Quiero perdonarlo

SECCIÓN DE LIBROS
En 1985,
Wilma Derksen
afrontó lo inimaginable:
el asesinato de su hija. Tres
décadas después, hace un
recuento de su esfuerzo por
salir de las tinieblas.
“Quiero
perdonarlo”
TOMADO DEL LIBRO THE WAY OF LETTING GO
FOTO: THOMAS FRICKE

Wilma y Cliff
Derksen, en su
casa en Winnipeg,
en julio de 2017.

SELECCIONES
Al terminar el día más terrorífico de
mi vida, el 17 de enero de 1985,
alguien tocó la puerta de nuestra
casa en Winnipeg, Canadá. Miré
el reloj; eran las 10 p. m.
Abrí. Era un extraño vestido de negro,
enmarcado por la oscura noche.
—Yo también soy padre de una niña
asesinada —se presentó.
Sentí que palidecía. Ahora yo era
madre de una niña asesinada. Ese
mediodía nos habíamos enterado de
que un empleado de la Alsip Brick,
Tile and Lumber Company halló el
cadáver de Candace, nuestra hija de
13 años, mientras inspeccionaba un
cobertizo abandonado en la fábrica.
¿Quién era este hombre? Todo extraño
era ahora un sospechoso. Todos
eran homicidas en potencia.
—Vengo a decirles lo que pueden
esperar de hoy en adelante.
Era difícil creer que hacía apenas
siete semanas éramos una familia
desconocida, desapercibida y feliz.
Mi esposo, Cliff, era director de programas
de uno de los campamentos
de verano más grandes de la provincia
de Manitoba. Teníamos tres hijos:
Candace era la mayor, Odia tenía 9
años y Syras, 3. Yo me abría camino
en la industria del periodismo.
Candace había llamado del colegio
ese viernes para pedir que la recogiera.
Bajo cualquier otra circunstancia, habría
ido por ella, pero se me hacía
tarde. Le pregunté si no le molestaría
caminar a casa para que cuando llegara,
yo ya hubiera terminado mi proyecto
de redacción. Le prometí que
compraría comida especial para su
piyamada de ese fin de semana.
Me dijo que no le molestaba en lo
absoluto y después, casi sin aliento,
me contó que David, su compañero, le
había embarrado nieve en la cara. Por
la forma en que dijo su nombre, me di
cuenta de que era especial para ella.
Tuve una sensación de desasosiego
cuando no entró por la puerta a la
hora prevista, un poco después de
las 4 p. m. Rápidamente abrigué a las
pequeñas y conduje por la calle, buscándola.
Luego, fui a recoger a Cliff a
la oficina. De vuelta en casa, empezamos
a telefonear a sus amigos, a los
nuestros y a la familia; agotamos todas
las posibilidades. A eso de las 10
p. m. llamamos a la policía.
LA DESAPARICIÓN DE nuestra hija
desencadenó la búsqueda más exhaustiva
de personas extraviadas
hasta la fecha. Empapelamos la ciudad
con carteles que decían: “¿Has

visto a Candace?”. Durante siete semanas
le suplicamos al público que
nos ayudara a encontrarla, exponiendo
nuestras vidas destrozadas.
Ahora que habían hallado su cuerpo,
supimos a ciencia cierta que alguien
la había raptado, se la había llevado a
un cobertizo, la había atado de pies y
manos y dejado ahí para que se muriera
en las heladas temperaturas del
primer frente frío intenso del invierno.
—La mataron en la tienda de rosquillas
—añadió. Parecía haber contado
la historia muchas veces.
Mientras él hablaba, yo me preguntaba
qué lo había motivado a venir a
nuestra casa tan tarde.
Ya no podía trabajar, porque no lograba
concentrarse en nada más que
no fuera el asesinato de su hija. Nos
contó hasta el último detalle del día
en que la mataron.
Me obsesioné. Sospechaba que los
vecinos podrían estar involucrados
en la desaparición de mi hija”.
Estábamos agotados; había sido un
día muy pesado. Después de hablar
con la policía, fuimos a la morgue del
hospital para identificar el cuerpo.
Después, nuestros amigos llegaron
con comida y palabras de consuelo.
Y ahora aparecía este extraño y prometía
responder las preguntas que
nos hacíamos.
—También asesinaron a mi hija
—empezó a contar.
Fue entonces cuando lo reconocimos;
lo habíamos visto en los noticieros
de la televisión. Era una historia
local muy conocida. No derramó una
sola lágrima mientras hablaba, aunque
yo también podía hablar de mi
hija sin llorar. A veces mi llanto era
incontrolable; otras, no sentía nada.
Sacó una colección de libretas negras
de su chaqueta. Había anotado
con lujo de detalle, y meticulosamente,
todos los procesos judiciales.
Ya se habían celebrado dos juicios.
—No descansaré hasta que se
haga justicia —afirmó—. He perdido
tanto… todo —agregó.
Negaba con la cabeza. A continuación
hizo una pausa.
—Hasta he perdido el recuerdo de
mi hija —se lamentó.
El asesinato le había arrebatado a
su hija, pero las secuelas se habían llevado
su vida entera. La peor parte era
que, para él, esto no parecía tener fin.
Estábamos atónitos y espantados.
Yo no podía creer su osadía de venir a
contarnos todo esto en el peor día de

