenste Findung, Erfindung aus
E m p f i n d u n g angesehen werden, vergleichbar
etwa einer musikalischen Komposition .... aus der
Mitte des Herzens’, im Sinne auch des berühmten
Wortes von Blaise PASCAL: „Das Herz hat seine
Gründe, die der Verstand nicht kennt.“
Teilnahme: Pro Autor/Autorin max. 2 Texte,
bis zu 26 Zeilen Länge pro Text. Einsendung in
fünffacher Ausfertigung, anonymisiert per Kennwort.
Gesondert beifügen einen geschlossenen
Umschlag mit Angaben zur Person (Name, Anschrift,
Tel./E-Mail), außen mit gleichem Kennwort
versehen. Die Preisverleihung ist für Montag,
den 12. 10. 2009 vorgesehen. Dotierungen:
1. Preis 500,- €, 2. Preis 300,-€, 3. Preis 150,- €,
4. Preis: 50,- €. Die vier Preisträger sowie die auf
die Ränge 5 bis 10 gekommenen Teilnehmer(inn)
en erhalten kostenfreie MITGLIEDSCHAFT beim
VKSÖ sowie bei der Erika-Mitterer-Gesellschaft
für zwei Jahre, dazu sämtliche in diesem Zeitraum
erscheinenden Druckwerke des VKSÖ sowie
die dreimal jährlich erscheinende Zeitschrift
der Erika-Mitterer-Gesellschaft „Der literarische
Zaunkönig“. Manuskripte an: VERBAND
KATH. SCHRIFTSTELLER ÖSTERREICHS,
A-1010 WIEN, Spiegelgasse 3, Mezzanin links,
Tel. & AB +43/01/515 52 3667 Fax: 515 52 3645.
E-Mail:
vksoe1@gmail.com. Infos unter: www.erika-mitterer.org/.
Die Einsendungen müssen eingetroffen
sein (!) bis zum 2.6.2009
10 Reif für die Bühne – Dramatikerinnenpreis
NRW 2009 für Seniorentheater
Das Frauenkulturbüro NRW lobt 2009 in Zusammenarbeit
mit dem Institut für Bildung und
Kultur in Remscheid, dem Literaturbüro Ruhr in
Gladbeck und dem Forum Freies Theater (FFT)
in Düsseldorf einen Stücke-Wettbewerb für Dramatikerinnen
aus. Das Besondere an diesem
Wettbewerb ist die Ausrichtung: Seniorentheater.
Dramatikerinnen sollen angeregt werden,
Stücke für Seniorentheater zu schreiben. Die
Spielfreudigkeit vieler Senioentheatergruppen
wird häufig durch den Mangel an geeigneten literarischen
Vorlagen gebremst. Die meisten Stücke
beinhalten unüberbrückbare Schwierigkeiten
für Amateurtheater, was die Länge der Stücke,
die Dialoge oder auch die geringe Anzahl an
(weiblichen) Rollen anbelangt.
Die Ausschreibung wendet sich an professionelle
Dramatikerinnen, die in Nordrhein-Westfalen
geboren sind, dort arbeiten oder leben. Es
gibt keine Altersbegrenzung. Das eingereichte
Stück darf weder im deutschsprachigen Raum
ur- oder erstaufgeführt worden noch zur Aufführung
vergeben sein. Das prämierte Stück wird
mit einem Preisgeld von 2.500,- € ausgezeichnet.
Die Uraufführung des prämierten Stückes ist für
2010 geplant. Begleitende Unterstützung für potentielle
Wettbewerbsteilnehmerinnen bietet das
Literaturbüro Ruhr mit einem Workshop im Europäischen
Übersetzerkollegium Straelen. Vom
24. bis 26. April 2009 können sich Dramatikerinnen
unter der Leitung von Heidi von Plato in dem
Seminar „Stücke fürs Seniorentheater – Grundlagen
szenischen Schreibens“ auf die speziellen Anforderungen
des Wettbewerbs vorbereiten. Siehe
dazu www.literaturbuero-ruhr.de. Bewerbungsunterlagen
und Teilnahmebedingungen sind
im Download unter www.frauenkulturbueronrw.de
erhältlich. Kontakt: Frauenkulturbüro
NRW e.V., Kulturzentrum Fabrik Heeder, Virchowstr.
130, 47805 Krefeld, Tel. 02151 – 39 30 25,
Fax 02151 – 86 26 36.
Einsendeschluß: 12.6.2009
11 Limburg-Preis 2009
Die Stadt Bad Dürkheim vergibt in diesem
Jahr im Rahmen ihres Literatur-Wettbewerbes
zum siebten Mal den „Limburg-Preis“. Ausgerichtet
wird der Wettbewerb vom Kunstverein
Bad Dürkheim. Das Preisgeld beträgt 4000 Euro.
Teilnahmeberechtigt ist jeder, der Erzähungen in
literarischen Zeitschriften bzw. Anthologien oder
als Buch (kein Selbstverlag) bereits veröffentlicht
hat. Jeder Autor/ jede Autorin kann nur eine unveröffentlichte
Erzählung, deutschsprachig, einreichen.
