De:Bug 181

70 — 181 — MANIFEST TEXT JAN WEHN
BekenntnissE
eines Techno-
Hochstaplers
/ Moritz
Wehn
Vom Praktikant zum Redakteur war
es in der De:Bug oft kein weiter Weg,
zuletzt schlug ihn Jan Wehn ein, der seit
Herbst 2013 zur Redaktion gehört. Zum
dicken Ende outet er sich als dreister
Techno-Hochstapler: Ohne Rave-Ahnung
in die Höhle der Auskenner - Oh Boy!
Was reimt sich auf Moritz? Po-Schlitz. Es ist 1993.
Ich stehe auf dem Pausenhof der Grundschule
Hohenlimburg. Um mich herum zehn, vielleicht
15 Sebastians und Noras, Philipps und Tanjas,
die immer wieder "I like to Moritz Po-Schlitz!"
singen und sich dabei in Sachen Phrasierung,
Rhythmik und Intonation an Real 2 Reals Ragga-
House-Smasher "I Like To Move It" orientieren.
Moritz, das ist mein zweiter Vorname. Meine
Eltern haben ihn mir extra ohne Bindestrich
gegeben - damit ich mir aussuchen kann, wie
ich genannt werden möchte. Moritz, das weiß
ich spätestens jetzt, sicher nicht. Mittags gibt’s
Milchreis mit Zimt.
Danach der Anblick des nässenden Herpes
eines alten Rentners, der mir und meiner
Schwester das Spielen auf der Blockflöte
beibringen soll. Seine krustigen Lippen saugen
das rohrförmige Blasinstrument aus Holz ein.
Immerhin weiß ich jetzt, wie man ein tiefes C
spielt.
Am Samstagmorgen staubsaugt mein
Vater das Wohnzimmer. Unter das Rauschen
der Miele-Maschine mischt sich ein AOR-
Klangteppich erster Güte: Genesis, Chicago,
Manfred Man’s Earth Band, Dieter Falk. Am
Abend schauen 18 Millionen Menschen und ich
Michael Jackson dabei zu, wie er bei "Wetten
dass...?!" in die wackelige Gondel steigt, unters
Dach der Mehrzweckhallen in Duisburg-
Hamborn schwebt und, von der Nebelmaschine
durchgepustet, unseren schönen aber maladen
Planeten besingt.
Adventszeit. Ich backe mit meiner
Mutter Heidesandplätzchen. In unserem alten
Küchenradio steckt das erste Tape von Bushido.
Mama wollte es gern mit mir zusammenhören.
Weil's ja doch was anderes als der heile
Mittelstandsrap von den Beginnern ist. Ich habe
mehr Angst als sie. Nach 6 Minuten "Carlo,
Cokxxx, Nutten" setzen wir uns kritisch mit dem
eben Gehörten auseinander. Vielleicht ging's da
los.
Mit Mama und Papa zu Besuch in der
Hauptstadt. Im Kino in den Hackeschen Höfen
schauen wir gemeinsam "Berlin Calling". Guter
Film.
Studium in Bonn. Mein Mitbewohner trägt
lange Haare und hört Burial. Und µ-Ziq. Und
Fennesz. Und Bohren & Der Club of Gore. Ich
muss das jetzt gut finden. Erst mal ein Spex-Abo
abschließen.
De:Bug-Redaktion, Schwedter Straße 9,
Prenzlauer Berg. Bewerbungsgespräch zum
Praktikum. "Und, wohin gehst du so aus?“. Anton
Waldt quetscht Buchstaben in seine Tastatur und
mich über mein Feierverhalten aus. Gute Frage.
"Hm, eigentlich gar nicht so richtig." - "Gar nicht?
Oh Boy!" Nee, tatsächlich gar nicht. Ich bin ohne
Techno großgeworden. Interessiert mich einfach
auch nicht so richtig. Drei Mal Berghain, am
Wochenende lieber Frau und Hund und BaWü-
Bergstraßenromantik galore. Wie um alles in der
Welt bin ich hier gelandet? Völlig egal. Ich darf
wiederkommen.
