Stephen King - La torre oscura I

Condujo a sus perseguidores a un febril desfile a lo largo de la calle, en dirección al
destartalado colmado - barbería que se hallaba ante la taberna. Subió a la acera, se
volvió de nuevo y disparó el resto de los cartuchos contra la muchedumbre enardecida.
Tras ellos, Sheb, Allie y los demás yacían en el polvo con los brazos en cruz.
La turba no vacilaba ni se arredraba en ningún momento, a pesar de que todos sus
disparos habían alcanzado puntos vitales y de que, probablemente, no habían visto
jamás un revólver salvo en los grabados de antiguas revistas.
Se retiró moviendo su cuerpo como un bailarín para evitar los improvisados
proyectiles. Volvió a cargar las armas mientras corría, con una rapidez para la que
también estaban entrenados sus dedos. Las manos se afanaban velozmente entre las
cananas y los tambores. La multitud llegó a la acera y él se refugió en el colmado,
cerrando la puerta a sus espaldas. El gran escaparate de la derecha saltó hecho añicos
y tres hombres entraron por el hueco, con expresiones vacuamente fanáticas, y los ojos
llenos de un fuego justiciero. Los mató a los tres, y a otros dos que entraron tras ellos.
Cayeron en el mismo escaparate, empalándose en las astillas de vidrio y cegando la
apertura.
La puerta crujía y se estremecía bajo los embates de los asaltantes, y a sus oídos
llegó la voz de ella:
- ¡ASESINO! ¡POR VUESTRAS ALMAS! ¡LA PATA HENDIDA!
La puerta, desgoznada, cayó de plano hacia el interior con un ruido seco, como una
palmada. Del suelo se alzó una nube de polvo. Hombres, mujeres y niños cargaron
contra él. El aire se llenó de saliva y astillas de madera. Disparó hasta vaciar los
tambores y los atacantes cayeron como bolos. Se retiró, derribó un barril de harina, lo
hizo rodar hacia ellos y pasó a la barbería, arrojándoles un cazo de agua hirviendo que
contenía dos melladas navajas de hoja recta. Siguieron persiguiéndole con frenética
incoherencia. Sylvia Pittston seguía arengándolos desde algún lugar, y su voz ascendía
y descendía en atronadoras inflexiones. Embutió nuevos cartuchos en las ardientes
recámaras, olfateando los olores del afeitado y la tonsura, olfateando su propia carne
al chamuscarse las callosidades de las yemas de los dedos.
Salió por la puerta posterior y se encontró en un porche. El llano chaparral quedaba
ahora a su espalda y negaba por completo el pueblo que se agazapaba sobre sus
inmensos flancos. Tres hombres surgieron por detrás de la esquina, con amplias
sonrisas traicioneras en sus rostros. Le vieron, vieron que él los veía, y las sonrisas se
coagularon un segundo antes de que las balas los segaran. Una mujer los había
seguido, chillando. Era corpulenta y obesa, y los habituales de la taberna de Sheb la
conocían como la tía Mill. El balazo del pistolero la hizo salir despedida hacia atrás y
aterrizó con las piernas separadas en una actitud putesca, arremangada la falda sobre
los muslos.
Él bajó los escalones y anduvo hacia el desierto diez pasos, veinte pasos, de
espaldas. La puerta trasera de la barbería se abrió violentamente y el hueco se llenó
de una hirviente turba. El pistolero divisó fugazmente a Sylvia Pittston. Abrió fuego.
Cayeron agazapados, hacia atrás, se desplomaron sobre la barandilla y cayeron al