Forward Kioto - Blog de Israel Pintor

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EDITORIAL ULTRAMARINA CARTONERA&DIGITAL
EL OFICIO MÁS ANTIGUO
DEL MUNDO
El Madrid navideño lucía espectacular. Adornos y bombillas de colores relucientes
iluminaban todo. Llenaban de vida y alegría cada rincón. Los escaparates
encendidos y las muchas tiendas abiertas daban a miles de personas la última
oportunidad de comprar algún regalo de reyes. Ese ambiente de alegría exterior
contrastaba con la tristeza de la doctora que se encontraba en el interior de la
ambulancia. Delante de ella, sobre la camilla plegable, el cadáver de Raimundo
Ortiz Mendoza, el famoso escritor. Se le veía tan joven, tan indefenso. El conductor
había apagado la sirena y acompasado la velocidad de la ambulancia a la del
tráfico.
En el coche que la seguía, Francisca, madre de Raimundo, intentaba
mantener el control de la situación. El silencio de la sirena lo había envuelto todo
y se había instalado en el interior de su corazón. Un silencio más poderoso que
el ruido del tráfico exterior. Nadie tuvo que decirle nada, la sirena había dejado de
sonar y eso sólo podía significar una cosa: Raimundo había muerto. Ya no había
prisa para llegar al hospital.
Francisca pensó que no podía dejarse llevar por el mar de lágrimas
que subía por su garganta y amenazaba con inundar sus ojos mientras agarraba el
volante con fuerza. Tenía que controlarse o de lo contrario provocaría un accidente.
Intentaba por todos los medios mantener los ojos secos. Tenía que hacerlo, podía
hacerlo. Sólo debía concentrarse en el tráfico. Tendría tiempo de llorar más tarde,
todo el tiempo del mundo, toda una vida. Su vida.
Unas horas antes de la muerte de Raimundo, Alejandro estaba tumbado en
la cama. Miraba fijamente una pantalla de grandes dimensiones situada a su
izquierda. La pantalla se había encendido sola, como las otras tres que había en
las paredes del dormitorio. Se encendían cada vez que Tánatos, un joven de cara
aniñada, decidía aparecer en la vida de Alejandro. En realidad Alejandro no sabía
cuál era el verdadero nombre de Tánatos. Por más que le preguntó nunca consiguió
que se lo dijese, así que un día decidió llamarle Tánatos.
Alejandro y Tánatos mantenían una extraña conversación. Alejandro
se negaba a abandonar la cama y Tánatos lo miraba desde las cuatro pantallas
visiblemente molesto y harto de que se comportase de forma tan negativa.
—¡No quiero levantarme! Te he dicho que no quiero ¡Déjame dormir!
Estoy muy cansado. Hoy no saldré de casa ¡No se hable más!—dijo
Alejandro enfadado, cerrando los ojos.
—Sí que saldrás ¡Vas a levantarte ahora mismo! —le apremió Tánatos,
cada vez más cabreado.
La voz de Tánatos era autoritaria y Alejandro, aún medio dormido,
recordó cuánto odiaba esa imagen y esa voz cuya procedencia