E_1936_Zeitung_Nr.076

18
Bei Landquait
Letzte Begegnung
Die Sonne brannte in weissem Feuer aufden
Quai, und das Meer lag davor in einem
tiefblauen, fast violett schimmernden Leuchten.
Ich sass am Geländer und starrte auf die
Gruppen der Spaziergänger, die langsam über
die Promenade des Anglais zogen, mein Blick
irrte zum einsam liegenden Palais de la Jetee
und wieder in die Flucht der Palmen, die sich
leise und trag im lauen Spätnachmittagswind
wiegten. Nizza war eine stille Provinzstadt
geworden. Die Saison war in diesem Jahr
über alle Massen schlecht. In dem prunkhaften
Palais de la M6diterrannee hatten die
Croupiers abendelang umsonst auf die grossen
Spieler gewartet, im grossen Saal zwei Orchester
und die Varietebühne vor vier oder
fünf Paaren gespielt, die ihre Hochzeitsreise
oder irgend ein Zufall hierhergeführt hatte.
Auf den Terrassen, wo sich sonst die elegante
Menge aus Nordeuropa im blauen Licht des
Meeres sonnte und die Silhouetten von New-
York und Buenos-Aires kritisierten, promenierte
jetzt die französische Provinz.
Und da geschah mir nun das Rätselhafte.
Während ich ohne Gedanken in diese Menge
sah, gewahrte ich ein Gesicht. Wem ist nicht
schon in tiefer Nacht zwischen Schlaf und Wachen
ein Antlitz erschienen, das uns einen kühlen
Schauer über den Körper giesst, das uns
den Atem abschneidet, dass wir keuchend mit
dem Erwachen ringen, bis wir mit einem Schrei
aus dem Traum wie aus tiefem Wasser auftauchen
und nun erschreckt ins Dunkle starren,
wo eben die Vision verschwunden ist.
So sass ich da. Fühlte, wie meine Pupillen
sich öffneten und glasig wurden, dem Rückgrat
entlang floss es nieder wie ein kühler Strahl,
der mir in die Glieder drang und ich hatte nur
ein Gefühl: Wenn ich jetzt aufstehen müsste,
könnte ich keinen Schritt tun...
Und dann war die Vision vorbei, das Gesicht
verschwunden. Was war an ihm gewesen, war
es so entsetzlich oder so sonderbar? Warum
starrten nicht alle gefesselt nach ihm, warum
legte sich nicht allen die Lähmung auf die
Brust?
Aber niemand hatte ihn beachtet, niemandem
war er aufgefallen. Trotzdem er unter
vielen allein war, einsamer, abgeschlossener
als ein Mensch in einem Raum ohne Luft, ohne
alles, was zum Leben, zum Atmen gehört. (
Wenn jemand unter den vielen, die da friedlich
gingen, gewusst hätte, wer er war ....
Wenn ihn jemand erkannt hätte, diesen Menschen,
mit dem ich nächtelang am selben Tisch
gesessen und der oft versucht hatte, mir irgend
eine Melodie vorzusingen, wobei er immerfort
denselben Ton sang, diesen Mann, mit
dessen Flucht sich die ganze internationale
Polizei wochenlang beschäftigt hatte, dessen
Bild alle Zeitungen der Welt kannten, was für
ein Geist hatte ihn hergetrieben?
Mein Blick hing immer noch wie geblendet
an der Gruppe, in der er verschwunden war.
Aber ich wusste jetzt deutlich: Ich hatte
Angst um ihn ... entsetzliche Angst ...
Novelle von Alesander Castell
(Photo Meister, Bfilach)
Wo ich ihn zum erstenmal gesehen? Ich
konnte mich dessen kaum erinnern. Er war jedenfalls
ein scharmanter, weitgereister Mensch,
klug und mit geschärftem Blick und doch voll
lächelnder Nachsicht.
Ich dachte daran, dass wir in einer warmen
Frühlingsnacht zusammen in einem Kabarett
gesessen hatten. Ringsum tanzten Mädchen,
dazu sang ein Neger. Und im Raum war ein
junges Geschöpf, kaum über fünfzehn alt. Sie
tanzte, indem sie sich mit verwegenen Hüftbewegungen
vorwärts schob. Ihr Gesicht war
blass, mager. Ihre Augen gross und geschlitzt,
die Pupillen nicht blau und nicht grün, die
Brauen scheinbar über die Schläfen geschweift
und der Blick vergeistert und flackernd wie
ein Irrlicht. Er sagte damals: « Sie ist wie aus
dem Grab gestiegen... ». Da öffnete jemand
die dicken Vorhänge. Es war Morgen. Ein
Frühlingsmorgen so herrlich* und klar. In fast
weisser Reinheit strahlte der Himmel. Es
schüttelte uns, wir Hessen die dumpfe Schwüle
des Ortes. Langsam gingen wir auf den Boulevard
zur Gare Montparnasse. ,
Ich hatte ihn für einen Maler gehalten, wenn
ich auch nicht wusste, was er tat, wo er
wohnte. Der Barmann nannte ihn «Mister
Jack»,, womit er offenbar seinen Vornamen
bezeichnete.
