Leseprobe Spurlos

Robert Klement
SPURLOS
DAS DÜSTERE TAL

Robert Klement
SPURLOS
DAS DÜSTERE TAL
Obelisk Verlag

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detaillierte bibliografische Daten sind im Internet
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Neue Rechtschreibung
© 2020 by Obelisk Verlag, Innsbruck – Wien
Lektorat: Regina Zwerger
Alle Rechte vorbehalten
Produktion: Druckerei Finidr s.r.o., Cesky Tesin, Tschechien
ISBN 978-3-85197-948-0
www.obelisk-verlag.at

INHALT
Das Mädchen 7
Die Suche nach Glück 20
Eine große Liebe 41
Verräterisches Tagebuch 56
Panik 75
Die Sache mit Noah 89
Nachwort 102
Der Autor 103

DAS MÄDCHEN
„He, ihr dort!“
Sie konnten nicht gleich feststellen, woher dieser Ruf
gekommen war, und blickten sich suchend um.
„Ja, euch beide mein ich.“
Der alte Mann stand zwischen zwei Felstürmen oberhalb
des Hanges. Sein langes Haar leuchtete schneeweiß.
Einzelne Strähnen hingen ihm wirr ins Gesicht und
wehten im Wind.
„Ihr solltet nicht durch dieses Tal gehen!“ Seine Stimme
klang seltsam gepresst. Er stieß die Worte hervor, es
schien ihm große Anstrengung zu bereiten.
„Wieso denn?“, rief Tim. Doch da war der Mann plötzlich
hinter den Felsen verschwunden.
Die beiden Wanderer hatten kurz zuvor beschlossen,
eine Abkürzung zu nehmen, um schneller nach
Fort William zu kommen. Tim hatte seine Wetter-App
gecheckt, weil plötzlich dunkle Wolken aufgezogen
waren.
„Was will der Opa von uns?“, fragte Julian.
Vielleicht war es ein Wildhüter oder der Besitzer des
Grundstücks. Es gab in Schottland einige Farmer, die
etwas dagegen hatten, dass immer mehr Wandergruppen
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über ihre Weideflächen trampelten. Es war jedoch weit
und breit kein Hinweis zu sehen, der den Durchgang
durch dieses Tal untersagt hätte.
Nach etwa einer halben Stunde verdüsterte sich der
Himmel völlig. Das Licht über der Heide hatte nun etwas
Schauerliches und das welke Gras leuchtete goldbraun.
Sie erreichten einen Fluss, aus dem Dunstschwaden
stiegen und das Tal wie unter einer Decke verhüllten.
Dort flatterte ein Moorhuhn auf. Plötzlich ertönte ein
Brausen. Am Horizont zuckten Blitze zwischen dahinstürmenden
schwarzen Wolken und es begann zu regnen.
Tim und Julian hörten ein Grollen, das unheilvoll
herankroch und sich zu einem rhythmischen Donnern
ganz in ihrer Nähe auswuchs.
Sturm und Regen wurden rasch stärker. Die beiden
kamen nur quälend langsam voran. Oft sanken sie bis
zu den Knöcheln in Morast und traten auf Steine, die
schmatzend im Boden verschwanden.
„Wir sollten umkehren!“, schrie Julian mühsam gegen
das Heulen des Sturmes an, doch Tim drängte weiter
vorwärts. „Das geht vorbei. Es wird nicht lange dauern.“
Durch den peitschenden Regen waren sie im Nu völlig
durchnässt. Die Blitze zuckten jetzt in immer schnellerer
Folge über den Himmel. Sie kamen zu einer schmalen
Straße. Vielleicht gelang es, ein Auto anzuhalten. Doch
es ließ sich keines blicken.
Im Schein eines ungewöhnlich hellen Blitzes erkannten
sie ein einsames Haus. Beim Näherkommen hörten sie
das heftige Bellen eines Hundes.
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Die Fensterläden waren geschlossen. Die drei Stufen,
die zur Tür führten, waren so verrottet, dass man Angst
haben musste, durchzubrechen. Wo einst die Klingel war,
hingen Drähte aus der Mauer, daher trommelten sie mit
den Fäusten gegen die Tür. Sofort hörten sie eine forsche
helle Mädchenstimme:
„Wer ist da?“
„Wir sind zwei Schüler, wir haben uns verirrt.“
„Ich bin allein und darf niemanden einlassen.“ Der
Hund bellte, als wollte er die Tür aus den Angeln heben.
„Wir bleiben nur so lange, bis der Regen nachlässt.
Lass uns bitte rein!“ Julian glaubte, man müsse sein
Zähneklappern sogar durch die geschlossene Tür hören.
„Ich kann euch nicht helfen. Tut mir leid. Ich …“ Der
Rest ging im Tosen des Sturmes unter. Vielleicht half
eine kleine Unwahrheit: „Mein Freund hat sich am Fuß
verletzt, er kann nicht mehr weiter.“
„Das ist ein mieser Trick. Geht bitte weg von da, ihr
macht meinen Hund verrückt!“
„Wie heißt du?“
„Ist doch egal, wie ich heiße. Ihr kommt hier nicht rein.“
Tim wusste instinktiv, dass er sie im Gespräch halten
musste. Solange sie antwortete, bestand Hoffnung. „Wir
sind hier auf Sprachferien. Ich bin Tim, mein Freund
heißt Julian. Wir kommen aus Österreich.“
Es würde vielleicht Vertrauen schaffen, wenn sie
wusste, mit wem sie es zu tun hatte. Keine Antwort.
„Sie ist weg“, sagte Tim.
„Scheiße, was machen wir jetzt?“, fragte Julian. Ein
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weiterer Blitz zeigte, dass weit und breit kein anderes
Haus in der Nähe war.
Plötzlich … das Geräusch eines zurückgeschobenen
Riegels. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss. Die
schwere, mit Eisen beschlagene Tür ging auf. Das
Mädchen hatte größte Mühe, den Hund am Halsband
zurückzuhalten.
„Ruhig, Winston, ruhig!“, kreischte es.
Julian nahm zunächst nur ihre Umrisse wahr, da
seine Brille angelaufen war. Die beiden bedankten und
entschuldigten sich; nach jedem Schritt hinterließen sie
Rinnsale, die sich rasch zu Pfützen ausweiteten. Das
Mädchen führte sie in ein Zimmer. Im hohen Kamin
prasselte ein Feuer.
„Wir bringen die Pizza“, scherzte Julian.
„Hab aber nichts bestellt“, antwortete das Mädchen und
zwang sich ein Lächeln ab.
Sie breitete ein Plastiktischtuch über das Sofa und