Keine thematische Vorgabe. Der Text,
Schriftgröße 12, 1 1/2-zeilig bis max. 10 Seiten ist
in 3-facher Ausfertigung ohne Absenderangabe,
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 33

IGdA
mit einem Kennwort versehen, einzureichen. Ein
beigefügter Briefumschlag mit gleichem Kennwort
soll die Adresse des Absenders sowie einen
Nachweis betr. Der Veröffentlichungen enthalten.
Eingereichte Texte können nicht zurückgeschickt
werden. Der „Limburg-Preis“ wird am Sonntag,
dem 4. Oktober 2009 im Rathaus der Stadt Bad
Dürkheim im Rahmen eines Festaktes überreicht.
Infos unter: www.badduerkheim.de/html/Bil-
dung_Kultur_und_Freizeit/Kultur/Literaturwett-
bewerb_Limburg-Preis/Ansprechpartner Lucia
Horstmann, In den Hammerwiesen 28, Tel./Fax:
06322 981454 und: Kunstverein Bad Dürkheim,
Vors. Ulrich Bell, Otto-Schmitt-Groß-Str. 32, 67098
Bad Dürkheim.
Einsendebeginn: 1. April 2009 – Einsendeschluß:
1. Juni 2009 (Einsendungen außerhalb dieses
Zeitraumes werden nicht akzeptiert werden).
Anthologien
Weihnachten-Wettbewerb – Christine Koch-
Gesellschaft – Lyrik, Prosa, Essay
Die Christine-Koch-Gesellschaft schreibt ihren
Literaturwettbewerb 2009 unter dem Motto
„Weihnachten” aus. Autorinnen und Autoren
sind aufgerufen, für den „Weihnachtsband
2009″ (Arbeitstitel) eigene kurze Erzählungen,
Aufsätze oder Gedichte einzureichen. Der
Band erscheint vor der Weihnachtszeit 2009 und
wird mit einer Autorenlesung vorgestellt.
Teilnahmebedingungen: Nur unveröffentlichte
Texte, 3 Kopien, max. 4 Seiten. Ein formloses
Anschreiben ist beizufügen mit Adresse und
Kurzvita (max. 10 Zeilen) sowie der Erklärung:
‚Es handelt sich um eigene Texte, deren Urheberrecht
in meinem Besitz ist und bleibt. Ich gestatte
aber die Verwendung in der Weihnachtsanthologie
2009 der Christine-Koch-Gesellschaft und
zu deren Bekanntmachung in der Literaturzeitschrift
„Der Edelrabe”.
Infos: www.hans-clahsen.de/category/christinekoch-gesellschaft/.
Einsendungen bis 30. April 2009 an: CKG,
Tulpenstraße 19, 59909 Bestwig, Stichwort:
Weihnachtswettbewerb
Stipendien
NEU: Reisestipendien des Landes Schleswig-
Holstein
Reisestipendien werden vergeben für die Sparten
Bildende Kunst, Literatur, Musik und Theater.
Sie können für Studienaufenthalte im In- und
Ausland oder die Teilnahme an Ausstellungen,
Messen, Symposien, Meisterkursen und ähnlichen
Veranstaltungen vergeben werden. Das Reisestipendium
soll vorrangig der künstlerischen Weiterentwicklung
dienen.
Stifter/Träger: Der Ministerpräsident des Landes
Schleswig-Holstein
Anschrift: Der Ministerpräsident des Landes
Schleswig-Holstein, Abteilung für Kultur
und Medien, Frau Andrea Kühnast, Düsternbrooker
Weg 104, 24105 Kiel, Tel: 0431 988-5883,
E-Mail: andrea.kuehnast@stk.landsh.de.
Zielgruppe: insbesondere junge professionelle
Künstlerinnen und Künstler, Vergabeturnus:
jährlich. Die Reisestipendien werden mit
max. 10.000 Euro pro Jahr gefördert (inklusive
Reisekosten). Das Stipendium wird in monatlichen
Raten ausgezahlt. Nach Abschluss des
Projektes ist ein Erfahrungsbericht mit einem
Kostennachweis vorzulegen. Die künstlerischen
Ergebnisse der Stipendien werden alle zwei Jahre
in geeigneter Form präsentiert.
Voraussetzung: Wohnsitz/Arbeitsmittelpunkt in
Schleswig-Holstein
Vergabegremium: Über die Vergabe der Stipendien
entscheidet der Ministerpräsident auf
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 34

IGdA
Vorschlag der Kunstkommission des Landes. Die
Mitglieder der Kunstkommission sind ehrenamtlich
tätig.
Eigenbewerbung: erforderlich
Bewerbungsunterlagen: Bewerbungsbogen,
Projektbeschreibung, Arbeitsproben, Kostenkalkulation,
Einladung bzw. Veranstaltungsprogramm,
Nachweis über bereits erfolgreiche
Übersetzertätigkeit für ÜbersetzerInnen. Bewerbungsbogen
zum Herunterladen:
Bewerbung um ein Reisestipendium des Landes
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Abgabetermin: jährlich 31. März
Bücherschau
Futsch und weg
Lyrik, Prosa, Bilder – ISBN-13: 978-3981044744
Herausgeberin: Waltraud Weiß, Köln
Wort und Mensch Verlag 2008, 240 S.
