E_1931_Zeitung_Nr.105

Bern, Dienstag, 29. Dez. 1931 ///. Blatt der „Automobil-Revue" No. 105
Leitspruch für 1932!
1 Wir wünschen uns zum Beginn des neuen
Jahres — ja, was nicht alles? Vieles, vieles
streift unsere Sehnsucht, das wir gern erlangen,
vieles unsere Hoffnung, das wir gern
erreichen, vieles unsere Liebe, das wir behalten
möchten. Dabei steht, bewusst oder
ünbewusst, vielleicht bei der Mehrzahl wenigstens
der reiferen Menschen, ein Wunsch
Händig im Hintergrunde und spricht bei
lllem mit, was unsere Gedanken ausmalen:
väre es doch wie früher, als wir noch nicht
ihnten, welch' schwere Zeiten uns bevoritehen,
als die Saat des Misstrauens noch
rieht so dicht gestreut war, als die Völker
freundlich voneinander dachten und friedlich
ieistige wie materielle Werte austauschten.
Ms wir noch glauben durften an den Aufstieg
der Menschen! Was das Schicksal uns
euch an persönlichen Gütern schenken mag,
jmes Glück, das wir als selbstverständlich
Hnnahmen, ist verloren. Wir können uns
heuen an dem, was der Tag bringt, können
m Freude und Erfolg der anderen teilmhmen.
Aber tief im Herzensgrunde weint
tad klagt es um einen Niedergang, für den
vir kein Wiedererstehen hoffen. Oder doch?
Bedeutet die Krise, in der wir uns befinden,
utbedingten Niedergang? Fehlt es nicht auch
m uns; am Vertrauen, am inneren Halt, am
Wissen um Werte, die nichts mit materiellen
B-wägungen zu tun haben? Uns scheint, hier
mchen wir es uns sehr leicht. Zu leicht!
Tun wir recht? «Was dahin ist, kehrt nicht
v),eder,r> freilich. In eben der Gestalt kehrt
nichts Gestorbenes wieder. Aber wir sehen
ei nicht nur alljährlich in der Natur, wir
kamen es bei einigem Nachdenken auch im
Lfoen der Menschheit beobachten: der Kern,
de Begriff alles Seienden taucht nur unter,
un über kurz oder lang in neuer Form wiede
aufzutauchen. Vielleicht müssen wir
laige^ dQTQUf_JMaLtgtk-~Xielleicht reicht'unser
leben kaum dazu aus, aber wiederkehren
vird das Verlorene ganz gewiss. Wenn wir
ins nur daran gewöhnen könnten, nicht bloss
nit, sondern auch ein wenig über den Dinlen
zu leben! Eben reichen sich altes und
neues Jahr die Hände als Glieder einer Kette,
die Unendlichkeit heisst. Wem hallt in der
Silvesternacht beim zwölften Glockenschlag
nicht ein Ton aus Ewigkeitsfernen mit? Davon
müsste etwas in uns weiterklingen, eine
tröstliche Begleitmusik aller wechselnden
Ereignisse.
Wir sind im Weltengrunde verankert, an
ewige Gesetze geknüpft, und müssen ans
dessen würdig erweisen. Wir wünschen, wir
wünschen zum neuen Jahre... an uns müssen
wir unsere ernstesten Wünsche richten.
Wer sich nur vom Zufall abhängig glaubt,
ja, der steht und fällt mit dem Zufall. Wer
sich aber einbegriffen fühlt in ein harmonisches
Ganzes, der darf nicht anders als
den edlen Gesetzen der Harmonie gemäss
handeln. Dazu gehört, dass er mitwirkt
an allem Sich-neu-Gebärenden, Aufbauenden,
und nicht nutzlos Kraft verschwendet mit
Klagen um Erschüttertes, Zusammengebrochenes.
Zweifelt man, dass unter dem Schutt
des Umsturzes bereits neue Segenskeime
sprossen? Sahen wir nie, wenn das welke
Laub fortgeräumt wurde, zarte grüne Spitzen
von Krokus und Schneeglöckchen aus der
Erde lugen, die dort lange schon heimlich
geschafft haben? Gerade wir, die wir noch
die schönen Bilder des Zertrümmerten vor
Augen haben, können dazu mitwirken, dass
sie neu in angemessener — einer anderen Zeit
angemessener — Gestalt wieder erstehen.