schaltete den Computer aus. Dann ließ sie sich in einen
wuchtigen braunen Ledersessel fallen. Sie musterte ihre
beiden Gäste mit einer Mischung aus Ungläubigkeit,
Belustigung und Wissbegierde. Fast so, wie man ein seltenes
Tier betrachtet. Dann hauchte sie mit einem Lächeln:
„Ich bin Aileen.“
In Tims Ohren klang der Name wie eine einschmeichelnde
Melodie. Sie hatte große Augen, die sich einem
ins Herz bohrten. Das lange, rotblonde Haar umrahmte
ihr Gesicht mit den hohen Wangenknochen und dem
Kinngrübchen, das ihr einen Hauch von Verwegenheit
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verlieh. Ihre Handgelenke wirkten zart und zerbrechlich.
Sie trug ein silbernes Piercing über der linken Braue,
ein schwarzes Sweatshirt und modisch verschlissene
schwarze Jeans.
„Ohne wetterfeste Kleider und mit Turnschuhen durch
die Highlands. Einfach verrückt!“, sagte Aileen. „Noch
nie was von Outdoor-Bekleidung gehört?“
„Ein Regenschirm hätte es auch getan“, sagte Julian und
lachte selber am meisten über diesen Scherz.
„Tja, die Wanderung hat sich zufällig so ergeben“,
meinte Tim. „Als es zu regnen begann, haben wir gehofft,
dass uns ein Auto mitnimmt. Aber wir haben keines
gesehen. Es kam bloß ein Motorrad.“
Das Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht und machte
einem Ausdruck von Verwunderung Platz, ein leichtes
Zittern durchlief ihren Körper.
„Ein Motorrad? Bist du sicher?“
„Klar. Warum?“
Sie starrte einen Moment mit weit aufgerissenen Augen
ins Leere, schüttelte den Kopf und bewegte stumm die
Lippen.
Die beiden Freunde blickten sich um. Die Einrichtung
war karg, doch der Raum strahlte Behaglichkeit aus. An
einer Wand reihte sich Buch an Buch in hellen Regalen.
An der anderen hingen Landschaftsbilder – von Aileen
gemalt, wie sie später erfahren sollten. Die Situation war
an Peinlichkeit nicht zu überbieten. Sie saßen da wie zwei
begossene Pudel.
Wie gerne hätte sich Julian gerade diesem Mädchen mit
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seiner fein zurechtgemachten Strähnchenfrisur gezeigt.
„Ich mache gerade Tee. Wollt ihr auch …?“, fragte
Aileen.
Die beiden waren sich einig, dass heißer Tee im
Moment genau das Richtige wäre.
Sie hörten, wie Aileen in der Küche Tassen auf ein
Tablett stellte und mit den Löffeln klapperte. Winston
näherte sich Tim und hechelte.
„Ein Dobermann-Mischling“, sagte Julian mit Kennerblick.
„Die sind nicht so wild, wie sie aussehen.“
Das konnte Tim nicht beruhigen. Das Tier mit dem
schwarz-braunen Kurzhaarfell wirkte kraftvoll und war
beachtlich groß. Aileen kehrte mit dem Tee zurück und
nahm wieder Platz.
„Zieht euch aus!“, sagte sie unvermittelt. Als sie das
Entsetzen in den Gesichtern ihrer Gäste sah, fügte sie
rasch hinzu: „Das nasse Zeug macht euch noch krank.“
„Nein, nein, nicht notwendig“, stammelte Tim und
errötete zart.
„Das trocknet auch so“, sagte Julian.
„Ihr braucht euch nicht zu genieren. Ihr seid nicht die
Ersten, die es in diesem Tal böse erwischt hat.“
Um Julians Socken hatte sich eine kleine Pfütze auf
dem Parkettboden gebildet. Es sah ja wirklich so aus, als
wären sie nicht durch dieses Tal gewandert, sondern in
ihren Kleidern zu diesem Haus hergeschwommen.
„Ich bringe euch Decken. Zieht euch aus! Ihr holt euch
noch eine Verkühlung.“
Die Decken waren flauschig und dufteten nach Laven-
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del. Aileen zog sich diskret in die Küche zurück und
kehrte mit einer Plastikleine zurück. Wenig später hingen
die Kleider nahe dem Kamin.
„Milch? Auch Zucker?“, fragte sie.
Aileen war eines von diesen Mädchen, die mit Charme
und Anmut Menschen anzogen, ohne sich darum bemühen
zu müssen. Ganz ungeschminkt zog sie die Blicke
auf sich. Tim und Julian kannten Mädchen, die sich für
Selfies dicke Schichten Make-up ins Gesicht spachtelten.
Aileen ging in Fort William zur Schule. Ihre Mutter
arbeitete dort im Krankenhaus, ihr Vater war Beamter,
sie hatte keine Geschwister. Das Haus war eine ehemalige
Bed-&-Breakfast-Unterkunft. Aileens Eltern nahmen
schon seit Jahren keine Gäste mehr auf, da immer weniger
Touristen durch das Tal von Glen Coe wanderten.
Dann erzählte Aileen von unheimlichen Begebenheiten
in den Scottish Highlands. Hier würden häufig selbst
erfahrene Tourengänger in den nebeligen und wetterunbeständigen
Bergen verschwinden. Fast überall
im Hochland wiesen „MISSING“-Plakate auf spurlos
Verschwundene hin. Wanderer wurden aufgefordert,
wachsam zu sein und Hinweise an die Polizei weiterzugeben.
Die Fremdenverkehrsämter des Landes warnten
ausdrücklich vor dem unbeständigen Wetter in den
Highlands.
„Manchmal kommen Angehörige bei uns vorbei“, sagte
Aileen. „Sie zeigen Bilder der Vermissten. Sie sagen, dass
die Gegend sehr einsam ist und es doch möglich sei, dass
der Gesuchte hier vorbeigekommen ist.“
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Mitunter fand man unter Erde, Moos und Heidekraut
Kleiderfetzen. Überwuchert, beinahe schon wieder vom
Erdboden verschluckt. Kein Ausweis, kein Name gab
Hinweis auf eine Person. Nirgends fanden sich Knochen.
In seltenen Fällen stieß man auf Spuren der Vermissten.
Wanderer entdeckten menschliche Überreste – aufgewühlt
von streunenden Hunden, Füchsen oder Wildkatzen.
Die schottische Wildkatze mit ihren markanten
gelb-grünen Augen und dem buschigen Schwanz galt
als harmlos. Gefährlich waren jedoch die zahlreichen
