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Epidermia by Luis Filipe Silva (ilustração de José Cromagnon)
Epidermia
A pele é o órgão mais extenso do
corpo humano, e a epiderme o seu
escudo protetor. Tradicionalmente
composta por células unidas entre si
sem substâncias intracelulares, a
epiderme apresenta uma barreira
eficiente à penetração por microorganismos
e substâncias estranhas.
Enquanto camada que contacta com o
exterior, repleta de células mortas, seria
de esperar inatividade. Mas esta doença
impõe a sua vontade, cria vida e desejo
onde estes não existem.
«Doença de Hipógenes», in Indice
Nacional Terapêutico,2030
Joana encontra-se novamente em fase de escamação
e terá de perder preciosos minutos a esfregar o creme nas
lesões. Estão em chama viva, as chagas de Hipógenes,
incitando-a a uma fome que não pode satisfazer,
conspurcando os braços, as pernas, o tronco e barriga até
à púbis. O creme demora a fazer efeito, mas Joana não
pode esperar mais. Cobre as zonas afetadas com adesivos,
não obstante o risco que será desfazer-se deles nas casas de
banho do escritório, assombrado por outros doentes.
Puxar para cima a camisola que agora veste, abrir a camisa
interior hermética, tirar as luvas, expor a pele ao ar.
Estremece só de pensar. Não será a primeira vez, mas
representa sempre um risco. Depois estender a toalha
sobre a bacia, despir a roupa, arrancar os adesivos, voltar a
vestir-se. Trancará a casa de banho para maior segurança e
grande arrelia das colegas. Já teve chatices, mas restam-lhe
poucas alternativas. Não pode usar a desculpa das chagas
para justificar o atraso. Ninguém lhes é imune, e entradas
tardias são penalizadas.
Viaja nos transportes apinhados com uma
disciplina férrea que a faz suar. Respira compassadamente.
Não pode ceder um milímetro ao ardor. Não pode coçarse
nem ajustar a roupa, nem contorcer o tronco como
fazem as crianças. Perderá o controlo. Denunciando ali,
em público, o seu estado, e receber como resposta a
censura inclemente dos estranhos. Os ataques intensos
despoletam a mesma situação em corpos alheios. Partilha
de feromonas, dizem os cientistas, ainda que ela prefira a
explicação popular, que a doença comunica entre si.
Quantos daqueles passageiros terão de mergulhar em
banhos de sais ao cair a noite por sua causa? Há que
reforçar a posologia – o ciclo anda errático.
A pomada começa a surtir efeito finalmente após
o virar da hora, e respira com mais calma. Precisa de
marcar consulta com a terapeuta. Os pensamentos
esvaem-se aos poucos. As fantasias abandonam-na. Leu
imenso sobre o assunto, troca experiências anónimas com
terceiros. A vontade de correr para os braços alheios. De
esfregar lesões contra lesões e deixar-se ir. Mergulhar num
doce mar de carne, como melaço sobre geleia. O que
jamais fará, impedida pela sensatez e pelo medo das
consequências. Mas a doença é também maldita neste
sentido. Apodera-se das fragilidades. Corrói a
determinação. Abafa a perseverança. Cansa, manter-se
sempre vigilante, dia após dia, todas as horas, minuto após
minuto. Oxalá ficasse em casa, na redoma, mas não pode.
Não lhe permitem. E ela não lutou durante tanto tempo
para desistir assim.
Mas novamente se interroga: é a pele que me faz
querer, ou reflete apenas o meu grande desejo?
–oOo-
A menina chora, sentada no soalho do corredor,
junto à porta aberta do apartamento contíguo. Joana
reconhece de imediato a filha da vizinha, com os seus oito
ou dez anos, da qual por vezes se tem de desviar ou esperar
que passe, não obstante os intervalos combinados pelo
condomínio. Seguindo de mão dada com a mãe, nos seus
devidos e óbvios resguardos, e lhe acenava por vezes,
exibindo com orgulho a máscara animada. Desta vez,
sozinha, sem mãe, e a pele exposta. Joana fita os braços
alvos, a pele brilhante do pescoço, as canelas desnudas sob
os calções, e estremece de pavor. Olha para a sua porta,
tranquila e expectante do outro lado daquela barreira de
carne exposta. Encosta-se à parede, esticando a cabeça para
espreitar para dentro do apartamento. Não há
movimento. A mãe dela não se encontra visível. Que
irresponsabilidade, pensa.
A menina apercebe-se da sua presença e vira a cara
para cima. Joana não consegue evitar: perante tanta pele
assim à mostra, dá um passo atrás, não obstante encontrarse
protegida da cabeça aos pés.
– Senhora Joana? – pergunta a miúda com voz
sumida. Tinha os olhos inchados do choro, nariz e boca
ranhosos, uma visão lamentável. Mas a pele muito branca
e limpa. Sem qualquer mancha rosácea nem amarela da
doença.
– Porque choras?
– Senhora Joana, é a minha mãe – solta ela
arduamente entre fortes soluços, apontando para trás.
Joana estremece. Teria a mulher… derretido? O
pensamento enregela-lhe o sangue. Deseja enfiar-se em
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