Futsch und weg ist irgendwann fast alles im Leben,
das Gedächtnis, eine Liebe, verlegte Gegenstände,
am Ende das Leben ... Bleibt es für immer
verloren? Hat sich manches nicht durch die Krise,
erst recht im Tod, lediglich in einen anderen Zustand
verwandelt?
Waltraud Weiß hat, zusammen mit Ute Holzmann
und Maria Sassin, eine Anthologie zu einem
bemerkenswerten Thema herausgegeben. Heitere,
persönliche, ergreifende und auch philosophisch
anmutende Texte unterschiedlicher Autor(inn)en
eröffnen, wie die einzelnen mit Vergeßlichkeit,
dem Älterwerden, den kleinen und größeren Krisen
zurecht kommen, es zumindest versuchen.
‚Ich kann ... sämtliche Geburtstage meiner Familie
aufsagen, von Januar bis Dezember sortiert ...’,
schreibt Marita Bagdahn, um schließlich selbstironisch
festzustellen, daß auch sie Wesentliches
vergißt: ‚Die Kartoffeln sind doch nicht angebrannt?’
Nachdenklich, fast gleichnishaft stimmt eine
Zeile von Theo Bauer: ‚Futsch und weg ... .was bleibt,
ist der Gedanke, ein Fünkchen ...ein leeres Plätzchen’.
Wehmut spricht aus einer Geschichte von Ingrid
Benda: ‚Wenn ich damals die Tagebücher (meines
Großvaters) angenommen hätte… wären sie wenigstens
später nicht unauffindbar gewesen.’
Und doch scheint gerade dieser Verlust ihr den
beeindruckenden Charakter ihres Großvaters besonders
vor die Seele zu stellen.
Es fesseln drei gut geschriebene Miniaturen von
Peter Biqué, darunter schmerzhafte Erinnerungen
an eine Jugendliebe in ‚das Ende vom Lied’: ‚Sie spielten
immer noch ’Hold me’. Kiesi arbeitete wie ein Wilder
hinter seinen Pötten. Als er einmal herüber sah, nickte
er mir zu und grinste. Jugendromanzen, dachte ich mir
sinngemäß, sind eine ... Verkettung von Pleiten, Pannen
und Reinfällen. Aber irgendwie mußte man da durch… ’
Über eine Frau mit zunehmender Demenz berichtet
berührend Waltraud Weiß: Sie erzählte allen,
daß sie sich noch selbst versorge, dabei hatten wir schon
vor Jahren den Gashahn abgedreht ... erzählte gekonnt
..., wie ein Braten oder Rouladen ... zubereitet worden
sind’, auch wenn sich im Kühlschrank nur Tomaten
und Käse anfanden.
Für manche Fehler im Leben gibt es eine zweite
Chance, so auch in dem Fast-Krimi von Sabine
Marcek ‚Die Murmel und das Haus’. Hatte die Erzählerin
als Kind versäumt, dem Hilferuf eines
sterbenden Mädchens nachzugehen, so wiederholte
sich die Situation nach 15 Jahren. Dank der
Erinnerung an eine besondere Murmel konnte sie
den gleichen Mann in einem verwilderten Haus
entdecken und ein Mädchen vor der wiederum geplanten
Ermordung bewahren.
Jüngste Anthologie-Teilnehmerin ist mit sieben
Jahren Sophia Borchardt. Unverändert auf Fehler
hin wird eine reizende Geschichte von Bodo, dem
im Bus verlorenen Kuscheltier erzählt und wie Sophia
sich vorstellt, was Bodo nun erlebt: ‚Die freunde
Sagen, Bodo Du Bist der Schef, Du Bist Schau und
Stark ...’
Elefanten vergessen nicht, darauf weist uns
schon das malerische Titelbild von Rita von Styp
hin. Die Herausgeberin, Waltraud Weiß, empfiehlt
ein Rezept gegen Verluste, welcher Couleur
auch immer, für das man keinen Arzt benötigt:
‚Schreiben Sie! Halten Sie fest! Machen Sie ‚es’ lebendig
...!’. In diesem Sinne lassen sich hier noch viele
spannende Geschichten und Gedichte entdecken,
auch wenn man manchmal eine kleine Traurigkeit
mitnimmt, wie z.B. Ingeborg Brenne-Märk-
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 35

IGdA
ners Erinnerung an ‚Omas Heilkräutchen’, die Kamille,
mit der diese körperliche und seelische
Verletzungen heilte bis zum 16. Lebensjahr der
Autorin.
Angelika Zöllner, Wuppertal
Der Widerschein des Todes,
reverberation of light
Gedichte in Deutsch und Englisch, Farbfotos
Kohlhase Verlag 2008 – ISBN-13: 978-3905798012
Angelika Zöllner (Übersetzung: Trevor Salisbury
und Angelika Zöllner).