SELECCIONES
Candace Derksen,
en una foto de la
escuela en 1984.

nuestra existencia. Aun así, lo escuché,
muy atenta, con la sensación de que
debía haber una razón para su visita.
Sabía los efectos que este incidente
podría tener en nuestro matrimonio y
nuestras relaciones sociales, así como
el daño que podría ocasionar la publicidad
que habíamos buscado con
tanta desesperación y que permanecería
enfocada en nosotros de ahora
en adelante.
prensa había concluido. Durante ella
hablamos, exclusivamente, de nuestra
hija: nos sentíamos aliviados de
haberla encontrado, conmocionados
por su asesinato y muy agradecidos
con todos los que la habían buscado.
Justo cuando estábamos por irnos, alguien
hizo la pregunta.
—¿Y qué hay del asesino de su hija?
La pregunta del reportero no encontró
respuesta; estábamos paralizados.
La discusión nos preocupó porque
podíamos estarnos dirigiendo al desastre
emocional. A lo que yo llamaba el abismo.
FOTO: CORTESÍA DE LA FAMILIA DERKSEN
Estaba obsesionada con vigilar a los
vecinos. Sospechaba que estaban involucrados
en la desaparición de Candace.
No podía leer, comer ni respirar
sin sufrir. El sueño me era esquivo.
Sabía exactamente de qué hablaba
este hombre tan extraño.
A medianoche, el sujeto se fue. Mi
esposo y yo nos acostamos. Estábamos
asustados. Acabábamos de perder una
hija. ¿Lo perderíamos todo? ¿Era el
principio de una espiral que nos dejaría
en la oscuridad, desesperados e
insensibles a lo que nos rodeaba?
Tenía que haber otro camino.
CUANDO ATENUARON las luces de las
cámaras, pensé que la conferencia de
Y desorientados. Habíamos estado
preparando el funeral. Nunca olvidaré
el momento en el entré en la sala de
exhibición repleta de ataúdes. En
cualquier momento, Candace llegará
y nos dirá que paremos este absurdo,
pensaba. Pero no sucedió.
Camino a casa, Cliff y yo repasamos
el funeral y empezamos a pelear.
La discusión nos preocupó mucho
porque sentíamos que nos esperaba
un desastre emocional, el mismo tormento
que al extraño de la otra noche.
Era algo que yo llamaba el abismo.
Lo había vivido a los 30, siete años
antes de que desapareciera Candace.
Vivíamos en North Battleford, un
pueblo en Saskatchewan, Canadá. Cliff

