Nº 46 - De la Palabra

Staff
Idea y dirección:
Marcela Predieri
http://mpredieri.blogspot.com
Vicedirección:
Gustavo Olaiz
Realización:
“DELAPALABRA”
Grupos de Estudio y Creación
Literaria
Secretaria de Producción:
Alejandro Gómez
Diagramación y armado:
Gustavo Olaiz
Página WEB:
www.delapalabra.com.ar
Colaboradores permanentes:
Gabriel Cabrejas
David Fuks
Gustavo Ciancio
Diego Orcoyen
Augusto Munaro
Víctor Clementi
Lidia Castro
Daniela Riccioni
Débora Pereyra
Diseño de Tapa:
Gustavo Fogel
Foto de Tapa:
Javiera Miraglia
Colaboraciones a:
delapalabra@hotmail.com
Libros y/o revistas a:
Pellegrini 3637 - 7600
Mar del Plata
La dirección no se hace
responsable de los conceptos
vertidos por los autores.
Permitida su reproducción por
cualquier medio (es más se
agradece) siempre y cuando se
respete el nombre del autor y se
cite la fuente.
Este pliego no es una edición
comercial. Ha sido ideado para
compartir con amigos y otros
escritores nuestra obra.
ISSN en trámite.
ÍNDICE
Nº 46
Octubre 2009
Editorial .............................................. pág 2
Entrevista
a Ricardo Strafacce por Augusto Munaro ..... pág 3
Poesía ............................................... pág 7
Di Vita / Battiston / Gómez Saavedra / Valiente /
Cartaginese / J. M. González / Ibáñez /
Echeverría / Predieri / Idiazabal / Ortiz / Sanrodri /
Humor con Clementi ...................................... pág 14
Cuentos y relatos ......................................... pág 18
Battiston / Di Vita / Medina Castro / Salvatierra /
Notas y ensayos
Divagaciones acerca del lenguaje, la percepción y la locura
de un filósofo francés de apellido Merleau Ponty
por Diego Orcoyen .................................. pág 23
Ancalao furioso o la justicia insuficiente
por Carlos Cartolano .................................. pág 27
DOSSIER ROSARIO ............................................ pág 35
Homenaje a Enrique Blanchard ..................... pág 41
Dar la cara
ROCK DESCREMADO por Víctor Clementi ......... pág 43
LA GUERRA por Pablo Zama ........................... pág 44
CULTURA DEL FRÍO (Tercera noche)
por Juan Manuel Tasada ............................ pág 49
Fotografía ................................................ pág 50
El Elegido Luis María Sobrón ......................... pág 55
Teatro ....................................................... pág 56
Entrevista a María Carreras por Alejandro Gómez
Rescates ....................................................... pág 60
Reseñas ..................................................... pág 62
El rincón de los bajitos ................................... pág 63
Cine y TV ................................................... pág 65
Premio Faro de oro VIP 2002
Rubro: Revista Literaria Marplatense
Declarada de interés cultural por la Sub-Secretaría
de Cultura del Partido de Gral Pueyrredón
Grupo delapalabra

Sólo que aquella vez íbamos de un sueño hacia
una pesadilla y ahora vamos directamente hacia
el vacío. Vivir para un escritor es intentar
decir algo que ya se ha dicho de una manera
diferente, es aspirar a ver eso que aún queda
por decir pero ante la oscuridad que nos rodea
se nos hace imposible. Parece como si algunos
personajes de nuestra cultura hubieran nacido
de manera espontánea; sin pasado, sin historia,
solo con el vacío de generar desde ellos mismos
la capacidad de mostrar su genio ante sus pares.
Olvidan que el ser humano nace con una historia
a cuestas, organizado dentro de un medio
social al cual se incorpora de manera única
en donde la educación es el medio. Educar es
“hacer” una persona, por lo tanto la ecuación
inversa diría que no educar es exactamente
“deshacer” a esa persona.
Al conversar con gente joven me he dado
cuenta de que muchos no tienen idea del pasado
reciente; no generalizo, pero si la transmisión
de ese pasado no es incorporado a ellos, que
son nuestro futuro, existe un mundo de experiencias
a la cual no tendrán acceso, y si no
tienen pasado es como si estuviéramos formando
a los primeros seres humanos; no podrían
adaptarse a vivir en una sociedad organizada
y se irían deshumanizando de una manera
gradual y cada vez más acelerada ¿Les hace
acordar algo la palabra “deshumanizado”? Es
lo que vemos y escuchamos a cada momento
en cualquier medio de comunicación. Hablan
con recelo de adolescentes, jóvenes y no tan
jóvenes a quienes denominan “marginados”
porque su portación de ignorancia los ha empujado
literalmente a vivir sobre el borde de una
sociedad que, de manera distraída, mira hacia
cualquier lado con tal de no ver la realidad. Si
Revista La Avispa Nº46
Esta película ya la vi y es de miedo…
2
Editorial
tan convencidos estamos que sólo a través del
conocimiento podemos salvar ese futuro tan
temido ¿qué es lo que esperamos para actuar
de manera coherente?
“Todos” somos responsables de este vacío
que nos comienza a inquietar. ¿Seguiremos
alabándonos entre nosotros? ¿Ensalzando
nuestro ego, regalando y recibiendo halagos
por lo bien que distribuimos nuestra cultura
en círculos cada vez más cerrados sin dar
cabida a estos presuntos marginados? ¿O en
algún momento tomaremos conciencia de que
es a ellos a quienes debemos ayudar? Esto es
una manera inteligente de ayudarnos nosotros
mismos.
Debemos poner manos a la obra y ver la
manera, cada cual desde su “gueto” cultural,
buscar la forma de arrimarnos a aquellos que
nos necesitan para no perder la identidad que
aún les queda. Creo que es coherente pensar
que si cada uno de “nosotros” ayudáramos a
uno de “ellos”, la balanza podría lograr cierto
equilibrio, porque si hablamos de cultura estamos
hablando de justicia. América está en
busca de su propia identidad perdida durante
siglos de penetración cultural, quizá sea este
el momento de apoyar la idea de ayudarnos
entre todos como una manera de lograr mover
este pesado carro que se ha estancado desde
hace largo tiempo y desechar de la mente de
nuestros jóvenes la idea que la única salida
que tenemos es un aeropuerto. Del otro lado
no existe el paraíso, solo existe la ignominia
del no ser.
Aun quedan muchas salidas, depende de no-
sotros.
Alejandro Gómez
halegomez2003@yahoo.com.ar

Hay casos excepcionales en la literatura nacional.
Autores que han cimentado sus estéticas
a espaldas de las leyes narrativas convencionales.
Macedonio Fernández, Arturo Cancela,
Néstor Sánchez, Ricardo Colautti, Antonio
Di Benedetto, pueden integrar esta nómina
de creadores profundamente particulares. El
escritor y poeta Osvaldo Lamborghini (1940-
1985), ha sido uno de ellos. Un autor cuyo
estilo literario no está inscripto en ninguna
continuidad, ya que jamás formó parte de secuencia
alguna. Su estilo converge más bien,
con formas de escritura antagónicas, desde la
gauchesca hasta incurrir en el corte surrealista,
sin desdeñar la parodia de tono rabelesiano. El
psicoanálisis y la ironía han sido, a su vez, otra
impronta de su prosa. Una respiración narrativa
polimórfica de complejísimo entramado, que
nació y murió con él.
Lamborghini, nos informa la historia, publicó
en vida sólo tres libros: El fiord (1969), Sebregondi
retrocede (1973) y Poemas (1980), pero
le bastó para romper con los cánones de la literatura
argentina. Tan solo quinientas páginas
fueron suficientes para replantear lícitamente,
el modo de escribir ficción. No mucho se supo
de su vida. Militante peronista, fue miembro
de la revista Literal. De personalidad un tanto
compleja, llevó una existencia andariega.
Falleció en España, a los 45 años de edad,
envuelto en un manto de leyenda; siendo un
autor marginal y secreto. Tal ha sido el singular
destino para quien fue el nexo entre la antigua
y la nueva narrativa nacional. Sus días fueron
LA OBRA SUPREMA
Entrevista a RICARDO STRAFACCE
Entrevista
Por Augusto Munaro
augusthxx@yahoo.com.ar
contrastantes, como sus libros.
Esclarecer la imaginación lamborghiniana
resulta tan complejo como referirse a su personalidad
transgresora. Supo acuñar una escritura
paródica, escatológica, irreverente, por
momentos risible y explícitamente sexual. Su
pluma encarnó una musicalidad narrativa sin
parangón. A pesar de ello, sus textos continúan
siendo marginales, aunque con mayor recepción
con respecto a épocas anteriores. Con la
publicación de sus obras completas, editadas y
prologadas póstumamente por su amigo y albacea
César Aira; la relevancia de sus escritos, se
ha ido desplazando desde los márgenes hacia el
centro de la literatura argentina. El interés hacia
su mítica figura se catapultó en el último lustro
tras el surgimiento de una importante colección
de ensayos críticos; textos que lo consagraron
como el escritor que más influyó en las nuevas
generaciones de narradores nacionales. Desde
entonces, su figura no ha hecho más que crecer
y anonadar.
El abogado y escritor Ricardo Strafacce (1958),
autor de El crimen de la negra Reguera y La
boliviana, entre otras novelas, se ha dedicado
a lo largo de una década de abnegada labor, a
desentrañar la vida y la obra del autor de El
fiord. El resultado ha sido Osvaldo Lambor
ghini, una biografía (Mansalva), un trabajo
de investigación monumental, y de credo
intelectual, que nos recuerda, por la calidad
y ambición, –supera el millar de páginas–, a
la célebre Vida de Samuel Johnson de James
Boswell. Un trabajo que desacraliza ciertos
Grupo delapalabra

conceptos y que dilucida los aspectos personales
y profesionales menos conocidos del mítico
autor, a través de cientos de cartas, manuscritos
y el testimonio de quienes lo conocieron. Así,
Strafacce, esclarece, a través de una prosa vigorosa
y objetiva, la propuesta de Lamborghini,
no solo reconstruyendo cronológicamente la
vida del biografiado, sino también rehaciendo
el mundo cultural de entonces con una inusual
pericia.
Osvaldo Lamborghini, una biografía, libro
de aparición inminente, constituye un rescate
oportuno y riguroso sobre quien ha legado
una de las obras esenciales de la literatura latinoamericana,
aquella que el propio Strafacce
calificó sin vacilar, de “suprema”.
¿Cómo surgió la posibilidad de realizar un
proyecto tan singular, como resulta esta
exhaustiva biografía?, ¿qué intentó principalmente
alcanzar con ella?
Desde que leí a Lamborghini supe –supongo–
que alguna vez iba a escribir sobre él. Al mismo
tiempo, sentía gran curiosidad por su persona
(¿Cómo habrá sido alguien que escribe así?,
me preguntaba). Finalmente, experimentaba
entonces una incomodidad casi invencible con
el discurso crítico. De la confluencia de todas
estas circunstancias surgió con naturalidad la
elección del género biográfico.
Le demandó una década de investigación, y
¿cuánto tiempo de redacción?
La escritura propiamente dicha del libro me
llevó tres años febriles. Hubo después muchos
retoques, correcciones, etc.
Respecto a la metodología de la investigación,
¿utilizó algún modelo específico?,
¿consideró otras biografías o estudios monográficos
antes de lanzarse de lleno a la
realización de este libro?
El método fue recopilar cartas (unas doscientas),
fotos (otro tanto), cotejar manuscritos
y distintas versiones de los textos
finalmente publicados, recabar testimonios
(alrededor de ciento cincuenta), recorrer he-
Revista La Avispa Nº46
Osvaldo Lamborghini
merotecas y una decena de archivos públicos
y privados y, sobre todo, pensar y conjeturar
sobre ese material y organizarlo narrativamente.
Leí algunas biografías, sí, pero ninguna funcionó
como modelo. Podría decir que aprendí
a escribir el libro mientras lo escribía.
¿Fue un trabajo, en cierta forma, intuitivo?
Podría decirse que sí. De hecho, cuando empecé
la investigación creí que iba a escribir un
libro de doscientas páginas. Pero conforme fui
escribiendo la cosa tomó otra dimensión.
¿Por qué cree que el género biográfico ha
sido tan pobremente abordado en la historia
literaria argentina?, ¿cuáles cree que sean
las razones de este fenómeno deficitario?
No sería elegante de mi parte –y probablemente
tampoco sería justo– dar por cierta la aseveración
implícita en su pregunta. En cualquier
caso, no tengo mal recuerdo de la biografía de

Arlt de Silvia Saíta y entre mis lecturas próximas
figura la biografía de Walsh de Eduardo
Jozami. Quizás su juicio desalentador se refiera
a algunos trabajos donde el sesgo periodístico
y cierta premura en dar a conocer el libro han
conspirado contra proyectos que merecían
más paciencia. Por fin: la breve biografía que
César Aira escribió de Alejandra Pizarnik es
una pequeña obra maestra.
Según su criterio, ¿qué preguntas debería
responder una biografía ideal?
Se me ocurren éstas: 1) ¿Cómo era una persona
que escribía así?; 2) ¿por qué escribía así?; 3)
¿qué contexto –familiar, social, cultural, económico,
etc.– sirvió de marco al nacimiento
de esa voz, de ese estilo? 4) En algunos casos
–Lamborghini es uno–, ¿qué contextos es
necesario reponer para entender las alusiones
que los textos hacen cuando se muestran –o se
fingen, da lo mismo– autoreferenciales?
¿Tuvo algún impedimento a lo largo de la
investigación que puso en peligro su concreción?
Impedimentos, no, al contrario: he contraído
una inmensa deuda de gratitud con decenas de
personas, sin cuya generosidad el trabajo no
hubiera sido posible. Dificultades, sí: nuestros
archivos públicos (la Biblioteca Nacional, por
ejemplo), mucho no ayudan, es cierto. Y ya que
estamos: recientemente, mi editor (un editor
independiente y esforzado) me sugirió que
presentase el libro en una especie de concurso
(o licitación) llamado por el gobierno de la
Ciudad de Buenos Aires para otorgar subsidios
destinados, precisamente, a la publicación de
libros. Pero no tuve suerte. Me dicen que uno
de los miembros del jurado, que, casualmente,
acaba de publicar un artículo sobre Lamborghini
donde el resentimiento aparece bajo las
formas de la negligencia (o viceversa), se
opuso al otorgamiento del subsidio con un
argumento algo extraño: “¡No puede ser –me
dicen que dijo–, ni Borges tiene una biografía
de mil páginas!”. Curiosamente, es de Borges
el intertexto que me viene a la memoria para
entender esta oposición. Se trata del cuento “El
soborno”, incluido en El libro de arena. Borges
lo definió así: “Siempre me ha sorprendido la
obsesión ética de los americanos del Norte. El
soborno quiere reflejar ese rasgo”. Nosotros no
tenemos ninguna obsesión ética, ya se sabe. A
pesar de todo, el libro ya está en la imprenta.
Sin subsidio.
Con respecto a la figura del biografiado.
¿Fue Osvaldo Lamborghini un “escritor
maldito”?, ¿se mantuvo deliberadamente
al margen de la cultura oficial, o es esto
también producto de un mito?
Nadie deseó más que Lamborghini acceder
a la publicación, las reseñas, los premios, las
entrevistas, el mercado en suma. Que pretendiera
eso con una obra como la de él es otra
cuestión, paradójica si se quiere. En una carta
a sus amigos Tamara Kamenzsain y Héctor
Libertella, sin asomo de ironía ni jarana, se
confesaba así: “Si hay algo que me gusta en
esta pícara vida es publicar”
No obstante, publicó poco. ¿A qué se debió?
Fundamentalmente a que, si se exceptúan sus
últimos años, escribía poco. El 80% de su obra,
si no más, la escribió entre 1983, momento en
que se instaló definitivamente en Barcelona,
1985, año de su muerte. Y en ese momento
ya no le interesaba publicar, quizás porque ya
había entendido que a esa obra, por su carácter
fragmentario o discontinuo, le convenía la
edición póstuma.
¿Cómo hizo usted para conservar un estilo
impasible a lo largo de 1200 páginas, más
aún, teniendo en cuenta el estilo particular
del biografiado? ¿Cuán consciente fue de
ello?
Su pregunta me hace pensar en algo que no me
había planteado nunca: ¿cómo actúa el estilo
del biografiado sobre el del biógrafo? No lo
sé, realmente. En cualquier caso, me costó
empezar a escribir el libro pero una vez que
Grupo delapalabra

Ricardo Strafacce
encontré el tono avancé con mucha naturalidad
(y velocidad).
¿Fue necesaria una reescritura?
Si no sonara presuntuoso le diría que no reescribí
nada, aunque sí fueron necesarios muchos
retoques.
Si bien esto lo define el lector, no obstante,
¿cree que la publicación de esta biografía
ayudará a mistificar o desmitificar aún más
la figura del autor de El fiord?
Creo que, en la medida que el libro repone,
como dije antes, diversos contextos, erosiona
el mito. Tal vez para construir otro mito podría
decir usted. Sea.
¿Cómo explica este brote de “lamborghi
nofilia”, que se viene impulsando a través de
una proliferación de trabajos recientes?, ¿es
una mera maniobra marketinera?
No sé qué decirle del “brote”, si es que lo hay.
Yo empecé este libro en el milenio pasado y ya
Revista La Avispa Nº46
entonces cualquiera que supiera lo que le convenía
tenía bien leído a Lamborghini. Quizás
ahora esa obra tenga nuevos lectores pero yo
lo ligaría más con una cuestión generacional
(nuevas generaciones de lectores) que con una
moda o “brote”.
¿Cuál cree usted que sea el valor literario de
la obra de Osvaldo Lamborghini?
En cuanto al valor literario de esa obra no
vacilo en definirlo como supremo. Creo que
el tiempo terminará de colocarla como central
en el sistema de nuestra literatura pero, como
usted señala (si bien bajo la sospecha de “brote”
o “maniobra marketinera”), las cosas, de a
poco, se van poniendo en su lugar.
¿Fue el mayor heredero de Arlt y Gombrowicz?
Si bien el concepto de “heredero” es un poco
fuerte –y ambiguo a la vez– los nombres de
Arlt y Gombrowicz deben sin dudas traerse
a colación. Pero también, y principalmente
diría yo, los de Macedonio Fernández y José
Hernández. Y el de Borges, por supuesto.
Una fusión entre metafísica y gauchesca, ¿lo
culto y popular?
Si usted no lo toma a mal, dejo ese tipo de
enfoques para los académicos.
¿Se siente conforme con los resultados de
esta biografía?
Estoy conforme con lo que escribí. El tiempo
y las lecturas dirán si hago bien.
¿Siente que O. L. lo ha influido de alguna
forma?
No más que a cualquiera que se tope con las
delicias de ese estilo.
Catamarca y Alvarado

HERMÉTICA (ma non troppo!)
En las riveras pantanosas
en las riberas de los caminos
sobre desechos, vahos, y nieblas.
Los esqueletos incendiados,
añoran mejores tiempos.
En los cinturones
de las grandes paquidermas
montañas de oro comestibles
con exploradores harapientos.
Mientras; cuervos plumíferos y asesinos
duermen con los ojos abiertos.
Provocan los volcanes
las noches, las nieblas, los despojos.
Ellos saben que
más temprano que tarde
de las pillerías, de los morros
bajarán, subirán.
e “irán a buscarlos”.
ROBERTO ROMEO DI VITA
(Buenos Aires)
antonio@heniax.com.ar
TRES HAIKUS
I
Flores de otoño
su eucaristía última
de pronto invierno
II
Lluvia plateada
en mareas de tiempo
una flor nace
III
Sol de octubre
colándose en tu boca
voz de durazno
DANIEL BATTISTON
(Mar del Plata)
danielbattiston@gmail.com
Poesía
Grupo delapalabra

ENTIERRO DEL CARNAVAL
Creo que lo gastamos por el cuesta abajo de alguna calle…
Otra vez las espaldas
y estas uñas que retienen orfandad
cuando me hace sentir inconcluso
el boca arriba de los alcoholes.
… Pastorean cruelmente lejano
al hilante sangrado del joi joi. Entonces,
quedo convencido de cierta irrealidad.
Corvo, lo solo le deja
la poca luz flameante de la albahaca;
de cuando la mujer
improlija
le atentaba la boca
con la irrecuperable cartografía del andar del río.
Miro atrás, y adelante es lo mismo…
Otra vez saboreando la harina del aire en descenso.
… Otra vez me llaman desde abajo
y debilitado reconozco con el oído
lo que resume el tiempo
por las raíces de los algarrobos.
… Ya me pesan los diablos de ferrito
desdibujándose en mi cara.
¿Por qué de nuevo me guarda la luna uterina de Amaicha
confundiéndome con una cría de las heladas?
… ¡Ay, pero estoy tan blando!
Los escalofríos irán acostumbrándose
a ese latido cerrado
sin tener que recordar que ahí lo puso el olvido.
GABRIEL GÓMEZ SAAVEDRA
(Concepción-Pcia. de Tucumán)
gabogs@hotmail.com
Revista La Avispa Nº46
***
El otoño retoña
a la muerte del verano
Los árboles pierden sus melenas
entre espasmos amarillos
Fuego helado
cierzo rojo en el muro
Mi corazón
está lleno de plumones fríos
El cielo es una mancha larga
y me contempla
los dos
De luto
MARTHA VALIENTE
puertopegaso@gmail.com
(de “Montuiri a dues veus” - 2008)
Débora Pereyra

Angélica
La niña
abre alas
gira
algodón de cielo
y arco iris
ángel de tules
en puntillas
gira
cada vuelta resta
desmayo de un trompo
vuelca el exceso
en el silencio
de otros ojos
La niña duerme
gira
cada vuelta
desnuda una resta
suelo suma cielo
tiempo huérfano
liviano de cuerpo
KARINA CARTAGINESE
(Pcia. Bs. As.)
Sin título
La blanca pared
De tus ojos,
Me muestra el camino,
Al olvido.
JUAN IDIAZABAL
chaselon@hotmail.com
SOLA
En su rostro
lágrima seca
de purpurina
No quiere
desmaquillar la fiesta
Ella
de cristal y fantasía
se astilla
con la mirada del sol
KARINA CARTAGINESE
(Pcia. Bs. As.)
karinacartaginese@yahoo.com.ar
www.escritospoeticosdekarina.blogspot.com
Débora Pereyra
Grupo delapalabra

