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Roter Platz
Wenn früher jemand zu uns nach Moskau zu
Besuch kam, wurde ihm als erstes der Rote
Platz gezeigt, das sakrale Zentrum der Macht,
die größte Sehenswürdigkeit unserer Stadt,
geografisch gesehen. Die Sterne des Kremls
waren in heutiger Sprache ausgedrückt die
Markenzeichen unseres Landes. Die großen
Uhren auf den Türmen zeigten unsere eigene
sowjetische Zeit, die Glocken hörte man jeden
Morgen im Rundfunk. Viele Moskauer hatten
eine intime Beziehung zum Roten Platz. Ich
habe zum Beispiel meine erste Schulliebe,
ein Mädchen aus der Parallelklasse, nach
fünf Monaten vergeblichen Telefonierens
zur ersten sexuellen Handlung (einem Kuss)
während des gemeinsamen Kremlbesuchs
überredet. Die alljährliche Militärparade zum
Tag des Sieges auf dem Roten Platz mit Panzern,
Raketen und jubelnden Massen war die
beliebteste Fernsehsendung meines Vaters,
diese Parade versetzte ihn in Extase. Er, ein
parteiloser sowjetischer Ingenieur ohne jegliche
Illusionen, der sich am großen Tisch
gerne als Zyniker und Menschenhasser positionierte,
weinte beim Anblick der Kriegsveteranen,
die über den Platz marschierten.
So weit ich mich erinnern kann, war dieser
große Platz nie leer. Vor dem Historischen
Museum quengelten tagsüber die Jungpioniere,
die dort feierlich in die Jugendorganisation
eingeweiht wurden. Vor dem Mahnmal
des unbekannten Soldaten fand permanent
eine nicht enden wollende Hochzeit statt,
immer neue Brautpaare legten dort immergleiche
Blumenkränze nieder. Vor dem
Lenin-Mausoleum standen unaufhörlich
die Menschen Schlange. Ich war insgesamt
dreimal im Mausoleum, zweimal mit meiner
Klasse und einmal später mit amerikanischen
Verwandten, ich wäre aber nie freiwillig
dorthin gegangen. Die mumifizierte Leiche
von Lenin unter dem gepanzerten Glas
sah furchtbar aus – irgendwie gelb, ausgetrocknet
und unmenschlich, als ob sie schon
mehrmals auseinander gefallen und wieder
zusammengeklebt wurde. Man konnte
zum Beispiel sehen, wenn man sich etwas
über das durchsichtige Glas beugte, dass
die Fingernägel bei Lenin ziemlich schräg
auf die Fingerkuppen geklebt waren. Sein
Kopf wirkte, als wäre er aus Wachs. „Wer
will das sehen?“, fragte ich mich und konnte
keine Antwort finden. Vielleicht war die
Schlange nicht echt, zur Hälfte aus Mitarbeitern
der Staatssicherheit bestehend? Meine
Eltern sind der Meinung, dass die Schlange
echt war, die Menschen sehen sich gern die
Leichen ihrer Herrscher an. Meine Mutter
erinnert sich gut an Stalins Tod, sie ist damals
mitgegangen um den verstorbenen Führer
zu sehen und wurde in der Menge, nach
sechs Stunden Stehen, beinahe zu Tode gequetscht.
Den toten Stalin hat sie erst später
im Mausoleum gesehen, eine kurze Zeit lang
lag er dort neben Lenin, bevor er von seinem
Nachfolger Chruschtschow wieder rausgetragen
wurde. Schon damals, in den Fünfzigern,
berichtete mir meine Mutter, war
Lenin gelb und zusammengeklebt, während
Stalin ganz rosa und frisch aussah. Vom Kapitalismus
hat der Kreml nur gewonnen. Er
wurde auf die modernste Schicki-Micki-Art
renoviert, frisch gestrichen und umgebaut
– die Wasserfälle, die Cafés, eine riesige unterirdische
Shoppingmeile, Pelze und Gold in
den Vitrinen, Gucci, Armani, Cartier ... nur
dieses komische Mausoleum ist jetzt fehl
am Platz, wie eine DDR-Krawatte zu einem
Boss-Anzug. Dieser kleine dunkelrote Marmorkasten
sieht aus wie ein UFO nach einer
Bruchlandung, er passt nicht mehr hierher.
Jahrelang diente das kleine Mausoleum als
Podest für alte Greise aus dem Politbüro.
Von hier aus begrüßten sie die Paraden,
die meinen Vater zum Weinen brachten, sie
standen in ihren komischen, schlecht geschnittenen
Mänteln und kuchenförmigen
Pelzmützen und winkten den Panzern und
Raketen hinterher. Vor ihnen marschierten
die Massen, über ihnen wehten die roten
Fahnen und Transparente, unter ihnen lag
Lenin mit seinem Gesicht aus Wachs und
angeklebten Fingernägeln. Das Politbüro ist
längst Vergangenheit, die Panzerparaden,
die Transparente, sowie das Land, das sie
schmückten, existiert schon lange nicht
mehr, nur Lenin liegt noch immer da, steif
auf dem Rücken und schaut an die Decke.
Wer weiß, wie lange er noch da liegen muss?
Zum ersten Mal verspürte ich nun Lust, das
Mausoleum zu besuchen – genau genommen
wollte ich meinen Kindern dieses Unge-
heuer zeigen, so lange es noch da ist. Doch
wir waren außerhalb der Besuchszeiten vor
Ort. Verzweifelt versuchte ich zumindest, die
Kinder dort über Lenin aufzuklären – doch
ein Einbalsamierter weckt bei ihnen andere
Assoziationen. „Wie der Skorpion-König?“,
fragten sie, „wie die Nazgul aus Herr der
Ringe, die Dementoren von Harry Potter,
Mumie I und II?“ Die Kinder haben die Geschichte
von Lenin nicht verstanden, wer er
ist und warum er so lange nicht begraben
wurde. Das versteht in Russland inzwischen
auch kein Erwachsener mehr, glaube ich.
Das Mahnmal für die gefallenen Soldaten
des Zweiten Großen Vaterländischen Krieges
haben die Kinder immerhin verstanden,
und die Andachtstafeln der Heldenstädte
sowieso. Im Großen und Ganzen hat sich
der Rote Platz wenig verändert. Eine sensationelle
Veränderung besteht darin, dass
neuerdings ein italienisches Restaurant seine
Tischchen und Stühlchen direkt auf das
Pflaster des Platzes stellen darf. Wir haben
dort Cola, Fanta und frisch gepressten Ananassaft
direkt vorm Mausoleum bequem im
Sitzen getrunken, für lausige 15 Dollar pro
Glas.
Wladimir Kaminer