Heft 4 / 2008 - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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Prosa Um mich her nur drohende Fäuste und rollende Augenpaare. Ich bin der Hemmschuh der Menschheit, der Fluch der Eiligen, ein gehetztes Wild, ein Kaninchen in der Falle – ich bin eine Frau. Das einsetzende allgemeine Hupkonzert kostet mich meine letzten nervlichen Reserven. Ich weiß jetzt, wie ein Amokläufer sich fühlen muß, kurz bevor er zuschlägt. Lieber klinke ich mich erst einmal aus: Fahrersitz, bequeme Körperhaltung eingenommen, Blick in weite Fernen, Feuerzeug, Zigarette, Abschalten, Beruhigen ... „Ist Ihr Auto kaputt?“ unterbricht eine Männerstimme meine Zwangsmeditation. „Nein, ich bleibe immer wieder gerne mal Zur Rushhour an einer grünen Ampel stehen, um eine zu rauchen.“ „Machen Sie Witze?“ „Bingo!“ „Sie können hier nicht stehen bleiben!“ Jetzt reicht es mir. Wütend schleudere ich ihm ein „Was Sie nicht sagen!“ hin und sehe ihn zum ersten Mal an. Wie auf Befehl brechen wir beide in schallendes Gelächter aus. Er hilft mir, das Auto an die Seite zu bugsieren. Die Kolonne der Wartenden setzt sich langsam wieder in Gang. Die Ampel pulst die Blechlawine weiter. „Soll ich für Sie einen Abschleppdienst rufen?“ „Ja, bitte, ich habe mein Handy nicht dabei.“ Er wählt eine Nummer, gibt die Daten durch. Langsam entspanne ich mich. „Der Abschleppwagen ist in zwanzig Minuten hier.“ Unsere Blicke kreuzen sich um eine Millisekunde zu lang. Ach ja ... Mein „Blind Date“ ... Gleichgültig, dafür war es jetzt eh zu spät ... Gaby G. Blattl Phantasie einer Regennacht Ein Märchen für Erwachsene Ich konnte nicht schlafen. Es war mir nicht möglich Schlaf zu finden, weil ich das Gefühl hatte, ganz alleine auf der Welt zu sein. Die Wände meines Zimmers hatten begonnen eine kalte, ja, tödliche Einsamkeit auszustrahlen. Es war nicht die klare, weiche Weite des Alleinseins und nicht die tiefe Trauer der Verlassenheit, es war eine uferlose, starre Einsamkeit ohne Trost und ohne Grenze in der alles unterzugehen schien und seine Farben, seinen Glanz verlor. Seit Stunden regnete es. Das eintönige Geriesel lähmte jede Widerstandskraft. Es war unmöglich, sich gegen das Unfaßbare und Ungeheuerliche, das mit mir in diesem Zimmer eingeschlossen war, zu wehren. Es war unmöglich, es zu ertragen. Ich stand daher wieder auf, um mich anzuziehen. In mir war ein seltsames Gefühl der Gespaltenheit, als läge ein Teil von mir noch immer im Bett und sähe mir verwundert und hoffnungslos zu bei meinem Bemühen dem zu entfliehen, wovon die Welt erfüllt war. Ich kann mich nicht erinnern, eine Türe geöffnet zu haben – oder geschlossen?! Plötzlich stand ich auf der Straße und sah in eine trübe, regnerische Nacht. Der Nebel kroch aus den kleinen Gassen und verschleierte das spärliche Licht der Laternen, das in matten Regenbogenfarben durch ihn hindurch schimmerte. Ich merkte, daß ich nicht naß wurde; ich fror auch nicht, denn ich war eingehüllt in einen langen Mantel mit Kapuze. Dabei konnte ich mich nicht erinnern, je einen solchen Mantel besessen zu haben. Mein Blick fiel in der matten Beleuchtung auf meine Hände, die den Mantel zusammenhielten. Sie schienen mir irgendwie verändert; nicht IGdA-aktuell, <strong>Heft</strong> 1 (2009), Seite 10