Hundemeuten. Die Highlands waren ein beliebtes Jagdrevier.
Immer wieder gingen dort Hunde verschiedener
Rassen verloren, die sich in den Schluchten zusammenrotteten
und Wanderer anfielen.
Julian schlug die Decke enger um sich, als könnte
er sich damit vor dem soeben Gehörten schützen. Der
Regen prasselte wie ein Trommelwirbel aufs Dach.
„Bei mir seid ihr in Sicherheit“, beruhigte Aileen. „Ein
Glück, dass ihr mich gefunden habt.“
Hier saß ein Engel. Vielleicht sogar ihre Lebensretterin?
Tim hatte schon oft von vermissten Jugendlichen
aus Wien gehört. „Ich habe mich schon immer gefragt,
wie Menschen einfach verschwinden können“, sagte er.
„Sie verschwinden, ohne auch nur die geringste Spur zu
hinterlassen.“
„Sie sind verschwunden“, sagte Aileen. „Aber sie sind
immer da, die ganze Zeit.“
Das verstanden die beiden Freunde nicht. Bevor sie
fragen konnten, lieferte Aileen einen Erklärungsversuch.
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Manche Menschen im Hochland glaubten, die Ursache
für diese bedauernswerten Schicksale zu kennen: „Viele
Highlander meiden dieses Tal, sie sagen, es sei verflucht.“
Als Aileen vom Mord an ihren Vorfahren erzählte,
stockte sie manchmal, als versuchte sie, etwas zu
beschreiben, für das es keine Worte gab. Im Glen Coe
tötete der Clan der Campbells einst Angehörige der
MacDonalds, darunter Kinder, Frauen und alte Männer.
Im Morgengrauen eines klirrend kalten Februartages
fielen sie über die Talbewohner her und zündeten ihre
Häuser an. Fast 400 flohen im Schneesturm ins nahe
Lost Valley, wo sie erfroren. Einige MacDonalds, darunter
Aileens Verwandte, hatten nur deshalb überlebt, weil sie
rechtzeitig gewarnt worden waren.
Das Massaker lastete noch heute auf dem Tal wie
ein böser Fluch. Seither hieß es auch „Tal der Tränen“.
Manchen erschien der Taleingang sogar als „Tor zur
Hölle“. Die Geister der MacDonalds würden mit den
später spurlos Verschwundenen noch heute ruhelos im
Tal umgehen, hieß es.
Einen Moment lang hockte Aileen da, reglos, mit
zusammengepressten Lippen. Dann sagte sie, dass sie
den Namen ihrer Vorfahren mit großem Stolz trage und
die Campbells für immer hassen würde.
Der folgende Donnerschlag ließ die Gläser in der Vitrine
klirren und steigerte die unheimliche Atmosphäre.
Tim wollte das Gespräch in harmlosere Bahnen
lenken. An einer Pinnwand hatte er mehrere Fotos mit
Basketballspielern entdeckt. Natürlich war ihm auch der
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Basketballkorb vor dem Haus nicht entgangen. In seinem
Wiener Verein war er Spielmacher und Topscorer.
„Du spielst …?“, fragte er und zeigte auf den Ball in
der Ecke.
„Ich nicht, mein Freund.“
Julian war längst aufgefallen, dass auf den Fingerknöcheln
ihrer rechten Hand NOAH eintätowiert war. Neben
dem Ball stand ein Paar Basketballschuhe, die unmöglich
Aileen gehören konnten, denn sie waren so groß, dass
eine Katzenfamilie darin Platz gefunden hätte.
Wenn Aileen von Noah erzählte, erschien dieses besondere
Leuchten in ihren Augen.
„Ich habe leider nicht so viel Talent wie er“, schmunzelte
sie. „Aber wenn mein Freund hier ist, spielen wir
ein Match. Meine Eltern und ich gegen Noah. Manchmal
lässt er uns gewinnen.“
Tim war mit 1,86 Meter hoch aufgeschossen für seine
15 Jahre. Der wuchtige Center konnte seine Teamkameraden
mit klugen Pässen in Szene setzen, die Würfe seiner
Gegner blocken und blitzschnell auf Angriff umschalten.
Der Trainer lobte seine gute Übersicht und sein hohes
Spielverständnis. Selten verfehlte einer seiner Distanzwürfe
den Korb.
Der Sturm tobte nun mit dämonischer Wut. Aileen
strich sich mit einer geschmeidigen Geste eine Haarsträhne
aus dem Gesicht. Dann erzählte sie, dass in den
unübersichtlichen Schluchten des Glen Coe zwei aus dem
Gefängnis entsprungene Schwerverbrecher viele Monate
unentdeckt geblieben waren. Sie hatten sich von Beeren,
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Pilzen und Quellwasser ernährt. Erst vor wenigen Tagen
waren sie der Polizei in der Nähe von „Devil’s Staircase“
ins Netz gegangen.
Besonders eindringlich sprach sie über die Geheimnisse
des Coe, diesen grün schäumenden Fluss, der sich
durch das Tal schlängelte und in eine Felsspalte des
Hidden Valley stürzte. Wie ein unterirdischer Wasserfall.
Es ging vielleicht 10 oder 15 Meter tief hinab, ein tosendes,
dunkles Loch, aus dem Nebelschwaden stiegen.
Die Höhlen im Glen Coe waren Tore zu einer geheimnisvollen
Unterwelt mit Gängen, die zu gewaltigen unterirdischen
Anlagen führten. Mit Zeichen an den Wänden,
die aus der Zeit der Kelten stammten. Niemand wusste
sie zu deuten.
Es bereitete Aileen allem Anschein nach Vergnügen,
ihren Gästen Gruseliges zu erzählen und sie zu verunsichern.
Sicher glaubte dieses Mädchen nicht wirklich
an Geister. Aber war an diesen Geschichten vielleicht
doch etwas dran? Mussten sie diesem Mädchen dankbar
sein, dass es sie vor den abgrundtiefen Schrecken dieses
Landstrichs gewarnt hatte?
Julian wollte hier nicht bleiben. Nein, nicht dass er an
Geister glaubte, das nun wirklich nicht. In ihm begann
ein Gedanke zu bohren: Wie kommen wir möglichst
unbeschadet wieder raus aus diesem merkwürdigen Tal,
durch das die Düsternis kroch wie eine giftige Schlange?
Sofort musste er an die fast beschwörende Warnung des
alten Mannes zwischen den Felstürmen denken. Hoffentlich
waren die Kleider bald trocken. Nur rasch fort von
17

