Ir al libro

de ojos que fulguraron como soles,
y labios que vibraron inspirados
vertiendo miel o fulgurando apóstrofes.
Y hablan los labios del marmóreo busto,
y su verbo, que vuela como el polen
de una flor, mancha de oro las tinieblas
y llena al mundo con su acento enorme.
Es un verbo de bárbaras cadencias
de bellos tropos y de ricas voces
y frases deslumbrantes y rotundas
que rugen como raudos aquilones.
Y marchan los vocablos elegantes
como un hermoso ejército de próceres
y pasan los períodos reposados
como una tarda procesión de monjes,
y vuelan desbandadas las imágenes,
y retumban los párrafos con choques
de alabardas y ruidos de clarines,
y las cláusulas corren cual galope
de jinetes de fúlgidas corazas
y desfile de trágicos estoques.
Atruena el Verbo con tu grande espíritu,
con la misma grandeza de Demóstenes,
como la lira mágica de Orfeo
que con sus notas arrulló leones.
Solo faltó a tu gloria un heroísmo:
el de haber muerto como Bruto. Entonces
serías el más grande de tu siglo,
que pesaba en tus hombros como un bronce
en que fueron tallados esos Reyes
que viven en los viejos medallones;
no eras de aquellos héroes formidables
que iluminan los fastos españoles,
ni tampoco de aquellos que desfilan
343
EFRÉN REBOLLEDO