***
Su voz es siempre el poder tenue, donde mueren las excusas.
La huella del tiempo se expresa en papel, el corazón cansado halla sitio
entre las hojas
Una espera se presenta y amerita ser escrita.
Citas y comentarios la confían temblor del aire, en su ternura desatada.
La historia de sentimientos rítmicos y excedentes,
La dulzura conjugada en tercera persona.
NOCHE
JUAN MANUEL GONZÁLEZ
(Pcia. Bs. As.)
jmg_113@hotmail.com
Anochece y hace buen tiempo. Estupendo.
Me complazco plácido en el cielo llovido.
Tengo donde dirigirme, lo que significa que la escena actual es estéril.
Tengo convicción, que por otra parte, quiere decir que no tengo nada a la vista.
Plenitud rítmica: pronuncio voz apagada, extinguida y terminante, y a fe mía, disimula crueldad
(dirán tristeza).
El cielo llovido (me apaga, extingue y fulmina) me apunta: fiera, desafiado, baldosa suelta,
linaje oscuro, intenso y devoto. Todo esto quiere decir: qué gloria y qué pena, qué mísera
ironía.
Pertenezco, a fe mía, a una espantosa señal endiablada, que me consume incipiente, incumple
promesas y enluta.
La fútil existencia prestada languidece, y es bien sabido, que anochece y hace buen tiempo.
Poema del No-Libro
JUAN MANUEL GONZÁLEZ
(Pcia. Bs. As.)
jmg_113@hotmail.com
www.jmgproyectos.blogspot.com
Revista La Avispa Nº46 0
Débora Pereyra

BAJO TU VENTANA
Cada tarde
por la vereda larga del sol ya malherido
en ese exacto momento
entre el último pájaro-trino
y el primer lucero-grillo,
traeré mis sombras
mis ojos de mar nocturno
y mis manos azules de tu ausencia iluminadas,
aquí mismo
bajo tu ventana.
Encenderé de a una
quedamente
docenas de palabras
y en ese altar de prieta poesía
cada cirio murmuroso repetirá
todos tus nombres
desde siempre.
ESPACIO
Qué oscuridad tan grande...
pero la oscuridad no tiene espacio
Dónde está entonces, la geografía de la luz...
MARÍA NOELIA IBAÑEZ
noe_13777@yahoo.com.ar
No serán ígneas palabras
como sarmientos en la noche de San Juanino palabras de arder en los huesos
con esa llama oscura
del en-amorado
que asolado
espera
en su porfía.
[plegaria: recuérdame paloma de mar nocturno mis ojos
azules mis manos aquí mismo bajo tu ventana de tu ausencia iluminada]
MARTÍN ECHEVERRÍA
(Mendoza)
echeverriamg@yahoo.com.ar
Débora Pereyra
Grupo delapalabra

ENLUNECIDA
Hay una mujer en un charco de luna
sobre mi cama.
No hay horizonte humano que la abarque en su hermosura.
Pareciera derretirse de estrellas
en mi espera
deleitosa.
Nocturnal
la luz le cae en el cuerpo
como un paño de plata y la viste
desnudándola
aún
más hondamente.
Quiero amarla
y su nombre es lejanía.
Hay Luna mía
yo con tanta soledad y tú
con tanta poesía.
MARTÍN ECHEVERRÍA
(Mendoza)
echeverriamg@yahoo.com.ar
Revista La Avispa Nº46 2
Un maletín
Ese buen acólito
que te lleva de la mano
que no te suelta
de puro comedido
al que no querés soltar
adicto a tus agendas
es una estrategia inteligente
Así la vida dura
pero no es imprescindible
Débora Pereyra
MARCELA PREDIERI
delapalabra@hotmail.com

EL DIABLO
El diablo se puso a disposición de los ingenios
Sólo les pidió el alma de unos cuantos obreros
nada que complique la producción
al contrario
mejor si le dan el alma
de aquellos que se opongan al orden establecido
aquellos que se atrevan a pensar diferente
–no hay de qué preocuparse– prometió el diablo
todo desaparece con ellos
nunca encontrarán los cuerpos
y nadie, por miedo, los recordará
El ingenio cumplió
pero al diablo lo engañaron
y algunos peores que él
se hicieron cargo del trato
MARIANO IGNACIO ORTIZ
(Jujuy)
marianoortiz@hotmail.com
Débora Pereyra
CARENCIAS
“Aunque nadie cambie, si yo
cambio, todo cambia.”
Marcel Proust
El simulacro de un mendrugo de pan
deja sus heridas penitenciarías
en cada dieta de miseria,
donde la anorexia coloca su soga
alrededor de la pócima del intestino
sin cáscaras, para que sólo se vea
el eclipse, en tu cuerpo de sombra.
JOSÉ MANUEL SANRODRI
http://poetadelx.blogspot.com/
http://elpicudoblanco.blogspot.com/
Grupo delapalabra

Los Textos Prohibidos de Marcel Nasif
Revista La Avispa Nº46
Humor
por el Licenciólogo Arístides Orillas
Reseña: El Primer Terrorista literario
Es muy poco lo que conocemos acerca de Marcel Nasif, excepto que el resentimiento lo acercó
a la locura. Su madre concedió una entrevista, la única, antes de suicidarse en el Manicomio de
Saint Retret, donde confesó que desde muy pequeño Marcel exhibía síntomas de intolerancia
social. Sus cuadernos de Jardín eran manchas negras teñidas con rojo sangre, en casi todas las
ocasiones.
En la primaria desarrolló un asco mucho más sofisticado hacia sus compañeritos de grado,
jamás manifestó un rasgo de compasión hacia ellos. Pero lo más extraño sucedió durante la
adolescencia de Marcel: comenzó a escribir poemas, a desahogarse en una suerte de metafísica
mundana. Entonces liberó su naturaleza primordial.
El drama estalló cuando quiso publicar un libro. Apenas sabemos y de acuerdo a su progenitora,
que ninguna Imprenta reprodujo sus trabajos, absolutamente todas se negaron a leerlos. Además,
todos los amigos de Marcel que intentaron editarlo en sus propias computadoras, murieron de la
peor manera: de infarto y sangrando tinta por los ojos y las fosas nasales. De allí que le valiera
el apodo de “Maldito Aprendiz”.
Lo último que nos contó su madre, es que Marcel, una noche violenta, encendió a siete Librerías
y a doce Imprentas. Todas ardieron en sólo media hora, y en cada siniestro dejó un grafitti en la
vereda de enfrente: LA VENGANZA ES LA OBLIGACIÓN DE LOS JUSTOS. Esto lo convirtió
en el primer terrorista literario de la Ciudad. Luego desapareció como si no hubiera.
La misma madrugada de los incendios, la policía allanó su vivienda y secuestró todos sus manuscritos
y archivos. Pero gracias a un contacto en Tribunales, arreglo mediante, fue posible rescatar
alguno de sus textos malditos, como La Protesta Interior, junto a un subtítulo; La rebelión
de las vísceras. Un libro distinto, 42 poemas hacen de prólogo, mientras que el contenido en sí
sólo ocupa media página. La Logia de Intérpretes Ocultos de Marcel Nasif, no ofrecen pocas
controversias al respecto; aunque sí comparten la intención de la Obra: cada poema ataca a un
órgano, músculo o hueso.
Otras fuentes poco y nada confiables, sin embargo afirman que Marcel frecuentaba una Secta
Mutante, junto a Renattus de Villaris, El Croata Ebrio, El Guapo Basualdo, Richard Pantus,
Las Siamesas Predierich y el histriónico Ayatola Gustav Van der Olaiz, entre otros camaradas
alcohólicos de igual o peor calaña que nuestro especímen.
Pero vayamos a los bifes, digo, a los textos en cuestión, fechados en el 2005.
Advertencia: si suena el celular luego de leerlos, no atiendas, puede ser Marcel exigiéndote
un comentario.

Firuslabio
tiene cara de herramienta
de puerco carnívoro dietético
de cenicienta si hay cash
en todo caso un beso así no daña
el callejón de estrellas
tiene un rostro devoto
perfume a claustro
árbitro
santuario masturbatorio
que ambula por angostura
tiene un baloncesto en el cerebro
un arco en la aorta una baguette
un tajo mojado con salsa de peyote
tiene caripela de escarapela
pechito argentino bien jugoso
yapa de un conventillo
que hambrea en la vereda
la timba misericordiosa.
Adán y Eva en el Islam
Marcel Nasif
No vivas hasta que yo llegue
Orongus erektus
canibaliza la capocha
recalcitrada con vinos alienígenas
agostamente penetrada
por dinastías salsíferas
adyaciste el ciclo onanista
entonces tu fingías
un pezón al advertirme
secretamente segregum
algún fluido errabundo
hacia tu arista mariconeada
por decibeles mongísticos
atrios y otros anómalos humores
orongus in rektus.
Secso
Marcel Nasif
Pido secso y no responden
nadie sabe quien es
entregate a mi pene ritual
a esta jaula de opio
ávida de colonos hembra
quiero secso y nadie accede
no suponen qué es
yo tampoco.
Marcel Nasif
Grupo delapalabra

Dudas Indigentes
Me estoy rompiendo en ratos
ya no silbo espadas
cualquier extranjero hace foul
me causa lesbianas lo patético
los urgentes los desesperadamente ellos
arrogantes aceitunas flotando en mierda
criadas entre piojos celestes
y damajuanas con yuyos
otras adrede
aspirantes a Barbie humillándose
en un steep latinizado
como la leche que las bebe
de casi a todo
me resulta insalubre clonado
fotocopiado remixado y otros hados
que temen convertirse en hadas
el destino es un desierto
con bolsas de orín que cuelgan
del único cactus alucinado
no importa
tengo la llave de este cuadro.
Revista La Avispa Nº46
Marcel Nasif
COLABORACIONES
Alienario
habríamos cesárea
piedad con quien escribe
de haberlo invierno
me imposiblo
aquí me insecto
desdén desmemoriado
me apocilgo en trincheras taciturnas
sensibleo un arrabal gorrión
hombreciso circunstancio
inmolarme en la moral
entre animal y solar
piedad, almendra de mi dolor
calla siquiera, que provocar al duende....
Marcel Nasif
Víctor Clementi
victormarceloclementi@yahoo.com.ar
www.lacocuzza.blogspot.com
• “LA AVISPA” recibe como colaboraciones: Poesía, Relatos, Crítica Literaria,
Artículos sobre literatura, plástica, cine o teatro y Reseña de libros. Las mismas
deben ser enviadas UNICAMENTE por internet como archivo adjunto de word a
delapalabra@hotmail.com poniendo en Asunto: AVISPA COLABORACIÓN. En
el caso de fotos o ilustraciones, en jpg preferentemente en blanco y negro.

Sobre la existencia de Marcel Nasif
por Jean Michelet
Sr Director:
Gracias a un amigo español, quien me enviara los datos del Blog La Cocuzza, pude leer y no
menos que asombrarme, al notar el nombre de quien fuera mi vecino, en un altillo del Boulevard
Lamartine. Recuerdo a Marcel como una persona silenciosa, hermética, y que tal vez abusaba
con los CD, siempre los mismos: Eric Clapton y Guns and Roses.
El destino nos presentó una ocasión, en que, subiendo las escaleras, tropezó, hecho por el cual
varios de sus libros cayeran. Allí me sorprendió ¨Las Iluminaciones¨de Artur Rimbaud, quien
fuera abuelo de mi bisabuelo, dicen, en una muy esquiva coincidencia, además de incomprobable.
Según mi tía Sophie, antes de viajar a África, Rimbaud tuvo un romance con mi antecesora,
creando así un linaje sospechoso.
Pero al margen de mi confidencia, fueron las simpatías literarias las que nos comunicaron con
Marcel. Fue desde septiembre del 2007 hasta fines de año, creo. A partir de las escaleras comenzamos
a frecuentarnos dos o tres veces a la semana; intercambiando poemas, libros inconfesables,
vinos y hasta alguna que otra prostituta. Una noche me confesó detalles de su pasado, los que
me hacen confiar en que hablamos del mismo sujeto.
Un hecho a destacar, y hasta donde me permite la obligación moral de no traicionar a mi amigo,
Marcel, cuando huye de Argentina, se enlista en un grupo armado. Lo trasladan a Palestina, pero
como no era musulmán, lo obligan a realizar un Curso Acelerado; el cual no termina, debido a
que se negaba a agacharse cinco veces al día para orar por un dolor crónico en sus rodillas. No
sólo eso, lo pescaron fumando marihuana en el baño. Por ofensas al Islam lo encarcelaron. Y
cuando faltaban horas para que lo ejecutaran, un cohete israelí derribó una pared de la prisión.
Marcel escapó hacia el Líbano. Hasta allí sé de su vida, o mejor dicho, es lo único que me autorizó
a confiarles.
Ahora recuerdo exactamente la fecha: un 17 de diciembre, sí, del 2007. También desapareció.
Me percaté de ello al ver su puerta entreabierta. Me permití entrar, ya que éramos confidentes,
y ya no estaba. Sólo había dejado unos manuscritos, y encima de los mismos, un sobre a mi
nombre con otros detalles que juré no divulgar.
Sensiblemente les escribe Jean Michelet.
Octubre del 2009 desde Mesón Valery
Víctor Clementi
victormarceloclementi@yahoo.com.ar
www.lacocuzza.blogspot.com
Grupo delapalabra

EL FANTASMA DEL CASINO
Revista La Avispa Nº46
Relatos y cuentos
De Nunzio Ratto se decía que jugando a los dados y al póquer, dejó en la ruina a muchos ricos
y nobles europeos. Desde París llegó a Buenos Aires; y cuando todos los jóvenes acomodados
de la capital terminaron con sus bolsillos vacíos, decidió largarse a viajar.
Así llegó al saladero de Pedro Luro. Se cuenta que compartía con Luro el gusto por el truco,
juego que conoció en los prostíbulos del bajo. En el puerto, todavía cuentan la historia del genovés
que arruinó a muchas familias de pescadores.
Hasta que decidió ir por el premio mayor: le jugó a Luro toda su fortuna contra el saladero. Y
perdió.
Algunos cuentan que escapó a Génova. Otros, que por vergüenza se suicidó, y que su fantasma
recorre los pasillos del Casino.
Y que por resentimiento, o quizás venganza, obliga a que los dados nunca sumen siete; que la
bola caiga en el número que nadie apostó; que las cartas siempre hagan ganar a la banca.
LA BICICLETA PERDIDA
DANIEL BATTISTON
(Mar del Plata) - danielbattiston@gmail.com
No estuvo perdida, se la encontró en la memoria, en todas las memorias de los habitantes de
Rosario que quisieron verla.
La encontraron los amigos de Cachilo que salieron a buscarlo; la madre de Cachilo que guardó
la bicicleta como una prolongación de su hijo.
De la novia de Cachilo, que alguna vez paseó por el Parque Independencia o el Parque Urquiza,
pedaleando en esa bicicleta de leyenda. De Raúl García el maestro que la tomó prestada y llevó
cuadernos para los pibes de su escuelita Cabín 9; en esos cuadernos escribió: “Existen seres
humanos que soñaron más allá del sol y con un país mejor”.
Vieron la bicicleta de Cachilo, los canallas y los leprosos, los gorriones y los actores de conciencia
rosarigasinos.
La vio el negro Fontanarrosa y no puso contener una lágrima. La vio Olmedo desde su banco y
su escultura sobre wheelwright y la saludó con tristeza.
La bicicleta solitaria de Cachilo, el muchachito que hace treinta años se dirigió a una cita militante
y nunca más volvió; se lo llevaron los inefables oscuros de la muerte.
Pero quedó como testimonio su amiga bicicleta, dibujada en las paredes de Rosario, de San
Martín y de otras ciudades. Está en las canciones, en la memoria; todos la ven aún. Es la bicicleta
perdida de Cachilo, el pibe que no volvió; todos la verán menos los que se tapan los ojos.
ROBERTO ROMEO DI VITA

YO, EL FIDAIYIN
La loa del medio día había concluido. Y yo, al estar en el vestidor para calzarme mis sandalias
de hoja de palma e irme, el ulema, Abdullah, me mandó a llamar para felicitarme por el gran
progreso obtenido en mis estudios de la shari’ah. Así pues, con clara alegría en el semblante,
me invitó a pasar hacia un pequeño salón para comer arroz bismati mezclado con trozos de
carne de cabra, un par de deliciosas zambusas y beber una copa rebosante con leche fresca de
camella. Durante la comida estuvimos en completo silencio. Al concluir el platillo principal, me
pasó un gran canasto de mimbre repleto de dulces dátiles, olivos y alfóncigos. Repentinamente,
rompiendo la incómoda calma, habló con euforia: “Ijwan El Muslimin tiene grandes planes para
ti como premio por tu esfuerzo y dedicación a Allah, el señor absoluto”. Se paró de su taburete
y tomó sobre un atril su hadith. Parado, dando la espalda al occidente, hojeó algunas páginas
amarillentas hasta detenerse en algún dicho. Recitó con armonía las palabras del profeta y después
me pidió retirarme y cavilar durante la semana sobre lo escuchado.
Los días pasaron siéndome imposible descifrar el mensaje. Dentro de la excelsa mezquita de
Azhar, al término de la alabanza, nuevamente fui requerido por el ulema, pero en esta ocasión no
había comida, no había silencio y no estábamos solos. El mollah, sin presentarse, me informó las
buenas nuevas. Yo era el candidato ideal para cumplir con la disposición de Allah, el ilimitado.
Se escuchó su fuerte voz y observándome fijamente a los ojos manifestó: “Ahora vete y alégrate
pues eres desde ahora un mahdi”.
Al salir del lugar de oración, la gente se congregó a mi alrededor e iniciaron a vitorear una y
otra vez ¡Alaho Akbar! ¡Alaho Akbar!, pues la multitud me consideró una nueva esperanza.
Escapé como pude de allí y me dirigí a mi hogar. En el camino, no paraba de meditar sobre la
perturbante noticia, y no por negarme a realizar el propósito de Allah, el inmenso. Mi preocupación
se centraba en dejar desamparada a mi pobre madre. La muy desdichada había perdido
ambas piernas al pisar una mina antipersonal, y mi padre hacía más de cinco años de haberse
alistado como muyahidin, y desde entonces no sabíamos nada de él. Además, yo estaba muy
enamorado de Sagal Yabril, ya hasta tenía lista la dote para pedirla en matrimonio: tres chivos,
dos corderos, un camello y varias mantas de fina seda traídas desde Siria.
Al llegar a casa desconcertado, inmediatamente planteé la situación a mi adorada viejecita,
y a ella, se le entristecieron sus aceitunados ojos pero no lloró. Sostuvo su noble Corán con
ambas manos y con palabras inquebrantables exclamó: “¡Que así sea la voluntad de Allah, el
altísimo!”
Salí corriendo de mi vivienda aún con la incertidumbre y protesté: ¡el precepto de Allah es
amar a tu prójimo! Continué meditando a través de los maltrechos caminos rumbo al bazar
para encontrarme con Sagal. La vi, la tomé con ternura de sus suaves y largas manos y comenté
lo sucedido. Y a ella, se le nublaron sus amielados ojos pero no hubo llanto. Sacó de un burdo
manto su noble Corán y con un lenguaje íntegro dijo: “¡Que así sea la voluntad de Allah, el
Grupo delapalabra

encumbrado!” Me escabullí furioso entre la multitud, pues esperaba de ella su disuasión. Alcé
mis brazos en plegaria y grité: ¡el mandato de Allah es ser misericordioso y sensitivo!
Regresé a la madrasa de Osman para cumplir con el Asr. Al terminar, me acerqué con timidez al
ulema, bajé sumiso mi mirada y manifesté mi desacuerdo balbuceando: sabio estudioso, éstos no
son los medios como Allah quiere expandir su palabra. Y a él, se le afligieron sus almendrados
ojos pero no derramó lágrimas. Abrió su noble Corán como en búsqueda de una aleya y con
términos firmes expresó: “¡Que así sea la voluntad de Allah, el indulgente!” Me desvanecí del
lugar de oración, me arrojé en el polvoriento suelo y prorrumpí: ¡La resolución de Allah es ser
perdonador y compasivo!
A la mañana siguiente respondí al llamado del almuédano al convocar desde el alminar, me
postré y recitando el noble Corán me convencí de llevar a cabo según la voluntad de Allah, el
infalible. Unos toquidos arrítmicos perturbaron mi rezo y al abrir la puerta, allí estaba una docena
de hermanos musulmanes fuertemente armados y encapuchados. Me llevaron a una retirada
construcción en escombros que servía como cuartel y al llegar todas las personas presentes me
felicitaron. Fui conducido a un amplio cuarto brillante con las paredes tapizadas de cuadros
mal colgados de algunos ayatolas a quienes reconocí de inmediato. Se me invitó a sentarme
sobre una afelpada alfombra iraní de frente a una vieja tele incapaz de recibir alguna señal
alentadora del mundo exterior. Un tipo forcejeó por un rato con el televisor y al finalizar salió
de la habitación. Me dejó viendo un video sobre el testimonio de otros compañeros militantes.
Toda una inspiración para nuevas generaciones. Me quedé dormido del cansancio y del estrés.
Al día siguiente, sin siquiera desayunar, se me daba un sin fin de indicaciones. En ese mismo
momento mi cuerpo era forrado por potentes explosivos. Al finalizar, se me condujo debajo
de una bandera y me pidieron recitar la “Sura de la Prohibición”. De reojo veía a una temible
persona con tupida y negra barba filmarme.
Al llegar a unas cuadras de mi objetivo, el conductor sin voltear habló: “Reza a tu señor y ofrécete
en sacrificio. Recuerda, tu muerte no será en vano, Allah te premiará con el reino de las
huríes.” Al comenzar a caminar, sustraje del bolso mí pequeño noble Corán, se desconsolaron
mis oscuros ojos y lloré. Alcé mí vista al cielo hasta quedar cegado por el sol, me detuve por
un momento y en silencio recordé mi primera lección en la madrasa: ¡la voluntad de Allah, es
la gracia y la paz!
Glosario
Alaho Akbar: Dios es grande.
Aleya: versículo del Corán.
Asr: Oración de la tarde.
Ayatolá: líder religioso o político regional.
Fidaiyin: los que se inmolan por alguna causa.
Hadith: dichos atribuidos al profeta Muhammad.
Ijwan El Muslimin: la Hermandad Musulmana.
Madrasa: escuela religiosa.
Revista La Avispa Nº46 20
IVÁN MEDINA CASTRO
imc_grozny@yahoo.com
Mahdi: elegido.
Mollah: líder religioso local.
Muyahidin: los que combaten en nombre de
la Guerra Santa.
Ulema: estudiosos o personas entrenadas en
las ciencias religiosas.
Shari’ah: parte legislativa de la religión
tal como fue estipulada en el Corán y los
hadices.

