Wer macht, macht Macht? Der Präsident, die UdK und wir - eigenart

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Fictive Dogstory One Ein Sauflied in fünf Strophen // Text: Boris Duhm // Illustration: Almudena Lobera und Boris Duhm Ich bin ein Experte in Sachen Scheitern. Also möchte ich Euch mitteilen von einer meiner zuträglichen Erfahrungen in diesen Dingen. Sie haben mich durch Länder, Kulturen, Städte, Meere und Wälder geführt, dass es nur so eine wunderbare Lust gewesen ist. Neulich war ich in Polen. Anna und ich machten einen Wochenendausflug an die polnische Küste östlich von Swinoujscie. Wir kamen an einen Sandstrand - weit, weißgelb und sonnig. Das Meer rauschte sein gewöhnliches Salzwassergischtrauschen. Es wurde Abend und wir lagen am Strand herum ohne einen konkreten Plan für weiteres Tun. So tranken wir Bier. Es kam ein Hund gelaufen. Ebenso wie der Sand war er weißgelb, nur etwas dunkler im Teint. - Ach, wie schön ist Panama? - Wir verliebten uns fast ungesehen und auf den ersten Blick und tollten im Sand umher, Warka, der nach dem klangvollen Biernamen benannte Hund, Stöckchen apportierend, wir Stöckchen werfend. Der Hund mit voller Ampulle, dem Rauschen, dem Stock hinterher, ins schaumige Meer er sprang und sang. Er sprang und sang. Lalalala – lalala... Labradore lieben das Baden und weil sie eigentlich Jagdhunde sind, lieben sie es, die von Jägern abgeschossenen Wildenten im Dickicht aufzuspüren und dem tapfren Jagersmann dann höflich auf mittelalterliche, englische Art aus dem Maul zu überreichen. Eigentlich sind sie nur dazu ausgenutzt worden, diese Labradore. Um es kurz zu machen: Warka folgte uns den Strand entlang gen Westen, wir hielten ihn nicht ab. Er hinterließ Marken. Er hatte kein Halsband, noch deutete irgendetwas auf menschliche Besitzverhältnisse hin. Wir wanderten mit Rucksäcken und Warka am Meer entlang, kamen durch einen alten Fischereihafen, wo die jugendlichen Fischer, ebenso wie wir Bier trinkend, ihre Netze auftakelten, kamen über eine dieser neuen Boddenbrücken und waren außer mit Warka beschäftigt, auf der Suche nach einer Nachtherberge für uns. Das Liebespaar mit dem neugeborenen Kind. Wir fanden es an einer kleinen ruhigen Bucht mit aufgeschüttetem Sand, Feuerstellen und viel Holz im Dickicht. Es war wie im Ferienlager. Und wie im Ferienlager fing es an zu regnen. Die halbgegrillten Würste gingen den Hundemagenweg. Den Napf bastelte Anna aus einem verdreckten Kuchenpappteller mit drei Seitenkanten. So hat das Verhängnis seinen Lauf genommen. In unserem Lager am Meer schüttete es Bindfäden. Anna wickelte den Hund in ein güldenes Tuch und er verwandelte sich in ein Goldschaf. Um uns gestellt über die Wiese bis zum Bodden war es dunkel. Über die Grenze folgte Warka den Ahnungslosen, zwischen den Lefzen ein rosa Tuch. Ins andere Land er sprang und sang. Er sprang und sang. Lalalala – lalala... Wir kennen die Grenzbestimmungen für Tierüberführungen zwischen den Ländern im Schengenabkommen bis heute nicht. Vom Zeltplatz gingen wir am nächsten Tag weiter an der Steilküste entlang, gelangten an eine Wegmündung am Strand und folgten dem Waldweg hinauf bis ins Dorf. Dort gab es einen Laden und einen defekten Bankomaten. Für das letzte Geld kauften wir die einzige Dose Hundefutter, die es dort gab. Der Grenzübertritt nach Deutschland geschah zu fuß und problemlos. Drei Tage später und wieder zu Hause in Berlin bekamen wir zahlreiche Drohanrufe von einem entfernten Verwandten, der uns wegen Entführung und illegalem Grenzübertritt in Begleitung eines tollwütigen Hundes anzeigen wollte. Aus der Anzeige wurde nichts. Natürlich musste das passieren: Warka und ich waren auf einem dieser Berliner Kunstevenemangs, bei denen die Leute sich im Gedränge und Stimmengewirr pure Nettigkeiten vor die Köpfe schlagen. Ich hatte einen
Moment nicht aufgepasst und bemerkte die Ekel ausdrückenden Geste einer jungen Frau neben mir nicht, als mein Hund ihr unter den Rock wollte. Von Hundehas serinnenschimpftiraden verfolgt, floh ich von den eitlen Kunstbewertern im Komödienstadl. Mein neuer Freund hatte aber schon einen Moment vor mir die gleiche Idee gehabt und war einfach weg. In keinem dieser elenden Räume, nicht im Treppenhaus, noch im Hinterhof zu finden. Mit der leeren Leine in der Hand lief ich in den nächsten Park, die Straßen herunter, in jeden Hinterhof hinein. Die zum Scheitern verurteilte Suche nach der Nadel im Heuhaufen. Haben Sie hier einen Hund rein laufen sehen, weiß, so einen (zeige es mit den Händen) mittelgroß mit Schlappohren (fasse mir ans Ohr)? Hier durch den Eingang. – Waaaas? – Ja, Hund. Hier rein gelaufen. - Ja, Pizza dort drüben! – Waaaas? Nein, ein Hund! – Ja, gerne, dort drüben. Frisch! – „?