SELECCIONES
“PERDONAR” VIENE DEL latín donare,
“donar”, derivado de “don”, y este, a su
vez de “dar”. Para mí siempre ha significado
renunciar a mi derecho de hacer
lo que me nace y escoger cómo reaccionar.
En ocasiones el resultado es el
mismo, aunque el proceso es distinto.
La mayoría de las veces tiene consecuencias
nuevas y sorprendentes.
Desde joven, gracias a mis raíces
menonitas, aprendí que era posible
No quería que Él supiera que tenía
más hijas. No se las confiaría a un
Dios que había dejado morir a Candace.
acababa de aceptar un cargo como
pastor de una pequeña iglesia y yo
creí que por fin tendría la libertad de
perseguir mis sueños. Como yo había
pagado los gastos mientras él iba a la
universidad, me tocaba terminar mis
estudios; no obstante, teníamos dos
niñas pequeñas que me absorbían.
De pronto me sentí abrumada por
una tristeza que no comprendía: tenía
un esposo maravilloso y unas hijas
preciosas; sin embargo, apenas si
lograba llegar al final del día.
No podía negar mi abismo. Al vivir
en una nueva comunidad, me sentía
atrapada en la casa sin ningún apoyo
social. Si agregábamos algo de depresión
posparto… sabía que la situación
era peligrosa.
La única forma en que lograba
afrontarlo era escapándome por la
noche, cuando mi familia dormía
profundamente y a salvo. Me subía al
auto y conducía a toda velocidad por
el campo. Necesitaba tener la sensación
de que volaba.
Seguramente me dije a mí misma:
“Olvídalo. No te aferres. Deja ir el pasado
y encuentra algo nuevo”.
perdonar. Sabía que no era una cura
milagrosa, sino un proceso que exigía
paciencia, creatividad, fe, humildad y
un profundo amor a los demás.
Ahora, la pregunta del reportero
estaba sin respuesta: “¿Y qué hay del
asesino de su hija?”. Cliff fue el primero
en contestar. Lo dijo con seguridad:
—Lo perdonamos.
Yo haría lo único que sabía hacer: lo
olvidaría. Pero esta vez me enfrentaba
a un abismo mucho más peligroso
que aquel del que había escapado.
Envidiaba la confianza de mi esposo;
aún la envidio. Siempre soy reacia
a perdonar, decidida pero reacia, y
necesito mucho tiempo. Fui honesta:
—Quiero perdonarlo.

Al día siguiente me sorprendió que
nuestra actitud hubiera captado la
atención de la ciudad. Pensé que los
reportajes se enfocarían en el asesinato.
No fue así.
Después del funeral, nos impactaron
los titulares de dos periódicos:
“¡Triunfa la paz!”, escribió el Winnipeg
Sun, que dedicó las primeras cuatro
páginas a nuestra historia. El reportaje
del Winnipeg Free Press se dedicó
a Candace. Ambos sugerían que, de
alguna manera, dentro de toda esta
tragedia, el bien había prevalecido.
Mi padre, que se estaba quedando
con nosotros, estaba callado, algo raro
en él. Noté sus reacciones al leer los
artículos. Cuando dejó el periódico en
la mesa, su cara mostraba serenidad.
“Ahora entiendo todo”, dijo suavemente.
“En el tren estaba muy confundido.
Me preguntaba cómo Dios
había permitido que algo así sucediera.
Pero ya comprendo”.
RECUERDO QUE, al principio,
yo confiaba mucho en
Dios. No tenía alternativa:
todo estaba fuera de control
y necesitábamos creer en una fuerza
superior. No obstante, con los años,
poco a poco, pero sin lugar a duda,
mi resentimiento creció. Dios no nos
ayudó a localizar a Candace en el momento
crítico. Cuando descubrieron
su cadáver, no nos ayudó a encontrar
al homicida. Cuando se dijeron mentiras
y se insinuó que podríamos haber
estado involucrados en su muerte, no
resolvió nada. En lo que a temas reales
se trataba, como el bien y el mal,
Él nos había abandonado hacía rato.
No debería sorprendernos que la
violación criminal del código moral
y el contrato social nos haga dudar
del orden del universo y el papel del
Creador. Sin embargo, la ira hacia Dios
desemboca en una oscuridad terrible.
Recuerdo que un día de 1990 conducía
a casa, preocupada por Odia.
Ahora que ella era adolescente, yo
manifestaba la típica ansiedad.
¿Qué hacer con Odia? Mi reacción
natural era rezar, encomendarla a
Dios. Pero en esa ocasión no pude.
Estaba desconcertada. No tenía
problema en orar por el legado de
Candace y por mi trabajo como defensora
de las víctimas; ¿por qué no
hacerlo por Syras y Odia? Fue cuando
me di cuenta de que no quería que Él
supiera que tenía más hijas. No se las
confiaría a un Dios que había dejado
morir a Candace.
Es muy difícil permanecer apacible
tras haber sido violentada. Es complicado
resistir la tentación de externar
las frustraciones que sientes.
Ante la duda y la ira hacia Dios tenemos
dos opciones según nuestra
fe. Si pensamos que Él controla todo
lo que sucede y es quien permitió la
transgresión, tendríamos que perdonarlo
y asumir que cometió un error.
Sin embargo, si creemos que no se
equivocó, tendríamos que reconocer
que, aunque es el creador del universo
y controla las ciencias del mundo, nos
05•2018 | 109