Die Jugend sucht, tastet, irrt. Die Ueberlieferang
kann ihr Stütze sein. Oft auch
Mass und Vorbild, aber das müssen wir dem
Wachstum des Neuen überlassen. Wir sollen
nur nicht meinen, wir müssten schon ganz
beiseite treten, das neue Geschlecht wolle ja
doch alles ganz anders einrichten. Es wird
noch längst nicht jeder abgelehnte Ratschlag
verworfen, und nicht jede mit Widerspruch
aufgenommene Mahnung verweht der Wind.
Wir dürfen uns nur nicht zur verderblichen
Hemmung neuen Wachstums machen. Gerade
wer etwas vom Klang ewiger Harmonie in
sich vernimmt, wird Verständnis haben für
die Verschiedenheit der neu sich bildenden
und seiner längst festgelegten, erprobten
Auffassung. Und mit Verstand, Nachsicht,
Festigkeit und gutem Willen kann er in
seinem Kreis eine regulierende Kraft vertreten,
die für den Aufbau von unschätzbarem
Wert ist.
Und siehe, was steigt ihm dann allmählich den Tisch in der Silvesternacht für zwei
in der Ferne herauf? Ein neues Gedeihen
der Menschheit, der Völker. Ein Blühen nach
Leid und Kampf, dessen schwere Kosten er
getragen hat. Waren nicht seine Wünsche
die Keime dieses Glückes?
Silvester
Von Etta Federn-Kohlhaas.
Der ernste Heilige und Papst Silvester hat
sicher nicht geahnt, dass der letzte Tag des
Jahres, der nach ihm genannt wird, einmal
die Gelegenheit zu so viel Fröhlichkeit und
Uebermut geben würde, wie ihn jetzt der
Silvesterabend in den grossen Städten entfesselt
Und auch in der Literatur finden wir
im allgemeinen diesen Uebermut nicht begründet.
Es erscheint seltsam, wie wenig Dichter
sich eigentlich mit dem letzten Abend des
Jahres in ihren Werken beschäftigt haben.
Vielleicht hat das seinen Ursprung in dem
unmittelbaren Naturgefühl der Dichter. In
einem seiner tiefen und schönen Märchen
lässt Andersen die frierenden Spatzen im
Januar sagen, vielmehr piepsen, dass die
Menschen mit ihrem Kalender unrecht hätten.
Das neue Jahr könne noch nicht geboren
sein, denn man friere noch schlimmer
als im alten. Und das neue Jahr beginnt erst
wirklich, wenn die Störche auf ihrem Rücken
den jungen König und die Königin des Jahres
hereintragen ins Land, wenn der Frühling
einzieht. Dieses unmittelbare und echte
Naturgefühl mag es sein, das die Dichter
hindert, mitten im kalten Winter in der
dunklen Zeit der «Zwölf Nächte» den Jahreswechsel
zu besingen.
Diese «Zwölf Nächte» stammen aus dem
alten Germanenglauben, der in der Sonnenwendzeit
des Winters Wotans Jagd durch
die Wälder und über die Felder stürmen
lässt. Wotans Jagd, das «Wilde Heer», aus
dem schliesslich in falscher Wortableitung
das «wütende» Heer wurde. Sie spielen eine
Rolle in manchem alten Volksglauben und
Aberglauben, und es ist nicht verwunderlich,
Prosit Neujahr!
dass diese Volksüberlieferungen manchem
Dichter Stoff zu Gestaltungen gegeben hat.
Da ist zunächst der den Berlinern und unserer
heutigen Zeit nächststehende Dichter
Fontane, der in seiner deutschen Ballade
«Silvester-Nacht» schildert, wie die Tochter
deckt, weil sie, während die Mutter schläft,
die Erscheinung des zukünftigen Freiers erwartet.
Sie sitzt am Tisch, da es Mitternacht
schlägt und starrt auf die Tür in bitterster
Angst, aber niemand tritt ein, und sie will
schon erleichtert aufatmen — da sitzt der
schreckliche Gast neben ihr, der spricht:
« Heut nacht noch bist du mein!
Ich bin ein stürmischer Gesell,
ich wähle rasch und freie schnell!
Ich bin der Bräut'gam, du die Braut
und bin der Priester, der uns traut! »
Sie schreit auf, da er sie packt, — die Mutter
kommt, aber zu spät, der Wein ist verschüttet,
die Tochter ist tot — und allein.
