Heft 4 / 2008 - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

prosa
gen sein. Da sind Flexibilität und Kompetenz im
jeweiligen emotionalen Ausdruck gefordert. Es
gibt Tage, die gibt es gar nicht und auch solche,
die zu schön sind, um wahr zu sein.
Einer von beiden beginnt an diesem verheißungsvollen
Morgen. Wohlausgeschlafen erwache
ich, springe fröhlich aus meinem Bett, knicke
auf der Stelle um und stoße mit meinem Kopf
gegen das Marmorfensterbrett. Kopf und Knöchel
schwellen sofort bis zur Unkenntlichkeit an
und ich weiß in diesem Augenblick: Diesen Tag
kannst du in den Skat drücken!
Ich spiele nicht Skat. Mein Hirn verweigert sich
diesem Spiel. Aber alle spielen gerne mit mir,
weil sie dann mit ein Vermögen verloren, auf das
Rockefeller und Onassis in brüderlicher Eintracht
neidisch gewesen wären. Am Ende eines solchen
Abends scheint mir Selbstmord immer eine überdenkenswerte
Alternative zu sein. Nur die Gewißheit,
viele liebe Menschen reich gemacht zu
haben, hält mich davon ab.
Mit Bowling ergeht es mir übrigens ganz ähnlich.
Meine Kugel rollt, und das schaffen sonst
nur ganz ausgebuffte Profis, nach Absolvieren
mehrerer spiralförmiger Kreisbahnen zielgerade
in die Rille und steuert haarscharf an diesen
putzigen Püppchen vorbei. Der Wirt liebt mich.
Dank meiner Bowling-Kultur hält seine Bahn
trotz steigender Einnahmen ewig. Selbstmord?
Nah dran! Sehr nah!! Gefährlich nah!!!
Zurück zum Tag X.
Mit geschwollenem Knöchel und hämmerndem
Schädel begebe ich mich nach Einwurf einer
Schmerztablette in Richtung Arbeitsstelle. Kurz
vor dem Ziel muß ich umkehren. Vollsperrung
der Bundesstraße wegen eines Unfalls. Unverdrossen
pirsche ich mich auf Um- und Schleichwegen
von hinten an das Objekt meiner Begierde.
Zeitverlust eine Stunde. Dabei hatte ich gleich
morgens einen schwierigen Termin! Gott sei
Dank ergattere ich gerade noch einen Parkplatz.
Es besteht noch Hoffnung für den Tag.
Humpelnd betrete ich das Gebäude, das der
Freistaat von einem westdeutschen Großmogul
für horrende Summen angemietet hat. Ich
spüre bereits beim bloßen Gedanken daran, wie
das Messer in meiner Tasche aufklappt (Original
schweizerisches Qualitätsfabrikat; mit Schere,
Nagelfeile UND Flaschenöffner).
Ausnahmsweise benutze ich den Fahrstuhl,
will in die zweite Etage, drücke den zweiten
Knopf, komme an und steige aus. Nachdem ich
ein Weilchen herumgeirrt bin (ich arbeite dort
noch nicht allzu lange), bemerke ich, daß ich
erst in der ersten Etage bin. Verdammt, in welcher
Richtung befindet sich jetzt der Fahrstuhl?
Schließlich finde ich ihn, fahre eine Etage höher
und erblicke dort aufatmend den Ort meines
Wirkens. Der Termin wartet bereits vor der Tür.
Der Waldschrat hat die Körpermaße zwei mal
zwei Meter. Mit süffisantem Unterton in der
Stimme begrüßt er mich: „Pünktlichkeit ist die
Höflichkeit der Könige!“
Ich hänge meine Mundwinkel hinter den Ohren
ein, lächle tapfer und gebe ihm die Hand. Sie
verschwindet bis ans Schultergelenk in seiner
Pranke. Der Tag ist hin. Glücklicherweise verspüre
ich jetzt jedoch endlich tief in meinem Innern
einen gerechten Zorn gegen die Ungerechtigkeit
der Welt aufsteigen. Gute Verhandlungsbasis!
Nachdem er sich auf meinen beiden Besucherstühlen
niedergelassen hat, die beide verzweifelt
ihre Beinchen in den Teppichboden stemmen,
meint er herablassend in meine Richtung: „Na,
Mädel, da werden wir jetzt mal Tacheles reden.“
Ich denke, ich höre nicht recht! Wie spricht
der denn mit mir?! Nach zwanzig Jahren Dienst
bin ich aber „Rampensau“ genug um zu wissen:
Solche wie den da verspeise ich zum Frühstück,
ganz locker, ungewürzt und roh. Im Stück! Mein
Entschluß steht fest: Heute gebe ich den Giftzwerg.
Irgendwie ist mir danach.
Ich koche ihm also einen meiner legendären
Kaffees, die nur mittels Stemmeisen aus der Tasse
zu bekommen sind und serviere ihn sowohl
mit einem abgrundtiefen Lächeln als auch ohne
Rattengift. Noch glaubt er, er hätte mich im Sack.
Das Schmalz der Selbstzufriedenheit troff ihm
aus beiden Ohren. Während ich meinen Kaffee
genieße, lausche ich, echtes Interesse imitierend,
seinem weitschweifigen, nichtssagenden Gefasel.
Ich lächle immer noch. Als ich beginne, mir Notizen
zu machen, verliert er den letzten Rest Respekt
vor mir, lockert seinen Kulturstrick, rutscht
IGdA-aktuell, Heft 1 (2009), Seite 21