SELECCIONES
Candace (derecha) con Cliff, su padre, y Odia, su hermana, en 1978.
ha dado la libertad de elegir. La vida
nos sucede. El mal existe.
HABÍAN PASADO 22 años desde la
muerte de Candace. Estaba por llamar
a Cliff al celular cuando vi que su
camioneta se detenía en la entrada.
Esperábamos a la policía; venían a
decirnos algo. Permanecimos en contacto
con ellos a través de los años,
pero esta visita era distinta.
Un poco después, tres oficiales estaban
en la puerta. Los hice pasar a
la sala y colgué sus pesadas chaquetas
de piel en el armario.
No recuerdo la conversación completa;
fue algo así:
—Lo encontramos —dijo uno—.
Encontramos al asesino de Candace.
Esperaban una respuesta.
—¿Están seguros? —pregunté al fin.
—Sí.
Miré a cada uno por separado. Todos
asintieron.
—¿Lo conocemos?
—No, no lo conocen —afirmó el policía
que inició la conversación.
—Solo quiero que sepan que no es
ningún conocido de su familia —dijo,
inclinándose un poco hacia el frente.
—Nadie que conozcan —repitió el
supervisor, que estaba a mi lado.
—Entonces no es nadie que conozcamos
—afirmé, incrédula.
FOTO: CORTESÍA DE LA FAMILIA DERKSEN

—Eso es un alivio, ¿verdad?
Asentimos. Nuestras pobres mentes
traumatizadas no lograban asimilarlo.
Era difícil borrar en un segundo las
defensas tan cuidadosamente levantadas
a lo largo de 22 años.
Nos dijeron que lo arrestarían en
dos o seis semanas, a más tardar, y
que un equipo de 12 policías trabajaba
en el caso. Repasamos cada detalle.
Cuando por fin quedamos satisfechos,
se fueron. ¿Se haría justicia después de
tanto tiempo? El sospechoso recibió
una condena de 25 años en prisión.
CON LOS AÑOS me he convencido
de que necesitamos
enseñar el camino del
perdón como una opción.
Pero las investigaciones demuestran
que, aunque la gente cree que esta alternativa
es importante, pocos saben
cómo ejercerla.
En 1997, me invitaron a Washington,
D. C. a una mesa redonda sobre el
perdón organizada por Vecinos Comprometidos
y la Asociación de Ministros
Carcelarios. Acababa de iniciar
mi investigación formalmente y buscaba
palabras e ideas que ayudaran
a las víctimas de la violencia a sanar.
Creía que si lograba definir “perdón”
correctamente, podría desarrollar un
gran programa de sanación y justicia.
Esperaba hacerlo en esta reunión
de dos días con teólogos eruditos.
Pero a medida que se desarrollaba el
acto, me empecé a angustiar. Pese a
que los discursos eran hermosos, no
había nada útil para el grupo de víctimas
que me esperaban en casa.
Media hora antes de concluir el encuentro,
alguien preguntó: “¿Hemos
definido el perdón?”.
La sala quedó en silencio. Hubo varios
intentos por resumir los debates;
para mí, todos fracasaron.
Todavía estaba oscuro cuando me
subí al asiento trasero de un taxi a las
5 a. m. del día siguiente, abatida.
—Buenos días —dijo el taxista
mientras yo abordaba. Empezó a parlotear;
yo me limitaba a emitir un monosílabo
de vez en cuando.
Por fin se calló.
—Siento hablar así, sin parar, pero
usted es la primera pasajera sobria en
toda la noche —se excusó.
Ofrecí disculpas. Le dije que aún no
había tomado café y le expliqué que
estaba desilusionada con la conferencia.
Solo quería llegar con mi familia.
Asintió. Me dijo que entendía. Por
lo visto mi acento me delató, así que
me preguntó sobre Canadá. Cuando se
enteró de que mi trabajo se centraba
en casos de homicidio, pareció interesarse.
Entonces le pregunté por qué
su ciudad tenía el índice de asesinatos
más alto de todo el norte de América.
—Mis hermanos siguen furiosos
por los años de esclavitud, el racismo
y la pobreza —dijo tras un silencio—.
Esa ira se transforma en violencia.
A pesar de que se identificaba con
su pueblo y manifestaba un dolor y
una tristeza profundos, no hablaba
con enojo ni resentimiento.