In ihrem neuen Buch ‚Der Widerschein des Todes‘
beschäftigt sich Angelika Zöllner lyrisch mit
den schwierigen Themen Tod, Sterben und Zurückbleiben.
Dreißig Gedichte, ein jedes in deutscher
und englischer Sprache, füllen an die hundert
liebevoll gestaltete Seiten. Durch die Wahl
einer großen Schrift ist das Werk angenehm zu
lesen. Wunderschöne bunte Naturfotos fügen
sich überaus harmonisch in die Thematik ein.
Tod – unabdingbarer Bestandteil eines jeden
Lebens – wird in unserer Kultur oft zum Tabuthema,
wird zunehmend aus dem Leben ausgegrenzt.
Es stirbt sich mehr und mehr steril und
außerhalb des normalen Lebensumfeldes in Kliniken
und Hospizen.
Tod – eine offene Frage – keiner weiß wirklich,
was danach kommt, und diese Ungewißheit
macht Angst. Angst auch vor einer absoluten
Gewißheit – der Sterbende wird bald körperlich
nicht mehr anwesend sein, uns allein lassen, voller
Fragen und in Trauer.
Der Tod, so die Autorin, bringt alles auf einen
Punkt. Aber – auf welchen? Für manchen macht
dies das Sterben zu einer Schreckensvision.
Angelika Zöllners Buch ist anders. Die vorliegenden
Gedichte sind im Laufe von 21 Jahren
entstanden, sind Eindrücke von selbst erlebten
Todesfällen ganz unterschiedlicher Art: Alte und
junge Menschen, Kranke und Opfer von Gewaltverbrechen
ließen die Autorin das Zurückbleiben
erfahren, die Notwendigkeit der Trauerbewältigung
immer wieder am eigenen Leibe
fühlen. Das macht die Gedichte authentisch und
nachspürbar für Leser in verschiedensten Trauersituationen.
Wenn man sich das Büchlein anschaut, verrät
das Cover schon sehr viel über die in den Texten
vorhandene Grundtendenz von Gedanken und
Gefühlen:
Ein Foto einer weiß gekalkten Mauer der griechischen
Insel Patmos, die fast nahtlos in einen
blassen, graublauen Himmel übergeht. Darüber
ein Schwarm Vögel, die Weite und Freiheit erahnen
lassen. Ein ruhiges, harmonisches, gewiß
auch ein wenig trauriges Bild, das jedoch auch
von Hoffnung und Leben spricht. Tod, wo ist
dein Schrecken, möchte man getröstet fragen.
Genau so spricht es aus dem Großteil der Texte.
Ein Beispiel sei eingefügt:
für dich
wenn du von uns gehst
irgendwann oder morgen
sind deine spuren gesät
verborgen noch
im geflüster der knospen
wiegen sie
das geheimnis der frucht
und wurzeln tiefer
jahr um jahr.
Tod, so wird dem Leser immer wieder vermittelt,
ist Weggehen, ist berechtigte Trauer der Hinterbliebenen,
aber er ist nicht endgültiges Ende –
Spuren des Verstorbenen durchziehen die Welt,
erinnern an ihn.
Angelika Zöllners wunderbare, lyrische Sprache
drückt viel Ehrfurcht vor dem Sterben aus,
gemahnt mit ihren Wortschöpfungen und poetischen
Bildern an Else Lasker-Schüler: weinekleid,
zeitweh, entsiegeltes licht – ungewöhnliche
Ausdrücke, die den Kern der Sache so genau
treffen, daß sie dem Leser altvertraut scheinen.
Die Autorin verliert nie aus dem Blick, daß ein
jedes Sein einmal zu Ende geht und versteht es,
auch für Grenzsituationen im Leben Mut zur Zukunft
zu geben und zu verlangen:
und wenn die erde schon brennt
heb den kopf aus dem sand
und gieß einen baum
was weißt du wozu
Angelika Zöllner schreibt offen über die
schwierige Situation des Danebenstehens und
Zurückbleibens, doch sind ihre Texte immer behutsam,
nie aufdringlich und plakativ.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 36

IGdA
Sehr schön auch die Einleitung in Prosa, ganz
bescheiden ‚Vor-Worte, ein Versuch‘ genannt, in
dem die Autorin klar und einfühlsam über das
Geschehen rund um Tod und Sterben spricht und
wiederum authentische Erfahrungen zu berichten
weiß, die ihre Worte mitspüren lassen.
Treffend gewählt sind Karl Krolows beschreibende
Adjektive im Klappentext: ‚notwendig und
überzeugend!‘
Ein wunderschönes Büchlein, in dem sich berechtigte
Trauer, Darstellung von Verlustsituationen
und Trost mischen; ein Buch, das nach vorne
schauen und hoffen läßt.
Maria Sassin, Rommerskirchen
Elses Töchter und Enkelinnen –
Else Lasker-Schüler
Hrsg. Waltraud Weiß, Köln, Wort und Mensch
Verlag 2008, 140 S.
