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Thomas stand mitten im Leben. Dann kam der
Krebs. Der Kampf gegen ihn ist noch nicht zu
Ende. Und doch sagt Thomas heute: „Ich bin
froh, dass es passiert ist“
Drei Wochen nach meinem 41. Geburtstag stürzte meine Welt
ein. „Sie müssen ins Krankenhaus. Blasentumor!“, sagte meine
Urologin. Ich und ein Tumor? Zum letzten Mal im Krankenhaus
war ich mit 14. Seitdem hatte ich keine schweren Krankheiten
oder Unfälle mehr. Ich war mir sicher: Jemand wie ich
bekommt keinen Tumor. Ich mache Sport, ernähre mich gesund,
rauche nicht – und jetzt das. Mir wurde schwindelig. Langsam
breitete sich in meinem Kopf ein fi eses Stechen aus. Ich zitterte.
Vor der Praxis erste Telefonate übers Handy: Freundin, Eltern,
Geschwister. Sie reagierten geschockt. Die Anteilnahme tat gut.
Daheim brach ich in Tränen aus.
Ich war wütend – warum traf es ausgerechnet mich? Ich hatte
Angst – würde ich sterben? Hilfl os und ohnmächtig fühlte
ich mich. Wahrscheinlich merkte man es mir gar nicht an: Ich
kam mir vor wie ein Aussätziger. Doch ich spürte auch eine seltsame
Ruhe. Sie signalisierte mir: Wenn nichts mehr ist wie vorher,
kann das eine Chance sein. Wollte ich nicht schon seit langem
weniger arbeiten? Das Leben mehr genießen? Ein Ehrenamt
annehmen? Doch zuerst mussten andere Entscheidungen getroffen
werden. Welches Krankenhaus, wann. Im Job, bei einer bekannten
Werbeagentur, Bescheid geben. Und dann lag ich in einer
Klinik. Ein modernes, sauberes Gebäude. Aber trotzdem
unheimlich. Mit Pfl egerinnen, die mich nach meinen Wünschen
fragten. Mit Ärzten, die im Gespräch demonstrativ auf die Uhr
blickten, gerade so, als müssten sie zeigen, für wie überfl üssig sie
die Kommunikation mit Patienten hielten. Ich fand trotz Schlafmittel
nachts kaum Ruhe.
Nach der Operation: Der Anblick des Plastikbeutels, in dem
sich mein blutiger Urin sammelte, schockte mich. Doch das war
nichts gegen den Schock, den mir kurz darauf der Chefarzt versetzte.
„Wir haben den Tumor entfernt. Es kann aber gut sein,
dass sich Krebszellen in die Blasenwand und darüber hinaus
ausgebreitet haben. Warten wir mal den Befund ab. Na ja, notfalls
müssen wir die ganze Blase entfernen“, verkündete er trocken.
Und weg war er. Ich fühlte mich gedemütigt. Um mich
persönlich schien es nicht zu gehen. Nur um Daten, aus denen
Schlüsse gezogen wurden. „Hallo! Ich bin ein Mensch!“, hätte
ich dem Arzt gern hinterhergerufen. Mein Herz raste. Panisch
griff ich zum Telefon. Ich brauchte beruhigende Worte. Hoffnung.
Anteilnahme. Empathie. Eine Stunde später waren meine
Freundin und meine Eltern da. Wir weinten zusammen. Und sie
machten mir Mut. Drei Tage danach wurde ich entlassen. Körperlich
fühlte ich mich nicht schlecht, aber meine Psyche war angeknackst.
Ich war ein anderer. Und doch der Alte. Nur eben einer
mit bösartigem Blasenkrebs – denn das kam beim Befund
heraus. „Was kann ich tun?“, fragte ich die Weißkittel. Schulterzucken.
„Ach, leben Sie weiter wie bisher.“ Woher kommt diese
Gleichgültigkeit gegenüber einem individuellen Schicksal und
die Ignoranz von Erkenntnissen über Selbstheilungskräfte? Eine
Woche später saß ich wieder vor meiner Fachärztin. Sie schaute
mehr in ihren Computer als in meine Augen und warf mit Fachausdrücken
um sich. Auf Nachfragen reagierte sie pampig. „Ich
habe nicht die Zeit, Ihnen alles genau zu erklären!“
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