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Wimmern einer weiblichen Stimme. Blank Daddy blickte Omar
empört an:
„Also ich höre mir das nicht unbeteiligt an. Hast du die Flak dabei,
Sheikh?“
„Ich bin Diplomat und immun – und Waffen in einer christlichen
Kirche – ?
„Na, erzähl‘ das der Forke, wenn die eine dabeihaben.“
Und dann stürmte er die Steintreppe hinauf und in die Kirche
hinein. Omar folgte ihm gemessenen Schritts. Eine andere Gehweise
ließ seine weite Djellaba nicht zu. Infolgedessen wurde er
schon auf der Außentreppe von einer schrillen Gestalt überholt.
Sie trug einen knallgrünen Minirock, eine Art silberglänzender
Bluse, weiße Stiefel, die bis über die Knie reichten und zinnoberrote
Haare, die unverkennbar nicht die ihren waren.
„Da schreit eine Schwester“, rief sie außer Atem. „Ich muss ihr
helfen.“
Omar erkannte die tiefe Stimme, die jedem Sarastro gut zu Gesicht
gestanden hätte – er kannte sich in europäischen Opern aus –
und machte bereitwillig Platz. Sie gehörte der Drag Queen, die
Blank Daddy bereits angekündigt hatte und die ebenfalls an der
Rallye teilnahm. Bei jedem Halt stand sie in einem zweifelhaften
Mittelpunkt – und genoss es.
Aber hier kam sie zu spät. Blank Daddy hatte bereits ganze Arbeit
geleistet.
Omar war erstaunt. Das hatte er dem Rapper nicht zugetraut.
Seine Gossensprache und alles aufrührerische Gehabe hatte er
bisher für PR-geführte Selbstdarstellung gehalten. Seine Fans erwarten
nichts anderes von ihm, hatte er gedacht. Aber nun hatte
er be¬wiesen, dass er tatsächlich blutige Straßenschlachten und
Ghetto-Brutalität kannte. Im linken Arm hielt er ein verschüchtertes
Mädchen mit verweinten Augen, die in diesem Augen¬blick
unfähig war, noch eine weitere Träne zu vergießen, so entsetzt
war sie. Vor ihr lag die Gestalt eines jungen Mannes. Und ein Alter,
eher ein Greis mit weißen Haaren und einer Art Fes auf dem Kopf,
saß auf dem Fußboden, offenbar starr vor Schreck.
„Sheikh, hast du ein Pflaster dabei?“, fragte Blank Daddy und
dann mit einer abweh¬renden Geste: „Und du rührst mich nicht
an!“ Dabei grinste er und wedelte die Drag Queen, die mit einem
Seidentuch in der Hand auf ihn zugeeilt war, mit einer Handbewegung
zurück.
„Hast du Angst, dich zu infizieren?“, fragte die tiefe Stimme mit
dem Minirock. „Du solltest wissen, dass Schwulsein nicht ansteckend
ist.“
Auch er – oder sie – grinste.
Aber die dürre Gestalt in den schwarzen Lederklamotten blutete
wirklich aus einer Wunde am Arm.
„Dieser weiße Arsch hat mich doch tatsächlich angestochen.“ Er
schüttelte ungläubig seinen Kopf. „Ein Glück, dass du die Artillerie
nicht dabei hattest. Sonst müsstet ihr jetzt ‚ne Kiste zunageln.“ Er
wandte sich der jungen Frau in seinem Arm zu:
„Und du, Mädchen, du gehörst in eine Klinik, nicht hier in dieses
Sitcom-Szenario.“
Dabei schaute er sich in dem befremdlichen Interieur um.
Als er vor ein paar Minuten hier hereingestürmt war, hatte er
nicht auf seine Umgebung geachtet. Auch nicht dar¬auf, dass
die Kirchentür eigentlich hätte verschlossen sein müssen. Aber
wahrschein¬lich war sie von den abgedrehten Familienmitgliedern
des Mädchens aufgebrochen wor¬den, die hier im Trockenen
ihre Familienehre blutig wiederherstellen wollten. Jedenfalls
befand er sich inmitten der Kirche in einer Art Pferdestall – Heu,
ein Eselskopf, das Hinterteil einer Plastikkuh und drei weidende
Schafe aus Gips.
„Hier hat jemand den ,Sommernachtstraum’ gespielt“, sagte Omar
in die entstandene Stille hinein.
„Was?“, fragte die Falsettstimme des Rappers.
„Vergiss es“, meinte der Bass, „uns brauchst du dein Unwissen
nicht vorzuspielen. Oder kennst du Shakespeare wirklich nicht?“
„Woher denn? Bei uns zu Haus weiß niemand, wer King Lear ist.“ Er
grinste. „Und warum sollte ich den ,Kaufmann von Venedig’ kennen?“
Und für sich fügte er hinzu: „Scheißgebildete Philistines!“
Aufmüpfig grinsend äffte er die Queen nach: „Oder kennst du
Shakespeare wirklich nicht? – Mann, Schwester, ich habe meine
Songs bei ihm abgeschrieben.“ Schließlich sachlich:
„Und Shakespeare ist natürlich Scheiße. Das hier ist eine Weihnachtskrippe!“
Die junge Frau in seinem Arm fasste unter ihren Bauch, der sie
nach vorn zu ziehen schien, und verzerrte schmerzhaft ihr Gesicht.
Sie hörte auf zu atmen und wandte ihren Blick irgendwie nach
innen. Jedenfalls schien es den versammelten Männern so.
„Mädchen“, Blank Daddy kreischte es, „Mädchen, mach‘ mich
nicht unglücklich. Nicht in meinem blutenden Arm und nicht in
einer Kirche – hat denn niemand ein Pflaster, Mann, ich verblute
hier und sie kriegt ohne Mann ein Kind. Unter den Augen von
Godfather. Das halte ich nicht aus.“
Der junge Mann vor ihm auf dem Fußboden bewegte sich.
„Hey, Schwuchtel, hol‘ mal den Stecher, der da hinten unter der
Bank liegt. Wenn der Kleine hier den zu fassen kriegt, spielt er
Nine-eleven mit uns.“
„Hey, Black Blank, spiel‘ hier nicht den Obama. Bring‘ dir deine eigenen
Sklaven mit, wenn du willst, dass andere für dich arbeiten.“
Für einen Augenblick starrten sie sich wütend an. Dann lachten sie
wie auf Kommando beide gleichzeitig. Blank Daddy hob seinen
blutenden rechten Arm, öffnete seine Handfläche und die Queen,
die Manfred Müller hieß, schlug immer noch lachend ein. Omar
unterbrach die Geste:
„Bevor ihr hier Völkerverständigung feiert – was machen wir mit
dem Mädchen?“
„Die kriegt jetzt ihr Kind“, antwortete die Queen mit der selbstverständlichsten
Bass-stimme und bückte sich nach dem Klappmesser
unter der Bank.
„Really?“, vergaß Blank Daddy seinen Harlem-Slang.
„Really!“, antwortete der Bass und sah sich ratlos nach einer Ablage
für das Messer um.
Omar unterhielt sich leise mit der jungen Frau in ihrer Sprache.
„Sie ist schwanger und weiß nicht, wie sie es geworden ist.“ Ein
Lächeln saß in seinen Mundwinkeln. „Kein Mann habe sie je angerührt.“
„Das ist ja mal was ganz Neues“, höhnte Blank Daddy, „Mann,
Schwester, so wird bei uns jedes zweite Kind geboren.“
Unbeeindruckt von dem Spott meinte Omar: „Die Familie kann