Charles Baudelaire PDF - Arquitrave

Recogimiento
Sé cuerdo, oh Dolor mío, mantente más sereno.
Reclamabas la Noche, hela aquí, desciende:
una atmósfera oscura a la ciudad envuelve,
y a unos inquietudes, paz a otros va trayendo.
Mientras de los mortales la inicua muchedumbre,
del Placer, despiadado verdugo, bajo el látigo,
va en busca de pesares a despreciables fiestas,
dame la mano, vente por aquí, Dolor mío,
lejos de ellos. Los Años difuntos ve inclinarse,
en balcones del cielo, con trajes anticuados;
del fondo de las aguas sonriente Pena alzarse;
Al moribundo Sol dormirse bajo un arco,
y cual largo sudario que al Oriente se arrastra,
oye, mi amada, oye, la dulce Noche avanza.
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