EL FLAUTISTA AL CONCLUIR EL ALBA.
Se dice que fue en enero de 1975, más precisamente en un estudio de grabación de Inglaterra.
Ya habían llegado hasta donde querían, ya se habían sobrepuesto a la partida de quien fuera su
fundador. Haber mostrado, tan magistralmente, el lado oscuro, los catapultó hacia las estrellas.
Ahora el desafío pasaba, en parte por mantenerse, en parte por no perder aquel fuego que los
había llevado hasta donde querían.
El príncipe Mefistófeles acechaba otra vez, y aparentemente, nadie logró percatarse. Como a
tantos otros, la cima se les fue volviendo inhabitable. El precio del éxito trajo exactamente las
mismas presiones que, por haberse formado en Cambridge, imaginaron poder sortear algo mejor.
Empezaban a sentirse vacíos, las palabras y las frases que se iban contorneando alrededor de esos
hombres pintaban un cuadro bastante parecido a la desolación. Un cuadro donde la ausencia no
se detenía. La consigna pasaba por identificar el rostro de aquel que después de haber podido
diferenciar el cielo del infierno, eligió renunciar-absolutamente-a todo. Y aunque ninguno se
atrevió a decirlo abiertamente, estaban anegados de nostalgia. Fue Roger el que pudo empezar
a decir “algo”, de todo eso que pasaba y les pasaba: “Somos dos almas perdidas, nadando en
una pecera… año tras año… Corriendo siempre sobre el mismo viejo
suelo. ¿Qué hemos encontrado? Los mismos viejos temores. ¡Cómo
desearía que estuvieses aquí…!”.
En el estudio tres de Abbey Road, Mefistófeles reía sentado al lado de
todos ellos. Prácticamente, como siempre supo hacerlo, ya los tenía
acorralados… y nadie de por ahí, se llegó a percatar de lo que estaba a
punto de reiterarse. Aunque a la distancia había alguien (que como vivía
en el medio de los mundos) pudo verlo, sentirlo, captarlo. Y si bien no
supo por qué lo hacía, se decidió a ir por sí mismo hasta aquel lugar.
Luego de empezar a dibujar aquel sideral solo de guitarra que entraría
en los más profundos senderos de los sueños colectivos, David cortó una
cuerda. Richard empezó a temblar, y sus dedos no dejaban de golpear
el piano. Nick insultaba a todos los que por allí anduvieran. Roger iba
y venía, discutiendo por lo que fuera con los técnicos que no entendían
nada de lo que ocurría. Estaban como dentro de una Torre de Babel:
nadie entendía a nadie, cada cual hablaba su propio idioma. Mefistófeles les estaba tendiendo la
misma trampa que les tendió a tantas celebridades a lo largo de la historia. Y las almas de estos
cuatro extraordinarios músicos, ya estaban casi a su merced.
En el preciso instante en que pulsando aquel inolvidable la menor, David puso mal algún dedo
–dando lugar ahí mismo, a que un misterioso e imperceptible haz de luz atravesara todo el recinto
del estudio tres– se desató una brutal batalla. Nadie de los allí presentes vio a Mefistófeles
forcejear y recibir la cantidad de empujones, puñetazos y puntapiés que recibió. Quien lo estaba
golpeando era un hombre gordo y rapado, que no dejaba de insultarlo, escupirlo y pedirle que
se fuera. Tan sorpresivo fue el ataque recibido, que el emisario de las tinieblas casi no llegó
a reaccionar. El magistral contrapunto que en simultáneo se daba entre la guitarra de David y
los teclados de Richard, lo aturdieron aún más. El hombre gordo y rapado no podía parar de
golpear a Mefistófeles, mientras (muy del otro lado de ese mundo) la voz de Roger cantaba algo
así como: “Vamos tú… delirante, profeta de visiones… Vamos tú, pintor... Tú, flautista… Tú
2
Grupo delapalabra

prisionero… Brilla tú…”. El hombre gordo y rapado respiró hondo, y hasta ensayó una sonrisa,
al ver huir, despavorido, a quien había sido enviado a molestar (una vez más)… a aquellos que
cada tanto nos recuerdan que por más ventaja que pueda darle en la carrera, la luz es siempre
más veloz que la oscuridad.
Con el correr de los años, iría cobrando forma el mito de que en esos días, mientras grababan esa
fantástica canción, que se terminó llamando “Brilla tú, diamante loco”, inicialmente dedicada a
quien fuera su primer líder (que terminó yéndose luego de grabar el primer disco, y poco después
enloquecer); los músicos de Pink Floyd se vieron sorprendidos por la inesperada presencia en la
cabina de control de un hombre gordo, rapado, con las cejas afeitadas, que vestía un mameluco
blanco y llevaba un bolso marinero. Ninguno lo reconoció en un principio, hasta que Roger
miró profundamente a los ojos de ese hombre al que hacía siete años no veía. Se abrazaron y
lloraron como si hubiesen pasado siglos... Aunque no llegaron a entender demasiado lo que ese
hombre les decía, conversaron muy emocionados unos cuantos minutos. Y no volvieron a ver
más a Syd Barret, aquel que les enseñó los secretos del viaje al sonido, que llegó lejos, muy
lejos… más lejos que ellos tal vez. Y que al nunca más volver, les enseñó también donde está
el límite del cual no se puede volver. Justamente para que vuelvan y puedan seguir contando el
cuento… que Syd no pudo continuar, al menos hasta ese día.
Revista La Avispa Nº46 22
ROLY SALVATIERRA
Gloria Mariño - http://aguacateyfresas.blogspot.com

2
Notas y ensayos
DIVAGACIONES ACERCA DEL LENGUAJE, LA PERCEPCIÓN
Y LA LOCURA DE UN FILÓSOFO FRANCÉS
DE APELLIDO MERLEAU PONTY
Estimado lector, quiero que nos entendamos
desde el principio y que conozca mis más
profundas intenciones. Quiero que sepa que
sólo deseo confundirlo.
Entonces, podría hablarle de esta melodía que
ahora mismo escucho o decirle “campo, una
pequeña casita envuelta en distancia y tiempo,
salpicada de viento y olvido, la soledad”.
Pero no me entendería, no, y no es que pueda
yo descifrar la realidad mejor que usted, no.
Es sólo que cuando digo “casita” usted no
puede verla como la veo yo, como la he visto
yo realmente, y digo “envuelta en distancia”
y usted imagina otras distancias y no puede
figurarse la envoltura. Y si pudiera imaginar
tan fielmente como verdaderamente he visto
yo aquella casita no podría decírmelo ¿Cómo
transformar la pura realidad en palabras? Las
palabras empobrecen las ideas, las acotan, las
banalizan; hay un universo delicado y precioso
dentro nuestro que no puede salir, que
se siente atrapado, impedido, maniatado, un
universo que quiere gritar, anunciar al mundo
su verdad. Pero su exclamación es muda y las
palabras por demás torpes. Alguien dijo que
tan sólo el silencio es grandeza y lo demás
mera debilidad.
Pero me dice que usted podría comunicármelo,
que tiene la habilidad y brillantez necesarias
para lograrlo. Y aún así, no, estimado lector,
no puede, no sabe si yo puedo entender como
quiere lo que usted dice, y de entenderlo nunca
sabría, al igual que yo, si lo ha interpretado
Por Diego Orcoyen
dorcoyen@hotmail.com
correctamente. De este modo siento cualquier
esfuerzo a la postre infructífero e inútil. Entiéndame,
que no es capricho absurdo o dislate.
Hagamos la prueba: una pequeña casita envuelta
en distancia y tiempo, salpicada de
viento y olvido. ¿Entonces? ¿Puede verla? ¿La
pequeña casita? ¿La pequeña casita envuelta en
distancia y tiempo, salpicada de viento y olvido?
¿Puede verla?... No, no puede… Y tengo
miedo de que cuando digo estas cosas, usted,
queridísimo lector, las malinterprete; la sola
idea de aquello atormenta mi alma, me hace
pensar en mis escritos arrojados humildemente
al mar, en mis barquitos que ahora mismo creo
ver naufragar bajo otras miradas distintas a las
de su hacedor y dios… ¿Comprende entonces
cuál es mi temor? Digo pequeña casita y usted
con tanta impunidad, ser injusto y frívolo ve
su pequeña casita y no la mía, mancha mis
palabras con sus pérfidos reemplazos, con su
sucia ideología. Aunque, deberá disculparme,
puesto a que creo que yo tampoco puedo conocer
la casita de la cual le hablo ni podré hacerlo
jamás, al menos no en su totalidad.
Espero que a esta altura esté tan desconcertado
como lo estoy yo, o tal vez más aún.
Pero para que el embrollo sea mayúsculo nos
adentraremos (usted y yo, querido lector) en el
pensamiento de un filósofo francés nacido en
Rochefort-sur-Mer el 14 de marzo de 1908, y
que se sitúa en la corriente fenomenológica y
existencialista; Maurice Merleau Ponty. ¿Qué
significan nuestras palabras para nosotros
Grupo delapalabra

mismos y para los otros? ¿Cómo percibimos?
¿Cómo conocemos el mundo y compartimos
nuestras experiencias con los demás? Debemos
sospechar, al menos, de quienes pregonan un
lenguaje cosa, una palabra vacía, palabra herramienta.
De aquellos encumbrados peritos de
la fisiología, la psicología o la lingüística que
predican un pensamiento “rey”, que ordena, y
un cuerpo, “esclavo”, que ejecuta órdenes sin
más. Debemos enmarañarnos un poco.
Hablemos. Haga la prueba. Repita junto conmigo,
“una pequeña casita envuelta en distancia
y tiempo, salpicada de viento y olvido”. Las
palabras surgen, nos sorprenden de pronto, son
como un tren que transporta sus propios rieles.
Pensamos en palabras, palabras-pensamiento.
Pero para llegar a embrollarnos como se debe
en el lenguaje según Merleau, necesitaremos
hurgar un poco en su locura más general acerca
de la percepción. El tratamiento del lenguaje
per se, lo hallaremos hacia el final de este
gran texto-confusión, aunque percibirán su
presencia durante toda la exposición. Confundámonos,
pues.
Merleau Ponty reacciona contra las posturas
que postulan que percibir es recordar; arremete
contra estos puntos de vista del asociacionismo
para los que percibir sería el experimentar una
multiplicidad de impresiones que traerían consigo
recuerdos que los completarían. Porque
de esa forma percibir se transformaría en una
operación de conocimiento en la que un objeto
percibido se constituiría de sensaciones y recuerdos
sin saber cuál es el límite entre ambos,
cual es el límite a la invasión de los recuerdos.
La percepción es, por el contrario, institución
originaria de un sentido que es siempre nuevo.
La percepción inaugura el conocimiento y se
da en el presente de una manera total.
Pero, si el objeto se constituye de la totalidad de
las experiencias, y si nunca podremos conocer
el objeto en su totalidad… ¿Cómo conocemos
entonces el objeto como unidad? A través de la
percepción, dice Merleau Ponty, la percepción
cepción, 1957, p. 75
Revista La Avispa Nº46 2
puede realizar la unidad del objeto. La percepción
es presente, pero un presente continuo que
retiene experiencias pasadas y espera futuras;
esto es lo que constituye la unidad del objeto.
Esto es lo que Merleau Ponty denomina “estructura
de horizonte”. Es el presente el que
hace posible la unidad, y esa unidad sólo puede
ser entendida en la retroacción y en la protensión.
“Todo presente funda definitivamente un
punto del tiempo que solicita el reconocimiento
de todos los demás, el objeto es, pues, visto
desde todos los tiempos como es visto desde
todos los lugares, y por el mismo intermediario,
la estructura de horizonte” 1 .
Como el presente retiene el pasado inmediato
y este a su vez el pasado inmediato anterior,
y como el presente efectivo es el advenir de
ese pasado inmediato que fue presente, y es
a la vez el pasado inmediato del futuro advenir,
el presente deja de ser un presente que es
enseguida destruido y pasa a ser un punto fijo
que puede identificarse. Así es como la silla
que ahora mismo está delante de mí seguirá
estando al darle yo la espalda y no necesitaré
darme una y otra vez vuelta hacia ella para
corroborar que aún sigue allí. La estructura de
horizonte resguarda la identidad del objeto al
conservar en el presente lo recién visto y a la
vez tener los detalles de lo porvenir. Cabe destacar
todavía, que la retención y la protensión
en la estructura de horizonte no se tratan de
un acto voluntario de mi conciencia, sino por
el contrario involuntario, ya que de otro modo
nos encontraríamos delante de una conciencia
que determina.
Habla entonces de la percepción no como determinación
de un a-priori, de una asociación
de estímulos y recuerdos, de una representación
de la conciencia, sino de una percepción
instituyente, una percepción que instituye
originariamente sentido y que es, por lo tanto,
indeterminada. Pero esta indeterminación es
1 MERLEAU PONTY, Maurice, Fenomenología de la per

positiva ya que permite un número indefinido
de posibles determinaciones, el objeto queda
inacabado, abierto a futuras determinaciones,
ya que nuestro cuerpo nos ofrece una perspectiva
posible de entre infinitas perspectivas, mi
cuerpo es entonces mi punto de vista sobre el
mundo.
Según Merleau Ponty el cuerpo no es un cuerpo
máquina que se mantiene a la expectativa de
una conciencia que le ordena, el cuerpo es un
sí mismo que realiza la práctica sin mediación
alguna de un pensamiento que lo anteceda. El
cuerpo se porta a sí mismo, se lleva en todo
momento, tiene intencionalidad propia. “La
conciencia es ser en la cosa por intermedio de
un cuerpo” 2 . Así aprendemos un movimiento
cuando el cuerpo ya lo ha comprendido y lo ha
hecho parte de su mundo, y este movimiento
será apuntar a las cosas por medio de nuestro
cuerpo sin intermediación de ninguna representación.
La motricidad no es consecuencia de
un pensamiento previo que conduce el cuerpo
hacia un lugar que nos habíamos representado
con anterioridad. No hay un a-priori sino
que percibo porque me muevo y me muevo
porque percibo. La percepción proporciona
una experiencia integral de los movimientos
corporales, un esquema corporal, mucho más
allá de la simple suma de partes. Así, nuestras
prácticas son el fruto de nuestra relación con
el mundo, no tienen como causa el obrar de
una conciencia libre que extrae de su interior
las intenciones. “Nada me determina desde
afuera, no porque nada me solicite, sino, por
el contrario, porque de antemano estoy fuera
de mi y abierto al mundo” 3 .
El mundo nos solicita y somos referencia a
él; el mundo se da primeramente al cuerpo y
2 Ibíd., p. 151
3 MERLEAU PONTY, Maurice, El ser para sí y el ser en el
mundo, La libertad, Pág. 498
2
luego a una conciencia que reflexiona. Es en
una relación sin mediaciones entre el cuerpo
y el mundo que se desarrollan las prácticas.
Prácticas con sentido que se desenvuelven en
un espacio de situación, es decir, en un espacio
vivido, fenoménico, un aquí y ahora de mi
cuerpo propio que se constituye corporalidad
espacial en el sentido. El cuerpo se sitúa en
el mundo, constituye su punto de referencia
intencional, se dirige hacia él. Así el mundo
no es independiente del modo en que es para
alguien y la percepción y la motricidad del
cuerpo hacen posible una fisonomía, una encarnación
del sentido en la cosa. Es a partir de
estos sentidos disponibles que desarrollamos
nuestras prácticas actuales; estas encarnaciones
de sentido instituidas en las cosas son
disponibilidades posibles que sirven de suelo y
punto de partida de nuestro obrar. Y como posibles
son indeterminadas positivamente. “La
intención significativa nueva sólo se conoce a
si misma recubriéndose de significaciones ya
disponibles, resultado de actos de expresión
anteriores” 4 .
Asimismo el cuerpo posee la visión de su visión,
el cuerpo puede verse ver por esa capacidad
reflexiva que tiene en sí mismo. El sentido
no es dado sino reasumido desde el otro; ser es
ser con el otro, ser es ser con el mundo. Cuando
me encuentro con el otro mi subjetividad se
despierta. Mi subjetividad no tiene existencia
antes del contacto con el otro. Pero el otro no
me limita; yo tengo la posibilidad, yo instituyo.
El otro no me determina, no soy su efecto, yo
soy el que tengo la posibilidad de despertar mi
subjetividad encontrándome con él. “El cuerpo
propio es premonición del otro”, dice Merleau
Ponty 5 , de ese otro que co-instituye los sentidos
de mi existencia estando presente en mí.
Y es aquí donde aparece explícitamente el
asunto del lenguaje ya que Merleau Ponty no
4
MERLEAU PONTY, Maurice, Fenomenología de la percepción,
El cuerpo como expresión y el habla,1957, p. 201
5
MERLEAU PONTY, Maurice, Signos, 1964, p.213
Grupo delapalabra

considera sólo a la percepción como un acto
originario sino que también postula como
actos de aprehensión originaria del mundo a
la motricidad, a la práctica de un cuerpo y a la
palabra. El lenguaje no es la síntesis entre una
materia significante y un contenido conceptual,
la unidad del acto del lenguaje es anterior a
cualquier distinción del pensamiento. Las teorías
lingüísticas consideran a la palabra como
representación, como algo vacío y muerto,
como un mero vehículo de la significación.
Pero la palabra es un “ahora”, un “presente”,
la palabra es institución originaria de sentido
nuevo, es una producción actual, no lastre y
reproducción. Es nuestro cuerpo el que habla,
y habla desde un aquí y un ahora. Merleau
Ponty sostiene que la palabra tiene un sentido
que le pertenece; el sentido está directamente
en la palabra porque la palabra es ya pensamiento,
pienso en palabras; la palabra no es
representación, envoltura vacía; la palabra es
pensamiento. Y si la palabra surge es porque
hay un cuerpo que intenta expresarse significativamente.
La palabra es originariamente gesto y es el
único gesto que puede sedimentarse. Lo que
queremos decir “no es más que el exceso de lo
que vivimos sobre lo que ha sido ya dicho”. 6
Merleau distingue un habla hablada, que es el
habla sedimentada, de un habla hablante, que
es la significación naciente. El habla hablada
es un pasado que puedo recuperar desde un
presente con un sentido nuevo; integra el
conjunto de mis disponibilidades. “Hay un
lenguaje constituido. Pero lo superamos, a cada
momento, en la dirección de una nueva institución
que no está, sin embargo, comprendida
en el origen temporal del lenguaje sino que
aparece como siendo singularmente realizado
en cada uno de los actos de habla” 7 .
6
MERLEAU PONTY, Maurice, Elogio de la Filosofía, El
lenguaje indirecto y las voces del silencio, 1964, p. 120
7
SAVRANSKY, Carlos F., Para una teoría de la práctica.
Ensayo sobre la poiética de la obra, p. 149
Revista La Avispa Nº46 2
Espero que haya sido lo bastante poco claro y
que usted, como yo, entienda cada vez menos
del asunto. Me conformo con que haya quedado
claro que cuando diga “una pequeña casita
envuelta en distancia y tiempo, salpicada de
viento y olvido” usted no pretenda ver mi casita;
y le aseguro que yo también he aprendido
la lección: no pretenderé que usted vea lo que
yo. Haga usted su propia casita envuelta en distancia
y tiempo, salpicada de viento y olvido;
póngale tejas de estilo francés si así lo desea,
edifíquela con ladrillo a la vista o en piedra
Mar del Plata, si muere por ello. Por mi parte
sólo decirle que esta situación irremediable ya
no me afecta como cuando transitábamos los
primeros párrafos de esta gran confusión y lo
acusaba a usted de ser injusto y frívolo por ver
su casita y no la mía; haga usted lo que quiera.
A esta altura estoy bien confundido… y espero
que usted también. Cordiales saludos.
Débora Pereyra

