Denis Gustavus - Interessengemeinschaft deutschsprachiger ...

te er schon gar nicht mehr, dass es vielleicht
auch nur die durchnässten Kleider sein
konnten, die ihn frösteln ließen.
Er machte einen Schritt rückwärts. Stolperte
und setzte sich, ausgerechnet in einer der
großen Pfützen. Als hätte der Schatten an
der Hauswand darauf gewartet. Er bewegte
sich, kroch lautlos heran. Direkt auf ihn
zu, umklammerte ihn, deckte ihn zu. Ihm
wurde noch kälter. Mitten in dem Schatten
lag er nun. Wenn nur nicht die Füße so
schwer wären, dachte er und schloss die
Augen. Nur nicht hinsehen wollte er. Dann
spürte er Wärme, ein Hauch davon, der sein
Gesicht schon fast streichelte. Ein Atem,
der schnell ein- und ausgeatmet wurde.
Als mutig galt unser Mann nicht. In diesem
Zustand erst recht nicht.
Der Kopf brummte, der Magen knurrte, fast
übel war ihm. Und jetzt die Augen öffnen?
Nein, dachte er. Noch nicht, erst überlegen,
langsam denken. Erst einmal abwarten, was
noch kommt.
Und dann wieder dieses Pitsch – Patsch.
Um ihn herum. Neugier war es dann doch
schon. Er öffnete erst das linke Auge und
langsam das rechte.
Zwei im Laternenlicht leuchtende Augen
blickten ihn an. Eine Nase beschnupperte
ihn. Und dann spürte er wieder diese Wärme,
aber anders als vorher. Zutraulich! Oder
war es Mitleid mit ihm? Auch er war nass
bis auf die Haut. Und wenn er nicht gewusst
hätte, dass er nicht lachen kann, hatte
er doch das Gefühl, auch er lache. Er über
ihn und der Vierbeiner über ihn. Zwei in
der Nacht im Regen und pitsch patsch nass.
Lange gingen sie danach nebeneinander
her. Der Hund, als gehöre er zu ihm. Der
Regen hörte nicht auf, es regnete und regnete
unvermindert weiter.
Er aber fühlte sich nicht mehr alleine in dieser
Nacht. Pitsch – Patsch begleitete ihn.
prosa
Helga Thomas
die gl o c k e n B l U m e
o d e r m e i n e r s t e s ge B e t
IGDA aktuell, Heft 2/3 (2009) Seite 36
Als meine Großmutter fragte – es war eigentlich
nur der Form nach eine Frage
– „Na, du betest sicher nicht?“, spürte ich all
die ablehnenden Gefühle in ihrer Stimme,
die sie gegen meine Mutter hatte. Ich drückte
mich ganz fest ins Bett und sagte mutig
zu ihrem Gesicht, das über mir war, jeden
Moment bereit, sich hrabzusenken und mir
den unvermeidlichen Gutenachtkuss zu geben:
„Natürlich bete ich“. Auch wenn sie es
sich nicht anmerken ließ, sie war überrascht.
Aber nun wollte sie mit mir beten und wollte
wissen, welches denn mein Gebet sei.
In meinem angstvollen Erschrecken kam
mir aber eine Erinnerung zu Hilfe. Damals
vor Jahren, als ich noch klein gewesen war
und mit anderen Kindern im Krankenhaus
weit weg von zu Hause gelegen hatte, hatten
mich, d. h. uns, die beiden großen Mädchen
nach unseren Gebeten gefragt. Sie hatten
schon die Abende zuvor, wenn die Krankenschwester
gute Nacht gesagt, das Licht
gelöscht und die Notrufklingel über das Bett
der Großen aufgehängt hatte, den Tag beendet
mit: „Jetzt beten wir“. Ich hatte bis dahin
nicht gewusst, was beten ist, aber ich hatte
Bilder von schönen Frauen gesehen, die
ihre Hände aneinander legten und ein Dach
formten (wie bei dem hässlichen Fingerspiel
„Petze, Petze ging in‘ Laden …“), das tat ich
dann auch und ließ die Erinnerungsbilder
des Tages an mir vorbeiziehen. Aber dazu
brauchte es die Handhaltung nicht und ich
wurde wieder wach. Beten musste noch etwas
anderes sein. Die schönen Frauen lächelten,
als ob sie jemand zuhörten und schauten
dabei auf ihre Hände. Ich verfolgte nun den
Tagesablauf vom Ende her, im Rhythmus
des sanften Schaukelns, und lauschte, ob der
Engel neben meinem Bett mir etwas zuflüsterte.
Das war so anstrengend, dass ich müde
wurde und einschlief, bevor ich beim Mor