Stephen King - La torre oscura I

Pero Brown, al parecer, no tenía nada que decir. Su cigarrillo era una colilla
humeante pero, cuando el pistolero dio unos golpecitos sobre su petaca, Brown movió
la cabeza.
Zoltan se agitó con inquietud, pareció estar a punto de hablar, se quedó inmóvil.
- ¿Puedo contárselo? - preguntó el pistolero.
- Claro.
El pistolero buscó palabras para empezar y no halló ninguna.
- Tengo que orinar - anunció.
Brown asintió.
- Eso es el agua. ¿Lo hará en el maíz, por favor?
- Claro.
Subió los escalones y salió a la oscuridad. Las estrellas refulgían sobre su cabeza en
una loca exhibición. El viento soplaba sin tregua. La orina del pistolero se arqueó
sobre el polvoriento maizal en un tembloroso chorro. El hombre de negro lo había
enviado allí. Quizás incluso Brown fuera el mismo hombre de negro. Quizá fuera...
Desechó estos pensamientos. La única contingencia que no había aprendido a
afrontar era la posibilidad de su propia locura. Regresó al interior.
- ¿Ha decidido ya si soy un encantamiento o no? - inquirió Brown, divertido.
El pistolero se detuvo en un minúsculo rellano, sobresaltado. Luego bajó
pausadamente y se sentó.
- Había empezado a hablarle de Tull.
- ¿Ha crecido?
- Ha muerto - replicó el pistolero, y sus palabras flotaron en el aire.
Brown asintió.
- El desierto. Creo que es capaz de estrangularlo todo, a la larga. ¿Sabía que en otro
tiempo existió una ruta de diligencias que cruzaba el desierto?
El pistolero cerró los párpados. Su mente giraba en locos torbellinos.
- Me ha drogado - dijo con voz apagada.
- No. No le he hecho nada.