ANCALAO FURIOSO
O LA JUSTICIA INSUFICIENTE
Homero a Agamenón victorioso hizo,
y viles y flacos a troyanos;
que Penélope fiel fuese a su esposo
salvada por la maña de sus manos.
Pues si quieres saber lo fabuloso,
vuelve al contrario aquellos versos vanos:
los griegos rotos, Troya vencedora,
y que fue deshonesta esa señora.
Ariosto – ¨Orlando furioso¨
Por Carlos Enrique Cartolano
cecartolano@hotmail.com
http://latrampadearena.blogspot.com
http://diasporasur.wordpress.com
1. La furia y los personajes
La furia es del contrariado, del que ha probado infinidad de caminos y en todo tránsito se ha
extraviado, o ha llegado allí donde justamente no quería ir. También parece ser la del sometido,
expoliado, engañado, que mantiene fuerzas aunque más no sea para enfurecerse.
De manera que ese enojo, esa irritación generalizada, capaz de neutralizar sentimientos, incluye
la violencia para llegar al escalón de la furia y admite, más de una vez, un agente externo. Y
ese desencadenante es casi invariablemente la injusticia, o la ausencia de justicia, y hasta su
administración insuficiente.
Como si volviéramos a ser convocados por el propio Quijote (1), consultemos a Ariosto (2), que
de furias sabe más que el propio Orlando, y obtendremos una fórmula económica:
Injustísimo amor… que es el disparador o tema central
en mar de mil pasiones, como si la paz ya no fuera asequible
De quien desea mi amor, quieres que huya
y por quien me odia muera o me destruya: por lo que claramente el destino de Orlando
contrariado es la furia (3).
Cuando leemos esta novela en verso, o este extenso poema –como se prefiera–, tenemos la
sensación de que ninguno de los personajes ha logrado alcanzar sus metas. Más allá de que
concibamos al hombre con la potestad de fijarse un destino, o bien creamos que la evolución del
espíritu es sólo una, lo cierto es que todos en el texto terminan ¨equitativamente¨ derrumbados.
Orlando, poderoso caballero, ha sido afectado de tal modo que se ha vuelto fuera de sí; Zerbino
ha sido muerto por la fuerza de Mandricardo; por igual, la falibilidad es la intersección donde
se encuentran todos los personajes de la obra (4).
Y justamente es en este yerro final, en la fragilidad humana, en todo lo que contribuye a que
nada sea como se pensó que debía ser, donde se asienta la furia de Orlando. ¡Y también la de
Francisco Ancalao!
¿Qué tiene que ver el vorogano Ancalao, Sargento Mayor y jefe de la guarnición de indios amigos
de la Fortaleza Protectora Argentina? Pues lo que queda referenciado en el expediente abierto
el 2 de mayo de 1848, y de instrucción concluida nueve días después (5), y que comenzara con
el parte dirigido por el Comandante del fortín, Teniente Coronel José Luis Palavecino, al Juez
Grupo delapalabra
2

de Paz y Comercio, José María Hidalgo.
El documento consigna que el amigo Francisco Ancalao se presentó denunciando que en la noche
anterior y en el interior de su toldo fue sorprendido el paisano Martín Montenegro, tratando de
robarle prendas personales. Que por esa razón se vio obligado a defenderse, hiriendo y reduciendo
al eventual ladrón. Para entonces, el Comandante había puesto preso a Montenegro, si bien su
privación de la libertad se reducía a una vigilancia en el hospital en el que estaba convaleciente
y muy seriamente limitado en la motricidad por causa de las heridas inferidas por el indio. Junto
con el escrito de iniciación, el militar fortinero acompañó las prendas robadas, ¨cuerpo del delito¨
que detalló como sigue (la ortografía es original del documento):
¨Unas espuelas grandes de plata; un puñal con bayna y cavo de plata; una daga con su bayna;
un poncho inglés; un mandil de algodón y un retazo de lienzo…¨ (6).
Denotando un contenido ideológico peculiar, ha dicho Néstor Luis Montezanti, a propósito de
este mismo hecho y expediente judicial:
¨Un botín aparentemente inexplicable en poder de un indio, y capaz de justificar una temeridad
como la achacada a Montenegro. Es que los indios ´amigos´ eran tales debido a convenios con
el Gobierno provincial, que incluían muchas generosidades por parte de éste. Las prendas dan
una idea del poder de Ancalao…¨ (7).
Por lo que no solamente resultará discriminatoria la escasa justicia administrada por el Juez de
Paz y Comisario, sino que ciento sesenta años después uno de los comentaristas del acontecimiento
dudará primero de la víctima y sólo en segundo lugar del victimario. Pareciera que el
poder que el propio gobierno, y en forma inmediata el comandante de la fortaleza asignaran a
Francisco Ancalao no es legítimo o carece de merecimientos. También se deja entrever en la
opinión de Montezanti que este aborigen mapuche de la parcialidad vorogana había obtenido
esas prendas ¨preciosas¨ como un regalo inmerecido, o que nada había hecho para ganárselas,
o que su derecho sobre las mismas era limitado por no haberlas adquirido en tráfico comercial,
ni con sus dineros.
¡Flacos precios pagaba el gobierno rosista por estas vidas aborígenes! ¡Si los regalos perseguían
la mansedumbre frente a la muerte, cuando se armaban las columnas con las indiadas de Ancalao,
de Antenao y de Linares a la cabeza! ¡Si era razonable para un cristiano de 1848 considerar
inferior al indio, destinándolo a la ¨natural¨ masacre, tratándolo como ¨carne de cañón¨! ¡Pero
pensar en esa misma dirección en 2005, Dr. Montezanti…! ¡Esto continúa resultando inadmisible,
por su inmoralidad, por ser brutal y primitivo, propio de procedimientos nazis para la
depuración étnica! (8).
La injusticia. La violencia ejercida sobre los bienes y la familia de Francisco Ancalao. Su discriminación,
considerándoselo inferior. Y además, proviniendo todo esto de cristianos que han
invadido su toldo. Como si fuera necesario comenzar otra vez, seguir agachándose y asintiendo
a todo lo que les cayera de los milicos, a costa de dolor y sufrimiento. ¡Vaya infortunio! ¡Enorme
es el daño que experimentan Ancalao y los suyos!
Es la furia del indio amigo que, contrariado, ha respondido con ferocidad la agresión del sarraceno
Montenegro. A tal punto que el ladrón salvó su vida de milagro. ¿Tanta fue la saña del
bandido? ¿Tanta la del paladín carolingio redivivo? ¡Y fíjese, si no…!
¨El detalle de las heridas que padece Martín Montenegro es espeluznante y pone de manifiesto
la ´decisión´ con que Ancalao reprimió el atentado…¨ continúa diciendo intencionadamente
Montezanti (9). Porque el informe del médico Sixto Laspiur, que ¨salva¨ de los grillos a Mon-
Revista La Avispa Nº46 2

tenegro es abrumador:
¨… Detalle de haber curado en el Hospital de la Fortaleza al paisano Martín Montenegro de
heridas contusas a la cabeza, una herida de la más consideración en la cara, abajo del arco
cigomático del lado izquierdo, vertical más profunda en la parte superior en la extensión de una
pulgada que interesa la piel, el elevador del labio superior, el buccinador y el ángulo orbicular
de los labios, y trozada las arterias labial superior y infraorbitaria. Además otra herida de poca
consideración que ha trozado transversalmente la oreja del mismo lado. Todas estas heridas
son hechas con instrumentos contundentes, esta circunstancia y la mucha pérdida de sangre lo
tiene al herido en un estado delicado, de todo lo cual el que firma pone en su conocimiento a
los fines que sean de superior aprobación…¨ (10).
Un mayor detalle surge de un nuevo inventario cuando ya ha comenzado la instrucción judicial:
¨… que una de las espuelas está quebrada, que el puñal también tiene cubo de plata, que
la vaina de la daga está guarnecida en metal amarillo, que el poncho inglés está listado a lo
largo de blanco y azul, que el mandil de algodón es punzó y blanco y que el retazo de liencillo
es como de vara y media largo…¨ (11).
¿Pero qué fue lo que pasó en los toldos de Ancalao aquella noche?
Dejemos que nos de una idea Ariosto, y después ciñámonos a las crónicas de partes y testigos:
Quizás que fue por Dios apresurada
la noche, de piedad de su hechura;
la campiña de sangre fue regada
y vuelta en lago la carrera dura.
A ochenta mil dio muerte cruda espada,
sin los heridos libres por ventura:
lobos la noche y rústicos bajaron,
unos comieron y otros desnudaron.
A quién cabeza y vientre, a quién el pecho,
a quién el brazo rompe, a quién la pierna,
el que no muere queda contrahecho,
deja al menos herido la caverna.
Rompe lomos y huesos, y de hecho,
cual hace losa grande en una tierna mata,
llena de víboras juntadas, que el sol
de invierno toman descuidadas.
Rebullen no sé cuántas al instante:
una muere, otra coja o derrabada
queda, y cual sin mover lo de delante,
en vano ondea la cola allí cortada.
Otra, que fue entre todas bienandante,
Silbando entre la hierba va emboscada.
El golpe horrible fue, mas no es mirado,
pues que lo hizo don Roldán airado (12).
2
Grupo delapalabra

2. Los hechos violentos
Nuestro paladín, el indio amigo Francisco Ancalao, que por entonces tenía unos treinta y cinco
años, fue el primero en declarar, a pocas horas de los hechos y aún ocupado por los últimos
vagidos furiosos. Declaró bajo juramento y no firmó.
Era noche cerrada y él dormía junto con su familia, cuando despertó por haber escuchado ruidos
y pudo ver a su mujer siguiendo a un paisano que huía cargando sus prendas. El ladrón había
echado mano de cuchillos, espuelas y otras prendas que Ancalao atesoraba en un cajón ubicado
junto a su lecho. Y saltó desnudo del jergón para perseguir al ladrón que se dirigía al toldo de
Fermín, aunque ya su china lo había alcanzado y en ese mismo momento recibía fuertes golpes
propinados con el facón recién robado. De manera que Ancalao ¨… alcansó al ladrón y agarrándolo
por los cabello lo tiró al suelo, se le puso en sima la quitó las prendas robadas tirándolas
a un lado incluso el puñal, el facón y las espuelas de plata y agarrando una de dichas espuelas
con la mano izquierda le apretó la garganta al ladrón y con la derecha le pegó con la espuela
por la cara y la cabeza en términos que la rompió; que en tanto el ladrón se defendía a mordiscones:
resultando el declarante con tres mordiscos en su cuerpo: que este caso comensó a
llamar a gritos a Fermín, que en inmediatamente llegó hallí así como su muger y varias Chinas
y condujeron al ladrón al toldo del declarante…¨ (13).
Posteriormente, continuó relatando Ancalao, fueron con Fermín a denunciar los hechos al Sargento
Mayor Francisco Iturra (14), quien hizo conducir al ladrón y prendas robadas a su presencia
al solo efecto de favorecer el conocimiento de Palavicino. Sostuvo también el jefe indígena que
nunca había visto a Montenegro, y que lo reputaba único autor del delito.
Después declararon la china Micaela, de unos veinticinco años, mujer de Ancalao, y Fermín,
ladero de Francisco, de treinta y ocho años. Ambos juraron ¨por el sol que nos alumbra¨, a quien
adoran, y tampoco firmaron.
Fermín fue el que confirmó la furia de Francisco Ancalao. Refirió que tan enojado estaba con
Montenegro que quería degollarlo, a lo que él se opuso, convenciéndolo de que lo dejasen atado
en el toldo hasta el amanecer. Micaela dijo haber recibido un tajo en su cara, por una cuchillada
de Montenegro, como así refirió que Ancalao había recibido varios mordiscos en diversas partes
de su cuerpo durante la refriega.
Segundo acto discriminatorio: como condenando la ¨injustificada¨ furia desatada por Ancalao,
no se dejó constancia ninguna de la gravedad de las heridas recibidas por los tres aborígenes,
ni menos aún de que se prestasen atención y curaciones.
La versión que contó Montenegro cuatro días después, cuando parecía ya parcialmente repuesto,
contradijo la de los indios amigos. Refirió el paisano que la noche del hecho había estado bebiendo
aguardiente y jugando a las cartas en la pulpería de Estanislao Araque (15), en compañía de
otros ocupados como él en quehaceres del campo. Que había ganado bastante para lo habitual
y que ya bastante afectado por la bebida, salió hacia la pulpería de Felipa Araque (16), aunque
encontrándola cerrada, terminó bebiendo en lo de Juana Seguel (17), en compañía de otros, entre
los que se encontraba Juan Peralta. A partir de ese momento, Montenegro no recordaba nada
más, ya que a continuación se despertó en la toldería de los Ancalaos, desnudo, lastimado y
fuertemente atado. Sin embargo dice que puede referir lo relatado por Peralta que lo ha visitado
en su prisión horas antes de la declaración.
Dijo Peralta que, junto con Ignacio Becerra, llevaron a Montenegro a dormir a casa de Petrona
Correa (18), ya que estaba tan borracho que no se bastaba a sí mismo. Que después Becerra y un
Revista La Avispa Nº46 0

tal Agustín López pasaron a buscar a Montenegro para llevarlo a un baile. Y que en apariencia
lo dejaron en la toldería de los indios amigos, después de haberlo robado. Y sostenía el ladrón,
a su vez víctima, que los indios lo estropearon ¨… tan malamente porque lo vieron embreagado,
o quizás zelosos porque creyeron que iba a buscar alguna de sus chinas…¨ (19).
Nueva discriminación: que a todas luces quien entrase para robar en la toldería es quien seguramente
salió robado de lo ganado en el juego de naipes. Que fueron los indios quienes facilitaron
el robo de ambos cristianos en terreno neutral, y seguramente participando de lo obtenido. ¡Como
las únicas heridas certificadas y atendidas eran las de Montenegro!
Como no logra el instructor dar con Peralta que se ha ausentado al Arroyo del Sauce, sienta
al testigo Ignacio Becerra –aparentemente uno de los nuevos ladrones–, que es en realidad un
Soldado de la Segunda Compañía del primer Regimiento de Dragones de la Nueva Frontera.
Dice vivir junto con el otro citado Agustín López en la casa de Petrona Correa, donde justamente
llevaron al borracho para que allí durmiera. El antes nombrado López era también soldado, esta
vez del Regimiento de Blandengues de la Nueva Frontera. Ambos –Becerra y López– negaron
que lo hubieran conducido a alguna parte y sostuvieron que sólo mucho después se enteraron
de que Montenegro se había ido de la casa de Petrona Correa sin esperarlos. Disienten además
con que el borracho llevara mucho dinero encima, y calculan que no tendría más que cuarenta
pesos, producto de la venta de unos botones de plata que había concretado horas antes con Pío
Iturra (20). Y que además con este dinero era que había adquirido las bebidas que ingirió. A su
vez, Becerra atribuye el dinero que lleva encima a lo ganado con los naipes en la pulpería de
Juana Pérez (21), habiendo jugado allí merced a un préstamo que le hiciera el Sargento Ramírez.
Tanto Petrona Correa, como el soldado López y el Sargento Ramírez confirmaron los dichos de
los declarantes previos.
3. Justicia insuficiente, si es que hay justicia
Como era de suponerse, Ancalao furioso no merecía ninguna justicia, ya que el principal agresor
había sido él. Porque ¨… a juicio del Fiscal se cré no haber habido tal robo, y sí que los indios
para cubrir la gravedad del delito que habían cometido han inventado el robo: pues de ningún
modo el Acusado pudo haber entrado en un toldo obscuro, robar rápidamente tantas prendas y
escapar con ellas sin tener antecedente ni conocimiento alguno en los toldos…¨ (22).
De manera que al cierre de las actuaciones la familia de los Ancalao fue culpable de dos delitos
de ninguna manera probados: el robo de un dinero que portaba Montenegro (¿lo llevaba?) y
lesiones inferidas al paisano que jamás quiso robar nada…
Aquí no pasó nada, parecían decir los papeles formales incapaces de hacer justicia por la sola y
escasa letra. Y los indios amigos no recibieron tampoco pena, porque aún se los necesitaba para
atajar malones ¡y bastante tenían con eso!
Por lo que Palavicino remitió las actuaciones al Juez de Paz diciéndole:
¨El infrascripto remite á U. la indagación seguida al Paysano Martín Montenegro por la que no
resultan pruebas para proceder en juicio contra dicho Paysano, por no haber testigos presenciales;
por cuyo motivo el infrascripto es de opinión se le lebante el Arrestro al Paysano Montenegro,
y después de sanar de sus dolencias, sea apercibido seriamente para los subsecivo en andar
bagando noturnamente por los Toldos de los indios amigos, por lo que sehá hecho sospechoso
y digno de un castigo ejemplar, sin embargo de no habérsele podido probar el robo, tampoco
se puede decir que no lo ha cometido, por cuando hecha por disculpa la embriaguez…¨
Grupo delapalabra

¨Las prendas de su referencia pertenecientes al Capitanejo amigo Ancalao, le han sido entregadas
por el conducto del Sargento Mayor Dn Francisco Iturra…¨.
¨Dios guarde á V.M.A.¨ (23).
Injustísimo amor… continuó exclamando Ariosto, con tono severamente admonitorio. La injusticia,
en efecto, había cambiado la vida a más de uno bajo el mismo sol. Al paisano seriamente
lastimado. Al Sargento Mayor Ancalao, con su furia comiéndole el corazón y una espuela de
plata rota. A la china Micaela, con su joven carita marcada. A todos los habitantes de la toldería,
que una vez más sirvieron para explicar con argumentos mentirosos los desaguisados de cristianos
usurpadores. Al gobierno de Buenos Aires, que admitió por razones de distancia que los
pulperos y las pulperas continuaran haciendo su negocio porque era la única forma de mantener
quietos a los rebeldes. Así como permitiendo que los oficiales de la Fortaleza se enriquecieran
con negocios marginales, con tal de que no abandonaran su mojón.
Gracias al menos que –como decíamos en el epígrafe– la actuación escrita permitiera seccionar
un capítulo de historia con mínimas certezas. Aún cuando una de ellas fuera la injusticia. Y que
una vez más los escritores nos transformáramos en árbitros. Ignorado pero insobornable referato
el nuestro, que permite cantar al justo y reclamar al miserable. Como ha dicho Ariosto:
Oye bien, pues, la fama que ha dejado Elisa,
siendo casta a su marido,
que por mala entre gentes ha quedado
sólo porque Marón mal la ha querido.
Y no te maravilles si he hablado
sin orden, por pasión que me ha corrido;
que yo a escritores amo, y claro muestro
que escritor también fui al mundo vuestro.(24)
Y entonces sea dicho: Verba volant; scripta manent. (25)
__________________________________________________________
(1) En la introducción a ¨Don Quijote de la Mancha¨ de Miguel de Cervantes Saavedra, leemos con particular goce
el soneto ¨Orlando furioso a don Quijote de la Mancha¨:
Si no eres par, tampoco le has tenido:
que par pudieras ser entre mil pares,
ni puede haberle donde tú te hallares,
invicto vencedor, jamás vencido.
Orlando soy, Quijote, que, perdido
por Angélica, vi remotos mares,
ofreciendo a la Fama en sus altares
aquel valor que respetó el olvido.
No puedo ser tu igual, que este decoro
se debe a tus proezas y a tu fama,
puesto que, como yo, perdiste el seso;
mas serlo has mío, si al soberbio moro
y cita fiero domas, que hoy nos llama
iguales en amor con mal suceso.
Revista La Avispa Nº46 2

(2) Ariosto, Ludovico: Poeta italiano nacido en Regio Emilia en 1474 y muerto en Ferrara en 1533. Con él, el Renacimiento
italiano alcanzó su cenit. Miembro de una familia aristocrática, ya desde joven recibió el apoyo de la
casa de Este, una familia de mecenas renacentistas en cuya corte permaneció de 1503 a 1517. Hombre de mundo y
artista refinado, su gran poema es el Orlando furioso, que comenzó en 1506 y publicó en 1516, aunque la corrección
definitiva no la concluyó hasta 1532.
(3) Pertenece a Orlando Furioso de Ludovico Ariosto. El texto completo de la octavilla (italiana) citada es el siguiente:
Injustísimo Amor ¿por qué tan raro
nuestros deseos conformas y opiniones?
¿De dó, pérfido, viene serte caro
querer discordes ver dos corazones?
Al vado ir no me dejas, fácil, claro;
y llévame por mar de mil pasiones.
De quien desea mi amor, quieres que huya
y por quien me odia muera o me destruya.
El Orlando furioso (1532) constituye una continuación del poema épico inacabado Orlando enamorado, del poeta
italiano Matteo María Bojardo, y trata del amor del paladín Orlando por Angélica, en el marco de las leyendas de
Carlomagno y de la guerra de los caballeros cristianos contra los sarracenos. Obra maestra del Renacimiento, se estructura
en 46 cantos compuestos en ágiles octavillas, y en él Ariosto hace gala de profundo lirismo, de extraordinaria
imaginación y habilidad narrativas y de un finísimo sentido del humor.
Considerado por muchos críticos como uno de los mejores poemas épicos de todos los tiempos por su vigor y dominio
técnico del estilo, toda la obra pretende rendir tributo a la familia de Este, protectora del poeta, encarnada en
la figura de su ilustre fundador Ruggero, cuya vida aparece transmutada y enaltecida en la figura del héroe Orlando.
Popular de inmediato en toda Europa a partir de su publicación en 1516, el poema influyó decisivamente en los
poetas renacentistas.
Su primera traducción al castellano data de 1549 y fue debida a Jerónimo de Urrea. Las posteriores copiaron con
escasas variantes a la citada, por lo que los textos que reproducimos son muy similares a los del siglo XVI. Recién
en los últimos años, se editó en España una nueva versión debida al traductor Micó, cuyo arribo a Buenos Aires
parece demorado.
(4) Testimonio de Roberto Cruz Núñez en www.furioso-orlando.blogspot.com
(5) Este expediente se conservó en la ex Alcaldía de Paz, Sección Primera de Bahía Blanca. Actualmente se encuentra
en poder del Centro de Abogados de la misma ciudad.
(6) Expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Por ¨mandil¨ se entiende ¨delantal¨, bien de cintura o
bien de cuerpo entero, para protección de las prendas de vestir.
(7) Néstor Luis Montezanti ¨Un curioso procedimiento penal en 1848¨, en www.educar-argentina.com.ar, julio
2005.
(8) Véanse al respecto consideraciones ampliadas en ¨Indios amigos¨ del mismo autor. En www.diasporasur.wordpress.com.
(9) Néstor Luis Montezanti, op cit.
(10) Actuaciones del expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Hemos analizado el vocabulario de
Sixto Laspiur, entre tempranamente científico y curioso. Y entre otras cosas, hemos constatado que el buccinador
es el músculo de la mejilla que da forma al rostro, y que cortado que fuese, atribuyó a Montenegro el mote de ¨cara
cortada¨.
(11) Actuaciones del expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca.
(12) Ariosto, Ludovico, op cit.
(13) Expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Ortografía original.
(14) Llamado ¨el aindiado¨, lenguaraz de primera ocupación y con consecuente excelente relación con los indios
amigos. A continuación de Palavicino, fue Iturra el Comandante de la Fortaleza.
(15) Posiblemente progenitor de Felipa Araque.
Grupo delapalabra

