Stephen King - La torre oscura I

- Muy bien.
Brown le tendió la mano y el pistolero se la estrechó. El morador señaló hacia el sur
con la cabeza.
- Vaya con calma.
- Ya lo sabe.
Se saludaron con sendas inclinaciones de cabeza y el pistolero echó a andar,
festoneado con odres de agua y pistolas. Una sola vez volvió la vista atrás. Brown
escarbaba furiosamente en su pequeño maizal. El cuervo permanecía sobre el bajo
techo de la vivienda, como una gárgola.
El fuego estaba casi consumido y las estrellas comenzaban a palidecer. El viento se
paseaba inquietamente. El pistolero, dormido, se revolvió y se aquietó de nuevo. Tuvo
un sueño sediento. En la oscuridad era invisible la forma de las montañas. Se habían
desvanecido los remordimientos. El calor del desierto los había resecado. En cambio,
descubrió que sus pensamientos giraban cada vez más en torno a Cort, que le había
enseñado a disparar. Cort sabía distinguir lo blanco de lo negro.
Nuevamente se agitó y abrió los ojos. Parpadeó varias veces, contemplando el fuego
muerto cuya forma se superponía a la más geométrica del fuego anterior. Era un
romántico, lo sabía, pero lo guardaba celosamente para sí.
Esto, desde luego, le hizo pensar otra vez en Cort. No sabía dónde se hallaba Cort.
El mundo había cambiado.
El pistolero se echó la bolsa al hombro y empezó a moverse.