Der Titel verblüfft zunächst ein wenig, hat
Else Lasker-Schüler doch einen Sohn Paul und
keine Töchter besessen. Beim Blättern in diesem
hübsch auch in Kleinigkeiten gestalteten Buch
wird deutlich, daß es sich um eine dichterische
Wahlverwandtschaft handelt, um nachträgliche
Beziehungen zu einer wunderbaren Schriftstellerin,
die bis heute mit ihren poetischen Sprachbildern
und als mutige Frau in einem schwierigen
Leben beeindruckt. Zweimal geschieden,
selten ausreichend Geld, früher Tod des einzigen
Sohnes ... die Tatsache, Jüdin zu sein, im Exil
leben zu müssen, hätte alleine genügt. Ihr Theaterstück
Artur Aronymus, 1933 im Berliner Schillertheater
kurz vor der Premiere, wird von den
Nationalsozialisten vom Spielplan genommen.
Mit ihm hat die hellsichtige Dichterin die Judenverfolgung
vorweg genommen: ’Unsere Töchter
wird man verbrennen auf Scheiterhaufen..’
Manches ließ sich von Else sicher leichter ertragen,
wenn sie sich zeitweilig in ein Märchenland
zurückzog als ‚Prinz Jussuf und König von
Theben zugleich’ oder auf ihren geliebten Tibetteppich.
Eine weibliche Buch-Hommage – jede der Autorinnen
gehört zur Else-Lasker-Schüler-Gesellschaft
in Elses Geburtsstadt Wuppertal, die meisten
bilden das ‚Ensemble Else’. Mit seinem der
Dichterin gewidmeten Programm in Wort und
Musik trat es bereits in diversen Theatern auf,
im Kölner ‚Senftöpfchen’, im ‚Rex’ in Wuppertal,
in Frankfurt beim Verband dt. Künstler u.a
... Margarete Wohlfahrts sogenannte ‚Gedankenbilder’
– Rohrfeder, Sepiatusche – im Wechsel
zwischen Realität und Abstraktion illustrieren
in beeindruckend feiner und unaufdringlicher
Weise die Texte.
Wir erfahren in Gedichten und Prosastücken,
was die einzelne Autorin der Dichterin gegenüber
empfindet: Traute Bühler-Kistenberger:
‚Ölbergangst / Dein leises Gebet am Ölberg/umrauscht
von Raketen/dein geschundener Leib/in jedem
Knaben leib Israels ...’
Radka Donnell: ‚Ihre Direktheit, gepaart mit großer
Sicherheit in der Wahl der Bilder, ihr Gespür für
... Stofflichkeit… ihre Liebe zur extravaganten Kleidung,
alles das hält sie mir nahe ...’
Margit Farwig: ’Sie erfüllte sich ihre Sehnsüchte
... das erfordert Mut zur Unabhängigkeit ...’, aber
’warum schützt sie niemand? Alle weiden sich an
den Gedichten, ihren Luftschlössern ...
ich sehe, daß sie zwischen ihre Verse fällt’.
Karin Goetz: ‚Eine mutige, sicher keine einfache
Frau ...’
Christa Ludwig: ‚Café Sichel… Kaum einer blickte
auf ... die mich kennen, schlugen ihre Zeitungen
zu, manche verbargen sie unter den Tischen, auch die
hebräischen, die ich doch nicht lesen kann.’ Dieser im
Sprachstil sehr ansprechenden Geschichte hätte
man eine Jahreszahl gewünscht, auch wenn sich
die Zeit in etwa erraten läßt.
Maria Sassin orientiert sich, wie auch andere
der Autorinnen, einfühlsam bis hin zum Sprachstil
an ‚Else’, was bei einer Hommage erlaubt
sei: ‚Luftverloren die Augen/ sehnen schon müd/
deinwärts. Auf goldenen Schuhen erwartest du... Suchende/
Gottes Überströmen’.
Waltraud Weiß hebt abschließend das Friedensbewußtsein
Elses, ihre stark soziale Empfindung
hervor: ‚Sie (Else) kennt keinen Unterschied
zwischen Gläubigen, nicht zwischen Farbigen...nicht
zwischen Liebenden...ihre Bücher überleben...nicht
nur in der Sadowastrasse’ (Elses Elternhaus).
Für Else-Freundinnen ein vielfältig anregendes
Buch, auch wenn einzelne Texte ein wenig
gewollt auf die Dichterin bezogen wirken und
der vorne angeführte Vergleich mit Marie von
Nazareth vielleicht ein wenig zu hoch in den
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 37

IGdA
Himmel gehoben ist. Man könnte ihn bei einer
weiteren Auflage fortlassen, Else Lasker-Schüler
bleibt ohnehin eine besondere Frau:
,Sie saß da’, schreibt Barbara Lorenz, ‚auf dem
Papier vor mir neben einem halb geöffneten
Koffer und spielte mit bunten Knöpfen. Sie lächelte
mich an...und als sie ihr Lied sang, kam
ich heim’.
Schöner kann man es vielleicht kaum sagen.
Angelika Zöllner, Wuppertal
Leserbriefe
Zur IGdA-Aktuell, Ausgabe 3, 32. Jahrgang 2008/Rezensionen
Nach der Lektüre einiger der Buchbesprechungen
in der IGdA-Aktuell, Ausgabe 3/JG. 32 war
ich für einen aufgebrachten Moment fast geneigt,
das Heft für ganz lange Zeit ins Eck zu legen; zusammen
– womöglich – mit meinem Mitgliedsausweis.
