George Orwell - Mein Katalonien (1938)

konnte ich die Männer in meiner Nähe sehen. Sie waren ein Haufen gekrümmter Schatten, die
wie riesige schwarze Pilze langsam vorwärts glitten. Aber jedes Mal, wenn ich meinen Kopf
hob, wisperte Benjamin dicht neben mir ungestüm in mein Ohr: »Den Kopf runterhalten! Den
Kopf runterhalten!« Ich hätte ihm sagen können, er brauche sich nicht zu sorgen. Ich wusste
aus Erfahrung, dass man in einer dunklen Nacht niemals einen Mann auf eine Entfernung von
zwanzig Schritten sehen kann. Viel wichtiger war es, ohne einen Laut vorzugehen. Wenn sie
uns einmal hörten, war es aus mit uns. Sie brauchten nur die Dunkelheit mit ihrem
Maschinengewehrfeuer zu zerschneiden, und uns würde nichts anderes übrig bleiben, als
wegzulaufen oder massakriert zu werden.
Es war fast unmöglich, auf dem durchweichten Boden ruhig voranzukommen. Wie man es
auch anstellte, die Füße blieben im Schlamm stecken, und jeder Schritt, den man machte, war
ein Platsch-Platsch, Platsch-Platsch. Das Teuflische aber war, dass der Wind nachgelassen
hatte und trotz des Regens die Nacht sehr ruhig war. Geräusche konnten selbst über größere
Entfernungen hinweg gehört werden. Ich erlebte einen schrecklichen Augenblick, als ich
gegen eine Blechdose trat und dachte, jeder Faschist im Umkreis von Kilometern müsse es
gehört haben. Aber nein, kein Ton, kein Schuss als Antwort, keine Bewegung in der
faschistischen Linie. Wir krochen weiter, immer langsamer. Ich kann gar nicht beschreiben,
wie heftig mein Wunsch war, dorthin, also bis auf Handgranaten-Wurfweite,
heranzukommen, ehe sie uns hörten! In einem derartigen Augenblick hat man nicht einmal
Furcht, nur den riesigen, hoffnungslosen Wunsch, über das dazwischenliegende Gelände zu
kommen. Bei der Jagd auf wilde Tiere habe ich genau das gleiche gefühlt, den gleichen
qualvollen Wunsch, auf Schussweite heranzukommen, die gleiche traumhafte Gewissheit,
dass es unmöglich ist. Wie sich die Entfernung dehnte! Ich kannte das Gelände gut, es waren
kaum hundertfünfzig Meter, und doch schienen es eher anderthalb Kilometer zu sein. Wenn
man in diesem Tempo kriecht, hat man ein Gefühl, wie eine Ameise es von den riesigen
Unterschieden des Bodens haben mag: ein herrliches Fleckchen weiches Gras hier; ein
hässliches Stück klebrigen Schlammes dort; die hohen, raschelnden Gräser, die man
vermeiden muss; den Haufen Steine, die einen fast die Hoffnung aufgeben lassen, weil es
unmöglich erscheint, ohne Lärm über sie hinwegzukommen.
Wir waren so lange vorangekrochen, dass ich nahezu glaubte, wir hätten den falschen Weg
eingeschlagen. Dann wurden in der Dunkelheit dünne, parallellaufende Linien aus etwas noch
Schwärzerem gerade sichtbar. Es war der äußere Drahtverhau (die Faschisten hatten zwei
Linien Drahtverhaue). Jorge kniete nieder und wühlte in seiner Tasche. Er hatte unsere
einzige Drahtschere. Schnipp, schnipp. Die herumhängenden Drähte wurden vorsichtig zur
Seite gehoben. Wir warteten auf die Männer am Schluss, damit sie aufschließen konnten. Sie
schienen einen entsetzlichen Lärm zu machen. Es konnten noch fünfzig Meter bis zur
faschistischen Brustwehr sein. Immer tief gebeugt vorwärts. Mit verstohlenem Schritt setzten
wir unseren Fuß so sanft auf wie eine Katze, die sich einem Mauseloch nähert, dann eine
Pause, um zu horchen, dann ein weiterer Schritt. Einmal hob ich meinen Kopf, schweigend
legte Benjamin seine Hand hinter meinen Hals und zerrte mich heftig herunter.
Ich wusste, dass der innere Stacheldraht kaum zwanzig Meter von der Brustwehr entfernt war.
Es schien mir undenkbar, dass dreißig Mann, ohne gehört zu werden, dort hinkommen
könnten. Schon unser Atem genügte, um uns zu verraten, aber irgendwie schafften wir es.
Man konnte die faschistische Brustwehr jetzt sehen, ein verschwommener schwarzer
Erdhügel, der hoch über uns aufragte. Wieder kniete Jorge und hantierte herum. Schnipp,
schnipp. Es gab keine Methode, den Draht geräuschlos durchzuschneiden.
Das war also der innere Drahtverhau. Wir krochen auf allen vieren hindurch, möglichst noch
schneller als vorher. Wenn wir jetzt Zeit hatten, uns zu entfalten, war alles gut. Jorge und
Benjamin krochen nach rechts hinüber. Aber die Männer hinter uns, die weiter
auseinandergeschwärmt waren, mussten sich in einer Linie hintereinander ordnen, um durch
die enge Lücke im Drahtverhau zu kommen. Genau in diesem Augenblick gab es am
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