George Orwell - Mein Katalonien (1938)

Faschisten getötet hätte. Bei Monte Oscuro lagen sich die Kampflinien näher, und man feuerte
öfter, aber ich bin ziemlich sicher, dass ich nie jemanden getroffen habe. Tatsächlich war an
dieser Front und zu dieser Zeit des Krieges die wirkliche Waffe nicht das Gewehr, sondern
das Megaphon. Da man den Feind nicht töten konnte, schrie man statt dessen zu ihm hinüber.
Diese Methode der Kriegführung ist so außergewöhnlich, dass ich sie beschreiben muss.
Dort, wo sich die Kampflinien auf Rufweite gegenüberlagen, gab es immer allerhand
Geschrei von Schützengraben zu Schützengraben. Von uns: »Fascistas - maricones!« Von den
Faschisten: »Viva Espana! Viva Franco!« — oder wenn sie wussten, dass ihnen Engländer
gegenüberlagen: »Geht nach Hause, ihr Engländer! Wir wollen keine Fremden hier!« Auf der
Regierungsseite, in den Parteimilizen, hatte man das Propagandageschrei zur Unterminierung
der geg-
nerischen Moral zu einer richtigen Technik entwickelt. In jeder günstig gelegenen Stellung
wurden Soldaten, gewöhnlich Maschinengewehrschützen, als »Schreier vom Dienst«
abkommandiert und mit Megaphonen ausgerüstet. Im allgemeinen verkündeten sie einen
festgelegten Text voller revolutionärer Töne, worin den faschistischen Soldaten erklärt wurde,
dass sie bloß Söldlinge des internationalen Kapitalismus seien, dass sie gegen ihre eigene
Klasse kämpften und so fort, und man beschwor sie, auf unsere Seite zu kommen. Diese
Parolen wurden von sich ununterbrochen ablösenden Propagandisten wiederholt, manchmal
dauerte es fast die ganze Nacht. Es ist kaum zu bezweifeln, dass dies eine Wirkung ausübte.
Jeder stimmte damit überein, dass die vereinzelt zu uns kommenden faschistischen Deserteure
teilweise durch diese Parolen beeinflusst wurden. Wenn man sich vorstellt, dass irgendein
armer Teufel - sehr wahrscheinlich ein sozialistisches oder anarchistisches
Gewerkschaftsmitglied, gegen seinen Willen zur Wehrpflicht gezwungen - auf seinem
Wachtposten fror, so musste die Parole »Kämpfe nicht gegen deine eigene Klasse!«, die
dauernd durch die Nacht klang, vielleicht gerade die schmale Grenze zwischen Fahnenflucht
und Aushalten bei ihm berühren. Natürlich stimmt dieses Verfahren nicht mit der englischen
Anschauung vom Krieg überein. Ich gebe zu, dass ich erstaunt und empört war, als ich zum
ersten Mal sah, wie es gemacht wurde. Man denke sich, ein Versuch, den Feind zu überreden,
statt ihn zu erschießen! Heute jedoch bin ich der Meinung, dass es in jeder Hinsicht eine
legitime Kriegslist war. Im gewöhnlichen Stellungskrieg ist es ohne Artillerie äußerst
schwierig, dem Feind Verluste beizubringen, ohne sie in gleicher Höhe selbst zu erleiden. Um
so besser ist es, wenn man eine bestimmte Anzahl von Gegnern ausschalten kann, indem man
sie zur Fahnenflucht überredet. Deserteure sind sogar nützlicher als Leichen, denn sie können
Informationen geben. Aber anfangs brachte uns das alles zur Verzweiflung. Es gab uns das
Gefühl, dass die Spanier ihren Krieg nicht genügend ernst nähmen. Der Mann, der die Parolen
auf dem P.S.U.C.-Posten rechts unterhalb von uns hinüberschrie, war ein Künstler in seinem
Beruf. Statt revolutionäre Losungen zu verbreiten, erzählte er manchmal den Faschisten, wie
viel besser als sie wir ernährt würden. Sein Bericht über die Rationen auf der Regierungsseite
neigte dazu, ein bisschen phantasiereich zu sein: »Toast mit Butter!« -man konnte seine
Stimme als Echo über das einsame Tal schallen hören. »Wir setzen uns hier gerade hin und
essen gebutterten Toast! Liebliche Schnitten mit gebuttertem Toast!« Ich zweifle nicht, dass
er während der letzten Wochen oder Monate genau wie jeder von uns Butter nicht gesehen
hatte. Aber wahrscheinlich ließ in einer eiskalten Nacht die Ankündigung von gebuttertem
Toast vielen Faschisten das Wasser im Mund zusammenlaufen. Sogar mir lief es im Mund
zusammen, obwohl ich wusste, dass er log.
Im Februar sahen wir eines Tages, wie sich uns ein faschistisches Flugzeug näherte. Wie
gewöhnlich wurde ein Maschinengewehr nach draußen gezerrt und sein Lauf aufwärts
gerichtet. Jeder lag auf dem Rücken, um gut zielen zu können. Unsere isolierten Stellungen
waren keine Bombe wert, und in der Regel machten die wenigen faschistischen Flugzeuge,
die über uns hinwegflogen, einen Bogen um uns herum, um dem Maschinengewehrfeuer zu
entgehen. Dieses Mal kam das Flugzeug gerade über uns hinweg, aber zu hoch, als dass es
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