Aber, nachdem der erste ungläubige
Schmauch aus meinem Kopf wieder verraucht
war, habe ich mich entschlossen, der Diskussion,
die sicher folgen wird – und, wie ich meine,
auch muß! – meinen Senf hinzuzugeben. Die im
Gedankenaustausch und Disput unter Kulturschaffenden
auch immer notwendige Kritik sollte
im besten Falle konstruktiv und nicht destruktiv
sein, zumal in einem Verband wie dem unsren,
der das Miteinander und das Vorankommen aller
seiner Mitglieder im Sinn haben sollte. Ich möchte
dem Rezenten, Autoren, „Mit-Poeten“ und Mitmenschen
Karl Heinz Schreiber daherher zum
Nachdenken und zur Besinnung mit auf den Weg
geben – und hoffe, er hält die Kritik hier selber
aus –, daß das Heruntermachen und das selbstgerechte,
ungefilterte, von vorheriger Reflexion
„bereinigte“ und intolerante Abkanzeln der Werke
von Kolleginnen und Kollegen nicht geeignet
sind, einen fruchtbaren Austausch untereinander
zu fördern. Wenn man dann auch noch über die
Maßen persönliche Animositäten ins Spiel bringt,
die individuelle Weltsicht als einzig gültigen
Maßstab anlegt und so wenig Einfühlungsvermögen
für andere und anderes auf bringt, dann
ist das für keinen zuträglich – auch nicht dem
Ansehen der eigenen Person als ernstzunehender
Diskussionspartner. Richtig garstig werden derlei
Elaborate, wie die abgedruckten, wenn z.B. Menschen
im Hospiz als „Gag“ einbaut werden. Wer
sich anmaßt, als Richter über das Werk anderer
in so vernichtender Art und Weise zu fungieren,
sollte doch bitte erst einmal etwas mehr Herzensbildung
und mitmenschliche Größe einüben und
sich darauf besinnen, daß wir alle letztlich im
gleichen Boot sitzen, das auch einmal in Seenot
geraten kann. (Und das passiert dann jedem, ob
er an Gott glauben mag, oder nicht…)
Barbara BaLo* Lorenz, Schwabach
Heute habe ich die neue ‚aktuell’ erhalten und
schon einiges gelesen.
Mit Entsetzen habe ich die Rezensionen Karl-
Heinz Schreibers zu zweien der Bücher von W.
Weiß zur Kenntnis genommen – eine so unprofessionelle
Kritik, in der jede Zeile von persönlichen
Animositäten trieft, ist mir in einer renommierten
Zeitschrift noch nie zu Augen gekommen.
Wie ist es möglich, daß eine Zeitungsredaktion,
die auf sich hält, derartige Artikel zuläßt? Und
schlimmer, was bedeutet es für eine Vereinigung
wie die IGdA, wenn ein Mitglied so in aller Öffentlichkeit
ein anderes verreißen kann? Spricht
das etwa für Zusammenhalt in der Autorengemeinschaft?
Nur in Harmonie – auch kritischer
wohlgemerkt – kann Synergie entstehen, die allein
uns befähigt, die Ziele unserer Gemeinschaft
zu erreichen, miteinander etwas auf die Beine zu
stellen.
Besonders interessant scheint mir ein Satz:
„Mit solchen Versen versetzt man vielleicht
eine Hospizgruppe in Ekstase.“ Eine solche Diskriminierung
Sterbender läßt in Bezug auf sittliche
Reife nun doch einiges zu wünschen übrig.
Unbeabsichtigt ist Herrn Schreiber aber hier
ein großes Kompliment entfahren: Texte, denen
es gelingt, Menschen auf der Schwelle des Todes
noch ein wenig Glück zu schenken – und nicht
nur Karl-Heinz Schreiber, auch ich halte viele der
Gedichte von Waltraud Weiß für solche – sind gewiß
zum Größten zu rechnen, was Literatur sein
kann. Dafür sage ich – danke, Waltraud, und danke
Herrn Schreiber, für diese unfreiwillig hohe
Wertschätzung der Texte.
Maria Sassin, Rommerskirchen
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 38

IGdA
Um es gleich vorwegzunehmen: auch ich bin
vor ca. 14 Jahren schon einmal Opfer von K.-H.
Schreibers selbstherrlicher Intoleranz geworden.
Und ich stimme mit den drei stellvertretend
abgedruckten Leserbriefen überein, daß Herr
Schreiber in seinen Rezensionen oft völlig taktlos
und beleidigend ist – so wenn er die Gefühle
einer Hospizgruppe ins Spiel bringt.
Noch gravierender als seine Taktlosigkeit –
und wirkliche Kritik kann nun mal nicht säuseln
– ist seine kaum überbietbare Intoleranz;
seine Intoleranz gegenüber anderen Denkund
Schreibabsätzen als dem eigenen. Kein sachliches
„Neben-sich-stellen“, kein „Von-sich-absehen“.