(16) Ocupaba junto con su esposo el Teniente Coronel Manuel Leyba un campo de cerca de dos mil trescientas
hectáreas en el actual égido de Coronel Rosales.
(17) Chilena hija de un gobernador del país vecino. Estuvo cautiva y fue liberada por el contingente del Cacique
Venancio, del cual formaba parte Iturra, el lenguaraz aindiado. Con éste se casó, pasando a explotar la pulpería,
mientras su esposo, sargento mayor de la Fortaleza, atendía la comercialización de cueros con absoluta primacía y
claros privilegios.
(18) Una cuarta pulpería, o un lugar donde se pensionaba o alojaba soldados, sin que existan precisiones o constancias
que orienten la investigación.
(19) Expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Ortografía original.
(20) Hijo de Francisco Iturra y de Juana Seguel.
(21) Era ésta la cuarta pulpería, que funcionaba en un rancho ubicado dentro del perímetro del cuartel.
(22) Expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Ortografía original.
(23) Expediente citado. Centro de Abogados de Bahía Blanca. Ortografía original.
(24) Ariosto, Ludovico. Op cit.
(25) ¨Lo escrito permanece. Las palabras son efímeras¨. Random House Mondadori, 1ra edición, página 99. Barcelona,
2005. Sin embargo, téngase presente que en sus orígenes esta expresión no servía como ahora para confiar antes en
el texto escrito que en las palabras mortales por naturaleza. Por el contrario, con la frase se loaba a la libertad de lo
verbal, por sobre lo inmóvil e improductivo de la letra escrita.
Revista La Avispa Nº46
Débora Pereyra

ACERCA DE LA LITERATURA DE ROSARIO
Y SU CONFLICTIVO LUGAR EN LOS ESPACIOS ACADÉMICOS
Dossier ROSARIO
Por nuestro corresponsal DAVID FUKS - fuksdavidalberto@gmail.com
Al respecto acaba de escribir el Dr. en Letras
(UNR) y escritor Roberto Retamoso :”(...) los
estudios literarios locales se hallaron, desde
siempre, en una clara posición de subordinación
respecto de los procesos de canonización
de la literatura argentina instituidos desde Buenos
Aires, según líneas de fuerza discursivas
que determinaron fuertemente los contenidos
de los programas de las cátedras y las temáticas
de los proyectos de investigación. Porque esa
posición de subordinación no sólo excluye autores
y obras ajenos al canon dominante, sino
que además implica una fuerte desvalorización
de tales obras y autores.
LA POETA Y CRÍTICA BEATRÍZ VIGNOLI
ESCRIBE ACERCA DEL PRIMER LIBRO DE LA POETA ANDALUZA
ROCÍO MUÑOZ VERGARA.
Por nuestro corresponsal DAVID FUKS
Afirma Vignoli: “Muñoz Vergara de 26 años,
es oriunda de Sevilla, pero ha editado en Rosario,
su libro Tacuarita (2009, Espiral Calipso,
Rosario). La suya es una voz que canta, que
asume lo específico estético de la poesía que
es su capacidad de sonar como música. Es
una voz celebratoria, capaz además de jugar
inventándose otros tonos en poemas”. Escribe
en uno de sus poemas, “Mente Cata”: “¿Por
qué no puedo/ meterme la mano en la cabeza/
y sacarme la mente/ para que dé una vuelta y
se despeje?/ ¿Por qué la mente no es de plas-
De tal modo, las respuestas a esa clase de preguntas
nos dirían que, históricamente, la poesía
de Rosario devino en un objeto excéntrico
y extraño respecto del canon de la literatura
argentina, y que esa posición de excentricidad
y extrañeza impidió su abordaje desde
los saberes y las técnicas propias de la crítica
especializada. Esa es una de las razones principales,
si no la fundamental, por las cuales la
poesía de Rosario aún reclama los instrumentos
teóricos, metodológicos y críticos capaces de
constituirla en objeto de reflexión teórica e
indagación metodológica.”
Es de suponer que este planteo no se restringe
exclusivamente a la realidad rosarina.
tilina?/ ¡Qué bueno que estaría/ rodarla por el
piso/ llenándola de pelos y de mugre/ aplastarla
y hacerla pedacitos/ o amasarla y construir
todas las cosas...!/ Mente juguete/ mente para
jugar/ mente no sujeta a una cabeza/ mente descabezada/
que rueda que se rompe y se rehace/
mente que se derrite y se congela/ mente de
plastilina/ descubridora/ mente mentira/ mente
bola mente torta/ mente cisne dragón tortuga
puente/ mente desatinada y multiforme/ ¿por
qué no puedo regalarla/ o juntarla con otra/ o
robarla o venderla o sacudírmela?”.
Grupo delapalabra

El XVII Festival Internacional de Poesía de Rosario
Entre los días 14 y 21 de septiembre se realizó este evento (considerado luego del de Medellín,
el festival más importante de Latinoamérica), organizado por la Delegación Centro Sur del
Ministerio de Innovación y Cultura de Santa Fe 1 , la Secretaría de Cultura y Educación Municipal
2 y el Centro Cultural Parque España, organismos todos coordinados por importantes
intelectuales locales 3 .
Siete fueron las particularidades de éste encuentro
1) Homenaje a Francisco Urondo (1930-1976), poeta y militante (de cuya obra dijo Jorge Aulicino
(Buenos Aires, 1949), “que dotó de sensualidad al lenguaje sin ponerse nunca en el centro
de la escena”) sobre quien se realizaron muestras fotográficas de retratos familiares, paneles de
discusión, presentación de la reedición de De poesía argentina y otros ensayos, y proyección
del documental La palabra justa de Daniel Desaloms.
2) Se proyectaron largometrajes del poeta y cineasta colombiano Víctor Manuel Gaviria (Rodrigo
D. No future; La vendedora de rosas y Sumas y restas) filmadas en la malafamada, contradictoria
y plural Medellín, y brindaron sendos conciertos musicales los cantores y poetas Palo Pandolfo
y Rosario Bléfari.
3) Las áreas culturales de los cinco centros municipales de distrito (joyas arquitectónicas de los
afamados Mario Corea Aiello, Alvaro Siza, Laureano Forero, Luis J. Grossman y César Pelli),
expandieron el Festival en los barrios con recitales, proyecciones fílmicas, títeres, debates y la
participación de los talleres de escritura de los vecinos.
4) Poesía con los niños en el Jardín de los Niños (antiguo zoológico que actualmente reúne
juegos infantiles sofisticados y hasta una réplica de la Bauhaus de Berlín) donde se realizaron
talleres de edición artesanal, espacios de juego con escuelas y en el Museo “A. Gallardo” de
Ciencias Naturales se expusieron los poemas escritos por chicos en la actividad “Poemas de
terror… o no, con bichos”.
5) Entrevistas públicas a Diana Bellesi (Zavalla, Santa Fe, 1946), y Juana Bignozzi (Buenos
Aires, 1937), el cubano José Kozer (La Habana, Cuba, 1940, residente en Miami), y la gallega
Chus Pato (1955) y escuela gratuita de poesía y edición a cargo del poeta Daniel Durand (“Cómo
hacer para empezar desde cero, borrando todos los rastros de cualquier estética cristalizada”,
interrogó.
6) Feria de libros con stands de editores independientes de poesía (Vox de Bahía Blanca, Recovecos
de Córdoba, la U.N.L. Ed., la Editorial Municipal, Mansalva de Bs. As., Press Scripta
Ed. Rosario, etc.).
7) Fuera de la programación oficial se sucedieron las comidas en los restaurantes de pescado
a orillas del río, las trasnochadas clandestinas, las visitas a la Comunidad Qöm (a quienes los
guaraníes designaban despectivamente “frentones” es decir tobá –frente–) y, que en Rosario,
cuenta con dos barrios con escuelas bilingües, la asistencia al taller de poesía de Susana Valenti
en la Cárcel de Rosario, una segunda maratón en el Bar Tercer Mundo (sitio semanal de lectura)
y paseos por el Paraná y sus islas. Los días 20 y 21 Rosario “prestó” algunos invitados a los
1 Siendo ministra la abogada y actriz Chiqui González.
2 Coordinado por la psicóloga y cantante Mary Lanese
3 Su director, el poeta Martín Prieto edita para el CCPE/AECID Transatlántico, periódico de arte y cultura.
Revista La Avispa Nº46

centros culturales Pachamama y De la Cooperación de Bs.As.
El Festival fue curado por los escritores Pablo Makovsky, Daniel García Helder y Osvaldo
Aguirre 4 y contó con el apoyo de la Agencia Española de Cooperación Internacional para el
Desarrollo, que a través de su red de centros culturales colabora en el financiamiento y auspicia
la participación de los invitados conjuntamente con la Embajada de México, el Ministerio de
Cultura de Luxemburgo, el Goethe-Institut, etc.
Entre otros huéspedes el Festival acogió a: Tilsa Otta (Perú), Horácio Costa (San Pablo, Brasil,
1954), Jean Portante (Luxemburgo, 1950), Roberto Appratto (Montevideo, Uruguay, 1950),
los chilenos Yanko González, Malú Urriola y Rosabetty Muñoz (Ancud, 1960), Eli Tolaretxipi
(San Sebastián, España, 1962), Tomi Kontio (Finlandia), Nikola Richter (Alemania), Homero
Pumarol (Rep. Dominicana), Roxana Méndez (El Salvador), Alan Mills (Guatemala), Tania
Montenegro (Nicaragua), Reina María Rodríguez (Cuba), Kurt de Boodt (Bélgica), Lito Pessolani
(Paraguay), Ernesto Lumbreras y José Eugenio Sánchez de México y poetas jóvenes de
las diferentes regiones del país: Marcelo Díaz (B. Blanca), Marcelo Ahumada (Catamarca),
Ariel Williams (Puerto Madryn), Meliza Ortiz (Jujuy), Alejo Carbonell y el cantante, editor e
investigador Ricardo Maldonado de Entre Ríos, Marcelo Dughetti (Córdoba), Cecilia Pavón
(Mendoza) y Denise León (Tucumán), Francisco Bittar y Estela Figueroa (Santa Fe), Ana Porrúa
(Mar del Plata), Elvio E. Gandolfo (Mendoza, 1947, formado en Rosario y miembro de la
legendaria revista El lagrimal Trifurca), Cristian De Nápoli, Laura Forchetti, Laura Wittner,
Verónica Viola Fisher y Darío Cantón de Buenos Aires, Verónica Padín (Neuquén),etc. Entre los
rosarinos: Francisco Garamona, Celia Fontán, Beatriz Vignoli, Marcelo Rizzi, Diego Colomba,
Hugo Diz, Irene Ocampo, Roberto Retamoso, así como los ganadores del Premio Municipal
Felipe Aldana 2009: Leandro Llull y la adolescentísima Florencia Volonté.
4 Editor del suplemento cultural Señales “La Capital”. Como escritor, ha publicado Las vueltas del camino (poesía,
1992), Al fuego (Poesía, 1994), La deriva (novela, 1996) y La pandilla salvaje, Butch Cassidy en la Patagonia (investigación
histórica, 2004), etc.
Inscripción a: delapalabra@hotmail.com
o TE: 451-7337
Grupo delapalabra

Gessler
Penachos indomables, teros rompieron la siesta
búhos rompiendo la noche
torpes cardos, vacas como hongos florecidos
la brisa abejea entre las cunetas,
toros jocundos rompiendo la mañana
rompiendo el olor rancio de la quesería
pacifistas caballos cebados de tanto amarillo
de tanto tierno choclo.
Fui a conquistar un paisaje zanjado, yodado
a ver el abandono de la loca Marita y su familia
aprendí a cascotazos a errores a sapos a abrojos,
a berrear como tilingos de arpillera.
Haciendas cercanas en las que nos revolcamos
ojivas nuestros cuerpos
entre ronquidos y gallinas estercoleras
sobre los campos de soja
lejos del oleaje petrificado de los adoquines,
lejos del riquerío
más cerca del escarmiento apestoso.
Machona,
aprendí a tirar con la escopeta, a hacer la vertical,
a amar en tiempos tranquilos, a hacer ramos de chamicos embalsamados
a dar zarpazos capaces de abrillantar a los chicos lindos
a hablar de la vida de lo demás en que chismorreábamos tole toles,
a dar codazos y chiflidos, aprendí otras consonantes
palabras de yute.
Cosas que debíamos corregir allí de jóvenes
que luego ya sería tarde.
Toda esa quietud me rompe,
su aburrimiento hincó el diente a las auroras,
lo hincó en el casco de los atardeceres.
Revista La Avispa Nº46

De ahí que prefiero estudiar con las manos. La no rebeldía,
vivir bajo el dosel de una gloria inmediata
sin que nadie se responsabilice de mi salvajada.
Gessler, hiciste de mí lo rústica que soy.
¿Motivos para festejar?
MARÍA PAULA ALZUGARAY
alzugapau@hotmail.com
Nació en 1974 en Rosario (Argentina), donde vive. Licenciada en Letras. Coordinó
el Área Literaria de la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de
Rosario. Asimismo coordinó la Casa de la Poesía de Rosario desde donde dirigió
la Revista Literaria Boga
(http://www.rosario.gov.ar/poesia) Actualmente se desempeña en el Programa
Bicentenario R2010 de la Ciudad de Rosario.
Yo soy un gaucho matero
because I liiiiive en la costa
Hello, Tata! How many avispas trujeron?
Cuarenta y seis... Y avispero!
Versión digital de la revista en: www.delapalabra.com.ar/revistaLA.htm
Respetar mayúsculas y minúsculas luego de la barra /
Grupo delapalabra

UN CREYENTE
tal vez los dioses
son los hombres muertos
tal vez no somos sino
los feligreses de la nada
disfrutemos entretanto
el mágico vino y el verso bien escrito
y la cintura de una mujer
y otros prodigios
disfrutemos este
nuestro fugaz milagro
de prometeos inversos
llegará ya el instante
en que nos divinicemos
llegará ya el tiempo
de reinar sin saberlo
NADA...
Nada
sobre la rivera de tu espalda
un llanto de arena ruda
arena tibia sin crepúsculos. Siroco: al tiempo
la vuelta le resta veinte años
para seguir la trama de la memoria.
Hoy se asoma el colibrí que sólo tu jardín visita, y el aljibe
deja de ser fondo para transformarse en profundidad;
deja de ser agua quieta sin bríos,
para ser arte. Arte en el sueño, arte en la hondura del pañuelo
que suavemente va
borrándose en las arrugas de su rostro.
Rostro que no cae, no cierra
ni prende la luz del espejo
porque le teme tanto, tanto al viento.
Revista La Avispa Nº46 0
de Entre gallos y cuervos
ALEJANDRO GÓMEZ MONZÓN
alegomezmonzon@hotmail.com
Débora Pereyra
MARÍA CECILIA MICETICH 1979 profesora de música y de literatura (UNR) e investigadora
(UNL). Publicó en las antologías Poetas rosarinos (Edit. UNR 2005 y 2000) Música de Cámara es
su primer libro. ceciliamice@hotmail.com

***
“cuando los símbolos se sentaban a mirar pasar el río”
Enrique Blanchard
Flores en el jardín que un viento de agua
y de cristal ultraja. En la luz de un amanecer
helado, gris el tiempo significa estas cosas: No
muere el esplendor de ayer. Regresa, una vida
desnuda de bordes y colores. Un sabor suave
como la luz del ámbar queda en la voz del que
ya no canta. No vence la muerte la alegría del
instante, el fulgor del fuego del amor en el
pétalo. El río retorna siempre, limpio de la sal
y de la nieve: un dios lo guarda eterno en su
mirada.
ALEJANDRO PALERMO, “El viaje que jamás termina”
Buenos Aires, 1984. Ediciones de Poesía ‘La Lámpara Errante’,
Colección Del Muelle, dirigida por Enrique Blanchard.
niños de barro
Homenaje
ENRIQUE BLANCHARD
torpeza del tiempo / que obsequia horas / fantasías
de olivos / alas silenciosas / barcos amarrados
/ diluyendo llegadas / en sonámbulos
ojos
esas manos / mariposas del agua / en mortales
minutos / enceguecen lucecitas / en rostros
de otros / que en otros ojos / hubiera amado
su tiempo / sol de grietas / grises sedientos /
aprieta corazoncitos / cuando ruido y rama /
columpian el agua clara
MARCELA FERNÁNDEZ CANEDO, “Veces de
voces, vida y veranos” Buenos Aires, 1984. Ediciones
de Poesía ‘La Lámpara Errante’, Colección Del Muelle,
dirigida por Enrique Blanchard.
Grupo delapalabra

SIMETRÍA
Nubes pétreas iluminan la
temblorosa inescrutable
sensación de interminables
casas-terrores casas-colores
cruces de predios trasnochados
roces de arpegios insalvables
campos en creces compelidas
cien rutas cien espacios
sin cabida
Tierra reseca presa entre pircas
Vientos que azotan las demenciales
horas que caen
bordes ahogados
Casas ariscas de cielos en suelos
hombres torrenciales de años y arrestos
¿Batracios o aves?
No importa el concierto
ni el ejecutante
Sólo el intermezzo contra la alambrada
Sólo la cegada tez
sólo la nada.
a Enrique Blanchard
CRISTINA LEONIDAS MENDIRY, “Castillos circenses”,
Buenos Aires, 1984. Ediciones de Poesía ‘La Lámpara Errante’,
Colección Del Muelle, dirigida por Enrique Blanchard.
Revista La Avispa Nº46 2
EL ENVIADO
La profecía
descalza:
El papiro
omnipresciente.
Demonio
de carbón
de la hecatombe
de tu propia mortaja.
Quemaste tu bruja
y te marchaste.
a Enrique Blanchard
MARCELO VELISONE, “Prismas y
Eclipses”, Buenos Aires, 1984. Ediciones de
Poesía ‘La Lámpara Errante’, Colección Del
Muelle, dirigida por Enrique Blanchard.
Enrique Blanchard

ROCK DESCREMADO
LA PÉRDIDA DEL SENTIDO CONTESTATARIO
Si pudiéramos aislar la música de la palabra y
concentrarnos exclusivamente en el contenido,
notaríamos un deterioro casi ecológico.
Letras bobas, diluidas en una pócima homeopática.
Cada tanto un rara avis asoma una puteada o
describe la realidad villera con epítetos cuasi
lunfardescos que provocan estertores en sus
fans. Entonces prolifera una especie de vanguardia
entre mentirosa y ambigua. Son los bad
boys del momento; el éter les fía un cuarto de
hora prolífico: hacen fama, billete, además de
curtirse a cuanta chichi-cholula aparezca.
Pero la masa crítica del mensaje, ese prolegómeno
insípido, es espeluznante, cuando
no tóxico. No son bolches ni anarcos, no son
punks ni cabezas rapadas, son los fracturados
por el paco o el éxtasis (de nuevo el puto sarcasmo:
distinta falopa para distinta clase)
Entonces el Universo termina aquí, la muerte es
la mejor vacuna. La ruleta rusa del ¨vive rápido,
muere joven¨. Una vuelta de rosca al Delirio
Prometido de los 60/70. El flash, la psicodelia,
la antimateria, colores inexistentes, bruma,
plenitud… Ausencia de cuerpo, alteración de
los sentidos, la búsqueda de una percepción que
asemeje a la muerte: el hábito por sus caricias
(expresa la muerte del momento, el renacer
insurgente).
Dar la cara
Por Víctor Clementi
victormarceloclementi@yahoo.com.ar
www.lacocuzza.blogspot.com
Este paralelismo acentúa el sustento ideológico
de los 60/70 en contraposición al casi hoy
inexistente. Y remarco el casi, siempre algo
subsiste.
Tener el pelito largo o ¨esos raros peinados
nuevos¨ ya no es motivo de controversia. Hoy
las mechas no acusan repulsión a la sociedad.
Tomar falopa es otro de los tantos demonios
de la ansiedad que emula la autodestrucción,
como la timba y el escabio. Todos nadamos en
cepas de debilidad.
¿Quién puede arrojar la primera sentencia?
, ¿por qué yo mismo cometo excepciones?
Alguien dirá: Bastante con sostener la libertad
sexual y religiosa. Otros, digo: Bastante con
andar desnudo por el sueño arrogante. Bastante
continuar la inercia que de a poco despedaza.
Bastante con despertar al otro lado de mi cuerpo
y observarme…
¿Qué mortifica o distancia? ¿A qué le cantamos
ahora?
Parece que no quedan conflictos fuera del
onanismo ritual.
Ojalá que las injusticias sigan ofendiendo, para
responderle con las palabras que nos queden y
así nunca inmunizarnos.
Aguante el rocanrrolll… viejita…
Grupo delapalabra

