Heft 4 / 2008 - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

prosa
„Hast du denn schon vergessen“, fragte er,
„wir wollten doch zusammen musizieren, wenn
die Welt garstig zu dir ist und du sie nicht mehr
magst.“ Es klang etwas vorwurfsvoll, aber doch
gütig und liebevoll.
„Ich kann aber doch gar nicht am Klavier spielen“,
entgegnete ich, und mit einem kurzen Blick
auf die Geige im offenen Kasten fügte ich hinzu
„ich kann doch auch nicht Geige spielen!“
Er lächelte noch immer und es war ein so strahlendes
Lächeln, daß die ganze Welt um mich versank.
„Natürlich kannst du es – wenn wir nur wollen
und wenn wir beisammen sind“.
Staunend sah ich ihn an.
„Versuche es nur“, ermunterte er mich.
„Lege deine Hände auf die meinen und du wirst
sehen, es geht. Es ist, wie wenn man schreiben
lernt.“ Er beugte sich zu meinem Ohr und sagte
ganz leise, aber eindringlich:
„Haben wir nicht immer gesucht, was es nicht
gibt ? Haben wir uns nicht immer danach gesehnt ?“
Nichts schien mir mehr unmöglich, nichts
unerreichbar. Seine Hände lagen warm auf den
meinen und wir spielten eine wundersame Melodie.
Sie war zart und sehr bewegt und eine
große Innigkeit lag in ihr. Es war das Lied des
Windes in den Blättern eines Birkenwaldes an
einem Aprilmorgen. Als wir geendet hatten,
fragte ich ihn, was es denn gewesen wäre, was
wir spielten.
„Es war das Lied der Begegnung“, sagte er.
„Wollen wir weiter spielen ?“
Die zweite Melodie war stürmischer als die
erste; lauter, fordernder, leidenschaftlicher, ungeduldiger,
dann wieder tief und klar, ruhig und
leidenschaftlich. Es war das Spiel zweier Wellen,
die einander begegnen, verfolgen, ineinander
fließen, einander fliehen, suchen, gegeneinander
schlagen und wieder verebben.
„Was haben wir jetzt gespielt“, fragte ich verwirrt.
„Es war das Lied vom gemeinsamen Erleben!“
Er lächelte wieder. „Die Musik ist eine Freundin.
Sie verrät uns nie. Worte können uns verraten.“
„Was spielen wir jetzt“, wollte ich wissen. Er
sah mich ernst an und sagte: „Das letzte Stück“.
Die Melodie war von unsagbarer Weichheit
und Traurigkeit, durch die manchmal der Trost
eines tiefen Friedens klang. Es war, als fiele das
sanfte Licht des Mondes auf einen stillen Dorffriedhof,
dessen Gräber der Sommer mit frischen
Gartenblumen geschmückt hatte. Trotzdem
spürte ich, wie sich meine Finger verkrampften
und ich nicht mehr weiterspielen wollte und
konnte. Ich schrie auf: „Was ist das, was wir jetzt
spielen ?“
„Es ist das Lied vom Vergehen, vom Abschied,
von der Verlassenheit und der Seligkeit der Stille
und von ...“
Da begann ich wild zu schluchzen und schrie.
„Ich kann nicht mehr !“
„Vielleicht kann man das wirklich nicht“, sagte
er und nach einer kurzen Pause sah er in mein tränennasses
Gesicht und fügte hinzu „Aber es wäre
das Schönste!“
Er versuchte mich zu beruhigen. In mir war eine
schmerzhafte Sehnsucht. Ich vergaß alles; wer ich
war, woher ich kam, daß ich plötzlich wieder ein
kleines Mädchen war, das sich auf die Zehenspitzen
stellen mußte, um den Mann am Klavier zu
umarmen. Ich tat es, drückte mein Gesicht an seine
Schulter und sagte:
„Komm doch mit mir! Komm doch bitte mit
mir mit!“ Er machte sich sanft frei und sagte: „Das
kann ich nicht. Aber unsere Lieder kann ich dir
mitgeben.“
Er führte mich zur Gondel, wir fuhren weiter.
Mein kleiner Begleiter fragte mich, woran ich
dachte.
„Ich denke an das Lächeln der beiden. Noch niemals
habe ich ein solches Lächeln gesehen!“
„Es ist das Lächeln derer, die nicht mehr sind. Es
ist kein eigentliches Lächeln. Es ist der Glanz ihres
einmaligen, unwiederbringlichen Seins; das Licht
dessen, was einmal in ihrem Herzen brannte; das,
was unvergänglich ist.“ Darüber wollte ich nachdenken,
war aber zu verwirrt und zu müde dazu.
Nur fühlen wollte ich in diesem Moment.
Wir kamen zum dritten Bild.
Wieder stand ich vor einem erleuchteten Zimmer.
In der Mitte stand ein kleines Bett, das meinen
Blick fesselte. Es lag ein Kind darin, das erst
wenige Monate alt war. Es sah uns mit großen, hellen
Augen entgegen und spielte ernst mit seinem
Daumen, als wäre er das Schönste und Wichtigste
auf der Welt.
„Ist das das Christkind“, frage ich.
„Eigentlich nicht“, antwortete mein kleiner
Freund. „Komm, wir wollen zu ihm gehen“.
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 13