EL VIENTO DE MIS VELAS -JUAN JOSE PICOS--2

tafetán y abierto el chaleco; había en él más filigrana de plata que en el taller de un
joyero, y más redecillas y madroños que en una ventilla de Hortaleza. No se
acordaba de mí, pero yo me acordaba de él.
Su cortejo le hacía el contrapunto, pues eran todos fantoches a la moda. Se
presentaban remachados con un sinfín de botones dorados, encorvados por el peso
de los calabrotes de oro; de ellos pendían monóculos, relojes a pares, cajitas de
tabaco y mondadientes de plata. Algunos iban encajados en casacas tan ceñidas que
abotonarlas hubiera sido el decimotercer trabajo de Hércules. Los zapatos eran de
chúpeme su merced la punta, adornados con hebillas como mi puño. Y las pelucas se
me antojaban pulgatorios, triste paraje donde los picotazos de los bichos lo purgan a
uno de sus pecados. No les extrañe que las chinches hubieran hecho nido en ellas; al
fin y al cabo, sus dueños venían de los tugurios más abyectos del arrabal de Santa
Lucía.
De entre todos, me llevaban al colmo de la repulsión un par de muñecos con
más dijes que una gitana. Me miraban con gesto vicioso, con el semblante ajado,
imposible de disimular bajo las muchas manos de polvos y coloretes. Se diría que
no atendía su tocador un peluquero, sino una cuadrilla de albañiles que les
enjalbegaba los caretos. No eran mucho mayores que yo y, sin embargo, parecían
bujarronas. Pero lo despreciable no era eso, sino que fueran embutidos en sendos
calzones del color de la piel, tan lejanos de la noción de pudor como Málaga lo está
de Malaca.
La fantasía de comerme una salamandra se me hace menos repulsiva que la
visión de un mozo criado entre algodones y metido luego a rufián de opereta o a
galancito de burdel. Nunca se les va el tufo de su crianza consentida, por mucho
que se bañen en tabacos, valdepeñas y putas. ¡Qué gusto debe dar lanzarse ufano a
la arena del crimen cuando las monedas de padre sirven de rodela y sus abogados
de estoque! Por eso no me duele el dinero que a tales memos les sisan los tahúres, ni
los costurones que se llevan por decir esta boca es mía.
Discúlpenme sus mercedes, pero aborrezco esa moda del siglo ilustrado
según la cual los hijos de las buenas familias se disfrazaban de maleantes o de
mariposas atontadas, incapaces, en ambos casos, de comportarse como varones
ciertos. Y soporto aún menos su colección de mohines de mico y su fábrica de
pucheros, que ojalá fuesen de barro y no de histeria pueril.
Aquella recua, de la que Agustín parecía el arriero, estaba, a hora tan
avanzada del día, jugando. Pero a un juego bien particular, como el patio de aquella