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OCASO
Mustias están las rosas que, en mi alma florecieron,
y muertos mis ideales, sin fe, sin ilusión;
huyeron de mi vida los plácidos albores,
como huyen hojas secas que barre el aquilón.
El verdor de los campos lo encuentro muy sombrío,
el rumor de las selvas, como eco de dolor;
y semejan quejidos los oleajes del río,
y el canto de la alondra presagios de temor.
Ya no se muestra a mi alma, Natura engalanada
de nubecitas blancas de gualda y rosicler;
ni hay pájaros cantores, ni luz en la alborada,
ni murmurante arroyo de rápido correr.
No hay dorados ocasos, ni atardeceres rojos
que deja el sol muriente en su hondo agonizar;
sólo la negra sombra y míseros despojos
del día que en la penumbra la noche va alcanzar.
Mas al volver risueña la linda Primavera
que esparce sus encantos y vida por doquier,
despiertan mis ideales y por la vez postrera
el alma se emociona, se siente renacer.
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MARÍA ANTONIA RUBIO