“fahrenheit 451” - ray bradbury - Larun Rayun

Empezó a arrastrar estúpidamente los pies, a hablar consigo mismo. Y, de
repente, dio un respingo y echó a correr. Alargó las piernas tanto como pudo, una
y otra vez, una y otra vez. ¡Dios, Dios! Dejó caer un libro, interrumpió la carrera,
casi se volvió, cambió de idea, siguió adelante, chillando en el vacío de cemento,
en tanto que el vehículo parecía correr tras sus pasos, a sesenta metros de
distancia, a treinta, a veinticinco, a veinte; y Montag jadeaba, agitaba las manos,
movía las piernas, arriba y abajo, más cerca, sudoroso, gritando con los ojos
ardientes y la cabeza vuelta para enfrentarse con el resplandor de los faros.
Luego, el vehículo fue tragado por su propia luz, no fue más que una antorcha que
se precipitaba sobre él; todo estrépito y resplandor ¡De pronto, casi se les echó
encima!
Montag dio un traspiés y cayó.
«¡Estoy listo! ¡Todo ha terminado!»
Pero la caída le salvó. Un instante antes de alcanzarle, el raudo vehículo se
desvió. Desapareció. Montag yacía de bruces, con la cabeza gacha. Hasta él llegó
el eco de unas carcajadas, al mismo tiempo que el sonido del escape del vehículo.
Tenía la mano derecha extendida sobre él, llana. A levantar la mano vio, en la
punta de su dedo corazón una delgada línea negra, allí donde el neumático le
había rozado al pasar. Montag miró con incredulidad aquella línea media, mientras
se ponía en pie.
«No era la Policía», pensó.
Miró avenida abajo. Ahora, resultaba claro. Un vehículo lleno de chiquillos, de
todas las edades, entre los doce y los dieciséis años, silbando, vociferando,
vitoreando, habían visto a un hombre, un espectáculo extraordinario, un hombre
caminando, una rareza, y habían dicho: «Vamos a por él», sin saber que era el
fugitivo Mr. Montag. Sencillamente, cierto número de muchachos que habían
salido a tragar kilómetros durante las horas de luna, con los rostros helados por el
viento y que regresarían o no a casa al amanecer, vivos o sin vida. Aquello era
una aventura.
«Me hubiesen matado -Pensó Montag balanceándose. El aire aún se estremecía y
el polvo se arremolinaba a su alrededor. Se tocó la mejilla magullada- sin ningún
motivo en absoluto, me hubiesen matado.»
Siguió caminando hasta el bordillo más lejano, Pidiendo a cada pie que siguiera
moviéndose. Sin darse cuenta, había recogido los libros desperdigados; no
recordaba haberse inclinado ni haberlos tocado. pasándolos de una a otra mano,
como si fuesen
una jugada de póquer o cualquier otro juego que no acababa de comprender.
«Quisiera saber si son los mismos que mataron a Clar¡sse.»
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