SELECCIONES
No lo pude resistir. Pregunté:
—¿Y usted por qué no está furioso?
—Creo en el perdón.
Mi corazón se detuvo. Sin más, desarrolló
la idea con una elocuencia que
no había escuchado antes ni desde
entonces: habló de la belleza de liberarse,
de dejar ir el pasado, de abrazar
el presente y anticipar el futuro.
En su lenguaje tan sencillo logró
lo que nosotros no habíamos podido
oculta que me recuerda mi pérdida y
revive mi sufrimiento original.
Pero no, no nos hemos visto cara
a cara con el presunto asesino de
Candace, y he descubierto que no es
necesario hacerlo para perdonarlo,
olvidarlo y seguir adelante.
En octubre pasado, concluyó un segundo
juicio y el acusado fue absuelto
de asesinato en segundo grado. Así
pues, 33 años después de la muerte
No nos hemos visto cara a cara con el
presunto asesino, pero he descubierto que
no es necesario hacerlo para perdonar.
hacer en dos días. No solo describía el
perdón, lo irradiaba. Cuando llegué al
aeropuerto, me sentía como una persona
renovada. En ese instante supe
que el perdón no necesita definirse
para ser vivido y sentido.
¿CÓMO TERMINA ESTA travesía en
busca del perdón?
Recuerdo que hace dos años, tras
contar mi historia en una iglesia, una
mujer me miró con cierta impaciencia.
—Bueno, ¿y perdonaste al asesino?
¿Lo conociste?
Dudé. En sentido figurado, conocí al
hombre. Me lo he encontrado a diario
desde que se llevó a nuestra hija. Todos
los días parece haber alguna cuestión
de Candace, finalmente todo ha terminado
para nosotros.
Imagínense si me sentaba a esperar.
Habría pasado así toda mi vida.
¿Cómo estamos mi esposo y yo?
Sorprendentemente, nos encontramos
en paz. En realidad, sentimos
alivio de que el juicio, que duró 10
años, haya concluido. Ahora podemos
continuar con nuestras vidas. Siempre
supimos que la justicia no nos devolvería
a Candace; no iba a ser perfecta.
Sin embargo, agradecemos el proceso,
que despejó tantas de nuestras
dudas, así como el esfuerzo monumental
de todos en el sistema, pues
fue un recordatorio constante e importante
de que el asesinato siempre será

eprobable, y de que la vida de nuestra
hija, la de todos los hijos, importa.
Así pues, para nosotros, el homicidio
de nuestra hija nunca tuvo que ver
con un desenlace, sino con superar el
impacto y lograr que algo bueno saliera
de ello. Para nosotros, de eso se
trata el perdón.
Hace poco, al final de un día agotador
pero maravilloso, estábamos en
la cama y miré a Cliff, agradecida por
el tiempo con nuestros hijos y nietos.
—Soy realmente feliz —le dije.
—Yo también —respondió.
Sorprendidos, acordamos no decirle
a nadie. Nos sentíamos culpables
por ser tan felices. Era como si
estuviéramos traicionando a Candace.
Pero entonces nos sorprendimos…
de nuevo. Candace florecía. Aunque
había sido asesinada, seguía viva. Su
recuerdo y su legado eran más poderosos
que los nuestros.
Después de haber arañado el fondo
de la vida, como nosotros, no hay
nada más divino que emerger con la
cara al Sol para sentir su calor, la sanación
que proporciona, su belleza.
Además de un sentimiento de plenitud,
hay una sensación de victoria.
Ya hemos visto lo peor; el miedo
se fue. Estamos muy agradecidos por
todo, incluso por haber sobrevivido a
esta tragedia.
La gratitud trae más felicidad, y
la felicidad trae gratitud. Es un ciclo
maravilloso, una vorágine alimentada
por el bien, en lugar del abismo.
Juegos mentales: Soluciones
UN LUGAR SEGURO PARA
ATERRIZAR
El cuadrado
blanco a la
mitad de la
tercera fila,
desde la parte
superior.
ADICTOS AL CAFÉ
Fernando. Él gasta 140 dólares a
la semana, mientras que Karla
gasta 111 dólares.
BÚSQUEDA ESTELAR
MÁS O MENOS
BURBUJAS MATEMÁTICAS
4
5
10
8
6
2 3
1 5 1
3
51
98
21
4
4
54
76
6
2 4 3
32
40
36 28 94
5
ADAPTADO DE THE WAY OF LETTING GO, DE WILMA DERKSEN (CON MODIFICACIONES HECHAS
POR LA AUTORA). © 2017 POR WILMA DERKSEN. USADO CON AUTORIZACIÓN DE ZONDERVAN.