Diese Intoleranz in einem Metier, das stolz
auf seine Pluralität hinweist, ist tödlich.
Dennoch muß man K.-H. Schreiber zugestehen,
daß er in der Sache so der Beurteilung
poetisch schiefer und „wackeliger“ Bilder – oft
im Recht ist; sogar was die Nennung der Hospizgruppe
betrifft. Die Frage ist nur, ob die Autorin,
Waltraud Weiß, nicht gerade auch diese Gruppe
ansprechen wollte (was durchaus lobenswert
wäre).
Genauso schlimm wie die negativen Eigenschaften
von Herrn Schreiber aber empfinde ich
den Wunsch, ihn aus der IGdA auszuschließen,
sozusagen um den Schulterschluß liebender
Menschen zu demonstrieren.
Nein! Die IGdA sollte dankbar sein, daß sie in
ihren Reihen so unterschiedliche Auffassungen
zu bieten hat – und sie sollte froh sein, daß jemand
es wagt, Texte wirklich zu kritisieren und
nicht nur wohlwollend vorzustellen. Die Literaturszene
ist ein Schlachtfeld und kein Ringelpiez.
Rainer Hengsbach-Parcham, Berlin
Mit spitzer Feder betrachtet...
Das Gedicht
Zeitschrift für Lyrik, Essay und Kritik
Eine Literaturzeitschrift, die durch ihr Buchformat
und ihre gehobene exklusive Ausstattung auf
den ersten Blick besticht. Vor mir liegt Bd. 14 mit
dem Untertitel ‚Die Arche der Poesie’. Nach wenigen
einleitenden Seiten, die bei mir den Eindruck
erwecken, ich würde über einen hölzernen Steg
gehen, erreiche ich das Deck der Arche der Poesie.
In ihr lernt der Leser Seite für Seite die Tiere kennen,
denen die Dichter und der Herausgeber einen
Platz auf den schwankenden Planken eingeräumt
haben. Sorgsam auf unterschiedliche Decks verteilt,
gehen sie auf die lange Reise und schwimmen
einem neuen Dasein entgegen. Über 85 Seiten,
fein untergliedert in Kapitel, ist zwischen
den Befindlichkeiten der lyrischen Ichs die Liebe
zu den Tieren unverkennbar. Dabei schlägt das
mystische Wortependel die emotionale Trivialität
nieder und schwingt munter zwischen dramatischer
Melancholie und ungewöhnlich heutiger
Grazie, wild hin und her. Nach unendlich vielen
Tagen und Nächten meldet der Beobachter im
Ausguck „Land in Sicht“. Schade, daß nicht mehr
der zeitgenössischen Dichter – darunter namhafte,
aber auch noch unbekannte Autoren – ihre
Tiere auf die Arche bringen durften.
Im zweiten Teil werden Gedichte vorgestellt,
die von auserwählten Dichtern der Jury zur Rettung
vor dem drohenden Untergang mit auf die
Arche der Poesie genommen wurden. Unbestritten,
die Auswahl ist es wert, auf den schwankenden
Schiffsdielen einer unbestimmten Zukunft
entgegen schwimmen zu dürfen. Doch schön,
daß dies nur ein Gedankenspiel des Herausgebers
war. Stellen wir uns lieber nicht vor, wie viele
unersetzliche Wortspiele und in Worte gefaßte
Gedanken und Bilder sinnlos für immer untergegangen
wären, nur weil sie nicht für ein Überleben
auf der Arche auserwählt waren.
Am Ende des zweiten Heftteiles kommen dann
noch zehn Dichter zu Wort, die sich in einer Aussage
alle einig sind: ‚Die Poesie hat immer Recht.’
Im Kritikteil, der daran anschließt, beschleicht
mich das Gefühl, daß hier Quantität vor Qualität
steht. Auf 24 Seiten sind in einer komprimierten
Schriftgröße, die sicherlich nicht nur älteren Menschen
bei schlechten Lichtverhältnissen Probleme
beim Lesen bereitet, eine Vielzahl von Informationen
und Rezensionen aufbereitet. Daß dabei auch
junge Leseraugen deutlich schneller ermüden,
mag vielleicht nicht bewußt gewollt sein, ist aber
ein Fakt, dar nicht außer Acht gelassen werden
darf. Buchkritiken, ebenso wie Empfehlungen leben
nicht ausschließlich von ihrem Dasein, sondern
vor allem davon, daß sie beachtet und ge-
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 39

IGdA
lesen werden. Im einen oder anderen Falle ist auf
eine beschreibende Kritik gänzlich verzichtet und
der Herausgeber gibt sich mit der Erwähnung der
Werke zufrieden. Dies rückt diese Teile gefährlich
nahe an die Werbung.
Nicht unerwähnt bleiben darf der vom Herausgeber
angebotene, kostenpflichtige Lektoratsservice,
der über zwei volle Seiten beworben wird.