hier! Ihm gruselte bei dem Gedanken, dort draußen als
Schattenwesen oder Phantom zu enden.
Wahrscheinlich gehörte Aileen zu jenen friedlichverschrobenen,
schwarz gekleideten Jugendlichen, die
dunklen Gedanken nachhingen und sich zum Düster-
Morbiden hingezogen fühlten. Dazu passte auch das
gruselige Poster der finnischen Metal Band „Nightwish“
neben dem Kamin.
„Ich muss euch unbedingt die Geschichte eines spurlos
Verschwundenen erzählen“, sagte Aileen. „Der Mann
hieß Alan MacFarlane und war ein bekannter Filmregisseur
aus den USA. Er bereitete seinen nächsten Film
vor, war in Schottland auf der Suche nach Locations. Er
wollte geeignete Drehorte besichtigen. Davon gibt es hier
mehr als genug.“
Das zuckende Licht eines Blitzes drang durch die Spalten
der Fensterläden. „Eine unglaubliche Geschichte“,
sagte Aileen mit halb geschlossenen Augen und blinzelte
wie eine zufriedene Katze. Sie hatte das Schicksal des
Regisseurs zu einer Erzählung verarbeitet. Aileen ging
in ihr Zimmer und kam mit einem Stoß Manuskripte
zurück. Sie suchte, blätterte, dann räusperte sie sich wie
jemand, der jetzt etwas Bedeutendes sagen will:
„Alles hat sich genau so zugetragen“, betonte sie, als
ob sie daran gewöhnt wäre, dass ihr Ungläubigkeit und
Zweifel entgegenschlugen.
Draußen stimmte der Sturm ein schauriges Geheul an.
Tim und Julian hingen an ihren Lippen, nippten hin und
wieder am Tee und gaben sich dem sanften Wohlklang
18

