Heft 4 / 2008 - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

Prosa
„Wohin fahren wir“, fragte ich.
Ich hatte bemerkt, daß wir uns fast unmerklich
vom Erdboden abgehoben hatten und uns sanft,
aber rasch weiterbewegten.
„In eine Grottenbahn. Sie hat nicht viele Bilder,
aber ich möchte sie dir doch gerne zeigen. Mach
deine Augen zu und denke nach, ob du nicht
doch jemand mitnehmen willst. Ob du nicht jemanden
weißt, der das mit dir erleben sollte.“ Ich
schloß meine Augen und fühlte, wie meine Lider
schwer wurden. Ohne Anstrengung konnte ich
sie nicht mehr öffnen. Alle Sehnsucht nach dem
liebsten Menschen, den ich auf der Welt hatte,
war gewichen. Ich war erfüllt von etwas Unbeschreiblichen,
das nur ich – nur jetzt – nur so –
erleben konnte.
Vor mir lag das erste Bild:
Zum Greifen nahe lag ein mit alten, schweren
Möbeln eingerichtetes, schwach beleuchtetes Arbeitszimmer.
An einem Schreibtisch saß ein alter
Mann und schrieb. Sein gütiges Gesicht schien
mir seltsam vertraut und erweckte eine Flut von
Erinnerungen in mir, die jedoch keine feste Form
annehmen konnten.
„Du kannst aussteigen“, sagte der Lichtstrahl.
Ich saß still und sah den alten Mann nur an. Der
hatte mich jetzt erst bemerkt und sah mich an.
Seine Augen schienen von einer warmen, heiteren
Freude erfüllt.
„Du hast mir gerade gefehlt“, sagte er.
„Wahrscheinlich denkst du jetzt, daß ich mit
meiner Arbeit aufhören werde, um mich mit dir
zu unterhalten. Mit dir, einem kleinen Mädchen!
„Laß mich nur bei dir sein“, sagte ich. Ich will
auch ganz still sitzen.“ „Nun“, brummte der alte
Mann.
Da merkte ich, daß alles, was ich ihm erzählen
wollte, mir plötzlich unwichtig und dumm vorkam.
Es erschien mir klein, und ich hatte doch
etwas recht Bedeutungsvolles erzählen wollen.
Etwas, wofür er mich loben konnte und das
ihn beeindruckte. Aber nur dieser Augenblick
mit dem alten Mann schien bedeutungsvoll
zu sein; diese Minute hier, in diesem Zimmer
mit dem fremd-vertrauten Menschen. Ich genoss
die ruhige, liebevolle Sicherheit seiner Gegenwart.
„Du kannst mir schon etwas erzählen“, sagte
er versöhnlich und fuhr fort, sich mit den eng beschriebenen
Blättern auf seinem Schreibtisch zu
beschäftigen. Trotzdem hatte ich nicht den Eindruck,
daß er arbeitete.
„Ich will nicht immer ein braves Kind sein“,
sagte ich trotzig. „Ich möchte nicht immer so sein,
wie es die anderen von mir erwarten und wie sie
mich haben wollen. Ich möchte auch einmal so
richtig böse sein und ungehorsam, gedankenlos,
verspielt, ungeschickt. Ich möchte wissen, ob
man mich dann auch noch lieb hat.“
In dem alten Gesicht erschien ein breites Lächeln.
„Es ist genug, wenn ein Mensch da war,
der dich geliebt hat. Das verläßt dich nie wieder!“
„Kannst du nicht mit mir kommen“, fragte
ich zaghaft.
Er schüttelte den Kopf und sah mir nach, als
die Gondel sich wieder in Bewegung setzte. Ich
hatte das Gefühl, als trüge man mich aus der
nun erst gefundenen Geborgenheit hinaus in
ein Meer der Unsicherheit und Gefahr.
„Wir sind beim zweiten Bild“, sagte mein kleiner
Freund in diesem Moment. Die Gondel hielt.
Vor mir lag ein hell erleuchteter Raum, ganz anders
als der erste. An den Wänden hingen Bilder.
Jedes Einrichtungsstück schien mit großer Sorgfalt
ausgewählt zu sein und auf dem Tisch, auf
einer Kommode und einem Bücherregal standen
zarte Vasen mit Blumen. Es war das Zimmer eines
Künstlers. Vor dem Klavier saß ein Mann und
sang ein Lied, das er selbst begleitete. Es war eine
sehr einfache, aber schöne Melodie.
Haltung und Bewegung des Mannes waren das
gesenkte, ausdrucksvolle Gesicht eigentlich vermuten
ließ. Die Lieder, die er jetzt spielte, waren
abwechselnd heiter und dann wieder voll sanfter
Wehmut. Wieder flüsterte mein kleiner Begleiter:
„Du kannst aussteigen“.
Wieder hatte ich das Gefühl, jede Bewegung
dieses Mannes zu kennen, der Ton seiner Stimme
schien mir vertraut. Und doch war er mir fremd.
Mein Herz klopfte zum Zerspringen, als ich ihm
langsam und etwas unsicher entgegenging. Er
hatte sein Lied beendet und sah mich an und lächelte.
„Ich dachte schon, du kommst heute gar nicht
zur Stunde“, sagte er ein wenig vorwurfsvoll.
„Ich wußte gar nicht, daß ich zur Klavierstunde
kommen sollte“, entgegnete ich.
Er schob mir einen Hocker an das Klavier, nahm
mir meinen Mantel ab und strich mir mit großer
Zärtlichkeit das Haar aus der Stirne.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 12