Diesem Volksglauben nahe verwandt, wenn
auch weniger entsetzlich, ist die Ueberlieferung
aus den Pyrenäen, die Annette
von Droste-Hülshoff in ihrem Gedicht
«Silvesterfei» darstellt. Da hat die Mutter,
die Hausfrau, die Tafel gedeckt, weil die
Silvesterfei in der Nacht das Glück und das
Unglück durch die Häuser führt, und wo der
Tisch rein und wohl bestellt ist, da setzt sich
das Glück zu Tisch. Wo aber etwas zu tadeln
ist, da weint das Unglück. Manon hat alles
wohl bereitet und liegt in Angst und mit zugepressten
Augen, um das Glück nicht zu
verscheuchen, aber trotzdem hat sich das
Unglück bei ihr eingefunden. Das Kind, der
Knabe, ist unruhig und fiebernd; es ist ins
Haus gekommen als krankes Kind.
Nicht an Volksglauben, sondern an die
seltsame Dichtung Chamissos von Peter
Schlehmihl, der seinen Schatten verlor,
schliesst sich E. Th. A. Hoffmann an, der die
«Abenteuer der Silvesternacht» als phantastische,
schreckhafte Rahmenerzählung ge-
Sonne in Klosters
Vornehmes Familien- und
Wasser in allen Zimmern.
Ganz soignierte Küche..
Zur Jahreswende.
Geht das Jahr auch still zur Neige
über einem Tannenzweige,
über einem kleinen Licht,
über vielem, was wohl leicht ist,
über manchem, das voll Arglist,
schwer und mühsam an Gewicht,
weiss man doch, dass dieses Leben,
wechselnd zwischen Nehmen, Geben,
nie ganz dunkel, nie ganz fielle,
wie des Meeres blaue Welle,
voll von Glanz ist und Gesicht...
Gertrud Bürgi.
staltet hat, um von dem Manne zu berichten,
der sein Spiegelbild an die schöne, verführerische
Giulietta, die dämonische Gestalt
der Julia, von der Hofimann, der Enthusiast,
begeistert ist, auf Verlangen des Doktors und
Charlatans Dapertutto hingibt. Dapertutto,
das ist der Sandmann-Coppelius, das ist der
Graf S-i, das ist das böse Element in all den
abenteuerlichen, gespenstischen Erzählungen
des 'von grauenvollen Phantasien gemarterten,
tollen, phantastischen, trinkenden,
musizierenden, seelenkranken, elend unglücklichen
Juristen Hoffmann.
An die Vorstellung eines wirklichen Jahresendes,
eines Einschnittes, eines Aufhörens,
erinnert das wundervolle Andersen-Märchen
vom «Kleinen Mädchen mit den Schwefelhölzchen».
Der Kleinen erscheint im Licht
der brennenden Zünder nach beglückenden
Weihnachtsvisionen die Gestalt der toten
Grossmutter, der Einzigen, die zu dem verlassenen
Kinde gut gewesen war, und sie
holt die arme erfrorene Kleine hinauf in den
Himmel, wo im Sternenschein der ewige
Weihnachtsbaum leuchtet. Ein Widerschein
dieses Glanzes bleibt auf ihrem Gesicht.
Auch die Dichterin Droste-Hülshoff hat
diesen Einschnitt im Leben zum Anlass eines
anderen Gedichtes genommen, einer schweren
und wehmütigen Betrachtung. Arn leczten
Abend des Jahres denkt sie an die Toten
des Jahres zurück und fragt sich, da vielleicht
auch ihr Sargbaum schon gefällt ist,
wer dann ihrer wohl'gedenken werde, wenn
sie gestorben sein wird. Bekannte, Freunde
und Verwandte, ja selbst die Geschwister
werden Gründe haben, sie zu vergessen. Nur
die Mutter wird sie in jedem Grabe wieder
sehen, wird ihre Stimme im Rauschen des
Haines vernehmen. «Oh, vergessen kann
eine Mutter von zwanzig Kindern nicht
ein's!» Das ist der letzte Schluss dieser
Silvesterüberlegung.
Aber die anderen Dichter, Goethe an der
Spitze, haben lieber den Neujahrstag zum
Gegenstand eines Liedes genommen- Kaum
einer ist, der nicht diesen Anfang, diesen
Uebergang zu etwas Neuem gefeiert hätte.
Besonders innig und tief hat es Möricke in
seinem herrlich schönen «Kirchengesang
zum neuen Jahr» getan:
Wie heimlicherweise
Ein Englein leise
Mit rosigen Füssen
Die Erde betritt,
So nahte der Morgen.
Jauchzt ihm, ihr Frommen
Ein heilig' Willkommen,
Ein heilig' Willkommen!
Herz, jauchze du mit!
in ihm sei's begonnen,
Der Monde und Sonnen
An blauen Gezeiten
Des Himmels bewegt.
Du, Vater, du rate!
Lenke du und wende!
Herr, Dir in die Hände,
Sei Anfang und Ende,
Sei alles gelegt!
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Propr. E. Helblinq.