Und dann kam sein Bild in den Zeitungen.
Er war darauf jünger, schmaler. Wir alle
waren unglaublich überrascht. Es hiess, dass
er in England zum Tode verurteilt sei, dass
ihn die Polizei schon seit fünf Jahren gesucht
hatte, dass man jetzt in Paris auf seiner Spur
sei... dann wurde es bald wieder still.
Wir alle bebten wie für einen Freund.
Und weshalb dieses Todesurteil? Weil er
unter ganz merkwürdigen, eigentlich entsetzlichen
Umständen ein junges Mädchen erwürgt
hatte. Soviel sagten die Zeitungen. Wir hatten
vom Prozess nie etwas gehört.
Uns, die wir ihn kannten und denen er der
harmloseste aller Menschen zu sein schien,
war die Geschichte absurd, unwahrscheinlich.
Aber sie war nun einmal da und Jack blieb
verschwunden.
Aber wir waren in einer entsetzlichen Sorge
um ihn.
Bernardi, der von der Medizin zum Journalismus
übergegangen war, behauptete, solche
Verbrechen würden gleichsam ohne Bewusstsein
begangen und die, die ihrer fähig wären,
seien alle hereditäre Syphilitiker, bei denen
gewisse Hemmungszentren zerstört oder zeitweilig
ausgeschaltet seien.
Jedenfalls waren wir froh, dass er der Polizei
entkam.
Die Zeit verging. Ein Jahr später bekam ich
aus einem Nest in Spanien eine Karte. Es
stand nur darauf: « From your friend ». Daneben
war das Heiligenbild der Dorfkirche.
War sie von ihm?
Und nun? Was für ein Geist hatte ihn nach
Nizza getrieben? Was tat er hier? Er, den ich
empfand wie ein Gespenst, das lautlos durch
die Reihen schritt.
Mich fröstelte. Ich stand auf. Mein Gesicht
war heiss. Ich schritt dem Geländer entlang,
hörte nur das Herz im Hals klopfen, nur das
Blut in einem dumpfen, summenden Rauschen
in den Ohren.
Wo war er hingegangen? Woher kam er?
Ich war bei den Palmengärten und musste
mich auf eine Bank setzen. Etwas würgte mich
in der Brust, tat mir weh, als ob das Blut nicht
mehr richtig zirkulierte. Da war eine dicke,
mächtige Palme vor mir. Ich zählte mechanisch
die Jahrringe. Es waren zweiunddreissig.
Also zweiunddreissig Jahre stand diese
Palme schon da, oder vielleicht war sie... ich
dachte weiter: Er ist wie einer, der auf einem
hohen, riesenhohen Seil geht, das zwischen
zwei Planeten gespannt ist und wo von allen
Seiten die Unendlichkeit gähnt.
Aber was tat er hier? War er verrückt?
Handelte er im Traum?
Eine Stimme schreckte mich auf. Ich zuckte
zusammen, kam wieder zur Besinnung. Ein
Freund stand vor mir, ein Pariser Dramatiker.
Er sagte ruhig: « Wollen wir nicht zusammen
zum Aperitif gehen? »
Man schrie die Abendblätter aus, die Pariser
Zeitungen waren eben gekommen —. Wir
sassen beide nebeneinander auf einer schwarzgepolsterten
Bank- an der Wand. Wenn ich
seitwärts schaute, sah ich durch die Scheiben
die Place Massena. Es wurde bald dämmerig.
Die Kellner drehten das Licht an.
Er fragte: «Und wie ist es nun mit dem
Ministerium? »
Ich begann r « Die politische Lage... »
Das Wort erstarb mir auf den Lippen. Im
Nebensaal, neben dem Pfeiler, sass er. Starrte
mir direkt in die Augen. N
« Was wird denn nun kommen? » hörte ich
den anderen fragen.
Ich öffnete den Mund, redete irgend etwas.
Aber ich hörte meine Worte nicht. Ich hing
an seinem Blick. Aber er sah mich nur gross
und gelassen an. Er schien ohne Furcht zu
sein.
Ich dachte: Der irrsinnigste aller Zufälle
könnte ihn verraten und dann ist er verloren.
Man würde ihn sofort ausliefern, und dann
käme drüben eine Nacht ... ich sah den Galgen
aufgerichtet... Grosser Gott, und er sass
ruhig da, lenkte jetzt sogar den Blick von mir
ab, wie von etwas Gleichgültigem.
Mein Begleiter sprach jetzt von den schlechten
Zeiten und davon, dass man von den hohen
Steuern ruiniert werde, dass die Regierung sich
einen Teufel um die Intellektuellen kümmere,
dabei Milliarden in der ganzen Welt verpumpe.