“ (verlasse den Imbiss). Was wir in diesem Moment noch nicht wissen konnten, der Hund war in die nächste U- Bahnstation hinuntergelaufen, hier citygewohnt in den Zug eingestiegen und eine Station weiter wieder ausgestiegen. Dann aber bei Ankunft vom Bahnhofspersonal gewaltsam festgesetzt und der Polizeistation Berlin–Mitte übergeben worden. Um drei Uhr nachts hatten Anna und ich die Gegend mit dem Konterfei unseres Hundes gepflastert und klingelten schließlich an der Polizeipforte. Wir wurden vom Wachhabenden in den Keller zu einer Zelle mit der Aufschrift „Verlorene Hunde“ abgeführt. Das Gespräch mit den so freundlichen Beamten wurde zunehmend unangenehmer: wie denn die Hundesteuernummer laute, das Finanzamt würde gleich morgen informiert werden, der vorgelegte Hundesteckbrief mit dem Foto eines hüpfenden Hundes irgendwo an einem Sandstrand von bedeutungsvollen Beamtenmienen einkassiert. Dass der Hund uns vor einer Woche zugelaufen wäre, wollte man gar nicht gerne hören. Dann käme noch eine Rechnung auf uns zu, von der Dame, die den Hund überbracht hatte. Diese wolle ihren Finderlohnanspruch, zwei Prozent des Hundegesamtwertes, geltend machen und der Hund müsse deswegen in seinem Geldwert geschätzt werden. Dieser hinge ab vom - ebenfalls geschätzten - Alter des Tieres. Das würde weitere Kosten verursachen. Mit Hund an der Leine kamen wir nach Hause. Im finstren Verließe, gekachelt an Wänden und Zarge, gekettet von bösen Mächten, schmachtete Warka, der Held dieser Sage. Des Nachts befreit von den Ahnungslosen, er wieder sang und sprang. Lalalala – lalala... Chips werden bis heute Hunden und anderen Kleintieren mittels einer Kanüle unter die Haut gespritzt. Menschen sind davon nicht betroffen. Neben dem Chip, der die persönliche Identifikationsnummer elektronisch gespeichert enthält und so via Datensätze im Internet den Heimatort des bechipten Tieres ausweist, befindet sich in dem subkutan eingepflanzten, reiskorngroßen Glashohlkörperimplantat ein Sender, der bei Heranführen eines Empfangsgerätes die auf dem Chip gespeicherte Informationen preisgibt. Dies war also das Ergebnis unseres Besuches beim Veterinär. Warka ist bechipt und wir schrieben folgenden Brief an die polnische Hundeauffindzentrale in Warschau: Dear Madame and Mister, last month my husband and I spent the weekend in Dziwnow. Saturday, the 17th of May a labradory ran after us at the beach. It is a male, crème and white coloured labradory, approximatly three years old. We found him without neckband and lost. We are a young artist couple living in Berlin. The dog is following very good and it is always in good spirits. Now his name is Warka. We gaved him home at our place, take responsibility for him and are spending a fabulous time with him. Yesterday a veterinaire found out that Warka has a subcutan microship-implantation. We researched for the organisation in which he is registrated. The transponder number is 877500003447369. In case any owner makes claims on this labradory, we are ready to hand him over. Please phone us, we are German and English speaking. (Telephone number and email.) With kind regards Anna Michailovitch Der Held, geschändet, durch ein elektronisches Band, unter der Haut gezeichnet, durch Menschenmaschinen gescannt und erkannt. Warka, du springst und du singst. Du springst und singst. Lalalala – lalala... Ein Mann aus der Zentrale in Warschau rief an und sagte, er wäre froh, dass es sich offenbar hier um einen „happy dog” handele. Wir warten bis heute auf einen weiteren Anruf aus Polen. Warka lebt mit den Ahnungslosen, die genauso wie er, mit schmutzigen Füssen und Hosen, springen und singen. Sie springen und singen wie er. Lalalala – lalala... Berlin, Mai 2008. The Controll-Cross ( Poster in der Mitte) Analoger C-print 120x160cm ohne digitale Bearbeitung. Berlin Storkower Straße, 2008. Surrealistische Fotoinszenierung aus der Serie Garden Eden Performance (GEP). 17 | LA BAMBA Garden Eden Performance bezieht sich auf das Surreale von Situationen aus dem Alltag, auf Situationen, denen alle Menschen auf eine oder andere Weise ausgesetzt sind. Ich interessiere mich für zwischenmenschliche Beziehungen, besonders dann, wenn sie eine politische Dimension bekommen. Indem eine Situation Gegenstand eines Bildes wird, kann sie symbolisch werden. Juli 2008, Boris Duhm
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