»Über jeden französischen Techno- oder
Houseact wird ein Mülleimer voller schlechtgebeugter
Nasale ausgekippt, so dass der Arme sich nach
spätestens zwei Artikeln für ein krosses Baguette
mit Käsefüßen halten muss.«
Sascha Kösch, Mai 1999, De:Bug 23
Thomas German moderiert "Hit Clip" vor
dem Lavalampen-Greenscreen. Meine Mutter
bringt das erste Album von Take That mit
nach Hause. Zum Geburtstag bekomme ich
einen Michael-Jackson-Zweiteiler, mein Vater
hat aus einem alten Kopfhörer das passende,
obligatorische Kopfmikrofon gebastelt. Ich tanze
stundenlang vor dem Spiegel.
Peter Andrés Bauchmuskeln, die
Bravo Hits 1, Ich mit Foto von Nick Carters
Pottschnitt beim Frisör. Das macht 12 Mark,
bitte. Im Konfirmandenunterricht tauschen wir
schlecht kopierte Thunderdome-Kassetten mit
selbstgemalten Covern unterm Tisch. Dann
Bong rütteln und Beats bauen. Später: Baggys
adé. Jeden Tag eine neue The-Band, den Barré-
Griff bekomm ich nach drei Wochen ganz gut hin.
Reicht nicht. NuRave ist doch auch ganz geil:
neonfarbener Heavy Metal für die Hipster, von
denen ich auch so gerne einer wäre.
Paul Kalkbrenner bespielt die Pollerwiesen.
Alles riecht nach Jean Paul Gaultier. In meinem
Nachbericht steht folgender Absatz: "Ich bin
etwas skeptisch, als die dritte Nummer gleich
‚Sky and Sand‘ ist. Aber so, wie die Augustsonne
langsam hinter den Wipfel verschwindet, die
Nebelmaschine dampfende Fabelwesen über
die Menge pustet und auf einmal alle irgendwie
doch gleich aussehen, meint man fast noch das
Rauschen des Rheines und den knirschenden
Sand unter seinen Füßen zu spüren - der
wahrscheinlich größte Moment an diesem Abend.“
Drei Monate später: Alles so schön bunt
hier! Und so kompliziert! Ji-Hun Kim findet
Digitalism gehe gar nicht. Dabei waren das doch
meine Helden! Ich sag’ besser nix. Nächstes
Fettnäpfchen: Erlend Øye in einer Rezension
als Waldschrat bezeichnet. Sieht Thaddeus
Herrmann als großer Kings-of-Convenience-
Fan gar nicht gern. Muss raus. Himmel, war
das anstrengend! Vertuschen, dass man nicht
alles weiß, an den richtigen Stellen nicken, aber
auch mal gekonnt stirnrunzeln. Woher wissen
die eigentlich alles? Die können doch gar nicht...
doch können sie. Bestes Beispiel Sascha, der
mir bewies, dass Promo-Stapel auch dann noch
einsturzsicher sind, wenn sie höher als einen
Meter gen Bürodecke ragen.
Ich darf weiter schreiben. Über Smooth-
Fi, Jersey Club, dreamy-sleazy Water Rap,
Hipster-Horrorcore-Hybridmusik, Zukunfts-
R’n’B zwischen Rapidshare-Eigenvertrieb
und kokainistischen Hedonismus, Porno-Pop,
Supergenres, sexelnde Samplequeens. Wo sonst
geht so was bitteschön?
Meine Freunde hören halt Musik. Weil sie
da ist. Oder weil sie gut klingt. Die haben nie so
recht verstanden was ich da mache: über Musik
schreiben, Platten hören, gut oder schlecht
finden, die richtigen und falschen Fragen stellen.
Damit verdient man Geld? Wenig, aber es reicht.
Das soll ein Job sein? Ja, es ist einer. Der beste,
den ich mir vorstellen kann. Trotz ohne Techno.
Besonders hier bei der De:Bug. Rave on!