Revista de la Asociación Casa Argentina en León - Pampeando y ...

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El director de la revista Argentinos
de León me propuso abrir
en este número la sección Luces
en la poesía argentina. Como me
dieron total libertad para elegir, en esta
primera entrega hablaré de los poemas
que más me impresionaron en la vida:
los poemas de Borges. Con sus palabras
unidas en la poesía, yo descubrí
cierta expresión que hablaba de mi
país pero renunciaba al panfleto y a la
exaltación de valores, que hablaba de
la historia universal poniendo el signo
del tiempo en el infinito. En Borges se
unen un vocabulario ilimitado con las
emociones maduradas hasta ser precisas.
Su imaginario está no sólo en su
mente, sino también en la de los autores
que rellenan las bibliotecas en las
que se detuvo.
El primer poema que expondré de
Jorge Luis Borges se llama The unending
gift (El regalo interminable), del
libro Elogio de la sombra, publicado
en 1969. Aunque no es un poema
sino una prosa poética, me interesa
que esté en esta página por la enorme
capacidad de hacer que el lector sienta
lo que dice.
THE UNENDINg gIFT
Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora, en New England, sé que ha
muerto. Sentí, como otras veces, la
tristeza de comprender que somos
como un sueño. Pensé en el hombre
y en el cuadro perdidos.
(Sólo los dioses pueden prometer, porque
son inmortales.)
Pensé en un lugar prefijado que la tela
no ocupará.
Pensé después: si estuviera ahí, sería
con el tiempo una cosa más, una
cosa, una de las vanidades o hábitos
de la casa; ahora es ilimitada,
incesante, capaz de cualquier forma
y cualquier color y no atada a
ninguno.
Existe de algún modo. Vivirá y crecerá
como una música y estará conmigo
hasta el fin. Gracias, Jorge Larco.
(También los hombres pueden prometer,
porque en la promesa hay algo
inmortal.)
Una obra de arte, nos descubre el
escritor, existe aunque sólo tengamos
la idea y abracemos su gentileza; la
LUCES en la poesía argentina
bondad del arte está en ser de quien
lo mira o, en este caso, de quien lo
imagina.
El segundo poema se llama 1964.
Fue musicalizado por el gran bandoneonista
Astor Piazzolla. Cuando lo
leí por primera vez no conseguí sentirlo
(creo que la poesía no se entiende
sino que se siente), pero alguna de sus
imágenes me hizo pensar por qué un
hombre escribe, cómo es que traduce
lo inmaterial en palabras de tinta,
cómo es perder un mundo mágico.
1964
I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
¿Cuánto valor, en oro alquimista, le
daremos a Borges por haber descrito a
la muerte como “ese otro mar, esa otra
flecha que nos libra del sol y de la luna”?
Nicolás Cosa
Continúo con uno de los muchos
poemas que Borges le escribió
a Buenos Aires. Este poema y el anterior
aparecieron en el libro El otro,
el mismo, publicado en 1964. Aquí la
ciudad es un testigo fantasma de la
vida que el poeta lleva. Habla de una
ciudad donde si el estar es un espanto,
el cobijo es que de esa ciudad no podrá
salir jamás. Ahí es donde empieza
todo para él.
BUENOS AIRES
Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana
sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
será por eso que la quiero tanto.
Como si de la vida misma fuera,
habla de Buenos Aires, habla de él
mismo, entrega su “visión” para compartirla
con los lectores.
Y termino la primera entrega de
Luces en la poesía argentina. aprovechando
que este número está dedicado
al bicentenario de nuestra independencia,
para dejarles unos versos
de Oda escrita en 1966, también del
libro El otro, el mismo:
(…)
Nadie es la patria, pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
(…)
BIBLIOGRAFÍA: Borges, J.L. 1999.
(1989). Obra poética. Barcelona: Emecé
Editores S.A.