Stephen King - La torre oscura I

Todos corrieron hacia él como un coágulo maligno y decidido. Volvió a vaciar las
recámaras, tendido sobre las vainas de los cartuchos gastados. Le dolía la cabeza y
veía grandes círculos marrones ante sus ojos. Falló un tiro, derribó a once.
Pero los que quedaban en pie estaban ya sobre él. Disparó las cuatro balas que
había logrado cargar antes de que se le echaran encima para pegarle y asestarle
puñaladas. Consiguió desasirse de un par de ellos, que sujetaban su brazo izquierdo, y
rodó por el suelo para alejarse. Sus manos comenzaron a efectuar el truco infalible.
Alguien le clavó un cuchillo en el hombro. Alguien le clavó un cuchillo en la espalda.
Le pegaron en las costillas. Le hundieron un puñal en las nalgas. Un chiquillo se
escurrió hasta su lado y le produjo el único corte profundo, en la parte carnosa de la
pantorrilla. El pistolero le voló la cabeza.
Comenzaron a dispersarse, y él siguió disparando sobre ellos. Los pocos que
quedaban huyeron hacia los desvencijados edificios de color arena, mientras las manos
seguían con su truco, como perros anhelantes que desean ir a recoger el bastón no una
ni dos veces, sino toda la noche, y las manos los exterminaban en plena carrera. El
último llegó hasta los escalones del porche trasero de la barbería, y entonces la bala
del pistolero se hundió en su nuca.
De nuevo reinó el silencio, llenando espacios quebrados.
El pistolero sangraba por quizá veinte heridas distintas, superficiales todas, salvo el
corte en la pantorrilla. Lo vendó con una tira arrancada de la camisa y luego se irguió
y examinó a las víctimas.
Estaban esparcidas formando un retorcido y zigzagueante sendero desde la puerta
trasera de la barbería hasta el lugar donde se hallaba. Yacían en toda clase de
posturas. Ninguno daba la impresión de estar durmiendo.
Regresó al punto de partida, contando según andaba. En el colmado yacía un
hombre abrazado amorosamente en torno al agrietado bote de caramelos que había
arrastrado en su caída.
Terminó donde había empezado, en mitad de la desierta calle principal. Había
matado a treinta y nueve hombres, catorce mujeres y cinco niños. Había matado a
todos los habitantes de Tull.
Las primeras ráfagas de viento trajeron consigo un olor dulzón y enfermizo. Lo
siguió, alzó la mirada y asintió para sí. En la taberna de Sheb yacía el deteriorado
cuerpo de Nort, con los miembros extendidos, crucificado con estaquillas de madera.
Sobre la piel de su frente mugrienta se destacaba la huella, grande y amoratada, de
una pata hendida.
Abandonó la población. La mula le esperaba entre unos matojos, a unos cuarenta
metros de distancia en lo que antes había sido la ruta de las diligencias. El pistolero la
condujo de vuelta al establo de Kennerly. Fuera, el viento interpretaba una melodía
dentada. Acomodó la mula y volvió a la taberna. En el cobertizo de atrás encontró una
escala de mano, la apoyó en la fachada y desclavó el cuerpo de Nort. Pesaba menos que