Bestplus

BESTplus Vermischtes 31
aus so schnell wie möglich mit dem eigenen Auto St. Petersburg
zu erreichen. Direktiven gab es, außer der Vorschrift, die vier im
TomTom-Gerät registrierten Kontrollpunkte anzu-fahren, kei¬ne.
Verkehrsregeln durften als irrelevant betrachtet werden. Und so
rasten denn neunund¬zwanzig Fahrer durch Europa, immer darauf
gefasst, wegen Überschreitung der Geschwindig-keitsbegrenzungen
angehalten zu werden. Aber das hätte Zeitverlust bedeutet.
Also hatten sich die Fahrer darauf verständigt, den Polizeistreifen
lieber mit ihren Sportwagen zu entkommen, statt sich auf Diskussionen
mit den Erfüllungsgehilfen der Staatsanwaltschaften
einzulassen. Und sollte sich Flucht als erfolglos erweisen, was hin
und wieder vorkam, lagen in jedem Wagen genügend Währungen
in bar bereit, um sich ad hoc freizukaufen. Auch das klappte
nicht immer. Aber meistens. Und je weiter die Fahrer nach Osten
vordrangen, umso bereitwilliger erwies sich die Staatsgewalt, freiwillige
Spenden – an wen auch immer – als Strafe zu akzeptieren.
Unbestechliche Gesetzeshüter, die ihrem Namen und dem Rechtswesen
ihrer Nation Ehre gemacht hätten, wären eher Hindernisse
für die Rallye-Teilnehmer gewesen.
Omar allerdings waren solche Gesetzesüberschreitungen fremd.
Still lächelte er in sich hinein, als er ausstieg und seine Djellaba
ordnete, die eigentlich hinderlich war in dem engen Cockpit seines
Autos. Und auch, dass er durch sie unverzüglich als Muslim identifiziert
wurde, war bei der hysterischen Attentatsfurcht der Europäer
eher ein Nachteil. Aber ihre Vorteile überwogen dennoch, denn
immer, wenn er der strengen Staatsgewalt, die ihn hindern wollte,
der Erste in St. Petersburg zu werden, bereitwillig seine Stammeskleidung
vorführte und den dazugehörenden Diplomatenpass
zückte, schmolz – wenigstens in den westli¬chen Demokratien
– der meiste Unwille dahin und machte größter Hilfsbereitschaft
Platz. Hin und wieder wurde bei solchen Gelegenheiten sogar auf
seine Spendenwilligkeit verzichtet. Omar wunderte sich über die
Leichtgläubigkeit der Gesetzeshüter, denn nichts war leichter zu
fälschen als ein Diplomatenpass. Aber die Angst vor dem Islam
galt offenbar nur für „die Muslime“, aber nicht für einen einzelnen
Ferrari-Fahrer. Vor allem dann nicht, wenn er freigiebig die
Brieftasche zückte. Nun aber stand er unschlüssig neben seinem
zerkratzten Boliden, besah sich angewidert den Schaden und
spürte, wie die Nässe des tauenden Schnees langsam in seine
leich¬ten Schuhe kroch. Er begann zu frieren.
Doch plötzlich horchte er auf. Da war das Sirren eines mit hohen
Drehzahlen laufen¬den Rennmotors zu hören. Es kam schnell
näher und ehe er sich noch völlig darüber klar wur¬de, was da
auf ihn zuzufliegen schien, beleuchteten ihn zwei aufgeblendete
Scheinwerfer und der Maserati, der dahinter zum Vorschein kam,
wurde brutal gestoppt. Aber der Fahrer hatte doch zu langsam reagiert.
Das Fahrzeug schlidderte über den nassen Asphalt, streifte
Omars Burnus, riss ihm die Kapuze vom Kopf und knallte gegen
das Heck des Ferrari. Man hörte brechende Kohlefasern und einen
fluchenden Fahrer:
„Damn God, warum stellst du Idiot hier mitten in der Wüste dein
verdammtes Schei߬auto ab?“
Dann flog die Tür des Maserati auf, eine große hagere Gestalt erschien,
ganz in Schwarz, einschließlich der Hautfarbe,
und stieß wütend mit einem mit silbrigen Nieten
besetzten Stiefel erst gegen das eigene
Auto und dann verächtlich
mit dem anderen Fuß gegen
den Ferrari. Wieder brachen
ein paar Kohlefasern. Dann
bemerkte die Gestalt den
weißgekleideten Omar, wandte sich ihm wütend zu und schrie:
„Was machst du Kameltreiber hier vor dieser fucking cold church?
