Leseprobe: DIEDA oder Das fremde Kind

»Meinst du, wir können uns ins Haus schleichen?», fragte
Dieda zurück.
Er kniff hart in ihren Oberarm. »Bist du wahnsinnig? Da
krachen doch die Balken herunter!«
Die Hitze war bis zu ihnen zu spüren. Der Wasserstrahl
aus den Schläuchen der Feuerwehr konnte nichts ausrichten,
links und rechts davon schossen Flammen in die
Höhe. Mit lautem Klirren und einem hohen Ton, der
in den Ohren schmerzte, zerbarsten gleichzeitig mehrere
Fensterscheiben, brennende Papierfetzen wehten aus
dem Haus; wo sie landeten, stieg eine Stichflamme im
Gras auf. Ein Zettel fiel Dieda direkt vor die Füße, sie
stampfte das Feuer aus, hob das angesengte Papier auf.
»Volksverhetzung und Defätismus« stand da, darunter »ist
der Vollzug unverzüglich«, und in der letzten Zeile war
noch »Heil« zu lesen.
»Der Hitler ist verbrannt«, sagte Dieda.
Harald fuhr erschrocken auf, legte ihr die Hand auf den
Mund.
»Hört uns sowieso niemand«, sagte sie.
Der Alte liebte Hitler. Wenn er den Namen hörte oder
sagte, glänzten seine Augen und er stand noch aufrech ter
als sonst. Das war Grund genug für sie, Hitler zu has sen.
Sie strich das Papier glatt, faltete es und steckte es in die
Schulmappe.
»Wir sollten heimgehen«, meinte Harald.
»Hält dich doch keiner zurück!«
Sie kroch unter dem Lastwagen vor. Ihr Kopf schlug gegen
ein Metallstück, einen Moment lang war sie, vom
Schmerz abgelenkt, unaufmerksam, da wurde sie an der
Schulter gepackt und herausgezogen.
»Bist du wahnsinnig?«
Sie wagte nicht aufzublicken. Der Mann schüttelte sie,
sein Griff war hart. Würde man sie jetzt als Spionin einsperren?
Jeder im Dorf wusste, dass das ehemalige Hotel
von der Partei besetzt worden war, keiner wusste wirk lich,
was da vorging, jedenfalls sprachen die, die es wuss ten,
nicht darüber. Dieda suchte nach dem Trotz, auf den sie
sich sonst immer verlassen konnte, fand nur Angst.
»Hau ab, und zwar schnell«, sagte der Mann leise.
Die Stimme kannte sie doch. Mit gesenktem Kopf versuchte
sie, sein Gesicht zu sehen.
»Hau ab, hörst du nicht?«
Das war der alte Hofer. Der Mann, der ihr die Schier geschnitzt
hatte. Der oft auf der Ofenbank saß, wenn sie
Milch holte.
Er drehte sich weg, blieb breitbeinig stehen. Sie kroch
wieder unter den Laster, stieß sich beim Aufrichten noch
einmal den Kopf an, rannte los, hörte Harald ne ben sich
keuchen. Sie hetzten bis zur Brücke, dort rutschten sie den
Hang hinunter, bremsten im letzten Augenblick und ließen
sich endlich auf die Podeste hin ter den Brückenpfeilern
fallen. Beide atmeten schwer, beide starrten auf die
Strudel rings um die Pfeiler. »Du bist total verrückt«, sagte
Harald schließlich. »Ich hab geglaubt, die stecken dich ins
Gefängnis.«
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