November 07 10ter Jahrgang - Archiv

20 FREIeBÜRGER
Als der Zug nach mehr als zehn Stunden über die Grenze fuhr und
in Italien einrollte, hüpfte ich aufgeregt am Fenster herum. Nun
war ich endlich auf fremdem Boden angekommen. Ich hatte aus
dem Bauch heraus entschieden nach Italien zu fahren. Es gab
keine spezifischen Gründe. Ich kannte niemand in Italien und
wusste herzlich wenig über das Land. Ich hatte auch keine Reiseführer
gelesen und hatte keine Ahnung, was mich dort erwartete.
Ich sprach weder ein Wort italienisch, noch hatte ich mir Gedanken
darüber gemacht.
Vielleicht war der Winter in
Berlin zu kalt gewesen und
mich hatte Italiens Wärme angelockt,
aber über eines war
ich mir vollkommen klar: Es
konnte eigentlich nur besser
werden, weniger Reglementierung,
weniger Disziplin und
weniger Langeweile.
Stationen einer Landstreicherin
Ich war der Schwere, der Geradlinigkeit
und der Härte meiner
Heimat entkommen und
Italien sprang mich an mit seiner
prallen Lebenslust, seiner
Spontanität, seinem Lachen
und seiner Fähigkeit, sich
auch über den Ernst des Lebens
lustig zu machen. Die
Farben berauschten mich, ich
sah weiß gekalkte Wände in
gleißendem Licht und überhaupt überall viel mehr Licht und Helligkeit
als ich es je zuvor gesehen hatte, denn selbst mitten am Tag
waren in den Cafés grelle Neon-Röhren ununterbrochen tätig und
strahlten gnadenlos von den kahlen Wänden herunter. Kerzenschein,
wie ich es von zu Hause kannte, war hier nicht angesagt.
Auf den Märkten erschlug mich die glänzende Röte der Tomaten,
das knallige Gelb der Zitronen, die samtige Verführung der Pfirsiche
und die satte Verschwendung der Natur, die hierzulande soviel hergab.
Ende der 70er Jahre waren solche Märkte, wie es sie ja heute
auch bei uns gibt, in Deutschland noch kaum vorhanden und ich
entdeckte in Italien zum ersten Mal eine solche Fülle und Auswahl
an Früchten und verschiedenen Gemüsesorten. Ganz abgesehen
vom Geschmack, der so intensiv und echt war, dass ich verstand,
Teil 3 - Italien
warum es manchmal nichts Besseres gibt, als einen Salat aus frischem,
sonnen verwöhntem Gemüse. Auch die Gerüche warfen mich
um. Ich hatte das Gefühl aus einer fast geruchsfreien Zone, nämlich
Deutschland, in ein Meer von Düften und Aromen geworfen worden
zu sein. In der Skala von köstlich bis widerwärtig war alles zu
finden. Aus jedem Straßenwinkel stank einem das Leben in all seinen
Zersetzungsprozessen an. Die frisch gefangenen Fische dampften
unter der Morgensonne, der schöne herb-grüne Duft der Pinien,
aus den Bäckereien strömten betörende Aromen und vermischten
sich mit der üppigen Flora,
aber andererseits auch der
penetrante Geruch menschlicher
Grundbedürfnisse, der
einem schon im weiten Umkreis
so genannter „stiller Örtchen“
bedrängte. Die waren
sowieso ein Kapitel für sich
und anfangs etwas gewöhnungsbedürftig
für mich.
Ich entdeckte zu meinem Entsetzen,
dass es sich dabei oft
nur um ein Loch im Boden
handelte. Später als ich mich
noch viel weiter von Europa
entfernte, erlebte ich noch
ganz andere sanitäre Verhältnisse
und lernte die „Bodenklos“
zu schätzen, denn wenigstens
kommt man dort mit
nichts in Berührung.
Als der Zug in Venedig angekommen war, stieg ich aus und wollte
erstmal diese berühmte Stadt erkunden. Ich wollte in einer einfachen
Herberge ein Quartier finden, aber das war gar nicht so einfach,
denn mit einem hatte ich absolut nicht gerechnet. Und zwar
mit den ungeheuren Massen an Touristen. Venedig war proppevoll
und nicht etwa mit Italienern, sondern mit Touristen. Es wimmelte
überall von ihnen, die Massen schoben sich durch die engen Gassen
und ich war noch zusätzlich eine mehr. Es herrschte ein unglaubliches
Sprachgewirr. Die Venezianer schienen ihre Stadt dem
Ansturm gegenüber geräumt zu haben und tauchten nur noch als
Hintergrundkulisse auf, in verschiedenen Rollen: als Gondolieri,
Souvenirverkäufer, Kellner oder in der Nacht als „Latinlover“. Eigentlich
ist es fast ein Wunder, dass es Venedig überhaupt noch
gibt, denn die Stadt ist permanent extremen Menschenmassen,
Industriegiften und dem stetigen Wasseranstieg ausgesetzt.
Aber ich hatte damals von solchen Dingen keine Ahnung und war
noch auf der Suche nach Authentizität, die mir dann auch bald über
den Weg lief und zwar in der Gestalt von Enrico. Er saß jeden Tag
auf dem San Marco-Platz und malte Portraits von den Menschen,
die ein Bild von sich selber haben wollten, aber meistens porträtierte
er entweder den verzogenen Nachwuchs genervter Eltern oder
verliebte Pärchen aus aller Welt, je nach Nachfrage. Seine Bilder
waren immer ähnlich mit einer bestimmten Technik, aber trotzdem
konnte man ihm einen gewissen Individualismus nicht absprechen.
Enrico hieß nicht wirklich Enrico, wie ich sehr schnell herausfand,
da er, so wie ich, kaum ein Wort italienisch sprach. Er kam aus dem
ehemaligen Jugoslawien, was zu der Zeit noch nicht ehemalig war
und verdiente sein Geld damit, durch Italien zu tingeln und zu malen.
Das gefiel mir, wir verstanden uns trotz oder vielleicht auch
wegen unserer Sprachbarrieren gut und so beschloss ich, mich ihm
anzuschließen. Da ich zu dieser Zeit noch sehr gelenkig war, probte