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„Oh, hoffentlich hat das niemand abbekommen.“
„Darauf kann keine Rücksicht genommen
werden.“
Lange Minuten verrinnen, Flemming
laufen Schweißperlen über die Stirn, er
muss handeln! Als er unter sich eine
nur geringfügig abgeschrägte große
Wiese entdeckt – nur ganz außen Bäume
und harmloses Felsgestein – , erteilt
er entschlossen die Anweisung zur
Notlandung.
Ein Ruck, ein Stoß, ein Beben. Das
Luftschiff ist auf die Wiese gedonnert.
Durch die helle Ballonhülle hat sich an
manchen Stellen das Gitterwerk des
Schiffsrumpfes gebohrt, die vordere
Gondel hängt schief. Eine Strickleiter
wird entrollt, einer von der Mannschaft
klettert heraus. Er hat das Ende eines
von Stahladern geflochtenes Seil, das
im Schiff verankert ist, in den Händen.
Gewandt springt der Mann ab, stürzte
auf die Bäume zu, schlingt das Seil um
einen Baum, verknotet es. Nacheinander
steigt die Mannschaft aus. Betreten
schaut sie sich um, sieht Menschen
auftauchen; neugierig, erregt, ängstlich.
Die Landung des unbekannten
Apparates ist natürlich nicht unbemerkt
geblieben und hat die Bewohner
des Dorfes aufgescheucht. Aber ja, sie
haben vom Grafen Zeppelin und seinen
abenteuerlichen Flugmaschinen
gehört. Seit sich die riesigen Fabrikanlagen
und Kali-Gruben in der Nähe
erstrecken, leben sie nicht gerade
hinterm Mond. Monatlich erreicht sie
der Kreisanzeiger, es existieren jetzt
feste Straßen, eine Wasserleitung gibt
es auch, und der Bürgermeister hat
ein Motorrad, eine Zündapp. Wenn
er auf ihr los rattert, ach, wie da die
schnatternden Gänse flüchten und der
Hofhund argwöhnisch und aufgestört
winselt. Das aber auf dem Feld- und
Wiesenstück hinterm Dorf ein Luftschiff
vom Himmel fällt, ist ein tolles
Ereignis.
Einer der Dorfbewohner schreitet das
Luftschiff prüfend ab, geht zu der stattlichen
Kiefer, wo das Rettungsseil vertaut
ist. Da faucht eine Bö heran, trifft
den Mann. Er wird zu Boden geschleudert,
erhebt sich mühsam, stellt sich
neben Flemming.
Besatzungsmitglieder umrunden das
Luftschiffwrack, einige sind erschöpft
auf die Wiese gesunken. Am stärksten
ist durch den Aufprall das Mittelschiff
betroffen, die hintere Gondel ist beim
Absturz auseinandergebrochen. Zum
Glück im Unglück ist es nicht zur Katastrophe
gekommen, das Wasserstoffgas
entzündete sich nicht. Forderte keine
Opfer.
Schon am selben Tag beginnt die
Demontage des Riesen. Die leinene
Hülle wird mit vereinten Kräften heruntergezogen
und zusammengerollt.
Die Tiefenorter, schwankend zwischen
Betroffenheit, Wissbegierde und heller
Aufregung packen kräftig mit an. Die
Mannschaft staunt über die willige
Hilfsbereitschaft. Die Feuerwehr steht
bereit, der Herr Pfarrer, ein Mann der
Nächstenliebe, gibt seelsorgerlichen
Beistand. Und die Frauen des Dorfes?
Sie haben in dieser bitteren Zeit eine
große Last zu tragen. Der Krieg verändert
auch ihr Leben nachhaltig. Die
jungen Männer – ihre Gatten, erwachsenen
Söhne, ihre Brüder und Verlobten
– sind im Felde, die schwere Arbeit
auf dem Hof und in der Landwirtschaft
umklammert die Daheimgebliebenen.
Jetzt aber ist es für sie selbstverständlich
zu helfen. Die Tiefenorter sind bis
in die nächsten Tage hinein gute Gastgeber.
Beim gemeinsamen Treffen im
„Stern“ werden die Frauen nicht müde,
große Bleche herein zu tragen, den
leckeren selbstgebackenen Kuchen darauf
aufzuschneiden und zu servieren.
Informationen
Peter Drescher, Schriftsteller
aus Tiefenort, hat die Geschichte
der Notlandung des L 55 vor
genau 100 Jahren sehr emotional
und aus anderer Sicht für
das Magazin „Landstreicher“
aufgeschrieben.