Ob dieser notwendig ist, muß jeder Autor für sich
selbst entscheiden. Ich nehme an, daß – auch bei
noch unbekannten Autoren – der Service nicht als
Voraussetzung für einen Abdruck steht. Daß der
Druck einer derart exklusiv ausgestatteten Literaturzeitschrift
Geld kostet und bescheidene Zuschüsse
dafür allein nicht ausreichen, erkenne ich
an dem im Verhältnis recht umfangreichen Anteil
von Werbung. Doch dies ist meiner Meinung
nach legitim, da „Das Gedicht“ eine Publikations-
Plattform für Lyriker ist, um ihre Gedichte einem
breiten Leserkreis vorstellen zu können. Und diese
Lyrik-Plattform ist wichtig für die Autoren und
wird dringend benötigt.
Georg Walz
Kontaktadresse:
Das Gedicht – Zeitschrift für Lyrik, Essay und
Kritik
website: www.dasgedicht.de
Redaktion: Buchenweg 3b,
D-82234 Weßling bei München
Hrsg: Anton G. Leitner
E-Mail: lyrik@dasgedicht.de
Preis: 12 Euro
Gründung: 1992
Erscheint: 1/anno
Auflage: ca. 3000 bis 5000
ISSN 0943 – 0776 und ISBN 978-3-929433-67-8
Format und Seitenzahl: ca. DIN A5 Buchformat/
ca. 175 S.
veröffentlicht: Lyrik, Essay und Rezensionen
Hinweise für Autoren: zeitgenössische Dichtung,
Einsendungen zu den themenorientierten
Ausgabe sind willkommen
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 40

42. JAHRESTREFFEN DER IGDA
UND
INFORMATIONEN ZUM INTERNEN WETTBEWERB
Das 42. Jahrestreffen der IGdA findet von 10. bis 13. September 2009 in Frankenberg statt.
Die Stadt Frankenberg liegt im Sächsischen Burgen- und Schlösserland an der A4 zwischen Chemnitz
und Dresden. Die Teilnehmer sind im AKZENT-Landhotel Frankenberg herzlich willkommen. Der Übernachtungspreis
für Einzelzimmer beträgt je nach Teilnehmerzahl 38,00 EUR bis 40,00 EUR p. P. p. N.
einschließlich Frühstück.
Geplant sind u. a. ein Ausflug in die Landeshauptstadt Dresden, die Jahreshauptversammlung, die
traditionelle Feierstunde mit Verleihung der Rudolf-Descher-Feder und des Nachwuchspreises sowie
der Ehrung der Sieger des internen Wettbewerbs. Nach dem Motto „Mehr Literatur - weniger Kultur“
sind natürlich auch workshops und Lesungen vorgesehen.
Das Motto des diesjährigen internen Wettbewerbs lautet
„STEINERNER WALD“.
Wo heute eine umtriebige glas- und chromglänzende moderne Großstadt pulsiert und atmet, wuchs
zu einer Zeit, als an Dinosaurier noch nicht einmal zu denken war, tropischer Wald. Vor 290 Millionen
Jahren wurden die Schachtelhalm-Giganten durch einen Vulkanausbruch verschüttet und
konserviert.
25 steinerne Baumstämme sind in Chemnitz als „Fenster in die Vergangenheit“ ausgestellt. Weitere
sind in Paris, Stockholm und London zu besichtigen. Nach wie vor finden Ausgrabungen statt und
neue Funde werden zutage gebracht. Der Steinerne Wald soll Aufnahme in das UNESCO-Weltkulturerbe
finden.
Ein Stück Natur, das Äonen überdauerte und das durch die Neuzeit nicht mehr antastbar ist, soll die
geschätzten Lyriker der IGdA zu Assoziationen anregen.
Auf einen niveauvollen und ergebnisreichen internen Wettbewerb!
Ich hoffe, daß ich durch diese ersten Schnupperinformationen bei zahlreichen Mitgliedern den Appetit
auf Teilnahme am Essen wecken konnte! Die Freude wäre ganz meinerseits.
Die genauen Informationen werden jeweils in der IGdA-aktuell veröffentlicht.
Bis dahin viele liebe Grüße
Ihre und Eure Gabriela Franze

Interessengemeinschaft
deutschsprachiger Autoren e.V. e.V.
Das Das Forum Forum für für Ihre Ihre Texte Texte
www.igda.net www.igda.net/blog/*
T R T E R F E F F E F N E N
mit mit Autorenlesungen und und Werkstattgesprächen
L I L T I E T R E A R T A U T R U P R R P E R I E S I E S E
Rudolf-Descher.Feder und und Nachwuchspreis der der IGdA IGdA
V E V R E Ö R F Ö F F E F N E T N L T I L C I H C U H N U G N E G N E N
in in IGdA-aktuell und und IGdA-Almanach
P R P Ä R S Ä E S N E T N A T T A I T O I N O N
unserer unserer Mitglieder Mitglieder im Internet im Internet
1967 1967 gegründet. Mitglieder in zehn in zehn Staaten. Staaten.
Informationsmaterial erhalten erhalten Sie Sie bei bei der der Geschäftsstelle der der
Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren Autoren (IgdA) (IgdA) e.V. e.V.
Gaby Gaby G. G. Blattl Blattl
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