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Rossija
Modest Mussorgskys Oper Chowanschtschina
stand 2001 auf dem Programm des Opernhauses
in Zürich. Darin geht es, vereinfacht
gesagt, um den Kampf zwischen Tradition
und Fortschritt, zwischen Zentralgewalt und
Feudalherren, zwischen Staat und Kirche
im alten Russland. Der Bühnenbildner Karl
Kneidl fragte mich damals, ob ich für seine
Bühne eine Videoprojektion herstellen
möchte. Das Photo erinnert mich an diese
Bühne.
Genau hinter dem überdimensionalen Reklame-Bauzaun
mit dem Bild eines Rennfahrers,
dessen gestreckte „Alles-Super“-
Daumen die Länge eines Autos haben, stand
bis vor wenigen Jahren das größte Hotel
der Welt, das legendäre „Rossija”. Es wurde
2006 abgerissen.
3.100 Zimmer, 5.500 Betten, ein riesiger
Klotz. Ich habe dort während der Dreharbeiten
fürs Video gewohnt.
Auf dem Hotelvorplatz stand die Attrappe
einer Videokamera, tausendfach vergrößert,
Reklame für den japanischen Hersteller. Sie
schwenkte pausenlos hin und her über die
Köpfe der zwergen-kleinen Menschen, wie
eine überdimensionale Überwachungskamera,
nicht weit entfernt von den überwältigend
bunten Zwiebeltürmen der Basilius-
Kathedrale und den endlosen Mauern des
Kreml.
Von meinem Bett aus konnte ich auf den gar
nicht so Roten Platz schauen, zwanzig Stockwerke
unter mir. Das tat ich gerne, und oft
sehr lange. Am liebsten mit einem Bier und
einer Wurst in der Hand. Ich beobachtete die
Muster, die die ameisengroßen Menschen
gingen, das Ballett der nachts arbeitenden
Kehrmaschinen, die Lichtveränderungen im
Sonnenuntergang oder das Erwachen am
frühen Morgen. Ich stellte mir vor, wie zu
Zeiten der alten Sowjetunion die Delegierten
aus dem fernen Sibirien, nachdem sie
im Obersten Sowjet ihre Stimme abgegeben
hatten, hier oben saßen, sich mit Wodka
und Kaviar belohnten und zufrieden auf die
großartige Kulisse ihrer sowjetischen Zentrale
schauten. Ein einzelner Mensch war
kaum zu erkennen.
Meine Betrachtungen wurden regelmäßig
von Telefonanrufen unterbrochen, die immer
ähnlich abliefen. Nur die Namen wechselten:
Anja, Ina, Swetlana, Yolanda. „Hallo Hans“,
sagte eine Frauenstimme in schlechtem Englisch.
„Hier spricht Swetlana. Wie geht’s? Ich
würde Dich gerne auf Deinem Zimmer besuchen.“
Anfangs war ich noch freundlich,
lehnte einen Besuch dankend ab. Aber im
Laufe der Tage und Nächte wurde ich immer
unhöflicher, bis ich entnervt in den Hörer
brüllte: „Ich möchte weder jetzt noch in den
nächsten Tagen Damenbesuch.“
Nach einem Tag Pause begann der Telefonsex-Terror
wieder. „Hallo, hier ist Igor. Soll
ich auf Dein Zimmer kommen?“
Ein anderer Hotelgast dem ich von den Anrufen
erzählte, lachte herzlich: „Geben Sie
der Etagenaufsicht Dollars, dann hören die
Anrufe auf.“ So war es auch.
Das Hotel Rossija ist weg, weil es auf dem
wohl teuersten Grundstück Moskaus stand.
Der Rennfahrer auf der Chowanschtschina-
Projektionsfläche hebt die „Alles-Super“-
Daumen. Die Rennstrecke hinter ihm führt in
den dunklen Wald.
Hans Peter Böffgen
Rossiya
In 2001, Modest Mussorgsky’s opera
Khovanshchina was on the program in Zurich.
In simplified terms, it portrays the battle between
tradition and progress, centralized
power and feudal lords and between church
and state in Old Russia. The set designer,
Karl Kneidl, asked me at that time if I would
produce a video projection for his stage production.
The photograph reminds me of that
staging.
Right behind the colossal advertisement on
the construction fence showing the picture
of a racing driver giving the ‘thumbs up’ sign
(each thumb a car-length long) stood, what
was a few years ago, the largest hotel in the
world. The legendary Rossiya Hotel was demolished
in 2006.
3,100 rooms, 5,500 beds, simply a huge block.
I stayed there during the filming the video.
A sham video camera stood enlarged a
thousand times as an advertisement for the
Japanese manufacturer. Without pause, it
turned back and forth, like a colossal security
camera over the heads of dwarf-sized people,
not far from the overwhelmingly colorful
onion domes of the St. Basil Cathedral and
unending Kremlin walls.
From my bed, I could look down on the
often not so Red Square, 20 stories below.
Preferably with a beer and a sausage in
hand, I observed the patterns with which
the ant-sized people walked, the ballet of
the street sweeping machines working at
night, the light changing at sunset or the
awakening early in the morning. I imagined
how in Soviet times, the delegates from
distant Siberia after having voted, would sit
up there and reward themselves with vodka
and caviar, while observing the tremendous
stage of their Soviet capital. A single man
was hard to recognize.
My observations were regularly interrupted
by telephone calls which always went the
same way. Only the names changed: Anja,
Ina, Swetlana, Yolanda. “Hello Hans,” a
woman’s voice said in bad English: “This is
Swetlana. How are you? I would like to visit
you in your room.” At first I was friendly and
thanking her, declined the offer. As the days
and nights passed I became ruder and ruder
until unnerved, I shouted into the receiver:
“I don’t want any ladies to visit me, either
today or in the next few days.”
After an interlude, the sex terrorism began
again. “Hello, this is Igor. Should I come to
your room?”
I told another hotel guest about the phone
calls. He laughed heartily and said: “Give the
floor supervisor some dollars and then the
phone calls will cease.” And so I did.
The Hotel Rossiya is gone because it stood
on the most expensive property in Moscow.
The racing driver on the Khovanshchina projection
screen raises his thumbs in approval.
The race track behind him leads into the
dark forest.
Hans Peter Boeffgen