Forward Kioto - Blog de Israel Pintor

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EDITORIAL ULTRAMARINA CARTONERA&DIGITAL
Al momento contestó su madre.
—Dime hijo.
—¡Mamá, ven por favor! ¡Date prisa! ¡Y llama una ambulancia! Creo que
estoy teniendo un infarto —le dijo mientras el móvil caía de sus manos.
—¡Aguanta hijo! ¡Voy para allá! —le contestó su madre y colgó.
Raimundo pensó que había hecho lo correcto. Su madre se ocuparía de
todo, como siempre hacía. Sólo tengo que descansar, olvidarme del cuaderno y
esperar que mamá venga a cuidarme, se dijo mientras perdía el conocimiento.
En esos momentos una llave abría la cerradura de la puerta dejando
el paso libre a la doctora y a Francisca. Detrás iban los portadores de la camilla.
Francisca lloraba silenciosamente, pero no se acercó a su hijo. No quería estorbar,
tenía que dejar trabajar a los profesionales.
Lloraba por su hijo y lloraba por ella misma. Se sentía culpable, lo había
presionado demasiado. Esa era la prueba. Su hijo era débil, siempre lo había sido
y ella debería haberlo aceptado.
Tenía que haber aceptado el diagnóstico del doctor, un brote psicótico
le dijo. Depresión, alteración de pensamientos, ideas desordenadas, delirios,
alucinaciones... Eso dijo el psiquiatra, pero ella no lo creyó. Simplemente su hijo
tenía mucha imaginación. Por eso a veces hablaba solo. Además, estaba alterado
por la cocaína, pero se curaría, sólo la había tomado de vez en cuando. Eso había
dicho Raimundo y él nunca le mentía. Aunque ahora ya no estaba tan segura. Tenía
que haberle hecho caso al doctor y haberlo internado para el tratamiento.
Raimundo notaba cómo la muerte —Alejandro, su Alejandro —seguía haciendo
el trabajo para el que lo creó. El dolor de su corazón no le permitía pensar con
claridad. Sin embargo, fue en esos momentos cuando en su mente apareció la
respuesta a la pregunta. Esa pregunta que una noche de alcohol entre amigos los
mantuvo entretenidos hasta el alba ¿Cuál era el oficio más antiguo del mundo?
Preguntó Raimundo esa noche. Paco, Javier, Aurora y Miguel se inclinaban por la
prostitución, pero Raimundo defendía que matar era el oficio más antiguo. Ahora,
mientras agonizaba se daba cuenta de que tampoco eso era cierto. Había un oficio
que sin duda era el más antiguo: el de narrador. Narrar, contar historias. Ese era en
realidad el oficio más viejo del mundo. Él había tenido la inmensa suerte de tener
ese oficio. Por eso Alejandro y él vivirían durante años en los millones de personas
que conocían sus historias. Pensó que tenía que contarlo antes de morir.
Sobre la alfombra, al lado de Raimundo, estaba el cuaderno abierto por
la mitad. Francisca lo cogió y vio que sólo había unas frases escritas en él: “Todos
estábamos equivocados. El oficio más antiguo del mundo es el de narrador” “Si
no hubiera existido un narrador en el paraíso, nadie hubiera conocido la historia de
Adan y Eva. Tampoco la historia de Caín” “Estoy orgulloso de ser narrador, de tener
este oficio, pero ya no puedo dedicarme a él. Ya no tengo más historias que contar”
En la siguiente página sólo una frase: “Lo siento mamá”
Fuera del coche, la navidad tocaba a su fin. Era la noche de reyes. La