ihrer Stimme hin. Manchmal schien es, als hörte sich
Aileen völlig hingerissen selbst beim Reden zu, dann
wiegte sie den Kopf, blickte nach oben, setzte geheimnisvolle
Pausen und betrachtete ihre Hände.
Winston legte den Kopf auf die Vorderläufe. Er
brummte, schloss die Augen und schlief ein.
19

DIE SUCHE NACH GLÜCK
Alan MacFarlane saß im Flugzeug, das ihn nach Schottland
bringen sollte, die Heimat seiner Vorfahren. Im
Bordprogramm standen zehn Filme zur Auswahl, doch er
wusste, dass sie ihn bloß langweilen würden. Ein langer
Flug durch die Nacht begann.
MacFarlane wollte keine Movie-Klamotte sehen, in
seinem Kopf lief ein Film, der dort schon Hunderte Male
gelaufen war. Untermalt vom monotonen Rauschen der
Triebwerke, tauchten faszinierende Bilder auf von edlen
Rittern, schönen Frauen, Mönchen, Hexen und urwüchsigen
Highland-Kämpfern. Sein nächster Film sollte seine
bisherigen Erfolge noch bei Weitem übertreffen.
Als sich am Horizont die ersten Lichtstreifen zeigten,
wurde das Frühstück serviert. Die Boeing der American
Airlines düste auf einer Reiseflughöhe von 12 000 Metern
dahin. Der Himmel war von Osten her in ein überwältigend
schönes Morgenrot getaucht. Mitunter glitzerte
durch silbrige Schleier blaugrün der Atlantik.
Plötzlich geriet Flug AA 278 in gefährliche Schräglage,
Kaffeebecher kippten um, die Passagiere wurden in
die Gurte gepresst und klammerten sich aneinander.
20

