Stephen King - La torre oscura I

- El precio es tu vida, pistolero. Me dejó un hijo... el hijo de un ángel. Si me
invades... Dejó que una sonrisa perezosa concluyera la frase. Al mismo tiempo, movió
los enormes y montañosos muslos, que se extendieron bajo su vestidura como
columnas de puro mármol.
El pistolero se quedó aturdido.
Llevó las manos a las culatas de los revólveres.
- Llevas un demonio dentro, mujer. Yo puedo expulsarlo.
El efecto fue instantáneo. La mujer se aplastó contra el respaldo y por su rostro
cruzó una expresión de comadreja.
- ¡No me toques! ¡No te me acerques! ¡No tocarás a la Desposada del Señor!
- ¿Qué te apuestas? - replicó el pistolero, sonriente. Avanzó hacia ella.
La carne que recubría el inmenso armazón empezó a temblar. Su rostro se había
convertido en una caricatura de loco terror y su mano se alzó hacia él con los dedos
extendidos en el signo del Ojo.
- El desierto - dijo el pistolero. ¿Qué hay más allá del desierto?
- ¡Nunca lo atraparás! ¡Nunca! ¡Nunca! ¡Arderás! ¡Él me lo dijo!
- Lo atraparé - le aseguró el pistolero. Ambos lo sabemos. ¿Qué hay más allá del
desierto?
- ¡No!
- ¡Contéstame!
- ¡No!
Avanzó un paso más, se arrodilló y aferró sus muslos. Las piernas de la mujer se
apretaron como una prensa de tornillo. Comenzó a plañir de forma extraña y lasciva.
- El demonio, entonces - dijo él.
- No...
La forzó a separar las piernas y sacó un revólver de su pistolera.
- ¡No! ¡No! ¡No! - Expulsaba el aliento en estallidos breves y feroces.
- Contéstame.