Wer macht, macht Macht? Der Präsident, die UdK und wir - eigenart

Fictive Dogstory One
Ein Sauflied in fünf Strophen
// Text: Boris Duhm // Illustration: Almudena Lobera und Boris Duhm
Ich bin ein Experte in Sachen Scheitern. Also möchte ich
Euch mitteilen von einer meiner zuträglichen Erfahrungen
in diesen Dingen. Sie haben mich durch Länder, Kulturen,
Städte, Meere und Wälder geführt, dass es nur so eine
wunderbare Lust gewesen ist. Neulich war ich in Polen.
Anna und ich machten einen Wochenendausflug an die
polnische Küste östlich von Swinoujscie. Wir kamen an
einen Sandstrand - weit, weißgelb und sonnig. Das Meer
rauschte sein gewöhnliches Salzwassergischtrauschen. Es
wurde Abend und wir lagen am Strand herum ohne einen
konkreten Plan für weiteres Tun. So tranken wir Bier.
Es kam ein Hund gelaufen. Ebenso wie der Sand war er
weißgelb, nur etwas dunkler im Teint. - Ach, wie schön
ist Panama? - Wir verliebten uns fast ungesehen und
auf den ersten Blick und tollten im Sand umher, Warka,
der nach dem klangvollen Biernamen benannte Hund,
Stöckchen apportierend, wir Stöckchen werfend.
Der Hund mit voller Ampulle,
dem Rauschen, dem Stock hinterher,
ins schaumige Meer
er sprang und sang.
Er sprang und sang. Lalalala – lalala...
Labradore lieben das Baden und weil sie eigentlich
Jagdhunde sind, lieben sie es, die von Jägern
abgeschossenen Wildenten im Dickicht aufzuspüren
und dem tapfren Jagersmann dann höflich auf
mittelalterliche, englische Art aus dem Maul zu
überreichen. Eigentlich sind sie nur dazu ausgenutzt
worden, diese Labradore.
Um es kurz zu machen: Warka folgte uns den Strand
entlang gen Westen, wir hielten ihn nicht ab. Er
hinterließ Marken. Er hatte kein Halsband, noch deutete
irgendetwas auf menschliche Besitzverhältnisse hin.
Wir wanderten mit Rucksäcken und Warka am Meer
entlang, kamen durch einen alten Fischereihafen, wo
die jugendlichen Fischer, ebenso wie wir Bier trinkend,
ihre Netze auftakelten, kamen über eine dieser neuen
Boddenbrücken und waren außer mit Warka beschäftigt,
auf der Suche nach einer Nachtherberge für uns. Das
Liebespaar mit dem neugeborenen Kind.
Wir fanden es an einer kleinen ruhigen Bucht mit
aufgeschüttetem Sand, Feuerstellen und viel Holz
im Dickicht. Es war wie im Ferienlager. Und wie im
Ferienlager fing es an zu regnen. Die halbgegrillten
Würste gingen den Hundemagenweg. Den Napf bastelte
Anna aus einem verdreckten Kuchenpappteller mit
drei Seitenkanten. So hat das Verhängnis seinen Lauf
genommen.
In unserem Lager am Meer schüttete es Bindfäden.
Anna wickelte den Hund in ein güldenes Tuch und er
verwandelte sich in ein Goldschaf. Um uns gestellt über
die Wiese bis zum Bodden war es dunkel.
Über die Grenze folgte Warka den Ahnungslosen,
zwischen den Lefzen ein rosa Tuch.
Ins andere Land
er sprang und sang.
Er sprang und sang. Lalalala – lalala...
Wir kennen die Grenzbestimmungen für
Tierüberführungen zwischen den Ländern im
Schengenabkommen bis heute nicht. Vom Zeltplatz
gingen wir am nächsten Tag weiter an der Steilküste
entlang, gelangten an eine Wegmündung am Strand und
folgten dem Waldweg hinauf bis ins Dorf. Dort gab es
einen Laden und einen defekten Bankomaten. Für das
letzte Geld kauften wir die einzige Dose Hundefutter,
die es dort gab. Der Grenzübertritt nach Deutschland
geschah zu fuß und problemlos. Drei Tage später und
wieder zu Hause in Berlin bekamen wir zahlreiche
Drohanrufe von einem entfernten Verwandten, der
uns wegen Entführung und illegalem Grenzübertritt in
Begleitung eines tollwütigen Hundes anzeigen wollte.
Aus der Anzeige wurde nichts.
Natürlich musste das passieren: Warka und ich waren
auf einem dieser Berliner Kunstevenemangs, bei denen
die Leute sich im Gedränge und Stimmengewirr pure
Nettigkeiten vor die Köpfe schlagen. Ich hatte einen