Fehlerhafte Messdaten, verursacht durch einen einzigen
defekten Sensor, hatten die Flugcomputer verwirrt und
den Passagierjet vom stabilen Geradeausflug abgebracht.
Im Cockpit brach Hektik aus. Die verzweifelten Befehle
des Kapitäns wurden von den Bordrechnern ignoriert.
Dann spielten die Bildschirme verrückt, Notsignale
schrillten.
„Let us pray!“, sagte eine Frau zu ihrem Mann, als die
Maschine rüttelte und ächzte. Ein Bub drückte seinen
Teddybären an sich. MacFarlane hörte das Wimmern,
Weinen, das Würgen. Dann drehte die Boeing scharf
nach links ab – wie ein Papierflieger, der von einem plötzlichen
Luftzug erfasst wird. Entsetzen, Panik, Schreie.
Der Jumbo taumelte 14 Sekunden lang, eine gefühlte
Ewigkeit, dem Abgrund entgegen und rollte mehrmals
um seine Längsachse. Im Cockpit begann ein Kampf auf
Leben und Tod: Piloten gegen Computer. Schließlich
gelang es dem Kapitän, die Stromzufuhr zu den fehlerhaften
Rechnern zu kappen, das Hightech-Flugzeug von
Hand abzufangen und mit geschickten Steuerimpulsen
zu stabilisieren.
Die Boeing 787, auch Dreamliner genannt, befand sich
wieder auf Kurs. Wohl jeder der 232 Passagiere wusste in
diesem Augenblick, dass ihn dieser Albtraum für immer
verändern würde.
In Edinburgh machte sich MacFarlane sofort auf Entdeckungstour
Richtung Norden. Er hatte nicht viel Zeit,
aber einen genauen Plan. Er wollte spektakuläre Orte mit
21

Atmosphäre finden. Wie ein Rumpelstilzchen genoss er
es, unerkannt zu sein. Nirgends lauerte ihm ein Fotograf
auf, niemand bedrängte ihn um Autogramme oder
Selfies.
Der ungewohnte Linksverkehr machte ihm anfangs
erheblich zu schaffen, beim ersten Kreisverkehr wäre es
beinahe zu einem Crash gekommen. Da er in seinem
Leben stets aufs Tempo drückte, überschritt er gleich
auf den ersten 20 Meilen die zulässige Höchstgeschwindigkeit.
Prompt wurde er von einer Streife angehalten.
Ungläubig musterte der Polizist den Verkehrssünder
und dessen amerikanischen Führerschein.
„Sind Sie etwa Alan MacFarlane, der Filmregisseur?“
„So ist es.“
„Sir, dann wünsche ich Ihnen gute Fahrt“, sagte der
bullige Mann mit dunklem Schnauzbart. „Genießen Sie
den Urlaub in unserem schönen Schottland. Und schauen
Sie bitte auf den Tacho. Ach, noch etwas, meine Frau liebt
Ihre Filme, sie würde sich …“
Weiter musste er nicht sprechen, denn schon hatte
MacFarlane eine Autogrammkarte mit seinem Konterfei
gezückt. Der Polizist reichte ihm den Stift, mit dem er
soeben die Strafverfügung hatte ausstellen wollen. Er
bedankte sich, nahm Haltung an und salutierte. MacFarlane
brauste davon.
Er strahlte Coolness aus wie kaum ein anderer der
Traumfabrik Hollywood: lässige Bräune im Gesicht,
Wuschelhaare, Dreitagebart. Die klaren, grünen Augen
stets hinter einer modischen Sonnenbrille verborgen.
22

Als Zeichen des Erfolgs trug er ein beständiges Grinsen
zur Schau.
Viele hielten ihn für ein Genie und lobten seine virtuose
Technik. Er war Perfektionist und quälte die Schauspieler,
ließ Szene-Einstellungen oft schier endlos wiederholen,
bis auch das kleinste Detail stimmte. Schon Jahre zuvor
hatte er sich mit der Geschichte und Geografie Schottlands
beschäftigt. Seine Location-Scouts hatten ihm
mehrere Vorschläge für interessante Plätze unterbreitet,
doch er wollte an Ort und Stelle die Drehbedingungen
prüfen und Probeaufnahmen machen. Das würde
Zeit und vor allem Geld sparen, denn jeder Drehtag
verschlang ein Vermögen.
In Perth besichtigte er eine alte Brücke für ein Duell,
das für den Unterlegenen im Fluss enden sollte. Waghalsige
Stunts waren ein Markenzeichen seiner Filme. In
Aberdeen hatten ihn seine Scouts auf einen mittelalterlichen
Marktplatz aufmerksam gemacht. Er sollte
Schauplatz einer Hexenverbrennung sein. Drei Tage lang
würden hier am Set rund 300 Mitarbeiter der Filmcrew
arbeiten – für letztlich zehn Minuten Spielfilmzeit. Allein
für das Schminken und Einkleiden der Schauspieler und
Komparsen wurden 25 Mitarbeiter benötigt. Securities
würden dafür sorgen, dass alles ungestört ablief. Ein
Großteil des Films wurde dann in den Hollywood-Studios
gedreht. Schon in vier Monaten sollte der Filmtross
anrücken.
MacFarlane drehte mit einer kleinen Handkamera und
schoss Fotos, um das Flair festzuhalten. Er prüfte den
23

