Contents Содержание - edition esefeld & traub

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Mouscou, mon amour
Auf dem Flug nach Moskau verlieren sich
die Gedanken in den Wolken und den
dazwischen aufblitzenden Weiten Russlands.
Erinnerungen an die großen Erzählungen
Turgenjews scheinen auf. Erzählungen über
das Elend der Landbevölkerung, der Leibeigenen,
berührende Schilderungen der Nöte
und Ängste der russischen Gesellschaft. Armut,
Leid, verbogene Körper, gequälte Seelen.
Gogol tritt hinzu: Der Revisor, Die toten
Seelen. Tolstoi, Dostojewski und schließlich
Puschkin. Jewgeni Onegin. Unvergesslich die
Kraft der Worte, der Rhythmus, die sprachliche
Ausformung. Der Roman in Versen.
Sieben Jahre Arbeit.
Auf dem Rückflug von Moskau verlieren
sich die Gedanken in den Wolken und in
der Dunkelheit des Firmaments. Moskwa.
„Die sieben Schwestern”. Bolschoi. Bettler,
die vor geparkten italienischen Sportwagen
knien. Verkabelte Bodyguards. Meine
Bauherren, die schon einmal morgens um
zehn einen großen Cognac trinken wollen
– oder auch zwei. Zur Aufrechterhaltung
der Freundschaft. Menschen mit kräftigem
Händedruck, deren Wort etwas gilt. Keine
westlichen Winkeladvokaten, deren Kilo
schwere Vertragsmuster nur eines zum Ziel
haben. Das Essen war wieder großartig, der
Imperial war wunderbar und danach sind
wir dann doch noch im Café Puschkin gelandet.
Durch trockenen, schon schmutzigen
Schnee gestapft. Im Puschkin ist es auf seine
Weise großartig, auch wenn tagsüber immer
mehr Touristen dort auftauchen. Man muss
so oder so morgens um zwei dorthin. Wann
sonst? Und Natalie summen. Gilbert Bécaud.
100.000 Volt. La place Rouge était vide...
La Place Rouge était blanche... Qu’après le
tombeau de Lénine, on irait au Café Pouchkine,
boire un chocolat... La Place Rouge
était vide... Mouscou, mon amour.
Werner Sobek
Mouscou, mon amour
On the flight to Moscow my thoughts are lost
in the clouds and the expanse of Russia flashing
through my mind. Recollections of the
great tales of Turgenev appear. His chronicles
record the misery of the country folk and
serfs and recount poignantly the deprivations
and anxieties of Russian society – poverty,
misfortune, distorted bodies, and tortured
souls. Gogol adds The Government Inspector
and Dead Souls. Tolstoy, Dostoyevsky, and finally
Pushkin. Eugene Onegin. The power of
the words, the rhythm and the shaping of
the language are unforgettable. The novel
in verse. A work of seven years.
On the return flight from Moscow my
thoughts are lost in the clouds and the
blackness of the firmament. Moscow. ‘The
Seven Sisters’. The Bolshoi. Beggars on their
knees in front of parked Italian sports cars.
Network connected bodyguards. Already at
ten in the morning my clients wish to drink a
large Cognac – or even two. To keep up the
friendship. Men with a powerful handshake,
whose work means something. No incompetent
Western lawyers whose tons of draft
contracts can have only one aim. The meal
again was superb, the Imperial was marvelous
and afterwards we did indeed end up at
the Café Pushkin. We plodded through dry,
but already dirty, snow. No, in its own way,
the Pushkin is fabulous, even though tourists
are turning up there more and more during
the day. Either way, it is necessary to go
there mornings at 2:00 a.m. When else? And
hum Nathalie by Gilbert Bécaud, Monsieur
100,000 Volts. La Place Rouge était vide...
La Place Rouge était blanche... Qu’après le
tombeau de Lénine, On irait au Café Pouchkine,
Boire un chocolat... La Place Rouge
était vide... Moscou, mon amour.
Werner Sobek