« Unter uns gesagt,» erklärte er dann, « glauben
Sie wirklich, dass man je zurecht kommen
wird? Dabei ist die Situation unserer
Regierung auch nicht so einfach...»
« Allerdings,» gab ich zu.
Ich musste abseits schauen. Auf dem Platz
hielt jetzt eben das Tramway von Villefranche.
Dahin waren wir gestern gefahren und waren
dann zum Tee nach Beaulieu gegangen. Es war
ein schöner Tag gewesen.
Mein Blick wandte sich wieder zu ihm. Ich
war wie hypnotisiert Ein Mörder, überlegt«
ich, in diese* so freundlichen, ruhigen Menge«
Ein Wort, ein Wink würde genügen, sie alle iq
reissende Wölfe zu verwandeln.
Das kam mir alles grauenhaft vor. Er (rank
jetzt langsam aus seinem Glas. Sein Gesicht«
das alle Ruhe zeigte, schien dennoch gespannt
zu sein. Eine seltsame Starrheit lag um seinem
Mund. Vielleicht dachte er dasselbe wie ich,
vielleicht litt er furchtbare Schmerzen, viel*
leicht sah sein Blick dieselben wahnsinnige»
Bilder und sein Antlitz, sein ganzer Körpec
war vor Erregung nur noch eine kalte, £e*
frorene Malse.
Oh, er wusste gewiss, dass sein Leben wie
ein flackerndes Licht der Grenze des Todes
entlanggaukelte, er machte sich darüber keine;
i Illusionen.
Ich dachte, wenn er vor lauter Erregung ver*
rückt würde, wenn er plötzlich von seinee
Geschichte zu reden anfinge.
Und jetzt sah er mich wieder lange und in
merkwürdiger Starrheit an, als ob er mir etwas
andeuten, etwas nahelegen wollte. Und dennoch
war mir, als ob er über mich hinaus nach etwas
ganz Entferntem sehe, das ihm unendlich
wichtiger war, was wusste ich denn?
Ich musste mich zurücklehnen, die Augen
schliessen. Aber ich fühlte diesen wesenlosen^
ins Unendliche gerichteten Blick auf den LM
dern brennen.
Ich begann: « In Mentone könnte ein Defclc«
tiv ins Coupe steigen und ihm den Pass abver*
langen...»
'
« Was sagen Sie? » fragte mein Begleiter.
Ich erschrak, als ob ich auf etwas Entsetz»«
lichem ertappt worden sei. « Ich habe eines
furchtbare Migräne, » stammelte ich. '
« Da gibt es nichts Besseres als Bromsalz, W
antwortete er mir. Ich schlug die Lider *U£J
Mein Gegenüber war verschwunden. _J
Ich verabschiedete mich, ging den Wändedi
entlang ins Hotel. Lag zwei Stunden lang starej
auf meinem Bett.
Da klopfte es.
Ich hatte die Gewissheit: Er war es. Er^waüj
mir vielleicht nachgegangen, wollte mit xnil?
reden.
Es war der Liftboy, der mir die Aben&i|
Zeitungen brachte.
Ich hatte acht Tage schweres Fieber. Als*
ich wieder zu mir kam, lag da viel Korrespon-«
denz und darunter ein Brief von Miss Lie*
einem älteren Fräulein, die Jack gekannt und
mit der er oft musiziert hatte.
Sie schickte mir einen Ausschnitt aus 'dem
Daily Mail, worin mit ein paar Zeilen gesagt
wurde, dass der so lang gesuchte John Freemantle,
der Mörder der jungen Liddy Scott«
in New-York in der Untergrundbahn verun-»
glückt sei, wo er seit einiger Zeit unter fal*
schem Namen als Mechaniker arbeitete. Sein
Bild war dabei.
Ich las" die Stelle hundertmal, die Halbe
Nacht... Wo war der Zusammenhang, der
beklemmende, unheimliche Zusammenhang?!
Atemraubendes Mysterium. Mir ist heute noch'
alles so dunkel wie in jener Nacht. Aber ich]
weiss eines sicher: Dass ich ihn sah.
Die Zufahrtsstrassen aus der ganzen Schweiz sind ersichtlich In O. R. Wagners
CH Touring, Führer für Automobilfahrer, offizielle-Ausgabe des T. C. S.
Schönste Aussichtsterrassen auf den Rheinfall. Forellen. Zimmer mit fl. Wasser. Bäder. Eigene Garage und
Parkplatz. Tel. 548. Rheinfall-Beleuchtungsprogramm kostenlos.
A. Widmer, Bes.
Alkoholfreies Volkshaus Randenburg
68 Bahnhofstrasse und 60
Mittagessen von Fr. 1.30, 1.60,
1.80 u. 2.10. Telephon 651
zwei weitere Personen je 50 Cts., übrige Personen
je 25 Cts. Abonnemente für Autos und Personen.
Druck, Cliches und Verlas: HALLWAG A.-G., Eallersche Buchdruckerei und Wagnersche Verlagsanstalt, Bern.