Lichteinfall auf den Fassaden, legte die Kamera-Fahrten
und -Positionen fest und sprach Regieanweisungen auf
sein Diktiergerät. In „Deacons Tavern“ trank er vor der
Weiterfahrt noch schnell einen Espresso. Plötzlich musste
er an den Kaffee auf den Jeans seiner Sitznachbarin hoch
über dem Atlantik denken, und er schob den Gedanken
rasch beiseite, um sich auf seine Arbeit zu konzentrieren.
Als er von Aberdeen nach Westen aufbrach, spürte er
ein belebendes Prickeln, denn er näherte sich den wildromantischen
Highlands. Hier hatte sein Urgroßvater vor
mehr als hundert Jahren gelebt. Die weiten Hochebenen
würden eine großartige Kulisse in seinem neuen Film
abgeben. MacFarlane sah finstere Moore, Weiden, auf
denen die langmähnigen schottischen Bergrinder und
Schafe grasten. Verkrüppelte Bäume wirkten so verwunschen
wie in den vergilbten Märchenbüchern seiner
Kindheit.
Leider hatte sich das Wetter verschlechtert. Oft konnte
man die Schönheit der Landschaft nur erahnen.
„Sie kennen Schottland nicht wirklich, wenn Sie es
nicht bei Regen und Sturm erlebt haben“, sagte die Dame
an der Hotel-Rezeption am Abend des ersten Tages.
In Inverness entdeckte er am nächsten Morgen eine
Gasse, die mittelalterliches Flair verströmte. Für den Dreh
musste man bloß zwei Verkehrsschilder abmontieren.
Er sah bereits seinen Helden durch diese Häuserzeile
reiten. Auf der Straße nach Dingwall hatten Bauarbeiter
das Grab zweier Frauen entdeckt, die im Mittelalter als
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Hexen hingerichtet worden waren. Ihre Kleider waren mit
15 Nägeln am Boden fixiert worden, damit sie ihr Grab
nicht mehr verlassen konnten. Sie waren nicht verbrannt,
sondern zur Enthauptung „begnadigt“ worden.
Die Einkäufer der großen Filmverleihfirmen zeigten
Interesse an seinem Projekt. Alle bisher in Schottland
gedrehten Filme hatten sich als Publikumsmagnete
erwiesen.
Alles lief wie am Schnürchen, und für den Erfolg fehlte
bloß noch ein glücklicher Windstoß.
Glück, das musste für MacFarlane etwas Messbares
sein: Erfolg an der Kinokasse, Besucherzahlen, großer
Umsatz bei geringen Produktionskosten, Auszeichnungen,
Kritikerlob. Er drehte Filme, weil ihm ihr Erfolg
wie nichts sonst das Gefühl gab, geliebt und geschätzt
zu werden. Die Filme verzehrten einen Großteil seiner
Leidenschaft, für die Liebe blieb da nicht viel mehr übrig
als flüchtige Affären und unverbindliche Spielerei.
Um einen internationalen Mega-Hit zu landen, musste
man den Zuschauer emotional ergreifen. Große Gefühle
waren gefragt. Gefühle, die jeder kannte. Und so sollte
im neuen Streifen die Liebe im Mittelpunkt stehen. Eine
Liebe, die alle Widerstände überwindet und über den Tod
hinaus hält.
Den Hintergrund bildete der Hexenwahn, dem allein
in Schottland rund 4000 Menschen zum Opfer gefallen
waren. Verfilmt werden sollte die wahre Geschichte des
Grafen von Moncrieff, der seine Geliebte vor dem Scheiterhaufen
rettete. Man hatte die Frau der Hexerei verdäch-
25

