Wiehre Magazin, Mai 2016

Pflegefall im Auto sitzen hatte, war nichts mehr in Ordnung. Anfang
des Jahres hatte ich ihn in die Klinik gebracht, weil er kaum
noch drei Schritte laufen konnte. Beim Atmen gurgelte es aus
seiner Kehle. Sein Gesicht war aufgequollen.
Doch, Papa. Du gehst jetzt ins Krankenhaus. Hör auf mit deinem
dauernden „Das wird schon wieder.“ Im Moment wird da gar nix.
Eine Niereninsuffizienz hatten sie festgestellt, einen nach Herzinfarkt
schlechten Gesundheitszustand. Plötzlich stand das Wort
Dialyse im Raum.
Wir waren beide geschockt.
Er, weil er die Dialyse wohl immer von sich weggeschoben hatte,
und ich, weil ich noch nicht mal wusste, dass das Wort überhaupt
irgendetwas mit meinem Vater zu tun haben könnte.
Ich hasse es, Einzelkind zu sein.
Hätte ich Geschwister, hätten wir den Schockzustand teilen können.
Die Tränen über das plötzliche Bergab in Papas Gesundheitskurve.
Die Ratlosigkeit, was zu tun war. Die Arbeit. Die unglaublich
viele Arbeit, die da ist, wenn jemand von heute auf morgen hilfsbedürftig
wird. Pflegestufe 1, wie der Medizinische Dienst einige Zeit
später – Tage, die mir wie Monate erschienen – feststellen würde.
Wecken. Mobilisieren. Aufsetzen. Blutzucker kontrollieren. Insulinpen
vorbreiten. Beim Spritzen assistieren. Frühstück richten.
Beim Essen helfen. Abräumen. Waschen helfen. Rasieren helfen.
Zähneputzen assistieren. Anziehen helfen.
Depression aushalten.
Scheiße, Papa, vor ein paar Wochen hattest du noch ein selbständiges
Leben. Und ich auch. Heute sind wir beide in einer Situation,
die uns überfordert. Du hast mich nie darauf vorbereitet, dass ein
Vater plötzlich hinfällig wird. Dass mein starker Papa schwach
wird. Und ich hatte dich nie darauf vorbereitet, dass ich, die patente
Dreifachmutter, bei dauernder Überforderung eine zickige,
hilflose, keifende Tante bin. Und überhaupt der schlechteste Pflegedienst,
den man sich vorstellen kann.
„Kannst du mich versorgen?“ hast du mich gefragt. Nein, hast
du nicht gefragt. Hätte ich es mir gewünscht, dass du gefragt
hättest? Weiß nicht. Es war aber ohnehin selbstverständlich. Es
war niemand anderes da. Du hättest niemand anderes an dich
ran gelassen. Und auch ich hätte niemand anderes an dich ran
gelassen. Mein Papa.
Zwei Monate lang jeden Tag zwischen drei und acht Stunden
Papadienst, je nach Tagesform, Deiner Tagesform, nicht meiner.
Scheiße, Papa, wenn ich Pflegerin hätte werden wollen, dann hätte
ich das gemacht. Aber ich wollte nicht Pflegerin werden.
Ich hatte einst schon Schwierigkeiten damit, dass meine neugeborenen
Kinder mir ihren Rhythmus vorgaben. Jetzt versuchst du, deinen
Rhythmus irgendwie beizubehalten und ich versuche, meinen
irgendwie auf deinen abzustimmen. Was mit Mühe und Not, mit
viel Liebe und genauso vielen Frustrationen klappt.
Medikamente richten. Füße eincremen. Füße nach Druckstellen
absuchen. Beim Duschen helfen. Kämmen. Anziehen helfen. Blutzucker
kontrollieren. Zwischenmahlzeit richten.
Depression aushalten. MEINE Depression. DEINE Depression.
„Weißt du, eines Tages werd ich einfach umfallen und bin weg.“
Oh, Papa, das liebe ich an dir. Du bist immer so lakonisch. Noch
immer. Aber überhaupt: Quatsch, Papa. Du bist erst 70. Okay, dein
Gesundheitszustand ist nicht so toll, aber das wird wieder.
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wir bieten Seniorinnen und Senioren wie Ihnen
nicht nur höchsten Komfort, sondern auch jede
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selbstbestimmten Lebens.
„Grundlos vergnügt …“
Freitag, 13. Mai, 17 Uhr
Lesung mit Verena Blecher. Sie liest eigene Texte
sowie Sagen und Gedichte anderer bekannter
Autoren.
Von Barock bis heute mit Geige und Klavier
Freitag, 20. Mai, 17 Uhr
Mit Jelena Wilke an der Violine und Rada Pecanac
am Klavier, die u.a. Stücke von Brahms und Reger
zum Besten geben.
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Freitag, 3. Juni, 17 Uhr
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„Können Sie gleich kommen?“
„Ja, ich komme. Natürlich.“
„Machen Sie sich keine Sorgen – wir wollen es nur abklären lassen.“
Fünf Tage später war Papa tot.
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