Im tiefsten Schoß der Hölle

ten in sich gekehrt, trotz der selbstbewussten Blicke, die sie miteinander
wechselten, so als nähmen sie ihre Nebenleute in Wirklichkeit gar
nicht wahr. Sie wussten genau, was sie erwartete, sobald die Rampe
offen war und sie sich in diese unvorstellbare Kälte hinausstürzen
mussten.
Vorn im Cockpit wandte sich Stafford an Brannon. »Ich übernehme
jetzt die Maschine. So kann ich den Zeitpunkt besser einschätzen. Sie
sind für die Gashebel zuständig.«
Brannon hob beide Hände. »Zu Ihrer Verfügung, Skipper.«
»Skipper? Skipper?«, wiederholte Stafford mit gequälter Miene. »Haben
Sie denn keinen Funken Hochachtung vor Ihrem Vorgesetzten?«
Dann schaltete er die Bordsprechanlage ein. »Noch eine Minute, Major.«
Cleary meldete sich nicht zurück. Musste er auch nicht, denn im nächsten
Moment schellte die Alarmglocke. Er gab das nächste Zeichen -
ausgestreckter Arm, Handteller nach oben, dann den Ellbogen beugen,
bis die Hand den Helm berührte. Alle Mann nach hinten, hieß das. Die
Ersten traten bis auf drei Schritte zur Rampe vor. Er zog die Schutzbrille
herunter, zählte leise die Sekunden bis zum Aussteigen ab. Mit
einem Mal hatte er das Gefühl, dass irgendwas nicht stimmte. Die
Maschine wurde eindeutig langsamer.
»Rampe offen und arretiert, Captain«, meldete sich Hendricks bei
Stafford.
Cleary fuhr auf, als er die Stimme des Sergeants hörte. Erst jetzt wurde
ihm klar, dass er vergessen hatte, das Kabel zur Bordsprechanlage
auszustöpseln.
Cleary gab den Männern per Handzeichen zu verstehen, dass es noch
fünfzehn Sekunden bis zum Ausstieg waren. Wie gebannt schaute er
auf das rote Licht. Die fünfundsechzig Männer drängten sich dicht um
die Rampe. Sharpsburg hockte sich unmittelbar daneben hin.
Als das rote Licht erlosch und das grüne anging, deutete Cleary auf
die Rampe.
Im nächsten Moment sprang Captain Sharpsburg aus der Maschine,
breitete Arme und Beine aus und verschwand im Nu in den Wolken.
Sein Trupp folgte ihm auf dem Fuß, und kurz darauf stiegen Jacobs
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