tigt, weil sie Heilerin war. Nach der kühnen Flucht aus
dem Kerker fand ihr Befreier den Tod.
Liebe, Verzweiflung, Hass, Eifersucht, Verzicht – die
Kunst der großen Gefühle beherrschte MacFarlane wie
kein anderer. Er glaubte an die Kraft seiner Geschichte.
„Filme sind eine höchst emotionale Sache“, predigte er
den Studenten einer Filmhochschule. „Bei den erfolgreichsten
Filmen aller Zeiten hat das Publikum geweint
oder gelacht oder wurde vor Angst geschüttelt.“
Während der Fahrt nach Ullapool wurde seine Geduld
auf eine harte Probe gestellt. Er stand immer wieder in
einer Schafherde und wartete, dass die Tiere Notiz von
ihm nahmen. „Bei uns in Schottland gehen die Uhren
langsamer als bei euch in Amerika“, sagte ihm der Wirt
eines Pubs.
Eine angeborene Ruhelosigkeit arbeitete in ihm, der
Drang, sich etwas beweisen zu müssen, und die Angst,
dass der Erfolg irgendwann ausbleiben könnte. Er war
eben ein Besessener, immer im Grenzbereich, immer auf
der Überholspur. Menschen, die ihn kannten, beschrieben
ihn als freundlich, smart, selbstbewusst. Partygäste
scharten sich um ihn, weil er ein amüsanter Unterhalter
war. Viele hoben vor allem seinen großen Ehrgeiz hervor.
Ja, er sei geradezu zerfressen davon. Diesen Hunger,
nach oben zu kommen, den trug er in sich, seit er denken
konnte. In jungen Jahren hatte er sich mit dem Dreh von
dämlichen Werbespots über Wasser gehalten und einzig
und allein von Hollywood geträumt.
Er kannte auch den Spott der Kritiker, die Rückschläge
26

und Misserfolge. Nach dem mäßigen Publikumserfolg
seines letzten Streifens hoffte er nun auf den großen
Coup. „Schlechte Kritiken kann er einfach nicht verkraften“,
meinte ein Kollege aus der Branche. Niederlagen,
Pleiten, Aufgeben – das alles war für ihn undenkbar.
Schließlich war der MacFarlane-Clan für seine kämpferische
Natur bekannt. Die Männer hatten in bedeutenden
Schlachten gegen die englische Queen Mary gekämpft.
Durch seine Raubüberfälle und Viehdiebstähle war
dieser Highland-Clan bei seinen Nachbarn jedoch sehr
unbeliebt gewesen.
Am dritten Tag blickte er hoch im Norden von John
o’ Groats hinüber zu den Orkney-Inseln. Vom Meer her
wehte eine leichte, würzige Brise. MacFarlane schnupperte
Salzluft und fühlte den Wind. Das Brandungsgetöse
vermischte sich mit dem Vogelgekreisch zu einem ohrenbetäubenden
Lärm. Der Fels schien unter dem Anprall
der gewaltigen Brecher zu zittern. Hier und da ergoss
sich die See in Gesteinslöcher und floss brodelnd wieder
heraus. Er beobachtete Sturmtaucher und Basstölpel, die
aus großer Höhe wie lebendige Pfeile ins Meer schossen
und mit ihrer Beute wieder auftauchten.
Es war ein Ort, an dem Minuten und Stunden ihre
Bedeutung verloren. Die Welt mit all ihrem Getöse und
Geplapper war weit weg. Er fühlte sich leicht und frei.
Kein Gedanke daran, was sein wird und was gewesen
war. MacFarlane dachte: Vielleicht ist es Glück.
Am Himmel kreuzten sich die weißen Spuren zweier
Flugzeuge. Plötzlich fühlte er sich aus der Idylle gerissen
27

ROBERT KLEMENT
Geboren am 10.1.1949 in St. Pölten. Neben seiner beruflichen
Tätigkeit als Hauptschullehrer begann er, Reportagen für Zeitungen
und Magazine („Profil“) zu schreiben.
Seit 1986 veröffentlichte er 26 Bücher. Seine an Tatsachen
anknüpfenden Romane beruhen auf genauen Recherchen.
Gleich in seinem ersten Buch („Durch den Fluss“) prangert er
Menschenrechtsverletzungen in der damaligen CSSR an. Nach
einer Flugblattaktion für den Charter-Gründer und späteren
Staatspräsidenten Vaclav Havel wird er 1989 in Prag inhaftiert.
In Brasilien mischt er sich unter Straßenkinder, die von Todesschwadronen
bedroht werden. Nach dem schweren Erdbeben
in Armenien versucht er, die Schicksale der Opfer und Helfer
aufzuzeichnen. Im Himalaya recherchiert er die verschlungenen
Wege der Pelztier-Mafia, die den Schneeleoparden jagt.
Seine Studienreisen führen ihn von Alaska bis Neuseeland, von
Kuba bis zu den Philippinen.