LA GUERRA
Ha caído un amigo en combate y parece que
ya no hay vuelta. Y será así hasta que la guerra
no cese. Será así para siempre. La guerra vive
en la memoria de los que la padecieron. Rara
vez esas huellas se sublevan para dejar de ser
esas tremendas marcas que permanecen y
vuelven con cada estridencia de algún relámpago
perdido en una noche vacía y podrida en
medio de la nada. La guerra no cesa jamás, más
allá que la guerra sea, a veces, sólo un recuerdo.
En esta noche ha vuelto a caer en combate
un amigo y he visto esa caída mortuoria, mientras
mis gritos de alarma se desvanecían en la
oscuridad petulante en la que creí que el adversario
era aquella tropa desconocida que
acechaba la isla. Me despierto de a ratos en
esta tempestad interna y me doy cuenta que el
adversario real es la muerte. La muerte sin más
etiquetas que ese salto al vacío desesperante.
Todavía tengo en mi mente grabados a fuego:
el ruido frío y seco del seguro de la pistola
desplazándose para dejar habilitado el gatillo;
los breves y casi imperceptibles roces crepusculares
del hierro helado del caño negro de la
nueve milímetros en la cara de su asesinado;
el propio gatillazo sobre la frente de mi ahora
finado amigo; y, por último, el fogonazo feroz,
el destello certero, que acabó con el camino
hacia el vacío de un soldado. Entonces grito
otra vez con el recuerdo. Leo, reproducidas en
una revista, las palabras de un tal Clausewitz:
“La guerra es la política por otros medios”. La
frase célebre me sirve para evaluar el por qué
de esta criminalidad. Y vuelvo a gritar un grito
lacerante de putrefacción interna. Grito
como si alguien me fuera a escuchar. Pero la
guerra ha terminado. Aunque de todos modos,
Revista La Avispa Nº46
Por Pablo Zama
(San Juan)
pablo_zama@yahoo.com.ar
se quiere quedar a vivir en la memoria. Sigo
encerrado en este espacio cercado por cerros
pelados y fríos, a veces con las cimas recubiertas
del blanco del invierno. Especulo con que
de un momento a otro el adversario, que ya no
es otro que la muerte, va a venir por mi amigo,
y yo (atónito y con los ojos salidos hacia el
miedo y la avaricia que en ese milésimo instante
sólo quiere cuidar la propia vida como
manda el “sálvese quien pueda” de las sociedades
en “crecimiento y desarrollo”) no puedo
hacer nada, otra vez, para evitar el ruido lacerante
del gatillo en movimiento y el posterior
fogonazo. Tampoco creo que pueda mirar la
cabeza de mi amigo, moliéndose en pedazos
deformes, deshaciéndose debajo de la tormenta
y escuchar la risa de su ejecutor que ríe de
terror y desaliento hacía la existencia. Toda
guerra implica la pérdida, para siempre, de la
vida de todos y cada uno de sus participantes.
La guerra es la propia muerte desde que empieza.
Y la guerra, una vez que empieza, no
termina más. Entonces paseo la pistola por mis
sienes y siento que vuelvo a la adrenalina de
aquella noche sepultada en la memoria colectiva
de los que no estuvieron ahí, los que jamás
sintieron mecerse sobre sus vísceras el torpor,
la claudicación y un deseo incalculable de caer
en combate para no seguir después, pasados
los tiempos y los sonidos bélicos, viviendo la
guerra. Confieso que envidio a mi amigo.
Aunque de vez cuando, en esos momentos en
que trato de entender la ferocidad del desprecio
entre los seres humanos que acechan con su
modernidad vacía, hueca de sentimientos,
palidecida por la falta de ideas; en esos instantes
de fundamentada sensación de misantropía,

siento el gatillazo, el fogonazo, el remezón en
mis vísceras y la explosión de mi cabeza, que
estalla a pedazos, como si yo mismo estuviera
cayendo en un combate que ni siquiera me
elevará a la calidad de héroe pos mortem. Cuál
es la guerra entonces. La guerra es ver caer a
cada rato a ese amigo por el fogonazo estridente
de una pistola social, en manos de la miseria
humana. La guerra es ese amigo que se muere
de hambre en una villa, ejecutado, mutilado,
despedazado, por este juego de ajedrez arrasador
que a veces tiene el nombre de política y
en otros casos tiene, inclusive, hasta el nombre
de justicia social. La guerra es, por lo tanto,
también, y pese a ello, el progreso material de
la humanidad, que se deshumaniza en ese
proceso y que se olvida de su calidad de humana,
perimida en los detalles. Mi amigo está
gritando cuando siente en su cabeza el frío seco
del caño negro de la nueve milímetros dispuesta
a empezar con los gatillazos. Pero yo no lo
escucho, ni puedo mirar su cabeza deshaciéndose
en el aire. Pese a que se me acalambran
las vísceras con el estupor que me ocasiona el
acontecimiento. Mi amigo es molido a disparos,
igual que aquel pibe que es fusilado moralmente
por un padre violento que lo maldice
porque otra vez no llevó plata al rancho. Esa
es la guerra. Es un hombre que ya no puede
pararse por la presión de los litros de aquel
alcohol barato que ya duermen en sus venas,
que está sucio, desamparado, sin rumbo y que
aguanta, como puede, las risas y las burlas de
aquellos jóvenes que imitan los chistes del
programa de TV de la noche. El cuerpo de mi
amigo empieza a caer casi en cámara lenta, en
medio del campo, sobre una tierra dura y desamparada
después de haber sido acribillado a
balazos. El olor a pólvora me hace estornudar
un estornudo de miedo, de desolación. Un
estornudo que intenta sacar la opresión que
tengo en el alma cuando me doy cuenta que
algunos disparos arrebataron una vida y, con
ella, otras vidas más por el efecto dominó que
un asesinato por la supervivencia causa en la
cadena de afectos del caído. Es de noche otra
vez, y fumo como todas las noches desde que
mi amigo cayó vencido por un arma de fuego.
Fumo sin parar y las pastillas que también
consumo cada madrugada no logran vaciarme
de ese recuerdo que no es tan recuerdo, de esas
imágenes que veo a diario. Eso es la guerra. Al
lado del cuerpo de mi amigo hay un pibe mugriento,
con los ojos llenos de una tristeza
acostumbrada que se traduce ahora en una
mirada dura y rebelde, una mirada que empieza
a perderse en las imágenes de fantasías
concretadas en un mundo ilusorio, construido
por la inhalación continua de los pegamentos.
Ha caído un amigo en plena batalla, antes de
darle tiempo a la noche para que por lo menos
muestre una cercanía con su culminación en
otro amanecer. Hay olor a muerte ya, a cadáver
podrido. Mi amigo tiene los ojos en blanco. La
batalla se despedaza con cada muerte que
acarrea en la isla. Yo no puedo dormir todavía.
En la carpa de la resistencia armada de mi
pueblo tomo agua sucia. La arenilla del vaso
se me mete entre los dientes. Siento más tiros.
Han pasado casi tres décadas desde aquel fusilamiento.
Sigo escuchando esas detonaciones
y salgo a la calle, pedregosa todavía, para
presenciar la vida. Camino media cuadra entre
el polvo que emerge de la tierra suelta entre las
piedras de la calle vieja y el humo que cimenta
la presencia del desarrollo. Un presentimiento
de llanto amargo me invade. Veo venir a mi
verdugo, pero no huyo, sino que, más aún, me
le acerco sin pausa, aunque no camino muy
rápido. Diez segundos después, un fogonazo
me paraliza. Siento un ardor de incertidumbre
ante la nada en mi pecho de tantas batallas
grises. El ardor penetra y se expande por todo
el cuerpo. Empiezo a caer. Hay gente en la
calle, pero nadie atina a levantarme por miedo
a irse también hacia la muerte contagiados por
mi propio estado de moribundo abandonado.
Siento las miradas cada vez más lejos. Mi
Grupo delapalabra

amigo pasa cerca y veo cómo le explota su
cabeza y se le rompe en pedazos sin que yo
pueda, ni quiera ya, parar su caída. Siento otro
fogonazo encima de los dos. Alguien, muy
cerca se ríe de risa aturdida y siniestra, alguien
se burla también de su propia existencia, con
una pistola de caño frío y negro en su sien
derecha que representa el vacío de su propia
vida en desesperación. Empiezo a cerrar los
ojos. Nadie se acerca. Siento dos detonaciones
Revista La Avispa Nº46
más antes de olvidarme de mi amigo para
siempre. El ardor en el pecho desaparece. Todo
desaparece. Las imágenes se evaporan tan
rápido como empiezo a sentir el cese de la
angustia. Demasiado cerca de la calle pedregosa,
alguien, que en una batalla expulsada de
la memoria colectiva fusiló a un soldado desamparado,
celebra con bebidas alcohólicas y
mujeres ardientes y pagas, la muerte a un recuerdo
que intenta evadir; mientras envidia la
suerte corrida por su propio
asesinado en batalla. En la
TV alguien recuerda aquella
contienda y festeja, una
vez más, su resultado.
Otros esperan que el efecto
de ese recuerdo filtrado
y traducido en gloria
repercuta en las bolsas
de comercio. La mayoría
sólo trabaja para comer y
sobrevive, como puede, a
los golpes de la cotidianeidad.
Desde el Poder
Ejecutivo lanzan un cese
el fuego mínimo hacia la
marginalidad, con prebendas
pre-elecciones. Hay
cada vez más palabras que,
juntas, callan la verdad en
el pueblo. Y un bebé acaba
de salir, desnudo y arrojado
al mundo, de un útero
joven en este contexto de
defunciones y nacimientos
paralelos. Esa, creo, es la
guerra.
Débora Pereyra

ACUARIO BALLENATO
FÁBRICA DE MUEBLES Y PECERAS
ESTANQUES Y CASCADAS
ARTESANÍAS Y DECORACIONES
BELGRANO 2646 - Mar del Plata
te:(0223) 495-7440
ballenato@ballenato.com.ar
Vidrios - Cristales - Espejos
Carpintería de Aluminio
Solís esq. Dellepiane
Te/Fax:(0223)482-1151
casadelvitreaux@ciudad.com.ar
MAGALUMA
REGALOS. JUGUETES. LIBRERÍA.
DULCERÍA
AV. COLÓN 2719 TE. 496-2927
TARJETAS DE CRÉDITO
Polirrubro MARYVAL
Perfumería – Regalaría
Librería – Art. de Limpieza
JURAMENTO 0 (MDP)
REVISTA Generación Abierta
Director: Luis Calvo
En venta en los quioscos de todo el país.
Colaboraciones a: generacionabierta@hotmail.com
Versión digital: www.generacionabierta.com.ar
ADHESIÓN
LUIS ESCOBAR
“No habrá nunca juicio más brutal
que la memoria”.
Grupo delapalabra

Revista La Avispa Nº46
Camping - Hostel
COYOTE
Villa Gesell
Un lugar inolvidable para una vacaciones
diferentes en medio de la Reserva Forestal
de Villa Gesell
Contacto e informes:
TE:(0223)491-0717 TE: (02255) 45-8448
www.campingcoyote.com
Alameda 213 y
Calle 305 Barrio Norte

CULTURA DEL FRÍO (Tercera noche)
Una antinomia permanente de grandes
pensadores y devastadores de
pensamiento se comenzaba a gestar
aquella terrible noche del 16 de septiembre
de 1976, noche en que las
sombras trepanaron de sus hogares
a siete estudiantes secundarios que
bregaban por la igualdad de oportunidades
en un país que se demostraba cada vez
mas esquivo a la justicia. La antigua Grecia y
la beligerante República Argentina unidos bajo
el mismo yugo, el de la posibilidad de pensar
y el del silencio de no hacerlo. Hoy al haber
trascurrido algo mas de treinta años de aquel
cruento episodio, la memoria nos lo recuerda
como la noche de los lápices; y nuestros sueños
no hacen más que taladrar con cada mañana
un ápice de aquellas encerronas y de aquellos
boquetes que hoy duermen en las puertas que
no han podido enderezarse aún tras las patadas
de las botas de la desidia militar. Los dinteles
de las casas se consumían solos ante la presencia
de los emisarios de Videla, las corridas de
entre los muebles servía para decantar todo tipo
de pruebas acusatorias, entiéndase como tal a
todo papel que denote la subversión ante los
ojos del buen verdugo; y el verde de los coches
estaba lejos de representar el color esperanza
para aquellos adolescentes que comenzaban a
adolecer de la vida en la muerte misma. Separándonos
apenas dos mil seiscientos años y
varios kilómetros de distancia, encontramos a
siete filósofos griegos intentando explicar las
concepciones del ser humano: Protágoras, Sócrates,
Demócrito, Platón, Aristóteles, Epicuro
y Pitágoras. Desde la idea del hombre como la
suma de todas las cosas, la moral, el átomo y el
Por Juan Manuel Tasada
juan.tasada@gmail.com
vacío, la Teoría de las ideas, el equilibrio entre
la razón y el instinto, la doctrina sobre el placer
hasta las matemáticas. Epicuro planteaba que
la verdadera felicidad se lograba al controlar el
miedo, eran épocas previas al nacimiento del
redentor y yuxtapuestas aparecían las imágenes
en los pozos de detención, un miedo que carcomía
lentamente la mente de los detenidos. En
qué estaba pensando este gran filósofo al haber
hecho semejante premisa se están preguntando
los desaparecidos de la dictadura, nunca más es
solo el comienzo de lo que nunca debió haber
ocurrido. El frío mármol de la historia plasmará
para la eternidad los bustos de las ideas y las
botas serán solo un recuerdo, un mal recuerdo
de quienes han vencido al irraciocinio de la
fuerza. La sangre que corrió se estanca por fin
en los albores de la equidad y la obtención del
Boleto estudiantil nos advierte que no claudicar
ante nuestros ideales es la mejor forma de
permanecer en el tiempo a pesar de ya no estar
aquí, entre nosotros.
...hoy los siete filósofos de la República
Argentina gritan desde la oscuridad que no
cerremos nuestros oídos, y que las torturas no
fueron lo suficientemente feroces para acallar
sus almas, menos aun el frío que acompañó
sus cautiverios en esta cultura que hoy impera
a nuestra diestra.
Grupo delapalabra

TECNOLOGÍA Y CREACIÓN
Día tras día, asistimos a la aparición de “novedades”
tecnológicas en el área de la fotografía
digital. Cámaras que identifican rostros previamente
almacenados en su memoria, otras
que se accionan al percibir una sonrisa en los
sujetos fotografiados, y algunas más como
la recientemente presentada por Fuji como
el “no va más” de la tecnología, la FinePix
Real 3D (http://911sistemas.criticadigital.
com/2009/07/14/la-primer-camara-tridimensional-del-mercado-digital/,
donde alegremente
nos informan que lanzaron la primera cámara
tridimensional del mercado digital, algo que,
por cierto –haciendo la salvedad de que funcionaba
con película– existe aproximadamente
desde 1850).
Ahora bien, aquí no se trata de atacar a este
tipo de artefactos, sino más bien de hacer
una reflexión acerca del espíritu que anima a
quienes compran y usan este tipo de máquinas,
y la relación, yendo más a lo general, que se
establece entre el fotógrafo y su máquina hoy
en día.
Para el filósofo checo Vilem Flusser (1920-
1991) esta relación pone al usuario de la
máquina en una situación verdaderamente
desoladora, llamándolo “funcionario”, en
el sentido que su tarea es hacer funcionar al
dispositivo, que por otra parte ya trae en sí
la suma de las posibilidades en su programa.
Así, se hace prácticamente imposible lograr las
imágenes que Flusser llama “informativas”,
esto es, aquellas que queden por afuera del
programa de la cámara, lo que por otra parte,
sería el reto que afronta el verdadero creador, o
sea, lograr “arrancar” a su cámara una imagen
para la cual no fue diseñada.
Revista La Avispa Nº46
Fotografía
Por Gustavo Ciancio
(Punta Alta) - gustavociancio@hotmail.es
Al respecto, el brasilero Arlindo Machado,
Doctor en Comunicaciones, Profesor del
departamento de Cine, Radio y TV de la
Universidad de San Pablo y del Programa
de Postgrado en Comunicación y Semiótica
de la Universidad Pontificia de San Pablo,
escribió en su texto “Repensando a Flusser y
las imágenes técnicas” (http://www.arteuna.
com/CRITICA/flusser2.htm) :
“Es posible, por lo tanto, definir a las máquinas
semióticas por su propiedad básica de estar
ya programadas para producir determinadas
imágenes y para producirlas de determinadas
maneras, a partir de ciertos principios científicos
definidos a priori. Las formas simbólicas
(imágenes) que ésas máquinas construyen
ya están, de alguna manera, inscriptas previamente
(pre-escritas, programadas) en su
propia concepción, en la concepción de su(s)
programa(s) de funcionamiento. Eso quiere
decir que una máquina semiótica condensa en
sus formas materiales e inmateriales un cierto
número de potencialidades y cada imagen
técnica producida a través de ella representa
la realización de alguna de esas posibilidades.
En verdad, programas sin formalizaciones de
un conjunto de procedimientos conocidos,
donde parten los elementos constitutivos de
determinado sistema simbólico, bien como
sus reglas de articulación son inventariadas,
sistematizadas y simplificadas para ser colocadas
a disposición de un usuario genérico,
preferencialmente instruido.
Al usuario que opera con esas máquinas y
que extrae de ellas las imágenes técnicas,
Flusser le da el nombre de funcionario. Para
el funcionario, las máquinas semióticas son
0

cajas negras cuyo funcionamiento y cuyo mecanismo
generador de imágenes se les escapa
parcial o totalmente. El funcionario trabaja
como un canal productivo pero no como el
proceso codificador interno. Pero eso no importa,
por que estas cajas aparecen ante él de
forma amigable (user-friend) es decir, ellas
pueden funcionar y colocar en operación a su
sistema generador de imágenes técnicas de
igual manera si el funcionario que las manipula
desconoce que pasa en sus entrañas, un poco
como el conductor puede dirigir un vehículo
sin preocuparse cómo es el funcionamiento del
motor. El funcionario domina apenas el input
u output de las cajas negras. Él sabe como
alentar las máquinas o cómo accionar los
botones adecuados, de modo de permitir
que el dispositivo (cumpla) complete las
imágenes deseadas. Así, el funcionario
escoge, entre las categorías disponibles
del sistema, aquellas que le parecen más
adecuadas, y con ellas construye su escena.
Una vez que puede escoger, el funcionario
acredita estar creando o ejerciendo una cierta
libertad, pero su elección será siempre
programada, porque es limitada por el número
de categorías inscriptas en el aparato
o máquina. Para producir nuevas categorías,
no previstas en la concepción del aparato,
sería necesario intervenir en el plano de
la propia ingeniería del dispositivo, sería
preciso re-escribir su programa, esto
quiere decir: penetrar en el interior de la
caja negra y develarla.”
Visto así, poco queda para aquellos que
intentamos una imagen original, un enfoque
novedoso. Sin embargo, siempre es
posible hacer, con los medios a nuestro
alcance, algo que escape a ese fatalismo
según el cual cada desviación del
programa de la máquina, será apuntado
cuidadosamente por la industria fotográfica
a fin de incluirlo en la próxima
generación de aparatos, dejándonos una
vez más dentro de lo que el programa nos
“permite” hacer. En muchísimos casos, con
seguridad, esas innovaciones pasarán incluso
desapercibidas para el aparato industrial, por
cuanto no tienen, con seguridad, un atractivo
económico que justifique ofrecerlos como bien
de consumo masivo, y quedando casi como
un hecho anecdótico enmarcado en la difusa
categoría de arte experimental.
Esto es así porque la industria, de hecho,
avanza en dirección contraria, a juzgar por
los ejemplos citados al principio del artículo.
Hoy en día, parece ser deseable, en nombre de
una mayor facturación seguramente, colocar
Grupo delapalabra

en el mercado cámaras de uso cada vez más
simple, y con mayor grado de automatismo,
entendiendo en rigor por automatismo una
mayor cantidad de operaciones resueltas por
la máquina, sin posibilidad siquiera para el
usuario de actuar sobre esos parámetros.
Aquí es interesante recordar las palabras del
filósofo francés Gilbert Simondon, que ya en
1969 escribía, en su libro Du mode d’existence
des objects técniques (Paris, Ed. Aubier, 1969):
“El verdadero perfeccionamiento de las máquinas,
aquél que se puede decir que eleva
su grado de tecnicidad, corresponde no a un
incremento del automatismo, sino por el contrario,
a la introducción de un cierto margen de
indeterminación en su funcionamiento. Es ese
margen el que permite a la máquina volverse
sensible a una información exterior”.
Y cuánto más son importantes estas palabras en
el contexto en que estamos aquí, si tratamos a la
cámara fotográfica y su producto, la fotografía,
como bienes culturales, y siendo aún un poco
Revista La Avispa Nº46 2
más ambiciosos, como medio y objeto para la
producción de obras de arte.
Esta máquina actual, con todas sus “ventajas”
de fácil manejo, nos hace entonces correr el
riesgo de quedarnos afuera del proceso creativo,
con el agravante de, además, dificultar el
discernimiento entre una obra original y que
represente un verdadero aporte innovador,
y la mera capacidad para manejar con cierta
solvencia algunos programas. Así, Machado
dice (op cit): “En una primera aproximación,
Flusser advierte, por lo tanto, sobre los peligros
de la actuación puramente externa en la
caja negra. En la era de la automatización, el
artista, no siendo capaz él mismo de inventar
el equipamiento que necesita o él programarlo,
queda reducido a un operador de aparatos, esto
es, a un funcionario del sistema productivo, que
no hace otra cosa sino cumplir posibilidades
ya previstas en el programa, sin poder todavía
en el límite de ese juego programado, instaurar
nuevas categorías. De parte de la crítica y del
público, lo que se percibe es una creciente
dificultad, a medida que los programas se
tornan más poderosos y “amigables”, de saber
discriminar entre una contribución original o
una mera demostración de las virtudes de un
programa. Nada puede ser menos confortable
para un realizador de trabajos de computación
gráfica o multimedia que aquella pregunta
inevitable que le es inferida inmediatamente
después de cualquier exhibición: ¿Qué programa
usó Ud. para hacer esto?. Una vez que
permanecemos incapaces de saber lo que pasa
en el interior de la caja negra, “somos por lo
tanto analfabetos en cuanto a las imágenes
técnicas. No sabemos cómo descifrarlas”
(Flusser 1985).
En este sentido, asistimos ahora a un cierto
desengolamiento de la noción de valor en el
arte: Los juicios de valoración se tornan flojos.
Nos volvemos cada vez más condescendientes
con relación a trabajos realizados con
mediación tecnológica, por que no tenemos

criterios suficientemente maduros para avalar
la contribución de un artista o de un equipo de
realizadores. Como consecuencia la sensibilidad
comienza a volverse embotada, se pierde
el rigor en el juzgamiento y cualquier tontera
nos excita, por que parece estar up today
como estadio actual de la carrera tecnológica.
La verdadera tarea del arte (y la filosofía que
la ampara teóricamente) sería ahora, según
Flusser, revelarse en contra de esa automatización
estúpida, contra esa robotización de
la conciencia y la sensibilidad, y recolocar
las cuestiones de la libertad y la creatividad
en el contexto de una sociedad cada vez más
informatizada y cada vez más dependiente de
la tecnología.”
Días atrás me preguntaban, durante una entrevista
radial, acerca de los “momentos Kodak”,
en el sentido de que si cualquier ocasión era
digna de ser fotografiada. Desde ya, en la
óptica de la empresa, por supuesto que sí (¡de
eso viven!). Desde mi punto de vista, es lógico
suponer que cualquier cosa que nos parezca
digna de ser fotografiada, pues entonces lo
es desde ese momento. Ahora bien, una cosa
es dar rienda suelta a una afición, e incluso
luego pasarse un buen rato, dependiendo de
la habilidad para el manejo del Photoshop,
embelleciendo según el criterio de cada uno
la imagen capturada, y otra cosa muy distinta
es suponer que esa habilidad y una dosis de
suerte (o no) para alguna toma, nos transforma
en artistas, y ya estamos listos para hacer una
muestra.
Ser artista es otra cosa.
Cursos - Galería de Exposiciones para cuadros
Espectáculos - Exposiciones de artesanías
20 de Septiembre 2638
Tel. 495-6456
rateriy@hotmail.com
Grupo delapalabra

