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de tus últimos besos,
donde acaso la racha prematura
de todos los inviernos,
azotó duramente y sin clemencia
el rosal de los nobles sentimientos;
todo está silencioso y todo triste,
se acabaron mis flores en silencio
y se fueron ya todos mis suspiros
y todos mis recuerdos.
¡Viejo jardín hermano. . . !
Ya la vida
con la velocidad del pensamiento;
nuestro mismo dolor, la misma pena
encontramos los dos por el sendero;
y cuando pase dolorosa y mustia
la procesión del tiempo,
cuando caigan las hojas amarillas,
cuando llegue el invierno;
cavaremos tu y yo, piadosamente,
la tumba del recuerdo.
BRONCES QUE LLORAN
¡Qué triste suena a veces la campana
que toca de la iglesia en el lugar!
Cuando la oigo, parece que en el alma
me entierran un puñal.
Si vieras que en su lengua temblorosa
suele a veces hacerme recordar
ilusiones, tristezas, alegrías. . .
muchos recuerdos que se fueron ya.
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OSCAR SANTANDER