1 Cincuenta de Grey

cierra.
Christian me mira con expresión grave, el rostro demacrado. Lleva la americana
de raya diplomática y del bolsillo interior saca un pañuelo y me lo da. Creo que
aún tengo el otro por alguna parte.
—¿Qué pasa? —me pregunta en voz baja.
—¿A qué has venido? —le digo yo, ignorando su pregunta.
Mis lágrimas han cesado milagrosamente, pero las convulsiones siguen
sacudiendo mi cuerpo.
—Parte de mi papel es ocuparme de tus necesidades. Me has dicho que querías
que me quedara, así que he venido. Y te encuentro así. —Me mira extrañado,
verdaderamente perplejo—. Seguro que es culpa mía, pero no tengo ni idea de por
qué. ¿Es porque te he pegado?
Me incorporo, con una mueca de dolor por mi trasero escocido. Me siento y lo
miro.
—¿Te has tomado un ibuprofeno?
Niego con la cabeza. Entorna los ojos, se pone de pie y sale de la habitación. Lo
oigo hablar con Kate, pero no lo que dicen. Al poco, vuelve con pastillas y una taza
de agua.
—Tómate esto —me ordena con delicadeza mientras se sienta en la cama a mi
lado.
Hago lo que me dice.
—Cuéntame —susurra—. Me habías dicho que estabas bien. De haber sabido
que estabas así, jamás te habría dejado.
Me miro las manos. ¿Qué puedo decir que no haya dicho ya? Quiero más.
Quiero que se quede porque él quiera quedarse, no porque esté hecha una
magdalena. Y no quiero que me pegue, ¿acaso es mucho pedir?
—Doy por sentado que, cuando me has dicho que estabas bien, no lo estabas.
Me ruborizo.
—Pensaba que estaba bien.
—Anastasia, no puedes decirme lo que crees que quiero oír. Eso no es muy
sincero —me reprende—. ¿Cómo voy a confiar en nada de lo que me has dicho?
Lo miro tímidamente y lo veo ceñudo, con una mirada sombría en los ojos. Se
pasa ambas manos por el pelo.