Revista La Avispa Nº46
Estenopolaroids
Una vieja Kodak EK 160-EF Instant
Camera (según me contaron o leí por
ahí, la empresa la sacó al mercado un día
antes que expirara la licencia exclusiva de
Polaroid para este tipo de cámaras, y tras
posterior juicio, tuvo que retirarla junto
con todos sus insumos) llegó a mis manos,
más como una curiosidad que como algo
utilizable. No obstante, un día me encontré
deseando hacer unas tomas en mi casa y sin
mi otra máquina disponible, de modo que
tomé el artefacto, y luego de unas cuantas
modificaciones, quedó en condiciones de
volver a funcionar, desde ya, dejando de ser
lo que era para transformarse en otra cosa,
a mitad de camino entre las tecnologías de
la polaroid y la técnica de la estenopeica, pero sin ser ninguna de ambas.
Hibridaje de tecnologías, subversión de sistemas técnicos... fotografía.
Avda. Champagnat 2495
TE: 478-7131 - Mar del Plata

I
Candelabros del estío
iluminaron mis huesos
que la verdad predijo.
No haré más el amor contigo
adorada muerte.
Me enamoré de ti
Cabalgando horizontes
Que las brumas cubrían.
Tú sabes que eres límite.
Sin embargo
muerte
quedarás sola
porque morir
no es lo mismo que morirse.
II
Navego la barca del pensamiento
horizontal como campos en flor
vertical
como el vértigo audaz del relámpago.
Camino esta tierra de muros tatuados
por los secretos del alma.
Transbordo la barca en océanos
sin nombre y sin puertos
océanos que hoy
la utopía nos concede.
III
¿Dónde quedó mi libertad,
hasta hoy enajenada?
El elegido
LUIS MARÍA SOBRÓN
luismasobron@hotmail.com
Mi corazón
es un desierto de espinas y de águilas;
habíamos contribuido a despojar de primaveras
jardines de peonías y de rosas.
Habíamos atrapado la presa de la incógnita,
para descubrir la anatomía
del secreto que la hiere.
El señor de la patria y el infierno
reservó para su gloria, la libertad:
quitar del mundo
el antifaz a la gratuita palabra.
*Poemas inéditos
del libro “ESTADO DE VIGILIA”
Grupo delapalabra

Revista La Avispa Nº46
María Carreras.
Actriz, directora, autora. Cuarta generación de artistas.
Técnica en periodismo.
Tuve oportunidad de conocerla por el año
2000, ella venía precedida por generaciones de
artistas que fueron y son su familia. No es fácil
acceder a un diálogo con una persona a quién
rodea una historia actoral tan intensa en donde
ha compartido cartel con muchos grandes de
la escena nacional. Sin embargo su humildad
y sobre todo su generosidad acortó el camino
y así pude conocer algunos de los proyectos
de esta “Teatrera” con mayúsculas, supe algo
de sus sueños, pude percibir su energía y sobre
todas las cosas el amor que siente por este género
tan difícil; “Viniendo desde donde viene
no podía ser de otra manera”, pensé. Con el
tiempo y a través de ver su trabajo en las diferentes
salas de nuestra ciudad me di cuenta que
es una “laburadora” del espectáculo y no una
portadora de apellido; cosa que no tendría nada
de malo. Pero repito, es humilde y respetuosa
de los otros y ha sabido ganarse un merecido
lugar a través de su continuo trabajo, como
autora, docente, productora o actriz dentro
del quehacer marplatense. No quiero olvidar
mencionar que es una persona muy querida y
respetada por sus pares y para cualquier actor
sería un honor trabajar junto a ella. En la actualidad
coordina el TMC! Espacio de formación,
investigación y producción teatral.
Distinciones recibidas: Asociación Argentina
de Actores, delegación Mar del Plata. Por el
aporte al desarrollo teatral y a la formación de
actores. Mujeres Destacadas. Centro Cultural
Cortázar. (2001) Mujeres Destacadas. (2003)
Centro Cultural para el desarrollo social de Luz
y Fuerza. Mujer destacada por su trayectoria
artística en el marco del Día de la Mujer otor-
Teatro
gado por el Honorable Concejo Deliberante de
la Municipalidad de Gral. Pueyrredón. (2007)
Gaviota de Oro (2007) Trayectoria artística
femenina. Otorga SADAP -Premio San Gabriel.
Participó en los elencos de las obras que
presentaran su padres, Enrique y Mercedes
Carreras pioneros del teatro en Mar del Plata
y que obtuvieron el reconocimiento del público
y varias estrellas de mar.
Trabajó en cine, televisión, circo y teatro junto
a grandes hacedores de la escena nacional.
Julio Vaccaro, Mario Rolla, Ismael Hasse,
José María Paolantonio, Jorge Ahamendaburu,
Darío Vittori, Juan Carlos Mesa, Eva Franco,
Tita Merello, Osvaldo Miranda, Tincho Zabala,
Adolfo García Grau, Imperio Argentina, Jorge
Porcel, Carlos Andrés Calvo, Alberto Olmedo,
Vicente Parra, Beatriz Taibo, Diana Maggi,
Juan Carlos Mesa, Mario Sapag, Helena Lucena,
Juan Carlos Dual, Marcos Zucker, Tino
Pascali, Emilio Comte; Jorge Barreiro, Alfonso
de Grazia, Ignacio Quirós, Lolita Torres, Luis
Medina Castro, Juan Darthes, Rodolfo Ranni,
Mario Pasik , Iris Láinez; Ruben Pires; Violeta
Rivas; Estella Raval y muchos más...
Con una intensa y permanente actividad, se
destacan entre los espectáculos dedicados al
público adulto su trabajo de actriz en “Vidas
Paralelas”, “Discépolo”, “50y50”, “Así es la
Vida”, “Don Gil de las Calzas Verdes” y “Made
in Lanús”.
Como directora: ”Parecen ángeles”, “El partener”,
”Boda Gitana”, “Sueño de una noche
de verano”, “Chau Misterix” y “Los Invertidos”.
Se suman también los dedicados a la infancia:

“La Bella Durmiente” (producción), “Detectives
Revoltosos” (autora), “Aprendiz de
músico”, “Como Aladino” (dirección), “La
Familia Perinola” (autora, directora).
Aquí alguna de sus respuestas para nuestra
revista
¿Qué tipo de teatro le provoca admiración?
El que está bien hecho, sea el género que sea.
Que me haga “entrar en el juego” que me
propone.
¿Sigue leyendo nuevas obras o mantiene en
carpeta viejos proyectos, si es así? ¿Cuáles
son? Siempre leo, trato de nutrirme, de
mantenerme al día. Trato de llevar a cabo los
proyectos que me interesan. Me entusiasman
los musicales y los espectáculos donde se fusionen
lenguajes.
¿Se siente acompañado o el medio teatral
es solitario y competitivo? Es competitivo,
trato de que sea grupal. Me encanta encarar
proyectos con mucha gente, un nuevo proyecto
es material de aprendizaje y enriquecimiento,
el intercambio con los otros me moviliza
¿Qué es lo que prima al abordar una obra,
el goce o el dolor? El goce, hay que disfrutar
desde el primer momento. Pongo mucho esfuerzo,
energía, tiempo, compromiso y muchas
veces dinero como para además sufrir. Cuando
empiezo a sufrir quiero dejarlo
Existen personas del medio y público que
considera que el teatro actual es en su
mayoría falto de sentido ¿Qué me puede
decir? ¡Hay tanto de todo! (POR SUERTE). En
principio el teatro tiene que tener sentido para
uno que es el que lo genera. Si para uno tiene
sentido seguramente encontrará un público
que le llegue. Estamos llenos de “sin sentido”
como en toda época, pero ahora la T.V. tomó
como material difundir casi exclusivamente el
“sin sentido”. Y eso nos hace sentir invadidos e
impotentes. Sin embargo creo que no hay que
dejar de hacer lo que uno cree. O por lo menos
intentar creer en algo y trabajar por eso.
Existe la comunión Teatro-Política ¿Piensa
que al público le interesa esa propuesta? En
este momento me parece que a la mayoría no.
Es una unión rica y posible como cualquier
otra. Teatro-Política me parece más interesante
que teatro panfleto. Significa que abre la puerta
a un intercambio de ideas o propone re-pensar
una situación.
Se juega con la idea que el teatro no comercial
o under siempre lleva adherido a
su espalda un tinte político o una idea muy
hacia a la izquierda ¿Por qué se piensa eso y
si es verdad a qué se debe? Supongo que a la
historia transcurrida y a la necesidad de expresión
y libertad. No pienso que solo lo político
sea el único abordaje del teatro no comercial.
Creo que en la actualidad el universo es mucho
más amplio, abarca la búsqueda de sentido en
el mundo globalizado, las relaciones y vínculos
en la sociedad actual.
¿Cómo inserta en lo cotidiano su labor teatral?
Es mi cotidianeidad.
¿Se piensa en la obra o en el espectador o
viceversa? ¿Por qué? Pienso en las dos cosas.
Pienso en lo que voy a contar y a quien
se lo voy a contar y entonces como lo voy a
contar.
La celebración de una escena es el ritual de
una falacia en lo cual lo trascendental es la
emanación de la verdad, como si se tratara
de una segunda lectura. ¿Trabajan en la
puesta en esa segunda lectura? Una obra
es interesante cuando permite lecturas, y esas
lecturas pueden estar facilitadas, acentuadas o
creadas en una puesta. Eso es lo apasionante
del trabajo de director teatral. Permitir que en
escena se muestre toda la riqueza de un texto
y todo lo que al director puede sumar según su
propia óptica. Se vuelve co-autor.
¿Cree usted que la labor de la mujer es
sustancialmente diferente de la del hombre
en esta profesión? No.
Como marplatense tengo la sensación de
que la ciudad no trata muy bien a sus repre-
Grupo delapalabra

sentantes culturales ¿Qué opinión tiene al
respecto? No es consciente de la riqueza que
tiene, de la situación privilegiada en cuanto a
la masividad, cantidad, diversidad, de espectáculos
y públicos. Se desperdicia esfuerzos
formando gente que luego no se le genera el
espacio de profesionalización. Se sigue teniendo
la idea de que el artista por elegir ser artista
tiene que ser pobre.
Actuar o dirigir una obra es moverse al ritmo
de una música interna, para usted ¿Por
dónde pasa esa melodía? Según… el trabajo,
y el roll a desempeñar. Como autora y directora
de espectáculos infantiles la melodía es la de
la magia, la de la esperanza, la de la fantasía,
que preserve el espacio de la infancia, de los
sueños y el juego. Que tenga el toque de inocencia
para creer en la bondad y en un mundo
mejor, y la audacia de atreverse a plasmarlo y
volver a buscar al niño interno para ponerlo
nuevamente en juego. Como actriz, en Vidas
Paralelas o en Made in Lanús, la melodía es la
de los sentimientos, las emociones, los dolores
y las alegrías de la vida cotidiana, lo humano,
Revista La Avispa Nº46
la comprensión de lo
humano.
Considerando que
grandes actores de
la escena nacional
han sido autodidactas
¿qué piensa que
aporta el taller teatral
a un artista? Espacio
para descubrir, ejercitar
e intercambiar.
Formar parte de una
búsqueda compartida.
Herramientas para
no desesperarse. Mis
bisabuelos y abuelos
españoles formaban
parte de una compañía
de teatro que hacia
repertorio. El taller se
hacía trabajando. Tres
obras por día, compañías de 20 o 30 personas.
La ejercitación continua. Mi viejo aprendió a
hacer cine en los estudios, filmando, empezando
desde abajo. Cuando no tenés acceso a
eso, el estudiar teatro te brinda ese espacio de
aprendizaje, y te lo organiza para que después
tengas herramientas para generar tus proyectos
o puedas presentarte a un casting.
En lo personal ha sido merecedora de diferentes
distinciones en el ámbito local y
nacional ¿Puede explicar cuál fue la que
le dio la mayor alegría y por qué? Premio
a la trayectoria destacada en la labor artística
otorgada por el concejo deliberante con motivo
del día de la mujer. Porque valorizaba un
camino, una permanencia, una conducta. No
lo esperaba, no lo concursé, me emocionó y
me hizo ver que no siempre uno está solo jaja.
Y el Estrella de Mar a Vidas Paralelas como
mejor obra dramática a nivel nacional, (no
creo en esa distinción de local y nacional, no
me gusta esa autodiscriminación). Por otro lado
Vidas Paralelas es un proyecto muy querido,

trabajado y defendido por Mercedes (autora
y directora) y Sandra Maddonni (protagonista
nominada como mejor actriz) y yo que estuvimos
desde los inicios del proyecto hace tres
años. Propone un diálogo, una apertura a la
diversidad y revalorización del otro. Parecía
que era propicio y necesario hablar no en
función de antinomias sino de cercanías, de
convivencias.
Como actriz, directora y dramaturga ha
bebido los diferentes estilos y escuelas en
las cuales encuentra un camino ¿Le sería
posible explicar qué género logró influenciar
en su manera de expresar? No lo sé. Tal vez
el que vea mis trabajos pueda decirlo. Trato de
seguir probando, de trabajar en equipo, de estar
sensible a lo que pasa. Mi escuela es el hacer
en forma continua y permanente y tomar cada
trabajo como una investigación.
Siendo movimientos independientes, sin
estructura comercial ¿cómo financian la
puesta de una obra? ¿Vestuario, escenografía,
sala, etc.? Funcionamos como cooperativa
que puede tener o no producción según el caso.
Arriesgamos en lo que creemos.
¿Cuénteme algo de su último trabajo? Es
un musical con 30 artistas en escena. Plantea
el rescate de la infancia del país de los piratas,
donde los sueños no son posibles y las
oportunidades no existen. La clásica historia
de Wendy, Peter Pan y Campanita. Un equipo
de profesionales increíbles. Sergio Hernández
creando un delirante “Mano Ganchuda” pone
al servicio del público infantil las dotes de un
gran actor. Paula Lostra una joven y talentosa
coreógrafa Un placer trabajar con ella. Te adjunto
la data porque todos son maravillosos.
Estamos trabajando desde Febrero cuando
Willy Wullich director del teatro Colón, nos
dio el sí para el proyecto. Wendy, Campanita
Peter Pan dice muchas cosas, simboliza muchas
cosas, es un paso muy importante en mi
carrera. Espero que los chicos puedan decir
qué les pareció.
¿Qué nos puede decir como reflexión final?
¡Que amo hacer teatro!
DIEZ PREGUNTAS SIMPLES
1.¿Una obra? El violinista en el tejado.
2.¿Un autor? Kartum, Rovner.
3.¿Un docente? Noemí Coelho. Danza jazz.
4.¿Un autor/ra marplatense? Julio Lascano
5.¿Un actor o actriz marplatense? Los que
estoy trabajando ahora.
6.¿Un libro? No sé, varios
7.¿Un amigo? María Jordán.
8.¿Un color? verde
9.¿Una fecha? Nacimiento de mis hijos.
10.¿Un sueño? Argentina estable, organizada,
republicana, productiva, contenedora, inclusiva,
progresista. Feliz.
Alejandro Gómez
(Mar del Plata)
halegomez2003@yahoo.com.ar
Grupo delapalabra

JULIO CORTÁZAR
Revista La Avispa Nº46
0
Rescates
Por Lidia Castro
castrohernando@gmail.com
Sus libros de cuentos y novelas han marcado la literatura de la segunda mitad del siglo XX.
Entre ellos, hay títulos clásicos como Bestiario, Las armas secretas, Todos los fuegos el fuego,
Los premios y Rayuela.
En febrero de 1964 un grupo de escritores latinoamericanos se reunió en Ciudad de México
para celebrar una reunión “cronopia”. Julio Cortázar no pudo asistir pero envió la contribución
siguiente:
“Nada puede parecerme más ominoso que una reunión de cronopios poetas y artistas. La sola y
siniestra idea es comparable a la mañana en que los campesinos de Bustedville, Nevada, vieron
llegar a un caballo sin jinete, con un mensaje atado a un estribo: las langostas habían aprendido
a pensar y avanzaban estratégicamente, comiéndose a los hombres en vez de las plantas de
maíz. Pero también, mensaje por mensaje, acordémonos de la botella vomitada por el mar en
las playas de Dubrovnik en agosto de 1865, con su inscripción bordada en un guante de mujer:
“Estoy tan solo, tan lejos, tan alto”.
Dados esos antecedentes, toda aglomeración de cronopios me parece digna
de sospecha. ¡Cuidado con los poetas que muerden! ¡Cuidado con los artistas
que transforman! Ya se han visto sus intenciones en el volante teñido de rosa
ingenuo que han distribuido profusamente y donde anuncian: “Cerrojos caídos
y puertas abiertas”. ¡Cerrojos caídos y puertas abiertas! ¿Pero qué va a ser de
nosotros, doctor Gómez? ¡Ay, vaya uno a saber, señora Rodríguez!
En vista de todo lo cual, mi indignada aportación a este nefasto primer
encuentro de la Acción Poética Interamericana es la siguiente: Cronopios
de la tierra americana, muestren sin vacilar la hilacha. Abran las puertas
como las abren los elefantes distraídos, ahoguen en ríos de carcajadas toda
tentativa de discurso académico, de estatuto con artículos de I a XXX, de
organización pacificadora. Háganse odiar minuciosamente por los cerrajeros, echen toneladas
de azúcar en las salinas del llanto y estropeen todas las azucareras de la complacencia con el
puñadito subrepticio de la sal parricida.
El mundo será de los cronopios o no será, aunque me cueste decirlo porque nada me parece más
desagradable que saludarlos hoy cuando en realidad me resultan profundamente sospechosos,
corrosivos y agitados. Por todo lo cual aquí va un gran abrazo, como le dijo el pulpo a su inminente
almuerzo.”
París, 1964.

LAS CINCO VOCALES
La famosa escritora española Lucía Echevarría, ganadora del Premio Planeta, dijo en una entrevista,
que ‘murciélago’ era la única palabra en el idioma español que contenía las cinco vocales.
Un lector, José Fernando Blanco Sánchez, envió la siguiente carta al periódico ABC, para ampliar
su conocimiento:
“Acabo de ver en la televisión estatal a Lucía Echevarría diciendo que, ‘Murciélago’ es la única palabra
en el idioma español que contenía las cinco vocales. Pues mi estimada señora, piense un poco
y controle su ‘euforia’. Un ‘arquitecto’, ‘escuálido’, llamado ‘Aurelio’ o ‘Eulalio’, dice que lo más
‘auténtico’ es tener un ‘abuelito’ que lleve un traje ‘reticulado’ y siga el ‘arquetipo’ de aquel viejo
‘reumático’ y ‘repudiado’, que ‘consiguiera’ en su tiempo, ser ‘esquilado’ por un ‘comunicante’,
que cometía ‘adulterio’ con una ‘encubridora’ cerca del ‘estanquillo’, sin usar ‘estimulador’.
Señora escritora, si el ‘peliagudo’ ‘enunciado’ de la ‘ecuación’ la deja ‘irresoluta’, olvide su
‘menstruación’ y piense de modo jerárquico’. No se atragante con esta ‘perturbación ‘, que no
va con su ‘milonguera’ y ‘meticulosa’ ‘educación’. Y repita conmigo, como diría Cantinflas:
¡Lo que es la falta de ignorancia!”
Citas:
Hoy en día, los jóvenes se imaginan que el dinero lo es todo, y cuando
se hacen mayores, saben que es cierto. Oscar Wilde
La búsqueda de dios es una ocupación inútil, pues no hay nada que buscar donde
nada existe. A los dioses no se les busca, se les crea... Máximo Gorki
Un hombre que es original no actúa el papel de otra persona, es él mismo. Y su autoridad
no viene de nadie, viene del universo mismo.
Osho, tomado de: The Language of Existence
Consejo de Onetti:
No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban
siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible
engañar. Juan Carlos Onetti
Partes de Diccionario del diablo Ambroise Bierce
Difamar, v. t. Atribuir maliciosamente a otro vicios que no hemos tenido la
oportunidad ni la tentación de practicar.
Difamar, v. t. Decir mentiras sobre otro. Decir verdades sobre otro.
Grupo delapalabra