Wen willst du in die Luft sprengen?“
Dann verbesserte er sich aber mit einem Blick auf den gelben
Ferrari: „Nee, du brauchst dich nicht ins Paradies zu bomben, du
hast deine vierzig Jungfrauen schon hier auf Erden.“
Das alles in einem schrillen Falsett und mit einer Fäkalsprache, die
moderne Filmemacher gern als allgemeines Verständigungsmittel
vorführen.
Omar war aus dem Lichtkreis des Karussellsterns in den Schatten
der Kirche getreten. Dem scheinbar aufgebrachten Rapper, der
behaup¬tete, in Harlem groß geworden zu sein, hatte er schweigend
zugehört. Und nun baute sich der schwarze Mann, des¬sen
Künstlername Blank Daddy war, aggressiv vor ihm auf und blickte
ihm feindselig in die Augen.
Omar lachte laut auf. Blank Daddy zog ihn ins Licht und grinste
dann auch:
„Mann, Sheikh, du bist also genauso ein dämlicher blunderer wie
ich! Hast dich auch mitten in der Zivilisation verfranst!“, nun in
einem verständlichen Amerika¬nisch.
Er umarmte ihn.
Aber als sie sich noch gegenseitig bedauerten, weil sie nun so
viel Zeit auf dem Weg nach St. Petersburg verloren hatten, hörten
sie den nächsten Motor durch die engen Altstadtstraßen nahen.
„Ha“, freute sich Blank Daddy, nachdem er das Motorengeräusch
identifiziert hatte, „das ist die Drag Queen mit ihrem Proll-Porsche.“
Er lachte. „Den werden wir hier in seinem fucking old Germany
an den nächsten Baum nageln und in dieser Einöde verhungern
lassen, da¬mit er uns mit seiner Karre für Arme in Petersburg nicht
die Schau stiehlt.“
Er schob die Ärmel seiner schwarzen Lederjacke hoch, so dass man
seine schlüpfrigen Tattoos trotz der dunklen Haut sehen konnte.
Omar hielt sie für Fakes von Tätowierungen, für seine Fans angemalt.
Aber das behielt er für sich.
Und dann hörten sie plötzlich unterdrücktes Weinen.
Stocksteif blieben sie stehen. Horchten gemeinsam in die Nacht.
Wieder schluchzte je¬mand. Blank Daddy zeigte nach links, auf
die Kirchentür. Aber er war sich nicht sicher. Bis das Blubbern des
Porsche, der nun auch den Weihnachtsmarkt erreicht hatte, verebbte.
Seine Scheinwerfer erloschen. Eine Autotür schlug zu. Stille
senkte sich über den kleinen Platz vor der Kirche und dem Merrygo-round
mit dem Stern obenauf.
Und nun hörten sie es ganz deutlich, das Weinen. Und dazwischen
zorniges Flüstern. Eine männliche und eine weibliche Stimme.
Nein, zwei männliche Stimmen. Die tiefere machte sich nicht die
Mühe, leise zu sein. Omar hörte sie ganz deutlich. Es war seine
Muttersprache. Flüsternd übersetzte er für Blank Daddy:
„Hör‘ auf zu weinen“, sagt er, „das hättest du dir eher überlegen
sollen, als du mit ihm ins Bett gegangen bist.“
„Ha“, flüsterte der Dürre, dessen Silbernieten im Licht des Sterns
blitzten, „den Scheißsatz gibt es in jeder Sprache.“
Omar übersetzte weiter: „Du hast Schande über deine Familie gebracht.
Nun wirst du die Konsequenzen tragen. Heul‘ nicht! Freu‘
dich, dass du auf diese Weise unsere Ehre wiederherstellst.“
Der Scheich schüttelte unmerklich seinen Kopf
und sah Blank Daddy an: „Weißt du, worum
es da geht?“
„Das machen wir bei uns ohne langatmige
Kommentare. Aber wir knipsen nicht
die Mutter ab, sondern den motherfucking
Vater. Mütter sind heilig. Wenigstens fast.“
Sie hörten die Schläge und das unterdrückte