prosa fremd, aber doch anders. Ich versuchte mich an Einzelheiten des vergangenen Tages zu erinnern. Es gelang mir kaum. Das Wenige, das mir einfiel, konnte ich in seinen Ursachen und Zusammenhängen nicht erklären. Plötzlich überfiel mich eine unerklärliche Angst, von jemandem gesehen zu werden – wie damals als Kind, wenn ich Dinge erlebte oder tat, die ich vor den Erwachsenen verbergen wollte, die nur mir gehörten. Und dann fiel mein Blick auf ein verschwimmendes Bild in einer Regenpfütze, die das Licht einer Straßenlaterne widerspiegelte. Da sah ich, daß ich wieder ein kleines Mädchen geworden war. Ich war weder bestürzt, noch erstaunt. Ich hatte – wenn auch sehr unklar – die Empfindung, daß mein wirkliches Alter für das, was jetzt kommen sollte, keine Rolle spielte. Mein tatsächliches Alter gehörte zu den Dingen, von denen ich in dieser Regennacht geflohen war. Der farbige Strahlenkranz, der die Laterne umgab, zu der ich aufsah, hatte etwas Anheimelndes und Tröstliches an sich. Mit seinem Schillern und Glänzen, seinem ständig wechselnden Farbenspiel schien er alleine in dieser toten Nacht zu leben. Plötzlich löste sich ein einzelner Lichtstrahl aus diesem Kranz los, gewann eine eigene, neue Form; ein eigenes Leben, glitt herab zur Erde und stand nun körperhaft vor mir – unendlich zart war dieses Geschöpf, in einen hauchdünnen Mantel gehüllt, durch den sein leuchtender Leib schimmerte. In seinem hellen Haar lagen wie eine Diamantenkrone hell glänzende Regentropfen. „Wohin gehst du“, fragte der Lichtstrahl. „Ich weiß es nicht“, sagte ich. „Man sollte doch immer wissen, wohin man geht, wenn man um diese Zeit noch unterwegs ist“, meinte der Lichtstrahl. Er sprach tadelnd, sah mich dabei aber freundlich und etwas neugierig an. „Ich glaube, ich habe das nie gewußt“, entgegnete ich, „auch damals nicht, als ich noch ein erwachsener Mensch war“. „Hat dich nie jemand geführt ?“ Er fragte erstaunt. „Ich hatte meist das Gefühl, daß etwas in mir ist, das mich führt“, erklärte ich ihm, „aber heute habe ich dieses Gefühl verloren. Vielleicht sollte ich es suchen gehen ?“ „Wir könnten doch miteinander gehen“, sagte er und ergriff meinen langen Mantel an einem Zipfel. Von dieser Berührung ging eine wunderbare Wärme aus. Eine Wärme, wie sie nur Kinder fühlen oder Liebende, die meinen, den einzigen Kameraden gefunden zu haben, der die Spiele des Lebens spielt, Einen Augenblick lang tauchte vor meinem inneren Auge mein einsames Zimmer auf, verblaßte wieder und versank. „Wenn du willst, können wir auch fahren“, sagte mein kleiner Begleiter. Ich blickte mich um. In den Straßen war es vollkommen still. Es war weder ein Geräusch, noch ein Schritt oder ein Atemzug zu hören. Selbst die Regentropfen fielen lautlos. „Es fährt doch nichts mehr“, sagte ich leise. „Es würde mir aber auch nicht einfallen, mit so etwas Gewöhnlichem wie einer Strassenbahn oder einem Autobus zu fahren“, meinte er. Ich schwieg, konnte mir aber vorstellen, was mein Begleiter meinen konnte. Wir bogen in eine schmale Gasse ein. Sie war nicht beleuchtet, nur das zarte Licht meines kleinen Begleiters brach durch die Finsternis. Eine kleine, graue Nebelwolke wälzte sich uns entgegen. Je näher sie kam, desto genauer sah ich die Umrisse einer kleinen Gondel. Sie war grau, weich gepolstert und ich sah, daß man zu zweit darin sitzen konnte. Wir stiegen ein und ich versank in den weichen Sitzen wie in Daunenpolstern, während mein kleiner Begleiter ebenfalls Platz nahm. „Sollten wir noch jemand mitnehmen?“. Er fragte mich leise. „Ich will nur mit dir zusammen sein“, erwiderte ich heftig, heftiger als ich es wollte. „Es gibt niemand, den ich dabei haben möchte.“ Der Lichtstrahl lächelte. Nie hatte ich etwas Schöneres gesehen, als sein von Licht und Lächeln erfülltes Gesicht. „Es sind die Menschen doch eigenartige Geschöpfe“, sagte er. „Sie bringen es zustande, mich ein halbes Leben nicht zu sehen. Aber wenn sie mich einmal entdeckt haben, wollen sie mich für sich alleine haben.“ IGdA-aktuell, <strong>Heft</strong> 1 (2009), Seite 11
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