Revista La Avispa Nº46
2
Reseñas
Acerca de los poemas de CATÁLOGO DE IMPERFECCIONES
del libro ÉBANO de MARCELA PREDIERI
Por DAVID ALBERTO FUKS
(Rosario) - fuksdavidalberto@gmail.com
Algunos de los libros
de Marcela Predieri
podrían haber integrado
muy honorablemente
aquella
colección rosada de
Tusquets: La sonrisa
vertical. Es que si
se los acerca al fuego
podrá aspirarse el
ominoso olor a azufre
del Anticristo sin necesidad
de leerlos de atrás para adelante. Yo accedí
tardíamente a sus textos y confieso que la lectura
de estos versos me exacerbó la liberación de óxido
nítrico en el cuerpo cavernoso. Es que lo orgásmico
fluye a lo largo de este libro bajo la tradicional expresión
francesa de petite mort. En efecto, diversos
son los versos que dan cuenta de ello:”El veneno
solo aguardando” (magdalenas),”se saben muertos
y de prisa” (es presa de inviernos), “la mañana rebasa
el luto de los pájaros” (cinco), “frente a tu puerta
blanqueada de mortajas” (resistencia), metáfora que
insiste en mínimo: ”Entre mortajas de viento”. ”El
veneno solo aguardando” es una voz poética inquietante
que sobresalta al lector en la mitad de una
lista cotidianeísta. También el placer del exhausto
da cuenta de ello en ”los viernes duermen siestas
las señoras” (magdalenas) y “y tres gallos que se
quedan dormidos” (es presa de inviernos).
Predieri no oculta sus apremiantes armas secretas.
Así, “el estilete de la luna sobre los cueros” o “con
una estocada” (tándem) y “como un puñado de tierra
en el ojo” (es presa de inviernos) ,aquellos apremios
amorosos, sostengo, se prolongan en “quiebra
las piernas de la tarde” (cinco), en “quebrarle las
piernas a las horas” (tándem) y “al dolor del tacto”
(enroque). En suma, el cuerpo predieriano es om-
nipresente, contundente, ora sugiere al otro y ora
es autosuficiente y autosatisfactorio.
Estos cuerpos no siempre desean interrogarse,
prefieren y profieren su vecindad más del lado del
instinto que de la pulsión, de la postergación de la
ternura (no es que la ternura esté exenta) más que
de la palabra compasiva.
La belleza de algunos versos, (como epifanía en la
que adviene la poiesis), revela la calidad mayor de la
autora, quien, corrompiendo la lengua, simula sustantivar
los adjetivos y adjetivizar los sustantivos:”la
boca del acantilado se trepa a la mentira”, “pero el
cielo está sangre de mis miedos”.
En una licencia, Marcela Predieri, muy pero muy
audaz, lleva su impudor poético más allá del límite
de lo licencioso y no calla su deseo en la ceguera
silenciosa de los amores parafílicos o sugiere acoples
ad tergo (tándem) o ¿evoca al film Querelle?
(”recorramos entonces los bares de muelles”) pero
jamás deja de invitar a horadar con nuestro atisbo,
en la profundidad de sus escotes líricos con miradas
que navegan entre alusiones atlánticas (dársenas,
puertos, barcazas).
No se trata del mar, sino de otras humedades, claro
está, aquella de la genial genitalidad de los amantes
que como bien sabemos, cuando encallan, hablan
en lengua y en la áspera suavidad de las yemas de
los dedos soliviantados.
Adhesión:
SADE Atlántica
sadeatlantica@yahoo.com.ar

El rincón de los bajitos
IMPORTANCIA DEL CUENTO EN LA FORMACIÓN DE LOS NIÑOS
Por Esmeralda Longhi Suárez*
El cuento es un género literario de gran atractivo para la niñez. Produce goce, placer, recreación
y expansión de sensaciones y sentimientos, al crear una atmósfera de encanto, imaginación,
fantasía, belleza y pureza que logra en lectores y auditores, al recibir el mensaje, ilusión y emociones
diversas: reír, entristecer, pensar, asombrar.
El cuento debe responder al gusto y necesidad de los niños, contribuir a satisfacer su curiosidad,
deseo de conocer y descubrir paulatinamente el mundo que los rodea, desarrollar habilidades y
actitudes como gozar de la acción dramática, identificarse con los hechos y personajes, escuchar
atentamente, mantener la continuidad de ideas en la mente, acrecentar el vocabulario haciendo
comentarios y preguntas sobre lo narrado, disfrutar de la belleza y el sonido del idioma, rescatar
enseñanzas y principios morales positivos, distinguir progresivamente lo real de lo imaginario,
descubrir el placer de hojear libros apreciando ilustraciones y cuidarlos pues son de utilidad.
Los temas a brindar deben ser relativos a la edad y preferencias de los destinatarios, como las
acciones sobre situaciones familiares donde existan animales domésticos, que todos desean
tener, haciendo travesuras como ellos, y elementos cotidianos donde puedan hallar el amor a
la familia y los amigos como forma de integración a un grupo social. Todo esto, con una trama
simple, bien desarrollada, con un accionar claro girando sobre él todo el tema, con secuencias
sencillas, comprensibles; no muchos personajes ni hechos para su fácil captación e identificación
para que puedan saborear del cuento, extraer de él amor, cariño, generosidad, y descubrir la
riqueza idiomática a través de un lenguaje adecuado, ameno, que responda a su edad, con frases
ordenadas, diálogos ágiles y una correcta estructura gramatical.
A través de las tramas con hechos continuos y relacionados entre sí se pretende abrir un clima de
aventura, ternura, simpatía, comprensión e identificación con experiencias de vida y se recibirá,
como la mejor de las recompensas, la sonrisa de los niños quienes, al leerlos u oírlos, explayarán
sus emociones y sentimientos dentro de un marco de magia, felicidad y pureza.
*Autora de CUENTOS PARA CONTAR Y LEER - Selección para niños pequeños
Agradecimiento: a todos aquellos que han colaborado
con adhesiones y publicidad durante estos 9 años.
Grupo delapalabra

LOS HIBERTECAS
Comienza el otoño.
El álamo que había estirado sus brazos buscando los mejores rayos de sol para pasar el verano,
los más brillantes tonos de verde para sus hojas y los murmullos más graciosos de la brisa que
circula por sus ramas, cambió de parecer. Ahora se está haciendo dueño de todos los amarillos,
marrones y rojos. Los pone en sus hojas que se descuelgan dejando, poco a poco, las ramas
vacías.
¿Dónde se dirigen? ¿Dónde quieren vivir otras aventuras?
Se suben a las ráfagas del viento del mar, que recorre la zona, llevando frío, niebla y gotones
de lluvia.
Galopan grandes distancia, muchas van a la otra cuadra, al parque de los pinos; otras se refugian
bajo la higuera de la otra casa: pero hay muchas que les gusta quedarse cerquita, se bajan del
viento ahí nomás y se quedan, simpáticas, en mi parque.
Este es el momento en que todos los de la casa se ponen a mirar detenidamente. Bajo las hojas
de otoño, amarillas, marrones y rojas, que cubren todo el pasto y también los canteros, aparecen
los hibertecas, esos seres herbóreos que viven bajo las hojas de otoño, amarillas, marrones y
rojas.
Perlita, la dálmata llorona, camina con cuidado, no quiere pisar ninguno. Trompita, la gatita
blanca y negra, juguetona como siempre, los espía y les tiene miedo; el Negrito, el gato de la
casa, brilloso y sereno, trata de saludarlos con sus largos bigotes; Minina, la gata abuela, los
llama y como no vienen, les conversa. También Pelusa se inquieta, pero no demasiado, parece
que dijera: No me interesa…
A mí también me impactan, la primera vez que los vi no lo podía creer; ¡son tan chiquitos, casi
trasparentes, tan vivaces!
Livianos por su sencillez, humildes como los grandes.
Su ojo, –porque tienen uno solo– mira la realidad desde otro lugar, pasea la visión desde abajo
del amarillo, los marrones y los rojos, y por eso sus percepciones y opiniones sobre la vida,
sobre el bien y el mal, y hasta sobre la belleza son diferentes a otras. Hablan de la libertad, de
los valores, del respeto por el otro. Se agrupan y no dejan a nadie afuera. ¿Serán familiares del
Unicornio Azul, aquel que cantaba Silvio Rodríguez, con un dejo de nostalgia caribeña?
Los hibertecas viven en familia. Construyen sus casas diminutas bajo la primera hoja grande que
encuentran. A veces usan las de la higuera, que se vienen de la casa vecina, un poco arrugadas,
pero abrigan igual.
El papá se preocupa de su familia, trata de protegerlos del frío, a veces armando el techo con dos
o tres hojas de otoño, para que el agua resbale por las grietas y no entre la helada de la madrugada
en su madriguera. La mamá corre rápida hasta que les cocina la mejor comidita.
Los nenes y las nenas, como otros nenas y nenas, de otras razas, son juguetones, trasgresores y
bulliciosos. Al año siguiente, cuando llegan otra vez, esos niñitos, tan chiquititos, ya han crecido,
no mucho, pero se han hecho adultos y forman otras familias de hibertecas.
Siempre vuelven al mismo parque, en otoño. Con la caída de la hoja del almanaque del 21 de
marzo, llegan. ¡Igual que las golondrinas en primavera! Hasta se podría decir que día es, por
la llegada de ellos.
¡Qué graciosos! ¡Que chiquitos! ¡Qué elegantes! Todos llevan gorritos rojos. A veces algunos,
Revista La Avispa Nº46

muy trasgresores usan gorritos azules. A los más chiquititos
les ponen gorritos blancos, supongo que para verlos mejor.
Los chiquititos juegan a la ronda, a la mancha y a las escondidas.
Este juego es el que más les gusta, porque encuentran
lugares para esconderse enseguida: una hojita suave y alargada
de gramilla, una ramita caída del álamo, o un caminito
de hormigas les alcanza.
Siguen cayendo hojas del almanaque, y continúan surcando
el aire de mi parque, las hojas del otoño. Ahora ya son más
marrones y rojas, no tan amarillas y ni pizca de verde.
Nos empezamos a preparar todos para saludarlos hasta el
próximo año, Perlita la llorona, llora más que nunca. Trompita se vuelve más seria, es que sabe
que los va a extrañar bastante. Minina piensa, como todos los años que les van a faltar estos
“muñequitos” para charlar en las tardes de sol, de sol de otoño.
Hoy es la gran asamblea, deciden que rumbo tomarán para buscar otros parques sembrados de
hojas de otoño. ¡Qué cantidad de ojitos, tras las hojas! Todos quieren exponer sus ideas, uno,
seguro el líder de este año, trata de organizar la reunión, desde la mesa de afuera se oye un
murmullo, si uno se acerca más el murmullo sube de tono hasta parecer una especie de diálogo,
un diálogo de hibertecas.
Preparan valijas. Buscan sus vehículos: las ráfagas de viento del invierno, los gotones de lluvia,
y hasta algún capullo de nieve que cae suavemente entre las ramas del mandarino.
Este año decidieron ir a Groenlandia. ¡Qué lejos! ¿Llegarán los vientos del sur? En el norte,
allá en Groenlandia, no encuentran al otoño.
El más grande, el líder, les dice que van a viajar un rato más. Hasta los bosques de Canadá.
Los más chiquitos se pierden. Es que el viento que los llevaba se quedó sin fuerza.
Allá sale toda la familia de los hibertecas a buscarlos. Piden ayuda a las fuerzas públicas. La
Policía Montada de Canadá, las Fuerzas Armadas y los esquiadores amables buscan con aviones,
vehículos terrestres y hasta con barcos por los lagos casi helados.
Los llaman, ayudados con micrófonos, y altavoces. Pasa una noche, fría como las noches de
invierno, lloran las mamás hibertecas, lloran los papás hibertecas. Y esperan que los encuentren,
escuchan la radio, miran televisión y se escriben mail entre todos. Un locutor en Canal 68hwt
dice que parece que se han encontrados rastros, entre las hojas caídas de los robles de antaño.
Y allá van todos; aviones, helicópteros y vehículos terrestres, arrastrando cables, micrófonos y
altavoces. Es que son tan unidas, las familias hibertecas.
Los encuentran, ¡qué alegría! Tiritando de miedo, todos tomados de las manitas, haciendo una
ronda para darse valor.
Gritos, besos pequeñitos, recomendaciones para no perderse otra vez.
Y ahora, ¿dónde iremos? Vamos de nuevo al parque del mandarino, que nos esperan. Como
todos los años el 21 de marzo, para dormir debajo de las hojas de otoño, amarillas, marrones
y rojas.
Magalí ABBRUZZESE
magaedu@copetel.com.ar
Grupo delapalabra

Revista La Avispa Nº46
Un poco de cuota de pantalla
El cine que nos mira (cuando lo dejan)
Cine y TV
Muchos productos de consumo llevan el esperanzado rótulo trabajo argentino y hay tantos filmes vernáculos
como productos, sólo que no llegan ni por internet a los usuarios locales. La mayoría son tan
descartables como aquéllos, pero no podemos juzgarlos. Con cuentagotas, llegaron a estreno marplatense
un puñado, los previsiblemente populares, en absoluta justicia. Lo siguiente es la reseña de lo que
nos dejan ver… por ahora.
La música esperada. La crítica mira ladeado a
la comedia, por su final previsto y sus equívocos
poco verosímiles, pero son otros los parámetros
correctos de lectura: si tiene convicción
en las actuaciones, si el libreto aumenta en vez
de racionalizar los enredos, si los diálogos son
un festival de chispas. Y de todo eso armoniza
Música en espera, opera prima del jovenzuelo
Hernán Goldfrid.
Educado en el clan Damián Szifrón, otro
muchacho cumplidor –Los simuladores y
Hermanos y detectives en la tele, El fondo del
mar y Tiempo de valientes en cine– igual que
su guionista Patricio Vega, más una tal Julieta
Steinberg, sumaba experiencia en comedias
policiales, género difícil si los hay. El equipo
sale muy bien parado y hasta invita a soñar un
segundo tiempo juntos, ya que fórmula probada
merece ballotage, como las de otro comediógrafo
exitoso, Juan Taratuto.
Ya etiquetado el mejor actor del modelo, y cara
tabicada de las películas de este último, Diego
Peretti vuelve a hacer que la historia sea él,
creador de un estilo y un personaje que a su
vez, hace historia, el film-Peretti. Se trata del
típico perdedor urbano, solitario y remiso a
involucrarse mucho en una relación, culposo y
risible, provocador de piedad en el desarrollo y
de envidia al final. Su nariz lo pondría incómodo
para galán, pero lo pone convincente para
héroe cotidiano, uno de nosotros víctima del
esfuerzo inútil, sus contradicciones y la sorna
del azar. El acicate argumental suele aparecer
en el sistema de la ficción: un plazo perentorio.
Pero en el suspenso el reloj atañe a la vida de
un rehén y en este caso a algo trivial, y por eso
cómico al ver cómo se complica: el destino de
su trabajo. Pues el buen Ezequiel debe componer
el sound track de un largometraje dentro de
escasas horas, o su contratista-director simplemente
buscará a otro músico. Y he ahí que se le
cruza la subgerente del banco al cual le adeuda
lo impagable –Natalia Oreiro– embarazada y
soltera, a quien le cae su concheta madre de
visita desde España –Norma Aleandro– a fin
de conocer al afortunado padre de la criatura.
El pacto será tan bizarro como retorcido. Ella
le permitirá escuchar los ringtones del título,
esos que nos atragantan la paciencia mientras
esperamos una voz humana, y él fingirá ser
el novio triunfador y enamorado. Ocurre que,
tomando de ejemplo a un trucho ex socio,
Ezequiel-Peretti cree que desfigurando un tema
musical hasta lo irreconocible podrá venderlo
al cineasta y zafar del brete, y busca identificar
uno que ya escuchó apenas, entre los … cien
internos del banco.
Claro, Música se solaza en los goznes vodevilescos,
la llamada coincidencia abusiva: la
obstetra de Paula-Oreiro es justo la ex esposa
de Ezequiel, éste anda con un taladro en la
mano y justo se le presenta forzar una cerradura,
se supone que se fue de viaje a Sidney y la
improbable suegra se mete en el departamento

justo cuando él entró a rescatar un celular. Son
métodos naturales de la sinrazón reinante y el
público sabe que vendrán de un modo u otro.
Cierto, Oreiro es una futura madre fashion a
la que el texto insiste en adicionarle virtudes
de joven talentosa y autónoma, pero significa
un paso adelante frente al autohomenaje de
divismo que le mechara Eduardo Mignogna
en Cleopatra (2003), donde compartiera cartel
también con la Aleandro. Todo un hallazgo la
sutil perverso-burguesa de Norma, que pasea
su casticismo de neoespañola veleidosa y no
deja de bajarle línea a la díscola hija.
Esta Música, al fin, suena afinada, radiante en
su pequeñez sin ostentaciones, en un cine aburridamente
existencial, castrado de emociones
e impersonal, el que regurgitan los egresados
de nuestras escuelas de arte audiovisual,
privadas o estatales. Una enseñanza para la
asignatura que sigue en espera, llevar gente
a las salas.
Amas de casa inesperadas. “Nadie sobrevive
sin culpa, es un precio que se paga. Y no me
parece demasiado alto”, sentencia el Tano
Pablo Echarri, el winner de la década menemista,
y se pondrá enseguida a calentar su puro,
siempre cínico y amoral, incluso al proponer
a sus vecinos-amigos del country el suicidio a
trío. Las cartas están echadas y pasan los primeros
créditos. Los cadáveres ojiabiertos del
Tano, Gustavo (Juan Diego Botto) y Martín
(Ernesto Alterio) yacen semisumergidos en la
piscina climatizada, electrocutados. Sabemos
ab ovo que la isla flotante contiene muerte e
infelicidad, una distopía al sol que soñó un
dorado autoexilio, el de los ganadores, y la vida
real, el país en definitiva, se les filtró entre los
dedos. Porque era el país que ellos hicieron,
nunca se mantuvo afuera. “¿Tenés miedo de
salir?”, concluye, sin respuesta, la novela de
Claudia Piñeiro. El miedo a quedar afuera
comienza al entrar.
Fenómeno editorial único desde los lejanos días
de Osvaldo Soriano, Las viudas de los jueves
sigue siendo la única finalista al Premio Clarín
que ha leído alguien, y lleva, merecidamente,
veintiún reediciones. Un poco oportunista,
pero siempre lúcido e idóneo, el casi homólogo
Marcelo Piñeyro desmadejó las posibilidades
de un texto preconcebido para el equipaje cinematográfico.
Un testimonio implacable de la
sociedad neoliberal en miniatura, escondida, y
revelada, en su paradigma-metáfora, el barrio
cerrado.
Las viudas abre y se clausura igual, y el asunto
a descifrar consiste en el cómo: qué llevó
a tres nouveaux riches de la clase gerencial,
eventualmente a punto de perder el tren de
prosperidad, a decidir el aniquilamiento para
que sus mujeres e hijos cobren el suculento
seguro. No existe escapatoria y los destinos
fueron sellados, de allí que novela y película se
asemejen en estructura. Los episodios replican
de un molde al otro, con variantes. La latente
bisexualidad de Teresa (Ana Celentano) y su
proximidad con la frágil Carla (Juana Viale),
aunque en la versión filmada no continúa la relación;
el marido golpeador de Carla (Botto); la
malicia transgresora de Trina (Vera Spinetta);
el vigilante resentido y chantajista (Adrián
Navarro), más desdibujado en el original,
Grupo delapalabra

todo un poder en las sombras; las hemorragias
nasales de Martín, que no sabe cómo ocultar su
desempleo; Ronnie-Sbaraglia, un anfitrión del
team de mosqueteros mantenido por su mujer.
La solvente guía de los actores y la predilección
por el relato puro, según la inspiración sociopolicial
son los datos destacados. Se habla de la
villa lindera, y asoma solamente un segundo en
un ángulo de la pantalla. Las malas noticias del
Corralito llegan vía telefónica y el saqueo del
20/12/2001 se ve de soslayo por televisión.
Alguna incongruencia del casting, no obstante,
se nos presenta. Sbaraglia-Alterio-Echarri se
ven muy jóvenes para el desplazamiento familiar
y el éxito que los define, cuando un lector
avisado se los imagina de cuarenta y tantos. Sí,
en cambio, lucen exactas las mujeres, la palidez
irónica de la rubísima Gloria Carrá, el aspecto
de mannequin italiana madura de la Celentano,
la lánguida y flaquita Viale y la enérgica
y temperamental Gabriela Toscano. Todas de
blanco al principio como ángeles inmaculados
de un sueño social, y rigurosamente de negro
en el luto final, parecen brotar de una miniserie
de Hollywood. Salvo el sonido ambiente, mucho
tiempo inentendible –se apreciará mejor en
dvd—a nivel imagen responde a la disciplina
técnica de Piñeyro. Por supuesto, el film vale
solo y quien no leyó su texto base no extrañará
lo que no conoce.
Al director no se le achacará incoherencia.
Nunca fue un audaz, ni hacía falta. Fiel a su
compromiso, criticó la abyección encubierta
de la Argentina financiera en Caballos salvajes
(95), remedó el juego de La vida es bella en
Kamchatka (02) con mejor dramatismo y respetó
y mostró la beligerancia sorda del puesto
codiciado en El método (05). Tango feroz, su
debut del 93, fue un diccionario de citas y un
borrador generacional pero millones de adolescentes,
gracias a él, vieron cine nacional por
única vez. Plata quemada (2000) se pareció
mucho a Butch Cassidy versión criolla, y no
le escaseó buena pulsación pese al camino
Revista La Avispa Nº46
trillado. Incluso pergeñó una tragedia griega
familiar contemporánea en Cenizas del paraíso
(97). Su sociedad con Marcelo Figueras de
libretista es de lo mejor del último cine argento
–lo acompañó en Plata y Kamchatka. Añadamos
que el tema del barrio con peaje social se
ha vuelto recurrente durante el 2009: mucho
se habló, por ejemplo, de Una semana solos,
de Celina Murga.
No cierra, sin embargo, tanto en la novela
como en su envase fílmico, la solución del acto
sacrificial para un grupo de beneficiarios del
sistema que, suponemos, tendrá muchísimas
más opciones que el lumpenaje hambriento o
la clase media expropiada del 2001. No fueron
ellos, precisamente, los que representaron las
autofagia civil en aquellos tenebrosos días
de salto al vacío económico. Todavía más,
continúan incombustibles en sus elaboradas
madrigueras, cuando el afuera tiene problemas
que no se trasladan, salvo algún impuesto o
servicio, a sus bucólicos jardines y garajes
adornados de 4 x 4. Hasta podría interpretarse
en forma positivo-heroica: morir ricos y por
una causa noble, eso sí, autista. Otra buena
idea, de reflejos wellesianos, el letrero de Altos
La Cascada, celoso censor del ajeno apenas
ahí, y el nombre, que implica caída vertical y
reparto, ese que salpica a los de más abajo e
inunda con hidromasaje a los de la cumbre.
Gabriel Cabrejas
(Mar del Plata)
gabcab2003@yahoo.com.ar